LORENZO VARELA (1916 - 1978)

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ

1. DESTIERRO
¡SÓLO MI voz desterrada, ¡ay!, y mis ojos!
¿Y como van a desterrarme entero,
si es mi cuerpo figura de tu polvo,
si mis huesos son barro de tus eras
y la sal de tu mar está en mi piel?
¡Sólo mi voz desterrada, ¡ay!, y mis ojos!
La palabra que digo es tu palabra
y entre sus letras vive tu figura.
Que soy tu polvo vivo perseguido
mensaje de tu muerte por el mundo.
De soledad y llanto, de silencio,
y de una luz de gloria derrotada
me cubre tu recuerdo, me traspasa
la claridad ardiente de tu alma.
¡Sólo mi voz desterrada, ¡ay!, y mis ojos!
¡Oh tierra mía! ¡Qué dolorosamente,
cuánta prueba de llanto y de tristura,
qué lenta angustia requieres a tu polvo
para que pueda un día devolverse a ti,
y entregarte la muerte que le diste
mereciendo en tu surco la bienvenida!
Y otra vez polvo muerto, nada oscura,
quede en tu aire leve el testimonio,
quede en tu eternidad lo que declaro:
“la palabra que digo es tu palabra”,
y sea yo tu tierra como tú lo eres mía.

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

2. TENGO DE CANTAR CANTAR
 
Tengo de cantar cantar ancho el corazón, y tensas las ramas de la garganta
como en la mar van las velas: aguantando el viento bravo
y domando la marea. Tengo de cantar cantar,
como el labriego en las vegas viendo las vides quemadas
y removida la tierra,
¡Altos llanos de Castilla, amarillas parameras, mares de avena y de trigos y segadoras de piedra
con hombros altos de chopo!
¡Quién los ande, quién los vea!
¡Vaya solera de hombres, campo de Ribadesella, labradío de varones, tierra regada de venas!
Montes de Asturias, Galicia, verdes playas marineras, antes playas de alegría,
hoy de muerte y de tristeza. Antes amores del pueblo,


(*) TENEMOS LA IMPRESIÓN DE QUE ESTE  POEMA ESTÁ INCOMPLETO. HAY MULTITUD DE INFORMACIÓN SOBRE  ÉL.... PERO MI IMPRESIÓN NO SE CONFIRMA. SEGUIRÉ BUSCANDO.

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

3 ....Y YO SUEÑO

AHORA ES noche en España, amigos, y yo sueño:
hay un lunar de oro que baña Albarracín,
de color amarillo sobre el silencio blanco,
sobre el pueblo y el monte ¿os acordáis, amigos?
Por el Ebro levantan, de ribera a ribera,
su cuerpo los caídos de la cima del sueño,
desnudo como el río que les cubrió los ojos
cuando España soñaba la luz con que veía.
Y Compostela muere de lluvia y soledades,
en brazos del demonio que la abraza olvidado.
Una yunta de bueyes con la luna en los cuernos
trae un carro de vino y una vieja dormida.
Entre las orillas, vida y muerte del sueño,
el Manzanares lleva, ¡no lo miréis, amigos!,
las últimas miradas, corazones y albas
de aquellos que dejaron calor en nuestra mano.
¡Oh llanos de congoja, oh montes de tristura,
pueblos en soledad, ¡ay!, y en agonía!
Una pena de ríos labra cauce en los ojos,
a pan de muerte saben los panes en la boca.
Ahora es noche en España, amigos, y yo sueño.
[Torres de amor]

Muy buen poeta que no conocía y que disfruté!!!!!!!!!

Gracias amigo

GRACIAS, CECILIA. TAL COMO SE ENCUENTRA LA PRIMERA PÁGINA, LO MÁS PROPABLE ES QUE PASE DESAPERCIBIDO.

BESOS.

