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    "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50" - Página 2 Empty Re: "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Jun 2012, 12:53

    Yo escuché Samara esta canción, por primera vez, en la Universidad de Madrid. Desde entonces no la he podido olvidar. Ahora mismo recordando aquellos tiempos no puedo evitar unas lágrimas mientras sigo a Paco con "Palabras para Julia". Gracias por traer este video. Espero que los compañeros puedan difrutar de él. Besos


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    "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50" - Página 2 Empty Re: "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Jun 2012, 17:16

    "Se oye llover sobre el metal marino " ( Carlos Barral); e insisto en ese poema que dejé entrever, del que dije que hablaría y que , para mí, es uno de los más bellos poemas de los últimos 50 años. Pertenece a un libro memorable -que yo leí en la misma libreria a la que acudí a comprarselo a mi hijo Pablo-, de una edición amorosamente cuidada y exquisita. Un pero : su contenido se reduce a seis poemas. Tan sólo 6 poemas que permiten,sin embargo, unas pinceladas sobre su autor. Dejaré ese dibujo para otro momento. Ahora decir que ANTONIO GAMONEDA, el poeta al que nos referimos nace en Oviedo en 1931. Cronologicamente, por tanto , se encuentra entre José Ángel Valente y Francisco Brines. En la contraportada del libro "EDAD", Edición Miguel Casado, Catedra.6ª Edición. Madrid 2006, se dice :
    "Antonio Gamoneda (Oviedo, 1931) pertenece cronológicamente, a la llamada Generación de los 50, de la que , sin embargo, le separan diferencia notables, aislado y restringido durante años a su ámbito provincial leonés, ajeno a grupos y escuelas...".
    Si no tuvieramos ni idea - que no la tenemos- sobre movimientos, tendencias, valores artíticos...tendríamos que, necesariamente abrir un espacio Antonio entre los autores que ya hemos mencionado. A no ser claro que él desechara esa idea por torpeza intelectual del autor de estas letras. Hecha esta introducción he aquí el poema :

    "HA DE LLOVER

    Hay sequía en la luz y la ceniza llora,
    como mi madre, sin lágrimas.

    Ha de llover.

    Ha de llover hasta que se levanten los maíces sagrados
    ----------y sea posible la celebración de la muerte.

    Ha de llover.

    ¿Por qué no? ¿Por qué no ha de llover
    en la tiniebla intestinal y en las hirvientes médulas?

    Ha de llover

    en los niños frenéticos y en los adoradores nocturnos
    y en los ancianos extraviados en la música.

    Ha de llover

    en el pensamiento y en la felicidad ensangrentada.

    Ha de llover sobre esta piedra enferma
    donde, en la noche, cunde un resplandor
    procedente de los astros inservibles.

    Ha de llover,

    tiene que caer la lluvia suavemente
    sobre los suicidas del amnecer.

    Ha de llover
    en la superficie cristianizada por la industria. Tiene
    ----------que llover
    hasta que aúllen las alondras y,
    bajo las catenarias, en Vega Magaz,
    los ferroviarios se desnuden
    y detengan la maquina que llora.

    Ha de llover en la extremaunción
    sacramentalmente perversa. Ha de llover
    en el interior del hierro y en la furia negra
    de quince niños ciegos y
    quince niños prematuros.

    Ha de llover con ternura
    sobre las secretrias parturientas.

    Ha de llover
    sobre lo juece y los asesinos,
    sobre los comandantes y las monjas.

    Ha de llover en lo prostíbulos,
    y en los ministerios invisibles
    y en ciertas fístulas y
    sobre las serpientes melancólicas.

    Y las serpientes han de silbar tristemente
    treinta melodías olvidadas. Son
    reconocibles por su olor a sombra
    a a sustancia inguinal. Dichas serpientes
    silbarán en las cajas de ahorro
    y en los urinarios y en las tumbas.
    Sí, ha de llover: hoy es martes
    especialmente. Hoy resucitan
    los fusilados de Villamañán.

    Ha de llover en las letrinas
    notariales hasta que aprezcan los títulos
    de propiedad mortal y de la tristeza hipotecaria y
    cien cartas de amor de Francisco Franco.

    Ha de llover con dulzura obre las niñas que abortan
    ----------en octubre.

    Ha de llover en la agonía de Jorge Pedrero y
    sobre los visitantes lívidos.

    Ha de llover en mis venas
    y en mi desaparición. Causa analógica:
    se sabe que los agonizantes son felices
    rodeados de llanto.

    Ha de llove con crueldad católica
    sobre los huesos de Felipe Segundo
    y de los Caídos por Dios y por España.
    Agua para los prostáticos
    y su dolor universal, agua también
    para los sifilíticos y los curas.

    Agua para los Borbones
    y para los mendigos y las mujeres rojas
    que gritaban los gritos amarillos
    de mil novecientos treinta y seis.

    Ha de llover.

    Ha de llover en los pantanos
    rebosantes ( se dice) de fascismo y de
    tristeza imperial. Se han encontrado
    poderosas razones ecuménicas
    para que llueva en los pantanos. Es
    fisicamente necesario a causa
    de la prosperidad del incesto y
    de los cuchillos olvidados en las iglesias. Ha
    de llover.

    Ha de llover, sí, pero no han de olvidarse
    los manantiales del odio ni las acequias
    secretas de los monasterios ni
    la humedad de las sociedades anónimas.

    Ha de llover jamás y siempre. Con
    desesperación agraria. Ha de llover
    hasta que enloquezcan lo metales
    y el sílice y las inmensas madres
    del Barrio de la Sal.

    Ha de llover ya.

    ---------------¿ Está lloviendo?
    Sí, está lloviendo. Las madres
    son blancas y locas.
    ------------------Vienen
    al penal y a los laboratorios
    de la tortura.
    ---------------Ya
    están aquí las madres. Traen
    fuego y amor.
    ---------------¡Ah de la lluvia,
    sobre las madres!
    ---------------Ya
    el agua y el amor y el fuego cunden.
    Ya están ardiendo sin escoria,
    con esperanza roja, avidamente,
    dulcemente, los juicios sumarísimos.

    ¡Ah de la lluvia!"

    ( Antonio Gamoneda. Extravío en la luz. Págs. 63 al final)





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    "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50" - Página 2 Empty Re: "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Jun 2012, 04:48

    Hay suficientes trabajos que versan sobre el Grupo poético de los 50. Uno de los más interesantes, sin duda, la introducción de Luís García Jambrina en el libro cuyo nombre certifica a dicho grupo.
    ¿Hay, además de coincidencia generacional, algún argumento
    que los agrupe...?: la pregunta es bastante compleja. Y aunque parece que existe una coincidencia general entre los críticos en señalar el alejamiento estético del grupo de la llamada poesía social - aunque manteniendo su escepticismo- esta apreciación precisaria tantas matizaciones como poetas forman el grupo. Ahora se afirma que desde el punto de vista de los miembros de los años 50 habría una suerte de escepticismo sobre las posibilidades de cambiar nada a través de la poesía. Y ello como contrapartida a autores previos ( generación de postguerra -Blas de Otero, José Hierro, Gabriel Celaya...) que según los mismos críticos sí sustentarían la idea de la poesía transformadora. Ni lo uno ni lo otro al 100 por cien - aunque la expresión no parezca muy lírica-. Los poetas de postguerra han sufrido estas en sus propias carnes en una edad en la que irremediablemente había que tomar partido. Asumen , como se ha hecho a través de la historia de la humanidad, que la poesía es "un arma cargada de futuro". Pero el lirismo de Blas de Otero, de José Hierro o de Celaya no puede ser cuestionado ahora ( mucho menos el de José Luís Hidalgo, cuyo compromiso político no es manifiesto).
    Pero los autores de los que ahora hablamos viven la guerra con una edad en la que la capacidad de raciocinio es dificilmente notable. Sí, las consecuencias están ahí. Pero ellos en su mayoría son pequeños burgueses acomodados , con excepción de Claudio Redríguez y Ángel González...Pero escuchemos al mismo Caballero Bonalt:

    "XL.- De la generación de los 50 se dice que , quitando casos como Ángel González o Claudio odríguez, eran "niños de papá" jugando a hacer la revolución. ¿Es eso cierto?
    J.M.C.B.- Pues sí. Y eso fue a veces criticado. Pensaban que éramos unos frívolos que teníamos la literatura como pasatiempo. Aunque nuestra propia lucha antifranquista nos exigió una toma de conciencia clara con aquella sociedad.
    XL.- Y eso lo refleja su poesía.
    J.M.C.B.- Así es. Aparece la toma de conciencia. En nuestro grupo de poetas hay algunos que son tan importantes como los mejores de las generaciones precedentes"

    (XL SEMANAL. 20 de Mayo de 2012)

    Afirman los expertos que hay otros puntos de convergencia entre estos autores. Entre ellos:

    a)Considerar y compartir a Antonio Machado como su maestro ( "Camposanto en Collioure", Ángel González). También a Luís Cernuda -uno de los poetas menos conocidos del 27- en cuanto a la importancia de trasladar el lenguaje corriente a la poesía; corriente pero intensificado. Jaime Gil de Biedma ( "Noches del mes de junio", a Luís Cernuda. Quizás no se haya destacado lo suficiente la influencia de Vicente Aleixandre y su sencillez - la humildad de todas las cosas y todos los hechos-:

    "Palabras, por ejemplo.
    Palabras de familia gastadas tibiamente" (Jaime Gil de Biedma, "Arte Poética"; a Vicente Aleixandre)

    b) Parece cierta también la evolución de su poesía desde los temas colectivos a los temas personales. En realidad los grandes temas personales de todos los tiempos. esos temas que, precisamente, hacen generación en función de su comprensión : el amor. Y también la amistad. Y también los mismos detalles y destellos de la vida cotidiana. Este último capítulo dará pie a la ironía y a la denunci de la cobardía y de la hipocresía social. Y ello con actitudes no sólo poéticas, sino también humanas. De alguna manera adoptando posiciones personales conflictivas, rompedoras que rayan, incluso en la adicción ( alcohol, marihuana, cocaina) ante la falta de un perpectiva personal o colectiva gratificante :

    "XL.- Aparte del alcohol y del tabaco ¿consumían habitualmente algún otro tipo de drogas?
    J.M.C.B.- Sí, claro que sí. Algunos fumábamos porros: otros no. Y alguna que otra droga. Pero en mi caso fue muy pasajero y lo hice por probar. "Por esa especie de ansiedad de experiencias de todo artista"(1). Para hablar de una cosa había que probarla antes, ¿no?. Y así lo hice. Pero muy rara vez"

    (XL Semanal. 20 de Mayo de 2012)

    c)Carlos Barral sostenía - y otros autores parecían apoyarlo- que el poema era un "conocimiento" que se desvelaba al poeta mientras escribía. Pero no sólo ello : también se desvela al lector cuando lo lee en función de su propia experiencia vital. Ello hace que un poema pueda tener tantas lecturas como experiencias extrapolables por parte de los lectores para su comprensión o identificación.

    Es posible que todavía existan más elementos catalizadores de esta Promoción. Pero yo creo que debo volver a la poesía y a los poemas de estos autores. Comencé con el libro "La promoción poética de los 50". Continuaré con él como base. Pero seguiré usando "Entreguerras" de Caballero Bonalt. Y además, a partir de ahora, usaré el genial libro de Ángel González "Palabra sobre palabra".
    Me he atrevido a interferir ( ¿interferir? ) la exposición con el poema "Ha de llover" de Antonio Gamoneda. Antonio Gamoneda merecería un estudio aparte. Pero me faltaría tiempo. Iré, por tanto, intercalando sus versos en esta exposición. Y si me viera con tiempo matizaría algunas características de su poesía. Además del libro "Extravío en la luz" usaré "Edad", que es una suerte de antología bastante completa editada por Miguel Casado (Cátedra) y el primer libro que le leí "Antología poética" de Alianza ( una maravilla de libro)

    "Ante las viñas abrasadas por el invierno, pienso
    en el miedo y en la luz ( una sola sustancia dentro
    de mis ojos),

    pienso en la lluvia y en las distancias atravesadas
    por la ira"

    (A. Gamoneda. Antología. Alianza. Pág.-174)





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    "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50" - Página 2 Empty Re: "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Jun 2012, 13:07

    Antes de esta última disquisición me quedé en Palabras para Julia de Goytisolo. Le corresponderí ahora a

    JAIME GIL DE BIEDMA ( pero será en otro momento, pues hora estoy un poquito cansado)


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    Mensaje por Samara Acosta Mar 26 Jun 2012, 13:21

    Te sigo Pascual, casi en silencio, pero te sigo, muchas gracias
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Jun 2012, 13:42

    JAIME GIL DE BIEDMA

    "IDILIO EN EL CAFÉ

    Ahora me pregunto si es que toda la vida
    hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
    la mano ante los ojos -qué latido
    de la sangre en los párpados- y el vello
    inmenso se confunde, silencioso,
    a la mirada. Pesan las pestañas.

    No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
    rostros vagos nadando como en un agua pálida,
    éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
    La tarde nos empuja a ciertos bares
    o entre cansados hombres en pijama.

    Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
    arriba, más arriba, mucho más que las luces
    que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
    Queda también silencio entre nosotros,
    silencio
    --------y este beso igual que un largo tunel."

    (Jaime Gil de Biedma. La Promoción poética de los 50. Pág.-239)

    -----oooOooo-----

    JOSÉ ÁNGEL VALENTE

    "SOBRE EL LUGAR DEL CANTO

    La mentira y sus vástagos.
    --------------------------El odio
    espeso y su constelación de sombra.

    La cólera terrible de la tierra
    que no alimenta la raíz del aire
    y se acuesta en la tierra boca abajo.

    La palabra que nace sin destino.

    La sangre que no siembra más que sangre.

    El pan deposeído de la casa del hombre.

    La opaca caridad del rico sórdido.

    La simonía de la inteligencia.

    El miedo y sus profetas.

    Un fruto triste se desgarra y cede
    más débil que su propia podredumbre.

    Ésta es la hora, éste es el tiempo
    -hijo soy de esta historia-,
    éste el lugar que un día
    fue solar prodigioso de una casa muy grande"

    (J. Ángel Valente, La Promoción poética de los 50. Pág.-284)

    -----oooOooo-----

    FRANCISCO BRINES (cont.)


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    Mensaje por Samara Acosta Miér 27 Jun 2012, 19:40

    La mentira y sus vástagos.
    --------------------------El odio
    espeso y su constelación de sombra.

    La cólera terrible de la tierra
    que no alimenta la raíz del aire
    y se acuesta en la tierra boca abajo.

    La palabra que nace sin destino.

    La sangre que no siembra más que sangre.

    El pan deposeído de la casa del hombre.

    La opaca caridad del rico sórdido.

    La simonía de la inteligencia.

    El miedo y sus profetas.

    Un fruto triste se desgarra y cede
    más débil que su propia podredumbre.

    Bárbaro Pascual...
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Jun 2012, 23:46

    Gracias, Samara, afortunadamente estás ahí y tu presencia justifica, de alguna manera, que siga con este trabajo : de no ser así pensaría que estoy en "la travesía del desierto". Gracias, insisto. Un beso


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    Mensaje por Samara Acosta Jue 28 Jun 2012, 09:14

    pienso en la lluvia y en las distancias atravesadas
    por la ira


    Que fuerza tiene este poeta,Antonio Gamoneda, has despertado en mí el querer conocerle a fondo, muchas gracias


    Pascual, he cruzado el desierto de Chile con Galeano, gracias a María que me alienta, pero estoy segura que sí hay quien siga estos post, aunque no comenten. ánimo es genial el esfuerzo que haces, te lo agradecemos todos, en este caso yo, besitos para todos
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Jun 2012, 14:35

    No te preocupes Samara : son pensamientos que tienen su propio impulso, pero no nos derrotan.
    Continúo con

