POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página)

MANUEL ALTOLAGUIRRE

POEMAS

19. DAMA DE NOCHE

Dama de noche, estrellada
oscuridad de los ciegos.

Piso tu sombra de luna
y el borde de tu perfume
derramado en el paseo.

Dama de noche, estrellada;
oscuridad de los ciegos.

20.- DIBUJO


¡Qué despejada la frente!
Las cejas, rubio horizonte
que separa al mar del cielo.
Transparentes y cercanas,
las aguas del mar del rostro.
Sobre el coral, los dos peces.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

POEMAS

21.-  HORIZONTE


Yo estoy aquí. Pero existe también
un aire paralelo a mi figura,
un horizonte igual a mi contorno,
que me agranda en los ámbitos.

Orgullosa mi frente guarda entonces
el altivo silencio de las nubes.
Te guarda a ti también, ángel visible
que atraviesa mi ensueño.

Estás dentro de mí aunque te vean
los anhelantes ojos de mi alma.

Dentro estás de mi vida estando fuera
porque cubre tu cuerpo un horizonte
de amor, igual a mi contorno,
un aire paralelo a mi figura.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

POEMAS

22.- DOLOR OSCURO

¡Cerrad todas las puertas!
Que angustioso del centro
de mi tiniebla brote
el fantasma apretado;
que su presencia ahuyente
las músicas, los roces,
los perfumes, las vistas;
que su silencio agrande
la sala inmensamente.

¡Cerrad todas las puertas!
Que este dolor se encuentre
desconocido, inmóvil;
que apague mis sentidos
y todo se haga noche:
mi carne, el aire, todo.
Que mi dolor oscuro
no pueda tener límites.
Que para mí no queden
ni luces ni alegrías.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

POEMAS

23.- DOS MARES

Dos mares frente a frente.
El uno un mar sin cuerpo,
todo alma azul;
el otro un mar humano,
encerrado en su carne
solitaria y violenta.
¿Encarnarán las aguas,
resucitando alegres?
¿Agrandará sus límites,
libertando tormentas,
el alma pensativa?
Frente a frente, en la playa,
ante un mar insondable,
cautiva está mi alma.


(He aquí una confirmación del comentario que anteriormente hice sobre la importancia cpital del ALMA para Manuel Altolaguirre.)

MANUEL ALTOLAGUIRRE


POEMAS

24.-  TÚ Y YO

Tú y yo. El aire en medio.
¿Eras tú o era yo el que vivía
guardado en un espejo?

No mirábamos el campo.
Mirábamos hacia dentro.

¿Era mi alma o un ángel
lo que guardaba el espejo?
Eras mi alma y un ángel.
Un alto cristal en medio.

Por una senda con flores
caminabas en silencio.


( y otro nuevo ejemplo)

MANUEL ALTOLAGUIRRE

POEMAS

25.- TIERRA Y CIELO

Mis dos manos cortadas
unieron sus muñecas,
y en árbol convertidas
—el suelo en la cintura—
agarraban la tierra
y agarraban el cielo.
Así, una mano hundida
en la dura tiniebla
y la otra mano libre
como verdor en brisa,
mientras aquélla roba
del dolor su frescura,
ésta luce en el aire
la virtud cíe sus flores.

Desenterrando abismos
y escalando cristales
el árbol de mi vida
huye en dos direcciones.

Con este poema termino con Manuel Altolaguirre. Hay muchísimos más y de una factura bellísima y profunda. Pero creo que la muestra dejada es suciciente para hacernos una idea del valor espiritual del autor.

Voy a ver si encuentro poemas de una autora. Luego hablaremos de ella.

CONCHA MÉNDEZ (WIKIPEDIA)

Concepción Méndez Cuesta (Madrid, 27 de julio de 1898 - México, 7 de diciembre de 1986),¹​ conocida como Concha Méndez, fue una escritora española contemporánea de la generación del 27,²​ especialmente conocida por su obra poética

