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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:52

    JORGE ENRIQUE ADOUM


    Poeta, ensayista y narrador ecuatoriano nacido en Ambato en 1926.
    Inició estudios de Derecho y Filosofía en la Universidad Central del Ecuador y los terminó en la Universidad
    de Santiago en Chile. A su regresó a Ecuador en 1948, inició una larga carrera literaria alternando su labor poética
    con la docencia y la dirección de varias instituciones culturales. En 1963, comisionado por la UNESCO, viajó por Egipto,
    India, Japón e Israel en un programa de integración de las culturas orientales y occidentales.
    Posteriormente se radicó en Paris, donde fue, sucesivamente, lector de literatura en español, portugués y catalán
    para las ediciones Gallimard, periodista de la radio y la televisión de Francia y traductor de la ONU y la OIT.
    Es autor de más de veinte libros de poesía y ganador de importantes premios, entre los que se cuentan:
    Premio Nacional de Poesía de Ecuador en 1952; premio "Casa de las Américas"  1960, "Premio Xavier Villaurrutia" de México
    en 1976, y el "Premio Nacional de Cultura Eugenio Espejo" en 1989, la más alta presea cultural del gobierno ecuatoriano,
    por el conjunto de su obra.
    Ha cultivado además el teatro, la novela y realizado una notable labor crítica con ensayos sobre los poetas Valéry,
    Rilke, Eliot, Maiakovski, García Lorca, Hugues y Vallejo, recogidos en Poesía del siglo XX. :copyright:



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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:53

    El desenterrado

    Escapa por tu vida: no mires tras de ti.
    Génesis, XIX, 17

    Si dijeras, si preguntaras de dónde
    viene, quién es, en dónde vive, no podría
    hablar sino de muertos, de substancias hace
    tiempo descompuestas y de las que sólo
    quedan los retratos; si preguntas de nuevo,
    diría que transcurre el cuarto al fondo
    de la casa, que conserva destruyendo labios
    como látigos, rostros, restos de útiles
    inútiles y de parientes transitorios
    en su soltera soledad.
    Pero ¿quién puede todavía
    señalar el lugar del nacimiento, quién
    en la encrucijada de los aposentos, halla
    la puerta por donde equivocó el camino?

    Detrás de su ciega cerradura, el hombre
    y su mujer ajena, que la tarde devuelve
    puntualmente, suelen engañarse con amantes
    abandonados o difuntos, desvestirse a oscuras,
    cerrar los ojos, primero las ventanas, y con la voz
    y con las manos bajas, incitarse a dormir
    porque hace frío. Pero un día despiertan
    para siempre desnudos, descubren la edad
    del triste territorio conyugal, y se toleran
    por última vez, por la definitiva, perdonándose
    de espaldas su muda confesión de tiempo compartido.

    Y a través de caderas sucesivas, volcadas
    como generaciones de campanas, el seco río
    de costumbres y ceniza continúa, arrastra
    flores falsas, recuerdos, lágrimas usadas
    como medallas, y en cualquier hijo recomienza
    su antepasado cementerio.

    Y es duro apacentar
    el alma, y es preciso salvarla de la tenaz
    familia: apártala de tu golpeado horario
    y sus descuentos, defiéndela renunciando
    a las uñas que ya nada pueden defender,
    ayúdame arrancando las difíciles pestañas
    que al sueño estorban, las ropas, las
    palabras que establecen la identidad
    desenterrada.
    Porque desnudo y de nuevo
    sin historia vengo: saludo, grito, golpeo
    con el corazón exacto la vivienda
    del residente, quiero tocar sus manos
    convertidas en raíz de mujer y de tierra, y otra vez
    pregunto si estuve aquí desde antes,
    cuándo salí para volver amando este retorno,
    si he llegado ya, si he destruido
    el antiguo patrimonio de miedo y abalorios
    por donde dios se abrió paso a puñetazos,
    si cuanto tuve y defendía ha muerto
    de su propio ruido, de su propia espada,
    para sobre la herencia del salvaje tiempo
    y sus secretos, para sobre sus huesos
    definitivamente terrestres y quebrados,
    sobre la sangre noche a noche vertida
    en la verdura rota, en los telares,
    recién nacer o seguir resucitando.

    De "Ecuador Amargo" 1949


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:53

    El perseguido

    ¿Es posible que esto sea toda
    la historia, solo un día? ¿Una noticia
    de ayer, perdida en la penúltima
    página, la cotización caída ?

    Te cobran por la fuerza, los arriendos
    vencidos de la tierra, te cobran por las cosas
    que tu lámpara hizo agonizar a puro nimbo
    y por el corazón y sus jóvenes bestias
    que pacen suspirando:
    la pólvora, tu amante,
    se sacude las manos: "asunto concluido".

    Ya eres el que ibas a ser, el mismo polvo
    del que algo te aliviaba tu cepillo de ropa.
    Cumpliré tus encargos, sigo siendo
    el que eras. Ave de paso. Animal profético.

    Salud, ángel de paso, irremediablemente intacto.



    De "Los cuadernos de la tierra" (IV) 1952 - 1962


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:54

    Entonces ¿no hay olvido?

    y no podré jamás confundirme de puerta
    y a nunca equivocarme de rostro de tranvía
    comenzar el destino en la otra mano
    con una llave o un sombrero diferentes
    sin recorrer la misma duda y a la misma hora
    la misma calle con el mismo pie

    no entrar de nuevo al cuarto de uno
    donde uno se espera y nunca sale
    esperando al teléfono llamadas de una voz
    que antes se escuchaba con el vientre
    noticias de ojalá
    el horóscopo para ayer que no acierta tampoco
    y se mira crecerle los adioses en la cara
    y no hay gillette para el recuerdo
    no hay jabón para lo sido lo cernido
    de las ruinas de uno mismo argamasa de la edad
    como un templo donde ya no sucede nada cierto
    y tantas moscas rondándome
    simple muñón de ti mi antes
    y en la mirada también queda lo sucio de estos dolores
    puesto su sucio a remojar a fondo

    por lo menos con esto me distraigo
    me corrijo la vida como debió haber sido
    hago cuentas de cuánto debo irme
    para no estar conmigo en otra parte
    escondiendo analgésicas teorías
    olvidando soluciones criminalmente justas
    manuscritos de la tempestad al fin y al cabo
    con lo demás no hay cómo son las piedras honestas
    del que no fui y seguí siendo otras veces
    del que quise nacerme sin mancha de pasado
    y si remueven un poco me verían debajo
    echando una lagrimita por aquello
    atónitos con melanosis
    santos retorcidos por la sabiduría
    equilibristas con espasmo y catalepsia
    raquíticos hipertróficos enfisematosos
    lánguidos místicos agónicos
    esqueletos forrados de pergamino pardo
    esqueletos envueltos con mosquitero
    dos rodillas recuerdo de otra pierna dos dientes
    reliquia de la vieja religión en la mejilla



    De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:54

    Fugaz retorno

    La cocina estaba todavía salpicada
    de harina y oraciones; la nodriza
    arropaba al fantasma de la noche,
    buscaba el itinerario de las naves
    que trajeran de regreso a un vagabundo.

