Ernesto:
La importancia de usar versos sólo impares o sólo pares, no es tanto por su número de sílabas como por los lugares en que recaen los acentos, que suelen coincidir o ser ritmicamente compatibles (de ahí, que en verso clásico, sólo determinados endecasílabos por su acentuación sean utilizados: los que se llaman propios, que son los que acentúan en sexta sílaba y, como única excepción en cuarta y octava sílabas (además del acento obligatorio en la penúltima y otros acentos opcionales que establecen sus diferentes variedades).
Si mezclamos versos impares con algún par pero todos acentúan en sexta sílaba, tampoco suena mal.
Contra lo que pueda parecer el ritmo de un poema es una cuestión primordialmente de acentos (de los lugares donde descarga la voz) más que de rima o metro, aunque los acentos acostumbran a ser lo último en lo que nos fijamos.
En el desarrollo de la poesía, los avances son continuos. En nuestra poesía (la poesía en lengua castellana) primero fueron formas populares de versos cortos, o cultas con empleo preferente de versos octosílabos. Después, desde Italia, nos llega el endecasílabo que consigue alargar el verso hasta once sílabas y con él nuevas modalidades de poemas: soneto, madrigal, silva... De esto vivimos varios siglos y aún vivimos. En el XIX, con Whitman, se inicia el verso libre (en su caso versículo) y más tarde el poema en prosa con Beaudelaire.
El poema en prosa es una prosa que reúne la característica esencial de una obra lírica (transmitir la emoción del autor sin emplear una narración acabada). En cuanto a libertad formal, constituye un paso más allá del verso libre.
Te dejo un poema en prosa de José Ángel Valente y otro de César Vallejo.
Un abrazo.
Pedro
Escribir es como la segregación de las resinas; no es acto, sino lenta formación natural. Musgo, humedad, arcilla, limo, fenómenos del fondo, y no del sueño o de los sueños, sino de los barros oscuros donde las figuras de los sueños fermentan. Escribir no es hacer, sino aposentarse, estar.
José Ángel Valente
TODOS HAN MUERTO
Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.
Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: "Buenos días, José! Buenos días, María!"
Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.
Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.
Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.
Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.
Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.
Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.
Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.
Murió mi eternidad y estoy velándola.
César Vallejo
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