De familia rica, recibe educación en un colegio francés, lo que se percibe quizá en sus primeros versos. Aficionada a los deportes, destacó en la gimnasia y la natación, deporte este último en el que consiguió ganar algunos campeonatos.⁴​ Los veranos los solía pasar en familia en San Sebastián, donde en el año 1919 conoce a Luis Buñuel, quien se convertirá en su primer novio.^{[cita requerida]} Esta relación duró siete años, durante los cuales Concha, que era amiga de Maruja Mallo,³​ se relaciona con Luis Cernuda, Rafael Alberti y Federico García Lorca.¹​⁵​
En 1926 publica Inquietudes (1926), dos años después Surtidor y más tarde Canciones de mar y tierra (1930).⁶​¹​ En ese periodo se vería influida por Maruja Mallo, con quien comparte lo que se ha llamado su “primer exilio”.⁷​
Habiendo abandonado siendo muy joven, la casa paterna,⁷​Iniciainició un periplo que la llevaría desde Londres, a Montevideo y Buenos Aires, donde contactó con Guillermo de Torre, escritor y crítico que dirigía la sección de letras del diario La Nación, donde comenzó a publicar un poema por semana.⁶​⁷​ En ese país del cono sur hizo amistad con Consuelo Berges que la ayudaría en el continente americano. De es periodo es Canciones de mar y tierra(1930).⁷​
Regresó a España, donde comenzó a frecuentar las tertulias del café Granja El Henar (1931), donde Federico García Lorca le presentó al impresor malagueño Manuel Altolaguirre, con quien se casaría al año siguiente,²​ (siendo testigos Federico García Lorca, Juan Ramón Jiménez, Jorge Guillén y Luis Cernuda). Juntos crean la imprenta La Verónica en una habitación del hotel Aragón, y empiezan a editar la revista Héroe, en la que apareceran obras de Juan Ramón, Unamuno, Pedro Salinas y Guillén.⁷​¹​³​ Se inicia entonces su interés por el teatro infantil y el cine, aunque no llega a publicar nada relacionado, y sí poesía de tendencia vanguardista, en obras como Vida a vida (1932), Niño y sombras (1936) y Lluvias enlazadas (1939).¹​⁴​ Viven de 1933 a 1935 en Londres, donde pierde el primer hijo que estaba esperando (experiencia que reflejaría en su libro Niño y sombra publicado en 1936) y el feliz nacimiento en 1935 de su hija Paloma. Junto a su marido, activo impresor, contribuye a la difusión de la obra del grupo de la generación del 27, editando colecciones de poesías y revistas como Poesía, 1616 (título que hacía referencia al año de la muerte tanto de Shakespeare como de Cervantes), y Caballo verde para la poesía (dirigida por Pablo Neruda).¹​⁷​

Guerra Civil y exilio

El matrimonio y su hija regresaron a España de 1935, y al estallar la Guerra Civil Española, ambos tomaron partido por la República, aunque pronto ella y su hija abandonaron Madrid,¹​³​⁷​ mientras su marido permaneció en España. Tras residir en Inglaterra, Bélgica y Francia, regresó a Barcelona para reunirse con su marido, camino ya del exilio.⁷​ Se trasladan a París, donde les recibió Paul Éluard, y más tarde a La Habana, donde permanecieron hasta 1943 coincidiendo allí con otros muchos exiliados. En su exilio en Cuba, establecieron otra imprenta llamada igualmente La Verónica y publicaron una colección poética que llamaron El ciervo herido, entre 1939 y 1943. En 1944 se trasladaron a México donde Altoaguirre la abandonó por la cubana María Luisa Gómez Mena (con la que años más tarde morirían ambos en un accidente cuando volvían del festival de cine de San Sebastián, en 1959 en España).¹​⁶​
Concha siguió publicando poemas en Hora de España, donde publicó su prólogo de El Solitario (Nacimiento), en 1938 (las dos entregas o actos siguientes se publicarían en La Habana en 1941 y en México en 1945), drama poético en tres actos. En 1944 publicó Villancicos de Navidad y Sombras y sueños. De 1944 a 1979, dejó de publicar, aunque en el año 1976 se editó una Antología poética. En 1979 apareció su último libro Vida o río. Nunca regresó a España, salvo un viaje a Madrid en 1966, tras el cual volvió a residir en México hasta su fallecimiento en 1986.⁶​¹​
En 1991 se publicaron sus Memorias habladas, memorias armadas, obra compilada a partir de unas cintas que había ido grabando su nieta, Paloma Ulacia Altolaguirre.⁸​¹​

Obra literaria

Su obra poética está recogida en Poemas 1926-1986, edición preparada por el marido de su hija Paloma, el profesor James Valender.
Sus tres primeros libros, Inquietudes, Surtidor, Canciones de mar y tierra constituyen una trilogía caracterizada por la influencia del Alberti neopopularista y por la incorporación al verso de todo aquello que en los años veinte representaba la modernidad:⁹​ el deporte, el cine, los automóviles.²​ Concha Méndez se muestra en ellos, si no como una escritora excesivamente original, sí como una poeta a la moda.^{[cita requerida]}
Una voz más depurada y personal, menos colorista y lúdica, muestra en Vida a vida. Continúa el tono autobiográfico en Niño y sombras, elegía a un niño, su primer hijo, que no llegó a nacer. Esos dos libros, junto a unos pocos poemas nuevos escritos durante la guerra, se reeditan en Lluvias enlazadas. Poco queda de la poetisa de los años veinte, toda alacridad y gracia, en Sombras y sueños, de 1944, quizá el mejor libro de la autora. Su voz se aproxima ahora a un poeta que en los años veinte parecía envejecido y de otro tiempo, Antonio Machado.^{[cita requerida]} Entre el soñar y el vivir se titula, bien significativamente, su último libro.

