Khalil Gibran (1883-1931)

En una mañana de otoño, que en el norte del Líbano tiene un esplendor inigualable, los
aldeanos de Tala se reunieron en la plaza de la iglesia para comentar el repentino viaje
de Fares Rahal que, abandonando a su joven esposa, partiera con rumbo desconocido.
Fares Rahal era el líder de la aldea. Había heredado su primacía de su abuelo y de su
padre. Y, aunque joven, había en él una superioridad que se imponía.
Cuando se casó con Susan Barabat todos dijeron: " ¡Qué felicidad! Consiguió, con menos
de treinta años, todo lo que un hombre pueda desear de este mundo."
Pero, aquella mañana en que lo recordaban, los habitantes de Tula, que sabían que
Fares había reunido todo su dinero antes de montar su caballo y abandonar la aldea sin
despedirse de nadie, se sentían perplejos y comenzaron a buscar los motivos que
podían haber llevado, a un hombre como él a abandonar de repente a su gente, su
esposa, su casa, sus campos y viñedos.
En el norte del Líbano, la vida se asemeja a un socialismo más que a cualquier otro
sistema. Todos comparten las alegrías y las tristezas de la vida, guiados por instintos
simples y sinceros. Y hacen frente, juntos, a todos los acontecimientos importantes.
Fue por eso que los habitantes de Tula abandonaron sus tareas cotidianas y se reunieron
cerca de la iglesia para cambiar opiniones sobre la misteriosa partida de Fares Rahal.
Mientras conversaban, vieron acercarse al Padre Esteban, párroco de la ciudad, con la
cabeza gacha y el rostro sombrío. Lo acogieron con miradas interrogantes.
-No me hagan preguntas -dijo él, por fin-. Todo cuanto se, es lo siguiente: Fares vino a
golpear mi puerta antes del amanecer; su rostro estaba marcado por la tristeza cuando
me dijo:
-Vine a despedirme, Padre. Me voy más allá del mar y no regresaré jamás a este país.
Después, me entregó una carta para su amigo Nagib Malik y me pidió que la entregara
personalmente. Hecho eso, saltó sobre su caballo y desapareció antes que pudiera
preguntarle nada.
Alguien conjeturó: -Sin duda, la carta explica los mote vos del viaje, ya que Nagib era
su mejor amigo.
Otro preguntó: -¿Ha visto a su esposa, Padre?
-La visité después de las oraciones de la mañana -respondió el Padre-. La encontré
sentada al lado de su ventana. Miraba a la distancia, con ojos vidriosos, cual si hubiera
perdido la razón. Cuando la interrogué, abanicó su cabeza y murmuró:-No sé. No sé.-Y
se echó a llorar como una criatura












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LOS GIGANTES



Quien escribe con tinta no es como el que escribe con sangre del corazón.
Y el silencio que produce el tedio es diferente del silencio que nace del dolor.
Busqué refugio en el silencio porque los oídos de la Humanidad se cerraron al susurro
de los débiles y sólo escuchan el tumulto del abismo. Y es más prudente para el débil
callar frente a las fuerzas tempestuosas de la vida; aquellas que tienen cañones por voz
y bombas por palabras. Vivimos una época cuyos hechos más pequeños son más
grandiosos que los más grandes del pasado. Los valores y los problemas que
monopolizan corazones y pensamientos están en penumbras. Los antiguos sueños se
desvanecen como bruma y son sustituidos por gigantes que caminan como
tempestades, se mueven como el mar y respiran como volcanes.
Y, ¿cuál será el destino del mundo, cuando los gigantes finalicen su guerra?
¿Volverá el campesino a sembrar semillas donde la muerte sembró esqueletos?
¿Llevará el pastor su rebaño hacia las praderas donde la sangre regó la tierra?
¿Se inclinará el creyente en templos donde los demonios danzaron? ¿Declamará el
poeta sus poemas frente a las estrellas ofuscadas por el fragor de las batallas? y
¿cantará el cantor sus canciones en la quietud perturbada por tantos horrores?
¿Se sentará la madre al lado de la cuna de su niño para arrullarlo sin temores del
mañana?
¿Se encontrarán los enamorados a cambiar besos donde los enemigos cambiaron
golpes?
¿Volverá la primavera a cubrir con flores las heridas de la tierra?
Y, ¿qué será de nuestra patria? ¿Cuál de los gigantes dominará aquellas colinas y
aquellas praderas que nos dieron vida y nos transformaron en hombres y mujeres?
¿Continuará el Oriente siendo disputado por lobos y cerdos, o caminará como la
tempestad hasta la guarida del león y el nido de las águilas?
Y, ¿se levantará nuevamente la aurora sobre las cumbres del Líbano?
Siempre que estoy solo le hago preguntas a mi alma. Pero el alma es como el Destino,
no habla.
¿Quién de vosotros no se preocupa del futuro del mundo y sus habitantes una vez que
los gigantes se hayan saciado de lágrimas de viudas y huérfanos?
Soy de los que creen en la ley de la evolución y el progreso. A mi entender esta ley
alcanza tanto a lo material como a lo inmaterial. Lleva de lo bueno a lo mejor, no sola
mente a las criaturas físicas sino también a las religiones y a los gobiernos. Sólo hay
retrocesos y decadencias aparentes.
La ley de la evolución tiene infinitas ramificaciones pero una sola raíz. Sus
manifestaciones son, a veces, duras e injustas y oscuras, provocando la rebeldía de las
mentes limitadas y de los corazones frágiles. Pero su esencia es, siempre, justa y
luminosa. Se ocupa de derechos superiores a los del individuo y sus objetivos son
superiores a los de la comunidad. Su voz, mezcla de horror y suavidad, contiene el
gemir de los flagelados y la angustia de los que sufren.
Alrededor de mí hay muchos enanos que miran, ... desde lejos, la lucha de los
gigantes y oyen sus gritos de júbilo y rabia, mientras croan como ranas diciendo:
-El mundo volvió a sus orígenes. Lo que las generaciones edificaron por la ciencia y por
el arte, el hombre lo demolió por egoísmo y ambición. Vivimos nuevamente como
trogloditas. Y sólo nos diferencian de ellos nuestras máquinas y las estratagemas que
inventamos para destruir.
Los que así hablan, son los que miden la conciencia del mundo con la vara de sus
propias conciencias y analizan las aspiraciones de la Humanidad por la necesidad de su
supervivencia individual, como si el sol, existiera solamente para calentarlos y el mar
para sus baños.
De las entrañas de la vida, más allá de la materia, de las profundidades del universo
donde los secretos son guardados, surgirán los gigantes como una tempestad, y
ascenderán como nubes y chocarán como montañas y lucharán para resolver un
problema de la Tierra, que solamente la guerra puede resolver.
Los hombres, sus conocimientos, su amor y su odio, su desesperación y su dolor, son
apenas mecanismos que los gigantes emplean con miras a un objetivo superior que
debe ser alcanzado.
La sangre derramada se transformará en ríos de elixir y las lágrimas lloradas brotarán
como flores y las almas asesinadas se reunirán y aparecerán por detrás del horizonte
como una nueva aurora.
Y la primavera retornará. Pero aquél que desea alcanzar la primavera sin pasar por el
invierno jamás lo logrará




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EL SER NACIONAL



Una nación, es una comunidad de individuos que se diferencian en su carácter,
tendencias y opiniones, pero que están unidos por una red moral, más fuerte que sus
divergencias.
Tal vez, la unidad religiosa constituya un hilo de esta red. Con todo, las divergencias
religiosas no perjudican a la unidad nacional sino cuando esta unidad estaba
previamente debilitada, como en ciertos países orientales.
Tal vez la unidad de lengua sea fundamental para la realización de la unidad nacional.
Existen, todavía, muchos pueblos que hablan la misma lengua, pero, divergen
continuamente en su política, administración e ideología. Tal vez la unidad de raza sea
también esencial. Pero la Historia cita muchos ejemplos de pueblos que, descendiendo
de la misma simiente, han luchado unos contra otros, hasta su mutua destrucción.
Los intereses materiales, tal vez sean un elemento de unidad. Pero, ¿en cuántos países
los intereses materiales sólo han servido para generar competencia y luchas internas?
¿Cuál es, entonces, el fundamento esencial de la unidad nacional? ¿Cuál es el suelo en
que crece el árbol de la nación? Tengo a este respecto, ideas propias, que ciertos
pensadores hallan extrañas porque sus orígenes y consecuencias no son palpables.
He aquí lo que pienso:
Cada pueblo tiene una personalidad característica, así como cada individuo la tiene a su
vez. Y, aunque la personalidad nacional tome sus componentes de los individuos, así
como el árbol forma su sustancia con el agua, la tierra, el calor y la luz, esa
personalidad general, es diferente e independiente de las personalidades individuales, y
tiene vida y voluntad propias.