    Habían enmohecido las imágenes, envejecido
    el ruido. En las grandes tinajas
    el eco de voces conocidas repetía
    la cuenta del dinero. Se hablaba
    de adulterios cercanos, de inversiones.

    "Hay afuera un día de luz, de humana
    paz y de manzanas. Hay canciones y avanza
    una multitud que vive y crece. De ella
    es el reino del futuro. El que sea digno
    ahora merecerá ese día y será amado.
    Yo sé qué hora es, cómo me llamo, a dónde
    voy lleno de orgullo y de noticias.
    Y no estaré mucho tiempo entre vosotros".

    No hubo sacrificio de vino o de cordero.
    La madre, entre dos lágrimas severas,
    me habló por mi bien, me indicó bondadosa
    el buen camino, preguntó si tenía otro sombrero.
    Mas mi hermano, el que solía fabricar delgadas
    flautas para acompañar el canto de los sembradores
    y que aún temía la dureza de la herencia
    y la mirada del búho como un sacerdote,
    no pudo dormir.

    "Yo quiero merecer
    el amor que tú has visto. ¿Cuándo
    es la felicidad?"
    "Mañana".

    Y corrimos, como dos fugitivos, hasta
    la dura orilla donde se deshacían
    las estrellas. Los pescadores nos hablaron
    de victorias sucesivas en provincias cercanas.
    Y nos mojó los pies una espuma del alba,
    llena de raíces nuestras y de mundo.



    De "Notas del hijo pródigo" 1953


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:55

    Home sweet home

    de qué carajo sirvió todo el amor sobre todo
    si después de todo llegaron las explicaciones
    esa excrecencia que le nace al destino
    cuando ya se han gastado por el uso los cuerpos
    entonces me voy yendo
    pero nos quedamos quedándonos
    animalmente atados entre nosotros dos

    y vivieron felices muchos años



    De "Prepoemas en postespañol" 1979


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:55

    It was the lark, bichito, no nightingale*

    No es fácil injertarse en ti, ísima mía.
    Me doy cuenta de que fue risa y no tos
    lo que te dije, y debo despensar las cosas
    que puse en tu silencio, y salir de tus bocas de
    y dejarte, mitad sola, gastada por mis vellos.
    Es el día consuetudinario, conozco su censura.
    Se diría que el agua usada del llanto desbordara
    de anteojos, baúles, bodegas, por mi culpa,
    que todas las guerras que pacen amarradas
    se fueran galopando a comer, solo porque
    me olvidé de sufrir anoche, y fuera el centinela,
    o me hubiera ido a volver, descuidando la tierra.

    No es fácil ser feliz: primero, no nos dejan
    y, quién sabe, será también la falta de costumbre
    o tal vez haya que aprender, pero cómo, desterrado.

    Metí amor en esa habitación de cejijunto,
    en esta sólida soledad que debo hacer a un lado
    pues no cabemos ya los dos al mismo tiempo,
    mas parece que hubiera que aguantar toda la vida,
    hacer cola en el mundo, esperar que los demás
    pasen primero a casarse o comer o a sus negocios,
    para empezar a vivir sin sentirse culpable,
    conmutándome a tu lado la pena de durar.

    * "It was de lark, the herald of the morn, no nightingale"
    de la escena quinta del acto tercero de Romeo y Julieta,
    de Shakespeare.



    De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:56

    La muchacha de Tokio

    "I' am not a professional, I work
    in an office of the American Army."

    Sus pies dentro del charco de su enagua.

    "I'am always short of money
    but I do this very seldom."

    Mi sombra era demasiado grande en su cama,
    balsa seca de soltera en el suelo.

    Me preguntó si mi país quedaba en África
    mientras yo les preguntaba a mis manos por su cuerpo
    desganado y anguloso al revés y al derecho.

    "Don't tell anybody what happened tonight,
    keep it secret it's shameful."

    Pero lo cuento porque se pareció a la ternura:
    animalito equivocado de honra entre semana,
    asustado el sábado por la noche cuando era más honesto.

    Y tampoco puedo callar lo verdaderamente
    vergonzoso. Aunque fue en otro idioma
    y hace tiempo.



    De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:56

    La visita

    (Capítulo de novela)

    Llamo a la puerta.
    -Quién es, pregunto.
    -Yo, contesto.
    -Adelante, digo.
    Yo entro.
    Me veo al que fui hace tiempo.
    Me espera el que soy ahora.
    No se cuál de los dos está más viejo.



    De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:56

    Las ocupaciones nocturnas

    Prólogo: Fundación de la ciudad

    Y ahora en dónde sobre qué vínculo en qué
    botín he de apoyar el alma
    en qué piedra por favor en qué
    ayer. Nadie me dijo que comenzarían
    hoy los siglos de la noche. Lunes
    de una ciudad sobre la desolación.

    Aquí hubo una población ya desplumada
    su cacique en pedazos. ¿Y el plano
    de las destrucciones? ¿Y los solares
    que trazó el destrozo?

    Me voy a inventar una ciudad. Es preciso
    fundar un nombre, apenas vísperas
    de una capital, como una predicción.
    (Yo podría llamarla Imaginada, Abandonada,
    Nada.) Solamente un sonido que nadie oye
    útil para establecer la propiedad
    sobre la duración de los resucitados.

    Ah no nacida. Nombrada solo. Solo
    viento sin ladrido que ahuyentara
    el exceso de muerte. Heme aquí
    clavando el estandarte de un ruido solitario
    jugando con campanarios dibujando
    calles inmemoriales enviando especialistas
    en provocar el eco para no sentirme
    solamente solo sino muchísimo más solo.
    Completando la envoltura oral de una ciudad
    que fue y que después ha de habitar
    el hijo de quién de quién
    sepultado vivo en su armadura
    que será estatua viva
    de una estatua colérica y velluda.
    Volcada. Porque no tuvo tiempo todavía
    para las acomodaciones nuevas del amor.

    De "Los cuadernos de la tierra" (IV) 1952 - 1962


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:57

    Otra vez el verano

    El verano pone su color tranquilo
    sobre todas las cosas y las hojas;
    de nuevo alborota el viento
    a las muchachas, cierra
    los cuadernos y junta la tarde
    perezosa a las naranjas.
    Arena de luz la playa, tranquilo
    el mar, en paz el ave, solo el polvo
    arrastra su camisa a otro lugar.
    Hoy ha crecido el trigo mucho,
    está la sementera en mediodía:
    doble lámpara de sol y cereal.

