Khalil Gibran (1883-1931)

Volver al Líbano (1898 - 1902)


En 1898, Gibran llegó a Beirut para inscribirse en College La Sagesse, una escuela fundada por
maronitas que ofrecía un plan de estudios nacionalista parcial a los escritos de la iglesia, la historia y
la liturgia. Como estudiante, Gibran dejó una gran impresión en sus profesores y compañeros de clase
a los que impresionó con su comportamiento extravagante e individualista por su confianza en sí mismo
y su pelo largo poco convencional. Su maestro árabe vio en él "un corazón amoroso pero controlado,
un alma impetuosa, una mente rebelde, un ojo burlándose de todo lo que ve".

Sin embargo, la atmósfera estricta y disciplinada de la escuela no era para el gusto de Gibran, él tendía
a burlarse los deberes religiosos, saltó clases y dibujó los bosquejos en los libros y en este perido fue
donde conoció a Joseph Howayek con quien comenzó una revista llamada Al Manara. Ambos
participaron en su edición, mientras que Gibran también ilustró.

Gibran se sumergió en la literatura árabe tanto en la antigua como en la moderna, aprendió francés y
destacó en sus estudios, especialmente en la poesía. Mientras tanto, su relación con su padre se tensó
lo que lo llevó a vivir con su primo.

Durante sus vacaciones de verano en Bsharri, Gibran se enamorado de una hermosa joven, pero
encontró su primer amor frustrante y decepcionante, al poco tiempo regresó a Boston al recibir noticias
de la grave enfermedad que tenía su hermana Sultana (1902).
Varios años más tarde, describirá el desafortunado romance de Las alas rotas (The Broken Wings)





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La muerte en la familia y la vuelta a los EEUU (1902 - 1908)


Sultana murió a la corta edad de catorce años el 4 de abril de 1902, fue la primera de una serie de tres
muertes de la familia en pocos meses por tuberculosis. La enfermedad y el funcionamiento de la madre
de Gibran le obligaron a hacerse cargo del negocio familiar (la tienda de mercancías) abandonado por
su medio hermano Peter, que se encontraba intentando hacer una fortuna en Cuba.

Esta nueva carga pesaba sobre el espíritu de Gibran, privándolo de dedicar su tiempo a sus actividades
artísticas. Durante este tiempo, Holland Day trató de distraerlo invitándolo a espectáculos artísticos y
reuniones en los círculos artísticos de Boston, lo que le permitió escapar de la casa y escapar de la
atmósfera de muerte, pobreza y enfermedad. Al mes siguiente, Peter regresó a Boston fatalmente
enfermo y murió el 12 de marzo de 1902, la muerte de su madre siguió más tarde en ese mismo año el
28 de junio, dejando a Gibran solo con su hermana Mariana, lamentando las muertes y quedando
rremediablemente tristes.

Josephine Peabody, un joven poeta e intelectual de Boston, que poco a poco capturó el corazón de
Gibran, se convirtió en un eje en su vida, el apoyo y la atención que le brindo lo ayudó a aliviar su dolor,
así como avanzar en su carrera.

Después de las tres muertes de la familia, Gibran vendió el negocio familiar y comenzó a mejorar sus
escritos en árabe e ingles, una tarea doble que él debía perseguir por el resto de su vida. Mientras
tanto, Holland Day y Josephine le estaban ayudando a lanzar su exposición de arte, debut que iba a
presentar sus dibujos alegóricos y simbólicos de carbón que había fascinado a la sociedad de
Boston.La exposición se abrió el 3 de mayo de 1904, y tuvo mucho éxito con los críticos.Sin embargo,
durante la exposición, Gibran fue presentado a Mary Haskell, y ese encuentro fue para marcar el
comienzo de una relación de por vida, lo que influirá en gran medida la carrera de escritura de Gibran.










continuará 3
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El hombre inadvertido


(o El jorobado)

Obra en un acto

Por Gibran Kahlil Gibran
Edición y traducción de Yamil Narchi Sadek



Personajes:

El Primer Ministro (o El jorobado)



Beatriz, su asistente



Paul, un asistente inferior



Un mayordomo



Una comitiva compuesta por tres representantes de los campesinos



El príncipe Hildain, representante de los capitalistas



Una monja y su compañera



El hombre inadvertido



Dos guardias



El lugar es un reino más allá del horizonte.



Ocurre en un tiempo más allá del presente.

La escena: Una habitación en el Departamento de Estado, en el palacio. Hay una puerta grande al fondo centro, con dos ventanas, una a cada lado, fondo izquierda y fondo derecha de la puerta. Hay una puerta arriba a la derecha, y otra arriba a la izquierda. Las mesas, sillas y demás son de una magnificencia principesca.

Al levantarse el telón, Beatriz se encuentra sentada en la gran mesa al centro izquierda. Espera la llegada del Primer Ministro con libreta y lápiz en mano. Del otro lado, al centro derecha, está sentado Paul. A los lados de la enorme puerta del centro están dos guardias en uniforme y posición de firmes.

En el momento en que se levanta el telón, el Primer Ministro entra por la puerta de arriba al centro. Es horrible, deforme, un jorobado de extremidades marchitas, demasiado pequeño y con rasgos blancos y distorsionados. Camina como arrastrándose pulgada a pulgada. Sus brazos colgantes casi tocan el suelo. Los dos guardias han dejado sus posiciones a los lados de la puerta; lo depositan sobre la silla que está detrás de la gran mesa, al centro. Las manos del primer ministro se extienden sobre la mesa frente a él y tiemblan como ramas secas en el viento. Si no fuera por su profunda y poderosa voz, que parece salir de algún gigante y no de este cuerpo deforme, uno lo creería la momia de algo mitad humano, mitad animal, movido por algún imperfecto artefacto mecánico.

Pero hay luz indescifrable en sus ojos. Está vestido de traje negro convencional, con cuello blanco, etc.

Beatriz y Paul se habían puesto de pie a su entrada y así permanecen.

Beatriz es una mujer delgada de treinta y tres años, con la piel blanca como el marfil y el cabello como pintado por Tiziano. Tiene los ojos de una visionaria, a pesar de que el modelado del resto de su cara expresa una mente altamente desarrollada y un gran sentido del orden. Su boca es delicada en extremo, sin embargo es la boca de alguien que ha conocido el dolor profundo y lo ha enfrentado con valor. Está vestida de blanco marfil.

Paul es un hombre de cuarenta, evidentemente preocupado por todo lo que concierne al vestir, los modales, y el arreglo personal.

1[P. M.:

Buenas tardes.

Beatriz y Paul:

Buenas tardes.

Beatriz:

¿Cómo se encuentra, Primer Ministro?

P. M.:

Bien. Cansado. Ha sido un día difícil. Quisiera, Beatriz, si es posible, que me dijeras si tenemos correo por responder.

Beatriz:

Sí, señor. La primera carta es aquella de su amigo, que le habla del arte…

P. M.:

Me gustaría que contestáramos. Su concepción de la belleza me cautiva. Te dicto.]



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***

Querido señor mío,

Le agradezco por lo que para mí ha sido una carta revitalizante en lo que concierne al arte en general y al sentido que usted posee de la belleza en lo particular. Permítame decir esto, aunque no soy ni poeta ni artista, que la belleza duerme ciertamente en completa tranquilidad en el corazón de todas las cosas, en el corazón de la vida misma.

Usted y yo no podemos penetrar la superficie de esta vida. Y si lo hiciéramos, por algún milagro, dudo que encontráramos algo que nuestro asombro y nuestra sorpresa no consideraran belleza. Y no olvidemos, amigo mío, que la

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1 Aquí se ha perdido una página del borrador de Gibran. El traductor ha creado el puente entre corchetes.

belleza es carácter; es un diseño delineado por el dedo sagrado de Dios; una hoja otoñal que sostienes en tu mano; una roca cuyo contorno la recorta del cielo y captura tus ojos; un niño inadvertido que baila solo; un viejo cuyo largo día de trabajo ha terminado y observa ahora el fuego de la chimenea.

