"PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

Pascual, gracias por la valoración que haces sobre mis aportaciones, pero no hago nada más que intentar estar a la altura de miras que tú te has propuesto a lo largo de este estudio sobre el Grupo poético de los 50.

Y fíjate que rebuscando en mi modesta librería para comentar sobe el grupo de los 50m me topé con un buen libro que contiene una sensacional antología de Carme Riera, sobre el grupo catalán de los 50, que editó Círculo de Lectores S.A., allá por el 2000 y que tituló "Partidarios de la felicidad". El grupo lo componen Jorge Folch, Alfonso Costafreda, Carlos Barral, Jaime Gil de Biedma, José Agustín Goytisolo y enrique Badosa.

Con lo que, a medida de que mi tiempo me lo permita, iré metiendo cuñas literarias, si es que consideraras que debo hacerlo.

Un abrazo.

Hombre, Antonio, claro que sí. Mencionas, al menos, a dos nuevos integrantes : Jorge Folch y Enrique Badosa - puesto que de Costafreda ya has hablado-. Yo desconocía el estudio al que haces mención. Lo más interesante es que si hay algo cierto en la existencia de esta promoción es la existencia de un "grupo catalán" - aunque yo no sepa definir exactamente sus ideas aglutinadoras, si hay estudios sobre ello-.
Yo seguiré hablando un poco de estos autores. Y de alguna autora como las que ya he mencionado ( Josefina Soria y Dionisia García).

"Ahora es verano y me proveo de alquitranes y espinas
-----/ y lápices iniciados

y las sentencias suben hacia las cánulas de mis
-----/ oídos.

He salido de la habitación obstinada.

Puedo hallar leche en frutos abandonados y escuchar
-----/ llanto en un hospital vacío.

La prosperidad de mi lengua se revela en cuanto fue
-----/ olvidado durante mucho tiempo y sin embargo
-----/ vistado por las aguas.

Éste es un año de cansancio. Verdaderamente es un
-----/ año muy viejo.

Éste es el año de la necesidad.

Durante quinientas semanas he estado ausente de mis
-----/ designios,

depositado en nódulos y silencioso hasta la
-----/ maldición.

Mientras tanto la tortura ha pactado con las
-----/ palabras.

Ahora un rostro sonríe y su sonrisa se deposita sobre
-----/ mis labios,

y la advertencia de su múica explica todas las
-----/ pérdidas y me acompaña.

Habla de mí como una vibración de pájaros que
-----/ hibiesen desaparecido y retornasen;

habla de mí con labios que todavía responden a la
-----/ dulzura de unos párpados."

(A. Gamoneda. De Descripción de la mentira. Antología Poética. Alianza Editorial. Págs.- 119/120)

Bien, el otro día colgué un poema de Dionisia García, de su último libro -"SEÑALES"-. Y como tantas otras veces fallé y el poema se me perdió en el aire. Yo quería hacer unas consideraciones sobre Dionisia - aunque nació en Fuente Álamo, Albacete en la fecha ya comentada 1929, hace tiempo que vive en Murcia-: desde cuando comienzo a oir de ella; desde cuando la conozco personalmente; qué obras suyas he leído y que impresión me merecen, etc... Antes de esas consideraciones quisiera colgar algunos poemas para que vosotros tengáis opinión propia, u os la vayáis formando. Y voy a empezar con ese poema que se me perdió. La obra está recién editada y mi consejo es que se compre. Pese a quien pese una obra en papel jamá será igual a una obra digital... Ni por allá te asomes.

"LOS ZAPATOS

Era un día de mayo y nueva la mañana,
sin alivio de un árbol que la vida nos diera
ni una paloma buena que prestara su vuelo.
Como naves ancladas en una tierra inhóspita,
aquellos edificios carcelarios
los estigmas mostraban en sus muros.

Galerías sin nombre oficiaban ahora.
Alguien acostumbrado orienta el recorrido.
Historia en las paredes que agrede a nuestros ojos,
lleva a sentir aullidos y voces uplicantes
de unos seres maltrechos, víctimas de ignominias.

Entre huesos y ropas, dos zapatos pequeños
de algún adolescente desnudo ante el suplicio.
Evocaba el hallazgo las manos inseguras
y el torpe deshacer de los cordones
antes de ver la muerte, su mirada de hielo.

No merece la pena saber, una vez más,
de castas miserables que mancharon un siglo,
mientras, en refinada alevosía,
la maldad se incrustaba en el arte humillado,
y Beethoven, partícipe en su gloria,
se oía en las estancias
para tapar vilezas que clamaban.

