Khalil Gibran (1883-1931)

LA VIOLETA AMBICIOSA


Había en un bosque solitario una bonita violeta que vivía, satisfecha, entre sus
compañeras.
Cierta mañana, alzó su cabeza y vio una rosa que se alzaba, por encima de ella,
radiante y orgullosa.
Gimió la violeta diciendo:
-Poca suerte he tenido entre las flores. ¡Humilde es mi destino! Vivo pegada a la tierra
y no puedo levantar mi cara hacia el sol como lo hacen las rosas!
Y la Naturaleza la oyó y le dijo a la violeta:
- ¿Qué te ocurre, hijita mía? ¿Las vanas ambiciones se han apoderado de ti?
-Te suplico, oh, Madre Poderosa -dijo la violeta-, que me transformes en rosa, tan
siquiera por un día.
-No sabes lo que estás pidiendo -respondió la Naturaleza-. Ignoras los infortunios que
se esconden tras la apariencia de las grandezas.
-Transfórmame en una rosa esbelta -insistió la violeta-. Y todo lo que me acontezca será
consecuencia de mis propios deseos y aspiraciones.
La Naturaleza extendió su mágica mano y la violeta se transformó en una rosa suntuosa.
Y en la tarde de aquel día, el cielo se oscureció y los vientos y la lluvia devastaron el
bosque. Y los árboles y las rosas cayeron abatidas. Solamente las humilde violetas
escaparon a la masacre.




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***

Y una de ellas, mirando alrededor de sí, dijo a sus compañeras:
-Mirad, hermanas, lo que la tempestad hizo de las grandes plantas que se levantaban
con orgullo e impertinencia. -Nosotros nos apegamos a la tierras-dijo otra-, pero
escapamos a la furia de los huracanes.
Y dijo una tercera -Somos pequeñas y humildes, pero las tempestades no pueden con
nosotras.
Entonces, la reina de las violetas vio a la rosa que había sido violeta, extendida sobre
el suelo, como muerta. Y dijo: -Ved y meditad, hijas mías, sobre la suerte de la violeta
ilusionada por sus ambiciones. ¡Que su infortunio les sirva de ejemplo!
Y oyendo esas palabras, la rosa agonizante se estremeció y, apelando a todas sus
fuerzas, dijo con voz entrecortada: -Oídme, ignorantes, satisfechas y cobardes. Ayer era
como vosotras, humilde y segura. Mas la satisfacción que me protegía también me
limitaba. Podía continuar viviendo como vosotras, pegada al suelo, hasta que el invierno
me envolviera con su nieve y me llevase hasta el silencio eterno, sin conocer los
secretos y las glorias de la vida, más allá de lo que innumerables generaciones de
violetas conocieron, desde que hubo violetas en el mundo.
"Pero escuché, en el silencio de la noche; y oí al mundo superior decir a este mundo:
"El objetivo de la vida es alcanzar lo que hay más allá de la vida." Pedí, entonces a la
Naturaleza -que no es sino la exteriorización de nuestros sueños invisibles- me
transformara en una rosa. Y la Naturaleza accedió a mi deseo.
"Viví una hora como rosa. Viví una hora como reina. Y vi el mundo con los ojos de una
rosa. Y oí la melodía del éter con los oídos de una rosa. Y acaricié la luz con los
pétalos de una rosa. ¿Puede, alguna de vosotras vanagloriarse de tal honra?
"Muero ahora, llevando en el alma lo que el alma de violeta alguna jamás experimentó.
Muero sabiendo lo que hay más allá de los horizontes estrechos en que nací. Y este es
el objetivo de la vida.






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LAS LETRAS DE FUEGO


Grabad sobre la placa de mi sepulcro:

"Aquí yacen los restos de quien escribió
su nombre en agua". KEATS.

¿Este es el fin de las noches?
¿Así nos extinguimos bajo los pies del destino?
¿Así nos doblegan los siglos y no nos guardan más que un nombre que escriben sobre
sus páginas, en agua en vez de tinta?
¿Se apagarán aquellas luces y desaparecerán aquellos amores?
¿Se esfumarán aquellas esperanzas?
¿Destruirá la muerte todo lo que edificamos, o dispersará el viento todo lo que
decimos?
¿Y la sombra cubrirá lo que hacemos?
¿Es esta la vida?
¿Es un pasado que se fue y desaparecieron sus restos? Es un presente que corre
siguiendo el pasado, o es un futuro misterioso hasta tanto se haga presente o pasado?
¿Desaparecerán todos los placeres de nuestros corazones y todas las tristezas de
nuestras almas sin saber su resultado? ¿Así debe ser el hombre, cual espuma de mar
que al roce de la ventisca se desvanece y se apaga como si no hubiera existido?
¡No por mi vida! La verdad de la Vida es una vida cuyo principio no está en el pecho
y cuyo fin no es el sepulcro. Estos no son más que unos instantes de una vida eterna.
Nuestra vida mundana, como todo lo que contiene, es un sueño a la par del despertar
que llamamos la muerte horrorosa. Un sueño, pero todo lo que en él hemos visto y
hecho quedará eterno en la perpetuidad de Dios.
La brisa lleva cada sonrisa y cada suspiro de nuestros corazones y guarda el eco de
cada beso nacido del amor. Los ángeles cuentan cada lágrima que la aflicción vierte de
nuestros ojos; y los espíritus que vagan en el infinito devuelven cada canción que la
alegría ha improvisado en nuestras sensibilidades. Allí en el mundo venidero veremos la
tristeza y sentiremos las vibraciones de nuestros corazones; allí recordaremos la esencia
de nuestra idolatría, que despreciamos ahora, incitados por la desesperación.
El extravío que aquí llamamos debilidad aparecerá mañana como un necesario eslabón
para completar la cadena de la vida del hombre.
Los trabajos penosos que no nos compensan, vivirán entre nosotros y publicarán nuestra
gloria.
Las desgracias y los infortunios que soportamos serán aureolas de nuestro orgullo.
Eso... y si hubiera sabido Keats, aquel ruiseñor melodioso, que sus canciones aún siguen
infundiendo el espíritu
del amor a la belleza en el corazón de los hombres, habría exclamado:

Grabad sobre la placa de mi sepulcro:

"Aquí yacen los restos de quien escribió
su nombre sobre la faz del cielo con letras
de fuego."





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M A R T A

I

El padre de la niña murió cuando Marta estaba todavía en la cuna y su madre falleció
antes de que la niña cumpliera diez años de edad. Fue a vivir sus años de orfandad en
la casa de un pobre vecino, que con su mujer y sus hijos, vivía de los frutos de la
tierra en una pequeña y. aislada aldea, en uno de los hermosos valles del Líbano.
Al morir el padre de Marta, por toda herencia le dejó su nombre y una pobre cabaña
que se alzaba entre nogales y álamos. De su madre sólo había heredado lágrimas de
dolor y su orfandad total. Vivió como una extranjera en la tierra que la había visto
nacer, sola entre árboles frondosos y altas rocas. Cada mañana, la niña caminaba
descalza, vestida de harapos, e iba a ordeñar a las vacas a una región del valle donde
el pasto era rico, y allí se sentaba la niña a la sombra de un árbol. Canta con los
pajarillos y lloraba. con el arroyo, mientras enviciaba a las vacas por disponer de
abundante comida.

Contemplaba las flores y el revoloteo de las mariposas. Al hundirse
el sol en el horizonte el hambre se apoderaba, de ella, y volvía a la cabaña, a sentarse
junto a la hija de su tutor, y a comer una escasa ración de pan de maíz, con un poco
de fruta seca y frijoles humedecidos en vinagre y aceite de oliva. Después de la frugal
cena, extendía pa .a seca en el: suelo, en un rincón, y se acostaba, reposando la cabeza
en sus brazos. Luego se dormía y suspiraba, y deseaba que la vida` fuera un sueño
largo y profundo, sin ensueños y sin despertar. Cerca del alba, su tutor la despertaba
bruscamente para que lo sirviera, y la niña despertaba temblando de miedo por la
dureza y la ira de su tutor. Así pasaron varios años en la vida de Marta, la
desventurada, entre aquellas distantes colinas y apartados valles






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***
Pronto comenzó a sentir la niña en su corazón el despertar de emociones que hasta
entonces no había tenido; era como estar consciente del perfume del corazón de una
flor. Extraños sueños y pensamientos se arremolinaban en ella, como un rebaño que
cruzara un río. Despertaba en ella la mujer y parecía tierra fresca y virgen preparada
para recibir la semilla del conocimiento, y para sentir las huellas de la experiencia. Era
una muchacha retraída y pura, a la que un decreto inescrutable del destino había
exiliado en aquella granja apartada, cuya vida se regía en todas sus fases con las
estaciones del año. Era como una sombra de un dios desconocido, que residiera entre
la tierra y el sol.

