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    Mensaje por Maria Lua Vie 28 Ago - 22:09

    Poema do jornal


    O fato ainda não acabou de acontecer
    e já a mão nervosa do repórter
    o transforma em notícia.
    O marido está matando a mulher.
    A mulher ensangüentada grita.
    Ladrões arrombam o cofre.
    A polícia dissolve o meeting.
    A pena escreve.


    Vem da sala de linotipos a doce música mecânica.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 29 Ago - 9:24

    Claro Enigma




    Publicado em 1951, Claro enigma representa um momento especial na obra de Drummond. Com uma dicção mais clássica, o poeta revisita formas que haviam sido abandonadas pelo Modernismo (como o soneto, modalidade que fora motivo de chacota entre as novas gerações literárias), afirma seu amor pela poesia de Dante e Camões e busca uma forma mais difícil, mas sem jamais abandonar o lirismo e a agudeza de sua melhor poesia.
    O livro abre com a epígrafe do francês Paul Valéry, “Les evenements m’ennuient” (Os acontecimentos me entediam). Embora eloquente, a citação não corresponde perfeitamente à realidade, pois Drummond não vira completamente as costas para a vida mais pulsante. Pelo contrário: a experiência aparece em cada verso do livro, ainda que escamoteada por uma lírica que não se entrega ao fácil graças a uma visão algo desiludida do tempo e dos homens.
    Mas há, claro, espaço para o lirismo do amor, como no célebre poema “Amar”, que começa com os versos: “Que pode uma criatura senão, / entre criaturas, amar?”. A lira romântica de Drummond está bem afinada neste livro, como pode ser comprovado pela leitura de poemas como “Rapto” e “Tarde de maio”. A mineiridade também é lembrada no livro, em poemas vazados pela nostalgia ou que recontam episódios antigos da terra natal do autor.
    Claro enigma também conta com “A máquina do mundo” - eleito o melhor poema brasileiro do século XX por um grupo de críticos e especialistas consultados pelo jornal Folha de S.Paulo. Escrito em tercetos, é simultaneamente uma meditação profunda e uma espécie de épica íntima sobre a passagem do tempo e o conhecimento da vida como acontecimento breve e muitas vezes fortuito. Um clássico.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 29 Ago - 9:26

    TARDE DE MAIO
    Como esses primitivos que carregam por toda parte o maxilar inferior de
    seus mortos,
    assim te levo comigo, tarde de maio,
    quando, ao rubor dos incêndios que consumiam a terra,
    outra chama, não-perceptível, e tão mais devastadora,
    surdamente lavrava sob meus traços cômicos,
    e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes
    e condenadas, no solo ardente, porções de minh’alma
    nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza sem fruto.

    Mas os primitivos imploram à relíquia saúde e chuva,
    colheita, fim do inimigo, não sei que portentos.
    Eu nada te peço a ti, tarde de maio,
    senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível,
    sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de
    converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém
    que, precisamente, volve o rosto, e passa…
    Outono é a estação em que ocorrem tais crises,
    e em maio, tantas vezes, morremos.


    Para renascer, eu sei, numa fictícia primavera,
    já então espectrais sob o aveludado da casca,
    trazendo na sombra a aderência das resinas fúnebres
    com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro
    fúnebre, tarde de maio, em que desaparecemos,
    sem que ninguém, o amor inclusive, pusesse reparo.

    E os que o vissem não saberiam dizer: se era um préstito
    lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.
    Nem houve testemunha.

    Não há nunca testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos.
    Quem reconhece o drama, quando se precipita sem máscaras?
    Se morro de amor, todos o ignoram
    e negam. O próprio amor se desconhece e maltrata.
    O próprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caçados;
    não está certo de ser amor, há tanto lavou a memória
    das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,
    perdida no ar, por que melhor se conserve,
    uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 29 Ago - 15:38

    Poesia


    Gastei uma hora pensando em um verso
    que a pena não quer escrever.
    No entanto ele está cá dentro
    inquieto, vivo.
    Ele está cá dentro
    e não quer sair.
    Mas a poesia deste momento
    inunda minha vida inteira.
     


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    Mensaje por Maria Lua Dom 30 Ago - 14:05

    O que Alécio vê


    A voz lhe disse ( uma secreta voz):
    - Vai, Alécio, ver.
    Vê e reflete o visto, e todos captem
    por seu olhar o sentimento das formas
    que é o sentimento primeiro - e último - da vida.