    FRANCISCO BRINES

    "LA MUERTE DE SÓCRATES

    Después de muchas horas de discusión enfebrecida
    proclamaron: "Ha de morir el hijo de la partera,
    su elocuente palabra puede conducirnos a todos a la
    -----/muerte".
    Hacía ya tres noches que Atenas comentaba, por boca
    -----/de los jóvenes,
    el entusiasmo que, en la casa de Céfalo, se apoderó
    -----/de los presentes
    al sñalarles Sócrates las normas que habría de regir
    -----/el nuevo Estado.
    Ésta fue la razón de ue aprobasen, en conciliábulo
    -----/secreto, la muerte del filósofo,
    ya que a su vez todos estaban condenados por la
    -----/palabra de aquel hombre.
    Muy larga fue la discusión, y acalorada, pero también
    -----/fue noble por parte de unos pocos;
    y sólo al argumento de estos últimos, pasados tantos
    -----/años de aquel torpe homicidio,
    debo yo darle vida en mis palabras,
    Porque sus corazones eran buenos,
    aun advirtiendo en ellos acciones muy confusas
    cuyos informes trazos eran fruto de la debilidad del
    -----/ser humano,
    injustos hechos, por no haber alcanzado todavía
    aquel conocimiento deseado de la oculta verdad,
    y otros sucesos mínimos, no menos deplorables.
    Mas repasando ahora sus vidas, otras acciones fueron
    las que debieron merecer la gratitud de los
    -----/ciudadanos,
    pues al oído de su hijos
    pusieron como ejemplo a imitar el de aquellos varones.
    Esto es cierto, los corazones nobles eran pocos:
    la miserable envidia, el temor de perder la
    -----/preeminencia, ruin resentimiento,
    oscuras fueron las razones que impulsaron la muerte.
    Pero no en los que digo, tan sólo coincidentes
    -----/en el miedo a morir,
    pues sustentaban la sentencia en una reflexión
    que admita, acaso, algunos de vosotros.
    Es más, mientras vivieron
    sintieron el dolor por la muerte de Sócrates,
    el hombre en quien veían al mejor ateniense,

    y aún propusieron aplicar, y así lo hicieron algunas
    -----/de sus normas.

    La creación del nuevo Estado
    significaba el sacrificio de los que hubieran alcanzado
    -----/mayor edad de los diez años,
    deportados en masa para labrar la tierra,
    porque según los estatutos de la nueva República
    la educación viciaba los espíritus de todos.
    Estimaba el mejor que el scrificio suyo no importaba
    (pues era desasido de los bienes y también de la vida;
    digno de figurar, si no al lado de Sócrates, en línea
    -----/con Glaucón o con su hermano),
    pero tenía un hijo de tres años,
    tullido de las piernas, y aunque de bella faz,
    incapaz de ejercicios gimnásticos
    según la nueva ley,
    condenado a morir por vicio natural.
    Otras razones personales nos parecen más débiles,
    pues alguien defendía la vida de un pariente querido
    condenado, sin duda, por ser incorregible su maldad
    -----/en algunos aspectos de su alma.
    Eran siempre razones personales,
    como el miedo a morir que a todos dominaba,
    o esta extraña razón que algunos expusieron con documentos
    -----/abundantes:
    la calidad de los discípulos,
    era inferior, en mucho, a la de Sócrates,
    y algunos no llegaban a la altura de los medianos
    -----/ciudadanos.
    Y al repasar la vida y las costumbres de cada uno de ellos
    advirtieron que no correspondían la palabra y el acto;
    era simulación en ellos la doctrina,
    y el hecho evidenciaba su condición hipócrita.

    Las razones más nobles de que muriera Sócrates
    fueron, pues, éstas (débiles, sin embargo, al sereno
    -----/entender
    de la historia futura):
    engendra, muchas veces, acerba crueldad
    la mirada del puro,
    pues no ve que del justo principio se deriva el error
    -----/en ocasiones;
    y en el ojo del puro se adhiere red tupida
    que impide distinguir en los discípulos la verdad del
    -----/espíritu.

    Y, sin embargo, Socrates sabía
    que su Estado no habría de existir obre la tierra,
    pero sólo era un modelo de virtud
    para ayudar al hombre a que ordenase la conducta del alma.

    (Este seco relato de aquel crimen político
    lo dejaron escrito, y hoy se escribe, se escribirá mañana,
    al cumplirse cien años del oscuro homicidio)"

    (Francisco Brines. La promoción poética de los 50. Págs.-321 a 324)

    -----oooOooo-----



    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 02 Jul 2012, 23:43, editado 4 veces


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    Mensaje por Walter Faila Vie 29 Jun 2012, 15:22

    Que magnífico trabajo Pascual, ¡si los poetas del foro tuvieran más en cuenta la lectura de estos geniales poetas!...
    Hay tanto para aprender y aprehender.- Gracias Pascual, Samara y Evangelina por participar.-
    Felicitaciones Pascual


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    Mensaje por Samara Acosta Sáb 30 Jun 2012, 10:53

    Que delicia pasear por este post este sabado, muchas gracias Pascual,me ha encantado la muerte de Sócrates, besitos para todos
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2012, 00:07

    Walter, Samara : gracias a ambos. No os preocupéis. estoy bien. Y seguiré con esto porque me gusta. Abrazos.
    (Algo ha fallado y depués de tener todo el poema de Sócrates escrito me ha tirado para atrás la última parte. Lo intentaré otra vez cuando pueda pues creo que merece la pena)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Jul 2012, 00:14

    CLAUDIO RODRÍGUEZ.-

    "CON MEDIA AZUMBRE DE VINO

    ¡Nunca serenos!¡Siempre
    con vino encima!¿Quién va a aguarlo ahora
    que estamos en el pueblo y lo bebemos
    en paz? Y sin especias,
    no en el sabor la fuerza, media azumbre (1)
    de vino peleón, doncel o albillo,
    tinto de Toro. Cuánto necesita
    mi juventud; mi corazón, qué poco.
    ¡Meted hoy en los ojos el aliento
    del mundo, el resplndor del día! Cuándo
    por una sola vez y aquí, enfilando
    cielo y tierra, estaremos ciegos. ¡Tardes,
    mañanas, noches, todo, árboles, senderos,
    cegadme! El sol no importa, las lejanas
    estrellas...¡Quiero ver, oh, quiero veros!

    Y corre el vino y cuánta,
    entre pecho y espalda cuánta madre
    de amistad fiel nos riega y nos desbroza.
    Voy recordando aquellos días. ¡Todos,
    pisad todos la sola uva del mundo:
    el corazón del hombre! ¡Con su sangre
    marcad las puertas" Ved: ya los sentidos
    son una luz hacia lo verdadero.
    Tan de repente ha sido.
    Cuánta esperanza, cuánta cuba hermosa
    sin fondo, con olor a tierra, a humo.
    Hoy he querido celebrar aquello
    mientras las nubes van hacia la puesta.
    Y antes de que las lluvias del otoño
    caígan, oíd: vendimiad todo lo vuestro,
    contad conmigo. Ebrios de sequía,
    sea la claridad zaguán del alma.
    ¿Dónde quedaron mis borracherías?
    Ante esta media azumbre, gracias, gracias
    una vez más y adiós, adiós por siempre.
    No volverá el amigo fiel de entonces"

    (Claudio Rodríguez. La promoción poética de los 50. Págs.-360/361)
    (1) Azumbre.- Medida de capacidad de líquidos equivalente a unos dos litros. Media azumbre, por tanto, equivaldría a 1 litro.

    Respecto a este poema, vuelvo a exponer una parte de la entrevista que , en varias ocasiones, ha sido mencionada.

    "XL.- ¿Quién era más radical en confundir vida y bebida?
    J.M.C.B.- Claudio, quizá. Estaba en una situación peligrosa de salud. Bebía mucho y lo hacía a diario, cosa que otros de la generación no hacíamos. Yo nunca lo he hecho.
    XL.- Es algo muy peligroso beber en soledad.
    J.M.C.B.- Sí, sin duda. Gabriel Ferrater y Carlos Barral lo hacían. Y ambos tuvieron problemas. Gabriel, de hecho, acabó suicidándose. Y Carlos se implantaba parches subcutáneos para que le produjeran náuseas en cuanto bebía"

    (XL EL SEMANAL. 20 de Mayo de 2012) (Independientemente de la conveniencia o inconveniencia de estas declaraciones y de lo que a los familiares de Carlos Barral, Claudio Rodríguez y Gabriel Ferrater les hayan podido parecer yo las he sacado a colación porque el poema de Claudio está directamente enraizado con una costumbre española de clasificacón de vinos muy de pueblo, muy natural. Los tintos tenían dos denominaciones de origen que hacían referencia a su exquisitez : Rioja y Ribera del Duero. Todos los demás "tintos" de país eran vinos que no se bebían en copas sino en azumbres de metal, cuartillos - medio azumbre- chato- vaso bajo y ancho de las tabernas para beber el vino- o , lo que era más común entre amigos o grupos familiares, botas de cuero. Entre esos otros "tintos" se encontraban los vinos de Toro, que Claudio señala; los de Jumilla; los de Castilla La Mancha...Hoy, afortunadamente, eso otros vinos tienen , cada uno de ellos, su propia denominación de origen y presentan caldos muy elaborados.

