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De Faz escuro mas eu canto, 1965 (continuación):
NOTÍCIA DA MANHÃ
Eu sei que todos a viram
e jamais a esquecerão.
Mas é possível que alguém,
dentro de noite. estivesse
profundamente dormindo.
E aos dormidos — e também
aos que estavam muito longe
e não puderam chegar,
aos que estavam perto e perto
permaneceram sem vê-la
aos moribundos nos catres
e aos cegos de coração —
a todos que não a viram
contarei desta manhã
— manhã é céu derramado
é cristal de claridão —
que reinou, de leste a oeste,
de morro a mar — na cidade.
Pois dentro desta manhã
vou caminhando. E me vou
tão feliz como a criança
que me leva a mão.
Não tenho nem faço rumo
vou no rumo da manhã,
levado pelo menino
(ele conhece caminhos
e mundos melhor do que eu).
Amorosa e transparente,
esta é a sagrada manhã
que o céu inteiro derrama
sobre os campos, sobre as casas,
sobre os homens, sobre o mar.
Sua doce claridade
já se espalhou mansamente
por sobre todas as dores.
Já levou a cidade. Agora,
vai lavando corações
(não o do menino, o meu,
que é cheio de escuridões).
Por verdadeira, a manhã
vai chamando outras manhãs
sempre radiosas que existem
(e às vezes tarde despontam
ou não despontam jamais)
dentro dos homens, das coisas:
na roupa estendida à corda,
nos navios chegando,
na torre das igrejas,
nos pregões dos peixeiros,
na serra circular dos operários,
nos olhos da moça que passa, tão bonitos!
A manhã está no chão, está nas palmeiras,
está no quintal dos subúrbios,
está nas avenidas centrais,
está nos terraços dos arranha-céus.
(Há muita, muita manhã
no menino, e um pouco em mim.)
A beleza mensageira
desta radiosa manhã
não se resguardou no céu
nem ficou apenas no espaço,
feita de sol e de vento,
sobrepairando a cidade.
Não: a manhã se deu ao povo.
A manhã é geral.
As árvores da rua,
a réstia do mar,
as janelas abertas,
o pão esquecido no degrau,
as mulheres voltando da feira,
os vestidos coloridos,
o casal de velhos rindo na calçada,
o homem que passa com cara de sono,
a provisão de hortaliças,
o negro na bicicleta,
o barulho do bonde,
os passarinhos namorando
— ah! pois todas essas coisas
que minha ternura encontra
num pedacinho de rua
dão eterno testemunho
da amada manhã que avança
e de passagem derrama
aqui uma alegria,
ali entrega uma frase
(como o dia está bonito!)
à mulher que abre a janela,
além deixa uma esperança,
mais além uma coragem,
e além, aqui e ali
pelo campo e pela serra,
aos mendigos e aos sovinas,
aos marinheiros, aos tímidos,
aos desgraçados, aos prósperos,
aos solitários, aos mansos,
às velhas virgens, às puras
e às doidivanas também,
a manhã vai derramando
uma alegria de viver,
vai derramando um perdão,
vai derramando uma vontade de cantar.
E de repente a manhã
— manhã é céu derramado,
é claridão, claridão —
foi transformando a cidade
numa praça imensa praça,
e dentro da praça o povo
o povo inteiro cantando,
dentro do povo o menino
me levando pela mão.
NOTICIA DE LA MAÑANA
Yo sé que todos la vieron
y jamás la olvidarán.
Pero es posible que alguno,
en plena noche estuviera
profundamente dormido.
Y a los dormidos — también
a los que estaban muy lejos
y no pudieron llegar,
a los que estaban muy cerca
y se quedaron sin verla
al moribundo en su cama
y al ciego de corazón —
todos los que no la vieron,
les contaré esta mañana
— mañana es cielo vertido
es cristal de claridad —
que reinó, de este a oeste,
monte a mar — en la ciudad.
Pues dentro de esta mañana
voy caminando. Y me voy
tan alegre como el niño
que me lleva de la mano.
No tengo ni tomo rumbo
me lo dicta la mañana,
y de la mano del niño
(él conoce los caminos
y mundos mejor que yo).
Amorosa y transparente
es la mañana sagrada
que el cielo entero derrama
sobre las casas, los campos,
sobre los hombres y el mar.
Y su dulce claridad
se esparció ya mansamente
sobre todos los pesares.
Lavó la ciudad. Ahora,
va lavando corazones
(no el del niño, sino el mío,
tan lleno de oscuridad).
Verdadera, la mañana
va llamando otras mañanas
siempre radiantes que existen
(y a veces despuntan tarde
o no despuntan jamás)
dentro del hombre y las cosas:
en la ropa del tendido,
en los navíos que llegan,
en la torre de la iglesia,
en pregón de pescadores,
en motosierra de obreros,
ojos de moza que pasa, ¡qué lindos!
La mañana está en la tierra, en las palmeras,
en los patios de suburbios,
en las avenidas céntricas,
terrazas de rascacielos.
(Hay mucha, mucha mañana
en el niño, y algo en mí.)
La belleza mensajera
de esta radiante mañana
no se resguardó en el cielo
ni se quedó en el espacio,
hecha de sol y de viento,
rebasando la ciudad.
No: la mañana se dio al pueblo.
La mañana es general.
Los árboles de la calle,
lo que resta de la mar,
los ventanales abiertos,
el pan sobre el escalón,
las mujeres de la feria,
los vestidos coloreados,
los viejos que están riendo,
el hombre medio dormido,
la provisión de hortalizas,
el negro en la bicicleta,
la confusión del tranvía,
los transeúntes besándose
— ¡ah! pues todas esas cosas
que mi ternura descubre
en un trocito de calle
dan eterno testimonio
de la mañana que avanza
y que derrama a su paso
aquí un poco de alegría,
allí provoca una frase
(¡qué bonito día hace!)
a la mujer de la verja,
deja además esperanza,
y también mucho coraje,
y además, aquí y allí
por el campo y por la sierra,
a los mendigos y avaros,
a marineros, a tímidos,
a desgraciados, a prósperos,
a solitarios, a mansos,
a virtuosas, a puras
y también a tarambanas,
la mañana va vertiendo
la alegría de vivir,
va derramando un perdón,
unas ganas de cantar.
Y de pronto la mañana
— mañana es cielo vertido,
es claridad, claridad —
fue cambiando la ciudad
en plaza, una inmensa plaza,
dentro de la plaza el pueblo,
y el pueblo entero cantando,
y dentro del pueblo el niño
que me lleva de la mano.
Thiago de Mello
(Versión de Pedro Casas Serra)
(continuará)
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Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 06 Oct 2015, 12:48, editado 1 vez
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