    E Alécio vai e vê
    o natural das coisas e das gentes,
    o dia, em sua novidade não sabida,
    a inaugurar-se todas as manhãs,
    o cão, o parque, o traço da passagem
    das pessoas na rua, o idílio
    jamais extinto sob as ideologias,
    a graça umbilical do nu feminino,
    conversas de café, imagens
    de que a vida flui como o Sena ou o São Francisco
    para depositar-se numa folha
    sobre a pedra do cais
    ou para sorrir nas telas clássicas de museu
    que se sabem contempladas
    pela tímida (ou arrogante) desinformação das visitas,
    ou ainda
    para dispersar-se e concentrar-se
    no jogo eterno das crianças.


    Ai, as crianças... Para elas,
    há um mirante iluminado no olhar de Alécio
    e sua objetiva.
    (Mas a melhor objetiva não serão os olhos líricos de Alécio?)
    Tudo se resume numa fonte
    e nas três menininhas peladas que a contemplam,
    soberba, risonha, puríssima foto-escultura de Alécio de Andrade,
    hino matinal à criação
    e a continuação do mundo em esperança.


    (Carlos Drummond de Andrade in “Amar se Aprende Amando”)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 1 Sep - 19:18

    Diante das fotos de Evandro Teixeira


    A pessoa, o lugar, o objeto
    estão espostos e escondidos
    ao mesmo tempo so a luz,
    e dois olhos não ão bastantes
    para captar o que se oculta
    no rápido florir de um gesto.


    É preciso que a lente mágica
    enriqueça a visão humana
    e do real de cada coisa
    um mais seco real extraia
    para que penetremos fundo
    no puro enigma das figuras.


    Fotografia - é o codinome
    da mais aguda percepção
    que a nós mesmos nos vai mostrando
    e da evanescência de tudo,
    edifica uma penanência,
    cristal do tempo no papel.


    Das luas de rua no Rio
    em 68, que nos resta
    mais positivo, mais queimante
    do que as fotos acusadoras,
    tão vivas hoje como então,
    a lembrar como a exorcizar?


    Marcas de enchente e do despejo,
    o cadáver inseputável,
    o colchão atirado ao vento,
    a lodosa, podre favela,
    o mendigo de Nova York
    a moça em flor no Jóquei Clube,


    Garrincha e nureyev, dança
    de dois destinos, mães-de-santo
    na praia-templo de Ipanema,
    a dama estranha de Ouro Preto,
    a dor da América Latina,
    mitos não são, pois são fotos.


    Fotografia: arma de amor,
    de justiça e conhecimento,
    pelas sete partes do mundo
    a viajar, a surpreender
    a tormentosa vida do homem
    e a esperança a brotar das cinzas.


    (Carlos Drummond de Andrade, in “Amar se aprende amando”)


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    Mensaje por Maria Lua Dom 6 Sep - 11:37

    Hino nacional


    Precisamos descobrir o Brasil!
    Escondido atrás as florestas,
    com a água dos rios no meio,
    o Brasil está dormindo, coitado.
    Precisamos colonizar o Brasil.


    O que faremos importando francesas
    muito louras, de pele macia,
    alemãs gordas, russas nostálgicas para
    garçonetes dos restaurantes noturnos.
    E virão sírias fidelíssimas.
    Não convém desprezar as japonesas...


    Precisamos educar o Brasil.
    Compraremos professores e livros,
    assimilaremos finas culturas,
    abriremos dancings e subvencionaremos as elites.


    Cada brasileiro terá sua casa
    com fogão e aquecedor elétricos, piscina,
    salão para conferências científicas.
    E cuidaremos do Estado Técnico.


    Precisamos louvar o Brasil.
    Não é só um país sem igual.
    Nossas revoluções são bem maiores
    do que quaisquer outras; nossos erros também.
    E nossas virtudes? A terra das sublimes paixões...
    os Amazonas inenarráveis... os incríveis João-Pessoas...


    Precisamos adorar o Brasil!
    Se bem que seja difícil compreender o que querem esses homens,
    por que motivo eles se ajuntaram e qual a razão
    de seus sofrimentos.


    Precisamos, precisamos esquecer o Brasil!
    Tão majestoso, tão sem limites, tão despropositado,
    ele quer repousar de nossos terríveis carinhos.
    O Brasil não nos quer! Está farto de nós!
    Nosso Brasil é no outro mundo. Este não é o Brasil.
    Nenhum Brasil existe. E acaso existirão os brasileiros?

