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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:51

    La ciudad, la tarde y tú

    Entre mis brazos estáis desnudas
    la ciudad, la tarde y tú
    vuestra claridad ilumina mi rostro
    y también el olor de vuestros cabellos.
    ¿De quién son estos latidos
    que baten bom bom y se confunden con nuestra respiración?
    ¿tuyos? ¿de la ciudad? ¿de la tarde?
    ¿o tal vez son míos?
    ¿Dónde termina la tarde dónde comienza la ciudad
    dónde termina la ciudad dónde comienzas tú
    dónde termino yo dónde comienzo?

    9 de julio de 1959


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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:51

    La nieve cortó el camino...

    La nieve cortó el camino
    tú no estabas
    me senté con las piernas cruzadas
    contemplando tu rostro
    con los ojos cerrados.

    No pasaban barcos ni volaban aviones
    tú no estabas
    yo permanecía apoyado en la pared
    hablando y hablando
    sin abrir la boca.

    Tú no estabas
    mis manos te acariciaban
    yo me tapaba la cara con las manos.

    Diciembre de 1959

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:51

    La separación se balancea en el aire como una barra de hierro...

    La separación se balancea en el aire como una barra de hierro
    que golpea mi rostro mi rostro
    estoy aturdido

    huyo la separación me persigue
    no puedo escapar
    me fallan las piernas me derrumbaré

    la separación no es tiempo ni camino
    la separación es un puente entre nosotros
    más fino que un cabello más cortante que una espada

    más fino que un cabello más cortante que una espada
    la separación es un puente entre nosotros
    incluso cuando sentados nuestras rodillas se tocan

    6 de junio de 1960 Vuelo Berl¡n-Moscú

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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:52

    Las seis de la mañana...

    Las seis de la mañana.
    He abierto la puerta del día y he entrado,
    el sabor de un azul reciente en la ventana ha venido a mi encuentro,
    en el espejo las arrugas de ayer en la frente
    y en la nuca la voz de una mujer, suave como la pelusa del membrillo,
    y en la radio las noticias del país
    y ya mi glotonería se desborda
    correría de un árbol a otro por el huerto de las horas
    y el sol, mi niña, se pondrá
    y espero que más allá de la noche
    el sabor de un nuevo azul me aguarde, espero...

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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:52

    Lo sé, de sobra lo sé...

    Lo sé, de sobra lo sé
    cuando la próxima vez baje del tren en esta estación
    hermana mía no veré tus ojos
    tus puros ojos negros
    ni tampoco el resplandor fuera del portón
    las piedras, los árboles, las ventanas
    el rostro de la gente
    todo se apagará
    tus ojos se habrán llevado bajo tierra la luz de la ciudad
    hace tiempo que ya se habrán consumido en el cementerio.

    Lo sé, de sobra lo sé
    lo sé
    no sé nada
    tal vez yo mucho antes
    ya no bajaré de ningún tren en ninguna estación
    no sé
    a quién de nosotros le toca hermana mía
    si al cáncer tuyo
    si al infarto mío
    no sé no sé
    sin embargo me parece
    que en esta estación al bajar del tren...
    Hermana mía perdóname la cobardía
    de vivir
    un solo día más que tú.

    29 de julio de 1959

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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:53

    Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo...


    Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo,
    llamar a las puertas por última vez,
    la separación para siempre.
    Horas que corréis, corréis, corréis...
    Trato de comprender a costa de dejar de creer.
    Te iba a decir una palabra pero no pude.
    En mi mundo el sabor de un pitillo por la mañana
    con el estómago vacío.
    La muerte antes de llegar me envió su soledad.
    Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen,
    tan ocupados están con sus cosas.

    12 de enero de 1963

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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:53

    Mi mujer me acompañó a Brest...

    Mi mujer me acompañó hasta Brest,
    bajó del tren y permaneció en el andén,
    fue haciéndose cada vez más pequeña
    hasta que se convirtió en un grano de trigo en el azul infinito,
    después ya no pude ver nada más que los raíles.

    Luego, cuando llamó desde Polonia, no pude responder.
    No pude preguntar: «¿Dónde estás, amada mía, dónde?»
    «¡Ven conmigo!», dijo, pero no pude ir junto a ella,
    el tren circulaba como si nunca fuera a detenerse
    y me ahogaba la tristeza.

    Luego, la nieve comenzó a disolverse sobre la tierra arenosa
    y de repente me di cuenta de que mi mujer estaba mirándome
    y me preguntaba: «¿me has olvidado?, ¿me has olvidado?»,
    la primavera caminaba por el cielo con los pies descalzos y embarrados.

    Luego, las estrellas bajaron a posarse en los postes de telégrafo,
    la oscuridad se abatió sobre el tren como si fuera lluvia,
    mi mujer permanecía al pie de los postes de telégrafo,
    su corazón latía tac tac como si estuviese en mis brazos,
    los postes se acercaban y pasaban, pero ella no se movía del sitio,
    el tren circulaba como si nunca fuera a detenerse
    y me ahogaba la tristeza.