Obras

• La caña y el tábaco (Inédita hasta 2012, año en que ha sido publicada por la Asociación de Directores de Escena de España, dentro de la colección literatura dramática iberoamericana)¹⁰​
  
• Inquietudes (Imprenta de Juan Pueyo, Madrid, 1926)¹¹​
  
• Surtidor (Imprenta Argis, Madrid, 1928)¹¹​
  
• El ángel cartero (Acto único infantil, representada en 1929 en el Lyceum Club de Madrid)¹²​
  
• Canciones de mar y tierra (Talleres Gráficos Argentinos, Buenos Aires, 1930)¹¹​
  
• El personaje presentido (1931)¹²​
  
• Vida a vida (La Tentativa Poética, Madrid, 1932)¹¹​
  
• El pez engañado (comedia infantil en un acto, escrita en 1933, inédita)⁷​
  
• Ha corrido una estrella (comedia infantil escrita en 1934, inédita)⁷​
  
• El carbón y la rosa (1935)¹²​
  
• Niño y sombras (Ediciones Héroe, Madrid, 1936)¹¹​
  
• Las barandillas del cielo. Comedia para guiñol¹²​ (escrita en 1938, inédita)⁷​
  
• Prólogo de El solitario (El nacimiento) (1938)
  
• Lluvias enlazadas (La Habana, El Ciervo Herido, 1939)¹¹​
  
• El solitario (Amor) (1941)
  
• Poemas. Sombras y sueños (México, Rueca, 1944)¹¹​
  
• Villancicos de Navidad (México, Rueca, 1944; 2.ª ed. aumentada, Málaga, Librería El Guadalhorce, 1967)¹¹​
  
• El solitario (Soledad) (1945)
  
• Vida o río (Caballo Griego para la Poesía, 1979)¹¹​
  
• Entre el soñar y el vivir (1985)⁷​
  
• Memorias habladas, memorias armadas (1991)¹​
  
• Poemas 1926-1986 (Madrid, Hiperión, 1995), edición preparada por el marido de su nieta Paloma, el profesor James Valender.¹¹​
  

CONCHA MÉNDEZ


POEMAS

1.- SE MIRE POR DONDE SE MIRE

Se mire donde se mire,
nada se ve por la tierra,
que la luz ya no es la luz,
que es sombra negra y sin tregua
y por todos los caminos
la sangre hasta el pecho llega.

¿Por qué esta mezcla de sangres,
unas viejas y otras nuevas?
¿Qué necesitan los dioses
del Porvenir, que las mezclan?

Pienso que hay una razón,
y espero poder saberla.
Sólo una blanca esperanza
me hace vivir para ella.
Quiero creer todavía
que las sangres que se enfrentan
en esta dura batalla
de las almas y las venas
han de darnos una luz
que ha de romper las tinieblas.

CONCHA MÉNDEZ

POEMAS

2.- NO ES AIRE LO QUE RESPIRO...

No es aire lo que respiro,
que es hielo que me está helando
la sangre de mis sentidos.
Tierra que piso se me abre.
Cuanto miro se oscurece.
Mis ojos se abren al llanto
ya cuando el día amanece.

Y antes del amanecer,
abiertos miran al mundo
y no lo quieren creer...

3.- FANTASMAS DE HIELO Y SOMBRA...

Fantasmas de hielo y sombra
animados y sin alma
me cercan por todas partes
adondequiera que vaya.

Me cercan y me persiguen,
pero nunca me acobardan,
porque al hielo que me oponen,
les opongo fuego o llama.

Con ellos estoy en duelo,
en duelo que no se acaba.

CONCHA MÉNDEZ


POEMAS

4.- RECUERDOS DE SOMBRAS

Sobre la blanca almohada,
más allá del deseo,
sobre la blanca noche,
sobre el blanco silencio,
sobre nosotros mismos,
las almas en su encuentro.

Sobre mi frente erguido
el exacto momento,
dices que en una sombra
vives en mi recuerdo.

Sínteis de las horas.
Tú y yo en movimiento
luchando viva a vida,
gozando cuerpo a cuerpo.

