Aires de Libertad

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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Jul 2024, 09:28

    ***

    EL TERCER DIOS



    ¡Ha vencido el Amor!
    Ya fuere, el Amor, blanca pureza,
    O verdor esmeralda, a la vera de un claro lago:
    Ya fuere la majestad o la estilizada elegancia,
    En las altas torres;
    O si se hallara en un paraíso frecuentado
    Por la gente,
    O en un desierto virgen de huella humana,
    El amor es nuestra Divinidad,
    Y nuestro Maestro
    En todos los instantes.
    El amor es como una voluptuosa degustación
    Y transitorio deleite del cuerpo;
    No es las migajas del deseo, caídas
    Por la lucha entre el deseo y el yo.
    No, y tampoco es el cuerpo en armas
    Contra el Alma;
    Pues el amor no entiende de rebeldía;
    Pero sin embargo deja el sendero de los destinos antiguos,
    Para caminar en dirección del bosque santo,
    Y allí cantar y danzar
    Las melopeas de sus Arcanos
    En el oído del Infinito.
    El Amor es como una Juventud
    Que ha cortado sus cadenas,
    En gallarda virilidad,
    Que se ha liberado del cansancio
    Y dolor de la tierra;
    Una femineidad apasionada,
    Abrasada por la santa llama,
    Iluminada por la luz de un. Cielo
    Que es más claro
    Que el nuestro.
    El Amor es como una risa lejana y distante
    En las honduras de nuestra alma;
    El Amor es como una irresistible compulsión
    Que te conduce hasta el propio despertar.
    El Amor es como una nueva Aurora sobre la Tierra:
    Es un Día que no llegan a distinguir
    Ni mis o os ni tus ojos;
    Pero ha legado a los más santos
    Templos de ese Día,
    Por intermedio de su enorme alma.
    ¡Hermanos, hermanos míos!
    La doncella llega desde el espíritu
    De la Aurora, para encontrarse
    Con su amado, que desde el Poniente llega.
    Habrá boda en todo el valle
    Y un día más grandioso
    Que toda su historia








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    y tren de tus ilusiones."
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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Jul 2024, 09:28

    ***


    EL SEGUNDO DIOS


    Fue así desde la primera mañana,
    He dejado en libertad a la tierra llana
    Para que fuera a las montañas y valles
    Y de esa manera será hasta la marea de la tarde postrera,
    El postrer crepúsculo.
    Nuestras raíces hicieron reverdecer
    Las ramas que en el valle danzan;
    Somos los capullos y los perfumes del cantar
    Que desborda lo alto.
    Lo perenne y lo perecedero
    Son dos ríos paralelos que buscan
    Continuamente la mar.
    En medio de una búsqueda y otra búsqueda
    No existe el vacío, sino en el oído.
    La Temporalidad educa nuestros oídos
    Para mayor seguridad,
    Añadiendo aún más a sus ansias.
    La voz no se calla en la garganta muerta
    Que no duda;
    Pero nosotros nos hemos alzado
    Por encima de la duda.
    El hombre es el hijo más pequeño
    De nuestra alma.
    El ser humano es una deidad
    Que se eleva gravemente
    A su propia divinidad.
    Entre su sufrimiento y su felicidad
    Reposamos, soñando
    Nuestras ensoñaciones.



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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Jul 2024, 09:30


    EL PRIMER DIOS


    Permite que el cantante module,
    Y que la bailarina dance,
    Permíteme estar un momento en paz.
    Mi espíritu quiere reposar esta noche;
    Puede ser que el sueño sea más fuerte que yo.
    En mis ensoñaciones construyo un mundo
    Mucho más luminoso que éste:
    Seres más hermosos que los
    Nuestros llegan veladamente
    A ocupar mis reflexiones.





    EL TERCER DIOS


    En este momento me elevo, y me libero
    De las fronteras del tiempo y el espacio.
    Danzaré en aquella huerta que no ha sido hollada
    Por pie de hombre alguno.
    Con los míos, se moverán los pies de la danzarina.
    Haré música en el centro de ese elevado mundo.
    Quizá alguna humana voz se acoplará a mi voz.
    Rebasaremos al horizonte distante,
    Quizá nos despertaríamos en la aurora
    De un mundo lejano.
    Mas el Amor perdura, y nunca se olvidarán
    Las marcas de sus dedos.
    El santo fuego arde,
    Y cada chispa que vuela
    Es un sol apagado.
    Más nos conviniera,
    Más aconsejable sería
    Para nuestro gobierno
    Encontrar un minúsculo escondrijo
    En donde poder dormir nuestra
    Terráquea divinidad,
    Postergando los inconvenientes del Reinado nuestro
    Para el día siguiente,
    En aras de ese Amor de la endeble humanidad.


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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Jul 2024, 14:18

    G I B R Á N K H A L I L G I B R Á N

    L O S S E C R E T O S D E L C O R A Z O N ( 1 9 3 1 )


    La majestuosa mansión se encontraba bajo las alas de la noche silente, como la Vida
    bajo la envoltura de la Muerte. En su interior, una doncella sentada ante un escritorio
    de marfil, reclinada su bella cabeza sobre suave mano, como una lila marchita sobre sus
    pétalos. Miraba, alrededor de sí y se sentía una miserable prisionera que lucha por
    atravesar los muros del calabozo para contemplar a la Vida, marchando en el cortejo de
    la Libertad.
    Las horas pasaban como los espectros de la noche, como una procesión entonando el
    fúnebre canto de su pena, y la doncella se sentía segura derramando sus lágrimas en
    angustiosa soledad. Cuando no pudo resistir más su sufrimiento y se sintió en plena
    posesión de los secretos de su corazón, tomó la pluma y, mezclando lágrimas y tinta
    sobre el pergamino, escribió:


    Amada hermana:


    Cuando en el corazón se apiñan los secretos, y arden los ojos por las quemantes
    lágrimas, y las costillas parecen estallar con el creciente confinamiento del corazón, no
    se puede hallar otra expresión de ese laberinto salvo una oleada de liberación como
    ésta.
    Las personas melancólicas gozan lamentándose, y los amantes hallan alivio y
    condolencia en sus sueños, y los oprimidos se deleitan cuando causan conmiseración. Te
    escribo porque me siento como un poeta que imagina la belleza de las cosas y
    compone en versos sus impresiones, presa de un poder divino... Soy como el niño del
    hambriento que llora por su alimento, haciendo caso omiso de la condición de su pobre
    y piadosa madre y de su fracaso en la vida.