Y sé que usted me entiende cuando digo que es voluntad de la belleza dormir en el estatismo de nuestras almas hasta ser despierta por nuestro amar.

Mucho más le diría yo aquí, pero es mejor esperar hasta que nos volvamos a ver, porque temo que si hace que siga me convertiré en poeta y dejaré de ser un servidor de Su Majestad, Nuestro Rey.

Le ruego que dé mis recuerdos a su encantadora esposa y también que le comunique que me deleitaría sobremanera ver su jardín; solamente me lo impide la mala disposición de este cuerpo.

Crea, Señor,

Que quedo fielmente Suyo,

(Pausa)

P. M.:

(A Beatriz) Tengo fe en ese hombre. Concibe el arte liberándose de todos sus ayeres. Es más bien difícil, Beatriz, escribirle sin volver a ser joven, o sin convertirse tal vez un poco en poeta.

(Pausa)

Permíteme ver la siguiente carta. Oh sí, sí. Es de nuestro amigo2… un buen hombre que no sabe qué hacer con su bondad. Es como un hombre rico que



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2N. del T. Gibran parece haber dejado espacio para incluir un nombre o un epíteto.







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***
buscara a quienes tomaran de sus bienes sin encontrar a nadie. (Pausa) Ahora, contestemos esta carta.

(Dicta)

Estimado Señor,

He mantenido su carta muy presente. Me revela mucho. Pero usted tendrá la generosidad de permitirme decir lo siguiente: el poder del Estado debe residir en el estatus de su miembro menos desarrollado. Ningún gobierno puede erigirse más allá de la voluntad y las inclinaciones que son inherentes a los gobernados.

La ley que quiere usted aprobar no es una ley, sino una inhibición que, si entra en vigor, se tornará en ausencia de ley y eventualmente en rebelión. Mi corazón siempre está con aquellos que, en su blanca inocencia… (A Beatriz) — ¿dijo usted blanca, Beatriz?—mi corazón siempre está con aquellos que, en su blanca inocencia, infringen leyes creadas por los que no son inocentes.

Envío mi cariño a usted y a su querida madre, quien ha tenido la delicadeza de enviarme frascos de confitería, para mí preciados pues sé que la hizo con sus propias y tiernas manos. Desde luego que le escribiré también a ella antes de que el día termine.

Créame, Señor,

Que quedo fielmente Suyo,

(Pausa. El Primer Ministro cabecea pesadamente)

Creo que estoy un poco fatigado ya.

(Pausa)

Pero, ¿hay más, Beatriz?

Beatriz:

(Exhibiendo en su apariencia y en su voz compasión por él) Está esto aquí, señor, del Obispo. ¿Debo volvérselo a leer?

P. M.:

No, recuerdo bien lo que dijo el querido viejo. Sin embargo…

Él extiende su mano y ella le da la carta. Mientras la toma y la revisa, una persona gigante, un hombre radiante que parece superior a la raza de los hombres, camina de la puerta arriba izquierda, con paso mesurado y rítmico, con gracia y belleza majestuosa, atravesando la habitación. Beatriz lo ve, pero nadie más. Ella se levanta, dejando que su libreta y su lápiz caigan al piso. Estira el brazo hacia este ser maravilloso, con asombro en los ojos, y habla con la voz de alguien que tiene una visión, una voz que expresa deseo del corazón, anhelo e incluso adoración. La voz de alguien que ha sido repentinamente liberado.





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***

Beatriz:

O-o-oh… (Siguiéndolo con la mirada) ¡O-o-oh!
(El Hombre inadvertido sigue de largo y desaparece en la puerta de arriba derecha)

P. M.:

(Bajando la carta y mirando con sorpresa a Beatriz) ¿Qué pasa, Beatriz?

Beatriz:

(Sentándose y recobrando un poco la compostura) Nada. No es – – nada.
(Pasa su mano sobre su cara en ademán aturdido)

La carta, señor; me iba a decir…

P. M.:

(Mirándola con atención, luego) ¿Está cansada? El día ha sido largo. La noche ya casi llega. Un ratito más y podremos descansar. (Con gran solicitud en su voz) ¿Está cansada, Beatriz?

Beatriz:

¡Oh, no! Nunca me canso de trabajar con usted.

P. M.:

(Volviéndose hacia ella, fatigado) Gracias, querida. Y ahora, la carta para el Obispo.

(Dicta)

Su Eminencia:

Siento mucho que no me vaya a ser posible acompañarlos a usted y a su congregación este próximo Miércoles de Ceniza; seguramente usted no querrá imponer a sus amigos la presencia de uno a quien ellos consideran un hombre, un sirviente del Estado, pero que no es sino una carroza sin caballo.

Siento que no me ha escrito usted a mí, sino a otro hombre, uno que me visita de vez en cuando, uno para el cual soy solamente una mano, una marchita mano. Sin embargo, ciertamente su carta está escrita a mi nombre.

Por favor, discúlpeme por no aceptar su amable invitación. Le ruego que me permita asistir solamente en espíritu el próximo miércoles para participar de la ceremonia con todos ustedes.

Quedo, Su Eminencia,

Muy devotamente Suyo,

P. M.:

(A Beatriz) Estoy agotado, amiga querida. Soy la cuerda vencida de un arpa antigua, pero cuando termine el día, dormiremos un poco y nos alcanzará la aurora de un segundo día. Y habremos sido devueltos a la música nueva; quién sabe, tal vez a música que nadie ha escuchado antes. Pero estoy cansado. Siento que mi corazón es un lago estancado sobre el que no corre viento que pueda agitar la superficie, dentro del que no hay latido profundo.

Beatriz:

¿No preferiría descansar ahora y dejar otros asuntos para mañana?

P. M.:

¿Mañana? Mañana… Qué es el mañana sino el hoy que intenta escapar del dolor hacia la esperanza.3

Entra un mayordomo por la puerta del centro, baja por la derecha y hace una caravana al Primer Ministro.

Mayordomo: Una comitiva del País del Norte lo espera, señor.

P. M.: Ah, claro, los honrados campesinos. Hágalos entrar.

El mayordomo hace una reverencia y sale. Pronto regresa guiando a tres hombres, uno delante de los otros dos. Todos hacen una reverencia y el mayordomo se va.

Paul ahora hace notas detalladas de todo lo que ocurre. Beatriz observa y escucha.

P. M.:




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***

¿Qué puedo hacer por ustedes, amigos míos?

El hombre corpulento que entró primero es el vocero.

Vocero:

Su Excelencia, representamos a los campesinos del Norte.

P. M.:

Sí, lo sé. ¿Cuál es su aflicción?

Vocero:

Hasta el año pasado, nuestra tierra pagaba impuestos justos. Pero este año, señor, nos han elevado los impuestos por acre en exceso, tanto sobre las tierras productivas como sobre las que no lo son. Nuestra gente siente que las nuevas cuotas son injustas y, a través nuestro, apelan a usted.

P. M.:

Eso no es justo. El gobierno no puede elevar los impuestos más allá de los poderes de producción de quienes los pagan.

(Piensa por un momento)

___________________
3 N. del T. La ausencia de signos de interrogación es fiel al original.

Tengo una idea. Ve con tu gente y diles esto: El gobierno nos fuerza a pagar por cada pie cuadrado de tierra que poseemos. Hagamos que cada pie cuadrado produzca tanto que el gobierno se sienta estafado. Di esto a tu gente y, si me permites hacer una sugerencia, dilo de esta manera: Nosotros y el gobierno estamos compitiendo en una carrera. El gobierno tiene autoridad y nosotros tenemos la energía. Corramos ahora hacia la meta y veamos quién gana, el trabajo que cantando se encuentra con la alborada, o el gobierno que debe gobernar; el trabajo que sólo descansa cuando el sol busca el sueño, o el gobierno inquieto de los palacios, (Elevando las marchitas manos en el gesto) palacios como éste, amigos míos.