Dices que en estas sombras
vives en mi recuerdo,
Y son las mismas sombras
que están en mí viviendo.

CONCHA MÉNDEZ

POEMAS


5.- SI TURBIA LA RAZÓN...

Si turbia la razón y roto el sueño
paso a ser una sombra entre mortales,
quede de mí la luz que ahora me guía
antes de ser mi sombra larga noche.

Quede de mí la angustia y el anhelo
y la risa y el llanto en esa espera.
Que algunos ojos para verme un día
se asomarán al mar donde me muevo.

6.- VINE...

Vine con el deseo de querer a las gentes
y me han ido secando mi raíz generosa.
Entre turbias lagunas bogar veo a la Vida.
Deja estelas de fango, al pasar, cada cosa...

Y hablo así, yo que he sido vencedora en mi mundo,
porque pude vencerme y vencer a deseo.
Pero no me he querido engañar inventándome
una imagen equívoca. Me forgé en cuanto veo...

No despierto a una hora que no traiga consigo,
en un sordo silencio, una queja enganchada.
Tiene el alma un oído que la escucha y la siente
y recibe esta queja con la pena doblada...

CONCHA MÉNDEZ


POEMAS

7.- TODO MENOS VENIR PARA ACABARSE...

Todo, menos venir para acabarse.
Mejor rayo de luz que nunca cesa;
o gota de agua que se sube al cielo
y se devuelve al mar en las tormentas.

0 ser aire que corra los espacios
en forma de huracán, o brisa fresca.
¡Todo, menos venir para acabarse
como se acaba, al fin, nuestra existencia!

JOSÉ FILGUEIRA VALVERDE  (WIKIPEDIA)


Xosé Fernando Filgueira Valverde, ocasionalmente José Filgueira Valverde (Pontevedra, 28 de octubre de 1906-Pontevedra, 13 de septiembre de 1996),²​ fue un escritor, investigador y crítico español en lengua gallega y castellana. Se le conoce, en el ámbito intelectual gallego, con el sobrenombre de "O vello profesor" ("El viejo profesor").
Cofundó el Seminario de Estudos Galegos, dirigió el Instituto Padre Sarmiento de Estudios Gallegos y el Museo de Pontevedra. Presidió el Consejo de la Cultura Gallega y fue miembro de la Real Academia Gallega. Persona de profunda cultura humanista y de obra extensa y divulgativa en una época en la que las instituciones que hoy cumplen esa función no la cumplían o no existían.
La Real Academia Gallega acordó dedicarle el Día de las Letras Gallegas del año 2015 por su trabajo divulgativo a favor de la lengua e de la cultura gallega.³​ Se trata de una figura que suscita controversia,⁴​ y al mismo tiempo es un personaje fundamental en el transcurrir de la cultura y literatura gallegas a lo largo del siglo XX.

JOSÉ FILGUEIRA VALVERDE ( nos ha sido imposible acceder a muchos poemas de este autor; los que exponemos proceden de la antología, ampliamente citada , de Ernestina de Champourcin, y están en gallego.)

DA SEGUIDA DOS ANXOS

¡Ai, anxos que eu vin ver!,
¿querédesme dicer
cantiga en ceo?
Anxos que vin mirar,
¿querédesme cantar
cantiga en ceo?
¿Querédesme dicer,
do voso bon saber,
cantiga en ceo ?
¿Querédesme cantar,
do voso doce amar,
cantiga en ceo?

* * *

Anxos de Compostela,
amostrádeme a estrela,
¡meus amigos!
Anxos dos pes lixeiros,
amostráime os luceiros,
¡meus amigos!
Amostrádeme a estrela,
' •- - pra tér guía por ela,
¡meus amigos! . . .
Amostráime luceiros,
que endereitan vieiros,
¡meus amigos!
Pra guiarme por ela,
anxos de Compostela,
¡meus amigos!
Que adeliñan vieiros,
anxos dos pes lixeiros,
¡meus amigos!

* * *

Cantai, anxos de Diego, baixo os arcos frolidos,
a carón dos piares, dos mesteres antigos,
polas rúas abertas co paso dos romeiros,
¡cantai, eternos!
Beilai, anxos do Apostólo, baixo as boutas labradas,
á veira do sartego, onde rindan estradas,
no Fisterre lonxano, polo mar dos anceios,
¡beilai, eternos!
A carón dos piares, dos mesteres antigos,
cale o canto das mozas, i o prego dos mendigos,
i a rolada dos nenos, i a refenda dos vellos...
¡cantai, eternos!
A veira do sartego, onde Andan estradas,
nin troulas de folia, nin xoldas de ruadas,
nin pasos de muiñeira, nin rebrincos chouteiros,
¡vos soio, eternos!
Baixo os arcos, as boutas, o piar e o sartego,
soio vos, nosos anxos, os anxos de Mateo.