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***



Y, así como encuentro difícil determinar la época en que se forma la personalidad de
cada individuo, así encuentro de difícil determinar la época en que se forma la
personalidad nacional. Pienso, sin embargo, que la personalidad egipcia, por ejemplo,
se formó, por lo menos quinientos años antes de la aparición de la Primera Dinastía en
las márgenes del Nilo. Esa personalidad produjo las manifestaciones artísticas, religiosas
y sociales de la historia egipcia. Y lo que digo de Egipto, se aplica a Asiria, Persia,
Grecia, Roma, Arabia y las naciones modernas.
Dije que la personalidad nacional tiene una vida especial. Sí, y tiene también, un
tiempo de vida limitado que no puede ser trascendido, exactamente como en el caso
de todos los seres vivos. El individuo se desenvuelve pasando por la infancia, por la
juventud, por la madurez, por la vejez; y así también se desarrolla la nación: pasando
por la aurora velada por el sueño, por el mediodía iluminado por el esplendor del sol,
por la tarde marcada por el tedio, con la noche envuelta por el cansancio, por un
sueño profundo ...
La entidad griega, despertó en el siglo X antes de Cristo y caminó con fuerza y
majestad en el siglo V y se había agotado al llegar la era cristiana. Se entregó,
entonces, para siempre, al sueño de la eternidad.
La entidad árabe tomó conciencia de sí misma en el siglo III antes del islam. Con el
Profeta Mahoma, se levantó como un gigante y caminó como un temporal,
derrumbando todos los obstáculos. Y, cuando alcanzó la época de los Abássidas, se
sentó en un trono apoyado en muchas bases; desde la india hasta Andalucía. Y, llegó al
atardecer cuando la personalidad mongólica esta creciendo y extendiéndose de Oriente
a Occidente. ¿Será el sueño de la entidad árabe un sueño liviano y despertará de
nuevo para exteriorizar lo que permanecía escondido como lo hizo la entidad Romana,
cuando volvió, en el Renacimiento Italiano, y completó en Venecia, Florencia y Milán, lo
que había sido interrumpido por los pueblos teutónicos al comienzo de la Edad Media?
Y la más llamativa de las entidades nacionales es la francesa. Vivió dos mil años y aún
continúa joven y radiante. Y posee hoy una mente más penetrante y una visión más
amplia y un arte y una ciencia más ricas que en cualquier otra época pasada,
demostrando que hay entidades nacionales que tienen vida más larga que otras. La
entidad egipcia vivió tres mil años. La entidad griega sólo vivió mil años. Las causas de
esta desigualdad quizá sean las mismas que determinan la duración de la vida
individual.
¿Qué sucede con las entidades nacionales después que desempeñaron su papel en el
teatro de la existencia? ¿Se desvanecen frente al paso de los días y las noches?
En mi opinión, las entidades inmateriales se transforman y no desaparecen. Y, como los
seres materiales, adquieren nuevas formas, pero su esencia sobrevive para siempre. El
alma de las naciones duerme, como duermen las flores: cuando sus semillas caen al
suelo su perfume _asciende al mundo de la eternidad. Para mí, el perfume, en la flor y
en la nación, es su verdad absoluta, su real esencia. Y el perfume de Tebas y Babel y
Nínive y Atenas y Bagdad, está hoy en el éter que envuelve la tierra. Y, quizás, esté
también en lo más profundo de nuestras almas. Todos nosotros, individuos y naciones,
somos los herederos de todas las entidades nacionales que ya existieron sobre la
superficie de la tierra.
Esa herencia etérea, no adquiere, sin embargo, formas palpables en los individuos, hasta
que no se perfeccione la nación a la que pertenecen esos individuos, y adquiera una
vida y una voluntad propias.






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LA TEMPESTAD



Primera Parte





Yussef El Fakhri, tenía treinta años cuando abandonó la sociedad yendo a vivir a una
solitaria ermita, cercana al Vallé de kadisha, en el norte del Libano.
Los pobladores de las aldeas vecinas, discutían los motivos de su decisión. Algunos
decían que perteneció a una rica y noble familia y que, al ser traicionado por la mujer
que amaba, buscó consuelo en la soledad. Otros decían que era un poeta que, harto de
la vida bulliciosa de la ciudad, desertó de ella buscando el sitio apropiado para meditar
y, entregarse a la inspiración. Muchos otros, afirmaban que era un místico que se
contentaba con el mundo espiritual. Otros, decían que, simplemente, era un loco.
Ninguna de esas opiniones me conformaba, pues sé que los secretos de las almas están
más allá de nuestras suposiciones y deducciones. Y deseaba encontrarme con aquel
hombre y conversar con él. Dos veces traté de acercarme y sólo recibí palabras frías y
altivas.
La primera vez que lo encontré, Yussef estaba paseando por los Cedros del Líbano, me
acerqué y lo saludé amistosamente, mas él, tan sólo movió la cabeza y se alejó sin
hablarme.
La segunda vez, lo encontré parado en medio de un pequeño viñedo vecino a un
monasterio, y, nuevamente, me acerqué a él, lo saludé y le dije:
-Dicen los aldeanos que aquél monasterio fue construido por una congregación siria del
Siglo XIV, ¿sabe usted algo de su historia?
Y él me respondió, fríamente:
-No sé quién construyó ese monasterio, ni tengo interés en saberlo -y mientras se
volvía de espaldas, agregó-: ¿Por qué no preguntas a tus abuelos, que son más viejos
que
yo y conocen de estos valles y de su historia, más que yo? -Después se alejó.
Dos años más tarde, el misterio continuaba intacto, pero la curiosidad por conocer la
verdad acerca de la vida de ese hombre extraño, se había apoderado de mi mente y
de mis sueños