     


    Eduardo Alves da Costa


    Quanto a mim, sonharei com Portugal


    Às vezes, quando
    estou triste e há silêncio
    nos corredores e nas veias,
    vem-me um desejo de voltar
    a Portugal. Nunca lá estive,
    é certo, como também
    é certo meu coração, em dias tais,
    ser um deserto.
     


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    Mensaje por Maria Lua Lun 7 Sep - 14:20

    Não passou


    Passou?
    Minúsculas eternidades
    deglutidas por mínimos relógios
    ressoam na mente cavernosa.


    Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
    A mão- a tua mão, nossas mãos-
    rugosas, têm o antigo calor
    de quando éramos vivos. Éramos?


    Hoje somos mais vivos do que nunca.
    Mentira, estarmos sós.
    Nada, que eu sinta, passa realmente.
    É tudo ilusão de ter passado.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 12 Sep - 19:30

    Acordar, viver


    Como acordar sem sofrimento?
    Recomeçar sem horror?
    O sono transportou-me
    àquele reino onde não existe vida
    e eu quedo inerte sem paixão.


    Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,
    a fábula inconclusa,
    suportar a semelhança das coisas ásperas
    de amanhã com as coisas ásperas de hoje?


    Como proteger-me das feridas
    que rasga em mim o acontecimento,
    qualquer acontecimento
    que lembra a Terra e sua púrpura
    demente?
    E mais aquela ferida que me inflijo
    a cada hora, algoz
    do inocente que não sou?


    Ninguém responde, a vida é pétrea.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 9:07

    Liquidação

    A casa foi vendida com todas as lembranças
    todos os móveis todos os pesadelos
    todos os pecados cometidos ou em via de cometer
    a casa foi vendida com seu bater de portas
    seu vento encanado sua vista do mundo
    seus imponderáveis
    por vinte, vinte contos.






    Liquidación


    La casa fue vendida con todos los recuerdos
    todos los muebles todas las pesadillas
    todos los pecados que se cometieron en vida
    o por cometer.
    La casa fue vendida con sus golpes en la puerta
    con su viento acanalado su vista del mundo
    sus imponderables
    por veinte, veinte contos.





    _________________


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 8 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 10:28

    Quiero



    Quiero que todos los días del año

    todos los días de la vida

    cada media hora

    cada 5 minutos

    me digas: te amo



    Oyéndote decir: te amo,

    creo, en ese momento, que soy amado.

    En el momento anterior

    y en el siguiente

    ¿cómo saberlo?



    Quiero que me repitas hasta el cansancio

    que me amás que me amás que me amás.

    De lo contrario se evapora el armazón

    porque al no decir: te amo,

    desmentís

    apagás

    tu amor por mí.



    Exijo de vos el perenne comunicado.

    No exijo sino eso,

    siempre eso, eso cada vez más.

    Quiero ser amado por y en tu palabra

    no concibo otra forma más que esta

    de reconocer el don amoroso,

    la manera perfecta de saberse amado:

    amor en la raíz de la palabra

    y en su emisión,

    amor

    saltando de la lengua nacional,

    amor

    hecho sonido

    vibración espacial.



    En el momento en que no me decís:

    te amo,

    inexorablemente sé

    que dejaste de amarme,

    que nunca antes me amaste.



    Si no me dijeras el urgente repetido

    te amoamoamoamoamo,

    verdad fulminante que acabás de desentrañar,

    me precipitaría en el caos,

    esa colección de objetos de no-amor.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 11:55

    Não passou


    Passou?
    Minúsculas eternidades
    deglutidas por mínimos relógios
    ressoam na mente cavernosa.


    Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
    A mão- a tua mão, nossas mãos-
    rugosas, têm o antigo calor
    de quando éramos vivos. Éramos?


    Hoje somos mais vivos do que nunca.
    Mentira, estarmos sós.
    Nada, que eu sinta, passa realmente.
    É tudo ilusão de ter passado.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 12:09

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    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 13:16

    O poeta






    declina de toda responsabilidade


    na marcha do mundo capitalista


    e com suas palavras, intuições, símbolos e outras armas


    promete ajudar


    a destruí-lo


    como uma pedreira, uma floresta


    um verme.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 13:18

    El poeta






    declina toda responsabilidad


    en la marcha del mundo capitalista


    y con sus palabras, intuiciones, símbolos y otras armas


    promete ayudar


    para destruirlo


    como una cantera, un bosque


    un gusano.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 18:37

    DESTRUIÇÃO


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    Os amantes se amam cruelmente
    e com se amarem tanto não se vêem.
    Um se beija no outro, refletido.
    Dois amantes que são? Dois inimigos.