Los que hemos pasado la mayor parte de nuestra existencia en ciudades llenas de
gente sabemos muy poco de la vida de quienes habitan en los pueblos y en las aldeas
apartadas del Líbano. Nos arrastra la corriente de la civilización moderna. Hemos
olvidado -o por lo menos así lo pensamos la filosofía de esa vida hermosa y simple,
llena de pureza y de candor espiritual. Pero si volviéramos la mirada hacia esa -vida, la
veríamos sonreír en la primavera, la veríamos durmiendo la siesta al sol del verano; la
veríamos cosechar en el otoño, y reposar en el invierno, y la consideraríamos como a
nuestra madre naturaleza en todos sus estados de ánimo. Somos más ricos en bienes
materiales que aquellos aldeanos; pero el espíritu del campesino es más noble que el
nuestro. Nosotros sembramos mucho, y no cosechamos nada; en cambio, todo lo que
ellos siembran lo cosechan. Nosotros, los que vivimos en la ciudad, somos esclavos de
nuestros apetitos; ellos, son los hijos de la alegría simple. Nosotros bebemos en la copa
de la vida un líquido enturbiado con amargura,, desesperación, temores y hastío. Ellos
beben el claro vino de la vida sencilla





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***
Marta llegó a la edad de dieciséis años. Su alma era un reluciente espejo que reflejaba
toda la hermosura de los campos, y su corazón era como los anchos valles, que repetía,
como el eco, los sonidos dula. Naturaleza.
Un día de otoño, en que el campo parecía lleno de tristeza, la muchacha se sentó junto
a un arroyo, sintiendo que su alma estaba libre de la prisión terrenal, como los
pensamientos de la imaginación de un poeta, y contemplaba la danza de las hojas
amarillas conforme iban cayendo de los árboles. Veía cómo el viento jugaba con esas
hojas, así como la muerte juega con las almas de los hombres. Observaba las flores
marchitas, con sus corazones secos y rotos en mil pedazos. Las flores almacenaban sus
semillas en el seno de la tierra, así como las mujeres esconden sus joyas en tiempos de
guerra y disturbios.

Mientras la muchacha permanecía contemplando las flores y los árboles, compartiendo el
dolor de las plantas en el otoño, oyó el sonido de cascos de caballos en las rotas
piedras del valle. Volvió la cabeza, y vio que un jinete avanzaba lentamente hacia ella;
sus arneses y su. ropa hablaban dé riqueza y bienestar. Aquel jinete desmontó y la
saludó amablemente, con modales delicados que ningún hombre había tenido con ella.
-He perdido el camino que conduce a la costa. ¿Podrías indicármelo? -le preguntó.
La muchacha se puso en pie al borde del arroyo, erecta como una rama joven, y
contestó:
-No lo sé, señor, pero iré a preguntarle -a mi tutor, porque él sabe.




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***

,Al pronunciar estas palabras, la muchacha sintió un poco de temor, y la timidez y
modestia de su acento realzaron su juventud y su belleza. Ya se marchaba, cuando
aquel hombre la detuvo con un ademán. El. rojo vino de la juventud circulaba
vigorosamente por sus venas, y su mirada cambió al decir: -No; no te vayas.
La joven permaneció en pie, con expresión de sorpresa, pues había sentido en aquella
voz una fuerza que le impedía moverse. Miró furtivamente al caballero, que a su vez la
miraba con atención; con una mirada que ella no podía entender. Luego, le dedicó una
sonrisa-tan encantadora, tan tierna, que la muchacha sintió ganas de llorar. Aquel
hombre posó una mirada afectuosa en los pies descalzos, en las delicadas muñecas, en
el terso cuello, en el suave y espeso cabello. Notó, con creciente pasión, la bronceada
piel soleada, y aquellos brazos, que la naturaleza había hecho fuertes. Pero la muchacha
permaneció silenciosa y avergonzada. No quería irse, y, por razones que no lograba
explicarse, tampoco podía hablar.
La vaca lechera volvió aquella tarde al establo sin su ama, pues Marta no regresó. Al
volver su tutor de los campos, la buscó por todas partes, y no la encontró. La llamó
por su nombre, pero no obtuvo más respuesta que los ecos de, las cuevas y el ulular
del viento en las copas de los árboles. Volvió entristecido a su cabaña, y le dijo a su
mujer lo que había pasado. La campesina lloró calladamente toda la noche, y decía, en
medio de sus sollozos:
-La he, visto en sueños, en las garras de una bestia salvaje, que rasgaba su cuerpo en
pedazos, mientras ella sonreía y lloraba.
Tal es la historia sobre Marta cuando vivía en aquella hermosa aldea. Me la contó un
viejo aldeano que la había conocido desde que- era una niñita. La muchacha había
desaparecido de,aquella comarca, sin dejar tras de sí, más que unas cuantas lágrimas en
los ojos de una campesina, y un patético recuerdo que vagaba con la brisa de la
mañana sobre el valle, y que luego, como el aliento de un niño en el cristal de una
ventana, se desvaneció para siempre.





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483

***


II
Volví a Beirut en el otoñó del año 1900, después de pasar mis vacaciones de
estudiante en el norte del Líbano. Y antes de volver a mis estudios pasé una semana
vagando alrededor de la ciudad en compañía de algunos camaradas, saboreando las
delicias de la libertad, de la que los jóvenes están hambrientos, y que se les niega en
sus casas y en las cuatro paredes de las aulas. En esa edad, y en tiempo de
vacaciones, el joven es como un ave, que al encontrar abierta su jaula, vuela llena de
júbilo, con el corazón lleno de trinos y de la alegría de la escapatoria.
La juventud es un bello sueño, pero su dulzura se ve esclavizada por el hastío de los
libros, y su despertar es doloroso.
Acaso llegue un día en que los hombres sabios puedan unir los sueños de la juventud y
el deleite del aprendizaje, como la confidencia une a los corazones en conflicto. Acaso
llegue un día en que el maestro del hombre sea la naturaleza, la. humanidad, su libro,
y la vida, su escuela. ¿Llegará ese día? No lo sabemos, pero sentimos la urgencia que
nos impulsa hacia arriba, hacia el progreso espiritual, y ese progreso es comprensión de
la belleza que existe en todo lo creado, mediante la bondad que existe en nosotros y
la expansión de la felicidad mediante nuestro amor por esa belleza.
Aquella tarde, estaba yo sentado en el porche de mi casa, observando los movimientos
de la gente 'y escuchando los pregones de los vendedores ambulantes, cada cual
alabando la excelencia de sus mercancías y alimentos, cuando un muchachito se me
acercó. Tendría unos cinco años de- edad, vestía harapos, y en el hombro llevaba una
bandeja llena de ramitos de flores. Con voz temblorosa y débil, como si fuera parte de
su herencia de largos, sufrimientos, me pidió que le comprara unas flores.