Vayan con su gente e incítenlos a iniciar esa carrera. Si estoy aquí mañana, veré quién recibe la corona de laurel.

Los tres hombres están profundamente conmovidos. Hacen una caravana y salen.

Hay un silencio.

En este momento, el Hombre inadvertido entra por la puerta de arriba, derecha, y camina majestuosamente por la habitación. De nuevo, Beatriz es la única que lo ve, se pone de pie, muy agitada, estirándose, y habla con una voz que sale de lo profundo.

Beatriz:

Oh-o-oh- – – o-o-oh. ¡Hombre superior a todos, voltea hacia mí un momento! Quédate, quédate, y déjame ver tu rostro. (El Hombre sigue caminando por la habitación hasta la puerta arriba, izquierda, y desaparece. Beatriz deja caer los brazos y exclama) Oh, se fue – de nuevo.

El Primer Ministro y Paul la miran preocupados.

P. M.:

Ahora, dime qué te está pasando, querida. ¿Qué es?

Beatriz:

(Frotándose las manos y los ojos mientras cae sobre la silla) No — No es nada. Nada.

En este momento el mayordomo aparece y entra, anunciando con una caravana:

Mayordomo:

El Príncipe Holdain lo espera, señor.

P. M.:

Pídele que entre. (Como si hablase consigo mismo) Ahora vamos a platicar con la suntuosa realeza. Pobre cosa que se hunde, asida a un madero sin poder alzar la cabeza de la espuma.

El Príncipe Holdain aparece en la puerta, precedido por el mayordomo.

Mayordomo:

¡El Príncipe Holdain!

El Príncipe entra y el mayordomo sale.

P. M.:

(Apuntando hacia una silla cerca de su mesa. El Príncipe se sienta) Viene a contarme sus problemas con los trabajadores.

Príncipe: Sí, y tengo mucho que decir.

P. M.:

¡No necesita decirlo! Escuche, si tiene voluntad, lo que estoy a punto de decirle. De otra manera, continuará escuchando el zumbido de las abejas que colectan miel para la abeja reina.

Príncipe:

Lo escucho, señor.

P. M.:

(Reflexivamente) Que cada capitalista haga a cada trabajador su socio, y vendrá el momento en que cada trabajador podrá ser accionista a través de la riqueza que produzca, y vendrá el momento en que ustedes, los capitalistas, habrán recibido a cambio todo el aceite y la sal que han puesto en la olla, y ciertamente estarán conformes; y los trabajadores encontrarán toda la carne que de sol a sol han puesto en la olla, y ellos también estarán conformes.



continuará

Su Alteza Real, no tengo más que decir. Confío en que haya atendido a mis palabras. Que tenga buena noche.

El Príncipe se pone de pie, hace una caravana rígida, y sale.

P. M.:

Beatriz, querida, estoy cansado. Tengo todavía mi arco, pero mi carcaj está vacío. (Mira a su alrededor) El día casi termina. ¿Qué más hay que hacer?

Beatriz:

Creo que las dos monjas a quienes prometió audiencia están esperando. Pero si prefiere descansar, estoy segura de que entenderán y vendrán después.

P. M.:

¡Oh, la Hermana Clementina!

Mientras lo dice, el mayordomo entra otra vez.

Mayordomo:

La Madre Superiora del convento y su compañera esperan.

P. M.:

Pídales que entren.

El mayordomo va a la puerta y hace señas a las dos monjas que están justo afuera para que entren. Entran la Hermana Clementina y su compañera. Se va el mayordomo.

P. M.:

Por favor, tomen asiento. Les ruego que perdonen a este cuerpo por no levantarse. En espíritu, me levanto ante ustedes.

Ambas monjas se sientan.

Hermana Clementina:

Es muy noble de su parte, señor, decir esto.

P. M.:

Y ahora, ¿qué quisieran de mí? Espero que algo que esté en mi poder darles.

Hermana C.:

Junto a nuestro convento hay un terreno que quisiéramos para nuestros huérfanos y para los niños que los hombres y las mujeres no reconocen como propios, niños del azar, niños de la noche. Pero para nuestro pesar, el Príncipe Holdain quiere ese terreno, aunque no tiene título de propiedad. Nosotros lo queremos, señor, para nuestras necesidades. Él simplemente lo quiere para sumarlo a sus riquezas, a su vasta propiedad. Por eso vinimos a rogarle.

Él descansa su rostro por un momento en su mano.

P. M.:

Queridas, queridas mujeres niñas, haciendo de madres de los niños de otras mujeres. Ustedes deberían tener espacio suficiente para cunas. Mi corazón siempre está con aquellos que aman tiernamente sin saber si quiera sobre qué cabeza acomodar su amor. Pero, Hermanas queridas, son ustedes afortunadas pues encontraron objetos para su amor y su ternura. (Pausa)

La tierra será entregada a ustedes. Déjenme pensar por un momento. Déjenme pensar. Hay una ley que dice algo así como: Un campo, viñedo o huerto que ha sido abandonado por quince años, que no ha sido cosechado, sembrado, abonado o mantenido, deberá regresar a ser propiedad de la corona. (Mira a la Hermana Clementina) Yo me aseguraré de que la corona se los asigne en reconocimiento a los servicios que prestan ustedes al Estado. (Habla a Paul) Ve a la biblioteca y busca bajo el título de “acuerdos y transacciones”. Creo que encontrarás que el formato setenta y siete es el que queremos para este caso. Hazle una copia junto con los Edictos Reales. Me refiero al de siempre. Anda, ve.

Paul se pone de pie, hace una caravana y sale.

P. M.:

(A la Hermana Clementina y a su compañera) Vayan en paz, Hermanas queridas, queridas madres de los hijos de otras mujeres. Me hace feliz servirles

.

Ambas se levantan.

Hermana C.:

Gracias, señor. Le agradezco desde las profundidades de mi corazón.

P.M.:

Yo soy quien debe agradecer. Me han dado el privilegio de ser padre por un efímero momento.

Las dos monjas hacen la señal de la Cruz.

Hermana C.:

Que María, la Virgen, Madre de todos nosotros, lo proteja. Que nuestro Señor Jesús y Pastor nuestro lo guíe al sagrado Jardín.

El Primer Ministro está demasiado conmovido para hablar. Se inclina para recibir la bendición que la Hermana le da. Las monjas salen.

P. M.:

(Después de un profundo silencio) Estimadas mujeres, mendigando pan para el hambre de otras mujeres. Pero todos somos mendigos a las puertas, y cada uno para el hambre del otro. (Una pausa larga) ¡Oh, Beatriz, me siento tan agotado! (Hace un gesto para que se vayan ya los guardias de la puerta. Se van y cierran las puertas detrás suyo. Está solo con Beatriz)

Está oscureciendo. (Cepilla su rostro con sus manos marchitas. Beatriz se levanta instantáneamente y enciende varias velas por la habitación. Vuelve a su lugar y se sienta a su lado)

Ha terminado el trabajo de un día, y ahora encontrarás reposo. (Pausa)

Pero hay otro día. Oh, Beatriz, amiga mía, estoy tan cansado de este día.

Estira las manos sobre la mesa delante suyo, deja caer la cabeza, suspira profundamente, y queda quieto. Ha muerto. Beatriz pausa. Grita sabiendo que él murió.4

Es en este momento que el Hombre inadvertido entra por la puerta de arriba izquierda, y con paso rítmico camina por la habitación, esta vez hacia el Primer Ministro. Llega y se pone de pie detrás de él, poniendo su mano sobre el hombro del Primer Ministro y mirando hacia el espacio vacío.

Beatriz lo ve. Abre los brazos y con la cara transfigurada y la voz llena de emoción:

Beatriz:

¡O-o-oh! Siempre supe que era así. Ay, amigo mío, amigo mío. ¡Si el mundo pudiera ver lo que yo veo y saber lo que sé!

Telón lento.