    Luego, de repente, me di cuenta de que hace años, hace muchos años
    que vivo en este tren
    -pero todavía no sé cómo y por qué lo he comprendido-
    y cantando con la misma fuerza y con la misma esperanza
    sigo alejándome de la ciudad y de las mujeres amadas
    y su nostalgia es como una herida abierta,
    mientras me acerco a algún lugar, a algún lugar.

    Mar Mediterráneo, marzo de 1960

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 12 Mayo 2010, 08:22

    Vaya, María : Aprecio que hayas hecho un trabajo improbo con Nâzim Hikmet. Espero que los compañeros del foro observe y evaluen el enorme trabajo que estás haciendo. Por mi parte, sobresaliente. Y un beso
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    Mensaje por Carmen Parra Miér 26 Mayo 2010, 07:33

    De nuevo aquí gustando de los poemas y los poetas que acercas a nosotros querido Pascual, entro poquito, pero lo disfruto enormemente cuando lo hago
    Quiero dejarte una vez más mi admiración en un abrazo inmenso
    carmen
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    Mensaje por Maria Lua Dom 17 Mar 2013, 21:04

    Lo subo a sugeridos y a
    Poesía Libre, 18/03/2013


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 00:33

    Mi querida María... por ponerte un ejemplo: yo andaba con la figura de Prometeo - y la conquista del fuego para los hombres pese a la oposición de Zeus- . Y en mi mesa de despacho, además del portatil, se mezclaban la sonrisa de mis cinco nietos, tres libros de Gamoneda y dos de Caballero Bonald puesto que todavía ando con la Promoción poética de los 50; mis "Poemas del mar" que quiero corregir y , en su caso, ampliar, dos libros de Pilar López - uno de ella y otro sobre ella-; dos agendas que nunca uso y que Josefina me pregunta para qué sirven si mi caos siempre estuvo peleado con agendas; "Corazón Silvestre" de Walter... Y ahora vienes tú, que eres una mujer inmensa de corazón y de luna, y me traes a, posiblemente -con toda seguridad- mi poeta. Ese poeta que, cuando nadie había leído en España yo tenía el privilegio de saberlo de memoria, recitando sus versos en la Facultad de Medicina de Murcia primero, en la de Madrid después. Y en las asambleas de barrio... Blas de Otero me preguntó un día, en el 73 creo, qué cómo había leído a Hikmet, a Maiacovski y a Walt Whitman... Y le dije la verdad : "Mi caos tiene la culpa". Y mi dependencia de la poesía:

    "EL SAUCE LLORÓN

    Corría el agua
    reflejando a los sauces en su espejo.
    En el agua los sauces lavaban su cabellera.

    Golpeando encendidas espadas desnudas contra los sauces
    los caballeros rojos galopaban hacia donde el sol se hunde.

    ¡De pronto,
    - - - como un pájaro
    - - - - - - tocado en el ala,
    un jinete herido se desplomó de su caballo!

    No gritó.
    No pidió que tornaran a los que seguían.
    ¡Solamente, con los ojos llenos de lágrimas, contempló
    las herraduras centelleantes de los caballos que se alejaban!

    ¡Ay que triste
    - - - que triste es para él
    no poder ya inclinarse sobre el cuello espumoso
    de los caballos galopantes,
    no blandir ya el sable tras los blancos ejércitos!

    El rumor de las herraduras se apaga poco a poco.
    Los jinetes se pierden ahí donde el sol se hunde.
    Caballeros, caballeros rojos caballeros,
    cuyos caballos tienen alas de viento,
    caballos con alas de viento,
    caballos de viento,
    caballos
    caballo
    como los caballeros con alas de viento la vida ha pasado!

    Enmudeció el agua que corre.
    - - - Sombras cayeron sobre las sombras.
    - - - Se borraron los colores.
    Velos negros decendieron
    - - - - - sobre sus ojos azules.
    ¡Se inclinaron los sauces
    - - - - - - - - - sobre
    - - - - - - - - - - - - sus rubios cabellos!

    ¡No llores, sauce,
    - - - - - - - - no llores!
    No implores ante el espejo del agua negra,
    - - - - - - - - - - - - - no implores,
    - - - - - - - - - - - - - no llores!" (1928) ( Nâzim Hikmet. Antología. Visor. Madrid 1970 )


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 00:57

    Aunque A Nâzim Hikmet lo abrí yo el trabajo fundamental lo ha hecho María Lua, a la que hay que darle las gracias. Los poemas hasta hora son ( muchas veces tan sólo extractos):

    - Me acostumbro a envejecer...
    - Acerca de vivir.
    - Me han cerrado todas las puertas.
    - El 5º día de una huelga de hambre.
    - Carbunco.
    - El jefe de policía.
    - Al partir, me quedan cosas que acabar.
    - Autobiografía.
    - Bakú de noche.
    - Chicas como hilos de oro.
    - Con este calor pienso en ti.
    - Dos amores.
    - Gracias a ti.
    - La ciudad, la tarde y tú.
    - La nieve cortó el camino.
    - La separación se balancea en el aire...
    - Las seis de la mañana.
    - Lo sé, de sobra lo sé.
    - Me acostumbro a envejecer... ( segunda vez)
    - Mi mujer me acompañó a Brest...
    - El sauce llorón.