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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Jul 2024, 14:19

    ***

    Escucha mi dolorosa historia, querida hermana, y llora conmigo, pues sollozar es como
    una plegaria y las lágrimas de piedad son caridad porque surgen de un alma buena y
    sensible y no se derraman en vano. Fue la voluntad de mi padre que me casara con un
    hombre noble y rico. Mi padre era como la mayoría de los hombres ricos que, por
    temor a la pobreza, sólo gozan de la vida cuando pueden acrecentar su riqueza y
    agregar más oro a sus cofres, para ganar con su esplendor el favor de la nobleza,
    anticipándose así a los ataques de los días aciagos... Y ahora descubro que soy, con
    todo mi amor y mis sueños, una víctima sobre un altar de oro que odio, y dueña de
    un honor heredado que desprecio.
    Respeto a mi esposo porque es amable y generoso con todos; trata de hacerme feliz y
    gasta su oro para complacer mi corazón, pero he descubierto que todas estas cosas no
    valen lo que un momento de verdadero y divino amor. No te burles de mí, hermana,
    pues ahora soy una persona muy instruida acerca de los anhelos del corazón de una
    mujer -ese palpitante corazón como un pájaro en el vasto cielo del amor-, como una
    copa vuelta a colmar con el vino de los tiempos, añejado para las almas sedientas...
    como un libro en cuyas páginas se leen capítulos de felicidad y desventura, regocijo y
    dolor, alegría y pesar. Nadie puede leer este libro, excepto el verdadero compañero
    que es la otra mitad de la mujer, y que ha sido creado para ella desde el principio del
    mundo




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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Jul 2024, 14:20

    ***
    Sí, me he convertido en la más sabia de las mujeres en lo que atañe al objeto del alma
    y el sentido del corazón, porque he descubierto que mis magníficos corceles y carruajes
    y relucientes cofres de oro y sublime nobleza no valen lo que una mirada de ese pobre
    joven que espera pacientemente, sufriendo los tormentos de la aflicción y la
    desventura... Ese joven oprimido por la cruel voluntad de mi padre, prisionero en la
    estrecha y melancólica celda de la Vida...
    Por favor, querida mía, no urdas nada para consolarme, pues la calamidad por medio
    de la cual he descubierto el poder de mi amor es mi gran consuelo. Ahora miro hacia
    adelante a través de mis lágrimas, y espero la llegada de la Muerte, que me llevará
    donde pueda encontrarme con la otra mitad de mi alma, para abrazarlo como lo hacía
    antes de llegar a este extraño mundo.
    No pienses mal de mí, porque cumplo con mi deber de esposa fiel y acato con
    paciencia y tranquilidad las leyes y reglas del hombre. Lo honro con mi mente, lo
    respeto con mi corazón y lo venero con mi alma. Pero Dios hizo que diera parte de mí
    a mi amado antes de conocer a mi esposo.
    El cielo ha querido que pasara mi vida junto a un hombre que no me estaba destinado,
    y mis días se consumen en silencio de acuerdo con la voluntad divina, pero si no se
    abren las puertas de la Eternidad, continuaré con la bella mitad de mi alma y volveré la
    vista hacia el Pasado, y ese Pasado es este Presente... Miraré a la vida como la
    Primavera mira al Invierno, contemplaré a los obstáculos de la Vida como aquél que ha
    llegado a la cima de la montaña después de trepar por la senda más escarpada.



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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Jul 2024, 14:22

    ***
    En ese momento, la doncella dejó de escribir y, ocultando el rostro en el hueco de sus
    manos, sollozó amargamente. Su corazón se negaba a confiar a la pluma sus más
    sagrados secretos, pero aceptaba derramar estériles lágrimas que se dispersaban
    rápidamente, confundiéndose con el éter, refugio de las almas de los amantes y del
    espíritu de las flores. Después de un momento retomó la pluma y añadió:
    ¿Recuerdas a ese joven? ¿Recuerdas los destellos que emanaban de sus ojos, y los
    signos de pesar en su rostro? ¿Recuerdas su risa, que hablaba de las lágrimas de una
    madre separada de su único hijo? ¿Puedes reconstruir su voz serena, como el eco de
    un distante valle? ¿Lo recuerdas cuando meditaba, escrutando nostálgica y plácidamente
    los objetos y hablando de ellos con extrañas palabras, para luego agachar la cabeza
    suspirando como si temiera revelar los grandiosos secretos de su corazón? ¿Recuerdas
    sus sueños y creencias? ¿Recuerdas todo esto de un joven a quien la humanidad
    contaba entre sus hijos, y a quien mi padre miraba con ojos de superioridad porque
    estaba por encima de la voracidad terrenal y era más noble que la grandeza heredada?
    Debes saber, querida hermana, que soy una mártir de este mundo insignificante, y una
    víctima de la ignorancia. ¿Te condolerás de una hermana que se sienta en el silencio de
    la horrible noche para verter todo lo que su yo interior encierra, y revelarte los secretos
    de su corazón? Estoy segura que te condolerás de mí, porque sé que el Amor ha
    visitado tu corazón.
    Llegó el alba, y la doncella se rindió al Sueño, esperando hallar sueños más dulces y
    placenteros que los que había hallado en la vigilia...



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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Jul 2024, 14:23

    COMPATRIOTAS



    ¿Deseáis acaso que construya para
    Vuestros gloriosos palacios, decorados
    Con palabras vacías de sentido, o
    Para vuestros templos techados con sueños?
    ¿O me ordenáis que destruya aquello
    Que los mentirosos y tiranos han construido?
    ¿Debo desarraigar con mis manos
    Aquello que los hipócritas y los malvados
    Han implantado? ¡Decid cuál es vuestro insensato
    Deseo!

    ¿Qué querríais que hiciera,
    Compatriotas? Debo ronronear como
    Un gatito para satisfaceros, o debo rugir
    Como un león para complacerme? He
    Cantado para vosotros, pero vosotros no habéis
    Danzado; ante vosotros he llorado, pero
    No habéis sollozado. ¿Debo acaso cantar
    Y llorar al mismo tiempo?

    Vuestras almas sufren los tormentos
    Del hambre, y sin embargo el fruto del
    Conocimiento es más feraz que
    Las piedras de los valles.
    Vuestros corazones se marchitan de
    Sed, y sin embargo las fuentes de la
    Vida manan junto a vuestros
    Hogares. ¿Por qué no bebéis?







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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Jul 2024, 10:33

    ***
    Tiene el mar sus flujos y reflujos,
    La Luna, crecientes y menguantes
    Fases, y las Épocas sus
    Inviernos y veranos, y todas las
    Cosas varían como la sombra
    De un Dios futuro oscilando entre
    La tierra y el sol, pero la Verdad no
    Puede cambiarse, ni tampoco disiparse;
    ¿Por qué, entonces, intentáis
    Desfigurar su semblante?