(Auschwitz)"

(Dionisia García. "Señales". Ed. Renacimiento. Sevilla 2012. Pág.-20).

Precisamente anoche repusieron en televisión la conocida película de Roman Polanski, "El pianista" , año 2002 y con Adrien Brody como interprete principal. Una rememoración de la vida del músico y compositor judeo-polaco Wladyslaw Szpilman. Impresionante en todos sus aspectos. Recomendable pese a su dureza porque es preciso tener en cuenta el grado de degradación moral al que puede llegar el ser humano. Esperemos que el pueblo judío sea capaz de rememorar lo que hicieron con él para no repetir él mismo las crueldades con el pueblo palestino, pasando, historicamente, de víctima a verdugo.
Yo no he visto el Campo de Auschwitz, ni el de Treblinka. pero he estado en dos ocasiones en el Memorial de Praga. Y sus imágenes no se pueden borrar de la mente.

"ESCENA PREMIADA

Llovía el cielo barro en las sombrías tierras,
donde el trigo se asoma malogrado.
Quienes pueblan los campos ven la sed,
y padecen el mal de los vencidos,
alejada y perdida la mirda
por el dolido aliento ante la espera.

Son manada dispersa y flagelada
que soporta los duros desafíos.
Se ha quebrado la hiel por las promesas rotas.
Anuldo el deseo en el aguardo,
porque fueron sus voces traicionadas.

Sin fundar el camino lo transitan,
y sin saber perecen cual gusano
que el leñador aparta de su ruta.

Se han sellado los labios, ante tanto abandono,
y la ración de arroz no tiene dueño.
Sobre la tierra seca se mueve un ser escuálido,
apenas puede andr. El buitre espera."

(Dionisia García. De la obra colectiva "POESÍA EN EL ARCHIVO" 2 -2007/2008-. Ediciones Tres Fronteras , Murcia 2008. Pág.-27)

"Infamias

Escondido temblaba, casi en llanto.
Parecía de tierra, con labios de granada.
No más de doce años sostenían su cuerpo
de tímido muchacho.
Desde angosta abertura vigilaba.
Ante sus ojos fijos, un erial implacable.
Le dolían los pies y el alma toda;
las horas entre el miedo.

Explosiones irrumpen, el humo se hace denso,
y ruidos culebrean entre la escasa yerba.
El vigilante acecha, va levantando el arma,
ya en alto se entretiene ante un ave que cruza.
Vuelve de nuevo, alerta, se reprocha.

El silencio se impone y propicia sosiego.
Como entre sueños llega
el aroma dormido de la casa,
abrigo familiar con escasez y holgura.

Segía recordando...,
y oyó que alguien andaba a sus espaldas.
Apenas tuvo tiempo del asombro:
una mueca anunciaba el dolor del costado.
Aguasangre en el pecho. Se orinó en la agonía.
Su rostro de terror al fin sereno"

(Dionisia García. Poesía en el Archivo 2; pág.- 26)

-----oooOooo-----

"MENSAJE

De repente esta tarde, agosto, do mil ocho,
aparece en la mesa un pequeño papel;
escritas dos palabras con letra inconfundible.
Hace más de una década que nos dejó su autora
y asombra este decir tan inocente...

Recibo, sin buscar, un vuelco de recuerdos
de la mujer sufrida que quiso ser amada.
Nos cuidab en las horas a cambio de ternura,
de susurros y afectos, con besos repetidos.

Perdonó nuestros gestos y reproches.
Quiso viajar a los lugares santos.
Seguro que por fin lo ha visto todo,
y su corazón bueno nos alienta.

Quizá sea un regalo este papel,
un aviso prudente, inesperado,
acerca de nosotros y nuestras pobres vidas"

(Dionisia Gacia. Señales. Pág.-65)

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Dionisia García nació en Fuente Álamo, de Albacete. licenciada por la Universidad de Murcia en Filología románica. Tiene diferentes libros de poemas, aforismos y cuentos. El primer libro de poemas es El vaho en los espejos, en 1976. Desde entonces ha publicado al menos otros 8 libros de poesía, destacando : Antífonas, 1978; Mnemosine, 1981; Voz perpétua, 1982; Interludio ( de las palabras y los días), 1987; Diario abierto, editada en Trieste, Italia en edición bilingüe italo-española, 1989... y así hasta , al menos, otros cuatro títulos más. En el año 2008 la editorial Renacimiento publica Cordialmente suya, una obra antológica que recoge su poesía desde el año 1976 hasta 2007. Sus poemas , además de en lengua italiana, han sido traducidos a otrosidiomas, incluídos, arabe y chino...
En el año 2000 la Universidad de Murcia instituyó un premio de poesía que lleva su nombre. Y que es de gran prestigio en el mundo de las letras.