    Hoy pude ser feliz: pude tenderme
    a contemplar la página del cielo,
    pude oír removerse a las raíces
    discutiendo con el suelo su estatura,
    pude hablar con la brisa, haber
    entrado al mar que me rodea
    como una cintura, de qué buena
    gana me habría sometido
    al gobierno del ocio y sus racimos.

    Pero estuve ocupado, no tengo
    tiempo porque sufro; el mundo
    nos preocupa; están matando todavía
    al infeliz, aún le rompen
    su arado al triste campesino,
    aún carbonizaron en la silla
    a los callados mártires sin culpa,
    de qué nos sirven el tabaco
    y la luna serena del estío
    si nos quitaron, como siempre, el trigo.

    Para qué tanto sol, tanta abundancia
    torrencial, toda la vida planetaria,
    si nos golpea la injusta
    repartición, si la muerte
    baja del cielo a los extremos
    de la tierra, si la pobreza
    me aleja de las flores y la fiesta,
    si me obliga a estudiar
    cada día mis zapatos.

    Nada es nuestro todavía, aquí
    todo es ajeno como en una posada
    y nos roban la luz en la boca
    de la mina, y la placidez de junio
    con su dulce cosecha que se va
    en las bodegas, y hasta la alegría
    de tenderme junto a ti escuchando
    la sangre, como en una guitarra,
    cantar bajo mi mano en tu cadera.

    Sé que a pesar de todo este día
    volverá con su límpida hermosura,
    su vegetal en apogeo, su hora
    de sopor y de ternura. Volverá
    la estación con su signo de cobre,
    cuando seamos dueños de la vida
    y la tierra, cuando el agua
    nos traiga noticias y saludos
    del hermano. Y nos veremos
    el próximo verano, en mitad
    de un año circundado de uvas
    y de avena. Déjame, entonces,
    tocarte en el día desnudo, déjame
    hablarte en una ola del viento,
    déjame marcar en el corazón el sitio
    del encuentro en que nos hallarán
    cantando, pero no me dejes recordar entonces
    que aún hemos sufrido este verano.

    De "Relato del extranjero" 1955


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:57

    Poética a dos voces

    Aves corola que deshoja sin preguntar el viento
    " -... vinieron en la noche, derribaron la puerta..."
    por sus propios colores perseguidas
    " -... hirieron al hermano y quemaron los libros..."
    con las alas mojadas en estanques de altura
    "-... bajaron a registrar hasta abajo del suelo..."
    flechas del paraíso clavadas a su aliento
    "-... rompieron los retratos, desgarraron mis ropas..."
    las lineales celosas ahogadas del aire
    "-... entre caballos se llevaron al marido..."
    otoños en exilio forasteras del tiempo
    "-... le colgaron de los dedos quebrándole las manos..."
    guareciendo su pluma en bodas de algodones
    "-... le han dejado con los pies en agua helada..."
    amor que se adormece en la ola del vuelo
    "-... ha muerto y lo enterraron no sé en dónde..."
    con burbujas de nube entre los remos
    "-... hoy se llevaron ya hasta a los niños."

    Yo quería añadir: Su orden de aluminio...
    Pero no puedo, pero no me dejan
    y no quiero y me callo.
    Tal vez matarlos es ahora el poema más puro.

    De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:57

    Pont St. Michel

    los jóvenes han invadido la tierra por parejas
    un pescado abrazado a otro pescado
    y en todos los rincones del desierto
    el doble animal el montón único
    ciegos que se reconocen oliéndose la oreja
    o sordos que se oyen con la lengua

    en esta fría devoración quién de los dos es ella
    quién pondrá entre los dos una guitarra
    quién envidioso los separará con una espada
    o les dará colérico noticias de la guerra

    De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:58

    Regreso cuando llovía

    Del agua, como de la sangre, y al agua
    vengo, entrando a tierra por el agua:
    por su ángeles turbios derramados
    de costado, agua y aguacero errante,
    porque lluvia también cuando volvía,
    como una miel de piedra en tempestad
    sobre el pequeño tambor del corazón.

    En la ría, como en un espeso
    machete horizontal, tanta indecisión de ida
    y vuelta, tantos pedazos de la tierra:
    un pañuelo de hojas solas, una involuntaria
    madera, una cáscara, el cadáver
    de un grillo que asesinó la lluvia:
    testimonio de que la vida estaba
    allí no más, al otro lado
    del difícil destino, húmeda y cercana
    como la boca que nos busca.
    ¿Quién
    entonces eludió el regreso, quién
    podía rechazar sus fluviales manos ciegas?
    Porque si es lo fatal si las cosas
    caen y se rompen, si los clavos
    han de golpearse siempre la cabeza,
    si la robusta soledad del ganado
    camina sin cesar a su osamenta
    ¿quiere decir que nunca
    escaparemos a la patria, quiere decir
    que siempre volveré a su costa
    como a la única mujer en donde he estado
    transcurriendo?
    Ah, en esa dura
    paz, en la tinta de la baja noche,
    la población buscaba vida al viento,
    pescaba vida en el amarillo peinado
    del océano, cazaba vida litoral, los aguadores
    llevaban una cruz de vida colgando
    de sus brazos, cáscaras de vida
    escogía el niño en la basura. Todo
    era salvación afuera, todo
    entrega final: enloquecido
    el pez entraba al muro
    vacío de la red, el hombre
    a la mujer, al mar
    el alma empobrecida.

    (Ya se estaban poniendo
    tristes los maíces y hacia sus huesos
    envejecía el campesino, andino
    o lateral. Y de pronto, agua
    sobre la tierra, agua de pronto
    sobre la castigada y flaca duración
    vacilante de los pobres, lluvia
    hasta su sorda cavidad de sueño y alma.)

    Yo quería dormir, quería haber llorado
    con los párpados puestos en mis necesidades,
    en lo olvidado, retroceder a alguien,
    a ella, a mí, a nosotros
    dispersos: y solamente encontré al indio,
    dueño de su desesperanza y de su abismo,
    gastándose sin ruido, sin arder,
    como un fósforo mojado.

    Porque duro como el arroz es el retorno:
    ni casa ni comida ni mujer propia
    ni propia solución la que yo intento;
    no es llovizna de novia arrepentida,
    no es un tango ni una carta
    en olvido gradual: es aguacero
    ecuatorial, a cántaros, territorial: es río
    y mar y lluvia que para el hombre y sus vecinos
    de soledad, de ruina y de destrozo, edifican
    su propia cárcel que mojando lo agoniza.