    Os he llamado en el silencio
    De la noche para mostraros la
    Gloria de la luna y la dignidad
    De las estrellas, pero habéis salido,
    Sobresaltados, de vuestro letargo y cogiendo
    Con temor vuestras espadas, habéis gritado:
    "¿Dónde está el enemigo? ¡A él debemos matar

    Primero!" Al alba, cuando
    El enemigo llegó, os volví a llamar,
    Pero no salisteis esta vez
    De vuestro letargo, porque estabais
    Encerrados en el miedo, luchando contra
    Las procesiones de espectros de
    Vuestros sueños.

    Y os dije: "Trepemos a
    La cima de la montaña y veamos la
    Belleza del mundo." Y me
    Respondisteis diciendo: "En las profundidades
    De ese valle vivieron nuestros padres,
    Y a su sombra vivieron, y en
    Sus grutas fueron sepultados. ¿Cómo podríamos
    Abandonar este lugar por otro
    Que ellos no honraron?





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    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Jul 2024, 10:36

    ***


    Y os dije: "Vayamos a la
    Llanura cuya magnificencia llega hasta
    El mar." Y tímidamente me hablasteis,
    Diciendo: "El rugido del abismo
    Atemorizaría nuestros espíritus, y el
    Terror a las profundidades consumiría
    Nuestros cuerpos."

    Os he amado, Compatriotas, pero
    Mi amor por vosotros es doloroso para mí
    E inútil para vosotros; y hoy os
    Odio, y el odio es un diluvio
    Que arrasa con las hojas secas
    Y las temblequeantes casas.

    He tenido lástima de vuestra debilidad,
    Compatriotas, pero mi lástima sólo ha servido
    Para aumentar vuestras flaquezas, exaltando
    Y nutriendo la pereza, que
    Es inútil a la Vida. Y veo hoy
    Vuestra enfermedad, a la que mi alma aborrece
    Y teme.

    He llorado por vuestra humillación
    Y sumisión; y aunque manaron mis lágrimas
    Cristalinas, no pudieron encrespar
    Las turbias aguas de vuestra debilidad;
    Quitaron, sin embargo, el velo de mis ojos.
    Mis lágrimas nunca han llegado a
    Vuestros petrificados corazones, pero
    Han disipado la oscuridad dentro de mí.

    Me burlo hoy de vuestro sufrimiento
    Pues la risa es como el airado trueno que
    Precede a la tempestad, y que nunca ruge
    Cuando la tempestad ha pasado







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    y tren de tus ilusiones."
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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Jul 2024, 10:38

    ***
    ¿Qué deseáis, Compatriotas?
    ¿Queréis que os muestre
    El espectro de vuestro semblante sobre
    El rostro de las quietas aguas? ¡Venid,
    Ahora y ved cuán horrible sois!
    ¡Mirad y meditad! El miedo
    Ha tornado vuestros cabellos grises como las
    Cenizas, y la disipación ha marcado
    Vuestros ojos convirtiéndolos en
    Negros agujeros, y la cobardía
    Ha tocado vuestras mejillas que parecen
    Ahora tenebrosos despeñaderos del
    Valle, y la Muerte ha besado
    Vuestros labios, dejándolos amarillos
    ¿Qué buscáis, Compatriotas?
    ¿Qué pedís de la Vida a quien ya no os
    Cuenta más entre sus hijos?

    Vuestras almas se hielan en las
    Garras de los sacerdotes y
    Hechiceros, y tiemblan vuestros
    Cuerpos ante las zarpas de los
    Déspotas y los derramadores de
    Sangre, y vuestro país se estremece
    Bajo las botas en marcha del
    Enemigo conquistador; ¿qué podéis, entonces,
    Esperar, aunque estéis orgullosamente erguidos
    Ante el rostro del sol? Vuestras espadas se
    Herrumbran en sus vainas, y están rotas
    Vuestras lanzas, y resquebrajados
    Vuestros escudos; ¿por qué, entonces,
    Permanecéis en el campo de batalla?

    La hipocresía es vuestra religión, y la
    Falsedad vuestra vida, y la
    Nada vuestro fin; ¿por qué vivís,
    Entonces? ¿No es acaso la
    Muerte el único solaz
    Para los miserables?
    La vida es la determinación que
    Acompaña a la juventud, y la diligencia

    Que sucede a la madurez, y la
    Sabiduría que persigue a la senilidad; pero
    Vosotros, Compatriotas, habéis nacido viejos
    Y débiles. Y se marchitó vuestra piel
    Y se consumió vuestro cráneo, y luego os
    Convertisteis en niños, que juegan
    En el fango y se arrojan piedras
    Unos a otros



    cont
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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Jul 2024, 10:39

    ***

    El conocimiento es una luz que enriquece
    El calor de la vida, y todos los que la buscan
    Pueden ser parte de ella; pero vosotros,
    Compatriotas, perseguís la oscuridad
    Y evitáis la luz, esperando que el agua
    Mane de las rocas, y la
    Miseria de vuestra nación es
    Vuestro crimen... No perdono
    Vuestros pecados, porque vosotros sabéis
    Lo que hacéis.

    La humanidad es un río brillante
    Que canta en su cauce, llevando
    Los secretos de la montaña hasta
    El corazón del mar; pero vosotros,
    Compatriotas, sois turbios
    Pantanos infectados de insectos
    Y serpientes.

    El Espíritu es una sagrada antorcha
    Azul, que quema y devora las
    Plantas mustias, que crece en
    La tormenta e ilumina
    Los rostros de las diosa'!; pero
    Vosotros, Compatriotas... vuestras almas
    Son como cenizas que el viento
    Dispersa en la nieve, y que
    Las tempestades esparcen para siempre
    Sobre los valles.

    No temáis al fantasma de la Muerte,
    Compatriotas, pues su grandeza
    Y piedad se negarán a acercarse
    A vuestra pequeñez; no os atemoricéis
    Ante la Daga, porque rehusará
    Alojarse en vuestros huecos corazones.
    Os odio, Compatriotas, porque
    Vosotros odiáis la gloria y la grandeza.
    Os desprecio porque vosotros os despreciáis.
    Soy vuestro enemigo, porque os negáis
    A daros cuenta de que sois
    Los enemigos de las diosas.