_______________________

Nota del T. Las dos oraciones anteriores aparecen en una nota que deja Gibran en árabe y a mano sobre el borrador.



FIN
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KHALIL GIBRAN, EL POETA DE LA PAZ Y LA CONTRACULTURA
Por: admin

17 Ago 2021, 4:00

Khalil Gibran nace en 1883 en la aldea libanesa de Bisharri, en el seno de una humilde familia maronita. Los Maronitas son cristianos orientales y al igual que los Coptos egipcios deben su fe a un cristianismo oriental, diferente del cristianismo romano occidental. Los maronitas son por tradición pacifistas, pero no están exentos de contradicciones propias de toda fe de cualquier territorio en conflicto.

El puerto de Beirut en el Líbano, a mediados del siglo XIX, se había convertido en uno de los principales puertos del Mediterráneo Oriental y en una ciudad moderna donde se encontraban instalados los comerciantes y los consulados. Era el eje de paso para acceder a Damasco y atender a los asuntos relacionados con los Santos Lugares. En aquel momento era la más occidental de las culturas del medio oriente. Por muchos años se le considero la suiza del medio oriente debido a su crecimiento e importancia económica hasta que sobrevinieron las guerras y el remanso de paz se convirtió en tierra arrasada y de disputas religiosas, en el fondo económicas, finalizado el siglo XX.

A muy temprana edad, Gibran mostró una pasión singular por el dibujo; no le era difícil convertir una hoja con una forma humana o en un paisaje lleno de los robles maravillosos del Líbano. En algunas ocasiones, que no había papel en la casa, afirman algunos de sus biógrafos, él poeta simplemente salía y pasaba horas dibujando sobre la nieve.

Siendo a un niño, su familia menos su padre, decide abandonar el Líbano y residenciarse en los Estados Unidos. Su madre y hermanas trabajaran arduamente para que el pequeño Jalil, así también lo conocemos en occidente, pudiese desarrollar todo su talento artístico en las letras y la pintura.

Cumplidos los doce años, Gibran fue matriculado en una escuela para los hijos de inmigrantes y su nombre fue americanizado a Kahlil Gibran. Inicialmente mostró una gran promesa como artista visual y tomó lecciones con el renombrado fotógrafo simbolista Fred Holland Day. Más tarde, Gibran recibirá educación tanto en Siria como en París.

Su amado Líbano fue crisol de culturas y cosmogonías, la experiencia del Poeta con éstas, desde sus primeros años, alimentó posteriormente su cultura cosmopolita , hizo que se conjugaran en él una gran sensibilidad a la vez religiosa y mística. El lenguaje que Gibran empleó a través de sus personajes, rememora el lenguaje profético y sapiencial de los personajes bíblicos y más concretamente el de Jesus. Muchos en Occidente nos vamos a sorprender con su libro; “Jesus el hijo del hombre” obra donde el autor nos ampliará el marco de las escrituras y los evangelios sin romper el canon. Es verdaderamente especial leer de esta obra: “María Magdalena. Sus encuentros con Jesus” para darnos cuentas que estamos ante un prosista luminoso, un narrador capaz de ampliar con su imaginación momentos y escenas, reales para quien tiene fe, o un relator fantástico para quien no la tiene.


continuará

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LA GUERRA



Una noche, hubo fiesta en palacio, y un hombre llegó a postrarse ante el príncipe; todos los invitados se
quedaron mirando al recién llegado, y vieron que le faltaba un ojo, y que la cuenca vacía sangraba. Y el
príncipe le preguntó a aquel hombre:
-¿Qué te ha sucedido?

- ¡Oh príncipe! -respondió el hombre-, mi profesión es ser ladrón, y esta noche, como no hay luna, fui a
robar la tienda del cambista, pero mientras subía y entraba por la ventana cometí un error, y entré en la
tienda del tejedor, y en la oscuridad tropecé con el telar del tejedor, y perdí un ojo. Y ahora, ¡oh príncipe!
suplico justicia contra el tejedor.

El príncipe mandó traer al tejedor y, al llegar éste al palacio, el soberano decretó que le vaciaran un ojo.
- ¡Oh príncipe! -dijo el tejedor-, el decreto es justo. No me quejo de que me hayan sacado un ojo. Sin
embargo, ¡ay de mí!, necesitaba yo los dos ojos para ver los dos lados de la tela que hago. Pero tengo un
vecino de oficio zapatero, que tiene los dos ojos sanos, y en su trabajo no necesita los dos ojos...
El príncipe entonces, envió por el zapatero. Y éste acudió, y le sacaron un ojo.
¡Y se hizo justicia!

Y el corazón del profeta se sintió conmovido, lleno de compasión, y dijo:

La Vida es más vieja que todos los seres vivientes; más que la belleza antes de que esta naciera y
adquiriera alas en la Tierra; más que la Verdad, antes de que alguien la dijera.
La Vida canta en nuestros suencios, y. sueña cuando dormitamos. E incluso cuando estamos abatidos y
rebajados, la Vida está en su trono, y muy alta. Y cuando lloramos, la Vida sonríe a la luz del sol, y es libre
hasta cuando arrastramos nuestras cadenas.
A menudo damos a la Vida nombres amargos, pero sólo cuando nosotros mismos estamos amargados y
oscuros. Y la consideramos vacía e inútil, pero -
sólo cuando nuestra alma vaga por sitios desolados, y
cuando el corazón está ebrio de sí mismo.
La Vida es profunda, y alta, y distante; y aunque sólo vuestra más amplia visión puede ver sus pies, la
Vida está cerca; y aunque sólo el aliento de vuestro aliento llega a su corazón, la sombra de vuestra sombra
cruza su rostro; y el eco de vuestro más tenue grito se convierte, en su pecho, en una primavera, y en un
otoño.
Y la Vida está velada y oculta, así como vuestro ego superior está oculto y velado. Sin embargo, cuando
la Vida habla todos los vientos se tornan palabras; y cuando vuelve a hablar, las sonrisas de vuestros labios
y las lágrimas de vuestros ojos también se convierten en palabras. Cuando la Vida canta, los sordos oyen, y
se quedan extasiados; y cuando la Vida llega caminando, los ciegos la contemplan, se asombran, y la
siguen, maravillados, atónitos.
Y Almustafá dejó de hablar, y un vasto silencio reinó en el pueblo congregado; y en ese silencio vibraba
un canto nunca oído, y se consolaron todos de su soledad y de su pena.

Khalil Gibran
·
(Líbano, 1883-1931)
·
Poeta, filósofo y artista, nacido en el Líbano, una tierra que
ha producido muchos profetas, su fama y su influencia se esparce más allá del Oriente
Próximo. Su poesía se ha traducido a más de veinte idiomas y sus dibujos y pinturas se
han expuesto en las grandes capitales del mundo. En los Estados Unidos, que él hizo
su hogar durante veinte años de su vida, comenzó a escribir en inglés. El Profeta y sus
otros libros de poesía, ilustrados con sus dibujos místicos, son conocidos por
innumerables estadounidenses, quienes encuentran en ellos una expresión de los
impulsos más profundos del corazón y de la mente humana.
·
Gibran Khalil Gibran nació en Bcherri el 6 de diciembre de 1883, la ciudad
típicamente libanesa que se levanta sobre una pequeña meseta, junto a uno de los
acantilados de Wadi-Quadisha (Valle sagrado). Durante dos décadas atrás, el país había
obtenido una cierta autonomía, apuntalada en buena medida por su larga tradición
católica maronita que le había mantenido aislado durante siglos frente al dominio
oscurantista y cerril del imperio turco. Los años de la infancia de Gibran son los
mismos en que surge una nueva clase dirigente de influencia francesa, proyectada hacia
europa, mediadora comercial e intelectual entre el sector sometido a la opresión turca y
las nuevas corrientes de opinión que soplan hacia el Mediterráneo, desde Londres,
Viena o Paris.
·
Gibran, nieto de un sacerdote maronita, hijo de un
propietario de ganado, es un símbolo vivo de ese cruce de
culturas que es su país de origen. Con sólo trece años marcha
con su madre y sus hermanos a Boston, atraído por las
oportunidades que parece ofrecer el Nuevo Mundo, mientras su
padre permanece en el Líbano, manteniendo su pobre
propiedad. El adolescente Gibran entra en una escuela privada
donde se educan americanos de adopción procedentes de
diversas naciones. Más tarde, por consejo de su hermanastro,
regresa a Beirut, donde se matricula en la Escuela Maronita
para estudiar árabe y francés. Durante las vacaciones, redescubre
con su padre las montañas, los bosquecillos umbríos, las venerables ruinas que dejara la
antigüedad y los parajes pedregosos de su tierra natal. En el abandonado monasterio de
Mar-Sarkis, su espíritu ya cultivado despierta a una intensa sensibilidad sazonada de
sabiduría popular que, acrisola tras siglos de cultura, se halla impregnada de un
naturalismo soberbio y triunfante. Nuestro autor sueña, empero, con volver a América,
etapa imprescindible para conseguir fama y dinero, y poder regresar
definitivamente al Líbano.