    Fue preciso cerrarla: gritar, abandonar
    lo que me dieron y fue mío,
    lo que tuvo mi pisada, mi latido o mi olor:
    las ropas colgadas o caídas, mi tinta
    con su alta investidura de arzobispo,
    el celo, los lugares, los cuerpos
    de donde injustamente salía las mañanas
    y estar aquí, de nuevo, en mi terreno
    caminante y en mi terrestre invierno
    que a sí mismo se destruye, destruido.

    De "Ecuador Amargo" 1949


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:58

    Resumen de la infancia

    Ante todo, es preciso ordenar la infancia
    como un país disperso, hallar las fechas
    de su límite: la dulce iniciación
    en la desobediencia, la cerradura
    que por necesidad puse a mi alcoba
    o la primera mujer que se guardó la noche
    entre sus telas estériles, sus párpados.

    Y descubrí de pronto que nadie compartía
    mis costumbres: la muerte había entrado
    antiguamente al patio, a la bodega,
    y yo crecía sobre un osario familiar.
    No sé por qué, porque sí, por pura
    gana, cambié las órdenes para la cena,
    el sitio de los adornos, el precio
    de las plumas; odié el muro
    que cercaba la viña y el camino de orina
    a los establos. Y ya no pude vivir más,
    no podía establecer mi edad, mi oficio,
    destruir la seguridad de cada día
    o levantar los párpados hacia la luz
    de afuera: un hombre pasaba sin llorar
    bajo la lluvia, las aldeanas
    completaban su cuerpo entre la hierba,
    pero debía conservar la herencia intacta,
    conocer los secretos del ganado,
    calcular la distancia entre mi seca
    seguridad y la aventura.

    Así empecé
    a soñar solamente con la llave,
    con la bahía donde nadie hubiera
    a despedirme, con migraciones de pájaros
    azules. No era la pegajosa soledad
    lo que buscaba sino una familia
    diseminada en la distancia, una
    hora de paz bajo los árboles, una hoja
    sin odio entre mis manos.

    De "Notas del hijo pródigo" 1953


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    Mensaje por Maria Lua 20.04.10 1:59

    Surrealismo al aire libre

    El insólito encuentro de una máquina de coser
    y un paraguas en un mesa de operaciones

    o relojes con ojos.
    De modo que pensabais
    que había que inventar los increíbles.
    Pero, entonces, ¿no habéis estado
    en mi país, en mis países, nunca supisteis
    lo que pasa en su paisaje de colores
    en cólera, por ejemplo una bota
    con espuela y un sombrero de cura
    encima de un cadáver, de un indio
    por más señas, como si no bastaran
    los piojos de su historia, cuentas
    de avemarías? Oh loca simetría de uniformes
    en la humilde dictadura del difunto,
    y es tan sabido el cada día americano
    que también lo morimos de memoria,
    y es tan igual a la vejez el hambre
    cuando empieza por adentro a desvestirnos,
    y están los dientes importantes que nos muerden
    la tierra, y la Virgen con gorra y con polainas.

    Eso es así, es así, es así más que qué, más
    Américas en las bodegas del olvido, más
    eco regresando a la puerta del grito,
    buscándose la culpa como una culebra.
    Qué sabíais, entonces, si no estas estampas,
    si no esta atroz baraja del delito,
    ni cómo inventaríais nada igual a ese
    muerto que murió sin decir nada, llorándose
    los gusanos que le quedaban desde
    cuando le dejaron un rato sin matarle.
    Pero esto no es pintura ni palabra
    lograda: sucede, nada más, después
    de misa, después de la independencia y otras
    tonadas de larga duración. Pero la sangre,
    no el llanto, tiene ahora la palabra
    y ha de reír mejor al último de tanto.

    De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964


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    Mensaje por Evangelina Valdez 15.04.13 17:47

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    "LA FECHA DE PARTIDA"

    "Me entristecéis, parientes. El futuro
    no es cuestión de esponsales y de hacienda:
    ayer he conocido el único lindero
    de la propiedad: los jornaleros
    con su hambre duradera. Vosotros no adorais
    a Dios, doblados sobre reclinatorios:
    anoche vi el caudal oculto en la pared
    tras de la imagen. Me hablabais de la fe
    y del honor como una nuez encerrada
    en el apellido exprimido hasta el vacío:
    en verdad no me estabais enseñando sino
    un ruido metálico, sílabas de monedas,
    porque ¿qué habeis comprendido del hijo
    sino su obligación de convertirse en propietario?
    Mas he aquí que hay otras cosas cercanas
    al corazón del hombre, hay asuntos
    ajenos a vuestra ley, no contaminados
    de vuestros hábitos."
    Y, sin embargo, cuando cerré la puerta
    no quedó tras de ella lo aprendido:
    iba entre mis cosas el pasado intacto,
    un olor a bodega, las cartas de la prima
    preparada, los cuadernos de cálculo.
    Ah duras, terribles ligaduras con el umbral
    lejano, vínculos de pálido parentesco
    destruido: ¿qué busqué desde entonces
    si lo que abandonaba llevé conmigo
    a cada sitio?
    (Fue tal vez por eso
    -¿fue por eso?- que tantas veces
    recordé mis pasos, que avergonzado
    buscaba llamadas en el viento. Yo decía:
    Duele la distancia, me hace sollozar
    el hambre hueca, el agua me golpea
    sin cesar el corazón. Pero era la melancolía
    del reino que había poseído, aún quería
    el jardín lunar para el amor y el tedio,
    amaba todavía el castillo y la provincia
    que me correspondían por primogenitura.)
    Aún no despertaban los sirvientes
    con su ruido de escobas acomodado al sueño
    cuando salí a preguntar por mi destino.

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    Mensaje por Evangelina Valdez 15.04.13 17:59

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    -EL POETA Y SU COMPAÑERA, NICOLE-

    "LA MONEDA PERDIDA"