    Amantes são meninos estragados
    pelo mimo de amar: e não percebem
    quanto se pulverizam no enlaçar-se,
    e como o que era mundo volve a nada.

    Nada. Ninguém. Amor, puro fantasma
    que os passeia de leve, assim a cobra
    se imprime na lembrança de seu trilho.

    E eles quedam mordidos para sempre.
    deixaram de existir, mas o existido
    continua a doer eternamente.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 13 Sep - 18:37

    POR MUITO TEMPO ACHEI QUE A AUSÊNCIA É FALTA


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    Por muito tempo achei que a ausência é falta.
    E lastimava, ignorante, a falta.
    Hoje não a lastimo.
    Não há falta na ausência.
    A ausência é um estar em mim.
    E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
    que rio e danço e invento exclamações alegres,
    porque a ausência, essa ausência assimilada,
    ninguém a rouba mais de mim.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep - 12:41

    Poema de sete faces


    Quando nasci, um anjo torto
    desses que vivem na sombra
    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.
     


    As casas espiam os homens
    que correm atrás de mulheres.
    A tarde talvez fosse azul,
    não houvesse tantos desejos.
     


    O bonde passa cheio de pernas:
    pernas brancas pretas amarelas.
    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
    Porém meus olhos
    não perguntam nada.
     


    O homem atrás do bigode
    é sério, simples e forte.
    Quase não conversa.
    Tem poucos , raros amigos
    o homem atrás dos óculos e do bigode.
     


    Meu Deus, por que me abandonaste
    se sabias que eu não era Deus
    se sabias que eu era fraco.
     


    Mundo mundo vasto mundo
    se eu me chamasse Raimundo,
    seria uma rima, não seria uma solução.
    Mundo mundo vasto mundo,
    mais vasto é meu coração.
     


    Eu não devia te dizer
    mas essa lua
    mas esse conhaque
    botam a gente comovido como o diabo.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 1 Oct - 18:42



    Carlos Drummond de Andrade revela seus gostos e fala de Itabira (1981)


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    Mensaje por Maria Lua Jue 8 Oct - 11:21

    Depois de tantos combates
    o anjo bom matou o anjo mau
    e jogou seu corpo no rio.


    As água ficaram tintas
    de um sangue que não descorava
    e os peixes todos morreram.


    Mas uma luz que ninguém soube
    dizer de onde tinha vindo
    apareceu para clarear o mundo,
    e outro anjo pensou a ferida
    do anjo batalhador.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 9 Oct - 18:24

    A noite está fria.
    Noite indifferente.
    Vamos morrer daqui a um minuto
    (si você não roer a corda)
    e no entanto o Cruzeiro do Sul parece
    dizer: que m'importa,

    E astros   aguas e terras  repetem
    machinalmente: que m'importa.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Oct - 8:54

    obras

    Poesia/Crônica
    Alguma Poesia (1930)
    Brejo das Almas (1934)
    Sentimento do Mundo (1940)
    José (1942)
    A Rosa do Povo (1945)
    Novos Poemas (1948)
    Claro Enigma (1951)
    Fazendeiro do Ar (1954)
    Viola de Bolso (1955)
    A Vida Passada a Limpo (1959)
    Lição de Coisas (1962)
    Versiprosa (1967)
    Boitempo (1968)
    A Falta que Ama (1968)
    Nudez (1968)
    As Impurezas do Branco (1973)
    Menino Antigo (Boitempo II) (1973)
    A Visita (1977)
    Discurso de Primavera e Algumas Sombras (1977)
    O marginal Clorindo Gato (1978)
    Esquecer para Lembrar (Boitempo III) (1979)
    A Paixão Medida (1980)
    Caso do Vestido (1983)
    Corpo (1984)
    Eu, Etiqueta (1984)
    Amar se Aprende Amando (1985)
    Poesia Errante (1988)
    O Amor Natural (1992)
    Farewell (1996)
    Os Ombros Suportam o Mundo (1935)
    Futebol a Arte (1970)
    Naróta do Coxordão (1971)
    Da Utilidade dos Animais
    Elegia (1938)