"DECISIÓN ÚLTIMA

-----------------------Al profesor Francisco Jarauta

Apuntaba el otoño su esplendor de amarillos;
a través del cristal, veladuras y luces.
Sujeto a su destino, un hombre solo.

Acorralado y lúcido, asido a su maleta,
evitó despedidas y selladas palabras,
sin pretensión de ser un honorable.

Instantes angustiosos se imponían.
Él con él ante el mundo
(con ausencia de aquellos que le amaron
y fiel firmeza de un noble pensamiento).
Se fue lleno de dudas, de preguntas,
y el supremo dolor de abandonar la vida.

-------------(Port Bou, 26 de Septiembre de 1940)"

(Dionisia García: Señales. Pág.-59)

Este poema que acabo de exponer es una delicia. Y un enigma. Doloroso enigma. El poema está dedicado a Francisco Jarauta: pero obviamente Francisco Jarauta no estaba en Port Bou el 26 de septiembre de 1940. Dionisia creo que tampoco, pero se lo preguntaré cuando la vea. ¿Qué es Port Bou?. ¿Qué pudo ocurrir en Port Bou en aquella fecha que posteriormente impactara a nuestra escritora hasta conseguir un poema de tal magnitud sobre la angustia y la soledad?.
Estamos casi seguro de ello: el presumible suicidio de Walter Benjamin, escritor aleman, nacido en Berlín en 1892 y muerto en Port Bou el 26 o el 27 de Septiembre de 1940.
Pero, desde luego, no me quedaré con las ganas de preguntárselo a Dionisia

Y bien: estamos hablando de una gran cantidad de autores no incluídos en la nómina inicial de esta "promoción". Entre ellos, el más renombrado, Antonio Gamoneda que acaba de publicar un nuevo libro practicamente ya agotado de las librerías: Creo que se llama "Canción errónea". Cuando el otro día pregunté por él en la Librería más importante de Murcia - importante por su tamaño- me hicieron el escueto comentario de que no les quedaba ninguno. Ayer fui con la intención de saber si la edición se había agotado. Un expendedor experto se metió en el ordenador y me dijo que en otra tienda que tienen en la Universidad les quedaba un ejemplar. Y me lo pidió. Creo , pues, que en unos días podré hablar un poco de él.

En primer lugar, en "Canción errónea" apreciamos un profundo cambio en el estilo del poeta, en la forma de expresión lírica : más abrupta; más recia; más culminada y madura... Sin ningún tipo de concesión a lo que no sea su propio sentir vivencial:

"HABÍA
vértigo y luz en las arterias del relámpago,
fuego, semillas y una germinación desesperada.

Yo desgarraba la imposibilidad,
oía silbar a la máquina del llanto y me perdía en
-----/ la espesura vaginal. También
entraba en urnas policiales. Así
olvidaba los ojos blancos de mi madre.
------------------------------------- Vivía.
Parece ser.
----------- Vivía.

Ahora mismo atiendo distrído a mi estertor. No hay en
-----/ mí memoria ni olvido; única y simplemente
-----/ lucidez.

Han desaparecido los significados y nada estorba ya a
-----/ la indiferencia.

--------------- Definitivamente, me he sentado
a esperar a la muerte
como quien espera noticias ya sabidas."

(Antonio Gamoneda. "Canción Errónea". Tusquets. Barcelona 2012. Páginas 13-14

He leído gran parte del diálogo e intercambio de ideas entre Pascual y Antonio y me parece invalorable el aporte que cada uno hace.
Siempre vuelvo a lo mismo, sólo leyedo buena poesía se puede mejorar en la escritura.
Gracias amigos por este dedicado trabajo.
Besitosssssssss mil para cada uno y FELICIDADES

Cecilia, gracias. Voy a seguir con esta promoción porque todavía queda "leña que cortar". Y estoy seguro que Antonio hará aportaciones notables.
Un beso

Para que se aprecie un poco el comentario que antes hacía este es el primer poema de "Cecilia", 2000-2004, considerado el último libro de Antonio Gamoneda hasta "Canción errónea" - lo he terminado de leer, devorado practicamente por él, que me ha tragado en un vórtice irresistible e inenarrable-, el mejor ¿es lícito hablar de mejor o peor? desde "El emperrado corazón amora" - pero es que ahora entiendo su amistad, entre Gelman y Gamoneda, y espero que la misma dure y la afluencia de sus versos-.