    En la cal del verano la lujuria
    tomaba cuenta de mi edad; una vez
    conté el tesoro errante del otoño,
    removí una piedra, conversé con la sábana
    del clima a la intemperie. Al alba,
    cada día, un pájaro de niebla picoteaba
    las piedras y las hojas; en la playa
    hubo huellas de pisadas: un bastón
    y un zapato abandonados por la muerte.
    Pero dejadme recordar otros sucesos,
    comprended que cada día estuve solo,
    y que necesitaba amar, soñar,
    envejecer en mi viudez estable.
    Sabed que eso no es fácil, que todo
    tiene un precio pactado de antemano:
    el desayuno, la flor, el ataúd.
    De estas estampas está hecho el calendario
    de mi exilio, esa selva de zozobra
    insobornable, el precio de la alcoba
    ya única medida de edad, el tiempo
    con sus cascos de miedo resonando
    en el sábado, y el hueco del domingo
    desbordando mi olor a desempleo
    y desesperación. ¿En dónde hallar
    una moneda, una sola, dónde esperar
    la que perdí, ésa que pudo
    haber sido harina, almohada, viaje
    o círculo de olvido? Porque sucede
    que nadie necesita de mis manos
    limpias ya de pecados y de anillos.
    Ay, dejadme sollozar de vez en cuando,
    dejadme solamente una cucharada
    de arroz, dadme un trozo de candela,
    un plano de la ciudad y de sus cuevas,
    una carta de alguien, solamente
    una moneda.
    Entonces, te pregunto,
    si no tengo lo que me pertenece,
    ¿qué me queda sino retornar cada
    día a la corbata sucia, recoger
    la gillette que aún puede servirme,
    contentarme con trozos, con pedazos
    de cosas, hallar buen sabor a la basura,
    rondar los cementerios del día
    disputándoles a los perros y a los viejos
    su mínima oportunidad de vida,
    y decir que esto está bien, que todo
    está bien, porque ésa es la santa
    voluntad de dios sobre la tierra?

    De: Notas del hijo pródigo.
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    Mensaje por Evangelina Valdez 15.04.13 18:07

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    "ÉGLOGA"

    Esta comarca limita con la sangre
    y la abundancia. Cada día
    pude hallar en el bosque iniciales
    de martirio y hermosura, y sobre
    la triste arena del país descubierto
    el rastro que fue dejando la violencia.
    Oh dulce día indígena enterrado,
    puro territorio bajo el tiempo
    y la ceniza: yo amaba al victorioso
    general de bronce pero hay una historia
    nueva entre la hierba, una voz
    heroica que me llama a las raíces:
    "Sobre mi provincia de paz y de sembrío
    le cantaba a la leche de la luna,
    a la grávida montaña; como a una niña
    protegí a la avena, la cuidaba del hielo
    con mi cuerpo; las muchachas llevaban
    audaz olor a perejil entre los pechos.
    Pero vosotros empezasteis la violencia,
    dijisteis: Ya no es tuya la tierra.
    ¿No es mía?
    ¿No tiene mi rostro la patata?
    ¿No es mi título la espalda desgarrada
    por la bestia? ¿No me entregó su múltiple
    secreto la cabuya? ¿No es mío el sitio
    donde me sedujeron los helechos?
    Aquí nací llorando la llovizna
    y he sembrado en el surco con mis dientes;
    bajo el arenal está mi territorio
    donde vive mi padre añadiéndole
    un pétalo a cada rosa que se quiebra.
    La semilla no es sino mi goterón
    endurecido, mi lengua hiere el brutal
    tabaco sin misericordia. Tú pusiste
    mi nombre en el arroz: toca, entonces,
    mis yemas, toca mi rostro que he golpeado
    contra tu propiedad y la mazorca
    de granizo. Prueba mi sangre, su sabor
    de castigo en la fruta que abres
    como a una mujer bajo la luna.
    Todo lo que tienes a mí me estás quitando:
    porque sembré y no fue mía la cosecha,
    porque cuidé tu viña y no gotearon
    en mis manos los racimos, tampoco
    tuve el agua y la tierra conquistadas:
    soledad y pajonal, víbora y destrozo,
    látigo y sequía estaban destinados
    a matarme. Alimenté al ganado
    y no tuve ración en su comida.
    Pero sé del suelo la dimensión exacta
    que será reconquistada a tu violencia.
    ¿No es mío acaso el sitio
    donde me han matado tanto?"
    Ahora estoy seguro de mi culpa,
    ya conozco mi república de hierbas y prodigio.
    Yo iba como un ciego, llamando con mi bastón
    a su sal y su neblina, pero me encontraron
    el héroe y el profeta: porque
    ésta es la única historia de la tierra.
    ..........................................................
    Y ya no estuve solo:
    la patria
    se cubrió de muchedumbre: la saludé
    como si fuera la primera mañana, hallé
    su zócalo de voluntad, su verdad dura
    como una geología de combate. Al fin
    estaba entre mi familia presentida, comencé
    a descubrir mi origen.
    Y me llené de héroe.
    Y esto es también historia exacta.

    De: Notas del hijo pródigo.

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    Mensaje por Evangelina Valdez 15.04.13 18:13

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    "SE RECUERDA EL AMOR Y LA MUERTE"

    Yo te amé, niña de paz, pero no tuve
    tiempo para besar tu pelo, no me dejaron
    lavarte pies y rostro en matrimonio.
    Fue primero el túnel del mes, fueron
    los turnos, la celda con cuatro pasos
    de candado a candado. Después
    la terrible pureza fue esa sorda huelga
    contra la barba dorada de los extranjeros.
    Las grandes muchedumbres se alejaron
    de la estatua e iban a escucharte.
    Tú hablabas de nuestra propiedad de suelo
    y mina, y la gente sabía que la herida
    de la bestia pegajosa del petróleo
    o la miel lastimada del salitre, dolían
    en el corazón del hombre. Y ya no oyó,
    como antes, la protesta del alacrán
    o del azufre, sino tu voz salida
    del pedestal terrestre, del mar
    que lo sustenta, del cordón
    borrascoso de las islas. En verdad,
    no defendimos solamente el mineral
    sino a los niños que asustados reclamaban
    por su edad prometida, por sus próximos
    cumpleaños que hacían dudosos los guerreros.
    Ay, amor, las transacciones en las manos
    del gobierno, los convenios, el envío
    de mensajeros, los tratados de guerra:
    un fusil por diez adolescentes, esa agitada
    pólvora por nuestra costa de coral y luna.
    Y así, después, sin mineral, sin patria,
    ¿cómo íbamos a cazar la paloma
    o a romper la rama errante del olivo?
    Amor de paz, pertenecía al mundo
    tu ternura, el joven territorio te dictaba
    profecías, te nacía un olor a humanidad
    entre las manos y una agua patria
    goteaba sin cesar desde tu pelo.
    Pero estabas deseada por el odio y no solo
    me quitaron mi abatida geografía
    sino también la cita para peinarte junto al río.
    Y ya no pude besar tus párpados,
    ni transcurrir ceñido a tu garganta:
    tenía tu cadáver recostado en la tarde
    y lloré en tu destrozo sin paz
    hasta que hubiera la paz abierto
    sus alas sobre la ola y el desierto.
    Lloré y combatí. Llevé tus sílabas
    de ternura como una coraza victoriosa
    contra la muerte y sus caballos oficiales,
    y pregunté por ti en las puertas de todas
    las ciudades, te buscaba en cada
    muchedumbre, como si nunca te hubiera
    mezclado con el polvo la violencia.
    Amor de tierra, joven derruida:
    tú sabes que llevo tu sangre en mi pañuelo,
    cada noche lo estudio, ése es el mapa
    del yacimiento y de la selva defendidos
    de quienes te mataron; la fecha en que estarías
    mordiendo las naranjas de la tarde
    sin guerra y sin disturbio; ése
    el maravilloso límite del esfuerzo:
    la patria al otro lado del combate.