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Segunda Parte



En un día de otoño, vagando por las colinas adyacentes a la ermita de Yussef El Fakhri,
fui sorprendido por un fuerte viento, seguido de espesa lluvia. La tempestad me
empujaba de un lado hacia otro y me bamboleaba como un barco sin timón en un mar
bravío.
Y me dije: "Esta es mi oportunidad para visitar a Yussef, la tempestad será mi
justificación para entrar y mis ropas-mojadas, una buena razón para quedarme un
tiempo en su ermita". Y dirigí mis pasos hacia la morada de Yussef El Fahri. Me hallaba
en una situación angustiosa, cuando por fin, alcancé la ermita. Cuando llamé, el hombre
que yo estaba tan ansioso por ver, salió a recibirme. Llevaba en sus manos un avecilla
herida y temblorosa. Lo saludé, diciendo:
-Por favor, discúlpeme por presentarme en este estado, pero la tempestad me
sorprendió lejos de mi casa.
El, me miró con severidad diciéndome:
-Hay muchas grutas por estos lugares en que podrías haberte refugiado -sin embargo,
apartándose, me hizo entrar. Yo lo contemplaba, mientras el acariciaba el avecilla, con
una ternura tal como jamás había visto en mi vida y quedé sorprendido; la compasión y
la aspereza convivían en aquel hombre.
El pesado silencio nos había cubierto. El se hallaba molesto con mi presencia y yo
deseaba quedarme. Finalmente Yussef dijo:
-La tormenta ya se ha calmado, por otra parte a ella no le agrada comer carne pasada.
¿Por qué huyes de ella? Con un toque de humor, respondí:
-La tempestad puede no gustar de comidas muy saladas o muy ácidas pero sin duda le
agradan las comidas frías y tiernas, y sin duda se sentiría satisfecha de engullirme si me
atrapa de nuevo.
El rostro del eremita se puso serio al decir:
-Si la tempestad te engulle, te conferirá un gran honor que no mereces.
-Sí, señor -asentí-, huí de la tempestad paró no recibir un honor inmerecido.
Yussef dio vuelta la cara tratando de ocultar su sonrisa y luego me acercó un banco de
madera y me invitó a sentarme y a secar mi ropa en la estufa.
Agradecido, me senté. El se acomodo frente a mí, en un banco de piedra labrada y,
humedeciendo sus dedos en un ungüento, comenzó a frotar con él, la cabecita del ave
y su ala quebrada. Sin levantar los ojos, me dijo:
-El vendaval arrojó a este pobre pájaro contra las rocas, dejándolo medio muerto...
Ojalá los temporales quebraran las alas de los hombres y rompieran sus cabezas. Pero
los hombres fueron amasados con miedo y cobardía, apenas olfatean la tormenta, se
ocultan asustados ...
Contesté, con deseo de alentar la conversación:
-Sí, el pájaro y el hombre tienen esencias diferentes. El hombre vive a la sombra de
leyes y tradiciones inventadas por él y las aves, según las leyes universales que hacen
girar los mundos.
Sus ojos brillaron y sus brazos se abrieron como si hubiera encontrado, en mí, un
discípulo de rápida comprensión. Después dijo:
-Muy bien, muy bien. Si crees en lo que dices, abandona a los hombres y vive como
las aves, la ley del cielo y de la tierra.
-Claro está que creo en lo que digo -respondí.
Levantó, entonces, su mano y con su tono anterior expresó:
-Creer es una cosa y vivir conforme a las creencias es otra. Muchos hablan con la voz
profunda del mar mientras viven como pantanos. Muchos alzan su cabeza por encima
de las montañas mientras sus almas permanecen en las tinieblas de sus grutas.
Yussef se levantó y acomodó el pajarito, sobre un paño doblado, junto a la ventana.
Arrojó después un montón de ramas secas al fuego diciendo:
-Quítate las botas y sécate los pies, pues la humedad es peligrosa para la salud. Seca
bien tus ropas y ponte cómodo. La ya prolongada hospitalidad de Yussef, mantuvo viva
mi esperanza de conocer la historia de su exilio voluntario. Me aproximé al fuego y el
vapor comenzó a brotar de mis ropas mojadas. Mientras tanto, el eremita, de pie en la
puerta, contemplaba el cielo ceniciento.
Busqué ávidamente una forma de extraer de él una respuesta a mi inquietud;
finalmente pregunté:
-¿Hace mucho que has venido a este sitio?
-Vine a este lugar -contestó sin mirarme- cuando la tierra era informe y vacía, y las
tinieblas floraban sobre la profundidad del abismo, cuando el Espíritu de Dios se
reflejaba sobre la superficie de las aguas ...
Quedé espantado tras esas palabras. Luchando por reunir mis pensamientos me dije: "
¡Qué hombre extraño! ¡Y qué difícil el camino que lleva, a su realidad! Pero me
acercaré con cautela, con astucia y. con paciencia, hasta que su reticencia se transforme
en comunicación y comprenda su extrañeza.




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Tercera Parte



La noche extendió su manto negro sobre aquellos valles. La lluvia se hizo torrencial y
el viento aullaba cada vez más fuerte. Parecía que el diluvio bíblico se repetía para
extinguir la vida y lavar a la tierra de Dios de la impureza humana.
Y la furia de los elementos pareció serenar el corazón de Yussef y su agresividad
desapareció. Se volvió, encendió dos velas y acercó una botella de vino y una bandeja
con pan, queso, aceitunas, miel y frutas secas. Se sentó cerca mío y dijo amablemente:
-Son todas mis provisiones. Hazme el favor, hermano mío, de compartirlas conmigo.
Cenamos sin hablar, acompañados por los sonidos del viento y la lluvia.
Después de levantar la mesa, retiró de la estufa una cafetera de bronce y sirvió ,dos
tazas del aromático líquido acercando, luego, una caja de exquisitos cigarros.
Tomé una taza y un cigarro, dudando de lo que estaba viendo. Y él, como si leyera
mis pensamientos, sonrió diciendo:
-Te asombra encontrar vino y cigarros y café en esta ermita; tal vez te extraña hallar
comida. No te censuro. Muchos imaginan que nuestro alejamiento de la sociedad
supone el alejamiento de los placeres naturales y simples de la existencia.
-Así es. Imaginamos a los eremitas sustentándose, apenas, con hierbas y agua.
-No abandoné el mundo para encontrar a Dios -dijo-, pues lo encontraba en la casa de
mis padres y en todo sitio. Me aparté de los hombres porque yo era una rueda que
giraba hacia la derecha entre ruedas que giraban hacia la izquierda. Dejé la civilización
porque me di cuenta de que era un árbol viejo y carcomido, cuyas flores eran la
codicia y el engaño y, cuyos frutos son la infelicidad y el desasosiego. Algunos
reformadores intentaron transformarla, pero nada consiguieron y acabaron perseguidos y
derrotados. -Se inclinó sobre la estufa y, como sabiendo el efecto que sus palabras me
causaban, bajó la voz diciendo: -No, no busqué la soledad para orar y dedicarme al
ascetismo, pues la oración, que es el canto del alma, alcanza los oídos de Dios aún
mezclada con el tumulto de las multitudes. Y el ascetismo, que es la humillación del
cuerpo y la inmolación de sus deseos, es algo que no condice con mi religión. Dios
creó los cuerpos para que fueran templos de las almas. Debemos cuidar de esos
templos para que sean dignos de la divinidad que mora en ellos. No, hermano mío, no
busqué la soledad para orar o castigarme, sino para huir de los hombres, de sus leyes,
de sus tradiciones y de su bullicio. Busqué la soledad porque me cansé de los que
confunden amabilidad con debilidad, tolerancia con cobardía y altivez con orgullo.
Busqué la soledad porque me cansé de luchar con los adinerados que piensan que el
sol y la luna y las estrellas se levantan desde sus cofres y se ponen en sus bolsillos.
Busqué la soledad porque me cansé de los políticos que arrojan a los ojos del pueblo
polvos dorados y a sus oídos falsas promesas. Me cansé de los sacerdotes que
aconsejan a otros y no se aconsejan a sí mismos; y exigen a otros lo que no se exigen
a sí mismos.
"Busqué las montañas deshabitadas porque en ellas está el despertar de la primavera, y
los deseos del verano; las canciones del otoño y la fuerza del invierno. Vine a esta
ermita para descubrir los secretos del universo y aproximarme al trono de Dios.
Yussef calló y lanzó un suspiro, como si se hubiera aliviado de una pesada carga. En sus
ojos brillaban mágicos rayos de una luz extraña y, sobre su rostro reflejos de grandeza,
voluntad y determinación.
Pasaron algunos minutos. Yo me hallaba feliz por haber descubierto el secreto que tanto
tiempo ocupó mi mente. -Tienes razón en todo lo que me has dicho -le dije- y es
correcto tu diagnóstico de los males sociales; pero lo que no me parece correcto es
que, como buen médico, te apartes del enfermo antes de curarlo o antes de que
muera. Este mundo desesperado requiere tu atención. Y, ¿es justo y caritativo que te
alejes negándole tu auxilio?





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***

El me enfrentó pensativo, y respondió:
-Desde el principio del mundo, los médicos han tratado de salvar los hombres de sus
males; algunos. usaron bisturíes y otros medicinas; pero todos murieron desesperados
sin conseguir nada y la enfermedad se extendió implacablemente. Y estos enfermos
malvados matan a sus médicos y, después de cerrarles los ojos, dicen: "Eran realmente
grandes médicos." No, mi querido amigo, nadie cambiará a los hombres. El más hábil
de los agricultores no obtendría cosecha alguna en el invierno.
-Pero el invierno de la Humanidad pasará -le dije entonces-. Luego vendrá la Primavera,
con sus flores y canciones. Y el respondió, con una sonrisa:
-¿Crees que Dios dividió la Eternidad en Estaciones como las estaciones del año?
¿Vendrá, de aquí a un millar de millones de años, una generación de hombres que
vivirá por el espíritu y la verdad, y hallará su felicidad en la luz del día y en la quietud
de la noche? ¿Vendrá, todo esto alguna vez...? Esos son sueños lejanos. Y esta ermita
no es una morada de sueños...
-Respeto tus convicciones y tu soledad -le dije-. Pero también sé que esta infeliz nación
perdió, con tu alejamiento, un hombre dotado, capaz de despertarla y guiarla.
-Esta nación es como las demás naciones -dijo él Todos los hombres son iguales y sólo
difieren en cosas sin importancia. Lo que se considera progreso, en Occidente, es
apenas otra sombra de la ilusión y, la hipocresía, aunque trate bien a algunos, no deja
por eso de ser hipocresía. Y la impostura permanece impostura aun cuando se vista de
seda y habite un palacio. Y el fraude y la codicia no cambian su naturaleza aunque
aprendan a medir distancias y a pesar elementos. Ni los crímenes se transforman en
virtudes caminando en fábricas y rascacielos... La eterna Esclavitud a enseñanzas y
costumbres y supersticiones, permanecerá esclavitud, aunque pinte su rostro y disfrace
su voz. La Esclavitud permanece Esclavitud aunque se intitule Libertad.
"No, hermano mío, el Occidente no es mejor que el Oriente, ni el Oriente inferior al
Occidente y la diferencia que existe entre ellos no es mayor que la que existe entre el
tigre y el león. Hay una ley que he hallado tras las apariencias de la sociedad, que
reparte miserias, infelicidad, ceguera e ignorancia, sin distinguir entre pueblo y pueblo,
entre raza y raza...
-¿Entonces, todo es vanidad? -exclamé-. ¿La civilización y todo lo que hay en ella,
nada es, sino vanidad?