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***
Observé aquella carita pálida, donde brillaban unos ojos negros, oscurecidos con las
sombras de la enfermedad y la pobreza; su boca era como una cicatriz abierta en un
pecho herido; sus delgados brazos desnudos y su cuerpecito macilento se doblaban por
el peso de la bandeja de ores, como un rosal marchito entre frescas plantas verdes. Vi
todo esto de una sola mirada, y sonreí sintiendo lástima, con una sonrisa en la que
había la amargura de las lágrimas. Una de esas sonrisas que nacen en la profundidad
del corazón y afloran a los labios: si reprimimos estas sonrisas, se reflejan en nuestros
ojos.
Le compré algunas flores, pero era su charla lo que quería yo comprar, pues sentí que
en sus tristes miradas y en su lastimoso aspecto se escondía una tragedia: la tragedia
de los pobres, que perpetuamente se representa en el escenario de los días. Al hablarle
con palabras amables, se mostró amistoso; como si hubiera encontrado a alguien que le
pudiera ofrecer un poco de protección y seguridad. Me miró asombrado, porque los de
su clase sólo están acostumbrados a recibir malos tratos de los otros niños, que
consideran a los muchachos de la calle como cosas despreciables, y no como a
pequeñas almas heridas por las flechas de la desventura. Luego le pregunté su nombre.
-Fuad -contestó, con los ojos fijos en el suelo.
Proseguí:
484 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
-¿De quién eres hijo, y dónde está tu familia?
-Soy el hijo de Marta, mujer del pueblo de Ban.
-¿Y quién es tu padre? -le pregunté.
Movió la cabecita, como aquel que ignora quién es su padre.
-Entonces, ¿en dónde está tu madre, Fuad?
-En casa, enferma.




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***

-En casa, enferma.
Estas escasas palabras salidas de los labios de aquel niño resonaron en mis oídos con
acentos, familiares, y en mi más profundo sentimiento se formaron extrañas imágenes
de melancolía, pues supe, en el acto, que la desventurada Marta cuya historia había yo
oído de los aldeanos, vivía, enferma, en Beirut. Aquella muchacha que sólo ayer moraba
entre los árboles y los valles, lejos del sufrimiento, estaba padeciendo las penalidades
del hambre y del dolor en la gran ciudad. La muchacha huérfana que había pasado su
niñez en diálogo con la naturaleza, cuidando de las vacas en los hermosos prados, había
sido arrastrada por la marea de la corrupta civilización, para convertirse en presa de la
miseria y el infortunio.
Al pasar estas ideas por su mente, el niño seguía mirándome, como si viera con los
ojos de su inocente espíritu el sufrimiento de mi corazón.
El muchachito hizo ademán de retirarse, pero yo le tomé la mano y le dije:
-Llévame donde está tu madre; quiero verla.
Me condujo por las calles, caminaba delante de mí silencioso y asombrado. De vez en
cuando miraba hacia atrás, para comprobar si verdaderamente yo lo iba siguiendo.
Sentía temor y pena. Caminé por sucias callejuelas donde el aire estaba turbio con el
aliento de la muerte, y pasamos por casuchas donde los hombres viciados se
entregaban a malas acciones tras las cortinas de la noche. Pasamos por callejones donde
el viento silbaba como una serpiente, y yo caminaba detrás de aquel muchachito de
tiernos años, de inocente corazón y mudo valor. Tenía el valor de los que están
familiarizados con la maldad de una ciudad que en el Medio Oriente se conoce como
"la novia de Siria", y "la perla de la corona de reyes". Por fin, llegamos a un suburbio
miserable, y el muchachito entró en una morada humildísima, a la que el paso de los
años había convertido en lastimosas ruinas







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484

***

Entré, detrás de él, sintiendo que mi corazón latía apresuradamente. Me vi en medio
de un cuartucho en donde el aire era húmedo. Por todo mueble había una lámpara
cuya débil, luz cortaba la oscuridad con amarillentos rayos, y un camastro cuya
apariencia hablaba de la más extremada pobreza, de abandono y necesidad. En aquel
camastro dormía una, mujer con el rostro vuelto hacia la pared, como si en ella quisiera
refugiarse de las crueldades del mundo; o acaso viera en las carcomidas piedras un
corazón más tierno y compasivo que el de los hombres. El niño se acercó a la mujer,
gritando:
- ¡Madre! ¡Madre!
La mujer se volvió hacia nosotros y vio al niño, que me señalaba. Hizo un movimiento
defensivo bajo los harapos que la cubrían, y con voz amarga por los sufrimientos de un
espíritu en agonía, exclamó:
¿Qué quieres de mí, hombre? ¿Vienes a comprar los últimos restos de mi vida, para
saciar tu sed de placer? Apártate de mí, pues las calles están llenas de mujeres
dispuestas a vender sus cuerpos y sus almas a bajo precio. Yo no tengo que vender
sino unos cuantos suspiros, que pronto comprará la muerte con la paz de la tumba.
Me acerqué a su lecho. Las palabras de aquella mujer llegaron a lo más profundo de
mi corazón, porque eran el final de un relato triste. Le hablé, deseando que mis
sentimientos fluyeran junto con mis palabras:
-No tengas temor-de mí, Marta. No he venido a verte como una bestia de rapiña, sino
como un hombre triste. Soy del Líbano y he vivido mucho tiempo entre esos valles y
aldeas, cerca de los bosques de cedros. No temas nada, Marta. La mujer escuchó mis
palabras y supo que surgían de la profundidad de un espíritu que lloraba junto con ella,
pues tembló en su lecho como una rama desnuda ante el viento invernal. Se llevó las
manos a la cara, como si quisiera ocultarse de aquel triste recuerdo, aterrador en su
dulzura y amargo en su belleza. Tras un silencio y un suspiro, volvió a aparecer su
rostro entre los hombros temblorosos. Vi sus ojos hundidos que parecían mirar algo
invisible allí, en el vacío de aquella habitación, y vi que sus labios temblaban con
desesperación. En su garganta roncaba ya la muerte, con un profundo y lastimoso
lamento. Luego, habló con acento de súplica, debilitado por el dolor:





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***

-Has venido aquí movido- por la bondad y la compasión, y si es verdad la compasión
por los pecadores es un acto piadoso, y si la compasión por los que se han extraviado
es meritoria, el Cielo te recompensará. Pero te ruego te alejes de aquí y vuelvas al
lugar de donde vienes, pues tu presencia en este sitio arrojará, vergüenza sobre ti, y tu
compasión por mí, te valdrá insultos y desprecio. Vete, antes de que alguien te vea en
este cuarto manchado por los cerdos. Camina con premura y tápate el rostro con tu
capa, para que ningún transeúnte pueda reconocerte. La compasión que sientes no me
devolverá mi pureza, ni borrará mi pecado, ni apartará la poderosa mano de la muerte,
que ya pesa sobre mí. Mi maldad y mis culpas me han. arrojado a estas negras
profundidades. Que tu compasión no te 'acarree escarnio. Soy una leprosa que vive
entre las tumbas. No te acerques a mí para que la gente no te considere sucio y se
aparte de ti. Vuelve ahora a aquellos sagrados valles; más no menciones mi nombre,
pues el pastor rechazará a la oveja enferma, para que no se contagie su rebaño. Y si
algún día debes mencionarme, di que Marta, mujer del pueblo de Ban, ha muerto; no
digas nada más.
Luego, tomó las manecitas de su hijo, Y las besó tristemente. Suspiró, y volvió a hablar:
-La gente mirará a mi hijo con desprecio y burla, diciendo que es un retoño del
pecado; dirán que es el hijo de Marta, la ramera; el hijo de la vergüenza y del azar.
Dirán de el cosas peores, pues la gente es ciega, y no verá que su madre ha purificado
su niñez con dolor y con lágrimas, y que le ha. dado la vida con su tristeza y su
infortunio. Moriré, dejándolo huérfano entre los hijos de la calle, solo en su existencia,
sin piedad, con un terrible recuerdo como única herencia. Si es cobarde y débil, se
avergonzará de este recuerdo; pero si es valeroso y justo, su sangre circulará con
orgullo. Si el Cielo lo preserva y le da fuerzas para llegar a ser un hombre, el Cielo lo
ayudará para luchar contra quienes le han hecho daño a él, y a su madre. Pero si
muere y lo liberan del peso de los años, me encontrará en el, más allá, donde todo es
luz y reposo, esperando su llegada.

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486

***
Mi corazón me inspiró estas palabras;
-No eres leprosa, Marta, aunque hayas morado entre las tumbas. No eres impura,
aunque la vida te haya colocado en las manos de los impuros. La impureza de la carne
no puede llegar al espíritu puro, y los copos de nieve no pueden matar a las vivientes
semillas. ¿Qué es la vida, sino una era de tristezas donde las espigas de las almas se
esparcen antes de dar fruto? Tengamos piedad del trigo que no cae en la era, pues la:s
hormigas de la tierra se lo llevarán, y las aves del Cielo se lo llevarán, y ese trigo no
entrará en los graneros del dueño del campo.

