Bueno, han pasado varios días, y algunos incidentes que me han mantenido un tanto alejado del foro. No obstante continué haciendo la exposición del poema MERE ROAD de Francisco Brines. Pero mi portatil es un caos, a semejanza mío. Y recién terminado, cuando no le había dado al botón "enviar" se marchó por otros lares. Por tanto he de recuperarlo de nuevo. Ahora voy a ello. Entre los incidentes que antes mencionaba una caída de Josefina cuando marchaba a trabajar : el autobús en el que viajaba dió un frenazo y ella salió despedida : fractura de un dedo, contusiones múltiples por todo el cuerpo (dorsales, nalgas, brazos...) y posiblemente fractura costal. Las fracturas costales no son fáciles de determinar, pero la sintomatología ( dolor a punta de dedo, dolor en la inspiración, etc) así lo hace sospechar. Estoy , además, pendiente de mi propia revisión en la Unidad de Demencia. me faltan dos pruebas pues los test realizados no hablan mucho en mi favor. Srguiremos luchando, que es lo que nos corresponde.
FRANCISCO BRINES :
"MERE ROAD
--------------------------------A Feliciano Blanc
Todos los días pasan
y yo los reconozco. Cuando la tarde se hace oscura,
con su calzado y ropa deportivos,
yo ya conozco a cada uno de ellos, mientras suben en grupos
o aislados,
en el ligero esfuerzo de la bicicleta.
Y yo los reconozco, detrás de los cristales de mi cuarto.
Y nunca han vuelto su mirada a mí,
y soy como algún hombre que viviera perdido en una casa
--------------------------------/ de una extraña ciudad,
una ciudad lejana que nunca han conocido,
o alguien que, de existir, ya hubiera muerto
o todavía ha de nacer;
quiero decir, alguien que en realidad no existe.
Y ellos llenan mi ojos con su fugacidad,
y un día y otro día cavan en mi memoria este recuerdo
de ver cómo ellos llegan con esfuerzos, voces, risas,
--------------------------/o pensamientos silenciosos,
o amor acaso.
Y los miro cruzr delante de l casa que ahora enfrente
---------------------------/construyen
y hacia allí miran ellos,
comprobando cómo los muros crecen,
y adivinan la forma, y alzan sus comentarios
cada vez,
y se les llena la mirada, por un solo momento, de la
-----------------/fugacidad de la madera y de la piedra.
Cuando la vida, un día, derribe en el olvido
------------------/su jóvenes edades,
podrá alguno volver a recordar, con emoción, este suceso
------------------/mínimo
de pasar por la calle montado en bicicleta, con esfuerzo
-----------/ligero
y fresca voz.
Y de nuevo la casa se estará construyendo, y esperará
-----------/el jardín a que se acaben estos muros
para poder ser flor, aroma, primavera,
(y es posible que sienta ese misterio del peso de mis ojos,
de un ser que no existió,
que le mira , con el cansancio ardiente de uien vive,
pasar hacia los muross del colegio),
y al recordar el cuerpo que ahora sube
solo bajo la tarde,
feliz porque la brisa le mueve los cabellos,
ha cerrado los ojos
para verse pasar, con el cansancio ardiente de quien sabe
que aquella juventud
fue vida suya.
Y ahora lo mira, ajeno, cómo sube
feliz, encendiendo la brisa,
y ha sentido tan fría soledad
que ha llevado la mano hasta u pecho,
hacia el hueco profundo de una sombra."
( Francisco Brines. La Promoción poética de los 50. Págs.-325-326)
-----oooOooo-----
CLAUDIO RODRIGUEZ
"CANTO EL DESPERTAR
------------------------------<...y cuando salía
-------------------------------por toda aquesta vega
-------------------------------ya cosa no sabía...>
-------------------------------San Juan de la Cruz
El primer surco de hoy será mi cuerpo.
Cuando la luz impulsa desde arriba
depierta los oráculos del sueño
y me camina, y antes que el paisaje
va dándome figura. Así otra nueva
mañana. Así otra vez y antes que nadie,
aún que la brisa menos decidera,
sintiéndome vivir, solo, a luz limpia.
Pero algún gesto hago, alguna vara
mágica tengo porque, ved, de pronto
los seres amanecen, me señalan.
Soy inocente.¡Cómo se une todo
y en simples movimientos hasta el límite,
sí, para mi castigo: la soltura
del álamo a cualquier mirada! Puertas
con vellones de niebla por dinteles
se abren allí, pasando aquella cima.
¿Qué más sencillo que ese cabeceo
de los sembrados?¿Qué más persuasivo
que el heno al germinar? No toco nada.
No me lavo en la tierra como el pájaro.
Sí, para mi castigo , el día nace
y hay que apartar su misma recaída
de las demás. Aquí sí es peligroso.
Ahora, en la llanada hecha de espacio,
voy a servir de blanco a lo creado.
Tibia respiración de pan reciente
me llega y así el campo eleva formas
de una aridez sublime, y un momento
después, el que se pierde entre el misterio
de un camino y el de otro menos ancho,
somos obra de lo que resucita.
Lejos estoy, qué lejos. ¿Todavía
agrio como el moral silvestre, el ritmo
de la cosa me dañ? Alma del ave
yacerás bajo cúpula de árbol.
¡Noche de intimidad lasc iva, noche
de preñez sobre el mundo, noche inmensa!
Ah, nada está seguro bajo el cielo.
Nada resiste ya. Sucede cuando
mi dolor me levanta y me hace cumbre
que empiezan a ocultarse las imágenes
y a dar la mies en cada poro el acto
de su ligero crecimiento. Entonces
hay que avanzar la vida de tan limpio
como es el aire, el aire retador"
(Claudio Rodríguez. La Promoción poética de los 5o. Págs.- 357-358)
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ÁNGEL GONZÁLEZ (cont.)
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