    ( El objetivo del listado es, como siempre, que tengamos una referencia para no repetir muchas veces. Aunque como en muchos poemas vienen sólo sus extractos tampoco estaría mal ponerlos completos)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 01:25

    Y como estoy con Gamoneda en otro lugar me voy a permitir poner ahora el poema que Antonio le dedica a Nâzim y que es el PREFACIO ( literalmente "PÓRTICO") del libro POEMAS FINALES ( últimos poemas II. 1962-1963), Ediciones del Oriente y del Mediterraneo

    "Nâzim:
    Yo hablo con tu boca. Quizá tú hablabas con la mía.
    Es posible que , hace siglos, tú hablases en mí y yo en ti.
    (Estabamos en algún lugar al que ni se va ni se viene).
    (La ira de los camellos no era nada al lado de nuestra ira,
    y España), en nuestras manos, no era más que (una rosa de sangre).

    (Menos mal) que amábamos ( la tristeza y la lluvia).
    También pensabamos que (nuestros poemas serían capaces de
    / labrar la tierra)
    y que (plantaríamos árboles inmortales).

    Ahora, (dentro de ) ti está ( la noche de la gran separación):
    no vayas a otros lugares, no vuelvas a perderte (dentro de los
    / espejos).
    Has llegado a la gran realidad, a la definitiva, ya sabes:
    ninguna realidad es más duradera que la muerte.

    Pronto nos reuniremos, pero ninguno de los dos sabrá que el uno
    / está con el otro.
    Me entristece decírtelo, pero ( no esperes nada de mí).
    Nuestra fraternidad permanece en mis venas pero tú has olvidado
    / ya la fraternidad,
    has olvidado, incluso, que amabas a las mujeres y a los pájaros.

    Estabas en un error: (la muerte no se ha vuelto loca)
    y yo estoy muy ocupado: estoy aprendiendo (a envejecer)
    y tú lo has dicho: este ( es el oficio más difícil del mundo).

    (Antonio Gamoneda. Pórtico. Libro reseñado)
    (Entre paréntesis son versos que Antonio Gamoneda usa de Nâzim Hikmet para este poema. En el texto original no hay paréntesis sino que estos versos vienen en cursiva)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 02:33

    "ANGINA DE PECHO

    La mitad de mi corazón está aquí, doctor,
    pero la otra mitad se encuentra en China,
    en el ejército que baja hacia el río Amarillo.
    Cada mañána,
    cada mañana con el alba,
    mi corazón es fusilado en Grecia.
    Y cuando el sueño rinde a los presos,
    cuando se alejan de la enfermería los pasos últimos,
    mi corazón se va, doctor,
    se va hacia una vieja casa de madera, allá en Istanbul.(a)
    Además, doctor, hace más de diez años
    que no tengo nada en mis manos
    para ofrecer a mis hermanos;
    tan sólo una manzana,
    una roja manzana: mi corazón.
    Por todas estas cosas, doctor,
    y no por culpa de la arterioesclerosis,
    ni de la nicotina, ni de la cárcel,
    tengo esta angina de pecho.
    Desde mi cama
    contemplo la noche tras los barrotes.
    Y a pesar de todos estos muros
    que me aplastan el pecho,
    mi corazón palpita con la estrella más remota" (1948)

    (Nâzim Hikmet. Antología. Visor. Madrid 1970)

    (a)Istanbul: tal como viene en el libro es el fonema que correspondería a la ciudad de Estambul según nuestra lengua.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Mar 2013, 05:26

    TUS MANOS Y LA MENTIRA


    Graves como las piedras,
    Tristes como canciones de presidio,
    Pesadas y macizas como bestias de carga,
    Tus manos se parecen
    al rostro endurecido
    de los niños hambrientos.

    Ágiles, laboriosas como abejas,
    Pródigas como ubres desbordantes de leche,
    Intrépidas lo mismo que la naturaleza,
    Bajo su dura piel, tus manos guardan
    la amistad y el afecto.

    No está nuestro planeta sostenido
    por los cuernos de un buey:
    Tus manos lo sostienen...

    ¡Qué hombres, nuestros hombres!
    Los mantienen a fuerza de mentiras,
    Siendo que andan hambrientos,
    Faltos de carne y pan,
    Y dejan este mundo, al que cargan de frutos,
    Sin poder verlos en la mesa propia
    ni siquiera una vez.