    Antologia poética
    Poesia até Agora (1948)
    A Última Pedra no meu Caminho (1950)
    50 Poemas Escolhidos pelo Autor (1956)
    Antologia Poética (1962)
    Seleta em Prosa e Verso (1971)
    Amor, Amores (1975)
    Carmina Drummondiana (1982)
    Boitempo I e Boitempo II (1987)
    Minha Morte (1987)
    Infantis
    O Elefante (1983)
    História de Dois Amores (1985)
    O Pintinho (1988)
    Rick e a Girafa[15]
    Prosa
    Confissões de Minas (1944)
    Contos de Aprendiz (1951)
    Passeios na Ilha (1952)
    Fala, Amendoeira (1957)
    A Bolsa & a Vida (1962)
    A Minha Vida (1964)
    Cadeira de Balanço (1966)
    Caminhos de João Brandão (1970)
    O Poder Ultrajovem e mais 79 Textos em Prosa e Verso (1972)
    De Notícias & Não-notícias Faz-se a Crônica (1974)
    70 Historinhas (1978)
    Contos Plausíveis (1981)
    Boca de Luar (1984)
    O Observador no Escritório (1985)
    Tempo Vida Poesia (1986)
    Moça Deitada na Grama (1987)
    O Avesso das Coisas (1988)
    Auto-retrato e Outras Crônicas (1989)
    As Histórias das Muralhas (1989)


    Representações na cultura

    Famosa estátua de Drummond na Praia de Copacabana.

    Estátuas Dois poetas, na cidade de Porto Alegre. Em pé, Carlos Drummond de Andrade. Sentado, Mário Quintana. Drummond tinha um livro de bronze nas mãos, que foi roubado. As pessoas agora colocam sempre um livro nas mãos do poeta. Na foto, o livro que está com ele é "Diário de um Ladrão", do Jean Genet.
    Drummond já foi retratado como personagem no cinema e na televisão, interpretado por Carlos Gregório e Pedro Lito no filme Poeta de Sete Faces (2002)[16] e Ivan Fernandes na minissérie JK (2006).

    Também teve sua efígie impressa nas notas de NCz$ 50,00 (cinquenta cruzados novos) em circulação no Brasil entre 1988 e 1990.

    Atualmente, também, há representações em Esculturas do Escritor, como é o caso das estátuas 'Dois poetas', na cidade de Porto Alegre, e também 'O Pensador', na praia de Copacabana no Rio de Janeiro, além de um memorial em sua homenagem na cidade de Itabira.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Oct - 8:59

    O enterrado vivo
     
    É sempre no passado aquele orgasmo,
    é sempre no presente aquele duplo,
    é sempre no futuro aquele pânico.
     
    É sempre no meu peito aquela garra.
    É sempre no meu tédio aquele aceno.
    É sempre no meu sono aquela guerra.
     
    É sempre no meu trato o amplo distrato.
    Sempre na minha firma a antiga fúria.
    Sempre no mesmo engano outro retraio.
     
    É sempre nos meus pulos o limite.
    É sempre nos meus lábios a estampilha.
    É sempre no meu não aquele trauma.
     
    Sempre no meu amor a noite rompe.
    Sempre dentro de mim meu inimigo.
    É sempre no meu sempre a mesma ausência.
     




     
    El enterrado vivo
     
    Está siempre en el pasado el mismo orgasmo,
    y siempre en el presente el mismo doble,
    y siempre en el futuro el mismo pánico.
     
    Esta siempre en mi pecho la misma garra.
    Y siempre en mi tedio la misma llamada.
    Y siempre en mi sueño la misma guerra.
     
    Está siempre en mi acuerdo el gran desacuerdo.
    Siempre en mi firma la antigua furia.
    Siempre en el mismo engaño otro retrato.
     
    Está siempre en mis saltos el límite.
    Y siempre en mis labios la estampilla.
    Y siempre en mi no el mismo trauma.
     
    Y siempre en mi amor la noche rompe.
    Y siempre dentro de mí mi enemigo.
    Y en mi siempre la misma ausencia siempre.




     
    De Fazendeiro do ar (19S2-19S3)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Oct - 9:00

    Poemas perdidos” de CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE” publicados originalmen da Revista Acadêmica, de maio de 1922, escritos na fase inicial do poeta mineiro, bem diferente de sua poética conhecida...
    [url=http://www.antoniomiranda.com.br/Brasilsempre/img/carlos drummond de andrade3.jpg][Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen][/url]


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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Oct - 9:03

    AINDA QUE MAL

    Ainda que mal pergunte,
    ainda que mal respondas;
    ainda que mal te entenda,
    ainda que mal repitas;
    ainda que mal insista,
    ainda que mal desculpes;
    ainda que mal me exprima,
    ainda que mal me julgues;
    ainda mal me mostre,
    ainda que mal me vejas;
    ainda que mal te encare,
    ainda que mal te furtes;
    ainda que mal te siga,
    ainda que mal te voltes;
    ainda que mal te ame,
    ainda que mal o saibas;
    ainda que mal te agarre,
    ainda que mal te mates;
    ainda assim te pergunto
    e me queimando em teu seio,
    me salvo e me dano: amor.