    Una consideración : J Manuel Caballero Bonald cita en la entrevista - y por tanto se infiere de ello- a Gabriel Ferrater. Este no aparece en el libro que hemos tomado como base de esta pequeña exposición. Quizás finalmente me decida poner algún poema de Gabriel. Y quizás de otros autores para diversificar nuestro conocimiento admirando la belleza.

    -----ooOoo-----

    ÁNGEL GONZÁLEZ

    (Esto de las preferencias es una complejidad : muchas veces indica desconocimiento de lo que no entra dentro del rango de lo preferido. En mi caso, el poeta más leido, más conocido por mí , de esta promoción es, sin duda, Ángel. Consecuentemente se erige en el preferido. Posteriormente voy conociendo a los otros, a los demás y me impactan Carlos Barral, Goytisolo, Caballero Bonald...Y como me gusta la poesía todos los autores van dejando una huella más o menos significativa en mí -he de reconocerlo, yo diría menos que más-. Pero Ángel González me gusta, lo leo y releo, me posiciono ante sus versos y me dejo empapar por ellos :

    "Te tuve
    cuando eras
    dulce,
    acariciado mundo.
    Realidad casi nube,
    ¡como te me volaste de los brazos!

    Ahora te siento nuevamente.
    No por tu luz, sino por tu corteza,
    percibo tu inequívoca
    presencia.
    ...agrios perfiles, duros meridianos,
    ¡áspero mundo para mis dos manos!"

    (Ángel González. PALABRA SOBRE PALABRA. Seix Barral. Colección Austral. Pág.-11)

    "CUMPLEAÑOS

    Yo lo noto: como me voy volviendo
    menos cierto, confuso,
    disolviéndome en el aire
    cotidiano, burdo
    jirón de mí, deshilachado
    y roto por los puños.

    Yo comprendo: he vivido
    un año más, y eso es muy duro.
    ¡Mover el corazón todod los días
    casi cien veces por minuto!

    Para vivir un año es necesario
    morirse muchas veces mucho."

    (A. González. PALABRA SOBRE PALABRA. Pág.-17)

    "ESO NO ES NADA

    Si tuviésemos la fuerza suficiente
    para apretar como es debido un trozo de madera,
    sólo nos quedaría entre las manos
    un poco de tierra.
    Y si tuviésemos más fuerza todavía
    para presionar con toda la dureza
    esa tierra, sólo nos quedaría
    entre las manos un poco de agua.
    Y si fuese posible aún
    oprimir el agua,
    ya no nos quedaría entre las manos
    nada"

    (A. González. PALABRA SOBRE PALABRA. Pág.-18)


    "MUERTE EN EL OLVIDO

    Yo sé que existo
    porque tú me imaginas.
    Soy alto porque tú me crees
    alto, y limpio porque tú me miras
    con buenos ojos,
    con mirada limpia.
    Tu pensamiento me hace
    inteligente, y en tu sencilla
    ternura, yo soy también sencillo
    y bondadoso.
    ------------ Pero si tú me olvidas
    quedaré muerto sin que nadie
    lo sepa. Verán viva
    mi carne, pero será otro hombre
    -oscuro, torpe, malo- el que la habita...


    Miro
    mi mano. Ésta que tantas veces
    olvido
    sobre los objetos
    más ínfimos.
    Ahora es como un pájaro
    bruscamente caído
    desde mi cuerpo hasta
    ese sitio.
    Otro hallazgo: aquí está
    mi cuerpo. Vivo
    en él sin saber
    de él, casi sin sentirlo.
    A veces tropieza
    de improviso
    contra otro cuerpo inevitable.
    Y es el amor. Sorprendido,
    lo siento entonces aislado,
    entero, distinto.
    Otras veces el sol
    le dibuja un tibio
    perfil, o el viento lo rodea
    de un límite ceñido
    y concreto.
    Pero ahora es un frío
    presentimiento.
    ¡Árbol erguido
    frente a mí, súbito cuerpo
    mío!
    La sangre lo recorre. ¡Cómo
    desciende! =ídlo:
    éste es el corazón. Aquí se duerme
    el pulso, igual que un río
    en un remanso.
    Allí está el limpio
    hueso blanco en su cauce. La piel.
    Los largos músculos tenaces y escondidos.
    Sobre la tierra está. Sobre la tierra:
    alta espiga de trigo,
    joven álamo verde, viejo
    olivo.
    Está sobre la tierra. Estaba.
    Yo lo he visto.
    Un momento tan sólo.
    ------------------- ...Su estatura
    entre yo y esos campos amarillos.


    A qué mirar. A qué permanecer
    seguros
    de que todo es sí, seguirá
    siendo...Jamás pudo
    ser de otra forma, compacto
    y duro,
    este -perfecto en su cadencia-
    mundo.
    Preferible es no ver. Meter las manos
    en un oscuro
    panorama, y no saber
    qué es esto que aferramos, en un puro
    afán de incertidumbre, de mentira.
    Porque la verdad duele. Y lo único
    que te agradezco ya es que me engañes
    una vez más...
    ---------------("te quiero mucho")"

    (A. González. PALABRA SOBRE PALABRA. Págs.-21-24)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Jul 2012, 16:03

    Era mi objetivo, cuando comencé con esta exposición que conociéramos un poquito a los poetas que conforman esta Promoción. Son muchos. Y hacer un estudio de ellos tarea ardua para quien solamente es un aficionado a la poesía. Voy a seguir un tiempo más. Pero es posible que a partir de ahora mi atención a ellos no sea equilibrada. Y si no lo fuera sería producto, exclusivamente, de mi ignorancia. Dicho esto sigamos con

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

    "las palabras que aspiro a exonerar de sus hueras
    ----------/baldías adherencias
    sólo para entender de qué belleza me han desposeído
    en qué esfera han tratado de agostar tantas menguadas
    ----------/anodinas lecciones
    las palabras que en un larvario estado esperan desde
    ----------/germinar
    ¿contienen de algún modo esos locuaces signos que
    ----------/el azar despedaza
    que están apenas reteniendo las insonoridades de la
    ----------/oscuridad
    atenuando en noches muchas las trazas que preceden
    ----------/la luz


    sólo entre dos silencios cabe el tamaño justo del verbo predecir
    ya cuando el infuturo conduce al expectante a una
    ----------/inhumana disfunción
    rotos los nudos del deseo trasgredido el ayer las
    ----------/remembranzas
    en vilo la veloz muda del tiempo el trueque del
    ----------/tesón por la indolencia
    las precarias últimas voluntades retenidas en los
    ----------/atolladeros de la pasividad
    y ese estupor testamentario de los días acompasado
    ----------/a algún reloj exangüe
    mientras las marcas de lo venidero se identifican
    ----------/con la descreencia
    porque el ayer es sólo un epitafio porque mañana es
    ----------/nunca para siempre"

    (J.M.C.B. "Entreguerras". Págs.-17-18)


    "LAS ADIVINACIONES

    1

    Esta palabra de hoy, esta llaga inicial
    de cada día, que va depositando en la memoria
    su virus anhelante, su terror al vacío,
    traída de la sombra a fuerza de perderla,
    de irla haciendo veraz,
    dúctil como una arcilla impresa en lágrimas,
    pierde pie poco a poco hacia un hondón de olvido,
    hacia sombras inicuas donde es número el hombre,
    donde amar es rendirse entre brazos anónimos.

    Allí la vida asigna su identidad liviana
    al corazón más puro, a los labios más viles,
    a la muda conciencia que traza frente al tiempo
    la diaria impostura turbadora
    de una creación con trámites de fábulas,
    con quiméricos rastros de violencia impasible.