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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Jul 2024, 15:30

    ***

    LA ENCANTADORA HURÍ



    ¿Hacia dónde me llevan, Oh Encantadora
    Hurí, y cuánto más debo seguirte
    Por este ríspido camino sembrado de
    Espinas? ¿Por cuánto tiempo nuestras almas
    Ascenderán y descenderán penosamente por este sinuoso
    Sendero rocoso?
    Como un niño que sigue a su madre, así
    Te sigo, asido a tus ropas
    Olvidando mis sueños y
    Admirando tu belleza; mis ojos,
    Presa de tu hechizo, están ciegos a la
    Procesión de espectros que se cierne sobré
    Mí, y me atrae hacia ti una fuerza
    Interior que no puedo negar.
    Detente y momento y déjame ver
    Tu semblante; y mírame un
    Momento: quizá descubra los
    Secretos de tu corazón en tus extraños
    Ojos. Detente y descansa, pues estoy fatigado,
    Y tiembla mi alma de miedo al transitar
    Esta horrible senda. Detente, pues
    Hemos arribado a esa terrible encrucijada
    Donde la Muerte abraza a la Vida.
    ¡Oh, Hurí, escúchame! Yo era libre
    Como los pájaros, explorando valles y
    Bosques, y volando por el vasto
    Cielo. Al atardecer reposaba sobre las
    Ramas de los árboles, meditando sobre los
    Templos y palacios de la Ciudad de las
    Coloridas Nubes, que el Sol edifica
    En la mañana y destruye antes del
    Anochecer.
    Yo era como un pensamiento, caminando solo
    Y en paz de Este a Oeste del
    Universo, regocijándome con la
    Belleza y alegría de la Vida, y cuestionando
    El magnífico misterio de la
    Existencia.











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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Jul 2024, 15:31

    ***

    Yo era como un sueño que se deslizaba bajo
    Las amistosas alas de la noche,
    Penetrando por las ventanas cerradas
    En los aposentos de las doncellas, retozando
    Y despertando sus esperanzas... Luego me
    Sentaba junto a los jóvenes y alborotaba sus
    Deseos... Luego exploraba los cuartos
    De los mayores y me adentraba en sus pensamientos
    De plácido contentamiento.
    Entonces tú cautivaste mi fantasía, y desde
    Ese hipnótico momento me sentí como un
    Prisionero arrastrando sus cadenas e
    Impelido hacia un hogar desconocido...
    Tu dulce vino, que ha robado mi voluntad,
    Me ha intoxicado. y ahora descubro
    Que mis labios besan la mano
    Que con rigor me golpea. ¿Acaso no puedes
    Ver con los ojos de tu alma la
    Opresión de mi corazón? Detente un
    Momento: estoy recobrando mis fuerzas
    Y liberando mis cansados pies de las
    Pesadas cadenas. He destruido la
    Copa de la que bebí tu
    Gustosa ponzoña... Pero ahora estoy
    En tierra extraña, y perplejo:
    ¿Qué camino he de seguir?
    He recuperado mi libertad, ¿Me aceptarás
    Ahora como dispuesto acompañante,
    Que mira el Sol con vidriosos
    Ojos, y empuña el fuego
    Con firmes dedos?

    He desplegado mis alas y estoy
    Pronto a descender, ¿Acompañarás a
    Un joven que pasa sus días vagando
    En las montañas como el águila solitaria y
    Malgasta sus noches deambulando en los
    Desiertos como el león inquieto?
    ¿Te contentarás con el
    Afecto de uno que considera al amor
    Sólo como un anfitrión y se niega
    A aceptarlo como amo?
    ¿Aceptarás a un corazón que ama

    Jamás se funde? ¿Estarás cómoda
    Con un alma que se estremece ante la
    Tempestad, pero jamás se somete a ella?
    ¿Aceptarás como compañero a uno
    Que ni esclaviza ni es un
    Esclavo? ¿Serás mi dueña, pero sin
    Poseerme, tomando mi cuerpo pero no mi corazón?
    Entonces aquí está mi mano... estréchala
    Con tu bella mano; y aquí está mi
    Cuerpo... abrázalo con tus amantes
    Brazos; y aquí están mis labios... prodígales
    un beso profundo y embriagador.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Jul 2024, 08:38


    MUERTOS ESTABAN LOS MÍOS

    (Escrito en el exilio, durante el hambre en Siria)

    "PRIMERA GUERRA MUNDIAL"




    Los míos se han ido, pero yo aún existo
    Llorándolos en soledad...
    Muertos están mis amigos y por su
    Muerte mi vida es nada más que un gran
    Desastre.

    Las colinas de mi país están inmersas
    En lágrimas y sangre, pues se han ido los míos
    y mis amados, y yo estoy aquí
    Viviendo como lo hacía cuando los míos y mis
    Amados disfrutaban de la vida y sus
    Alegrías, y cuando las colinas de
    Mi país estaban benditas y rodeadas
    Por la luz del sol.

    Los míos murieron de hambre, y aquel que
    No pereció de inanición fue despedazado
    Por la espada; y aquí estoy yo
    En esta tierra distante, vagando
    Entre gente feliz que duerme
    Sobre lechos mullidos y que sonríe al día,
    Y el día les sonríe.

    Los míos tuvieron una muerte dolorosa
    Y vergonzosa, y aquí estoy yo viviendo en la paz
    Y la abundancia... Es esta una gran tragedia
    Siempre representada en el escenario de mi
    Corazón; a muy pocos les importa presenciar el
    Drama, pues los míos son como pájaros
    Con las alas rotas que la bandada deja atrás.

    Si estuviera hambriento y viviera entre mi
    Famélico pueblo, y si fuera perseguido junto con
    Mis oprimidos compatriotas, la carga
    De estos días negros pesaría menos
    Sobre mis desasosegados sueños, y la
    Oscuridad de la noche sería menos
    Sombría ante mis hundidos ojos y mi
    Apesadumbrado corazón y mi alma herida.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Jul 2024, 13:31

    ***


    Porque aquel que comparte con los suyos
    Los pesares y agonías sentirá el
    Supremo alivio que sólo el sufrimiento
    Y el sacrificio engendran. Y estará
    En paz consigo mismo cuando muera,
    Inocente junto a sus compañeros inocentes.
    Pero no vivo con mi hambriento
    Y perseguido pueblo, que camina

    En el cortejo de la muerte hacia el
    Martirio... Estoy aquí, al otro lado
    Del ancho mar, viviendo a la sombra de la
    Tranquilidad, y a la luz de la
    Paz... Estoy distante de la triste
    Arena y de los acongojados, y de nada
    Puedo enorgullecerme, ni siquiera de mis propias
    Lágrimas.

    ¿Qué puede hacer un hijo exilado por
    Su hambriento pueblo, y de qué vale
    Para su pueblo el lamento de un
    Poeta ausente?
    Si yo fuera una mazorca de maíz plantada en la tierra
    De mi país, los niños hambrientos me
    Seguirían para alejar con mis granos
    La mano de la Muerte de su alma. Si fuera
    Un fruto maduro de los jardines de mi país

    Las hambrientas mujeres me arrancarían
    Para alimentar la vida. Si fuera
    Un pájaro volando en el cielo de mi país,
    Mis hambrientos hermanos me darían caza y
    Con la carne de mi cuerpo alejarían de
    Sus cuerpos la sombra de la tumba.

    Pero ¡Ay de mí! No soy una mazorca de maíz
    Plantada en las llanuras de Siria, ni un
    Maduro fruto de los valles del Líbano:
    Esta es mi desventura, la muda calamidad
    Que me humilla ante mi alma
    Y ante los fantasmas de la noche...