CÁPELA VIVA

Nadal no mar xiado dos ensoños.
Varou Brandan as naos cabo as ínsuas,
pra erguer un novo altar en térra nova.
(Tal nosa Fe, na abaladoira vida.)
O monstro inquedo, esguío, desnortado,
foi, baixo a man do Santo, unha insua viva:
a un tempo térra acolledora e nave
na roita das saudades infinida.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRIGUEZ ( WIKIPEDIA)


Bartolomé Mostaza Rodríguez (Santa Colomba de Sanabria, Zamora, 14 de septiembre de 1907 - Madrid, 2 de abril de 1982) fue un escritor y periodista español.


Descendiente de la familia Rodríguez de Medio, Bartolomé nació en 1907, siendo el tercero de nueve hermanos. Su padre, Joaquín Mostaza Rodríguez falleció cuando él tenía apenas once años. Graduado en filología clásica y derecho en la Universidad de Salamanca, empezó a ejercer el periodismo en 1932, siendo redactor de El Debate.
Durante el periodo republicano evolucionó hacia el falangismo. Tras el inicio de la Guerra Civil, fue jefe provincial de Prensa y Propaganda de Falange en Orense. Durante el franquismo, tras dirigir varias cabeceras de provincias y la revista falangista Fotos, llegó a la subdirección del también falangista Arriba. Posteriormente pasó a Ya, donde fue jefe de la sección internacional, crítico literario y subdirector. Entre 1970 y 1977 fue su director. También fue el representante de la redacción de Ya en el consejo de administración de Editorial Católica, propietaria del diario. Fue también censor oficial de teatro.
Destacó sobre todo por su faceta docente. Fue uno de los profesores de la escuela de periodismo de El Debate, miembro del claustro de la Escuela de Periodismo de la Iglesia y director de la Escuela Oficial de Periodismo.
Su trabajo como escritor se centró en el ensayo, con obras relacionadas con la doctrina de la iglesia católica, como Comentarios a las encíclicas Mater et Magistra y Pacem in terris. También abordó el ensayo político: Comunicación social e integración europea y Europa como espacio geopolítico. Cultivó también la poesía y publicó varios poemarios: Búsqueda (1949), La vida en vilo (1952) y En esta tierra. Durante los últimos años de su vida, trabajó en Poesía española del siglo XIII al siglo XX, en una obra de investigación y crítica. Obtuvo en dos ocasiones el Premio Nacional de Periodismo.
Dos de sus hermanos alcanzaron cierta relevancia en el ámbito eclesiástico español del siglo XX. Por un lado, Miguel Mostaza Rodríguez, y por el otro, Antonio Mostaza Rodríguez. Falleció el 2 de abril de 1982 y está enterrado en Madrid.

Obras

• A corazón abierto (1997). ISBN 84-7923-111-4
  
• Panorama de la poesía española en castellano (1981). ISBN 84-220-1004-6
  
• Nuevo derecho parroquial (1984). ISBN 84-7914-682-6
  

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

POEMAS (Las fuentes usadas son Ernestina de Champourcin y Nicolás de Carrera)

1



DESDE LO ALTO DE MI FRENTE


Desde este risco altísimo en que acaba
el mundo, ¡qué otra tierra, qué infinito
mar oteo ondeando luz! (El grito
de asombro en su estocada el ser me clava.)


Se agolpan en la boca de mi aljaba
todas las flechas. ¡Vértigo! Tirito,
me adelgazo de anhelo, me espirito,
toco ya de lo hermético la aldaba...


Por la punta puntita de su antena
–al cabo de dolor, al cabo de alto
afán– se quema, chispa a chispa, el alma.


Y al corazón, que desviviendo pena,
encogido ya en sí para el gran salto,
le envía señas la perpetua calma.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

POEMAS

2.- ACAECER

¿ Dónde el primer reír de la muchacha
Venus, recién desnuda de las olas?
¿Dónde su olor a rosas húmedas?
Busca, busca en el aire...
¿Y Aquiles con las armas relumbrando,
en la cimera trémula la rueda
del pavo real arcoírico?
Mira, mira en la sombra...
¿Dónde el recio castillo, rumoroso
de brocados y arneses y canciones?
¿Dónde el corcel, dónde la alcándara?
—-Cava, cava las ruinas...
La siringa de Pan—¡tu lira, Orfeo!—,
¿son quimeras del sueño? ¿Ya no ciñe
Baco a la sien racimos? Fábulas:
¡espejismos de historia!
Pero es la misma del Edén la alondra
que aclara con sus trinos la tiniebla;
y hogaño nieva en la alta cúspide
la nevada de antaño.
El Ser es uno, si las formas muchas;
por dentro de las cosas fluye el canto
que Dios a Sí se canta: el «hágase»
del Principio, perenne.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ


POEMAS

3.- EL PÁRAMO





Se cansa la mirada de ver páramo,
sin tropezar en árbol, bestia u hombre.
Se cansa el pensamiento de cernerse
sobre la nada quieta.
Y el páramo perdura, inmensa lápida,
sin nombre que humanice su abandono,
pesando que te pesa, sin alivio,
sobre un Edén cadáver.
Rasa llanura parda sin relámpagos
de color, desdoblada como tabla
–como tabla de mesa– sostenida
a cuatro patas, tiesa.
Las cuatro patas de los rumbos índices...
Y en el centro, mirando a la redonda,
plantado, yo, como una esfinge seria,
preguntando al silencio.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

POEMAS

4.-

ENTRAR EN EL SILENCIO

Entrar en el silencio, oscurecerse
y anochecer de tanta luz que ciega,
de tanto estruendo como nos aturde.
Bañar en noche el cuerpo fatigado...
Hundirse en el silencio rumoroso,
braceando en un pando mar de calma,
y curar tanta herida que llevamos
sangrando del bla-bla que a troche y moche
nos tunde todo el día y nos atonta,
sin poder atender a la voz íntima
en que nos habla Dios. Porque Dios habla
por boca de la brisa que remueve
los millares de lenguas de cada árbol.
Dios habla en el rumor de la fontana
que brota en el recodo de la cuesta...
Esa fontana que llevamos dentro
y se enverdece de merujas acidas
que gustamos comer con el asado
de cordero en el campo (donde reina
el silencio tejido de susurros
y música de alondras mañaneras).
Dios habla en el silencio con que, a veces,
a tristear a solas nos ponemos,
pensando que te piensa en lo que nunca
lograremos hacer... y deseamos.
¿Hasta cuándo, hasta dónde?
Hundirse en el silencio de la noche,
mientras, campo a través, vamos rumiando
traspuestas esperanzas. Acallarse
del todo para oír esa palabra
en que el misterio se revela. Luego,
todo será distinto, nuevo todo,
y empezaremos una vida, a pleno
ser criaturas del Señor, que lee
en nuestro corazón el palimpsesto
de la verdad que somos por debajo
de la mentira que mostramos. Luego
vendrá la paz, esa gallina clueca,
a incubarnos con sus calientes alas...
De nosotros entonces saldrá el ángel
volando a todo vuelo a su destino.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRIGUEZ

POEMAS

5.- BUSCADOR DE PALABRAS

Condenado a la palabra diaria,
a decirme en gesto, voz o silbo,
me atiranto a ramas invisibles,
en anhelo de un fruto.

Huecas las palabras me ensordecen,
como nueces hueras que alguien mueve
del desván del alma. Sufro (¡y cómo!)
por decirme de veras.
¿Dónde está el sentido de las cosas?
¿Y por qué el absurdo de ignorarlas?
¡Oh palabra necesaria y llena
que no encuentro y que busco!
Este es el afán de mi jornada.
El fallido afán en que me gasto.
Soy el campanero que tirando
de la soga y tañendo
una a una sus campanas, terco,
siente que de pronto se le rompe
y a los pies le cae la soga; y callan
las campanas zumbando...

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ


POEMAS

6.- ¿HASTA CUANDO, HASTA DONDE?


¿Hasta dónde vamos a sufrir la vida?
¿Hasta cuándo vamos a llorar por dentro?
Y este afán inútil de imposibles
¿hasta cuándo, hasta dónde?


El dolor de Dios es una herida en grito.
Caminamos ciegos, a tentones, hacia
no sabemos qué sorpresa, lejos,
¿hasta dónde, hasta cuándo ?

Preguntando, preguntando..., y nadie asoma
que responda. Un horizonte mudo se abre
en caminos y, anda que anda, vamos
¿hasta cuándo, hasta dónde?

La carcoma de la duda roe y roe.
Te nos caes, corazón, agusanado
de fracasos. Sola el alma sigue
¿hasta dónde, hasta cuándo?

Y la herida que se muerde su quejido,
gota a gota mana, gota a gota cae,
noche abajo, noche larga...
¿hasta cuándo, hasta dónde?

Sólo amor es ala para el libre vuelo.
Y amanece si una fe nos alza en vilo.
El misterio en sombra nos anega
¿hasta dónde, hasta cuándo ?