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

4 INVOCACIÓN


LOS LENTOS bueyes del labrado yugo
y el grave carro antiguo,
por las rutas del aire me lleven a tu lar.
Y en la hiedra que abraza su alto muro negro,
que a ti te parecía amparo de las nubes,
dejen mi corazón invocando tu amor

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

5.  DEL RUISEÑOR.


YA NO canta ese pájaro que canta,
venid, amigos, a buscar su huella:
¿Dónde canta, ese pájaro que canta,
sí está sola la rama y sin estrella?
Y ha quedado tan mustio de repente,
tan huérfano este valle diamantino,
este valle de lágrimas sin fuente,
pájaro, nube, río ni camino;
tan inmóvil el cielo peregrino,
tan oscura la luz y tan parada,
como si el mundo no tuviera sino
y la vida estuviera amortajada,
y todo fuera sueño sin destino,
todo muerte sin alba, rebelada.
[Torres de amor]

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)


6. LA CALLE DE EN MEDIO




DE MADRID y abrileña, delicada su mano,
abrió para mis ojos una leve ventana
con un dolor gracioso de suceder lejano.
Era como si al alma se abriera una mañana,
presa en las lejanías por horizontes claros,
la más sencilla flor en la luz más temprana,
y en el viejo desván, las hondas y los aros,
postales amarillas y lluviosos cuadernos
dijeran su dolida queja de desamparos,
reclamaran el ángel de los trastos eternos,
la musa de los tristes retratos desusados,
el demolido techo de los viejos inviernos,
los trajes que quedaron cortos, deshabitados,
la merienda escolar con su sabor a juegos,
el olor del rincón donde desesperados,
las rodillas dormidas sobre polvo y espliegos
entregamos el llanto de los primeros años
perdidos en extraños caminos solariegos.
Ese desván, amigos, donde los desengaños,
junto a las soledades, en parva dolorosa,
fueron pasto del tiempo como tiernos rebaños.
Allí donde escondimos la más pálida rosa
cuyo aroma elevóse cual torre de homenaje
al amor sin palabras, de llama silenciosa.
¡Qué agua nieve caía sobre el mustio parsye!
¡Qué delicados copos sobre la sien dolida,
cuando los ojos de ella abrían su paissye!
¡Y qué dolor de estío, qué pena niña ardida,
como alameda en llamas nos azotó la frente
la tarde en que el fracaso nos dio el licor suicida!
No sabemos por qué, ni cómo, de repente
la musa de los idos nos cita desde lejos,
o nos habla al oído, sin voz, oscuramente,
y hay un escalofrío, un volar de vencejos
que nos recorre el alma y nos lleva el aliento
y nos deja en el pecho una angustia de espejos.
Desde entonces ya somos el cuerpo de un destino,
una muerte ambulante sin tumba señalada,
y tenemos mirada de perro peregrino,
sin familia, sin dueño, sin senda ni morada.
Y nos llaman artistas, o locos o poetas,
y a veces asustamos como asusta la nada.

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)



7. A UNA LEJANA AMIGA
QUE ME ENVÍA UNA CARTA EN BLANCO


Cansada el alma de buscar su orilla,
en este puerto de tristura encuentro
tu carta en blanco, amiga.
Será luna de guardia en mi desvelo
y para mi velar alma florida.

VINO EN blanco tu carta como se va mi vida
desordenadamente dispersa en el destierro.
En blanco cada día,
sin quererlo y queriendo,
poniéndoseme adentro del recuerdo amarilla
de soles y de polvo y de pena y de tiempo.
Tal la bandera de un batallón ya muerto
al viento saludando todavía,
pero desde otro mundo y guarnecida
de pólvora quemada y sangre antigua.
Te asomaban al rostro dos ramos de cerezo,
dos granadas delicias
en los ojos alegres, grandes, bellos.
En su noche cabían mis contrarios espejos,
la luz de mis mayores y esta oscura luz mía,
mi sueño de esperanzas, mi esperanza de sueños.
Era canción el llanto cuando nacía en ellos.
Nunca se vio a la lluvia más alegre en las viñas
o en la sagrada fuente al manantial de invierno
brotando primaveras escondidas.
En mi pecho posaban, alegres, grandes, bellos,
y allí se detenían,
allí quedaban quietos,
gaviotas en el aire suspendidas,
espumas de la mar que para el vuelo
sobre sus mismas ondas de alegría.
Por el aire, con ellos,
mi corazón viajaba en un velero,
y vi que tienen vida
esas alas que todos perdimos sin saberlo.
¡Qué dolor recordarlos cuando más desespero
llamando en vano al Este, al lar de mi familia,
los tojales en flor de donde vengo,
la ley para mi sangre confundida!
Cuando este mapa austral en que me anego,
compadecido de la suerte mía,
no puede aunque lo quiera borrar mi terco anhelo,
y ando, como los muertos,
por vocación a ciegas, las estrellas perdidas,
sin olvido posible y sin medir ya el tiempo.
Pero calla, varón. Calle el triste si puede.
Perdón, amiga mía. La pena es una loba
que aún a la lumbre del amor se atreve.
Se me volvió puñales, de pronto, la memoria.
Calla, calla varón, que la palabra es loca
y la tristeza es hiedra que perenne,
crece y se hace señora
cuando las torres y los hombres ceden.
¡Ah, qué triste, qué triste es un recuerdo alegre!