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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:32

    ***

    Esta es la dolorosa tragedia que atiesa mi lengua
    Y maniata mis brazos y me apresa, despojado
    de fuerza, acción y voluntad.
    Esta es la maldición marcada a fuego
    Sobre mi frente
    Ante Dios y ante los hombres.

    Y a menudo me han dicho:
    "La desventura de tu país no es
    nada comparada con la calamidad que aqueja
    Al Mundo, y las lágrimas y la sangre vertidas
    Por tu pueblo no son nada comparadas
    con los ríos de sangre y lágrimas
    Derramados cada día y cada noche en los
    Valles y llanuras de la tierra.

    Sí, pero la muerte de los míos es
    Una silenciosa acusación; es un crimen
    Concebido por la mente de invisibles
    Serpientes... Una tragedia sin
    Música ni decorados... Y si los míos
    Hubieran atacado a los déspotas
    Y opresores para morir como rebeldes,
    Yo hubiera dicho: "Morir por
    La libertad es más noble que vivir a la
    Sombra de la débil sumisión, porque
    Aquel que abrace a la muerte con la espada
    De la Verdad en la mano, se eternizará
    En la Eternidad de la Verdad, pues la Vida
    Es más débil que la Muerte, y la Muerte
    Más débil que la Verdad.




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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:33

    ***
    Si mi nación hubiera participado en la guerra
    De todas las naciones y hubiera muerto en el
    Campo de batalla, yo diría que fue
    La rugiente tempestad quien quebró
    Con su furia las tiernas ramas; y una
    Muerte violenta bajo un cielo de
    Tormenta es más noble que morir
    Lentamente en los brazos de la senilidad.

    Pero no hubo salvación de esas
    Fauces... Los míos cayeron
    Y lloraron con los sollozantes ángeles.
    Si un terremoto hubiera desgarrado
    A mi país en dos y la tierra hubiera
    Engullido a los míos en su seno,
    Yo hubiera dicho: "Una gran ley misteriosa
    Ha actuado por voluntad de la fuerza divina,
    Y sería una locura si nosotros
    Frágiles mortales, intentáramos escudriñar
    Sus profundos secretos..."

    Pero los míos no murieron en rebeldía;
    No los mataron en el campo
    De batalla; ni tampoco un terremoto
    Destrozó mi país para avasallarlos.
    La muerte fue su único salvador, y
    El hambre su único menoscabo.
    Los míos murieron en la cruz...

    Murieron con las manos
    Extendidas hacia Oriente y Occidente,
    Mientras los despojos de sus ojos
    Miraban la oscuridad del
    Firmamento... Murieron en silencio.
    Pues la humanidad había cerrado sus oídos
    A sus gritos. Murieron por no
    Favorecer a su enemigo.

    Murieron por amar a sus
    Vecinos. Murieron por depositar
    Su confianza en la humanidad.
    Murieron por no oprimir
    Al opresor. Murieron
    Porque eran las flores
    Aplastadas, y no los aplastantes pies.
    Murieron porque eran pacíficos.



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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:35

    ***

    Perecieron de hambre en una tierra
    Rica en leche y miel.
    Murieron porque se levantaron
    Los monstruos del infierno y destruyeron
    Todo lo que crecía en sus campos,
    Y devoraron sus últimas reservas...

    Murieron porque las víboras y
    Los hijos de las víboras escupieron veneno
    En el espacio donde los Cedros Sagrados y
    Las rosas y el jazmín exhalaban
    Su fragancia...

    Los míos y los tuyos, Hermano
    Sirio, están muertos... ¿Qué se puede
    Hacer por los que mueren? Nuestros
    Lamentos no paliarán su
    Hambre y nuestras lágrimas no saciarán
    Su sed; ¿Qué podemos hacer para
    Salvarlos de la férreas garras del
    Hambre? Hermano mío, la bondad

    Que te impele a ofrecer una parte de tu vida
    A cualquier ser humano que esté en
    Camino de perder su vida, es la única virtud
    Que te hace digno de la luz del
    Día y la paz de la
    Noche... Recuerda, hermano mío,

    Que la moneda que dejas caer en
    La marchita mano que se tiende hacia
    Ti es la única cadena de oro que
    Enlaza tu rico corazón
    Con el amante corazón de Dios



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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:36

    LA VIOLETA AMBICIOSA


    Había en un bosque solitario una bonita violeta que vivía, satisfecha, entre sus
    compañeras.
    Cierta mañana, alzó su cabeza y vio una rosa que se alzaba, por encima de ella,
    radiante y orgullosa.
    Gimió la violeta diciendo:
    -Poca suerte he tenido entre las flores. ¡Humilde es mi destino! Vivo pegada a la tierra
    y no puedo levantar mi cara hacia el sol como lo hacen las rosas!
    Y la Naturaleza la oyó y le dijo a la violeta:
    - ¿Qué te ocurre, hijita mía? ¿Las vanas ambiciones se han apoderado de ti?
    -Te suplico, oh, Madre Poderosa -dijo la violeta-, que me transformes en rosa, tan
    siquiera por un día.
    -No sabes lo que estás pidiendo -respondió la Naturaleza-. Ignoras los infortunios que
    se esconden tras la apariencia de las grandezas.
    -Transfórmame en una rosa esbelta -insistió la violeta-. Y todo lo que me acontezca será
    consecuencia de mis propios deseos y aspiraciones.
    La Naturaleza extendió su mágica mano y la violeta se transformó en una rosa suntuosa.
    Y en la tarde de aquel día, el cielo se oscureció y los vientos y la lluvia devastaron el
    bosque. Y los árboles y las rosas cayeron abatidas. Solamente las humilde violetas
    escaparon a la masacre.




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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:36

    ***

    Y una de ellas, mirando alrededor de sí, dijo a sus compañeras:
    -Mirad, hermanas, lo que la tempestad hizo de las grandes plantas que se levantaban
    con orgullo e impertinencia. -Nosotros nos apegamos a la tierras-dijo otra-, pero
    escapamos a la furia de los huracanes.
    Y dijo una tercera -Somos pequeñas y humildes, pero las tempestades no pueden con
    nosotras.
    Entonces, la reina de las violetas vio a la rosa que había sido violeta, extendida sobre
    el suelo, como muerta. Y dijo: -Ved y meditad, hijas mías, sobre la suerte de la violeta
    ilusionada por sus ambiciones. ¡Que su infortunio les sirva de ejemplo!
    Y oyendo esas palabras, la rosa agonizante se estremeció y, apelando a todas sus
    fuerzas, dijo con voz entrecortada: -Oídme, ignorantes, satisfechas y cobardes. Ayer era
    como vosotras, humilde y segura. Mas la satisfacción que me protegía también me
    limitaba. Podía continuar viviendo como vosotras, pegada al suelo, hasta que el invierno
    me envolviera con su nieve y me llevase hasta el silencio eterno, sin conocer los
    secretos y las glorias de la vida, más allá de lo que innumerables generaciones de
    violetas conocieron, desde que hubo violetas en el mundo.
    "Pero escuché, en el silencio de la noche; y oí al mundo superior decir a este mundo:
    "El objetivo de la vida es alcanzar lo que hay más allá de la vida." Pedí, entonces a la
    Naturaleza -que no es sino la exteriorización de nuestros sueños invisibles- me
    transformara en una rosa. Y la Naturaleza accedió a mi deseo.
    "Viví una hora como rosa. Viví una hora como reina. Y vi el mundo con los ojos de una
    rosa. Y oí la melodía del éter con los oídos de una rosa. Y acaricié la luz con los
    pétalos de una rosa. ¿Puede, alguna de vosotras vanagloriarse de tal honra?
    "Muero ahora, llevando en el alma lo que el alma de violeta alguna jamás experimentó.
    Muero sabiendo lo que hay más allá de los horizontes estrechos en que nací. Y este es
    el objetivo de la vida.