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***
-Sí -dijo él con rapidez-, la civilización y todo lo que hay en ella, nada es sino
vanidad... Los inventos y los descubrimientos sólo son para diversión y confort del
cuerpo. La conquista de la distancia y la victoria sobre los mares sólo son falsos frutos
que no satisfacen al alma, ni alimentan el corazón ni elevan el espíritu, pues están lejos
de la Naturaleza. Y aquellas teorías y estructuras que los hombres llaman arte y ciencia,
no son nada, sino cadenas y grilletes dorados, que arrastran pesadamente alegrándose
con sus reflejos brillantes y sus tintineantes sonidos. Todo eso no es sino una jaula
cuyos barrotes los hombres comenzaron a forjar hace siglos, inconscientes de que
construían la cárcel en que quedarían aprisionados. Sí, fútiles son los hechos de los
hombres y vanos sus propósitos ... Todo es vanidad sobre la tierra.-Y agregó luego:
-Entre todas las cosas de la vida, sólo hay una, una sola que el espíritu anhela y desea
fervientemente. Una sola, deslumbrante, que merece todo nuestro amor y toda nuestra
dedicación.
-¿Qué? -le pregunté; y esperé, ansioso, por saber qué era eso, maravilloso y único.
Yussef me contempló un instante, luego cerró los ojos, cruzó sus brazos y con el rostro
iluminado y la voz serena y sincera, respondió:
-El despertar espiritual. El despertar en las profundidades del corazón de un poder
irresistible y magnífico que desciende, de pronto, sobre la conciencia del hombre y abre
sus ojos, y le hace ver la Vida en medio de una lluvia brillante, de una música
profunda, rodeada de un círculo de luz dorada y, al hombre de pie, entre el cielo y la
tierra como un pilar de belleza. Es una llama que, repentinamente asciende
devastadora, dentro del espíritu y quema y purifica el corazón y lo eleva más allá de la
tierra y lo hace flotar en el espacio ilimitado.
"Es una fuerza que se aloja en el corazón del hombre y se rebela contra todos los
obstáculos.
"Es la mano misteriosa que arrancó los velos de mis ojos cuando vivía en medio de la
sociedad, en el seno de mi familia, con mis amigos ... Muchas veces, hablando
conmigo mismo, me preguntaba: "¿Qué es el Universo, por qué soy diferente de
aquellos que me miran, qué son esos rostros, qué representan para mí, por qué vivo
con ellos? ¿Soy un extranjero en medio de ellos o son ellos los extranjeros en esta
tierra formada por la Vida que me confió sus claves?-Y después de un corto silencio,
agregó:-Eso fue lo que me aconteció hace cuatro años, cuando dejé el mundo y busqué
esta soledad para vivir despierto y encontrar la paz.
Caminó luego ¿hasta la puerta y, contemplando la oscuridad dijo, como hablando a la
tormenta:
-Es el despertar espiritual. Y quien lo siente no puede expresarlo con palabras y quien
no lo siente, jamás podrá conocerlo por palabras.





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***


Cuarta Parte



Pasó una larga hora. Yussef El Fakhri, caminaba, con largos pasos por la sala,
deteniéndose de a ratos, a contemplar' -los cielos cenicientos. Yo permanecía en
silencio, reflexionando sobre la extraña armonía entre alegrías y tristezas que había en
su solitaria vida.
Pasó un tiempo más, y luego se acercó a mí diciendo:
-Voy ahora a caminar con la tempestad noche adentro para sentir de cerca la expresión
de la Naturaleza. Es una costumbre que me deleita en otoño y en invierno. Allí tienes
los cigarros y el vino y, allá la cafetera. Pasa aquí la noche como si fuera tu casa.-Se
envolvió en un manto negro y agregó, sonriendo:-Haz el favor de cerrar la puerta
mañana, cuando te vayas, para que no entren los intrusos, pues yo pasaré el día entre
los Cedros Sagrados.-Y se dirigió a la puerta llevando un largo cayado, diciendo:-Si la
tempestad te sorprendiera otra vez, no dudes en refugiarte en esta ermita. Aunque
espero que aprendas a amar la tempestad en vez de temerla. Buenas noches, hermano
mío.
Abrió la puerta y salió, con la cabeza erguida, hacia la oscuridad. Fui hasta el umbral
para ver qué dirección había tomado, pero ya había desaparecido, sólo se oyó, por un
momento, el ruido de sus pasos sobre las piedrecillas del valle.








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Quinta Parte




Después de una noche pasada en medio de profundos pensamientos, llegó la mañana.
Había pasado la tempestad, el cielo estaba claro, y las montañas y las campiñas
reflejaban los rayos del sol. Al volver a la ciudad sentí aquel despertar espiritual del
que habló Yussef. Sentí estremecer todas las fibras de mi ser por un temblor que era
visible y, cuando me calmé, todo era belleza y perfección a mi alrededor. Después de
haber estado cerca de algunas personas y haber oído sus voces y observado sus actos,
me detuve y me dije:
-Sí, el despertar espiritual es lo esencial, lo fundamental en -la vida del hombre y la
única finalidad de su existencia.
Nunca más vi a Yussef El Fakhri, pues, a causa de mis esfuerzos por atender los males
de la civilización, la Vida me expulsó del Norte del Líbano durante aquel mismo otoño
y tuve que vivir en el exilio de un país lejano, que también tenía sus tempestades... Y
llevar una vida de eremita en ese país extranjero es una especie de locura gloriosa,
pues su sociedad también está enferma ...






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LA HECHICERA



¿Hacia dónde me llevas, oh, hechicera?
¿Hasta cuándo te seguiré por este camino escarpado, cubierto de espinas, que
serpentea entre las piedras y lleva mis pies á la cumbre y a mi alma conduce al
abismo?
Seguiré la orla de tu vestido. Te seguiré como un niño sigue a su madre, olvidado de
mis sueños, absorbido por tu belleza, distraído por las sombras que flotan sobre mi
cabeza, atraído por la fuerza misteriosa que se esconde en tu cuerpo.
Detente un instante y déjame contemplar. tu rostro. Mírame un momento; quizá
descubra en tus ojos los secretos de tu corazón y, en tus facciones, los enigmas de tu
alma.
Detente un instante, oh, hada. Estoy cansado de andar y mi alma teme a los peligros
del camino. Detente. Ya alcanzamos la encrucijada donde la vida y la muerte se
encuentran.
Y no daré un paso más hasta que mi alma no descubra las intenciones de tu alma y mi
corazón discierna los secretos de tu corazón.
Oye, ¡oh, hada hechicera!
Yo era hasta ayer, un pájaro libre que se movía entre los arroyos y flotaba en el
espacio y, al atardecer se posaba en los árboles y contemplaba los palacios y los
templos de la ciudad y las nubes coloridas que el sol construyó en el crepúsculo y
destruyó en el ocaso.
Yo era como el pensamiento, que recorre, solo, las tierras de Oriente y Occidente,
alegre con las bellezas y las delicias de la vida y sondeando los secretos y misterios de
la existencia.
Yo era como un sueño: caminaba en las tinieblas de la noche y entraba por las ventanas
en las alcobas de las vírgenes adormecidas y jugaba con sus sentimientos. Después
pasaba por los lechos de los jóvenes y excitaba sus deseos. Y me sentaba cerca de los
viejos y analizaba sus pensamientos. Hoy, habiéndome encontrado, oh, hechicera, y
habiendo absorbido el veneno de tus besos, me he transformado en prisionero que
carga sus cadenas sin rumbo conocido. Y me transformé en borracho que clama por el
vino que robó su voluntad y besa la mano que le dio bofetadas.
Detente un instante, oh, hechicera, ya recuperé mis fuerzas y quebré las cadenas que
aprisionaban mis pies y derramé la copa en que bebía el veneno que me deleitaba.
¿Qué quieres que hagamos? ¿Qué camino quieres que caminemos?
Reconquisté mi libertad.
¿Me aceptarías como compañero libre, que mira el sol con párpados firmes y toma el
fuego con dedos que no temen?
Abrí nuevamente mis alas. ¿Me aceptas, como amigo, que pasa los días entre montañas
como el águila y, las noches durmiendo en el desierto como un león?
¿Te satisfarás con el amor de un hombre para quien el amor es un comensal y no un
dueño?
¿Aceptarás la pasión de un corazón que desea, mas no se entrega: y que quema, mas
no se derrite?
¿Aceptarás un amigo que no esclaviza ni se deja esclavizar? He aquí, entonces, mi
mano; tómala en tus hermosas manos. He aquí mi cuerpo, apriétalo con tus brazos
suaves. He aquí mi boca, bésala largamente, profundamente, silenciosamente.