Mas a su retorno a América, la desgracia, revestida de enfermedad
incurable, se cierne sobre su madre y sus hermanos. Con su hermana
superviviente, Mariana, trata de abrirse camino, sintiéndose responsable
del sacrificio de su familia para que el triunfara en el difícil mundo del
arte. A la sombra de los rascacielos americanos -indignos sustitutos de los milenarios
cedros de su patria-, empieza a escribir para los periódicos árabes de Nueva York.
Simultanea la pluma con los pinceles, y en ambas artes su exquisita sensibilidad pugna
por superar una técnica todavía no dominada. En los albores de su producción pictórica,
expone su obras en un estudio de Boston, pero un voraz incendio arrasa su colección,
negándose al artista la gloria y el beneficio. Años después, Gibran se alegraría del
accidente que puso fin a su etapa todavía inmadura, permitiéndole mejorar una obra
pictórica que hoy se halla diseminada por todo Oriente Medio, Europa y América.
·
Breves libros, poemas y artículos en árabe marcan el
inicio de su carrera literaria. Fue en esta época cuando conoció
a Mary Haskell, mujer de extraordinaria sensibilidad, que supo
intuir el genio de Gibran, animándole a que estudiara en el
extranjero y a que escribiera en inglés, tras dominar mejor este
idioma, para llegar a un público más numeroso. De 1908 a
1910 estudia arte en París, luego regresa a Boston y finalmente
se instala en Nueva York. Treinta y cinco años tiene cuando
resume sus pensamientos y su filosofía en La procesión, escrita
en forma de versos árabes. Dos años después, da a conocer su
obra más madura: El profeta, convertido en bestseller
internacional durante cuarenta años. Las opiniones de los críticos
son contradictorias. Mientras unos consideran sus pensamientos "nocivos, revolucionarios
y peligrosos para las mentes juveniles", otros juzgan que en ellos "coexisten resonancias
de Jesucristo y de los Evangelios".

Gibran, que nunca había sido fuerte ni física ni psíquicamente, se halló siempre
expuesto con facilidad al dolor desde su más temprana niñez. Su gigantismo se debe,
pues, al esfuerzo sobrehumano de su voluntad, empeñada en una actividad casi
compulsiva, por depurar técnicas, combinar estilos, dominar idiomas y servir de vehículo
de emociones universales entre pueblos de distintas culturas. Durante los cinco años que
siguieron a la publicación de El profeta, Gibran alcanza el pináculo de su fama y de su
productividad. Su obra es conocida tanto en el mundo árabe como en los sectores más
cultos de habla inglesa. El loco había sido precisamente su primer libro en esta lengua.
Gibran ponía en boca de un demente una serie de lúcidos discursos que recuerdan los
del Zaratustra nietzscheano. La procesión, su obra principal de poesía arábiga, es un
diálogo entre un sabio y un joven, en el que uno expresa su irritación ante la vida, el
mal y la represión, acusando al hombre de ser una simple marioneta manejada por la
ambición (es el aspecto crítico y negativo del poema), y el otro alaba la vida sencilla
del campesino, en la que no existen dolores ni castigos ni opresiones.
·
''La Tempestad'', aparecida en 1920, es una obra con ecos de
Valery y de Nietzsche, en la que se ensalza a los fuertes y se ofrecen
técnicas para endurecer la voluntad de los débiles, El precursor,
editada el mismo año, es el libro que Gibran dedicó a exponer su
antidogmatismo, ridiculizando a los que se creen en posesión de una
única verdad. Tres años más tarde nuestro autor da a conocer la obra
en la que había estado trabajando durante largo tiempo: El profeta. El
amor, el matrimonio, la ambición de poder y de dinero son los temas fundamentales
que Gibran desarrolla en este libro, traducido a más de veinte idiomas. Su obra
editada a título póstumo es El jardín del profeta (1933), y en ella describe nuestro
autor la relación íntima entre el hombre y la naturaleza.
·
Hacia el fin de su vida, Gibran escribió Jesús, el hijo del Hombre,
interpretación muy personal de la figura de Cristo, presentado como
el hombre que vivió plenamente la vida con todo lo que ella
contiene de dolores y alegrías. Pese a que el autor niega en ella la
divinidad de Cristo, Arnold Bennett señaló que los árabes deberían
sentirse orgullosos de que Gibran hiciera recordar la Torah, los
salmos y las enseñanzas de Jesús al pueblo materialistas de los
Estados Unidos.
·
Aquejado de una terrible enfermedad, Gibran se esfuerza en donar a la
humanidad lo mejor de sí mismo, cristianizándolo en literatura y en pintura.
·
El 9 de abril de 1931, un amigo le encuentra sumido en
el dolor y pálido por la enfermedad, pese a que continúa
sonriendo con valentía. Se niega a que le lleven a un hospital;
quiere vivir sus últimos días entre sus dibujos y los esbozos de
sus obras. Al día siguiente, muere en el hospital neoyorquino
de San Vivente. Sólo tiene cuarenta y ocho años de edad.


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ALAS ROTAS (1912)