             (As impurezas do branco, 1973)


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 8 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Oct - 9:03

    CONVITE AO SUICÍDIO
    A MÁRIO DE ANDRADE                   
      
    Vamos dar o tiro no ouvido, Vamos ?
    Largar essa vida largar esse mundo comprar o ultimo bilhete
    e desembarcar na estação central do Infinito pe­rante a commissão importante de archan-jos bem-aventurados prophetas—vivôôôô !
    Vamos acabar com isso, dar o fóra nas aporrinhações. Adeus contrariedades. Nunca mais desastres nem callos nem desejos
    nem percevejos nem nada.
    Só um gesto PUM PUM Acabou-se.
    Já estou cansado da Metro, da Paramount, de todas as marcas inclusive a barbante. O fita pau.
    Repetir é casar dobrado. Me dá o braço, vamos s'embora.
    A vida foi feita pros trouxas
    que esperdiçam as riquezas do coração
    nessa lenga lenga infindável
    e depois vão dormir o somno abençoado dos burros
    justos pra recomeçar no dia seguinte cedinho.
    Vida que não é vida...
    (Suspirei
    foi pra abrir o peito, soltar o ultimo desgosto.)
    Estou prompto pra sahir. Vamos sahir juntos ? E' mais divertido
    e enche mais os jornaes: um suicídio duplo, hein ?
    que mina pros repórteres e pros cidadãos que gostam de misturar o café matinal com historias de Smith and Wess.
     
    A noite está fria.
    Noite indifferente.
    Vamos morrer daqui a um minuto
    (si você não roer a corda)
    e no entanto o Cruzeiro do Sul parece
    dizer: que m'importa,

    E astros   aguas e terras  repetem
    machinalmente: que m'importa.

     
    Elles têm razão.
    Nós também temos.
    Dois contribuintes de menos,
    que perderá o Brasil com isso.
    No frio da noite os amorosos multiplicam a espécie.
    O Brasil é tão grande.
    Mais grande que o mundo inteiro.
    Estamos caceteados, vamos s'embora
     
    Adeus minha terra
    terra bonita
    pintada de verde

    com bichos exquesitos e moleques
    treteiros,

    abençoada pelo Deus brasileiro das
    felicidades e descarrilamentos. Meu povo
    amigos inimigos
    canalha miúda

    me despéço de todos sem excepção.
    Apezar de ser inútil,
    se lembrem de mim nas suas orações.
     
    Está na hora.
    Agora vamos.

    Me acompanhe nesse passo
    tão complicado.
    Me ajude a morrer,
    morre com a gente, irmãosinho.

     
    Vamos fazer a grande besteira: rebentar os miolos
    e ir receber no céo o castigo de nossos
    amores
    e o premio de nossas
    devassidões.

     
                       Carlos Drummond de Andrade
     
    (poema publicado originalmente na edição da revista
    VERDE, Número 4, Anno 1, Dezembro 1927, Cataguases, MG)


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    Mensaje por Maria Lua Miér 14 Oct - 10:40

    Por muito tempo achei que a ausência é falta.
    E lastimava, ignorante, a falta.
    Hoje não a lastimo.
    Não há falta na ausência.
    A ausência é um estar em mim.
    E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
    que rio e danço e invento exclamações alegres,
    porque a ausência, essa ausência assimilada,
    ninguém a rouba mais de mim.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 23 Oct - 13:07

    A um ausente


    Tenho razão de sentir saudade,
    tenho razão de te acusar.
    Houve um pacto implícito que rompeste
    e sem te despedires foste embora.
    Detonaste o pacto.
    Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
    de viver e explorar os rumos de obscuridade
    sem prazo sem consulta sem provocação
    até o limite das folhas caídas na hora de cair.


    Antecipaste a hora.
    Teu ponteiro enlouqueceu,

    enlouquecendo nossas horas.
    Que poderias ter feito de mais grave
    do que o ato sem continuação, o ato em si,
    o ato que não ousamos nem sabemos ousar
    porque depois dele não há nada?