¡Oh congoja de anhelar que llegue el día!
¡Oh cansancio de esperar lo que no viene!
Amo duro empuña la trailla...
¿hasta cuándo, hasta dónde?

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ


POEMAS

7.- NUESTRO VÉRTICE

¿Soy a secas tiempo fugitivo?
¿He de conformarme, y nada más,
con lo sucio que sucede en torno?
¿Soy la piedra quieta que no anhela?
¿He de ser un número en la suma ?
¿He de ser un eco en el estruendo?
¿Qué me importas, corazón enfermo?
¿Ni que amargues, hígado remiso ?
Desviviendo vamos, mis amigos,
la ilusión de mozos y anhelando
yo no sé qué brisa, qué fragancia,
que nos atraviese las entrañas,
y nos haga resonar de gozo
esta enredadera de los nervios,
y nos rice de olas reidoras
esta red de rojos ríos lentos
que nos baja y sube por el cuerpo.
Buscadores del misterio, vamos
peregrinos de una marcha terca
hacia el infinito. Nada vale
la fatiga. Ni tampoco el triste
acezar de huélfago, ya a punto
de caer. Amigos, lo que vale
es andar hacia adelante siempre...
Alguien nos espera, sin retraso,
justo allí donde caigamos. Alguien
nos levantará del suelo, en vilo,
injertándonos en sus manos como alas.
¡Ah!, y entonces, ya despesarados,
leves con el júbilo de pájaros
que estrenasen cielo sin borrascas,
el misterio nos anegará
de su luz y todo se hará claro,
todo lo que aquí ignoramos, todo.
Y recién nacidos de nosotros,
nuevos y estrenando vida limpia
de sereno ser, nosotros, nuestros,
en piñón de atónita alegría,
rezumándonos del uno al otro,
y del otro al uno—alternos—hasta
ser del todo dioses abismados
en el Dios que es y es y es
plenitud de plenitudes y último
vértice que encumbra nuestras vidas.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

POEMAS

8.-LLAMANDO

Sobre la puerta negra del arcano
el puño rojo de mi corazón
golpea día y noche, y nadie, nadie,
contesta a su tesón.

Y sé que tras la puerta me está oyendo
en la quietud de su silencio Dios.
Y sé que se abrirá la puerta un día,
de un súbito empujón.

Estoy ardiendo de ansias. ¿Quién me apaga?
Me ahogo de tinieblas, y la sed
me quema las entrañas... Necesito
fontana en que beber.

Al otro lado de la puerta brota,
al otro lado, el fresco manantial.
Y el corazón golpea, porque sabe
que, al fin, se le abrirá.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

POEMAS

9.- PLEGARIA

Danos fe, danos paz, danos paciencia;
danos la caridad de amarte en todo
prójimo amigo o enemigo, danos
la pureza del fuego.

Y la palabra verdadera, el obrar justo,
la diligente prontitud del gallo
–heraldo de tu albor en la tiniebla-,
la lealtad sin noche.

Danos, Señor, un corazón abierto
a tu voz, una mente desvelada,
la alegría sencilla de la rosa
que se regala a todos.

Somos menesterosos, te hambreamos,
nos rechinan los huesos de tristeza...
Escríbenos tu música en la pauta
de los cinco sentidos.

Y llenaremos con un himno a coro
la vastedad callada, y surgiremos
de la noche a la luz de tu mirada
de Padre que sonríe.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRIGUEZ

POEMAS

10.- UN MAR DE OSCURAS VOCES

Un mar de oscuras voces me rodea
llamándome y no atino sus palabras.
Todo mi ser resuena de ellas aturdido
cual laberinto mágico.

¡Y zozobro anhelando! Se hace voces
el mundo en mi redor y mil preguntas
me clavan con su garfio desgarrando
el alma que se estremece atónita.

Todas a una llámanme las cosas.
Sobre su algarabía nado: a tumbos
voy, vengo y me agarro fieramente a un clavo
ardiendo, como el náufrago.

¡Oh si acallaras con tu dedo el mundo
y fuese cada cosa hablando sola,
Dios de mi anhelo, y escuchando yo, embebido
de la miel de los éxtasis!

¡Oh cosas que me herís con vuestros gritos
y el alma me pincháis furiosas! Vedme
¡ay! erizado de saetas venenosas,
todo llagas sin bálsamo.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ


POEMAS

11.- SILENCIO VIVO

Estrepitoso el tráfago
de la ciudad lejana
desbrava su oleaje
en la paciente playa
que forma el horizonte
de esta dulce y serena
soledad sin vacío;
soledad que está viva
de palabras borrosas
a decirme el secreto
de Dios. La aldea en traje
de diario trajina,
y canta y reza, y fía
del tiempo su esperanza.
Yo, caminos adentro,
hacia mí mismo marcho,
como quien va al confin
a asomarse a otro mundo
de infinita belleza,
desde la almena de oro
donde el lucero espía...
Y oigo el vasto silencio
bullir –oscuro río–
por un profundo cauce
que se adentra en la noche...