"Eres víctima de la opresión, Marta, y quien te ha oprimido nació en un palacio, y es
grande por su riqueza, pero de alma pequeña. Eres perseguida y despreciada, pero
más vale que una persona sea la oprimida, y no la opresora; y es mejor ser víctima de
los instintos humanos, que ser poderoso para aplastar las flores de la vida y desfigurar
las bellezas del sentimiento con los malos deseos. El alma es un eslabón en la cadena
divina. El calor de la vida puede torcer este eslabón y destruir la belleza de -su
redondez, pero no puede transformar su oro en otro metal; antes bien, el calor puede
hacer que el preciosos metal brille más. Pero ay de. aquel que sea débil, y que
permita que el fuego lo consuma y lo convierta en cenizas para que los vientos las
esparzan sobre la faz del desierto. Sí, Marta, eres una flor aplastada por la plata del
animal que se oculta en el ser humano. Pesados pies han pasado sobre ti y te han
abatido, pero no han aniquilado esa fragancia que sube con el lamento de las viudas y
el lloro de los huérfanos, y el suspiro de los pobres hacia el Cielo, fuente de la justicia
y de la misericordia. Que te sirva de consuelo, Marta, saber que eres la flor aplastada,
y no el pie que la ha aplastado.

Marta me había escuchado atentamente, y en su rostro brillaba un poco de consuelo,
como las nubes cuando las iluminan los suaves rayos del sol poniente. Me invitó a
sentarme al lado de ella. Así lo hice, tratando de leer en sus elocuentes facciones las
ocultas sombras de su triste espíritu. Tenía la mirada de los que saben que están a
punto de morir. Era la mirada de una muchacha aún en la primavera de la vida, que
siente los pasos de la muerte aproximándose a su lecho. La mirada de una mujer
olvidada, que hacía poco caminaba por los hermosos valles del Líbano, llena de vida y
energía, y que en aquel momento, exhausta, sólo esperaba la liberación de los lazos de
la existencia.



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***

Tras un silencio conmovido, aquella mujer reunió sus últimas fuerzas y empezó a hablar;
y sus lágrimas dieron un significado más profundo a sus palabras, pues parecía poner el
alma en cada débil sollozo, y me dijo:
-Sí, soy una mujer oprimida; soy la presa del animal que vive en el hombre; la flor
pisoteada... Yo estaba sentada al borde del arroyo, cuando él pasó, a caballo. Me habló
amablemente y dijo que era yo hermosa, que me amaba y que nunca me olvidaría.
También dijo que los grandes espacios eran sitios desolados, y que los valles eran la
morada de las aves y de los chacales ... Me tomó en sus brazos, me atrajo hacia su
pecho, y me besó. Hasta entonces no conocía yo el sabor de los besos, pues era yo
una huérfana desamparada. Me subió a la grupa de su caballo y me llevó a una
hermosa casa solitaria. Allí me dio vestidos de seda, y perfume, y ricos manjares...
Todo esto lo hizo sonriendo, -pero detrás de sus palabras dulces y de sus ademanes
amorosos ocultaba su lujuria y sus deseos animales. Y cuando estuvo satisfecho con mi
cuerpo y con la humillación de mi espíritu, se fue, dejándome una viva llama que fue
creciendo suavemente. Luego, caí en esta oscuridad, fuente de dolor y amargas
lágrimas ...

Así la vida se dividió para mí en dos partes: una débil y desamparada, y la
otra más pequeña, que lloraba en los silencios de la noche, buscando volver al gran
vacío. En aquella casa solitaria mi opresor nos dejó a mí y a mi niño de brazos,
entregados a las crueldades del hambre, del frío y de la soledad. No teníamos más
compañero que el, miedo, ni más consuelo que el llanto. Los amigos de aquel hombre
acudieron a verme, y se dieron cuenta de mis necesidades y de mi debilidad.
Acudieron uno tras otro, con la intención . de comprarme con riquezas y de darme pan
a cambio de mi honor... ¡Ah!, muchas veces estuve a punto deliberar a mi espíritu con
mi propia mano, per¿ no lo hice, porque mi vida ya no me pertenecía a mí sola; era
también de mi hijo, que el cielo había apartado de su reino, así como la vida me había
487 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
apartado y hundido en las profundidades del abismo. Y ahora, está cercano él momento
en que mi novio, el espíritu de la muerte, vendrá por mí tras larga ausencia, para
llevarme a su blando lecho.


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***

Después de un profundo silencio que fue como la presencia de invisibles espíritus, alzó
la mirada hacia mí, una mirada en la: que ya se observaban las sombras de la muerte,
y con dulce voz continuó:
- ¡Oh, justicia, que estás oculta, tras estas imágenes aterradoras! Tú, y sólo tú puedes
oír el lamento de mi espíritu que se va, y el clamor de mi corazón abandonado. A ti
solo te pido que tengas piedad de mí, para que con tu mano derecha protejas a mi
hijo, y con la izquierda recibas mi espíritu.
Sus fuerzas menguaron y su respiración se hizo más débil. Miró a su hijo con dolorosa
y tierna mirada, y luego bajó los ojos lentamente, y con voz que casi era un silencio,
empezó a recitar:
-Padre nuestro, que estás en los cielos...

Dejó de oírse su voz, pero sus labios siguieron moviéndose un rato. Luego, todo
movimiento abandonó a su cuerpo. Recorrió un estremecimiento a aquella mujer, suspiró
por última vez, y su rostro se volvió intensamente pálido. El espíritu abandonó el
cuerpo, y los ojos siguieron mirando lo invisible.
Al llegar el alba, el cuerpo de Marta fue puesto en un ataúd de madera, y llevado en
hombros por dos personas de condición humilde. La enterramos en un campo desierto,
muy lejos de la ciudad, pues los sacerdotes no quisieron orar sobre -aquellos restos, ni
permitieron que los huesos -de Marta reposaran en el cementerio, donde las cruces son
centinelas de las tumbas. No hubo más dolientes que acompañaran el cadáver hasta
aquella alejada fosa que el hijo de Marta, y otro muchacho, al que las adversidades de
la existencia le habían enseñado á ser compasivo.






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487

I
O T O Ñ O D E L A Ñ O 1 1 6 , A . C .



Era una noche silenciosa y todo ser viviente dormía en la Ciudad del Sol. Las lámparas
de las casas esparcidas alrededor de los grandes templos, entre olivos y laureles, se
habían apagado hacía mucho. La luna se alzaba en el horizonte, bañando con sus rayos
la blancura de las altas columnas de mármol que se erguían como gigantescos
centinelas en la noche tranquila, custodiando los santuarios de los dioses. Estos
centinelas parecían mirar asombrados y temerosos hacia los picos del Líbano, que más
allá se alzan majestuosos en las distantes alturas.