    Tenho razão para sentir saudade de ti,
    de nossa convivência em falas camaradas,
    simples apertar de mãos, nem isso, voz
    modulando sílabas conhecidas e banais
    que eram sempre certeza e segurança.


    Sim, tenho saudades.
    Sim, acuso-te porque fizeste
    o não previsto nas leis da amizade e da natureza
    nem nos deixaste sequer o direito de indagar
    porque o fizeste, porque te foste.
     


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 24 Oct - 9:29

    Carlos Drummond de Andrade nació el 31 de octubre de 1902 en Itabira do Mato Dentro, en el interior de Minas Gerais.
    Descendiente de una familia de agricultores tradicionales de la región, Drummond fue el noveno hijo de la pareja Carlos de Paula Andrade y Juliet Augusta Drummond de Andrade.
    Desde temprana edad, Carlos mostró gran interés por las palabras y la literatura. En 1916, ingresó al Colegio en Belo Horizonte.
    Dos años más tarde, fue a estudiar al internado jesuita en Anchieta College, en el interior de Río de Janeiro, Nova Friburgo, y fue galardonado con las "Exposiciones literarias".
    En 1919, fue expulsado de la universidad jesuita por "insubordinación mental" mientras discutía con el maestro portugués. Así, regresa a Belo Horizonte y desde 1921 comienza a publicar sus primeros trabajos en el Diario de Minas.
    Graduado en Farmacia en la Facultad de Odontología y Farmacia de Belo Horizonte, pero no ejerció.
    En 1925 se casó con Dolores Dutra de Morais, con quien tuvo dos hijos, Carlos Flávio (en 1926, que vive solo media hora) y María Julieta Drummond de Andrade, nacida en 1928.
    En 1926, impartió clases de Geografía y Portugués en el Gimnasio Itabira de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] y trabajó como editor en jefe del Diário de Minas.
    Continuó sus obras literarias y en 1930 publica su primer libro titulado "Algo de poesia"
    Uno de sus poemas más conocidos es "En el medio del camino" Fue publicado en el São Paulo Journal of Anthropophagy en 1928. En ese momento, fue considerado uno de los mayores escándalos literarios en Brasil:


    "A medio camino había una roca
    Había una piedra en el camino
    Tenía una piedra
    A mitad de camino había una roca.
    Nunca olvidaré este evento
    En la vida de mis retinas fatigadas.
    Nunca olvidaré eso a medio camino
    Tenía una piedra
    Había una piedra en el camino
    A mitad de camino había una roca.
    "


    Trabajó como funcionario durante gran parte de su vida y se retiró como Jefe de Sección de DPHAN después de 35 años de servicio público.
    En 1982, a los 80 años, recibió el título de "Doctor Honoris Causa”Por la Universidad Federal de Río Grande del Norte (UFRN).
    Drummond murió el 17 de agosto de 1987 en Río de Janeiro. Murió a los 85 años, pocos días después de la muerte de su hija, la cronista Maria Julieta Drummond de Andrade, su gran compañera.


    Curiosidades


    Estatua de Drummond en Copacabana, Río de Janeiro

    • Notoriamente importante en la cultura brasileña, Drummond es considerado uno de los poetas brasileños más influyentes del siglo XX. Algunos honores para él están en las ciudades de Porto Alegre, capital de Rio Grande do Sul con la estatua "Dos poetas"Y en la ciudad de Río de Janeiro, en la playa de Copacabana, la estatua conocida como"El pensador"
    • El documental "El poeta de siete caras.”(2002) retrata la vida y el trabajo de Drummond. Fue escrita y dirigida por el cineasta brasileño Paulo Thiago.
    • Entre 1988 y 1990, la imagen de Drummond estuvo representada en las notas de los cincuenta cruzados.



    Principales obras



    Drummond ha escrito poesía, [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], literatura infantil y ha realizado varias traducciones.
    Tiene una gran obra que a menudo está marcada por elementos de su tierra natal, como la poesía "Confidencialidad Itabirano":


    "Algunos años viví en Itabira.
    Sobre todo nací en Itabira
    Por eso estoy triste, orgulloso: hierro.
    Noventa por ciento de hierro en las aceras.
    El ochenta por ciento de hierro en las almas.
    Y esta alienación de lo que en la vida es porosidad y comunicación.