·
PREFACIO


Tenía yo dieciocho años de edad cuando el amor me abrió los ojos con sus
mágicos rayos y tocó mi espíritu por vez primera con sus dedos de hada, y Selma
Karamy fue la primera mujer que despertó mi espíritu con su belleza y me llevó al
jardín de su hondo afecto, donde los días pasan como sueños y las noches como bodas.
Selma Karamy fue la que me enseñó a rendir culto a la belleza con el ejemplo de su
propia hermosura y la que, con su cariño, me reveló el secreto del amor; fue ella la
que cantó por vez primera, para mí, la poesía de la vida verdadera.
Todo joven recuerda su primer amor y trata de volver a poseer esa extraña hora,
cuyo recuerdo transforma sus más hondos sentimientos y le da tan inefable felicidad, a
pesar de toda la amargura de su misterio.
En la vida de todo joven hay una "Selma", que súbitamente se le aparece en la
primavera de la vida, que transforma su soledad en momentos felices, y que llena el
silencio de sus noches con música.
Por aquella época estaba yo absorto en profundos pensamientos y
contemplaciones, y trataba de entender el significado de la naturaleza y la revelación de
los libros y de las Escrituras, cuando oí al Amor susurrando en mis oídos a través de
los labios de Selma. Mi vida era un estado de coma, vacía como la de Adán en el
Paraíso, cuando vi a Selma en pie, ante mí, como una columna. de luz. Era la Eva de
mi corazón, que lo llenó de secretos y maravillas, y que me hizo comprender el
significado de la vida.
La primera Eva, por su propia voluntad, hizo que Adán saliera del Paraíso,
mientras que Selma, involuntariamente, me hizo entrar en el Paraíso del amor puro y
de la virtud, con su dulzura y su amor; pero lo que ocurrió al primer hombre también
me sucedió a mí, y. la espada de fuego que expulsó a Adán del Paraíso fue la misma
que atemorizó con su filo resplandeciente y me obligó a apartarme del paraíso de mi
amor, sin haber desobedecido ningún mandato, y sin haber probado el fruto del árbol
prohibido.
Hoy, después de haber transcurrido muchos años, no me queda de aquel
hermoso sueño sino un cúmulo de dolorosos recuerdos que aletean con alas invisibles
en torno mío, que llenan de tristeza las profundidades de mi corazón, y que llevan
lágrimas a mis ojos; y mi bien amada, la hermosa Selma, ha muerto, y nada queda de
ella para preservar su memoria, sino mi roto corazón, y una tumba rodeada de cipreses.
Esa tumba y este corazón son todo lo que ha quedado para dar testimonio de Selma.
El silencio que custodia la tumba no revela el secreto de Dios, oculto en la
oscuridad del ataúd, y el crujido de las ramas cuyas raíces absorben los elementos del
cuerpo no des cifran los misterios de la tumba, pero los suspiros de dolor de mi
corazón anuncian a los vivientes el drama que han representado el amor, la belleza y la
muerte.
¡Oh amigos de mi juventud, que estáis dispersos en la ciudad de Beirut!: cuando
8 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
paséis por ese cementerio, junto al bosque de pinos, entrad en él silenciosamente, y
caminad despacio, para que el ruido de vuestros pasos no, turbe el tranquilo sueño de
los muertos, y deteneos humildemente ante la tumba de Selma; reverenciad la tierra
que cubre su cuerpo y decid mi nombre en un hondo suspiro, al tiempo que decís
internamente estas palabras:
• "Aquí, todas las esperanzas de Gibrán, que vive como prisionero del amor más
allá de los mares; todas sus esperanzas, fueron enterradas. En este sitio perdió
Gibrán su felicidad, vertió todas sus lágrimas, y olvidó su sonrisa.
• "Junto a esa tumba crece la tristeza de Gibrán, al mismo tiempo que los
cipreses, y sobre la tumba su espíritu arde todas las noches como una lámpara
votiva consagrada a Selma, y entona a coro con las ramas de los árboles un
triste lamento, en lastimero duelo por la partida de Selma, que ayer, apenas
ayer, era un hermoso canto en los labios de la Vida, y que hoy es un silente
secreto en el seno de la tierra."
¡Oh camaradas de mi juventud! Os conjuro, en nombre de aquellas vírgenes que
vuestros corazones han amado, a que coloquéis una guirnalda de flores en la
desamparada Tumba de mi bien amada, pues las flores que coloquéis sobre la tumba
de Selma serán como gotas de rocío desprendidas de los ojos de la aurora, para
refrescarlos pétalos de una rosa que se marchita.



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Vecinos míos, vosotros recordáis. con placer la aurora de vuestra juventud, y
lamentáis que haya pasado; pero yo recuerdo la mía como un prisionero recuerda los
barrotes y los grilletes de su cárcel. Vosotros habláis de aquellos años entre la infancia y
la juventud como de una época de oro, libre de confinamientos y de cuidados, pero
aquellos años. yo los considero una época de callada tristeza que caía como una semilla
en mi corazón, y crecía en él; y que no encontraba salida hacia el mundo del
conocimiento y la sabiduría, hasta que llegó el amor y abrió las puertas de mi corazón,
e iluminó sus recintos.
El amor me dio lengua y lágrimas. Seguramente recordáis los jardines y los
huertos, las plazas públicas y las esquinas que presenciaron vuestros juegos y oyeron
vuestros inocentes cuchicheos; yo también recuerdo hermosos parajes del norte del
Líbano. Cada vez que cierro los ojos veo aquellos valles, llenos de magia y dignidad,
cuyas montañas, cubiertas de gloria y grandeza, trataban de alcanzar el cielo. Cada vez
que cierro mis oídos al clamor de la ciudad, oigo el murmullo de aquellos riachuelos y
el crujido de aquellas ramas. Todas esas bellezas a las que me refiero ahora, y que
ansío volver a ver como niño que ansía los pechos de su madre, hirieron mi espíritu,
prisionero en la oscuridad de la juventud como el halcón que sufre en su jaula al ver
una bandada de pájaros que vuela libremente por el anchuroso cielo. Aquellos valles y
aquellas montañas pusieron el fuego en mi imaginación, pero amargos pensamientos
tejieron en torno de mi corazón una red de negra desesperanza.
Cada vez que iba yo a pasear por aquellos campos volvía decepcionado, sin
saber la causa de mi decepción. Cada vez que miraba yo el cielo gris sentía que el
corazón se me encogía. Cada vez que oía yo el canto de los pájaros y los balbuceos de
la primavera, sufría, sin comprender la razón de mi sufrimiento. Dicen que la
simplicidad hace que un hombre sea vacío, y que ese vacío lo hace despreocupado.
Acaso sea esto cierto entre quienes nacieron muertos y viven como cadáveres helados;
pero el muchacho sensible que siente mucho y lo ignora todo es la más desventurada
criatura que alienta bajo el sol, porque se debate entre dos fuerzas. La primera fuerza
lo impulsa hacia arriba, y le muestra lo hermoso de la existencia a través de una nube
de sueños; la segunda, lo arrastra hacia la tierra, llena sus ojos de polvo y lo anonada
de temores y hostilidad.
·
La soledad tiene suaves, sedosas manos, pero sus fuertes dedos oprimen el
corazón y lo hacen gemir de tristeza. La soledad es el aliado de la tristeza y el
compañero de la exaltación espiritual.
El alma del muchacho que siente que el beso de la tristeza es como un blanco
lirio que empieza a desplegar sus pétalos. Tiembla con la brisa, abre su corazón en la
aurora, y vuelve a cerrar sus pétalos al llegar las sombras de la noche. Si ese muchacho
no tiene diversiones, ni amigos, ni compañeros de juegos, su vida será como una
reducida prisión en la que no ve nada, sino telarañas, y no oye nada, sino el reptar de
los insectos.
Tal tristeza que me obsesionaba en mi juventud no era por falta de diversiones,
porque si hubiera querido las habría tenido; tampoco era por falta de amigos, porque
habría podido tenerlos. Tal tristeza obedecía a un dolor interno que me impulsaba a
amar la soledad. Mataba en mí la inclinación a los juegos y a las diversiones, quitaba
de mis hombros las alas de la juventud, y hacía que fuera yo como un estanque entre
dos montañas, que refleja en su quieta superficie las sombras de los fantasmas y los
colores de las nubes y de los árboles, pero que no puede encontrar una salida, para ir
cantando hacia el mar.
Tal era mi vida antes de que cumpliera yo dieciocho años. El año que los cumplí
es como la cima de una montaña en mi vida, porque despertó en mí el conocimiento,
y me hizo comprender las vicisitudes de la humanidad. En ese año volví a nacer, y a
menos que una persona vuelva a nacer, su vida seguirá siendo una hoja en blanco en
el libro de la existencia. En ese año vi a los ángeles del cielo mirarme a través de los
ojos de una hermosa mujer. También vi a los demonios del infierno rabiando en el
corazón de un hombre malo. Aquel que no ve a los ángeles y a los demonios en toda
la belleza y en toda la malicia, de la vida estará muy lejos del conocimiento, y su
espíritu estará ayuno de afecto.
·
I