En aquella hora mágica que transcurría entre los espíritus de quienes dormían y los
sueños del infinito, Natán, hijo del gran sacerdote, entró en el templo de Astarté.
Llevaba en la mano temblorosa una antorcha, con la que encendió las lámparas y los
incensarios. Se- alzó sexi el aire el dulce olor del incienso y de la mirra, y la imagen
de la diosa estaba adornada con un delicado velo, como el velo del deseo y la
ansiedad que envuelve el corazón humano. Nátán se postró ante el altar recubierto de
marfil y oro, alzó las manos en ademán de súplica., y dirigió los ojos llenos de lágrimas
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hacia el cielo. Con voz ahogada por el dolor y rota por lastimeros sollozos exclamó:

- ¡Piedad, oh gran Astarté! ¡Piedad, oh diosa del amor y de la belleza! Ten piedad de
mí y aparta la mano de la muerte de, mi amada, a la que mi alma ha escogido para
cumplir tu voluntad. Las, pociones y los polvos de los médicos no han surtido efecto, y
los conjuros de los sacerdotes y de los sabios han sido en vano. Sólo me queda recurrir
a tu sagrado nombre, para que me ayudes y me socorras. Escucha mi plegaria; mira mi
contrito corazón y la agonía de mi espíritu, y permite que la que es parte de mi alma,
viva para que podamos regocijarnos en los secretos de tu amor, y exultar en la belleza
de la juventud, que proclama tu gloria... Desde las profundidades de mi ser clamo a ti,
sagrada Astarté. De la oscuridad de esta noche busco la protección de tu misericordia...
¡Escucha mi súplica! Soy tu siervo Natán, hijo de Hiram el sacerdote, que ha dedicado
su vida al servicio de tu altar. Amo a una doncella a la que he escogido entre todas,
pero los espíritus malignos han soplado en ella, en su hermoso cuerpo, el aliento de
una extraña enfermedad. Han enviado al mensajero de la muerte para que la conduzca
a sus encantadas cuevas

Este mensajero está ahora rugiendo como una bestia
hambrienta cerca de su lecho. extendiendo sus negras alas sobre ella, y extendiendo
sus garras para arrancarla de mi lado. Por eso he venido a suplicarte. Ten piedad de mí
y déjala vivir. Es una flor que aún no ha vivido el verano de su existencia; un pajarillo
cuyos trinos gozosos que saludan a la aurora se han interrumpido. Sálvala de las garras
de la muerte, y te cantaremos alabanzas y quemaremos ofrendas para gloria de tu
nombre. Traeremos víctimas a tu altar, y llenaremos tus vasos con vino y dulce aceite
aromático, y esparciremos en tu tabernáculo rosas y jazmines. Ante tu imagen,
quemaremos incienso y agradable áloe... ¡Sálvala, oh diosa de los milagros, y permite
que el amor conquiste a la muerte, pues tú eres la reina del amor y de la muerte.
Natán dejó de hablar un momento, llorando y suspirando en su profundo dolor. Luego
continuó:






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488

***


- ¡Ay de mí, sagrada Astarté! Mis sueños son pesadillas, y el último aliento de mi vida
se está aproximando; mi corazón está muriendo dentro de mí, y mis ojos se llenan de
ardientes lágrimas. Sosténme con tu compasión y deja que mi amada permanezca
conmigo.
En aquel -momento, uno de los esclavos de Natán entró en el templo, se acercó
lentamente a él, y le susurró al oído: -Señor, ella ha abierto los ojos, y te busca, pero
no te ve. He venido por ti, pues te llama constantemente.
Natán se levantó y salió del templo con paso apresurado, seguido de cerca por su
esclavo. Al llegar a su palacio, entró en la habitación donde yacía la joven enferma, y
se detuvo á su cabecera. Le tomó la delgada mano y se la besó muchas veces, como si
quisiera infundir nuevo aliento en aquel cuerpo enflaquecido. Volvió ella el rostro, que
había estado oculto entre cojines de seda, lo miró, y en los labios de la enferma
apareció la sombra de una sonrisa, lo único vivo que había quedado de aquel hermoso
cuerpo; era como el último rayo de luz de un espíritu que ya se desprendía; como el.
eco de un lamento en un corazón que sentía próximo el fin. Habló, y su aliento era
como el tenue sollozo de un niño hambriento.

-Los dioses me llaman, esposo de mi alma, y la muerte ha llegado para separarme...
No sientas pesar, pues la voluntad de los dioses es sagrada, y las demandas de la
muerte son justas... Me voy ahora, pero las copas gemelas del amor y de la juventud
aún están llenas en nuestras manos, y las sendas de la vida gozosa se extienden ante
nosotros... Me voy, amado mío, a la región de los espíritus, pero volveré a este
mundo. Astarté devuelve a esta vida las almas de los amantes que se van a lo infinito
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antes de probar las delicias del amor y las alegrías de la juventud ... Volveremos a
encontrarnos, Natán, y juntos beberemos el rocío de la mañana en las copas de los
narcisos, y nos regocijaremos al sol con los pájaros de los campos... ¡Hasta pronto,
amado mío!

- ¡Ay de mí, sagrada Astarté! Mis sueños son pesadillas, y el último aliento de mi vida
se está aproximando; mi corazón está muriendo dentro de mí, y mis ojos se llenan de
ardientes lágrimas. Sosténme con tu compasión y deja que mi amada permanezca
conmigo.
En aquel -momento, uno de los esclavos de Natán entró en el templo, se acercó
lentamente a él, y le susurró al oído: -Señor, ella ha abierto los ojos, y te busca, pero
no te ve. He venido por ti, pues te llama constantemente.
Natán se levantó y salió del templo con paso apresurado, seguido de cerca por su
esclavo. Al llegar a su palacio, entró en la habitación donde yacía la joven enferma, y
se detuvo á su cabecera. Le tomó la delgada mano y se la besó muchas veces, como si
quisiera infundir nuevo aliento en aquel cuerpo enflaquecido. Volvió ella el rostro, que
había estado oculto entre cojines de seda, lo miró, y en los labios de la enferma
apareció la sombra de una sonrisa, lo único vivo que había quedado de aquel hermoso
cuerpo; era como el último rayo de luz de un espíritu que ya se desprendía; como el.
eco de un lamento en un corazón que sentía próximo el fin. Habló, y su aliento era
como el tenue sollozo de un niño hambriento.

-Los dioses me llaman, esposo de mi alma, y la muerte ha llegado para separarme...
No sientas pesar, pues la voluntad de los dioses es sagrada, y las demandas de la
muerte son justas... Me voy ahora, pero las copas gemelas del amor y de la juventud
aún están llenas en nuestras manos, y las sendas de la vida gozosa se extienden ante
nosotros... Me voy, amado mío, a la región de los espíritus, pero volveré a este
mundo. Astarté devuelve a esta vida las almas de los amantes que se van a lo infinito
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antes de probar las delicias del amor y las alegrías de la juventud ... Volveremos a
encontrarnos, Natán, y juntos beberemos el rocío de la mañana en las copas de los
narcisos, y nos regocijaremos al sol con los pájaros de los campos... ¡Hasta pronto,
amado mío!







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489

***

La voz de la muchacha se convirtió en un susurro, y sus labios empezaron a temblar
como los pétalos de una flor con la brisa de la aurora. Natán la abrazó, mojando su
cuello con amargas lágrimas. Al tocar los labios de Natán la boca de la muchacha, la
sintió fría como el hielo. Lanzó el joven un terrible grito, rasgó sus vestiduras, y se
arrojó sobre aquel cuerpo muerto, mientras el espíritu de Natan, en su agonía, estaba
suspendido entre el profundo mar de la vida y el abismo de la muerte.
En la calma de aquella noche temblaron los párpados de los que antes dormían, y las
mujeres del barrio sollozaron, y las almas de los niños sintieron miedo, pues la
oscuridad y el silencio se llenaron de agudos lamentos, que se alzaron del palacio del
sacerdote de Astarté. Al llegar la mañana, la gente buscó a Natán para consolarlo en su
aflicción, pero no lo encontró.
Muchos días después, al llegar la caravana de Oriente, el guía relató que había visto a
Natán allá lejos, en el desierto, vagando como un alma en pena, entre las gacelas.
Pasaron los siglos, y los pies del tiempo derrumbaron las obras de las edades. Los
antiguos dioses se ausentaron de la tierra, y otros dioses los sustituyeron; eran dioses
de furia, ávidos de ruinas y destrucción. Arrasaron el hermoso templo de la Ciudad del
Sol, y destruyeron sus hermosos palacios. Sus otrora verdes jardines se secaron, y los
fértiles campos se convirtieron en tierras desoladas. En aquel valle sólo quedaron ruinas,
espectros del ayer que recordaban el débil eco de salmos cantados a las pasadas.
glorias. Pero las edades, al pasar y barrer las obras del hombre, no pueden destruir sus
sueños, ni debilitar sus más hondos sentimientos y emociones; los sentimientos y las
emociones son perdurables, como el espíritu inmortal. Acaso se escondan a veces; pero
sólo se ocultan temporalmente, como el sol en el ocaso, o como la luna, cuando se
acerca la mañana.