    ¡Qué hombres, nuestros hombres!
    Sobre todo los de Asia, los de África,
    del medio Oriente, del Cercano Oriente,
    los de las tantas islas del Pacífico
    y los de mi país,
    es decir, mucho más del setenta por ciento
    de los hombres del mundo:
    Están adormecidos, están viejos,
    Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos...

    ¡Qué hombres, nuestros hombres!
    Ustedes, mis hermanos de América o Europa,
    Tan alertas y audaces,
    A quienes, sin embargo, los aturden
    lo mismo que a sus manos,
    Y les mienten,
    y los hacen marchar...

    ¡Qué hombres, nuestros hombres!
    Si mienten las antenas de las radios,
    Si mienten las enormes rotativas,
    Si miente el libro y mienten los afiches,
    Si mienten los anuncios de los diarios,
    Si mienten las desnudas piernas de las muchachas
    en el teatro y en el cine,
    Si hasta mienten las canciones de cuna,
    si miente el sueño, si el pecado miente,
    si miente el violinista de la boite,
    Si miente el plenilunio
    en las noches sin ninguna esperanza,
    Si mienten la palabra,
    el color y la voz,
    Si miente el que te explota,
    El que explota tus manos,
    Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten,
    a excepción de tus manos,
    Es para que tus manos siempre sean
    dóciles como arcilla,
    ciegas como la noche,
    idiotas como el perro del pastor,
    Y para que jamás se subleven tus manos

    Y para que no acabe jamás tanta injusticia
    -Ideal del traficante-
    Sobre este mundo nuestro,
    este mundo mortal
    Donde poder vivir
    sería lo mejor.



    TUS MANOS Y LA MENTIRA de Nazim Hikmet


    He estado leyendo,es magnífico y espero poder aportar más.
    Gracias Pascual por traerlo y a tí Maria,por tus aportes sensacionales.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Mar 2013, 05:53

    POSIBLEMENTE YO

    Posiblemente yo
    mucho antes de aquel día
    balanceándose mi sombra en un puente,
    la abandone sobre el asfalto,
    en un amanecer cualquiera.
    Posiblemente yo
    mucho después
    de aquel día,
    esté vivo
    con señales de una barba blanca
    apareciendo en mi barbilla afeitada.

    Y yo,
    mucho después
    de aquel día:
    si vivo todavía
    me apoyaré contra las paredes
    de cada esquina de las plazas de la ciudad
    y tocaré
    el violín en las noches de fiesta
    para los viejos
    que permanezcan vivos como
    yo después de la última batalla.

    En los alrededores
    los pavimentos iluminados
    de una noche perfecta. . .
    y los pasos
    de las gentes nuevas
    que cantan nuevas canciones.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 14:05

    Bien, Lluvia. Para ti, pues:

    "NO NOS DEJAN CANTAR...

    No nos dejan cantar, Robeson,
    mi canario con las de águila,
    mi hermano con dientes de perla.
    No nos dejan gritar nuestras canciones.
    Tienen miedo, Robeson,
    tienen miedo del alba, miedo de ver,
    miedo de oir, miedo de tocar.
    Tienen miedo de amar,
    miedo de amar como Ferhat (1), apasionadamente.

    (Seguramente , también vosotros, hermanos negros,
    habéis de tener un Ferhat. ¿Cómo le llamas, Robeson?)
    Le tienen miedo al grano y a la tierra,
    al agua que corre,
    al recuerdo.
    La mano de un amigo que no pide
    ni descuento, ni comisión, ni plazo;
    como un pájaro tibio
    nunca les estrechó la mano.

    Le tienen miedo a la esperanza,
    Robeson, miedo a la esperanza.
    Tienen miedo, canario mío, con alas de águila,
    tienen miedo de nuestros cantos, Robeson..." ( Octubre, 1949)
    (Nâzim Hikmet. Antología poética. Visor. 1970)

    (1) FERHAT ABBAS.- Político argelino nacido el 24 de Octubre de 1899 y fallecido el 24/12/1985. Lider del Frente Nacional de Liberación (FNL) de Argelia, durante su guerra de liberación contra el dominio francés. Fue el primer presidente constitucional de la República Democrática y Popular de Argelia.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 14:25

    "POEMAS DE LAS HORAS 21-22

    POEMA

    .....................................
    Nuestro hijo está enfermo,
    su padre en la cárcel,
    tu cabeza
    entre tus manos cansadas.

    Estamos como el mundo.
    Los hombres conducen a los hombres
    hacia dias mejores,
    nuestro hijo se cura,
    su padre sale de la cárcel,
    ríen las pupilas de tus ojos de oro.
    Como el mundo estamos nosotros.