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·
En la primavera de aquel maravilloso año, estaba yo en Beirut. Los jardines
estaban llenos de flores de Nisán, y la tierra tenía una alfombra de verde césped; y era
como un secreto de la tierra revelado al Cielo. Los naranjos y los manzanos, que
parecían huríes, o novias enviadas por la Naturaleza para inspirar a los poetas y excitar
la imaginación, llevaban blancas vestiduras de perfumados capullos.
La primavera es hermosa en todas partes, pero es más hermosa en el Líbano. Es
un espíritu que vaga por toda la Tierra, pero que hace su morada en el Líbano,
conversando con reyes y profetas, cantando con los ríos los Cantares de Salomón, y
repitiendo con los sagrados cedros del Líbano los recuerdos de las antiguas glorias.
Beirut, libre de los lodos del invierno y del polvo del verano, en la primavera es como
una novia, o como una sirena que se sienta a orillas de un arroyo, y que se seca la
suave piel a los rayos del sol.
Un día, en el mes de Nisán, fui a visitar a un amigo cuya casa estaba algo
apartada de la brillante y hermosa ciudad. Mientras charlábamos, un hombre de aspecto
digno, como de unos sesenta años de edad, entró en la casa. Al levantarme para
saludarlo, mi amigo me lo presentó como Farris Efendi Karamy, y luego mi amigo
pronunció mi nombre, con palabras elogiosas. El anciano me miró un momento, y se
tocó la frente con las puntas de los dedos, como si estuviera tratando de recordar algo.
Luego, se acercó a mí sonriente, y me dijo:
-Es usted hijo de un amigo mío muy querido y me da mucho gusto ver a ese amigo
en la persona de usted-.
Muy conmovido por las palabras del anciano, me sentí atraído hacia él como un
pájaro cuyo instinto lo lleva a su nido antes de la inminente tormenta. Al sentarnos, me
contó su amistad con mi padre, y recordó el tiempo que habían pasado juntos. Los
ancianos gustan de remontar sus recuerdos a los días de su juventud, tal como los
extranjeros que ansían volver a su propio país. Se complacen en referir anécdotas del
pasado, así como el poeta se complace en recitar su mejor poema. El anciano vive
espiritualmente en el pasado, porque el presente pasa para él velozmente, y el futuro
le parece una aproximación al olvido de la tumba. Así transcurrió una hora llena de
viejos recuerdos, como las sombras de los árboles sobre el césped. Cuando Farris Efendi
se levantó para marcharse, me puso la mano izquierda en el hombro y estrechó mi
mano derecha, diciendo:
-No he visto a tu padre desde hace veinte años. Espero que lo sustituyas, con
frecuentes visitas a mi casa-.
Agradecido, le prometí cumplir ese deber de amistad hacia un querido amigo
de mi padre.
Al salir el anciano, le pedí a mi amigo que me contara algo más acerca de él.
-No conozco a ningún hombre en Beirut cuya riqueza lo haya hecho amable, y cuya
bondad lo haya hecho rico -me dijo-. Es uno de esos raros hombres que vienen a este
mundo y se van de él sin hacer daño a nadie, pero las personas de esa clase
generalmente sufren mucho, y son víctimas de la opresión, porque no son lo
suficientemente hábiles para salvarse de la maldad de los demás. Farris Efendi tiene una
hija, de carácter muy parecido al suyo, cuya belleza y gentileza están más allá de toda
descripción; y también ella sufrirá mucho, porque la riqueza de su padre ya la está
colocando al borde un horrible precipicio. -Al pronunciar mi amigo estas palabras, noté
que su rostro se ensombrecía. Luego, mi amigo continuó: -Farris Efendi es un buen
anciano, de noble corazón, pero le falta fuerza de voluntad. La gente lo maneja como a
un ciego. Su hija le obedece, a pesar de ser orgullosa e inteligente, y tal es el secreto
que gravita en la vida de padre e hija. Este secreto lo descubrió un mal hombre, que
también es obispo, y cuya maldad se cobija a la sombra del Evangelio. Este prelado
tiene apariencia de ser amable y noble. Es la cabeza religiosa de esta tierra de gente
piadosa. La gente le rinde obediencia y lo venera. Y conduce a esta gente como un
rebaño de ovejas hacia el matadero. Este obispo tiene un sobrino, lleno de odio y de
corrupción. Más tarde o más temprano, día llegará en que colocará a su sobrino a su
derecha, y a la hija de Farris Efendi a su izquierda, y, al alzar su impura mano y al
pronunciar los votos del matrimonio sobre las cabezas de estos dos jóvenes, unirá una
virgen pura a un sucio degenerado, colocando el corazón del día en las entrañas de la
noche.
"Es todo lo que puedo decirte acerca de Farris Efendi y de su hija, así que te ruego
que no me hagas más preguntas al respecto.
Al decir esto, mi amigo volvió la cabeza hacia la ventana, como si estuviera
tratando de resolver los problemas de la existencia humana y de concentrarse en la
belleza del universo.
Al salir de esa casa, le dije que pensaba visitar a Farris Efendi unos días
después, con el propósito de cumplir mi promesa, y por la amistad, que había unido a
él y a mi padre. Se quedó mirándome un momento y noté un cambio en la expresión
de su rostro, como si mis escasas y simples palabras le hubieran dado una nueva idea.
Luego, me miró a los os de extraña manera, con una mirada en que se
mezclaban amor, la piedad y el temor; con la mirada de un profeta que prevé lo que
nadie más puede anticipar. Luego, sus labios temblaron levemente, pero mi amigo no
dijo nada al dirigirme yo a la puerta. Esa extraña mirada se grabó en mí, y no pude
comprender su significado hasta que maduré en el mundo de la experiencia, donde los
corazones se comprenden uno a otro intuitivamente, y donde los espíritus maduran con
el conocimiento.