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***

II


PRIMAVERA DE 1890



El día estaba muriendo, la luz se desvanecía mientras el sol recogía sus ropajes de las
llanuras de Baalbek. Alí AlHusaini conducía su rebaño hacia las ruinas del templo, y se
detuvo para sentarse en las caídas columnas. Parecían las costillas de un soldado que se
hubieran dejado allí hacía mucho tiempo, rotas en la batalla y desnudadas por los
elementos. Las ovejas se reunían en torno de él, paciendo, y sintiéndose protegidas por
las melodías de su flauta.
Llegó la medianoche, y los cielos arrojaron las semillas del mañana en sus oscuras
profundidades. Los párpados de Alí se. sintieron cansados de los espectros de la vigilia.
Su mente estuvo fatigada de las procesiones de seres imaginarios, marchando en el
silencio profundo, entre aquellos muros en ruinas. Apoyó su cabeza en el brazo al sentir
que el sueño se deslizaba por todo su cuerpo y suavemente cubría su insomnio con los
pliegues de su velo, como una niebla ligera cuando toca la superficie de un calmado
lago.
Olvidó así su ser terrestre-, y vio su ser espiritual; su ser oculto se llenó de ensueños
que trascienden las leyes y las enseñanzas de los hombres. Apareció ante sus ojos una
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extraña visión, y se le revelaron las cosas ocultas. Su espíritu se desprendió de la
procesión del tiempo que se apresura hacia la nada. Se irguió solitario ante las cerradas
filas de pensamientos y encontradas emociones. Supo, o intuyó, por primera vez, las
causas del hambre espiritual que atormentaba a su juventud. Era un hambre en la que
se conjugaban todas las amarguras y todas las dulzuras de la existencia. Era una sed
que hacía surgir en un solo grito la ansiedad y la serenidad de la plenitud. Era un
anhelo que aun toda la gloria de este mundo no puede opacar, y el curso de la vida
no lo puede ocultar.



490
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***



Por primera vez en su existencia, Alí Al-Husaini sintió una extraña sensación ante las
ruinas de aquel templo. Fue una sensación sin forma, el recuerdo de incienso saliendo
de los incensarios. Un sentimiento obsesivo que tocaba las fibras de su espíritu como
los dedos del músico, las cuerdas de su laúd. Y surgía aquella sensación del ámbito de
la nada; o acaso de sí mismo ... Fue creciendo la sensación hasta que abrazó todo su
ser espiritual. Sintió su alma invadida por un éxtasis -parecido a la muerte, en su
oscuridad y en su dulzura, con un dolor grato en su amargura, acariciador en su dureza.
Era algo que surgía de los vastos espacios de un minuto de duermevela. Un minuto
que dio nacimiento a las formas de todas las edades, así como todas las naciones nacen
de una semilla.
Alí miró el templo en ruinas, y su fatiga dio lugar a un despertar del espíritu. Percibió
claramente, en su forma original, las ruinas del altar, y los lugares de las columnas
caídas, y las bases de los muros derribados. Sus ojos se deslumbraron, y su corazón
latió con fuerza; como si un ciego recobrara la vista, de pronto, y empezó a ver, y
reflexionó. Y de aquel caos de pensamientos confusos, mezclado con la reflexión
nacieron los fantasmas del recuerdo, y lo recordó todo. Recordó aquellos pilares cuando
se erguían majestuosos y orgullosos; recordó las lámparas de plata y los incensarios
rodeando la imagen de una diosa reverenciada. Recordó a los venerables sacerdotes
llevando sus ofrendas ante el altar recubierto de marfil y oro. Recordó a las doncellas
cantando alabanzas a la diosa del amor y de la belleza. Recordó todo aquello con
certera claridad. Sintió que las figuras de las cosas dormidas cobraban vida, en los
silencios de su profundo ser. Pero el recuerdo sólo le trajo formas confusas, y el
recuerdo sólo nos trae los ecos de las voces que una vez oímos. Era más que un
recuerdo; ¿cuál era el lazo de unión que juntaba esos recuerdos de una vida pasada, de
un joven criado entre las tiendas, que había vivido la primavera de su existencia
cuidando de su rebaño en los valles salvajes?




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490

***
Alí se levantó y caminó entre las ruinas y las piedras rotas. Aquellos distantes recuerdos
alzaron el velo del olvido en los ojos de, su mente, como cuando una mujer aparta una
telaraña de su espejo. Así, pensando en estas cosas, llegó al centro mismo del templo,
como si una atracción mágica hubiera guiado sus pasos. Y de pronto, vio ante él una
estatua rota, que yacía en el suelo. Involuntariamente, se postró ante aquella imagen.
Los sentimientos religiosos fluían en el interior de él, como la sangre de una herida
abierta; sus latidos eran como las olas del mar, al levantarse y caer. Lanzó un suspiro,
sintiéndose humilde y reverente, y lloró Alí, pues sintió una desoladora pena, una
soledad inmensa, y una distancia aniquiladora, que separaban a -su espíritu de aquel
espíritu de belleza que estaba a su lado antes de vivir su vida actual. Sintió su esencia
misma, como parte de una llama que Dios había separado de su ser antes del principio
de los tiempos. Sintió el aleteo leve del alma en sus huesos presa de la fiebre,, y en
las silentes células de su cerebro sintió que un potente y sublime amor se apoderaba
de su alma y de su corazón. Un amor que revelaba al espíritu las cosas ocultas del
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espíritu, y que separaba con su poder a la mente de las regiones de las medidas y de
la pesantez. Un amor que oímos hablar cuando las lenguas de la vida están silentes;
que contemplamos como un pilar erguido, como una columna de fuego, cuando la
oscuridad oculta a todo ser y a toda cosa. Este amor y este ser infinito habían
descendido al espíritu de Alí, y habían despertado en él sentimientos amargos y dulces
a la vez, así como el sol da a las flores hermosura, pero también espinas.
¿Qué es este amor? ¿De dónde viene? ¿Qué pide a un joven que reposa junto a su
rebaño entre los templos en ruinas? ¿Qué es ese vino que fluye por las venas de aquel
a quien dejaron indiferente las hermosas doncellas?






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***


¿Qué significaba ese amor y de donde provenía? ¿Qué quería Alí, que sólo se ocupaba
de sus ovejas y de tocar la flauta, apartado de los hombres? ¿Acaso era algo sembrado
en su corazón por las bellezas terrestres, sin que sus sentidos se hubieran dado cuenta?
¿O acaso era una brillante luz cubierta por el velo de la niebla, y que empezaba a
iluminar el vacío de su alma? ¿O acaso era un sueño que habla llegado en la quietud
de la noche para burlarse de él, o bien una verdad que había existido y existirá desde
el principio hasta el fin de los tiempos?
Alí cerró los ojos llenos de lágrimas y extendió las manos como un mendigo en busca
de piedad. Sintió que su espíritu temblaba, de ese temblor salieron sollozos que al
mismo tiempo eran quejas y fuego de ansiedad. Con voz casi inaudible como un tenue
suspiro, Alí preguntó:
-¿Quién eres tú, que estás tan cerca de mi corazón sin que te puedan ver mis ojos,
separándome de mí mismo, y uniendo mi presente a las distantes y olvidadas edades?
¿Eres una ninfa, un espíritu que llega desde el mundo de los inmortales para hablarme
de la vanidad de la vida y de la fragilidad de la carne? ¿Acaso eres el espíritu de la
reina de los genios que ha salido del seno de la tierra para esclavizar mis sentidos y
convertirme en la risa de los jóvenes de mi tribu? ¿Quién eres tú, y que es esta
tentación, que avanza sin obstáculos' y destruye, apoderándose de mi corazón? ¿Qué
sentimientos son éstos que me llenan de fuego y de luz? ¿Quién soy yo, y quién es
este nuevo ser al que llamo "yo", pero que es extranjero para mi mismo? ¿Acaso la
fuente de la vida que absorbo con las partículas del aire y yo mismo nos hemos
convertido en un ángel que ve y oye todas las cosas secretas? ¿Acaso estoy ebrio con
el aliento del Demonio, y estoy ciego a las. cosas reales?
Alí permaneció callado largo rato; su emoción cobró fuerza y su espíritu pareció crecer.
Luego, volvió a hablar, y dijo:





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***

- ¡Oh tú, que te revelas al espíritu y te acercas a él, oculto en la noche y distante, oh
hermoso espíritu que vagas en- los espacios de mis sueños, has despertado en mí
sentimientos que dormían como semillas de flores ocultas bajo la nieve, y que has
pasado como una brisa, vehículo del aliento de los campos. Has tocado mis sentidos
hasta hacerlos entre= mecerse como las hojas de un árbol. Deja que te vea, si acaso
tienes cuerpo y sustancias. Ordena al sueño que cierre mis arpados, para que pueda
verte en mi sueño, si estás libre de las ataduras de la tierra. Déjame tocarte; deja que
oiga tu voz. Aparta el velo que cubre todo mi ser y destruye la tela que oculta lo que
hay en mí de divino. Dame alas, para que pueda volar en pos de ti hasta las regiones
en que se reúnen los espíritus si eres un habitante de esas regiones. Toca con tu magia
mis párpados, y te seguiré hasta los secretos lugares donde moran los buenos genios,
si eres una de las ninfas. Coloca tu mano invisible en mi corazón, y llévame, si tienes el
poder de hacer que te sigan tus elegidos.
Así susurró Alí en los oídos de la. oscuridad las palabras que surgían del eco de una
melodía en las profundidades de su corazón. Entre su visión y lo que le rodeaba
flotaban los fantasmas de la noche, como incienso que saliera de sus ardientes lágrimas.
Y en las paredes del templo aparecieron mágicas pinturas coloreadas con los tonos del
arco iris.
Así transcurrió una hora. Sintió regocijo en medio de sus lágrimas y se alegró en medio
de su pena; escuchó los latidos de su corazón y miró más allá de todas las cosas
sensibles, como si las formas de esta vida se fueran borrando, y en,su lugar apareciera
un maravilloso sueño lleno de belleza y de imponentes imágenes. Como un profeta que
mira los astros de los cielos buscando inspiración divina, Alí esperó los próximos
minutos. Su respiración anhelante se convirtió en un calmado aliento y su espíritu
pareció salir de él y vagar en torno de él, y luego retornar, como si estuviera buscando
entre aquellas ruinas el espíritu de un ser querido.






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***
Despuntó la aurora y el silencio tembló al paso de la brisa. Los vastos espacios
sonrieron como aquel que duerme y ve en sueños la imagen del ser amado. Surgieron
pajarillos de las grietas de las ruinosas paredes y avanzaron entre los pilares, cantando,
y llamándose, y saludando la llegada del día. Alí se puso en pie y se llevó la mano a
la frente con fiebre; luego, miró en torno de él como quién no sabe en dónde está.
Luego, como Adán al abrir los ojos con el aliento de Dios, miró ante él, maravillado. Se
acercó a sus ovejas y las llamó; éstas se levantaron, se sacudieron y trotaron
calmadamente detrás de él hacia los verdes pastizales.
Alí caminó al frente de su rebaño, con los grandes ojos fijos en la serena atmósfera. Sus
sentidos interiores huyeron de la realidad, para revelarle los secretos y las cosas ocultas
de la existencia; para, hacerle ver lo que había sucedido en las edades pasadas y lo
que todavía tenía que ocurrir, y la visión fue como un relámpago que le hizo olvidarse
de todo y volver a su angustia y a su vago anhelo. Y encontró entre él mismo y el
espíritu de su espíritu un velo como una pantalla entré el ojo y la luz. Suspiró, y
pareció surgir una llama de su ardiente corazón.
Llegó al arroyo cuyos murmullos proclamaban los secretos de los campos, y se sentó en
su orilla, debajo de un sauce cuyas ramas se sumergían en el agua, como si quisieran
succionar la dulzura del líquido elemento. Las ovejas pacían cerca de él, y el rocío de
la mañana resplandecía en la blancura de los vellocinos.
Al cabo de un minuto, Alí volvió a sentir que se aceleraban los latidos de su corazón y
volvió a sentir también la inquietud de su espíritu. Como aquél que despierta a los
rayos del sol, volvió la mirada en torno de él y vio que una muchacha que llevaba un
cántaro en el hombro surgía de entre los árboles. Lentamente, la joven caminaba hacia
el arroyo; sus pies descalzos estaban húmedos de rocío, y cuando se aproximó al borde
del arroyo miró hacia la ribera opuesta, y su mirada se encontró con la de Alí. La joven
lanzó un grito, dejó caer el cántaro al suelo y retrocedió unos pasos. Era la actitud de
quien vuelve a encontrar a alguien que se había extraviado.










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492

***
Pasó un minuto, cuyos segundos fueron como lámparas que alumbraban el camino entre
ambos corazones, se creó del silencio una extraña melodía que envolvió a ambos
jóvenes en el eco de vagos recuerdos, y que los llevó a otro sitio, rodeados de
sombras y de figuras, muy lejos de aquel arroyo y de aquellos. árboles. Se miraron uno
al otro con implorantes miradas, y cada uno encontró favor en los ojos del otro, y
escuchó los suspiros del otro con los oídos del amor.
Se comunicaron en todas las lenguas del espíritu, y cuando la plena comprensión y el
pleno conocimiento estuvo en sus dos almas gemelas, Alí cruzó el arroyo, como guiado
por un invisible poder. Se acercó a la muchacha, la abrazó, y le besó los labios, el
cuello y los párpados. La joven permaneció inmóvil en brazos de Alí, como si la
dulzura de aquel abrazo le hubiera robado la voluntad, y como si aquellas caricias
tiernas le hubieran quitado toda su fuerza. Se entregó a las caricias como la fragancia
del jazmín a las corrientes de aire. Apoyó la cabeza en el pecho de su amado, como
un ser lleno de fatiga y que al fin encuentra el reposo, y suspiró profundamente, con
un suspiro que expresó el nacimiento de la dicha y de la calma en un corazón solitario,
y que expresó también el palpitar de la vida que había estado durmiendo, y que en
ese momento despertaba. La joven alzó la cabeza y miró a los ojos de su amado, con
esa mirada que no necesita del lenguaje habitual de los hombres y que elige el silencio
para expresar el amor; era el lenguaje del espíritu; era la mirada de quien no se
conforma con que el amor sea un alma prisionera en el cuerpo de las palabras.
Ambos amantes caminaron entre los sauces, y la individualidad de cada uno fue un
lenguaje de dos individualidades fundidas en un solo ser; y los oídos escucharon en
silencio la inspiración del amor, y los ojos contemplaron la gloria de la felicidad. Las
ovejas los seguían, mordisqueando las flores y las hierbas, y los pajarillos surgían de
todas partes, acompañándolos con trinos encantadores.








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***
Al llegar los dos amantes al otro extremo del valle, el sol ya había salido por
completo, extendiendo en las alturas un manto dorado. Tomaron asiento en una roca
que protegía con su sombra a unas tímidas violetas. La muchacha fijó la mirada en los
negros ojos de Alí, mientras la brisa jugaba con los cabellos del joven, y era como si
unos labios invisibles la estuvieran besando. Sentía que unos dedos mágicos le
acariciaban la lengua y los labios, avasallando su voluntad. Al cabo de un rato, la
muchacha habló y dijo, con una dulzura que casi fue una herida en el alma de Alí:
-Astarté ha hecho que nuestras almas regresen a esta vida, amado mío, para que las
delicias del amor y la gloria de la juventud no nos sean extrañas.

Alí cerró los ojos, porque la música de aquellas palabras cristalizaron las formas de un
sueño que había tenido a menudo. Sintió que invisibles alas lo transportaban lejos de
aquel sitio, hasta un recinto de extraña forma. Allí se vio a sí mismo en pie, al lado de
un lecho en el que yacía el cuerpo de -una hermosa mujer, cuya belleza se había
llevado la muerte al quitarle el calor de los labios. Gritó, angustiado, al contemplar
aquella horrible escena. Luego, abrió los ojos y vio a la doncella, sentada al lado de él;
en aquellos labios había una sonrisa de amor, y en` aquella mirada fulguraban los rayos
de la vida. El rostro de Alí se iluminó, su espíritu se sintió reconfortado, huyeron las
visiones aterradoras, y se olvidó del pasado y del futuro...
Los amantes se abrazaron y bebieron el vino dedos besos hasta satisfacer su sed de
amor. Durmieron uno en brazos del otro hasta que las sombras se disiparon, y hasta
que el calor del sol los despertó.