    Soy muchedumbre
    que deriva en las aguas de un tenebroso asedio.
    Mi memoria describe sueños vivos,
    materias conocidas de todos,
    asuntos comunales que van de boca en boca.
    ¿Por qué entonces - me dije- mi voz vindicativa
    lucha y besa y contagia
    cuando ahora la fundo con el metal del tiempo
    cuando quiero acuñarla con troqueles de indicios?
    ¿Qué desdén me obnubila si me llama el hermano
    de otro ser que construye su paz con el silencio?

    2

    Esta boca tenaz que, entre sus luces germinales,
    sintió acudir un día
    hasta sus asombrados cuencos de ignorancia
    los signos más humanos -las adivinaciones,
    las despeñadas ansias de néufragos espejos,
    el soplo alucinado de un mundo sin raíces,
    las preguntas que giran con las sombras-,
    hunde al fin en la nada su abdicación inútil,
    se deshace en el ocio funeral de la noche
    y junta sus hallazgos a la órbita cruel
    de esa paz para nunca que es un pecho apagado.

    Allí circula el mundo,
    reparte entre miserias un pan copulativo,
    inventa la esperanza, esa flor imposible
    que puja desde el fondo de los seres
    estrechando sus sueños con filiación idéntica.
    Allí los cuerpos crecen, se acompasan,
    ciegos y semejantes,
    hacia la esclavitud de una palabra sola
    en cuya sombra vamos consumiéndonos,
    en cuya sombra yacen afines los hastíos.

    Soy temblor que se aumenta
    entre animales ávidos y treguas y escrituras,
    entre nombres que han hecho su verdad con mentiras,
    amor y desamor jamás distantes.
    Todo lo que me cerca en mí palpita
    como una indagación ya en su origen frustrada
    donde es poco estar vivo, donde es poco
    abrir los brazos siempre, ir a todos los sueños,
    apagarse en la luz de todas las bellezas.

    Tengo la tierra - dije-, podré contar su fábula.
    Poblada está mi boca de piedras o de senos,
    de frutales despojos,
    de trabajos ungidos por las renunciaciones,
    de basuras que aún sirven a mis hambres.
    Si es verdad esa herencia, ¿ por qué entonces no ciñ
    con mi palabra de hoy, con mis historia ofrecida,
    aquello que más amo, lo que tan torpemente
    se me vuelve proclama de integridad inútil?
    ¿Cómo es posible ue en mi voz no aliente
    ese borrón de paz que trazan en sus pechos
    los otros, mis hermanos, los que a mi semejanza
    reconstruyen la vida y contemplan sus márgenes
    desde lguna implacable perseverancia muda,
    desde esa fe con rejas que es un labio sellado?"

    (J.M.C.Bonald : "La promoción poética de los 50". Págs.-127-129)

    (Este -Las Adivinaciones"- es sin duda un poema inmenso con una carga inexorable de fatalismo, propio quizás del momento histórico o incluso de la renovación poética. Y lo digo con mis dudas. Porque no he sabido establecer nunca fielmente la frontera entre corrientes poéticas. Máximo cuando un mismo autor, en una fase de su historicidad emocional, se adscribe a una suerte de concepcón artística para segundos después estar sentado comodamente en otra. Ejemplos de lo que estoy diciendo los hay .Y tampoco es tan dificil encontrarlos : entre el Lorca de "Romancero Gitano" y el autor de "Poemas en Nueva York" hay unas cuantas , cuando menos, anomalías conceptuales. No digamos entre el Pablo Neruda de Los veinte poemas y el de Odas elementales - las incorrecciones de los artículos antes de los nombres propios están hechas a despropósito-.
    Este poema, insisto, merece la pena ser releído unas cuantas veces...para aproximarnos un poquito a Caballero Bonald.
    Y, sin embargo -reflexiones hechas mientras dormía-, la cimentación poética de cada autor concita una visión propia de su universo individual y del universo que le ha tocado vivir ( este último, por más que siempre sea el mismo, siempre será visto de forma diferente en función de la respuesta creadora de cada autor).
    Entre el Caballero Bonald de "Las Adivinaciones" y el que expongo a continuación hay suficientes diferencias y, sin embargo, uniformidad creativa -incluso con sus márgenes técnicos diferenciales-. Mirad si no :

    "De todo lo que amé en días inconstantes
    ya sólo van quedando
    rastros,
    --------marañas,
    ----------------conjeturas,
    pistas dudosas, vagas informaciones:
    por ejemplo, la lluvia en la lucerna
    de un cuarto triste de París,
    la sombra rosa de los flamboyanes
    engalanando a franjas la casa familiar de Camagüey,
    aquellos taciturnos rastros de Babilonia
    junto a los barrizales suntuosos del Éufrates,
    un arcaico crepúsculo en las Islas Galápagos,
    los prolijos fantasmas
    de un memorable lupanar de Cádiz,
    una mañana sin errores
    en la tumba de Ibn´Arabi en un suburbio de Damasco,
    el cuerpo de Manuela tendido entre los juncos de Doñana,
    aquel café de Bogotá
    donde iba a menudo con amigos que han muerto,
    la gimiente tirantez del velamen
    en la bordada previa a aquel primer naufragio...

    Cosas así de simples y soberbias.

    Pero de todo eso
    ----------------¿qué me importa
    evocar, preservar después de tan volubles
    comparecencias del olvido?

    Nada sino una sombra
    cruzándose en la noche con mi sombra."

    (Poema "SUMMA VITAE". Primer poema del libro "Manual de Infractores". J.M. Caballero Bonald. Seix Barral. Barcelona 2005).

    En la contraportada de este libro podemos leer - sin saber quien suscribe el comentario- : "Independizada respecto a la de sus compañeros del grupo del 50, la poesía de Caballero Bonald sella un inteligente pacto entre la experiencia vivida y la experiencia lingüistica, valiéndose de una tensión expresiva que gusta del aforismo, la ironía y la paradoja. A partir de la desobediencia como engranaje conceptual, MANUAL DE INFRACTORES, incluye un veredicto contra los acosos de convencionalismos y banalidades". Comentario , al fin, bastante concluyente sobre la hagiografía de Caballero Bonald - sustituyendo los santos por los versos-.

    Tomaré unos días de descanso y coninuaré después con CARLOS BARRAL. Gracias


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    "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50" - Página 2 Empty Re: "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 17 Jul 2012, 09:26

    Debería haber continuado con Carlos Barral, pero estoy en el trabajo, tengo guardia hasta las tres y me he traido, por si tenía tiempo una Antología de Antonio Gamoneda. Sí, ya sé que Antonio no puede ser adscrito a la Promoción de los 50, aunque etariamente le correspondiera. Pero ya lo mencioné aquí. Y yo creo que su poesía, siempre viva, se abre a codazos sin necesidad de que se le rinda pleitesía:

    "El óxido se posó en mi lengua como el sabor de
    -----/una desaparición.

    El olvido entró en mi lengua y no tuve otra
    -----/conducta que el olvido,

    y no acepté otro valor que la imposibilidad.

    Como un barco calcificado en un país del que se
    -----/ha retirado el mar,

    escuché la rendición de mis huesos depositándose
    -----/en el descanso;

    escuché la huida de los insectos y la retracción
    -----/de la sombra al ingresar en lo que quedaba
    -----/de mí;

    escuché hasta que la verdad dejó de existir en el
    -----/espacio y en mi espíritu,

    y no pude resistir la perfección del silencio..."

    (Antonio Gamoneda. Antología Poética. Alianza Editorias. Pág.-117)

    "Sacudí la ceniza de mis párpados.

    Busqué el día en el interior de la noche y, sí, se abrió
    -----/en mí. Era como ser y no ser.

    Descansé de mi mismo

    hasta que mis venas se vaciaron en la luz.

    Me acerqué a las mterias visitadas por cuchillos, a las que
    -----/gritan hasta despertar el corazón

    y aún sentí la pulsación del hierro y la pasión de las
    -----/maquinas enloquecidas en la inmovilidad.