    Lo digo sin vanidad:
    En un parpadeo,
    como una bala he perforado
    y atravesado
    esos diez años de mi esclavitud.
    Y si dejamos a un lado este dolor del pulmón,
    el corazón sigue siendo el mismo corazón,
    - - - - - - - - - la cabeza la misma cabeza."
    (N. Hikmet. Antología Poética. Visor. 1970)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 14:55

    Luego tendremos tiempo, espero, de ir hablando de Nâzim Hikmet y de su influencia en nuestra poesía y nuestros poetas. La vida de Nâzim es tan familiar que tiene cabida en una "mesa de camilla" y tan intensa y extensa que no puede ser contenida en nuestro universo. No penséis que soy exagerado: insisto, lo soy. Mi hijo PABLO NÂZIM lleva dicho - y lo he dicho tantas veces- ese nombre compuesto por Pablo ( Neruda) y Nâzim ( Hikmet). Hoy, precisamente hoy, el mismo día que Lilí, mi hijo cumple 30 años... Pero existen bastantes más influencias de Nâzim en un poeta pueblerino como yo. Y digo pueblerino sin menosprecio de mi pueblo y sin menosprecio de mí mismo: Esencialmente sin escuela, pero agarrándome a la poesía que brotaba del alma de poetas como Paul Eluard, Pablo Neruda, Nâzim Hikmet, Maiakovski...Y otros.
    De Nâzim, insisto, me queda todavía una inmensa admiración por su sencillez, por su innovación, por su compromiso, por su forma de anudar los sentimientos personales con los hechos sociales haciendo brotar la ternura tras los barrotes: "Tienen miedo, canario mío, con alas de águila".
    Si nos da tiempo hablaremos del influjo sobre Antonio Gamoneda, o sobre Blas de Otero. De la relación entre los dos primeros he sabido recientemente. De la relación entre Blas y Nâzim hace tiempo que supe: en nuestras charlas en la Librería García Lorca, allá por loa años 73-74.
    Una de las cosas que primero me llamaron la atención de Nâzim fueron sus epístolas. Hay dos libros autenticamente esenciales en la poética de Hikmet: "Las cartas a Taranta- Babu" - (hablaremos de ellas) y "Reportaje de Tanganica ( en diez cartas) - también hablaremos del mismo.


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    NÂZIM HIKMET (1902-1963) - Página 2 Empty Re: NÂZIM HIKMET (1902-1963)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 16:38

    Tiene Nâzim, además de las mencionadas otras cartas en diferentes libros y poemarios:
    - Carta a Vala Nureddin, su amigo ( que se encuentra entre los últimos poemas escritos en Turquía).
    - Carta a mi mujer. (Cárcel de Bursa, 11/11/33). Y que pertenece a Retratos.
    - La incomparable Carta a Mehmet... Su hijo, incluída dentro de Poemas del Exilio.
    - Cartas de Berlín.
    - Y una gran cantidad de poemas que, sin ser especificamente cartas, tienen una estructura similar a ellas, a medio camino entre la prosa poética y el poema narrativo. Es decir justo en ese límite donde ni siquiera los más eruditos son capaces de establecer la frontera, equidistancia entre el ritmo de la realidad y el de los sueños.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Mar 2013, 16:48

    Muchas gracias Pascual

    PAISAJES HUMANOS DE MI PAÍS EN LA POÉTICA DE NÂZIM HIKMET





    Nâzim Hikmet escribió buena parte de su obra (Poemas de las horas 21-22, Desde las cuatro cárceles, Rubayat) a lo largo de los trece largos años de prisión ininterrumpida que pasó en diferentes cárceles de su país, desde su última condena por un tribunal militar en 1938 y su liberación en julio de 1950, tras una considerable movilización internacional y una huelga de hambre que puso en grave peligro su vida,[1] pero la obra a la que se dedicó con indesmayable entusiasmo durante aquellos años de plomo fue Paisajes humanos de mi país.
    Nâzim enviaba todo lo que escribía a Piraye, su primera mujer, que de esta manera se convirtió en la depositaria de toda la obra escrita por el poeta en prisión y muy particularmente de las aproximadamente 66000 líneas que Nâzim calculaba haber escrito de Paisajes humanos. Una parte considerable se perdió en los cajones de la censura penitenciaria y otra como consecuencia de las azarosas circunstancias que tocaron vivir al poeta y a sus próximos. Y, finalmente, otra debió de ser suprimida por él mismo: probablemente, la coherencia interna del poema exigió primar los paisajes más humanos sobre los puramente patrióticos.[2] La edición turca de Paisajes humanos de mi país no apareció hasta 1966, es decir, dieciséis años después de que el poeta abandonara su país y tres después de su muerte.[3]
    Con esta obra, Nâzim Hikmet se propuso romper las fronteras entre los diversos géneros literarios. De hecho, en este largo poema encontramos frecuentes escenas dialogadas, incursiones en la historia y, sobre todo, una composición cinematográfica, una arquitectura que debe mucho a la técnica del guión cinematográfico con la que Nâzim estaba sobradamente familiarizado[4]. Desde el comienzo del poema, en la estación de Haydar Pasa, en la orilla asiática del Bósforo, el tren cumple una doble función. Por un lado, es el escenario donde intervienen —además de los presos, entre ellos Halil, trasunto del poeta— una multitud de personajes que, a través de sus conversaciones y ensoñaciones, permiten al poeta proyectar frente al lector —como el espejo stendhaliano, pero también como lo haría una pantalla de cine— su visión de la sociedad. Mientras los diálogos ahondan la formidable caracterización física que hace de los protagonistas, sus ensoñaciones —a manera de secuencias retrospectivas o flashback— permiten al poeta retrotraer también en el tiempo su particular visión de los paisajes de su país. Pero, por otro lado, el tren es también un trávelin que, en un prolongado recorrido circular, pautado por los traslados de los presos, recorre las tierras de Anatolia.
    El fragmento que presentamos a continuación corresponde al Libro Primero de Paisajes humanos de mi país e incluye una de esas escenas retrospectivas a que nos referíamos, en que uno de los viajeros del vagón 510 —en uno de cuyos compartimentos viaja un grupo de presos escoltados por guardias— rememora —en plena Segunda Guerra Mundial, objeto de discusión entre otros viajeros— los años de su juventud en medio de la Gran Guerra de 1914-18.
    Fernando García Burillo