"Fluías en la oscuridad; era más suave que existir.

Ahora, cuando una lágrima demasiado viva podría
herir tu rostro,

vas cautelosa hacia ti misma" ( Antonio Gamoneda; Antología Poética. Alianza editorial. Pág.-241)

"Como si te posases en mi corazón y hubiese luz
dentro de mis venas y yo enloqueciese dulcemente;
todo es cierto en tu claridad:

te has posado en mi corazón,

hay luz dentro de mis venas,

he enloquecido dulcemente" ( Antonio Gamoneda. Antología Poética -de "Cecilia"-; Alianza Editorial; pág.-242)

O bien

"HUYES de ti para alcanzar verdades que no existieron
-----/ nunca.

Hablas de un ave que atravesó tus sueños. Te engañas:
-----/ tú, aun no siendo, eres su única realidad.

"La rosa es bella, ¿y para qué?"
-------------------------- Así son tus grandes, tus
-----/ inútiles preguntas.

"Ignorar para ver", dices también.
--------------------------- Pero, ¿qué ver? Tan sólo
-----/ lograrás que ardan tus ojos.
---------------------------------- Compréndelo:
no existe más que una palabra verdadera:
-----------------------------------_--- NO"

(Antonio Gamoneda. "Canción errónea". Pág.-21)

(Anotación : dadas las posibilidades que la imprenta posee y que no son trasladables al ordenador , o al menos yo no sé, hago las siguientes matizacones:
1) Verso libre
2) Cuando la línea de guiones va seguida del símbolo / se trata del mismo verso en dos espacios diferentes.
3) Cuando la línea de guiones no va seguida de ningún otro símbolo se trata de un verso distinto.
3) Las palabras entrecomilladas hacer referencia a la voz o palabras de una persona distinta.

"Acerqué mis labios a tus manos y tu piel tenía la
suavidad de los sueños.

Algo semejante a la eternidad rozó un instante mis
labios" (A. Gamoneda. Antología. Alianza Editorial. Pág.- 243)

Atención a la anotación previa sobre la división del verso libre: según como está estructurado el poema en dicha Antología parece que el poema anterior consta de cuatro versos. Ignoro por qué pero sin embargo yo tengo la impresión de que el poema consta sólo de dos versos. Esta aclaración va para todos , pero fundamentlmente pasa Samara - que no debe nunca tener miedo en que un verso sea más o menos grande. Sea como sea ( dos o cuatro versos), es un poema "suave" - como la "suavidad de los sueños"-. Entra sin hacer ruido; genera la paz del lector que se asienta en sus propias emociones.
Veamos un extracto de un poema de "Canción errónea" donde el concepto de "suavidad", vuelve a aparecer - el poema completo lo pondré después:

"Es igual. Yo quiero oír la música sistólica o, no sé, ver
-----/ algo, ver, por ejemplo, la última madera, su
-----/ ausencia de temblor ante el abismo. Ver
el tiempo en inmovilidad y después
advertir suavemente su desaparición"

(Antonio Gamoneda: Canción Errónea, pág.-15)

(El autor , sin duda , ha sufrido o una metamorfosis o una evolución entre aquel tiempo y este tiempo. No estamos hablando de calidad poética - que siempre tendrá un componente fundamentalmente subjetivo. Estamos hablando de otra cosa: Verso libre allí y aquí. Pero mientras aquél se desliza como la misma caricia que describe, este de acá se mastica: y hay que masticarlo despacio porque sus aristas pueden arañar la lengua. Es un poema de una belleza fuera de lo común: pero atención, no intentar pasar por él como si tal cosa).

El poema completo es :

"Pretendo escuchar la música sitólica y su envoltura de
-----/ llantos, pero me disperso en la fugacidad de rotros
-----/ que se forman en la lluvia, rostros tan rápidos que
-----/ no alcanzan a existir.

Por otra parte, yo apenas sé llorar y, en consecuencia, me
-----/ pregunto: ¿es que alguien está llorando en mí?

Es igual. Yo quiero oír la música sistólica o, no sé, ver
-----/ algo, ver, por ejemplo, la última madera, su
-----/ ausencia de temblor ante el abismo. Ver
el tiempo en inmovilidad y después
advertir suavemente su desaparición.