    En la pausa mortal, una vez más,

    pasaron lentamente sobre mí tus manos"

    (Antonio Gamoneda. Poema "Manos", del libro "Extravío en la luz". Edit. Casariego. Madrid. 2008. Pág.-39)

    Este ultimo libro, al que ya hicimos referencia, por su tratamiento editorial -impresión, gráficos...- es una auténtica joya. Una maravilla por todo. Y también , y no podía ser de otra manera, porque el preámbulo al mismo está realizado por Amelia Gamoneda, hija del poeta-. Y dice cosas muy interesantes sobre la poética de Antonio, bien alejada de los círculos intelectuales del momento -círculos, algunos de los cuales hoy sobreviven y él sigue manteniéndose alejado de ellos-. "Creo además que mi padre no sólo aprendió la lengua y la lectura de maner poética en el único libro que tenían en casa, el libro de poemas que escribió mi abuelo: la lengua materna entraba también en su oído como lengua poética con los relatos de la memoria íntima de mi abuela: las palabras, con todo su peso físico y su sentido secreto pesabn obre su orazón. Entiendo que por todo ello, desde siempre, la memoria familiar ha tenido para mi padre horma poética" (Amelia Gamoneda. Preámbulo de la obra citada. Pág.-23)


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    "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50" - Página 2 Empty Re: "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Jul 2012, 01:44

    CARLOS BARRAL

    "MÉTODO DEL ALBA

    o perseguir la aurora en carretera

    (1)

    Solo el licor profundo de la piedra
    y el polvo y la humedad del mundo itinerante
    que suenan por partículas responden
    en un rumor obscuro a las disueltas
    nubecillas de aire con esdrújula.

    Digo,
    digo frases caudales con pausas escarpadas,
    digo tu nombre en griego y de tus dedos
    el color injurioso todavía invisible
    y escucho mientras sigues
    pendiente del vacío, mirando silenciosa
    los bordes azulados de la esbelta agonía.

    Tú estás pensando ahora en el brillo de azogue
    de la playa humeante en que un perro sin dueño,
    o en la luz de un insecto o en la llama
    nacarada sin rojo de un fósforo instantaneo
    y están ya tus colores detrás de ti y envuelven
    los lindes transparentes de tu cabeza inmóvil.

    Compañía en la noche ya no puedes
    callar porque nocturna.
    -----------------------¿No conoces que cambia
    el ritmo a punto, experto de los dedos
    pegajosos, veloces, de este reptil que somos,
    y el lomo de las cosas ya se ha reblandecido?

    Es como el interior redondo de una larva
    o una vejiga inmensa la bóveda del cielo
    y aquello que era forma es casi un árbol
    mísero y esto otro es una torre
    verdadera y sin miedo, ya indudable.

    Será mejor parar y bajar al camino,
    ahora, en seguida y antes que no seas,
    y buscar esa flor que crece iempre
    pálida entre la grava
    -la tierna flor del día,
    pobre y sencilla, que quiere ser meada".

    (1) Este poema lleva los siguientes versos como introducción:

    "Ar vei vermeills, vertz, blaus, blancs, groucs
    vergiers, plans, plais, tertres e vaus"

    con la siguiente nota del editor :

    "Ahora veo rojos, verdes, azules, blancos, amarillos/ vergeles, llanos, llanuras, colinas y valles". Los versos pertenecen a una canción del poeta provenzal Arnaut Daniel.

    (Carlos Barral. La Promoción poética de los 50. Págs.- 185-186)

    (1) Hace referencia a unos versos del poeta provenzal Arnaut Daniel que abren este poema:

    "Ar vei vermeills, vertz, blaus, blancs, groucs
    vergiers, plans, plais, tertres e vaus"

    Traducción.

    " Ahora veo rojos, verdes, azules, blancos, amarillos
    vergeles, llanos, llanuras, colinas y valles".

    No es infrecuente que Carlos Barral abra sus poemas con una cita de un autor más o menos prestigioso haciendo una referencia al tema de la obra.
    El siguiente poema tiene una importancia capital por su riqueza metafórica y su sangrante realidad : muchos de los miembros de esta promoción, como reconoce Caballero Bonald en la entrevista que hemos citado en varias ocasiones, estuvieron al borde del abismo de la adicción y la auto- destrucción personal.

    "EVAPORACIÓN DEL ALCOHOL

    De un golpe ser herido
    por la luz como a látigo, ser débil,
    líquido hacia los dedos. No poderse
    incorporar simétrico. Ser blando
    y estar a punto de caer, ser puesto
    como a parir el universo.
    Y abrir los ojos e un cadáver
    y ver todo amarillo, verlo todo
    vibrante y afilado, como espinas
    que pinchan no sé dónde. Ver el hilo
    que se puede romper y luego oírlo
    crujir
    ------y notarse los goznes de la espalda.
    Zozobrar en lo blanco, ser apenas
    capaz de nadar sobre la sábana
    y quedarse en la duda hasta que el perro
    salta.
    Y contemplar sus ojos de animal superior
    y el péndulo del tiempo en su mirada.

    Y estar a punto de soldar
    la cabeza hemicránea
    y de asumir la mano,
    perdida como un guante en una apuesta extraña,
    si no fuera el dolor, la protesta gimiente
    del cuerpo despeñándose...

    Espinazo de vidrios
    doloridos o de reseco mimbre o de corruptos
    y frágiles alambres y, en la punta,
    clavada la memoria como una cosa blanda,
    como una vieja fruta escarnecida,
    ---------------------------------y pesa
    y oscila sobre el asta.

    -----------------------Igual que una cabeza
    vista en un álbum de la guerra.
    -------------------------------Acuden
    arrugados recuerdos y, en medio, dilatada
    como un odre la idea de la culpa,
    como una maldición,
    -------------------como un injusto
    olvidar la alegría de la noche,
    el joven compañero que hemos sido
    y hemos visto quedarse en el portal,
    ávido de aventuras, y que podía
    llegar mucho más lejos, que propuso
    tomarnos otra copa, buscarla, si era el caso,
    en los escombros úricos del puerto.

    Que con mano segura
    nos guió por el filo del raíl reluciente,
    en fácil equilibrio, nos hizo más ligeros
    al borde del canal y ungió la carne
    triste frente a aguas tenebrosas
    y nos hizo nadar y hacer poemas
    y traducir sin falta y entender lo oscuro
    y hablar con desempeño,
    -----------------------y recorrer el bosque
    que no tiene caminos por el día.

    Y que ensanchó la curva peligrosa
    y nos puso de acuerdo con el ruido
    furioso del motor; que nos llevaba
    a un lugar con tambores y muchachas
    vertiginosas que l luz del alba
    giran sobre la punta de los dedos
    y que cambian de cintas según cambian
    los delgados colores de la aurora.

    Y que insistentemente prometía
    un amor para héroes, en lo alo
    de un edificio de cristal y acero
    fortificao contra el sol
    ------------------------(cercano
    pero un poco más tarde).

    -----------------------¿ Qué es ahora
    de él en este exilio de rastrojos,
    de polvoriento leño consumido
    o de piedra velluda y de réptiles,
    después de las cenizas de su noche,
    larga como los años,
    y plena y exaltante, y que ya muerta
    nos quema y envejece, y se derrumba
    con los ojos cerrados, vacilando
    bajo la ducha atemperada...?"

    (Carlos Barral. La Promoción Poética de los 50. Págs.-187-189)

    -----oooOooo-----

    JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

    Este pequeño poema, que abre este apartado, podría considerarse un compendio de "Arte poética" - lo subrayo por ser el título de una obra de Jorge Luís Borges-, no tanto porque explique la significación íntima de la poesía como por el valor que al poema da :

    "EL POEMA: NO YO

    Hay quien lee y quien canta poemas que yo hice
    y quien piensa que soy un escritor notable.
    Prefiero que recuerden algunos de mi versos
    y que olviden mi nombre. Los poemas son mi orgullo"

    (J.A. Goytisolo. "La Promoción poética de los 50". Pág.-227)

    En el libro mencionado más arriba ("Arte Poética") Borges dice : "Cada vez que leo un poema la experiencia sucede. Y eso es la poesía". La experiencia ?. Goytisolo parece haberlo comprendido: La dación en pago, la satisfacción de ser, la comprensión de que los versos deberían tener su propia autonomía.

    "A VECES

    A veces
    -------alguien te sonríe timidamente en un supermercado
    -------alguien te da un pañuelo
    -------alguien te pregunta con pasión qué día es hoy en
    ---------------/la sala de espera del dentista
    -------alguien mira a tu amante o a tu hombre con envidia
    -------alguien oye tu nombre y se pone a llorar.