    Kâzim de Kartal
    O también el agá Kâzim del pueblo de Yayalar
    O también el señor Kâzim de Estambul
    (un hombre de 45 años que parecía un lobo)
    dijo a Sakir: “Enciende un pitillo.”
    Sakir de Sakarya
    (al que le sacaron diez cubos de agua de la tripa)
    fuma su cigarrillo como si aplicara sal y tabaco
    a una herida abierta.
    Terrible es su anhelo
    De morir en un colchón de muelles.

    Kâzim de Kartal
    apoyó la cabeza en el respaldo de madera.
    Entornó sus ojos amarillos de lobo.
    A la par que el vagón,
    su cabeza se balanceaba a un lado y a otro.
    Observaba a Sakir,
    “Soldadito”, pensaba,
    “Soldadito, Soldado”.
    Y una tras otra
    Lo martillean sin cesar las ruedas
    (cada vez más rápido, cada vez más fuerte).
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.
    Y a Kâzim se le aparece el rostro del soldado
    harapiento, agarrándose a los negros arbustos,
    saliendo a duras penas de la oscuridad,
    una enorme EXPEDICIÓN en años de la Gran Guerra.
    ¿Por qué es tan fácil ahora sentirse cómodo?
    ¿Por qué es tan difícil recordar las pasadas desgracias?
    Kâzim de Kartal era guardafrenos en Pozanti,
    corría el año 1917…
    Día y noche los convoyes se dirigían a los frentes.
    ¿Dónde comenzaban, dónde acababan?
    La caldera de los trenes se alimentaba con leña de pino.
    El olor a leña quemada impregnaba los raíles.
    Las vías férreas estaban en manos del ejército.
    Soldadito, soldado,
    soldadito, soldado.
    En los cuatro frentes es el Apocalipsis.
    Los vagones con capacidad para cuarenta
    van abarrotados con ochenta, cien soldados.
    Cerradas con candado las puertas de los vagones.
    Pasan los trenes cargados de soldaditos.
    Soldadito, soldado,
    soldadito, soldado.
    En los vagones cerrados no hay piedad…
    Por aquel entonces Pozanti era la última estación.
    El guardafrenos Kâzim de Kartal se quitó la ropa.
    Se acuclilló bajo el sol a despiojarse.
    Soldados y expediciones cubrían montañas y rocas.
    Hambrientos y sedientos los que van; inválidos los que regresan.
    La muerte es mandamiento de Dios, pero ojalá no existiera el hambre.
    El hambriento es como un lobo presto al ataque,
    el hambre nos vuelve peores que las bestias.
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.
    El comandante de la tropa no tiene piedad…
    Pozanti está en lo más hondo de un barranco abrasado por el sol.
    El guardafrenos Kâzim de Kartal observa:
    El soldado de caídos bigotes
    está en los huesos.
    Destrozadas abarcas en sus pies.
    El soldado delira tumbado boca abajo.
    Rebusca granos de cebada entre las boñigas de los caballos.
    El soldado lava la cebada en el río.
    Y luego la seca al sol para comérsela.
    Soldados y expediciones cubrían montañas y rocas.
    La muerte es mandamiento de Dios, pero ojalá no existiera el hambre.
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.
    Como mucho un puñado de cebada,
    las boñigas de los caballos no tienen piedad.
    A la izquierda del cruce hay una vía ciega,
    en la vía ciega hay un vagón.
    En el vagón hay seis alemanes sentados.
    Rubicundos y culones.
    Sentados a la mesa comiendo macarrones.
    Tal vez no sean tan gordos,
    pero así es como los ve Kartal.
    Soldadito, soldado
    Soldadito, soldado.
    ¿Qué tiene de extraordinario ser alemán?
    Hay un perro atado al vagón de los alemanes.
    Pelo gris, orejas cortadas y el lomo bien rollizo.
    Cuando el alemán se hartó, echó sus macarrones al perro.
    Hasta el perro del alemán come macarrones.
    Tal vez no los coma a todas horas.
    Pero así es como lo ve el de Kartal.
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.
    El soldado avanza por la vía ciega.
    El soldadito avanza hacia el perro.
    Va arrastrándose a cuatro patas,
    avanza un poco y se detiene,
    ocultando la cabeza, como si fueran a apedrearlo.
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.
    Le quita los macarrones al perro y retrocede.
    El soldado retrocede sin mirar atrás.
    El hambriento es como un lobo presto al ataque,
    el hambre nos vuelve peores que los perros.
    Los seis alemanes aplauden al soldado.
    La treta fue del agrado del alemán.
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.