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328

ENTRE NOCHE Y DÍA



Calla, corazón mío. Pues el espacio no escucha tu voz.
Cállate, pues el éter, cargado de lamentaciones y gemidos, no llevará tu canción y la
procesión de tinieblas no se detiene frente a tus sueños.
Cállate, corazón mío. Cállate hasta que llegue el día. Pues quien aguarda el día con
paciencia, lo hallará. Y quien ama la luz, será amado por la luz.
Calla, corazón mío, y óyeme.
Vi, en sueños, un ruiseñor cantando sobre el cráter de un volcán vomitando lava.
Y vi un lirio alzarse erecto por encima de la nieve. Y vi un hada danzando entre las
tumbas.
Y vi un niño jugando con cráneos y riendo.
Vi todas esas imágenes en sueños y, al despertar miré a mi alrededor. Y vi el volcán
en actividad, pero no vi al ruiseñor, ni lo oí.
Y vi al cielo derramando nieve sobre los campos y los valles enterrando bajo sus
blancas mortajas los cuerpos de los lirios.
Y vi hileras de tumbas con sus lápidas erectas frente al silencio de los siglos; pero, en
medio de ellas, nadie danzaba ni rezaba.
Y vi un montículo de cráneos, pero nadie reía allí, tan sólo el viento.
En mi despertar sólo vi tristezas y llantos. ¿Adónde fueron las alegrías del sueño? ¿Y su
esplendor y sus imágenes? ¿Y cómo puede soportar el alma hasta que el sueño le
devuelva la sombra de sus esperanzas y aspiraciones?
Presta atención, corazón mío, a lo que estoy diciendo. Ayer mi alma era un árbol fuerte
y sus raíces penetraban profundamente la tierra y sus ramas alcanzaban el cielo.
Y mi alma floreció en primavera y dio sus frutos en verano. Y, cuando llegó el otoño,
recogí los frutos en bandejas de plata y coloqué las bandejas en los caminos públicos y
los transeúntes los tomaban, los comían y seguían su camino.
Al finalizar el otoño, miré mis bandejas y sólo vi en ellas un fruto, que dejaran los
transeúntes. Lo tomé, lo comí, y lo encontré amargo como la hiel, ácido como uva
verde. Y le dije a mi alma:
"¡Ay de mí! Puse maldición en la boca de las personas y odio en sus estómagos. ¿Qué
hiciste, alma mía, con la dulzura que tus raíces sorbieron de lo profundo de la tierra y
qué, con el perfume que tus ramas bebieron de la luz del sol?"




cont


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***

Después, arranqué el árbol de mi alma, por más fuerte y añoso que fuera.
Lo arranqué, con sus raíces de la tierra donde había brotado y crecido; lo arranqué de
su propio pasado y lo despojé del recuerdo de mil primaveras y de mil otoños.
Después, planté el árbol de mi alma en una nueva tierra. Lo planté en un campo
distante, apartado de los caminos del tiempo. Y lo cuidé, diciendo: "Las vigilias nos
aproximan a las estrellas." Y lo regué con mi sangre y mis lágrimas diciendo: "En la
sangre hay sabor y en las lágrimas dulzura." Y, cuando volvió la primavera, mi alma
floreció de nuevo. Y en el verano dio sus frutos.
Y cuando llegó el otoño, recogí los frutos maduros en bandejas de oro y coloqué las
bandejas en la encrucijada de las calles. Y muchos transeúntes pasaron, pero ninguno
extendió su mano para tomar uno.
Tomé, entonces un fruto y lo comí. Y era dulce como la miel y sabroso como elixir y
más suave que el vino de Babilonia y más perfumado que aliento de un jazmín. Grité
entonces:
"Los hombres no quieren la Bendición en sus bocas, ni la Verdad en sus corazones,
porque la Bendición es hija de las lágrimas y la Verdad es hija de la sangre.
Y regresé. Y me senté a la sombra del árbol de mi alma en un campo apartado del
camino de los hombres.
Cállate, corazón mío, cállate hasta que llegue el día. Cállate, pues el espacio está
repleto del olor de los cadáveres y no absorberá tu aliento.
Oye, corazón mío, mis palabras.
Ayer, mi pensamiento era un velero que oscilaba de uno a otro lado con las olas y se
movía a placer de los vientos, de una a otra playa.
Y el velero de mi pensamiento carecía de todo. Tan sólo poseía siete frascos llenos de
tintas de siete colores distintos, como el arco iris.
Un día, harto de viajar por los mares, decidí volver, con el velero de mi pensamiento,
a la tierra donde nací.
Y comencé a pintar mi velero con color amarillo como el sol y verde como el corazón
de la primavera; azul como el techo del cielo y rojo como el horizonte en llamas y
dibujé sobre las velas y el timón formas fantasiosas que atraían la mirada y encantaban
la imaginación. Y, al terminar mi trabajo, mi velero semejaba la visión de un profeta
vagando entre dos infinitos: el mar y el cielo. Entré, entonces, en el puerto de mi tierra
y, todo el pueblo salió a mi encuentro con aleluyas y regocijo y me condujeron a la
ciudad, al son de trompetas y tambores







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***

Hicieron todo esto, porque el exterior de mi velero era colorido y atrayente, pero
nadie entró en el interior del velero de mi pensamiento.
Y ninguno previó qué había traído de otros puertos en mi velero.
Y nadie supo que lo había traído vacío, al puerto. Entonces, me dije a mí mismo: "A
todos engañé. Y con siete fraseos de colores, ilusioné sus ojos y su imaginación. Un año
después me embarqué, nuevamente, en mi velero. Visité las islas de Oriente y allí
recogí mirra, sándalo y ámbar.
Y fui a las islas de Occidente donde recogí polvo de oro; marfil, esmeraldas y todas las
demás piedras preciosas.
Y fui a las islas del Norte y en ellas cargué sedas y bordados.
Y a las islas del Sur, de donde traje las espadas y los escudos más perfectos y toda
variedad de armas.
Llené el velero de mi pensamiento con todas las cosas valiosas y llamativas de la tierra.
Y retorné al puerto de mi patria, pensando: "Ahora mi pueblo me glorificará con razón
y me recibirá con regocijo merecido."
Mas, cuando llegué al puerto, nadie salió a mi encuentro. Y recorrí las calles de la
ciudad sin que nadie me prestara atención.
Y hablé en las plazas públicas enumerando los tesoros que había traído. Pero la gente
me miraba con desprecio o se burlaba de mí, y seguía su camino.
Volví al puerto, triste y perplejo y, cuando vi mi barco, me di cuenta de algo que no
había percibido antes y exclamé entonces: "Las olas del mar borraron la pintura del
casco de mi velero. El parece ahora un esqueleto. El calor del sol y los vientos y la
espuma del mar, borraron los dibujos coloridos de sus velas y ellas parecen, ahora,
harapos de color ceniza."