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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:38

    LAS LETRAS DE FUEGO


    Grabad sobre la placa de mi sepulcro:

    "Aquí yacen los restos de quien escribió
    su nombre en agua". KEATS.

    ¿Este es el fin de las noches?
    ¿Así nos extinguimos bajo los pies del destino?
    ¿Así nos doblegan los siglos y no nos guardan más que un nombre que escriben sobre
    sus páginas, en agua en vez de tinta?
    ¿Se apagarán aquellas luces y desaparecerán aquellos amores?
    ¿Se esfumarán aquellas esperanzas?
    ¿Destruirá la muerte todo lo que edificamos, o dispersará el viento todo lo que
    decimos?
    ¿Y la sombra cubrirá lo que hacemos?
    ¿Es esta la vida?
    ¿Es un pasado que se fue y desaparecieron sus restos? Es un presente que corre
    siguiendo el pasado, o es un futuro misterioso hasta tanto se haga presente o pasado?
    ¿Desaparecerán todos los placeres de nuestros corazones y todas las tristezas de
    nuestras almas sin saber su resultado? ¿Así debe ser el hombre, cual espuma de mar
    que al roce de la ventisca se desvanece y se apaga como si no hubiera existido?
    ¡No por mi vida! La verdad de la Vida es una vida cuyo principio no está en el pecho
    y cuyo fin no es el sepulcro. Estos no son más que unos instantes de una vida eterna.
    Nuestra vida mundana, como todo lo que contiene, es un sueño a la par del despertar
    que llamamos la muerte horrorosa. Un sueño, pero todo lo que en él hemos visto y
    hecho quedará eterno en la perpetuidad de Dios.
    La brisa lleva cada sonrisa y cada suspiro de nuestros corazones y guarda el eco de
    cada beso nacido del amor. Los ángeles cuentan cada lágrima que la aflicción vierte de
    nuestros ojos; y los espíritus que vagan en el infinito devuelven cada canción que la
    alegría ha improvisado en nuestras sensibilidades. Allí en el mundo venidero veremos la
    tristeza y sentiremos las vibraciones de nuestros corazones; allí recordaremos la esencia
    de nuestra idolatría, que despreciamos ahora, incitados por la desesperación.
    El extravío que aquí llamamos debilidad aparecerá mañana como un necesario eslabón
    para completar la cadena de la vida del hombre.
    Los trabajos penosos que no nos compensan, vivirán entre nosotros y publicarán nuestra
    gloria.
    Las desgracias y los infortunios que soportamos serán aureolas de nuestro orgullo.
    Eso... y si hubiera sabido Keats, aquel ruiseñor melodioso, que sus canciones aún siguen
    infundiendo el espíritu
    del amor a la belleza en el corazón de los hombres, habría exclamado:

    Grabad sobre la placa de mi sepulcro:

    "Aquí yacen los restos de quien escribió
    su nombre sobre la faz del cielo con letras
    de fuego."





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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:40

    G I B R Á N K H A L I L G I B R Á N

    N I N F A S D E L V A L L E ( 1 9 4 8 )

    M A R T A

    I

    El padre de la niña murió cuando Marta estaba todavía en la cuna y su madre falleció
    antes de que la niña cumpliera diez años de edad. Fue a vivir sus años de orfandad en
    la casa de un pobre vecino, que con su mujer y sus hijos, vivía de los frutos de la
    tierra en una pequeña y. aislada aldea, en uno de los hermosos valles del Líbano.
    Al morir el padre de Marta, por toda herencia le dejó su nombre y una pobre cabaña
    que se alzaba entre nogales y álamos. De su madre sólo había heredado lágrimas de
    dolor y su orfandad total. Vivió como una extranjera en la tierra que la había visto
    nacer, sola entre árboles frondosos y altas rocas. Cada mañana, la niña caminaba
    descalza, vestida de harapos, e iba a ordeñar a las vacas a una región del valle donde
    el pasto era rico, y allí se sentaba la niña a la sombra de un árbol. Canta con los
    pajarillos y lloraba. con el arroyo, mientras enviciaba a las vacas por disponer de
    abundante comida.

    Contemplaba las flores y el revoloteo de las mariposas. Al hundirse
    el sol en el horizonte el hambre se apoderaba, de ella, y volvía a la cabaña, a sentarse
    junto a la hija de su tutor, y a comer una escasa ración de pan de maíz, con un poco
    de fruta seca y frijoles humedecidos en vinagre y aceite de oliva. Después de la frugal
    cena, extendía pa .a seca en el: suelo, en un rincón, y se acostaba, reposando la cabeza
    en sus brazos. Luego se dormía y suspiraba, y deseaba que la vida` fuera un sueño
    largo y profundo, sin ensueños y sin despertar. Cerca del alba, su tutor la despertaba
    bruscamente para que lo sirviera, y la niña despertaba temblando de miedo por la
    dureza y la ira de su tutor. Así pasaron varios años en la vida de Marta, la
    desventurada, entre aquellas distantes colinas y apartados valles






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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:40

    ***
    Pronto comenzó a sentir la niña en su corazón el despertar de emociones que hasta
    entonces no había tenido; era como estar consciente del perfume del corazón de una
    flor. Extraños sueños y pensamientos se arremolinaban en ella, como un rebaño que
    cruzara un río. Despertaba en ella la mujer y parecía tierra fresca y virgen preparada
    para recibir la semilla del conocimiento, y para sentir las huellas de la experiencia. Era
    una muchacha retraída y pura, a la que un decreto inescrutable del destino había
    exiliado en aquella granja apartada, cuya vida se regía en todas sus fases con las
    estaciones del año. Era como una sombra de un dios desconocido, que residiera entre
    la tierra y el sol.