    De: Notas del hijo pródigo.
    Pedro Casas Serra
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    JORGE ENRIQUE ADOUM (1926-2009) Empty Re: JORGE ENRIQUE ADOUM (1926-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra 12.09.22 14:30

    .


    De Relato del extranjero, 1955:


    NO PODRÁN ATARNOS

    No podreis atarnos: os faltará cordel.

    De una proclama de Kanek

    Rumiñahui -rostro de piedra y patria-,
    cuando vio al conquistador en su caballo
    errante, gritó desde la altura: El suelo
    es nuestro, no se cambia por espejos
    o cruces o abalorios, no hay ciudad
    ni mujer para el extraño ni dorada
    joyería para el rey. Y el español,
    atándole las manos, quemándole
    los pies que habían ya trazado
    el único camino que conozco, decía:
    Ahí va el agitador, recibe órdenes
    contra nosotros. Y Rumiñahui respondía:
    Mi tribu es grande, no podreis
    atarnos. Os faltará cordel.

    (El héroe aún está en la montaña
    confundido con la tierra y su heroico
    poblador. Cada día estuvo allí
    hablándonos, creciendo con nosotros,
    dictándonos a grandes voces el destino.)

    Y cuando otra vez llega el extraño
    e invade la bodega de la patria y sus asuntos,
    e impone pactos de guerrero que no soy
    y no quiero, y edictos de tierra conquistada
    que negamos, me tiemblan en la boca
    las antiguas palabras -sangre, sonido,
    arcilla-: La patria es nuestra
    todavía, no está en venta su volcánico
    archipiélago, no hay ni mineral
    ni hombre que ayude a la violencia.

    Y el norteamericano me señala,
    me incluye en su lista de áspera
    venganza (como un aro me circundan
    sus leyes) y dice: Miradle, también
    este recibe órdenes contra nosotros.
    Y Rumiñahui, desde la cumbre, sigue
    repitiendo: No podreis atarnos.
    Mi pueblo creció a pueblo innumerable
    y libre, y os faltará cordel, siempre
    os faltará mucho cordel.



    HISTORIA

    Al comienzo, la patria
    fue una gran página en blanco:
    la arena, el mar, la superficie,
    la sombra verde, la tinta
    con que manchó el invierno la sabana.
    Pero de pronto, sin que nada
    pudiera detenerlo, hay un hombre
    conduciendo a su familia por los márgenes,
    entra, cae y escala hasta el renglón
    ecuatorial buscando vida.
    Yo vengo desde allí: desayuné con ellos
    en la primera mañana de mi pueblo,
    construímos sembríos contra el hambre,
    un río de cereal llevamos a la harina
    y supimos las leyes del agua y de la harina.

    De la segunda página hasta hoy día
    no hay sino violencia. Desde
    el segundo día no hubo día
    en que no nos robaran la casa
    y el maíz y ocuparan la tierra
    que amé como a una isla de ternura.

    Pero mañana (mucho antes
    de lo que habíamos pensado)
    echaré al invasor y llamaré a mi hermano
    e iremos juntos hasta la geografía
    -el dulce arroz, la recua del petróleo-
    y le diré: Señora, buenos días,
    aquí estamos después de tantos siglos
    a cobrar juntas todas las gavillas,
    a contar si están justos los quilates
    y a saber cuánta tierra nos queda todavía.




    De Curriculum mortis:



    DECLARACIÓN DEL DESANGELADO

    Música de Nicolás de Pelken para soprano, flauta, recitante
    y dos orquestas de cuerdas.


    entonces creímos que iría a ser distinto allá en andrómeda
    pero pronto quisimos irnos otra vez a otra parte
    a otra pieza del reloj planetario de donde sale la eternidad cada segundo
    por ejemplo a berenice que se peina en los siglos bisiestos o más lejos
    más lejos de la tierra naranja azul hermosa en el subcielo
    tan intacta como su luna (ya se sabe que es atroz) de piedra pómez
    mucho más lejos donde no puedan llegar los generales
    con su quijada caínica de asno
    a hacer también la historia de las constelaciones
    a culatazos como en el otro mundo
    y el hombre fuera su ordenanza
    pero aun así no hay caso aun nosotros
    payasos de aluminio y escafandra payasos
    que nos cambiamos de astro como de máscara
    porque no pudimos suprimir un solo sufrimiento
    sabemos que no hay audacia en la aventura del olvido
    además no hay olvido sino adioses
    y no hay silencio por el ruido del corazón terrestre y anacrónico
    y no hay diálogo en las ataduras del idioma que traemos
    sin entendernos en siglos y kilómetros
    y aun aquí somos tan sindudamente humanos
    que el pasado nos pone la misma zancadilla
    y seguimos cayendo (en venus tal vez a causa de las lluvias
    cada uno recordó su aldea como un lunes
    su escaso río natal sin amapolas)
    y quisimos desangelarnos reincidir en prójimo aburrido
    en héroe consuetudinario profesión barrendero
    de las inmundicias humanas de la tierra
    a fin de que la maravilla no sea canallada por su culpa
    fue cuando decidimos regresar y volver a ser lúcidos
    o sea a darnos cuenta de que los demás existen
    lo que quiere decir que estamos solos
    de cerca la ex naranja es gris de tropa y pobredumbre



    HISTORIA DE LA ANTIGÜEDAD

    salvaje al fin y al cabo pero humano
    repito cada año la historia antigua que no ha cambiado mucho
    llena de locos y leprosos como un templo o un autobús de la india
    la historia de la humanidad que no sé muy bien para qué sirve
    después de matthausen o de hiroshima (no sé muy bien tampoco)
    las guerras de los persas minúsculas al microscopio
    frente a la estupenda pirotecnia del pentágono
    (y lo mejor no hemos visto todavía)
    la historia de las ideas que comenzará después de los coroneles
    saco al aire el mismo andrajo de eternidad desde septiembre
    rómulo y remo mamándole a la loba

    en la edad del grafito nos burlábamos de hefaístos
    no recuerdo si por su nombre o su cojera
    o más bien porque el mundo iba a ser nuestro
    el pasado era muy largo y polvoriento entre sus monumentos mudos
    lamidos por la malalengua historiadora
    que se atarda más golosa y torpe que las moscas
    como un niño descifrando el alfabeto de gebel
    íbamos a cambiar la historia por lo menos el presente
    que después de todo era más fácil y es más sucio