--------------------------------------- Pero no.
Pensándolo bien, yo puedo estar equivocado: lo único
-----/ verdadero es la falsedad y
las palabras carecen de significado; la palabra "vivir",
-----/ por ejemplo, no significa aunque esté
frecuentemente ensangrentada.

Pero, pensándolo aún mejor,
la palabra "agonía", por ejemplo, significa.
--------------------------------------------- No
está pues clara la razón lingüística.
------------------------------------- No
está claro: agonizar sin causa ni deseo.
------------------------------------- Es
además muy cruel ésta y cualquiera otra
significación.
-------------- Lo deseable sería,
efectivamente, no tener pensamiento; descansar en la
-----/ falsedad, y después,
efectivamente, sin miedo ni esperanza,
--------------------------------------cesar"

( Antonio Gamoneda. Canción Errónea. Págs.-15/16).

Creo que después de este poema debería dejar un tiempo para que se analizara lo que he venido diciendo

Y bien: creo que ha pasado ese tiempo prudente. Voy a seguir con Antonio Gamoneda e iré intercalando a otros autores, conocidos y menos conocidos( ejemplo Caballero Bonald entre los primeros y Josefina Soria y Dionisia García entre los segundos. Pero eso será en otro momento porque como antes le decía a Javier debo preparar un pavo flambeado con salsa de castañas.
Volviendo a un comentario previo: pese a que "CECILIA" (2000-2004) sea el último libro considerado de Antonio Gamoneda, existe una publicación posterior del poeta, de la que ya estuvimos hablando y cuya primera edición es de 2008. Me refiero a ese excepcional libro que es "Extravío en la luz".
Hecha esta matización vuelvo a "Cecilia" con este poema:

"Yo estaré en tu pensamiento, no seré más que
una sombra imprecisa;

habré existido en un instante en que la alegría y la
piedad ardían en tus ojos.

Pero también quiero permanecer desconocido en ti.

Desconocido. Simplemente envuelto en tu felicidad.

Tú distraída en tu luz y yo apenas viviente en ella, y
así, imperceptiblemente amado, esperar la desaparición.

Aunque quizás estamos ya separados por un hilo de
sombra y cada uno está en su propia luz

y la mía es la que tú vas abandonando"

(A. Gamoneda. De "Cecilia", en Antología Poética; pág.- 249)

(A María, Walter, Lilí, Meli, Samara, Ceci, José Antonio... Quizás no tenga derecho a ello: pero es cierto, en estos momentos hay en mí una gran soledad. Día tras día vuelvo a esta promoción, a Gelman, a... Y auque parece ser que hay lecturas ni un comentario nos anima a continuar. Quizás sea necesario que así ocurra para que nuestro "ego" baje del cielo y se asiente en la tierra).

Voy a dejar un poema de Gamoneda y me iré a Gelman donde dejaré otro poema. Luego dejaré tranquilas ambas exposiciones durante un tiempo. Quizás sea necesaria la reflexión. Gracias por vuestro cariño.

"Sacudí la ceniza de mis párpados.
Busqué el día en el interior de la noche y, sí, se abrió
-----/ en mí: era como ser y no ser.

No hallé sustancia en la función del día. Descansé de mí
-----/ mismo
hasta que mis líquidos se vaciaron en la luz.

Me acerqué a las materias visitadas por cuchillos, a las
-----/ que gritan vespertinas,
y aún sentí la pulsación del hierro y la pasión de las
-----/ máquinas enloquecidas en la inmovilidad.

Después,
pasaron una vez más sobre mí tus manos"

(Antonio Gamoneda. Canción Errónea. Pág.-47)

Y hoy, precisamente hoy que comienzo la andadura de los 62 y que me siento más "abuelo" que nunca, retomo por un momento a Antonio Gamoneda con este precioso poema:

"Abuelo, respiras como un pájaro viejo y hueles como
---/ las flores corrompidas. ¿Por qué
conservas en ti tantas lágrimas?"

Cecilia no me habla así con su lengua rosada, tan
---/ parecida a las de las viborillas azules que
---/ inoculan un insomnio feliz.

Cecilia me piensa levemente; ignora que yo he entrado en su
---/ pensamiento y hasta lo precedo,
pero Cecilia tiene razón: yo soy, sin duda,
un pájaro cansado.

Sí, estoy cansado y desconozco o desprecio cuanto pueda ser
---/ luminoso a no ser su miradas,

Cuando se acabe mi cansncio, Cecilia dejará de advertir
el olor de las flores corrompidas"

(Antonio Gamoneda. Canción errónea. Pág.- 113))

"El óxido se posó en mi lengua como el sabor de una desaparición.