SEGUIRÉ EN CUANTO PUEDA, GRACIAS, AMALIA.

BESOS.

Vaya, se me había pasado Lorenzo Varela, no lo conocía y me alegra hacerlo hoy, más vale tarde...
Pascual, gracias por todo y buen día.

Gracias, Lluvia. Hay más... pero mis condiciones físicas ( visuales) me han ir mas despaio de la cuenta.

Insisto en mi gratitud. Besos.

DEL RUISEÑOR. 4


YA NO canta ese pájaro que canta,
venid, amigos, a buscar su huella:
¿Dónde canta, ese pájaro que canta,
sí está sola la rama y sin estrella?
Y ha quedado tan mustio de repente,
tan huérfano este valle diamantino,
este valle de lágrimas sin fuente,
pájaro, nube, río ni camino;
tan inmóvil el cielo peregrino,
tan oscura la luz y tan parada,
como si el mundo no tuviera sino
y la vida estuviera amortajada,
y todo fuera sueño sin destino,
todo muerte sin alba, rebelada.
[Torres de amor]

Gracias, amigo mío.

...y sigo disfrutando.

Besossssssssssss

"A una lejana amiga que me envía una carta en blanco"

Muy buen poema, eso es lo que pienso.
Pascual, gracias siempre.

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

8. POESÍA COMO UN ARMA

hay campos que el llanto quema.

¡Quién los ande, quién los vea!

Las blancas calles de Cádiz, las noches claras de Huelva

¿qué turbios pies, qué ojos turbios las pisan y las contemplan?

¿En qué naranjales canta la muerte rubia, la guerra?

¡Plata y oro de olivares van camino de Baviera!

¡Camino van de Alemania, mi viento, mi luz, mi tierra!: Las salineras de Cádiz,

mis lágrimas marineras, vinos de Jerez, tus soles,

¡quién los ande, quién los vea! Pero nadie llore, nadie;

nadie anide la tristeza. Alegres como el guerrero, si no alegre en las afueras, en la simiente que crece

dentro de sus mismas venas:

¡Que en el corazón de España es española la tierra!

¡Varones tiene Madrid

por la sangre y la conciencia!

Venga, venga la Alemania,

que en Madrid su fin la espera, que aquí la cita la muerte

por las calles y azoteas. Venid, venid los de Italia, barítonos de la guerra, los césares gondoleros

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

9. POETAS ESPAÑOLES

de las aguas de Venecia. Dirán los vientos de llano, dirán los vientos de sierra, al verlos venir aquí:

«¡Mal camino es el que llevas, que en Madrid fueron los niños criados con leche fiera,

con leche que les dio el pueblo, sin temor y sin clemencia!» Fascio traidor, negro cólera, mal camino es el que llevas: que el camino de Madrid

está sembrado de cuestas: Sólo piernas de varón, sólo las claras conciencias, y los corazones grandes

lo pueden andar sin quiebra

¡Sólo la luz y el valor

llegan, pasan por sus puertas!

(Romancero General de la Guerra española)

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

10. LA FLOR DE MAYO



Es en Madrid, amigos, donde nace la flor de mayo por esta primavera.

En estas calles y sobre esta tierra convoca al mundo un astro que renace.

No es la fruta madura, es la semilla, son los adolescentes quienes llaman, regalando su cuerpo, porque aman

la luz del día, el río sin orilla.

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

11.  (*)

¡Tan doce era a xuntanza miña e vosa,
de todos nós co mundo!
Facíamos un feixe de campos e de estrelas,
e, ó pisar ise chao que latexaba,
sentíamos subir pola sangue o misterio.
o noso corpo era o camiño da maxia,
a escada pola que viña a lúa,
o xume de tódolos segredos,
a canzón da herba que resucitou.
e o mismo verme era unha folla leda,
un mensaxeiro do sagrado alén.



Morréchedes, matáronvos, deixáronme.
Quedei eiquí, lonxe das vosas sombras.
e gardo, coma un morto,
no centro do silenzo, da sede, da agonía,
o día que vos poda levar á sepultura
unha cesta de pombas e mazás.
¡tan doce era a xuntanza miña e vosa,
de todos nós co mundo.