    alguien habrá de hacerlo álguienes acaso mis alumnos
    "el último día de junio es el último día de la historia
    el resto es cuestión de ustedes y también de nosotros"
    con mi esperanza anual monótona (voy de ojalá en ojalá a los despueses)
    me miro en esos rostros la máscara insolente de la edad
    que tuve antes de terminar tan confianzudo con la muerte
    repitiendo los mismos gestos por el mismo sueldo
    ganándome la vida en esto de perderla entre papeles
    desaprendiendo qué diablos pasa con el hombre
    pero no hay vuelta que darle a nuestro orgullo
    cualquiera de nosotros es mejor que asurbanipal
    algo así como una madurez del semen
    esta tarde me toca otra vez el esplendor de grecia
    ¿y su cadáver que arrastro juan el loco desgarrado por los perros?
    y el bloqueo de cuba me es mucho más odiable que el sitio de sagunto
    pero todos los lunes son iguales
    se regresa al trabajo como al país de uno
    vietnam indonesia biafra donde se muere a cántaros
    el periódico de hoy igual al de la otra semana
    cro-magnon contemporáneo y compatriota
    y sin embargo esta nostalgia del presente

    porque entre la última lluvia de la adolescencia y esta lluvia
    fui más bien lo que no hice marat con comezones
    grandes proyectos en la bañera
    ideales a los que se vuelve las mañanas
    como el asesinado al lugar del crimen
    con su desolvido
    a buscar los zapatos

    o sea que no he muerto todavía
    aún puedo renacerme con los sucesos de ahora
    que pronto serán antes
    la desensuciada historia del futuro

    "entonces espartaco con sus profetas combatientes
    heredero temprano de la tradición del che y sus desarrapados
    entró en nueva york
    su caída fue el final del imperio de los hunos"



    NOSTALGIA DE LA CAVERNA

    por qué calle que no sea la madre
    se podrá ir al mundo a buscarse un hermano
    devolviendo la ropa sucia que no somos
    dinamitando la catedral los albañales
    de las doce del día y las seis de la tarde
    los bancos donde parece que te equivocaste
    de planeta los ascensores que tampoco
    te hacen caso (baja un ataúd inglés de pie
    sonriendo a la noticia de palúdicas revoluciones tropicales
    suben quitándose el sombrero
    ataúdes cansados que no recuerdan dónde
    se les habrá caído el muerto que llevaban)

    por esta calle comenzaba a irse
    .............................................no quería
    en lugar del amor la tarifa de las renunciaciones
    ni aldabarse en el sueño con pastillas
    para que despierte mañana a ser útil su muñeco
    ni que le recordaran los hechos importantes
    de los que fue testigo allá en el útero
    ni atornillar la flor ni congelar ángeles
    para el verano
    .......................buen viaje troglodita amigo
    sapiens ilegal eslabón sin bielas
    .............................................los demás
    funcionan normalmente en su oficina
    y se engrasan con nada los domingos



    PROHIBIDO FIJAR CARTELES

    Despiertas casi cadáver cuando el reloj lo ordena,
    el día no te espera, hay tanto capataz que mide
    el milímetro del centavo que se atrasa por ti,
    bebes el café que te quedó de ayer y sales
    consuetudinario PROHIBIDO CURVAR A LA IZQUIERDA,
    y cas,i PROHIBIDO PISAR EL CÉSPED, pisas el césped
    porque ibas a caerte, luego avanzas, ciudadano
    y durable, PROHIBIDO CRUZAR, sin saber para qué lado
    ir ni para qué ,PROHIBIDO ESTACIONARSE, porque no puedes
    parar la maquinaria infatigable con tu dedo
    sólo porque te entró una astilla en el alma,
    OBEDEZCA AL POLICÍA, así es más fácil, saluda,
    di que sí, que bueno, PROHIBIDO HABLAR CON EL CONDUCTOR,
    y quitándote dócilmente el sombrero estupefacto,
    PÓNGASE EN LA COLA, anuncia tu hereje necesidad
    de trabajar en lo que fuese, NO HAY VACANTES,
    tal vez el año próximo por la tarde, pero no te dejan
    dejar para mañana lo que puedes morir hoy
    y aguantas y volverás cuanto te llamen, PROHIBIDO
    USAR EL ASCENSOR PARA BAJAR, con tus piernas, para eso
    las tiene gratis desde el último accidente,
    NO SE ACEPTAN RECLAMOS, para que vayas de guerra
    en guerra con tu himno nacional, SONRÍA, tu banderita,
    la patria a la que le debes tanto, como todos,
    pero ten cuidado, imbécil: por ir pensando en tu metafísica
    descosida ibas a entrar en el parque público,
    PROHIBIDA LA ENTRADA, zona estratégica, tú, negro,
    perro cívico, civil, SILENCIO, y tú sabes
    que no debes, PROHIBIDO PORTAR ARMAS, eso también
    se sabe y tampoco los proyectos de amor, los aromas
    futuros, no suena todavía la sirena de las seis,
    PROHIBIDAS LAS HUELGAS, que es cuando puedes pensar
    LEA SELECCIONES TOME COCA-COLA PROHIBIDO ESCUPIR,
    hombre libre de este país libre del mundo libre,
    y acatas las yuntas formidables de los diarios
    y agradeces: otros piensan por ti y les cuesta
    para que sigas libre, no te llames, PROHIBIDO
    USAR EL TELÉFONO, sólo para tener quién pregunte
    por ti, PROHIBIDAS LAS VISITAS EN LAS HABITACIONES,
    vayan a creer que estás enfermo, PROHIBIDO FORMAR GRUPOS,
    porque tú, individuo, aislado, alicaído, con el vientre
    pegado al paladar que te sabe a medalla, eres inofensivo;
    mejor apágate la luz, deja para algún día los rencores,
    ponte en toque de queda, métete en ti, prolóngate
    durmiendo para que vuelvas a amanecer, heroico
    de puro testarudo, a leer las nuevas instrucciones
    para hoy como un estado de sitio: prohibido tener
    libros de Marx y otros libros, prohibido llevar los cabellos
    como te dé la gana, prohibido ir a China, prohibido
    besarse en los parques, prohibido tener fotografías
    del Che, nombrar al Che, leer al Che y otros autores,
    prohibidas las faldas cortas, las películas suecas,
    las canciones de Bob Dylan, los dibujos de Siné,
    prohibido hablar mal del gobierno, prohibida
    la información sobre los grupos subversivos, prohibidas
    todas las manifestaciones, queda prohibida la lucha
    de clases ha dicho el Presidente, y sigues, aguantón
    y cobarde, sólo porque el instinto, él también,
    quién lo creyera, te colgó su letrero: SE PROHIBE MORIR.