El olvido entró en mi lengua y no tuve otra conducta que el olvido,

y no acepté otro valor que la imposibilidad.

Como un barco calcificado en un país del que se ha retirado el mar,

escuché la rendición de mi hueso depositándose en el descanso;

escuché la huida de los insectos y la retracción de sombra al
/ingresar en lo que quedaba de mí;

escuché hasta que la verdad dejó de existir en el espacio y en mi espíritu,

y no pude resistir la perfección del silencio.

(Antonio Gamoneda. "Descripción de la mentira"; extracto. Cont.)

"No creo en las invocaciones pero las invocaciones creen mí.

han venido otra vez como líquenes inevitables.

La fermentación del verano se introduce en mi corazón y mis manos
// se deslizan cansadas en la lentitud.

Vienen rostros sin proyectar sombra ni hacer crujir la sencillez
// del aire;

sin osamenta ni tránsito, como si consistieran unicamente en el
// contenido de mis ojos, en la unidad de mis palabras, en el
// espesor de mis oídos.

Son obedientes y yo siento su reunión como una salud que se
// refugia en la oscuridad.

Es una amistad dentro de mí mismo;

es un estambre urdido por manos que son suaves en el interior de
// días." (A. Gamoneda. Descripción de la mentira. Continuará).

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En realidad he abierto este espacio porque estaba leyendo a Ángel González, el poema que pongo a continuación, y recordaba los sentidos versos que Carmen Parra dejaba en el tercer aniversaio de la muerte de su madre...

Este es el poema de Ángel González: lo dedico a todo aquellos que , de una u otra forma, hemos sentido la orfandad:

"PRIMERA EVOCACIÓN

Recuerdo
bien
a mi madre.
Tenía miedo del viento,
era pequeña
de estatura,
le asustaban los truenos,
y las guerras
siempre estba temiéndolas
de lejos,
desde antes
de la última ruptura
del Tratado suscrito
por todos los ministros de asuntos exteriores.

Recuerdo
que yo no comprendía.
El viento se llevaba
silbando
las hojas de los árboles,
y era como un alegre barrendero
que dejaba las niñas
despeinadas y enteras,
con las piernas desnudas e inocentes.

Por otra parte, el trueno
tronaba demasiado, era imposible
soportar sin horror esa estridencia,
aunque jamás ocurrió nada luego:
la lluvia se encargaba de borrar
el dibujo violento del relámpago
y el arco iris ponía
un bucólico fin a tanto estrépito.

Llegó también la guerra un mal verano.
Después llegó la paz, tras un invierno
todavía peor. Esa vez, sin embargo,
no devolvió lo arrebatado el viento.
Ni la lluvia
pudo borrar las huellas de la sangre.
Perdido para siempre lo perdido,
atrás quedó definitivamente
muerto lo que fue muerto.

Por eso ( y por más cosas)
recuerdo muchas veces a mi madre:

cuando el viento
se adueña de las calles de la noche,
y golpea las puertas, y huye, y deja
un rastro de cristales y de ramas
rotas, que al alba
la ciudad muestra desolada y lívida;

cuando el rayo
hiende el aire, y crepita,
y cae en la tierra,
trazando surcos de carbón y fuego,
erizando los lomos de los gatos
y trastocando el norte de las brújulas;

y, sobre todo, cuando
la guerra ha comenzado
lejos -nos dicen- y pequeña
-no hay por qué preocuparse-, cubriendo
de cadáveres mínimos distantes territorios
de crímenes lejanos, de huérfanos pueños..." (Á. González. Ciudad Cero. Palabra sobre palabra. Págs. 253-255)

Voy a seguir con Ángel González en esta tarde lluviosa del mes de marzo:

"INTRODUCCIÓN A LAS FÁBULAS PARA ANIMALES

Durante muchos siglos
la costumbre fue ésta:
aleccionar al hombre con historias
a cargo de animales de voz docta,
de solemne ademán o astutas tretas,
tercos en la maldad y en la codicia
o necios como el ser al que glosaban.
La humanidad les debe
parte de su virtud y su sapiencia
a asnos y leones, ratas, cuervos,
zorros, osos, cigarras y otros bichos
que sirvieron de ejemplo y moraleja,
de estímulo también y de escarmiento
en las ajenas testas animales,
al imaginativo y sutil griego,
al severo romano, al refinado
europeo,
al hombre occidental, sin ir más lejos.
Hoy quiero - y perdonad la petulancia.
compensad tantos bienes recibidos
del gremio irracional
describiendo algún hecho sintomático,
algún matiz de la conducta humana
que acaso pueda ser educativo
para las aves y para los peces,
para los celentéreos y mamiferos
dirigido lo mismo a las amebas
más simples
como a cualquier especie vertebrada.
Ya nuestra sociedad está madura,
ya el hombre dejó atrás la adolescencia
y en su vejez occidental bien puede
servir de ejemplo al perro
para que el perro sea
más perro,
y el zorro más traidor,
y el león más feroz y sanguinario,
y el asno como dicen que es el asno,
y el buey más inhibido y menos toro.
A toda bestia que pretenda
perfeccionarse como tal
---------------------- -ya sea
con fines belicistas o pacíficos,
con miras financieras o teológicas,
o por amor al arte simplemente.
no cesaré de darle este consejo:
que observe al "homo sapiens", y que aprenda"

(A. González. Fábulas para animales. Palabra sobre palabra. Págs.-161-162)

-----oooOooo-----

"ELEGIDO POR ACLAMACIÓN

Sí, fue un malentendido.
------------------------ Gritaron: ¡a las urnas!
y el entendió: ¡a las armas .dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La demo cracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -slencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio"

(A. González. Fábulas para animales. Palabra sobre palabra. Pág.-163)

Y vengo nuevamente con Gamoneda - me envuelvo, si queréis, de la soledad que emana de "es un estambre urdido por manos que son suaves en // el interior de los días...".Así terminaba la última exposición de "Descripción de la mentira". Sigue así :

"Ahora es verano y me proveo de alquitranes y espinas y lápices
// iniciados

y las sentencias suben hacia las cánulas de mis oídos.

He salido de la habitación obstinada.

Puedo hallar leche en frutos abandonados y escuchar llanto en un
// hospital vacío.

La prosperidad de mi lengua se revela en cuanto fue olvidado
// mucho tiempo y sin embargo visitado por las aguas.

Éste es un año de cansancio. Verdaderamente es un año muy viejo.

Éste es el año de la necesidad.

Durante quinientas semanas he estado ausente de mis designios,

depositado en nódulos y silencioso hasta la maldición.

Mientras tanto la tortura ha pactado con las palabras.

Ahora un rostro sonríe y su sonrisa se deposita sobre mis labios

y la advertencia de su música explica todas las pérdidas y me
// acompaña.

Habla de mí como una vibración de pájaros que hubiesen desaparecido
// y retornasen;

habla de mí con labios que todavía responden a la dulzura de unos
// párpados.




En este país, en este tiempo cuya pesadumbre se dibuja en lápidas
// de mercurio,

voy a extender mis brazo y penetrar la hierba,

voy a deslizarme en la espesura del acebo para que tú me adviertas,
// para que me convoques en la humedad de tus axilas.

Aún hay luz sobre las ramas abatidos y mi valor se descubre en
// sílabas en las que tú y los rostros actuáis como gránulos
// silvstres,

como espermas excitadas hasta penetrar en la bujía del sonido,

hasta sumergir mi cuerpo en aguas que no palpitan,

hasta cubrir mi rostro con las pomadas de la majetad.

No es una glorificaión, no es que la púrpura haya caído sobre mis
// huesos;

es más hermoso y antiguo: alentar sobre el vinagre hasta volverlo
// azul, adelantar un cuchillo y retirarlo húmedo de una exudación
// que dignifica al esgrimidor.

Agradezco la pobreza para que la pobreza no me maldiga y me
// conceda anillos que me distingan de cuando fui puro y legislaba
// en la negación.

Huelo los testimonios de cuanto es sucio sobre la tierra y no me
// reconcilio pero amo lo que ha quedado de nosotros.

Estoy viejo de mí mismo pero hay estigmas. Han llegado los
// visitantes. Hay hormigas debajo de las llagas.

Siento la fertilidad que se refugia en la ira de mis cabellos y
// oigo el deslizamiento de las especies que nos han abandonado.

He cesado en la compasión porque la compasión me entregaba a
// príncipes cuyas medallas se hundían en el corazón de mis hijas.

Yo haré con los príncipes una destilación que será nociva para
// ellos pero excitante y dulce en la población como lo es el zumo
// reservado en vasijas muy oscuras.

No recurriré a la verdad porque la verdad ha dicho no y ha puesto
// ácidos en mi cuerpo.

¿Qué verdad existe en el vientre de las palomas?

¿La verdad está en la lengua o en el espacio de los espejos?

¿La verdad es lo que se responde a las preguntas de los príncipes?