    Los que hemos pasado la mayor parte de nuestra existencia en ciudades llenas de
    gente sabemos muy poco de la vida de quienes habitan en los pueblos y en las aldeas
    apartadas del Líbano. Nos arrastra la corriente de la civilización moderna. Hemos
    olvidado -o por lo menos así lo pensamos la filosofía de esa vida hermosa y simple,
    llena de pureza y de candor espiritual. Pero si volviéramos la mirada hacia esa -vida, la
    veríamos sonreír en la primavera, la veríamos durmiendo la siesta al sol del verano; la
    veríamos cosechar en el otoño, y reposar en el invierno, y la consideraríamos como a
    nuestra madre naturaleza en todos sus estados de ánimo. Somos más ricos en bienes
    materiales que aquellos aldeanos; pero el espíritu del campesino es más noble que el
    nuestro. Nosotros sembramos mucho, y no cosechamos nada; en cambio, todo lo que
    ellos siembran lo cosechan. Nosotros, los que vivimos en la ciudad, somos esclavos de
    nuestros apetitos; ellos, son los hijos de la alegría simple. Nosotros bebemos en la copa
    de la vida un líquido enturbiado con amargura,, desesperación, temores y hastío. Ellos
    beben el claro vino de la vida sencilla





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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:42

    ***
    Marta llegó a la edad de dieciséis años. Su alma era un reluciente espejo que reflejaba
    toda la hermosura de los campos, y su corazón era como los anchos valles, que repetía,
    como el eco, los sonidos dula. Naturaleza.
    Un día de otoño, en que el campo parecía lleno de tristeza, la muchacha se sentó junto
    a un arroyo, sintiendo que su alma estaba libre de la prisión terrenal, como los
    pensamientos de la imaginación de un poeta, y contemplaba la danza de las hojas
    amarillas conforme iban cayendo de los árboles. Veía cómo el viento jugaba con esas
    hojas, así como la muerte juega con las almas de los hombres. Observaba las flores
    marchitas, con sus corazones secos y rotos en mil pedazos. Las flores almacenaban sus
    semillas en el seno de la tierra, así como las mujeres esconden sus joyas en tiempos de
    guerra y disturbios.

    Mientras la muchacha permanecía contemplando las flores y los árboles, compartiendo el
    dolor de las plantas en el otoño, oyó el sonido de cascos de caballos en las rotas
    piedras del valle. Volvió la cabeza, y vio que un jinete avanzaba lentamente hacia ella;
    sus arneses y su. ropa hablaban dé riqueza y bienestar. Aquel jinete desmontó y la
    saludó amablemente, con modales delicados que ningún hombre había tenido con ella.
    -He perdido el camino que conduce a la costa. ¿Podrías indicármelo? -le preguntó.
    La muchacha se puso en pie al borde del arroyo, erecta como una rama joven, y
    contestó:
    -No lo sé, señor, pero iré a preguntarle -a mi tutor, porque él sabe.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Jul 2024, 17:43

    ***

    ,Al pronunciar estas palabras, la muchacha sintió un poco de temor, y la timidez y
    modestia de su acento realzaron su juventud y su belleza. Ya se marchaba, cuando
    aquel hombre la detuvo con un ademán. El. rojo vino de la juventud circulaba
    vigorosamente por sus venas, y su mirada cambió al decir: -No; no te vayas.
    La joven permaneció en pie, con expresión de sorpresa, pues había sentido en aquella
    voz una fuerza que le impedía moverse. Miró furtivamente al caballero, que a su vez la
    miraba con atención; con una mirada que ella no podía entender. Luego, le dedicó una
    sonrisa-tan encantadora, tan tierna, que la muchacha sintió ganas de llorar. Aquel
    hombre posó una mirada afectuosa en los pies descalzos, en las delicadas muñecas, en
    el terso cuello, en el suave y espeso cabello. Notó, con creciente pasión, la bronceada
    piel soleada, y aquellos brazos, que la naturaleza había hecho fuertes. Pero la muchacha
    permaneció silenciosa y avergonzada. No quería irse, y, por razones que no lograba
    explicarse, tampoco podía hablar.
    La vaca lechera volvió aquella tarde al establo sin su ama, pues Marta no regresó. Al
    volver su tutor de los campos, la buscó por todas partes, y no la encontró. La llamó
    por su nombre, pero no obtuvo más respuesta que los ecos de, las cuevas y el ulular
    del viento en las copas de los árboles. Volvió entristecido a su cabaña, y le dijo a su
    mujer lo que había pasado. La campesina lloró calladamente toda la noche, y decía, en
    medio de sus sollozos:
    -La he, visto en sueños, en las garras de una bestia salvaje, que rasgaba su cuerpo en
    pedazos, mientras ella sonreía y lloraba.
    Tal es la historia sobre Marta cuando vivía en aquella hermosa aldea. Me la contó un
    viejo aldeano que la había conocido desde que- era una niñita. La muchacha había
    desaparecido de,aquella comarca, sin dejar tras de sí, más que unas cuantas lágrimas en
    los ojos de una campesina, y un patético recuerdo que vagaba con la brisa de la
    mañana sobre el valle, y que luego, como el aliento de un niño en el cristal de una
    ventana, se desvaneció para siempre.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Jul 2024, 16:21

    ***


    II
    Volví a Beirut en el otoñó del año 1900, después de pasar mis vacaciones de
    estudiante en el norte del Líbano. Y antes de volver a mis estudios pasé una semana
    vagando alrededor de la ciudad en compañía de algunos camaradas, saboreando las
    delicias de la libertad, de la que los jóvenes están hambrientos, y que se les niega en
    sus casas y en las cuatro paredes de las aulas. En esa edad, y en tiempo de
    vacaciones, el joven es como un ave, que al encontrar abierta su jaula, vuela llena de
    júbilo, con el corazón lleno de trinos y de la alegría de la escapatoria.
    La juventud es un bello sueño, pero su dulzura se ve esclavizada por el hastío de los
    libros, y su despertar es doloroso.
    Acaso llegue un día en que los hombres sabios puedan unir los sueños de la juventud y
    el deleite del aprendizaje, como la confidencia une a los corazones en conflicto. Acaso
    llegue un día en que el maestro del hombre sea la naturaleza, la. humanidad, su libro,
    y la vida, su escuela. ¿Llegará ese día? No lo sabemos, pero sentimos la urgencia que
    nos impulsa hacia arriba, hacia el progreso espiritual, y ese progreso es comprensión de
    la belleza que existe en todo lo creado, mediante la bondad que existe en nosotros y
    la expansión de la felicidad mediante nuestro amor por esa belleza.
    Aquella tarde, estaba yo sentado en el porche de mi casa, observando los movimientos
    de la gente 'y escuchando los pregones de los vendedores ambulantes, cada cual
    alabando la excelencia de sus mercancías y alimentos, cuando un muchachito se me
    acercó. Tendría unos cinco años de- edad, vestía harapos, y en el hombro llevaba una
    bandeja llena de ramitos de flores. Con voz temblorosa y débil, como si fuera parte de
    su herencia de largos, sufrimientos, me pidió que le comprara unas flores.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Jul 2024, 16:24