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493

***


YUHANNA EL LOCO



I
Durante el verano, Yuhanna salía todas las mañanas a los campos, conduciendo sus
bueyes y llevando al hombro el arado, mientras escuchaba los trinos de los pájaros y el
murmullo del viento en las hojas de los árboles. A mediodía se sentaba a orillas del
danzante riachuelo que se abría paso entre los verdes prados, y allí comía, dejando
siempre los restos de su comida en la hierba, para los pajarillos. Por las tardes, al
ocultarse el sol y llevarse la luz del día, volvía a su humilde morada, en las colinas,
desde donde podían verse las aldeas del norte del Líbano. Allí, se sentaba a la mesa
en compañía de sus ancianos padres, y escuchaba en silencio su conversación, y sus
comentarios sobre los acontecimientos diarios, y poco a poco se apoderaba de él un
sueño reparador.
Durante el invierno se sentaba junto al fuego de la chimenea y escuchaba los suspiros
del viento y el grito de los elementos, observando cómo una estación del año sucede a
la otra. Miraba desde su ventana los valles cubiertos con su manto de nieve, y los
árboles desprovistos de hojas, como una multitud de menesterosos abandonados al
intenso frío y a los vientos huracanados. En las largas noches invernales permanecía
despierto mucho tiempo después de que sus padres se habían retirado á dormir. Y
abría un viejo arcón de madera, del que sacaba el libro de los evangelios, para leerlo
en secreto al débil resplandor de una lámpara, y de cuando en cuando miraba en
dirección de su padre dormido, que le había prohibido leer el santo libro. La
prohibición obedecía a que los sacerdotes no permitían a la gente, sencilla e ignorante
asomarse a los secretos de las enseñanzas de Jesús. Y si leían el libro, la iglesia los
excomulgaba. Así pasaba Yuhanna los días de su maravillosa juventud, entre aquellos
campos de maravillosa belleza y el libro de Jesús, lleno de luminosas enseñanzas y de
valores espirituales.





cont
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***
Siempre que hablaba su padre, Yuhanna permanecía silencioso,
escuchándolo con respeto. A veces, se sentaba entre sus compañeros jóvenes como él,
y también permanecía silencioso, mirando por encima de ellos la línea en donde la luz
crepuscular tocaba el azul del cielo. Siempre que iba a la iglesia volvía de ella
sientiendo tristeza, porque las enseñanzas que se impartían desde el púlpito y desde el
altar no eran como las que él leía en los Evangelios. Además, Yuhanna observaba que
la vida de los fieles y de los pastores espirituales no era la hermosa vida de la que
había hablado Jesús el Nazareno.
Volvió la primavera a los campos y a los prados, y la nieve se fundió. En las cumbres
de las montañas quedó todavía un poco de nieve, que después se derritió también y
corrió por las laderas convertida en arroyo que serpenteaba por los bajos valles. Pronto
los riachuelos se juntaron hasta formar ríos más anchos, cuyos torrentes anunciaban a
todos que la Naturaleza había despertado de su sueño. Los manzanos y los nogales
florecieron, y los álamos y los sauces adquirieron nuevas hojas; en las alturas surgió la
verde hierba y se abrieron las flores. Yuhanna se hastió de su existencia junto a la
chimenea; el ganado se inquietaba en el establo, ávido de verdes pastos, pues la
provisión de paja y centeno ya casi se había acabado. Así pues, Yuhanna liberó al
ganado de su encierro y lo condujo a campo abierto. Llevó su Biblia oculta bajo la
capa, parra que nadie la viera, y llegó al prado cercano al extremo del valle, contiguo
a los campos de un monasterio que alzaba su negra silueta como una torre entre las
cuestas de las colinas. Allí, el ganado se dispersó a pastar. Yuhanna se sentó, apoyando
la espalda en una roca, y contempló el valle en toda su belleza, mientras, de tiempo
en tiempo, leía el libro que le hablaba del reino de los cielos.




cont
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494

***



Era un día de fines de cuaresma, en que los aldeanos, que se habían abstenido de
comer carne, esperaban con impaciencia la llegada de la Pascua Florida. Pero Yuhanna,
como todos los campesinos pobres, no sabía la diferencia que hay entre los días de
ayuno y los días de abundancia; para él, toda la existencia era un largo día de ayuno.
Su alimento consistía de una hogaza de pan, amasada con el sudor de su frente, y de
fruta comprada con el producto de rudo trabajo. Para él, la abstención de la carne y de
ricos manjares era algo natural. Y el ayuno no le producía hambre corporal, sino
espiritual; le comunicaba la tristeza del Hijo del Hombre y el término de la vida de
Jesús en la Tierra.
Los pajarillos revoloteaban. en torno a Yuhanna, llamándose unos a otros, y había
bandadas de palomas que volaban sobre su cabeza; las flores se mecían suavemente al
compás de la brisa bañándose en los calurosos rayos del sol. Y Yuhanna leía,
concentrado en su libro, y de tiempo en tiempo alzaba la cabeza reflexionando en lo
que leía: Veía las cúpulas de las iglesias de las aldeas esparcidas por el valle, y oía el
tañer de las campanas. Cerró los ojos, y dejó que su espíritu se remontara a través de
los siglos hasta la vieja Jerusalén, para seguir las huellas de Jesús por las calles;
preguntando a los transeúntes por El. Imaginó que le respondían: "Aquí, El curó a los
ciegos y a los paralíticos. Allí, le hicieron una corona de espinas y se la colocaron en la
cabeza. En estas calles El detuvo su paso y habló a la gente en parábolas. En ese sitio
lo ataron a un pilar y le escupieron el rostro, y lo flagelaron. -En ese jardín le perdonó
a la ramera sus, pecados. Allá, El cayó bajo el peso de la cruz."


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Pasaron las horas, mientras Yuhanna sufría con la agonía del cuerpo del Hombre-Dios, y
se exaltaba con El en espíritu. Al levantarse Yuhanna, el sol estaba en el cenit. Miró en
torno de él, y buscó a sus vacas por todas partes, perplejo ante su desaparición en
aquellos pastizales planos. Y al llegar al camino que se interna por los campos como las
líneas de la palma de la mano, vio a lo lejos a un hombre vestido de negro, en pie,
en medio de los jardines. Apresuró el paso para ir a su encuentro, y al acercarse vio
que era uno de los monjes del monasterio. Yuhanna inclinó la cabeza, saludó al monje y
le preguntó si había visto a sus becerros en los jardines.
El monje, tratando de ocultar su cólera, miró intensamente a Yuhanna y le contestó en
tono áspero:
-Sí, los he visto; allá están; ven conmigo, y los verás. Yuhanna siguió al monje, hasta
que llegaron al monasterio, allí, vio a sus becerros encerrados en un corral, atados con
sogas y custodiados por otro monje. Aquel monje llevaba en la mano una gruesa vara,
con la que pegaba a las bestias cada vez que se movían. Al intentar Yuhanna entrar en
el corral para llevarse a sus animales, el monje lo asió de la capa y, volviendo la
cabeza hacia la puerta del monasterio, gritó:
- ¡Aquí está el pastor culpable; lo he capturado!
Al oír aquel grito, los sacerdotes y los monjes acudieron, encabezados por el superior,
que se distinguía de sus compañeros por su ropa fe fina tela y sus facciones severas.
Rodearon a Yuhanna como soldados que se disputaran el botín. Yuhanna se dirigió al
superior y le dijo en tono amable:
-¿Qué he hecho para que me llaméis criminal, y por qué me habéis capturado?
El superior le contestó con voz ríspida:
-Has traído a pastar a ese ganado en tierras del monasterio, y han echado a perder
nuestras vides. Nos hemos apoderado de los animales porque el pastor es responsable
del daño que ocasione el ganado.

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