¿Cuál es entonces la respuesta a la pregunta de los alfareros?

Si levantas un túnica encontrarás un cuerpo pero no una pregunta:

¿para qué las palabras desecadas en cingulos o las construídas
// en esquinas inmóviles,

las convertidas en l´minas y, luego, desposeídas y ávidas?

Y bien: ¿he sido yo alguna vez cínico como asfalto o pelambre?

No es así sino que el asfalto poseía mi memoria y mis exclamaciones
// relataban la perdición y la enemistad"

(A. Gamoneda. Descripción de la mentira. Antología Poética. Alianza Editorial.


(cont.)

Gracias, querido Pascual, por Gamoneda. Una belleza y un placer de lectura estos versos.
Besitosssssssssssssssssss

Gracias a ti, Cecilia: haces que este desierto sea más transitable. Un beso

"Nuestra dicha es difícil recluída en la belladona y en recipientes
// que no deben ser abiertos.

Sucio, sucio es el mundo; pero respira. Y tú entras en la
// habitación como un animal resplandeciente.

Después del conocimiento y el olvido ¿qué pasión me concierne?




No he de responder sino reunirme con cuanto está ofrecido en los
// atrios y en la distribución de los residuos,

con cuanto tiembla y es amarillo debajo de la noche."

(A. Gamoneda; obra citada, págs.-123-124)



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"Nuestra dicha es difícil recluída en la belladona y en recipientes
// que no deben ser abiertos.

Sucio, sucio es el mundo; pero respira. Y tú entras en la
// habitación como un animal resplandeciente.

Después del conocimiento y el olvido ¿qué pasión me concierne?

Vuelvo a darte las gracias, querido Pascual. Este autor me encanta!!!!!!!!!!
Besitossssssssssssssss

"La crueldad nos hizo semejantes a los animales sagrados y nos
// condujimos con majestad y concertamos grandes sacrificios y
// ceremonias dentro de nuestro espíritu.

Descubríamos líquidos cuya densidad pesaba sobre nuestros deseos
// y aquellos lienzos y las escamas que conservábamos de las
// madres se desprendieron de nosotros: atravesábamos las
// creencias.




Todos los gestos anteriores a la deserción están perdidos en el
// interior de la edad.

Imaginad un viajero alto en su lucidez y que los caminos se
// deshiciesen delante de sus pasos y que las ciudades cambiasen
// de lugar: el extravío no está en él mas sí el furor y la
// inutilidad del viaje.

Así fue nuestra edad: atravesábamos las creencias.

Los que sabían gemir fueron amordazados por los que resistían
// la verdad, pero la verdad conducía a la traición.

Algunos aprendieron a viajar con su mordaza y éstos fueron más
// hábiles y adivinaron un país donde la traición no es necesaria:
// un país sin verdad.

Era un país cerrado; la opacidad era la única existencia.

Ciego en la inmovilidad, como basalto dentro de basalto, me poseyó
// el olvido. Éste fue mi descanso.

Permanecí, permanecí, pero mi obra es la retracción, la retirada
// hacia una especie maternal

y la virtud de mis oídos se adelgazaba dentro del silencio"

(A. Gamoneda. Op. Cit. 125.126)

"¿Cual es mi verdad? ¿Cual es mi alimento sin vosotros? ¿Quién
// juzgará a quien ha traicionado a la traición?

La pregunta es un ruido inútil en el idioma que sucede a la
// juventud.

Mi cuerpo pesa en la serenidad y mi fortaleza está en recordar; en
// recordar y despreciar la luz que hubo y descendía y mi amistad
// con los suicidas.

Reconoced mi lentitud y el animal que sangra dulcemnte dentro de mi alm.

Vuestra limpieza es inútil. Ilumináis en las ejecuciones y la
// locura crece en este resplandor. Magnificáis a vuestros
// enemigos y vuestra imprudencia comunica con sus deignios.

Harías mejor abandonando, deshabitando un tiempo que se coagula
// en la dominación.

¿Qué es la verdad? ¿Quién ha vivido en ella fuera de la
// dominación?

Haríais mejor en residir en légamos. Yo no soy vuestro maestro
// pero sí vuestra profundidad a la que quizá no llegaréis.

Pálidos judiciales: ¿qu´w sois, que sostenéis ante los muros
// aborrecibles?

Es otra complexión, es otra cólera la que me concierne:

mi madre es fértil en la cobardía;

mi corazón, temible en la dulzura." ( A. Gamoneda. Op. Cit. Págs.-126-128)