    ***
    Observé aquella carita pálida, donde brillaban unos ojos negros, oscurecidos con las
    sombras de la enfermedad y la pobreza; su boca era como una cicatriz abierta en un
    pecho herido; sus delgados brazos desnudos y su cuerpecito macilento se doblaban por
    el peso de la bandeja de ores, como un rosal marchito entre frescas plantas verdes. Vi
    todo esto de una sola mirada, y sonreí sintiendo lástima, con una sonrisa en la que
    había la amargura de las lágrimas. Una de esas sonrisas que nacen en la profundidad
    del corazón y afloran a los labios: si reprimimos estas sonrisas, se reflejan en nuestros
    ojos.
    Le compré algunas flores, pero era su charla lo que quería yo comprar, pues sentí que
    en sus tristes miradas y en su lastimoso aspecto se escondía una tragedia: la tragedia
    de los pobres, que perpetuamente se representa en el escenario de los días. Al hablarle
    con palabras amables, se mostró amistoso; como si hubiera encontrado a alguien que le
    pudiera ofrecer un poco de protección y seguridad. Me miró asombrado, porque los de
    su clase sólo están acostumbrados a recibir malos tratos de los otros niños, que
    consideran a los muchachos de la calle como cosas despreciables, y no como a
    pequeñas almas heridas por las flechas de la desventura. Luego le pregunté su nombre.
    -Fuad -contestó, con los ojos fijos en el suelo.
    Proseguí:
    484 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
    -¿De quién eres hijo, y dónde está tu familia?
    -Soy el hijo de Marta, mujer del pueblo de Ban.
    -¿Y quién es tu padre? -le pregunté.
    Movió la cabecita, como aquel que ignora quién es su padre.
    -Entonces, ¿en dónde está tu madre, Fuad?
    -En casa, enferma.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Jul 2024, 16:25

    ***

    -En casa, enferma.
    Estas escasas palabras salidas de los labios de aquel niño resonaron en mis oídos con
    acentos, familiares, y en mi más profundo sentimiento se formaron extrañas imágenes
    de melancolía, pues supe, en el acto, que la desventurada Marta cuya historia había yo
    oído de los aldeanos, vivía, enferma, en Beirut. Aquella muchacha que sólo ayer moraba
    entre los árboles y los valles, lejos del sufrimiento, estaba padeciendo las penalidades
    del hambre y del dolor en la gran ciudad. La muchacha huérfana que había pasado su
    niñez en diálogo con la naturaleza, cuidando de las vacas en los hermosos prados, había
    sido arrastrada por la marea de la corrupta civilización, para convertirse en presa de la
    miseria y el infortunio.
    Al pasar estas ideas por su mente, el niño seguía mirándome, como si viera con los
    ojos de su inocente espíritu el sufrimiento de mi corazón.
    El muchachito hizo ademán de retirarse, pero yo le tomé la mano y le dije:
    -Llévame donde está tu madre; quiero verla.
    Me condujo por las calles, caminaba delante de mí silencioso y asombrado. De vez en
    cuando miraba hacia atrás, para comprobar si verdaderamente yo lo iba siguiendo.
    Sentía temor y pena. Caminé por sucias callejuelas donde el aire estaba turbio con el
    aliento de la muerte, y pasamos por casuchas donde los hombres viciados se
    entregaban a malas acciones tras las cortinas de la noche. Pasamos por callejones donde
    el viento silbaba como una serpiente, y yo caminaba detrás de aquel muchachito de
    tiernos años, de inocente corazón y mudo valor. Tenía el valor de los que están
    familiarizados con la maldad de una ciudad que en el Medio Oriente se conoce como
    "la novia de Siria", y "la perla de la corona de reyes". Por fin, llegamos a un suburbio
    miserable, y el muchachito entró en una morada humildísima, a la que el paso de los
    años había convertido en lastimosas ruinas







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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Khalil Gibran (1883-1931) - Página 33 Empty Re: Khalil Gibran (1883-1931)

    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Jul 2024, 09:52

    ***

    Entré, detrás de él, sintiendo que mi corazón latía apresuradamente. Me vi en medio
    de un cuartucho en donde el aire era húmedo. Por todo mueble había una lámpara
    cuya débil, luz cortaba la oscuridad con amarillentos rayos, y un camastro cuya
    apariencia hablaba de la más extremada pobreza, de abandono y necesidad. En aquel
    camastro dormía una, mujer con el rostro vuelto hacia la pared, como si en ella quisiera
    refugiarse de las crueldades del mundo; o acaso viera en las carcomidas piedras un
    corazón más tierno y compasivo que el de los hombres. El niño se acercó a la mujer,
    gritando:
    - ¡Madre! ¡Madre!
    La mujer se volvió hacia nosotros y vio al niño, que me señalaba. Hizo un movimiento
    defensivo bajo los harapos que la cubrían, y con voz amarga por los sufrimientos de un
    espíritu en agonía, exclamó:
    ¿Qué quieres de mí, hombre? ¿Vienes a comprar los últimos restos de mi vida, para
    saciar tu sed de placer? Apártate de mí, pues las calles están llenas de mujeres
    dispuestas a vender sus cuerpos y sus almas a bajo precio. Yo no tengo que vender
    sino unos cuantos suspiros, que pronto comprará la muerte con la paz de la tumba.
    Me acerqué a su lecho. Las palabras de aquella mujer llegaron a lo más profundo de
    mi corazón, porque eran el final de un relato triste. Le hablé, deseando que mis
    sentimientos fluyeran junto con mis palabras:
    -No tengas temor-de mí, Marta. No he venido a verte como una bestia de rapiña, sino
    como un hombre triste. Soy del Líbano y he vivido mucho tiempo entre esos valles y
    aldeas, cerca de los bosques de cedros. No temas nada, Marta. La mujer escuchó mis
    palabras y supo que surgían de la profundidad de un espíritu que lloraba junto con ella,
    pues tembló en su lecho como una rama desnuda ante el viento invernal. Se llevó las
    manos a la cara, como si quisiera ocultarse de aquel triste recuerdo, aterrador en su
    dulzura y amargo en su belleza. Tras un silencio y un suspiro, volvió a aparecer su
    rostro entre los hombros temblorosos. Vi sus ojos hundidos que parecían mirar algo
    invisible allí, en el vacío de aquella habitación, y vi que sus labios temblaban con
    desesperación. En su garganta roncaba ya la muerte, con un profundo y lastimoso
    lamento. Luego, habló con acento de súplica, debilitado por el dolor:





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