    A veces
    -------encuentras en las páginas de un libro una vieja
    ---------------/ foto de la persona que amas y eso te da
    ---------------/ un tremendo escalofrío
    -------vuelas sobre el Atlántico a más de mil kilómetros
    ---------------/ por hora y piensas en sus ojos y en su
    ---------------/ pelo
    -------estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de
    ---------------/ un día luminoso
    -------tocas un pie y te enervas como una quinceañera
    -------regalas un sombrero y empiezas a dar gritos.

    A veces
    -------una muchacha canta y estás triste y la quieres
    -------un ingeniero agrónomo te saca de quicio
    -------una sirena te hace pensar en un bombero o en un
    ---------------/ en un equilibrista
    -------una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas
    ---------------/ a tu prima
    -------un viejo pantalón te hace desear con furia y con
    ---------------/ dulzura a tu marido

    A veces
    -------explican por la radio una historia ridícula y
    ---------------/ recuerdas a un hombre que se llama
    ---------------/ Leopoldo
    -------disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en
    ---------------/ tu mujer y en tu hija
    -------ordenan que hagáis esto o aquello y en seguida te
    ---------------/ enamoras de quien no hace ni caso
    -------hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia
    -------apagan las luces de la sala y ya buscas la mano
    --------------- de tu amigo.

    A veces
    -------esperando en un bar a que ella vuelva escribes un
    ---------------/ poema en una servilleta de papel muy fino
    -------hablan en catalán y quisieras de gozo o lo que sea
    ---------------/ morder a tu vecina
    -------subes una escalera y piensas ue sería bonito que el
    ---------------/ chico que te gusta te violara antes del
    ---------------/ cuarto piso
    -------repican las campanas y amas al campanero o al cura o
    ---------------/ a Dios si es que existiera
    -------miras a quien te mira y quisieras tener todo el
    ---------------/ poder preciso para mandar que en ese mismo
    ---------------/ instante se detuvieran todos los relojes
    ---------------/ del mundo.

    A veces
    -------sólo a veces gran amor"

    (J.Agustin Goytisolo. "La Promoción poética de los 50". Pág.- 219-220)

    -----oooOooo-----

    JAIME GIL DE BIEDMA (cont.)

    "INTENTO FORMULAR MI EXPERIENCIA DE LA GUERRA

    Fueron, posiblemente,
    los años más felices de mi vida,
    y no es extraño, puesto que a fin de cuentas,
    no tenía los diez.

    Las víctimas más tristes de la guerra
    los niños son, se dice.
    Pero también es cierto que es una bestia el niño:
    si le perdona la brutalidad
    de los mayores, él sabe aprovecharla,
    y vive más que nadie
    en ese mundo demasiado simple,
    tan parecido al suyo.

    Para empezar, la guerra
    fue conocer los páramos con viento,
    los sembrados de gleba pegajosa
    y las tardes de azul, celestes y algo pálidas,
    con los montes de nieve sonrosada a lo lejos.
    Mi amor por los inviernos mesetarios
    es una consecuencia
    de que hubiera en España casi un millón de muertos.

    A salvo en los pinares
    -pinares de la Mesa, del Rosal, del Jinete!-,
    el miedo y el desorden de los primeros días
    eran algo borroso, con esa irrealidad
    de los momentos demasiado intenssos.
    Y Segovia parecía remota
    como una grn ciudad, era ya casi el frente
    -o por lo menos un lugar heroico,
    un sitio con tenientes de brazo en cabestrillo
    que nos emocionaba visitar: la guerra
    quedaba allí al alcance de los niños
    tal y como la quieren.
    A la vuelta, de paso por el puente Uñés,
    buscábamos la arena removida
    donde estaban, sabímos, los cinco fusilados.
    Luego la lluvia los desenterró,
    los llevó río abajo.

    Y me acuerdo también de una excursión a Coca,
    que era el pueblo de al lado,
    una de esas mañaanas que la luz
    es aún, en el aire, relámpago de escarcha,
    pero que anuncian ya la primavera.
    Mi recuerdo, muy vago, es sólo una imagen,
    una nítida imagen de la felicidad
    retratada en un cielo
    hacia el que se apresura l torre de la iglesia,
    entre un nimbo de pájaros.
    Y los mismos discursos, los gritos, las cnciones
    eran como promesas de otro tiempo mejor, nos ofrecían
    un billete de vuelta al siglo diez y seis.
    Que niño no lo acepta?

    Cuando por fin volvimos
    a Barcelona, me quedó unos meses
    la nostalgia de aquello, pero me acostumbré.
    Quien me conoce ahora
    dirá que mi experiencia
    nada tiene que ver con mis ideas,
    y es verdad. Mis ideas de la guerra cambiaron
    después, mucho después
    de que hubiera empeado la posguerra"

    (Jaime Gil de Biedma.La Promoción poética de los 50. Págs.-254.255)



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    Mensaje por Walter Faila Sáb 04 Ago 2012, 18:07

    Alguna vez participé en un concurso en que Gamoeda era jurado, por supuesto, no figuré jeje.-
    Estupendo tu trabajo querido Pascual, un abrazo grande y gracias


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Ago 2012, 08:35

    No te preocupes, Walter. Yo tampoco obtuve nunca premio significativo. Todo llegará. abrazos


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    Mensaje por Walter Faila Vie 10 Ago 2012, 18:05

    Que sea mientras estemos vivos jeje (claro que primero tendría que participar más)

    De verdad es un trabajo hermoso el que te tomaste amigo.-

    Gracias por ésta gran biblioteca que nos estás armando día a día.-

    Abrazos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 13 Ago 2012, 11:44

    Continuaré todavía con esta Promoción. Sé que hay cosas muy interesantes. Y actuales.
    Abrazos


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 27 Sep 2012, 01:03, editado 1 vez


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    Mensaje por Samara Acosta Lun 13 Ago 2012, 11:49

    Como un barco calcificado en un país del que
    se ha retirado el mar.

    Muchas gracias.
    Pascual no entro tanto como antes, pero siempre que lo haga ya sabes que te sigo en tus trabajos, besitos para toda la familia. abrazo
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Ago 2012, 15:15

    Bueno, Walter, Samara : no abundan mucho los comentarios en esta página, doy fe de ello. Pero creo que no debe llevarme al desánimo. Comencé con la Promoción Poética de los 50 sin saber muy bien donde me llevaría. Por el puro placer de retomar la poesía que se ha hecho aquí después de los poetas de postguerra ( Hierro, Celaya, Otero, Hidalgo...). Incluso , haciendo confesión de mis contradicciones, a sabiendas que algunos de esos poetas - que ya no nombraré por pudor- los había leído hace tiempo y, fijaos bien, me habían generado una suerte de aversión. Hoy afortunaddamente, las cosas en su sitio, recupero lo que no fui capaz de entender en su momento y hago elogio de ello. Pero es cierto, y ya lo signifiqué antes, esta es como la última vuelta a la Promoción. Una vez concluya con ella intentaré volcarme un poco más en CABALLERO BONALD, en ÁNGEL GONZÁLEZ y en GAMONEDA - aunque no pertenezca a la promoción-. Sé que hay múltiples autores esperando. Que esto no se acaba. Que después de ellos deberíamos hablar de Felix Grande, de Carlos Bousoño y de tantos más. Pero irán llegando , os lo aseguro. Al menos mientras me quede fuerza para suspirar.


    FRANCISCO BRINES.-

    "TODOS LOS ROSTROS DEL PASADO

    Todos los rotros del pasado, difusos, bellos, han venido
    con su pureza o su maldad
    a liberarme de la tristeza en esta tarde.
    Nada remuerde a la conciencia
    si llevo la piedad a unos ojos terribles,
    o a unas manos que sólo golpearon,
    porque así me miren otros, con ojos arrasados,
    sabiéndome también terrible y violento.
    La pequeña emoción que voltean los pechos
    a uno los enciende con el gozo
    y a otros los condena con dolor profundo,
    y el hombre no comprende el designio secreto de su
    -------------------------------------/ naturaleza.