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·
Unos cuantos días después, la soledad hizo presa de mí, y me cansé de los
estultos rostros de los libros; alquilé un carruaje y me dirigí a la casa de Farris Efendi.
Cuando llegamos al pinar en que la gente solía realizar meriendas campestres, el
conductor del carruaje tomó un camino privado, bajo la sombra de los sauces, que lo
bordeaban a cada lado. Al atravesar el pinar, pudimos ver la belleza de los verdes
prados, los viñedos, y muchas flores de Nisán, de colores vivos, que empezaban a
abrirse.
Unos cuantos minutos después, el carruaje se detuvo ante una casa solitaria, en
medio de un hermoso jardín. Saturaban el aire los aromas de las rosas, de las gardenias
y del jazmín.
Al bajar del carruaje y entrar en el espacioso jardín, vi a Farris Efendi, que salía
a mi encuentro. Me invitó a entrar en la casa cordialmente y se sentó a mi lado, como
un padre feliz que vuelve a ver a su hijo, y me abrumó con preguntas acerca de mi
vida, de mi futuro y de mi educación. Le contesté, y mi voz estaba llena de ambición
y celo; porque en mis oídos repicaba con campanas el himno de la gloria, y sentía que
me lanzaba en mi velero por el calmado mar de los sueños esperanzados. En eso
estábamos, cuando una hermosa joven, vestida con bellísimo vestido de seda blanca,
apareció tras las cortinas de terciopelo de la puerta, y caminó hacia mí. Farris Efendi y
yo nos levantamos de nuestros asientos.
-Mi hija Selma -dijo el anciano. Luego, me presentó, diciendo: - El destino me ha
devuelto a un querido viejo amigo, en la persona de su hijo.
Selma se quedó mirándome un momento, como si dudara que un visitante
pudiera entrar en su casa. Sentí la mano de la muchacha como un blanco lirio, y un
extraño sobresalto agitó mi corazón.
Volvimos a tomar asiento en silencio, como si Selma hubiese llevado a aquel
aposento un espíritu celestial digno de mudó respeto. Al darse cuenta de aquel súbito
silencio, la joven me sonrió, y dijo
-Mi padre me ha, contado muchas veces las anécdotas de su juventud y de los viejos
tiempos en que él y el padre de usted llevaban estrecha amistad. Si el padre de usted
le" ha contado lo mismo, este encuentro no es el primero entre nosotros.
El anciano estaba complacido de oír a su hija expresarse así.
-Selma es muy sentimental. Todo lo ve con los ojos del espíritu -dijo.
Luego, reanudó su conversación, con mucho tacto, como si hubiera encontrado en mí
un hechizo mágico que lo hubiera llevado, en alas del recuerdo, a los días pasados.
Mientras lo miraba, pensando en cómo sería yo en mis años posteriores, él se
quedó mirándome, como un sereno y viejo árbol que ha soportado muchas tormentas,
y al que la luz solar le proyectara la sombra sobre un renuevo que se estremeciera ante
la brisa de la aurora.
Pero Selma permanecía silenciosa. De vez en cuando, me miraba a mí, luego a
su padre, como si estuviera leyendo al mismo tiempo el primero y el último capítulo
del drama de la vida. El día transcurrió rápidamente en aquel jardín, y podía yo ver a
través de la ventana el fantasmal beso amarillo del ocaso sobre las montañas del
Líbano. Farris Efendi siguió relatando sus experiencias, y yo le escuchaba absorto, y
había tanto entusiasmo en mí, que su tristeza se convirtió en alegría.
Selma estaba sentada cerca de la ventana, mirándonos con sus tristes ojos y sin
hablar, aunque la belleza tiene su propio lenguaje celestial, más misterioso que las
voces de las lenguas y de los labios. Es un lenguaje misterioso, intemporal, común a
toda la humanidad; un calmado lago que atrae a los riachuelos cantarines hacia su
fondo, y los hace silenciosos.
Sólo nuestros espíritus pueden comprender la belleza, o vivir y crecer con ella.
Intriga a nuestras mentes; no podemos describirla con palabras; es una sensación que
nuestros ojos no pueden ver, y que se deriva, tanto del que observa, como de quien
es observado. La' verdadera belleza es un rayo que emana de lo más santo del
espíritu, e ilumina el cuerpo, así como la vida surge desde la profundidad de la tierra,
para dar color y aroma a una flor.
La verdadera belleza reside en la concordancia espiritual que llamamos amor, y
que puede existir entre un hombre y una mujer.
¿Acaso mi espíritu y el de Selma se tocaron aquel día en que nos conocimos, y
aquel anhelo de llegar hasta ella hizo que la considerara la más hermosa mujer bajo el
sol? ¿O acaso
¿Estaba yo intoxicado con el vino de la juventud, que me hacía imaginar lo que
nunca existió?
¿Acaso mi juventud cegó mis ojos naturales y me hizo imaginar el brillo de sus
ojos, la dulzura de su boca y la gracia de todo su cuerpo? ¿O acaso fueron ese brillo,
esa gracia y esa dulzura, los que abrieron mis ojos y me mostraron la felicidad y la
tristeza del amor?
Difícil es dar respuesta a estas preguntas, pero puedo decir sinceramente que en
aquella hora sentí una emoción que nunca había tenido; un nuevo cariño que se posaba
calmadamente en mi corazón, como el espíritu que vagaba sobre las aguas en el
momento de la creación del mundo, y también puedo decir que de ese cariño nacieron
mi felicidad y mi tristeza. Así terminó la hora de mi primer encuentro con Selma, y así
quiso el cielo libertarme de las cadenas de mi solitaria juventud, para permitirme
caminar en la procesión del amor.
El amor es la única libertad que existe en el mundo porque eleva tanto al
espíritu, que las leyes de la humanidad y los fenómenos naturales no alteran su curso.
Al levantarme de mi asiento para marcharme, Farris Efendi se acercó a mí y me
dijo serenamente:
-Ahora, hijo mío, ya conoces el camino a esta casa. Considérame tu padre y a Selma,
como tu hermana. La miré como pidiéndole a ella que confirmara aquella declaración.
La joven movió la cabeza en señal de asentimiento, y me miró como quien
vuelve a ver a una persona que se conoce desde hace mucho.
Aquellas palabras que pronunció Farris Efendi Karamy me colocaron al lado de su
hija, en el altar del amor. Fueron palabras de un canto celestial que terminó tristemente,
aunque había empezado en la más viva exaltación; elevaron nuestros espíritus al reino
de la luz y de la trémula llama; fueron la copa de la que al mismo tiempo bebimos la
felicidad y la amargura.
Salí de aquella casa. El anciano me acompañó hasta el borde del jardín, mientras
mi corazón se agitaba como los labios temerosos de un hombre sediento.

Acaba de terminar el mes de Nisán, y yo seguía visitando la casa de Farris
Efendi, y seguía viendo a Selma en aquel hermoso jardín, contemplando su belleza,
maravillándome de su inteligencia y oyendo los silentes pasos de la tristeza. Sentía que
una mano invisible me llevaba hacia ella.
En cada visita percibía un nuevo significado de su belleza, y una nueva intuición
de su dulce espíritu, hasta que la joven llegó a ser como un libro cuyas páginas pude
entender, y cuyos elogios podía yo cantar, pero que nunca podría terminar de leer. Una
mujer a la que la Providencia ha dotado de belleza espiritual y corporal es una verdad,
a la vez manifiesta y secreta, que sólo podemos comprender mediante el amor, y a la
que sólo podemos tocar con la virtud; y cuando hacemos el intento de describir a tal
mujer, su imagen se desvanece como la niebla.
Selma Karamy poseía la belleza corporal y espiritual, pero, ¿cómo describirla a
quien no la haya conocido? ¿Puede un hombre muerto recordar el canto de un ruiseñor,
y la fragancia de una rosa, y el susurro de un arroyo? ¿Puede un prisionero cargado de
pesadas cadenas seguir a la brisa de la aurora? ¿Acaso el orgullo me impide hacer la
descripción de Selma sólo con palabras ya que no puedo pintarla con luminosos
colores? El hombre hambriento en el desierto no se negará a comer pan duro, si el
cielo no hace llover sobre él el maná y las codornices.
En su blanco vestido de seda, Selma estaba esbelta como un rayo de luz de luna
que pasara a través del cristal de la ventana. Caminaba graciosa y rítmicamente.
Hablaba en voz baja y con dulces entonaciones; las palabras salían de sus labios como
gotas de rocío que cayeran de los pétalos de las flores, al agitarlas el viento.
Pero, ¡qué decir del rostro de Selma! Ninguna palabra podría describir su expresión,
que reflejaba, ora gran sufrimiento interno, ora exaltación celestial.
La belleza del rostro de Selma no era clásica; era como un sueño de revelación
que no se puede medir ni circundar, ni copiar con el pincel de un pintor, ni con el
cincel de un escultor. La belleza de Selma no residía propiamente en sus cabellos de
oro, sino en la virtud y en la pureza que los rodeaban; no en sus labios, sino en la
dulzura de sus palabras; no en su cuello de marfil, sino en el suave arco de su frente.
Tampoco residía su belleza en la línea perfecta de su cuerpo, sino en la nobleza de su
espíritu, que ardía como una blanca antorcha entre la tierra y el cielo. Su belleza era
como el don de la poesía. Pero los poetas son personas desventuradas, pues, por más
alto que se eleven sus espíritus, siempre estarán envueltos en una atmósfera de
lágrimas.
Selma era muy pensativa, más que parlanchina, y su silencio era como una
música que lo llevaba a uno a un mundo de sueños y que lo hacía escucharlos latidos
del propio corazón, y ver los fantasmas de los propios pensamientos y sentimientos al
lado de uno, como si nos miraran a los ojos.
Selma tenía un aura de profunda tristeza que la acompañó toda su vida y que
acentuaba su extraña belleza y su dignidad, como un árbol en flor que nos parece más
bello cuando lo vemos envuelto en la niebla del alba.
La tristeza fue un lazo de unión para su espíritu y para el mío, como si viéramos
en el rostro del otro lo que el corazón sentía, y como si oyéramos al mismo tiempo el
eco de una voz oculta. Dios había creado dos cuerpos en uno, y la separación no
podría ser sino una cruel agonía.
Los espíritus melancólicos reposan al reunirse con otros espíritus afines. Se unen
afectuosamente, como un extranjero al ver a un compatriota suyo en tierras lejanas. Los
corazones que se unen por la tristeza no serán separados por la gloria de la felicidad.
El amor que se purifica con lágrimas seguirá siendo eternamente puro y hermoso.