    La perdiz va apeonando por las montañas,
    pero en cuanto la hieren
    se desploma y ya no se mueve.
    La perdiz está descorazonada
    y aunque tuviera fuerzas ya no puede volar…

    Las expediciones partían del cuartel de Selimiye,
    en ese maldito lugar reunían a los soldados que volvían de permiso.
    Ya había cicatrizado la herida y había terminado el permiso,
    pero el soldado estaba descorazonado
    y tenía una herida abierta en el corazón.
    Ya la Gran Guerra toca a su fin:
    es el año mil novecientos diecisiete.
    Así se hunda
    el cuartel de Selimiye…
    En el patio del cuartel
    el suelo hierve
    de piojos.
    Al caminar crujen bajo tus pies,
    pisas la sangre que han chupado a los soldados.
    Sangre que ha saciado a los piojos.
    Sangre negra y muerta.
    En el cuartel de Selimiye la carne de los soldados
    no está cubierta de vello ni de piel,
    sino de piojos.
    En el patio leían la lista
    de los que eran enviados al frente.
    El soldado dudaba, la mirada perdida,
    y no respondía.
    Había perdido sus esperanzas
    y solo guardaba su obstinación.
    Devorados por el hambre y los piojos,
    cada día sacan los cadáveres de cien soldados,
    el sargento se desgañita leyendo la lista
    hasta que amanece,
    el soldado no saldrá con vida por esa puerta.
    Pero el Estado es más fuerte que los soldados.
    Una mañana,
    el patio estaba repleto de soldados.
    Puede que hubiera diez mil,
    o tal vez más.
    Un inmenso mar de soldados.
    Se rascan y guardan silencio.
    Hombro con hombro.
    Un sargento flamante se subió a la mesa
    (alto
    bigote negro
    y quepis impecable),
    lee la lista, pero nadie responde.
    Una hora, dos horas.
    Si Memet es obstinado, también lo es el sargento.
    Dos horas, tres horas.
    Nadie responde.
    El sargento ya no aguantó más
    y desde la mesa maldijo a sus madres y a sus mujeres.
    Es peligroso insultar a Memet en pleno monte,
    aunque esté solo
    y esperanzado,
    pero aún es más peligroso insultar en un cuartel a diez mil Memet desesperados.
    La mano de Memet agarró la pata de la mesa,
    y el sargento cayó del cielo al suelo.
    Memet se agachó, se incorporó,
    Y del sargento no dejó
    Ni carne ni huesos ni tampoco el flamante quepis.
    Avisaron al cuerpo de guardia.
    Llegaron los Memet de guardia,
    sin piojos, cebados y con bayonetas.
    Entraron como lobos en un rebaño de ovejas.
    Aullidos, el infierno.
    Memet huye; Memet persigue.
    Atraparon a unas dos mil ovejas.
    Las enviaron a Haydarpasa en vagones cerrados.
    En los vagones de cuarenta plazas
    se apiñaban 80, 100 Memet.
    Las puertas estaban cerradas con candados.
    Los trenes iban repletos de soldados.
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.
    Tal vez yo mismo maté a un soldado,
    una tarde,
    en las escaleras de piedra
    del cuartel de Selimiye.
    Memet llevaba un pan en la mano.
    ¿Dónde lo habría encontrado?
    Quién sabe…
    Los bigotes de Memet eran rubios,
    el pan era negro.
    Deshice mi faja roja
    (cuatro codos
    relucientes
    de lana y seda):
    —Tú —le dije—, dame una rebanada
    y yo te daré un codo de mi faja.
    —¡Quiá! —replicó.
    —¿Dos codos?
    —¡Quiá! —repitió.
    —¿Tres codos?
    Memet quería toda mi faja de seda.
    Sus bigotes eran rubios.
    Yo miraba el pan.
    Mi faja relucía en sus ojos.
    Le di una patada en la ingle.
    Memet se encogió y cayó de espaldas.
    Se le había salido de la cabeza un trozo de hueso
    como la viruta que sale de la madera de pino.
    El pan en mi mano,
    pero la sangre derramada
    corría y se extendía
    viva y roja
    como mi faja de seda.
    Por los escalones de piedra.
    Soldadito, soldado,
    Soldadito, soldado.
    Cuando el hambre acecha,
    ¿Memet ya no tiene piedad de Memet?…