    Todos nos hemos reunido,
    algunos todavía con rubor infantil, otros desnudos
    y vigorosos debajo de las sábanas,
    para mirarnos confiadamente.
    Y en la mirada de cada uno reconocemos el bien,
    y el mal de cada uno es el que nos trasmitimos con
    --------------------------------------/ ceguedad.
    Nos hemos preguntado, y nadie sabe la respuesta,
    si es más valiosa una pequeña felicidad que el dolor que
    ----------------------------------/ encanece los cabellos,
    si un nimio desengaño es más valioso que una felicidad
    ----------------------------------/ enajenada,
    porque nunca sabremos por qué la memoria a sepultado aquel
    -------------/ día y ha elegido aquel otro para su
    -------------/ salvación.


    Pero todos nos hemos reunido,
    y también los jovenes que corrompió la muerte,
    para defender cada momento de la vida.
    Y unos asienten al presente
    porque les permitirá nutrirse de sí mimos, y salvar
    -----/ piadosamente de la muerte a los muertos,
    y otros asienten al presente porque es siempre el origen
    -----/ del futuro misterio, de la continuada realidad,
    y todos hemos asentido porque el presente es precario
    -----/ como el hombre.
    Y hemos aceptado esta dichosa aventura:
    oler una flor del campo,
    acariciar con temblor un cuerpo amigo,
    ver las sombras abatirse diariamente sobre la tierra.


    Y tú entre ellos, rostro más delicado que ninguno,
    rubor tan encendido que me vuelve inocente,
    que ríes como el mundo cuando es feliz,
    y miras mi corazón con dos ocura y suaves violetas
    -----/ alojadas debajo de l luz.
    Por ti no hemos reunido todos con amor,
    para que aceptes de mí la ocasión del dolor y la del gozo,
    como yo acepto también el dolor renovado que me traigas
    o el alto gozo de la contemplación de tu existencia"
    (La Promoción Poética de los 50- Francisco Brines. Págs 326-328).

    Este poema debería ser valorado en su composición, oración y misticismo, trascendiendo al ser que se es y busca más allá de drama del presente. Es un poema, además, que como todos los grandes poemas, va ganando en su recorrido , en su trayectoria, en su discurso.





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    Mensaje por Samara Acosta Vie 17 Ago 2012, 12:59

    Que belleza de rostros no dejas Pascual, intentaré hacerte un regalo con el contenido de algunas imagenes de este poeta valenciano, buen trabajo para el regocijo de todos, besitos para toda la familia
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Ago 2012, 14:07

    Desde playa Grande, nos acordamos de ti. Besos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Ago 2012, 23:26

    No voy a continuar hoy, Samara. Pero todavía tengo bastante que decir. Y lo diré...


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    Mensaje por Samara Acosta Vie 24 Ago 2012, 07:28

    Muy bien Pascual, me laegra que tengas muhco que decir aún, no esperaba menos, muchas gracias por tu trabajo, te quiero , lamento no poder estar este finde con vosotros, pero ya sabes el por que,besitos para todos.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 03 Sep 2012, 00:38

    CLAUDIO RODRIGUEZ.-

    "GORRIÓN

    No olvida. No se aleja
    este granuja astuto
    de nuestra vida. Siempre
    de prestado, sin rumbo,
    como cualquiera, aquí anda,
    se lava aquí, tozudo,
    entre nuestros zapatos.
    ¿Qué busca en nuestro oscuro
    vivir?¿ Qué amor encuentra
    en nuestro pan tan duro?
    Ya dio al aire a los muertos
    este gorrión, que pudo
    volar, pero aquí sigue,
    aquí abajo, seguro,
    metiendo en su pechuga
    todo el polvo del mundo"

    ( Claudio Rodríguez. La Promoción poética de los 50. Pag.-370)

    -----oooOooo-----

    CLAUDIO RODRÍGUEZ.-

    "COMO EL SON DE LAS HOJAS DEL ÁLAMO

    El dolor verdadero no hace ruído:
    deja un susurro como el de las hojas
    del álamo mecidas por el viento,
    un rumor entrañable, de tan honda
    vibración, tan sensible al menor roce,
    que puede hacerse soledad, discordia,
    injusticia o despecho. Estoy oyendo
    su murmurado son, que no alborota
    sino que da armonía, tan buido (1)
    y sutil, tan timbrado de espaciosa
    serenidad, en medio de esta tarde,
    que casi es ya cordura dolorosa,
    pura resignación. Traición que vino
    de un ruin consejo de la seca boca
    de la envidia. es lo mismo. Estoy oyendo
    lo que me obliga y me enriquece, a costa
    de heridas que aún supuran. Dolor que oigo
    muy recogidamente, como a fronda
    mecida, sin buscar señas, palabras
    o significación. Música sola,
    sin enigmas, son solo que traspasa
    mi corazón, dolor que es mi victoria"

    (Claudio Rodríguez. La Promoción poética de los 50. Pags.- 372-73.
    (1) Buido : afilado, acanalado)

    -----oooOooo-----

    Bien, con estos dos poemas de Claudio Rodríguez, he terminado otra vuelta completa a la Promoción. Ahora, durante un tiempo más me gustaría dedicarme a tres autores :
    * A Ángel Gonzalez porque fue el primer poeta de esta promoción cuyos versos conocí. A través, he de decirlo, de un íntimo amigo que me abrió los ojos a él. Mi amigo Diego.
    * A J.M. Caballero Bonald porque sus dos últimos libros, Manual de infractores y Entreguerras, me parece que contienen parte de la mejor poesía en nuestra lengua escrita recientemente. Seguiré con un tiempo más con Entreguerras. Y luego me iré al libro anterior, Manual de infractores.
    * Por último, y aunque no pertenezca a la promoción, iré exponiendo poemas de Antonio Gamoneda. Ayer, por cierto, leía de él que tras 8 años sin editar está a punto de aparecer un libro suyo

    * Ángel González falleció en Madrid a los 83 años. Uaré su libro "Palabra sobre palabra", que recoge toda su poesía hasta 1992. Intentaré buscar obras posteriores. Pero no puedo prometer nada.

    * J.M. Caballero Bonald vive todavía. Y con una actividad intelectual plena y - previsiblemente- satisfactoria. Satisfactoria, desde luego, para nosotros que queremos seguir aprendiendo de voces como la suya. Tiene 86 año. Y usaremos los dos libros ya mencionados. Fundamentalmente.

    * Antonio Gamoneda tiene 83 años. Se prodiga menos - aparentemente- que Caballero Bonald. Pero esperamos con espectación su nuevo libro. Los que usaremos como base son Extravío en la luz; Edad -Cátedra- y Antología Poética -Alianza Editoria-

    En alguna ocasión es posible que vuelva al libro que forzó la exposición sobre estos autores. Un libro económico e imprescindible para cualquier poeta que quiera saber de la poesía de hoy en nuestro idioma.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Sep 2012, 00:54

    ÁNGEL GONZÁLEZ.-

    "CUMPLEAÑOS

    Yo lo noto: cómo me voy volviendo
    menos cierto, confuso,
    disolviéndome en aire
    cotidiano, burdo
    jirón de mí, deshilachado
    y roto por los puños.

    Yo comprendo: he vivido
    un año más, y eso es muy duro.
    ¡Mover el corazón todos lo días
    casi cien veces por minuto!

    Para vivir un año es necesario
    morirse muchas veces mucho"

    (Ángel González. Poema "Cumpleaños" : PALABRA SOBRE PALABRA. Pag.- 17)

    -----oooOooo-----

    "ESO NO ES NADA

    Si tuvieramos la fuerza suficiente
    para apretar como es debido un trozo de madera,
    sólo nos quedaría entre las manos
    un poco de tierra.
    Y si tuviésemos más fuerza todavía
    para presionar con toda la dureza
    esa tierra, sólo nos quedaría
    entre las manos un poco de agu.
    Y si fuese posible aún
    oprimir el gua,
    ya no nos quedaría entre las manos
    nada."

    (Ángel González. Poema ESO NO ES NADA. PALABRA SOBRE PALABRA. Pag.-18)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Sep 2012, 00:58

    Pido disculpas a todos los compañeros del Foro : A veces parecerá que estoy poco tiempo en el resto de las Secciones, sobre todo en la de Rosa Buck. En realidad no es así. Pero esta otra sección lleva un tiempo importante. Y exige un trabajo de selección, discriminación, comentarios y respuestas. No obstante estoy allí también siempre que puedo.
    Abrazos


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