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***

Había reunido los tesoros del mundo y, con ellos en mi barco, volví a mi pueblo; pero
él renegó de mí, pues sus ojos sólo vieron las apariencias.
En aquel momento, dejé el velero de mi pensamiento y fui a la ciudad de los muertos
y me senté en medio de las tumbas pintadas de blanco, a meditar sobre sus secretos.
Cállate, corazón mío, hasta que llegue el día.
Cállate, pues la tempestad se ríe de tus profundidades y las grutas del valle no
repetirán el eco de las vibraciones de tus cuerdas.
Cállate, corazón mío, hasta que llegue el día. Quien espera por el día con paciencia,
será abrazado con cariño por la aurora.
He aquí que el día llega, habla, corazón mío, si es que puedes.
He aquí la procesión del día, corazón mío. ¿Habrá dejado el silencio de la noche alguna
canción en tus profundidades, para acoger al día?
Las bandadas de palomas y ruiseñores, esbozan, volando de un lugar a otro, los cantos
del valle. ¿Habrán dejado los temores de la noche, bastante fuerza en tus alas como
para que puedas volar?
Los pastores llevan sus rebaños a los verdes campos. ¿Habrán los fantasmas de la
noche, dejado bastante energía en tus piernas como para continuar tu camino?
Muchachos y muchachas caminan despacio rumbo a los viñedos. ¿Por qué no te
levantas y caminas con ellos? Levántate, corazón mío. Levántate y camina con el día,
pues la noche ya se fue y con ella los temores.
Levántate, corazón mío, y eleva en tu voz una canción. Quien no participa de las
canciones del día se incluye entre los hijos de la noche.




FIN


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EL SEPULTURERO



En el terrible silencio de la noche, luego que las estrellas y la Luna desaparecieron tras
el inmenso velo de oscuras nubes, caminé, solo y atemorizado, por el Valle de las
sombras de la Muerte.
Al llegar la medianoche cuando los espectros comenzaron a salir de sus escondrijos, oí
pasos pesados que se aproximaban a mí. Volví la cabeza y vi un fantasma gigantesco
que me contemplaba.
-¿Qué quieres de mí? -grité asustado.
La sombra clavó en mí sus ojos, incandescentes como antorchas; y respondió
enigmáticamente: -No quiero nada y quiero todo.
-Déjame en paz y prosigue tu camino -exclamé.
-Mi camino es tu camino -respondió sonriendo-. Ando mientras andas y me detengo
cuando te detienes.
-Vine aquí en busca de soledad, no la perturbes -dije.
-Yo soy la soledad. ¿Por qué me temes? -me contestó.
-No te temo -respondí.
-¿Por qué, entonces, tiemblas como avecilla con frío? -dijo.
-El viento agita mis ropas. No tengo miedo -respondí.
Soltó una carcajada estruendosa como un vendaval.
-Tu miedo es doble -dijo-, pues me temes y temes tener miedo. Y tratas de esconder
tu miedo tras un velo más frágil que una telaraña. Me diviertes y me irritas al mismo
tiempo.







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***
Dicho esto, se sentó en una piedra. Me senté yo también, de mal grado, y contemplé
sus trazos altivos. Después de unos instantes, que parecieron mil años, me miró con
ironía y me preguntó:
-¿Cuál es tu nombre?
-Mi nombre es Abdala, que quiere decir Siervo de Dios.
-¡Cuántos se dicen siervos de Dios! -exclamó, riendo. Y sólo sirven de pesares para
Dios. ¿Por qué no te llamas "señor de diablos" y agregas un mal a las desgracias de los
demonios?
-Mi nombre es Abdala. Me gusta y me fue dado por mi padre cuando nací. No lo
cambiaré por ningún otro.
-La infelicidad de los hijos está en lo que reciben de sus padres -dijo-. Quien no
renuncia al legado de sus padres y abuelos, será esclavo de los muertos hasta que se
vuelva a su vez un muerto.
Incliné la cabeza y medité. Y me pareció haber tenido sueños en que oí palabras
similares.
-¿Cuál es tu profesión? -volvió a interrogarme.
-Soy poeta y escritor -respondí-. Tengo opiniones sobre la vida y las comunico a los
hombres.
- ¡Qué profesión obsoleta y superada! -dijo-. Ni beneficia ni perjudica a los hombres.
-¿Y cómo emplearé mis días y mis noches en beneficiar a los hombres? -pregunté.
-Hazte sepulturero -respondió-, para librar a los vivos de los cadáveres que se
amontonan alrededor de sus casas y templos y tribunales.





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***


-No he visto cadáveres abandonados en esos sitios -observé.
-Tú miras con ojos velados por la ilusión -contestó-. Al ver a los hombres agitarse en la
tempestad, piensas que viven, cuando en realidad están muertos desde el mismo día
en que nacieron. Mas no hubo quien los enterrara y quedaron sobre la tierra exhalando
pudrición.
El miedo comenzaba a abandonarme.
-¿Y cómo distinguiré los vivos de los muertos si todos se agitan en la tempestad?
-pregunté.
-El muerto se agita en la tempestad, mas el vivo camina con ella y sólo se detiene
cuando ella se detiene -respondió. Se reclinó sobre su brazo y vi sus músculos
poderosos, retorcidos como las raíces de un roble. Después me preguntó:
-¿Eres casado?
-Sí, respondí, y mi mujer es muy hermosa y yo estoy muy enamorado de ella.
-¡Cuántos crímenes y maldades has cometido...! -objetó-. El casamiento es la sumisión
del hombre a la fuerza del hábito. Si quieres ser libre, divórciate y vive sin lazos.
-Es que tengo tres hijos -respondí-, y el más pequeño apenas si pronuncia una palabra.
¿Qué haré con ellos?
-Enséñales a cavar tumbas y déjalos en paz consigo mismos -respondió.



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***

-No soporto vivir solo -dije entonces-. Estoy habituado a gozar de la vida con mi mujer
y con mis hijos. Si los abandonara la felicidad me abandonaría.
-El hombre que vive con su mujer y sus hijos dijo- habita una negra infelicidad pintada
de blanco. Si crees indispensable casarte, cásate con un hada.
-Las hadas no existen -respondí, sorprendido-. ¿Por qué me engañas?
-¡Cómo eres de tonto! -dijo-. Sólo las hadas existen realmente. Y fuera del mundo de
las hadas es donde existen las dudas y el equívoco.
-¿Y las hadas, son hermosas? -pregunté.
-Su belleza no se esfuma y su gracia es eterna -respondió.
-Muéstrame una de ellas para que pueda creerte -le dije.
-Si pudieras ver y tocar a las hadas -respondió-, no te aconsejaría que te casaras con
una de ellas.
-¿Y qué utilidad tendría, para un hombre, una esposa que no puede ver ni tocar?
-La utilidad no sería para un hombre sino para todos -respondió-. Pues con tal
casamiento desaparecerían, poco a poco las criaturas que se agitan en la tempestad y
no andan con ella.
Y después de un momento me preguntó.,
-¿Y cuál es tu religión?
-Creo en Dios y honro a sus profetas -respondí-. Amo a la virtud y anhelo la vida
eterna.








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***

-Esas son fórmulas que las generaciones pasadas vienen repitiendo desde siempre -dijoy la imitación depositó en tus labios. En realidad, tú sólo crees en ti mismo y sólo te
honras a ti mismo y sólo anhelas tu propia inmortalidad. Desde el principio, el hombre
adora su propio ego poniéndole diversos nombres, de acuerdo a sus inclinaciones y
aspiraciones, llamándole Baal, Júpiter o Dios.-Y rompió a reír con sorna, diciendo:-Lo
más extraño, es que sólo adoran sus egos, aquellos cuyos egos son cadáveres
descompuestos.
Medité un minuto sobre estas terribles palabras, más extrañas que la vida, más terribles
que la muerte y más profundas que la verdad. Y sentí el deseo incontrolable de
descubrir el secreto de este ser extraordinario. Y lo interrogué:
-Si crees en Dios, te conjuro en su nombre. Dime, ¿quién eres tú? ¿Tienes una religión
o un Dios?
-Mi nombre es el Dios Loco -me respondió entonces_. Nací en todo tiempo y en todo
lugar. Yo soy mi propio dios. Y no soy sabio, pues la sabiduría es la debilidad de los
débiles. Yo soy fuerte y la Tierra se sacude a mi paso y, cuando me detengo, la
procesión de las estrellas se detiene conmigo. Me burlo de los hombres ... y acompaño
a los genios de la noche. De ellos y de las hadas aprendí los secretos de la existencia
y la no existencia. Soy un loco.