    El deseo de amar que paraliza mi trabajo,
    Proviene de Itabira, de sus noches blancas, sin mujeres y sin horizontes.

    Y la costumbre de sufrir, que tanto me divierte,
    Es dulce [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] de Itabiran.

    De Itabira traje varios regalos que ahora te ofrezco:
    esta piedra de hierro, el futuro acero de Brasil,
    este San Benito del viejo santo creador Alfredo Duval;
    este tapir de cuero, extendido sobre el sofá de la sala;
    este orgullo, esta cabeza abajo …

    Tenía oro, tenía [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], tenía granjas.
    Hoy soy un funcionario público.
    Itabira es solo una fotografía en la pared.
    ¡Pero cómo duele!
    "




    Algunas obras






    • Algo de poesía (1930)
    • Pantano de almas (1934)
    • El sentimiento del mundo (1940)
    • Confesiones de minas (1944)
    • La rosa del pueblo (1945)
    • Poesía hasta ahora (1948)
    • El gerente (1945)
    • Rompecabezas claro (1951)
    • Cuentos de aprendices (1951)
    • La mesa (1951)
    • Tours por la isla (1952)
    • Viola de bolsillo (1952)
    • Air Farmer (1954)
    • Viola de bolsillo ensartada (1955)
    • Habla almendro (1957)
    • Ciclo (1957)
    • Lección de las cosas (1962)
    • Antología Poética (1962)
    • Obra completa (1964)
    • Mecedora (1966)
    • World Wide World (1967)
    • Poemas (1971)
    • Las impurezas del blanco (1973)
    • Amor ama (1975)
    • La visita (1977)
    • Cuentos plausibles (1981)
    • El amor aprende amando (1985)



    Poemas




    Poema de las siete caras



    Cuando nací, un ángel torcido
    de los que viven a la sombra
    dijo: ¡Ve, Carlos! Sé gauche en la vida.

    Las casas espían a los hombres.
    que corren tras las mujeres.
    La tarde pudo haber sido azul
    No había tantos deseos.

    El tranvía va con las piernas llenas:
    Patas blancas negras amarillas.
    Por qué tanta pierna, Dios mío, pregunta a mi corazón.
    Pero mis ojos
    No piden nada.

    El hombre detrás del bigote.
    Es serio, simple y fuerte.
    Casi no se habla.
    Tiene pocos amigos raros.
    El hombre detrás de sus anteojos y bigote.

    Dios mío, ¿por qué me has abandonado?
    si supieras que yo no era Dios
    Si supieras que soy débil.

    En todo el mundo,
    si me llamaran Raimundo
    Sería una rima, no sería una solución.
    En todo el mundo,
    Más ancho es mi corazón.

    No debería decirte
    pero esta luna
    pero este brandy
    haznos mover como el diablo.







    Pandilla





    João amaba a Teresa que amaba a Raimundo
    quien amaba a María que amaba a Joaquim que amaba a Lili,
    No amaba a nadie.
    John fue a los Estados Unidos, Teresa al convento,
    Raimundo murió de desastre, María se quedó por su tía,
    Joaquim se suicidó y Lili se casó con J. Pinto Fernandes
    eso no había entrado en la historia.







    Ausencia





    Durante mucho tiempo pensé que la ausencia es falta.
    Y lamentó, ignorantemente, la falta.
    Hoy no me arrepiento.
    No hay falta en ausencia.
    La ausencia es un ser en mí.
    Y la siento blanca, tan cerca, apretada en mis brazos,
    que me río y bailo y hago exclamaciones alegres,
    porque la ausencia, esta ausencia asimilada,
    Ya nadie me la roba.


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 8 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 29 Oct - 19:08

    SENTIMENTAL


    Ponho-me a escrever teu nome
    com letras de macarrão.
    No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
    e debruçados na mesa todos contemplam
    esse romântico trabalho.

    Desgraçadamente falta uma letra,
    uma letra somente
    para acabar teu nome!

    - Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

    Eu estava sonhando...
    E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
    "Neste país é proibido sonhar."







    Sentimental

    Me pongo a escribir tu nombre

    con fideos de letritas.

    En el plato, la sopa se enfría, llena

    de escamas

    y acodados en la mesa todos contemplan

    ese romántico trabajo.

    Desgraciadamente falta una letra

    ¡una letra solamente

    para acabar tu nombre!

    -¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se

    enfría!

    Yo estaba soñando…

    Y hay en todas las conciencias este cartel

    amarillo:

    “En este país está prohibido soñar”.


    _________________



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