TRADUCCIÓN A ESPAÑOL

Tan dulce fue el encuentro entre tú y yo,
de todos nosotros con el mundo!
Hicimos un montón de campos y estrellas,
y, al pisar ese suelo que palpitaba,
Sentimos el misterio surgiendo de la sangre.
nuestro cuerpo era el camino de la magia,
la escalera por la que llegó la luna,
el jugo de todos los secretos,
el canto de la hierba resucitada.
y el gusano mismo era una hoja,
un mensajero del más allá sagrado.



Moriste, te mataron, me dejaron.
Me quedé aquí, lejos de tus sombras.
y sigo, como un muerto,
en el centro del silencio, de la sed, de la agonía,
el día que pueda llevarte a la tumba
una canasta de palomas y manzanas.
tan dulce fue el encuentro entre tu y yo,
de todos nosotros con el mundo.


(*) POEMA SIN TÍTULO OBTENIDO DE UNA PÁGINA, EN GALLEGO, QUE ES UN ESTUDIO CRÍTICO SOBRE EL AUTOR. EN DICHA PÁGINA, ENCONTRAMOS OTRO POEMA MÁS. EN IGUALES CONDICIONES. AL PARECER EL POEMARIO CONSTA DE DIEZ POEMAS DEDICADOS A 10 POETAS MUERTOS O ASESINADOS POR LOS FASCISTAS. EL LIBRO ESTÁ DISPONIBLE, EN VARIAS DISTRIBUIDORAS ( IBER LIBRO / AMAZÓN /...) PERO EN GALLEGO.

JESÚS LORENZO VARELA VÁZQUEZ ( 1916 - 1978)

12. ( SIN TÍTULO)

Compañeiro Daniel de vida innumerable
como os astros do ceo i os camiños do mar
na tenebrosa noite da patria inhabitable
témoste no recordo con mao á luz alba.
A ti falo Daniel morto lonxe da terra
es noso i a túa luz alumea a escuridá
que nos deixou a historia de tres anos de guerra
en que os lobos mataron a luz e libertá.
Compañeiro Daniel, as pistolas sonaban
i enloitaron cunetas con sangue loitador
as pistolas sonaban i os bandidos berraban
a terrible victoria do odio e do terror.
E ti fúcheste lonxe predicar no deserto
pra erguerdes un exército que endexamais loitou
e morriches un día sin veres entreaberto
o camiño da volta que a túa alma soñou.
Pro na Patria abatida e do pobo explotado
nacimos nós os fillos da morte e do tristén
percurando furiosos vinganza e novo Estado
i unha roxa alborada sin cabo nin comén.
I a ti bo compañeiro que o furacán aleive
matou desesperado na outra banda do mar
Prometémosche a terra dunha Galicia ceibe
pra enterrar los teus ósos onde teñen que estar.

TRADUCCIÓN.

Compañero Daniel de vida innumerable
como las estrellas del cielo y los caminos del mar
en la noche oscura de la patria inhabitable
Te recordamos con mao a la luz del amanecer.
Te hablo Daniel muerto lejos de la tierra.
eres nuestro y tu luz ilumina la oscuridad
que nos dejó la historia de tres años de guerra
en el que los lobos mataron la luz y la libertad.
Camarada Daniel, las armas sonaban
luché en zanjas con sangre de lucha
Las pistolas sonaban y los bandidos gritaban.
la terrible victoria del odio y del terror.
Y te fuiste a predicar al desierto
formar un ejército que nunca antes había luchado
y moriste un día sin verlo entreabierto
el camino de regreso que tu alma soñó.
Por la Patria oprimida y el pueblo explotado
nacimos hijos de la muerte y el dolor
Buscando furiosamente venganza y un nuevo estado.
y un morado amanecido sin mango ni comida.
Y a ti, buen amigo, que el huracán se aleje.
mató desesperado al otro lado del mar
Te prometemos la tierra de un ceibe Galicia
para enterrar tus huesos donde deben estar.



(ASÍ PUES LAS COSAS, NO CREO QUE VAYA A ENCONTRAR MUCHO MÁS, AUNQUE SEGÚN ME LO PERMITA EL TIEMPO SEGUIRÉ BUSCANDO).

EL IDIOMA  DEBE PROTEGERSE PARA QUE NO SEPARE MÁS QUE UNA,