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***


-Y, ¿qué haces en estos montes escarpados? -pregunté.
-Maldigo al sol por la mañana y a la Humanidad al mediodía. Por la tarde me burlo de
la Naturaleza y, al llegar la noche, me arrodillo delante de mí mismo y me adoro. Me
alimento de cuerpos humanos y bebo su sangre para saciar mi sed y, con sus últimos
suspiros perfumo mi aliento. Como el tiempo y el mar, jamás duermo ni descanso. Y
tú, no te engañes, tú eres mi hermano y vives como yo vivo. ¡Vuelve de nuevo a tu
tierra y continúa adorándote a ti mismo entre los muertos en vida!
Se levantó, cruzó sus brazos y, mirándome a los ojos, agregó:
-¡Hasta la vista! Ya me voy hacia donde se reúnen colosos y gigantes -y se perdió
entre las tinieblas.
Yo, tambaleante, me desplomé, como narcotizado. Dudaba de lo que habían escuchado
mis oídos y de lo que habían visto mis ojos. Había sufrido con sus verdades. Me
levanté y vagué el resto de la noche perdido en melancólicas meditaciones.
Al día siguiente me separé de mi mujer y me casé con un hada. Después, entregué, a
cada uno de mis hijos, una pala y les dije:
-Partan. Y cada vez que vean un muerto, entiérrenlo. Y busqué una pala para mí mismo
y me dije:
-Cava, profundamente, ahora y siempre, cada tumba de cada muerto en vida que
encuentres en tu camino.
Y, desde aquel día, he estado sepultando cadáveres, pero son muy numerosos los
muertos en vida, y no tengo ayuda y estoy muy solo...



FIN


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VIERNES SANTO



Hoy, y en cada Viernes Santo, el hombre despierta de su profundo sueño y se pone de
pie ante la sombra de las edades, y, con los ojos llenos de lágrimas mira hacia el
Gólgota con templando a Jesús el Nazareno clavado en su cruz... Pero cuando el sol se
pone y anochece, vuelve a ponerse de rodillas para adorar a sus ídolos cotidianos,
levantados en todos los rincones de su vida.
Hoy, las almas de los cristianos 'en alas del recuerdo, vuelan hasta Jerusalén. Allá, se
aglomeran en multitudes golpeándose el pecho, para contemplar al Crucificado con su
corona de espinas, extendiendo los brazos hacia el infinito y penetrando el velo de la
Muerte para alcanzar la profundidad de la Vida...
Pero, cuando el telón de la noche desciende sobre el escenario del día, dando por
finalizado el breve drama, los cristianos vuelven y, en grupos, se pierden entre las
sombras del olvido, hundiéndose en la ignorancia y la indolencia.
En este mismo día de cada año, los filósofos dejan sus grutas tenebrosas, los
pensadores abandonan sus frías celdas y los poetas se alejan de sus torres de marfil y
todos, en el Monte del Calvario, escuchan reverentemente las palabras de aquel
hombre, joven aún, diciendo: "Perdónalos Padre, pues no saben lo que hacen."
Mas, apenas las tinieblas del silencio apagan las voces de la luz, los filósofos, los
pensadores y los poetas regresan a la estrechez de sus preocupaciones y se sumergen
en las páginas de su vana literatura.





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***

Las mujeres que pierden el tiempo con los esplendores de la vida, abandonan el
confort de sus mullidos cojines para ver a la mujer, triste y angustiada que se acerca a
la cruz y allí se queda como una pequeña plantita desamparada frente a la tempestad
devastadora y, cuando se aproximan a ella, escuchan su profundo lamento, su penoso
llanto...
Los jóvenes, que se dejan llevar por la corriente de la vida sin saber adonde van, se
detienen hoy, por un instante, para contemplar a Magdalena lavar con sus lágrimas la
sangre que mancha los pies del hombre erguido entre el cielo y la tierra. Pero, cuando
se cansan del espectáculo, desvían los ojos y retornan a la corriente entre carcajadas,
para ser arrastrados nuevamente.
En este mismo día, cada año, la Humanidad se despierta con el despertar de la
primavera y se echa a llorar frente al Nazareno sufriente, mas luego, cierra los ojos y
retorna a su profundo sueño. Pero la primavera permanecerá despierta, sonriente y
festiva hasta que llegue el verano, con sus dorados ropajes.
La Humanidad es una plañidera que se deleita en lamentarse por los héroes muertos. Si
fuera hombre, se regocijaría por sus grandezas y por sus glorias.
La Humanidad ve a Jesús naciendo y viviendo como un pobre, humillado como un
débil, y tiene piedad de El, pues fue crucificado como un criminal... Todo lo que la
Humanidad tiene para ofrecerle son lágrimas y lamentos. Durante siglos la Humanidad
viene adorando la debilidad en la persona del Señor. Los hombres no comprenden el
verdadero sentido de la fuerza.











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***

Jesús, no vivió una vida de miedo ni murió sufriendo y quejándose. El vivió como un
rebelde, fue crucificado como un revolucionario y murió con un heroísmo que atemorizó
a sus torturadores.
Jesús, no fue un ave con alas rotas, sino una tempestad que rompe con su fuerza todas
las alas torcidas.
Jesús no vino del más allá para hacer del dolor un símbolo de la vida, sino para hacer
de la vida el símbolo de la verdad y la libertad.
Jesús, no tuvo miedo de sus perseguidores ni sufrió frente a sus asesinos. El, era libre,
valiente y osado. Desafiaba a tiranos y déspotas y opresores. Y cuando veía pústulas
infectadas, las punzaba. Y acallaba la voz del Mal, destruía la Falsedad y ahogaba la
Traición.
Jesús no vino desde el círculo de la luz para destruir hogares y construir sobre sus
ruinas conventos y monasterios. El, vino a esta tierra para insuflar un espíritu nuevo,
que destruye con su poder, las monarquías construidas sobre huesos y calaveras
humanas. El vino para demoler los palacios majestuosos construidos sobre las tumbas de
los débiles y derrumbar los ídolos asentados sobre los cuerpos de los miserables.
El vino para hacer del corazón un templo, del alma un altar y del espíritu un sacerdote.
Esa era la misión de Jesús y esas las enseñanzas por cuya causa fue crucificado. Y si la
Humanidad fuera sensata, ella se alzaría hoy, y cantaría, vigorosa, el canto del triunfo y
la victoria.
Oh, Jesús crucificado, que contemplas, triste desde el Gólgota, la procesión de los
siglos y oyes el clamor de las naciones y comprendes los sueños de la Eternidad. ¡Tú
eres, en la cruz, más glorioso y digno que mil reyes en mil tronos de mil imperios!
¡Tú eres, en la agonía de la muerte, más poderoso que mil generaciones en mil
guerras!
Y en tu tristeza, más alegre que la primavera con sus flores...
Y en tus dolores, más sereno que los ángeles del cielo.
Y cautivo, en manos de tus verdugos, eres más libre que la luz del sol y más firme
que una montaña.
Y tu corona de espinas, es más esplendorosa y brillante que la corona de Brahma...
Y el clavo que atraviesa tu mano, es más imponente que el cetro de Júpiter.
Y las gotas de sangre que se deslizan en tus pies, más resplandecientes que el collar
de Venus.
Perdona la debilidad de los que Te lamentan hoy, pues ellos no saben lamentarse por sí
mismos...
Perdónalos, pues no saben que conquistaste a la muerte con la muerte y diste vida a la
muerte...
Perdónalos, pues no saben ellos que todo día es tu día...