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

POEMAS

12.- EL PERRO DEL SILENCIO

El silencio se pone,
igual que un perro bueno,
a lamerme la herida.
Y siento larga, larga,
resbalarme por todo
el cuerpo una caricia
(o un río de dulzura
que fuese abriendo cauce
por los huesos, ya cañas
de melodía, que alguien
tañe con dedos sabios).
El perro bondadoso
del silencio, al lamerme
la herida, me la venda
de música callada.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ

POEMAS.

13.- DESAFÍO A VIDA

Cual Jacob con el ángel, día y noche, y año a año,
hasta descaderarme, hasta enervarme, lucho y lucho
con Dios en desafío.
Alternativamente hiero y hiéreme.
Le apreso y soy su presa.

Alternativamente muero y muerte doy, y nunca
la lucha se decide. No hay descanso ni armisticio.
Y en sus llagas me embriago,
y en mis llagas se embriaga, como el fuego
en el verdor de un bosque...

Trabado estoy con Dios en ruda guerra, y cada cosa
es arma que le arrojo o le devuelvo;
y es el mundo arsenal siempre a mano.
El me pasa a cuchillo mis espías;
yo le diezmo sus tropas.

Cual roca desgajada del cordal se precipita,
sierra abajo, y la furia la acelera, con estruendo,
y en su centro detiénese,
y todo lo que topa en su carrera,
desmenuza y quebranta;

así desde mi cima me despeño en sus abismos,
y su sorbente vértigo me arranca de mí propio,
y El contra mí se lanza
a todo el paso de su amor: chocamos
su todo y mi vacío.

El es mi coyuntura. En alarido el alma sufre
desencajada de Él, cual de su cotila el tobillo.
Si para desdolerse
el alma encaja en vano en cosa y cosa,
ninguna es su cabida.

En todas desajusta; en todas duele. Y en su aprieto
no respira, aplastada entre el fastidio y la congoja,
y a Dios se vuelve el alma,
a su amigo enemigo, el implacable
y voraz precipicio

donde ella se despeña... ¿Qué dogales, qué ataduras,
qué rabiosas serpientes se me enyedran al erguido
anhelo, qué mandatos
me espetan a Ti, Dios, que no me sueltas?
A remache los clavos

de mis potencias húndense en tu esencia. Estoy, de punta
a cabo, en Ti clavado, cual letrero luminoso
ardiendo con tu llama
y diciéndole al mundo, a vivo grito,
mi rabia de victoria.

O mi rabia vencida: ¡más no puedo, más no puedo!
Más no puedo, mi Dios, mi cristo amargo, mi dulzura.
Ya me dejo en tus manos
como una blanda greda moldearme...
¡Pero no me has vencido!

Soy yo quien me he vencido con tu brazo, duro amante.
Soy yo quien me moldeo con el molde de tu hermoso
corazón agrietado
de compasión... Ya amansas de tu cólera.
¡Ya somos una sola voluntad!

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRIGUEZ


POEMAS

14.- ALCOTÁN SIN FATIGA

Alcotán por el aire en cetrería,
anda mi corazón tras una garza,
de cima en cima, volandera,
como una luz, huyendo...

Alcotán destinado, fiero, dulce,
cebándose en deseos del deseo
final de la última, lejana
y saciadora, presa.

Y va de vuelo, va sesgando azares,
va rasgando las nubes del misterio,
va de ilusión en desengaño,
sin que su garza cobre.

Sin volver a la alcándara olvidada,
el alcotán a todo viento boga...
Se sume, bosque adentro, y surge,
cielo arriba, de nuevo...

Alcotán sin fatiga, cuantas presas
abate, no lo sacian, lo encarnizan;
y él va volando, enfurecido
de amor y de esperanza.

BARTOLOMÉ MOSTAZA RODRÍGUEZ


POEMAS.

14.- LA CORZA HERIDA

Ando buscando un camino
que duele en mi corazón.
Y me revuelvo en un bosque
–ciega noche en rededor–
a la espera del levante
que me amanezca de sol.

Ando buscando un camino
que con su fuga trazó
la corza joven que iba
herida del cazador...
Herida, que más no puede
–¡ay manantial, ay amor!–,
la acosada corza huyendo
en lo oscuro se perdió...