    FAIT DIVERS

    rita
    .......(debíamos encontrarnos el viernes
    aún queríamos nuestra presencia después de tanta noche
    en que el amor interrumpió sus estudios como otra barricada
    la única barricada de septiembre)
    ....................................es española pero no mucho
    hace el amor sin incurrir en la hispánica manía de querer casarse
    aunque esto tal vez le venga de la madre
    (me ha dejado esperándola le habrá pasado algo
    aunque a mi edad dinamitero retirado no se es supersticioso
    hay más bien cierto pesimismo objetivo por los seres)
    y no tiene teléfono nunca supe qué pasa
    en la medianoche secreta de los otros
    qué pasa rita cuando te envidio porque duermes contigo
    (además viéndolo bien por qué va a suceder nada el viernes 13
    y no el miércoles 11 u hoy exageradamente lunes)

    Madame Vidal tiene el pesar de comunicar la muerte de su hija Rita
    fallecida ayer.
    París, 14 de septiembre.

    los alumnos dicen que fue a causa de un escape de gas

    solía dormir profundamente desnuda bajo su pelo de lesbiana
    bocabajo después de haber amado mucho
    pero ahora se me ha muerto profundamente
    habrá amado más esta vez o tal vez demasiado

    todavía esta mañana me sequé con la toalla que usó el viernes
    pienso que pronto me cambiarán también las sábanas
    y perderé lo único que me queda de su herencia directa
    salvo esos dos cabellos que aún están en el lavabo

    todo ha sido tan súbito tan corto
    que aún me sobra amor y no sé dónde ponerlo
    claro que está lo de grecia y lo de biafra y lo de checoslovaquia
    y lo de sudamérica centroamérica norteamérica
    pero qué le vamos a hacer es otra cosa
    hay siglos en los que el mundo importa menos
    siglos sin rita que creía en algo pese a todo



    6, RUE CLAUDE MATRAT

    A través de la pared resucita el vecino,
    oigo sus pasos, el bostezo con que se reconoce,
    el chorro con que se comprueba, la insolente
    relojería doméstica. No sé quién es, cómo
    se llama ni para qué despierta tan temprano
    y alevoso.
    ...............Hoy no ha sonado todavía
    y temo que llegue tarde a su deshora
    y se quede sin nada, y tengo ganas de llamar
    a su puerta, recordarle que existe, que no puede
    dejarme sin indicios de su paradero.
    ...................................................En cuanto
    a los demás, no hace ruido su vida, no sé
    contra quién frota su miércoles la sirvienta
    ni a dónde lleva el perro las mañanas
    a su jubilado tirado por la oreja.
    ..............................................Qué
    sé yo de cuantos me rodean, por ejemplo
    de mí, sino lo que me tolero, lo que me toco,
    lo poco que me veo y que me digo,
    yo mi vecino, mi sirviente, mi perro.



    FECHA DE NACIMIENTO

    Cuando el día amontona su pobreza
    en la tarde, el alma, enamorada boba,
    nos espera en la puerta "solo para hacer las paces,
    para irme contigo" a estaciones, comedores,
    hoteles, con esta barba que es lo único
    adquirido en la jornada después de los descuentos,
    a darnos nuestra ración de olvido
    con lo mismo de ayer: coñac, palabras
    inútilmente dichas, tontamente cruzadas,
    o tú, ya no la tabla a que me aferro,
    sino tú, la cruz en que me clavo
    a veces por despecho. Porque qué somos
    esta vez el uno sobre el otro sino la tachadura
    con que anulamos el día una noche
    en que estamos más pobres que otras noches,
    qué somos sino el antiguo goterón
    que vino a parar en ser humano, en esto.
    Y no voy a cambiar tu horca de melaza
    y felpa por el fastidio, y no podemos sino mirarnos
    el riguroso corazón como un taxímetro,
    pagar cada cien metros -para no más
    de trabajar, para no más de morirtodo
    lo recorrido desde esa otra noche
    en que el padre tampoco tuvo para el cine
    y no quiso leer ni hubo amigos. Tal vez tu adentro
    puede llenarse de hijo ahora,
    con mucho amor, eso se sobrentiende,
    pero qué le vamos a hacer.



    ENTONCES ¿NO HAY OLVIDO?

    y no podré jamás confundirme de puerta
    ya nunca equivocarme de rostro de tranvía
    comenzar el destino en la otra mano
    con una llave o un sombrero diferentes
    sin recorrer la misma duda y a la misma hora
    la misma calle con el mismo pie?

    no entrar de nuevo al cuarto de uno
    donde uno se espera y nunca sale
    esperando al teléfono llamadas de una voz
    que antes se escuchaba con el vientre
    noticias de ojalá
    el horóscopo para ayer que no acierta tampoco
    y se mira crecerle los adioses en la cara
    y no hay gillette para el recuerdo
    no hay jabón para lo sido lo cernido
    de las ruinas de uno mismo argamasa de la edad
    como un templo donde ya no sucede nada cierto
    y tantas moscas rondándome
    simple muñón de ti mi antes
    y en la mirada también queda lo sucio de estos dolores
    puesto su sucio a remojar a fondo

    por lo menos con esto me distraigo
    me corrijo la vida como debió haber sido
    hago cuentas de cuánto debo irme
    para no estar conmigo en otra parte
    escondiendo analgésicas teorías
    olvidando soluciones criminalmente justas
    manuscritos de la tempestad al fin y al cabo

    con lo demás no hay cómo son las piedras honestas
    del que no fui y seguí siendo otras veces
    del que quise nacerme sin mancha de pasado
    y si remueven un poco me verían debajo
    echando una lagrimita por aquello
    atónitos con melanosis
    santos retorcidos por la sabiduría
    equilibristas con espasmo y catalepsia
    raquíticos hipertróficos enfisematosos
    lánguidos místicos agónicos
    esqueletos forrados de pergamino pardo
    esqueletos envueltos con mosquitero
    dos rodillas recuerdo de otra pierna dos dientes
    reliquia de la vieja religión en la mejilla


    Última edición por Pedro Casas Serra el 12.09.22 15:18, editado 3 veces


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    JORGE ENRIQUE ADOUM (1926-2009) Empty Re: JORGE ENRIQUE ADOUM (1926-2009)

    Mensaje por cecilia gargantini 12.09.22 14:37

    Otro autor interesante que no conocía.
    Gracias Lua, Evangelina y Pedro por sus aportes, que mucho aprecio.


    los jóvenes han invadido la tierra por parejas
    un pescado abrazado a otro pescado
    y en todos los rincones del desierto
    el doble animal el montón único
    ciegos que se reconocen oliéndose la oreja
    o sordos que se oyen con la lengua

    en esta fría devoración quién de los dos es ella
    quién pondrá entre los dos una guitarra
    quién envidioso los separará con una espada
    o les dará colérico noticias de la guerra



    Besossssssssssssss

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