FIN


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EL POETA DE BAALBECK


1. En la ciudad de Baalbeck, Año 112 a.C.


El Emir estaba sentado en su trono de oro, rodeado de lámparas brillantes y turíferos
ricamente trabajados. El incienso perfumaba todo el palacio. A la derecha del Emir se
sentaban los altos dignatarios civiles, a la izquierda, los sacerdotes, y, de pie, inmóviles,
estaban los guardias y los esclavos, semejando estatuas de bronce.
Después que los cantores entonaron sus himnos, un anciano Visir se prosternó frente al
soberano y, con voz trémula a causa de la edad dijo:
-Oh, grande y generoso Príncipe, ayer llegó a nuestra ciudad un sabio proveniente de
la india. Predica doctrinas extrañas de las que amas oímos hablar, como la de la
transmigración de las amas. Dice, él, que las almas encarnan, generación tras
generación, en cuerpos diferentes hasta alcanzar la perfección y elevarse hasta el nivel
de los dioses. Y pide ser presentado ante ti, para exponer sus ideas.
El Emir meneó la cabeza y sonriendo dijo:
-De la india nos llegan muchas cosas extrañas y maravillosas. Invita a ese sabio para
que podamos oír sus palabras de sabiduría.
Apenas pronunciadas estas palabras, un hombre de cierta edad, moreno, imponente, de
grandes ojos y facciones serenas, entró en el recinto con paso digno y se detuvo frente
al Emir.
Después de inclinarse y pedir permiso para hablar, levantó la cabeza y comenzó a
exponer su doctrina. Sostuvo que las almas pasan de un cuerpo a otro evolucionando
por la experiencia obtenida en cada existencia, impulsadas por la búsqueda de un
esplendor que las estimula y las hace crecer en amor.
Luego, se demoró explicando la forma en que las almas encarnan en uno y otro cuerpo
y cómo expían en cada vida, los errores y crímenes cometidos en la anterior, como si
cosecharan en un país lo que sembraron en otro.



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***

Observando que la conferencia se prolongaba más de lo esperado y que el rostro del
Emir mostraba señales de cansancio, el viejo Visir sugirió al sabio hindú que dejase su
exposición para continuarla en otra oportunidad.
Entonces, el visitante abandonó su discurso y tomó asiento entre los dignatarios civiles,
cerrando ligeramente los ojos, como cansado de contemplar los abismos de la vida.
Después de un profundo silencio, semejante al éxtasis de un profeta, el Emir, miró a
derecha e izquierda como buscando a alguien, y luego preguntó:
-¿Dónde se encuentra nuestro poeta? Hace muchos días que no lo vemos. ¿Qué le ha
ocurrido que no concurre a nuestras reuniones?
-Yo lo vi hace una semana sentado en el pórtico del templo de Ishtar -respondió un
sacerdote-, mirando con ojos tristes hacia el infinito, más allá del crepúsculo, como si
contemplase uno de sus poemas flotando sobre las nubes.
Y un gran dignatario agregó:
-Y yo lo vi ayer parado a la sombra de los álamos y los cipreses. Lo saludé, mas no
me prestó atención y permaneció como sumergido en el mar profundo de sus
pensamientos y meditaciones.
Y el Gran Eunuco completó:
-Y yo lo vi, hoy, en el jardín del palacio, con el rostro pálido y abatido, suspirando
profundamente y con los ojos llenos de lágrimas.
-Buscad inmediatamente a quien tanto nos preocupa con su ausencia -ordenó entonces
el Emir.
Obedeciendo la orden, guardias y esclavos, salieron del recinto en busca del poeta.
Mientras tanto, el Emir y sus dignatarios,'que permanecían reunidos aguardando su
retorno, parecían sentir, en sus espíritus, la presencia invisible del poeta.






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***

Poco después regresó el Gran Eunuco quien cayó totalmente extendido a los pies del
Emir cual pájaro herido por la flecha de un cazador. El Emir, al verlo, exclamó:
-¿Qué ha ocurrido? ¿Qué tienes que decir?
El Gran Eunuco levantó entonces, la cabeza y, con voz triste y temblorosa dijo:
-Hemos encontrado al poeta, muerto, en el jardín del palacio.
Oyendo esto, el Emir se levantó apesadumbrado y avanzó, apresurado, en dirección al
jardín. Todos los dignatarios lo seguían.
Al final del parque, bajo los almendros, la luz amarillenta de las antorchas mostraba a
los ojos de los presentes, un cuerpo inanimado, extendido sobre la gramilla como una
rosa marchita.
-Mirad como está, abrazado a su lira -dijo un cortesano-. ¡Parecen dos amantes que
juraron morir juntos!
-Aún tiene los ojos abiertos -agregó otro- como los tuvo en vida, clavados en el
corazón del espacio, contemplando los invisibles movimientos de un dios desconocido
en medio de los lejanos planetas.
Finalmente,,el Sumo Sacerdote se dirigió al Emir:
-Lo sepultaremos mañana con las honras de un gran poeta, a la sombra del templo de
Ishtar. Convocaremos a todo el pueblo para la procesión fúnebre; los jóvenes cantarán
sus poemas y las vírgenes derramarán flores sobre su tumba.
Él Emir, sin quitar los ojos del rostro del poeta, ya pálido por el frío de la muerte,
moviendo la cabeza con pesar dijo:
-Nosotros, menospreciamos esta alma pura mientras vivía e inundaba el universo con los
frutos de su inspiración y esparcía en el aire la fragancia magnífica de su espíritu. Si no
le rendimos homenaje ahora, seremos escarnecidos y ridiculizados por los dioses y por
las ninfas de valles y praderas.





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"Lo enterraremos en este mismo sitio donde exhaló su último suspiro, con la lira amada
entre sus brazos. Y, si alguno entre vosotros quiere rendirle homenaje, que al regresar a
su casa, cuente a sus hijos, que el Emir fue la causa de la muerte del poeta, pues no
le prestó debida asistencia, dejándolo morir solo y abandonado.-Después, mirando
alrededor de sí, preguntó:-¿Dónde está el sabio llegado de la India?
Y el sabio se adelantó, diciendo:
-¡Heme aquí, oh, Gran Príncipe!
-Dime, oh, sabio -preguntó el Emir-, ¿acaso los dioses me harán volver a este mundo
como Príncipe y traerán también al poeta muerto, como poeta? ¿Mi espíritu,
reencarnará en el cuerpo del hijo de un gran rey y, el alma del poeta será conducida
hacia el cuerpo de otro genio? ¿La ley sagrada, lo retornará para que, frente a la
eternidad, componga nuevamente sus versos honrando a la vida? ¿Retornará, él, para
que yo pueda cubrirlo de honores y rendirle los tributos que él merece y alegrar su
corazón y su vida?
Y el sabio respondió:
-Todo lo que las almas anhelan, las almas lo alcanzarán, pues la ley que nos devuelve
el esplendor de la primavera después del invierno, también te devolverá Príncipe
glorioso y lo devolverá gran poeta.
Se animó, entonces, el rostro del Emir y su alma se vivificó. Y se encaminó hacia el
palacio, recordando y meditando las palabras del sabio hindú: "Todo lo que las almas
anhelan, las almas lo alcanzarán."





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2. En la ciudad de El Caíro, Año 1912 d.C.



Se alzó la luna llena derramando sus reflejos de plata sobre la ciudad. El Príncipe
contemplaba, desde el balcón de su palacio, el límpido cielo. Meditaba acerca de los
siglos que habían pasado sobre aquellas márgenes del Nilo, interpretaba los hechos de
reyes y conquistadores o imaginaba la procesión de pueblos desde las pirámides hasta
el palacio de Abedine.
Como el círculo de sus pensamientos se había ampliado tanto que ya tocaba el círculo
de sus propios sueños, miró hacia el compañero que tenía a su lado y le dijo:
-Mi alma tiene sed, recítame un poema.
Y el compañero comenzó a declamar los versos de un poema pre-islámico. Pero, antes
que avanzara mucho en el recitado, el Príncipe lo interrumpió:
-Declama algo más reciente, más moderno...
Su compañero comenzó, entonces, a declamar los versos de un poeta Hadramout. Pero,
nuevamente lo interrumpió el Príncipe:
-Deseo algo más reciente, mucho más reciente.
El recitante levantó la cabeza y puso su mano en ella, como tratando de ayudarse a
recordar poemas de autores contemporáneos. Repentinamente, su rostro se iluminó, y
sus ojos se tornaron más vivos y se puso a entonar unos versos románticos, con un
ritmo doliente lleno de encanto. El Príncipe, como si manos invisibles lo hubieran
elevado hacia el cielo preguntó:
-¿De quién son esos versos?
-Del poeta de Baalbeck -dijo el poeta.
-Del poeta de Baalbeck -repitió el Príncipe; y el nombre vibró en sus oídos y llegó a su
alma, despertando en ella a los fantasmas de antiguos recuerdos, dibujando frente a los
ojos de su corazón, en la niebla del tiempo, el cuadro de un joven muerto, abrazado a
su lira y rodeado de altos dignatarios de una corte.




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