    Entrecerrados sus ojos de lobo amarillo,
    La cabeza de Kâzim de Kartal se balancea a un lado y a otro
    al compás del vagón.
    Frente a él Sakir de Sakarya
    se aproxima
    se aleja
    se aproxima.
    Y Kâzim de Kartal,
    rodeado por las imágenes de aquellos lejanos días
    y las palabras que escucha en el vagón,
    unas veces se deja llevar años atrás y otras regresa al presente.

    Está hablando el dueño de la alforja-alfombra:
    —Desde luego, no hay manera de resistir al alemán.
    ¿Con qué vamos a resistir?
    ¿Con las cuatro armas rotas que nos ha dado el inglés?
    Cualquier mañana tendremos encima
    sus escuadrillas de aviones.
    Y eso no son pájaros que se cacen con escopeta
    ni tampoco garduñas para cazar con una trampa…

    Frente a Kâzim de Kartal
    se yergue con toda su estatura Memet:
    descalzo.
    Con el fusil al hombro,
    las balas en la cartuchera
    y un puñal en la mano…



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    NÂZIM HIKMET (1902-1963) - Página 2 Empty Re: NÂZIM HIKMET (1902-1963)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Mar 2013, 16:58

    POEMAS FINALES. ÚLTIMOS POEMAS II (1962-1963)

    Publicamos aquí, en traducción de Fernando García Burillo y Çagla Soykan, una selección de los poemas que Nâzim Hikmet escribió en los dos postreros años de su vida. Poemas de amor, pues el poeta, exiliado en Moscú, había vuelto a enamorarse una última vez; poemas de compromiso político, al que nunca renunció; y poemas en los que reflexiona sobre la proximidad de la muerte y la vida que siente que se le escapa.

    ***

    Había en Japón una niña
    una niña chiquitita y linda.
    Había una nube en el mundo:
    solo para matar.
    Esta nube mató a la abuelita
    de la niña chiquitita,
    dispersó su ceniza en el cielo,
    y luego volvió de repente
    y asesinó a su papá
    y también a la niña.
    Pero nunca se saciaba
    y buscaba nuevas víctimas.
    Se llama muerte atómica
    y grita en la oscuridad.
    Construyamos una gran unidad
    y hagamos callar a las fieras.
    Combatamos la guerra
    y aniquilemos a la fiera.

    1963

    ME ACOSTUMBRO A ENVEJECER

    Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo,
    llamar a las puertas por última vez,
    la separación para siempre.
    Horas que corréis, corréis, corréis...
    Trato de comprender a costa de dejar de creer.
    Te iba a decir una palabra pero no pude.
    En mi mundo el sabor de un pitillo por la mañana con el estómago vacío.
    La muerte antes de llegar me envió su soledad.
    Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen,
    tan ocupados están con sus cosas.

    12 de enero de 1963

    SOBRE QUEDARSE SORPRENDIDO

    Puedo amar,
    y tanto,
    pide lo que quieras,
    mi vida, mis ojos.
    Puedo enfurecerme,
    mi boca no se llena de espuma,
    pero la ira de un camello no es nada al lado de la mía,
    solo la ira del camello, no su rencor.
    Puedo comprender
    muchas veces con mi nariz,
    es decir oliendo lo más oscuro lo que está más lejos
    y puedo pelear,
    por todos y por todo lo que me parece justo, correcto y hermoso,
    ni mi edad ni mi porte me lo impiden,
    sin embargo hace tiempo que se me olvidó quedarme sorprendido.
    La sorpresa me dejó y se fue con sus ojos bien abiertos
    y bien jóvenes.
    ¡Qué lástima!

    Tanganica, febrero de 1963
    Hotel Maranga

    CARTA DE BERLÍN

    1

    Berlín, es de día y hace sol,
    8 de marzo de 1963.
    Felicidades, mujer.
    He olvidado decírtelo por teléfono esta mañana,
    olvido el mundo cuando oigo tu voz.
    Muchas felicidades, mi amor.

    Berlín, 8 de marzo de 1963

    CARTA DE BERLÍN

    2

    Dentro de cuatro días estoy en Moscú.
    Afortunadamente ya se acaba esta separación, regreso.
    También esta separación quedará atrás, como un camino lluvioso.
    Vendrán nuevas separaciones,
    bajaré a otros pozos,
    iré a más sitios y regresaré.
    Correré a toda prisa para regresar de nuevo.
    Después, ni Berlín ni Tanganica,
    ya no iré a ningún sitio, a ningún sitio.
    Ya no estará en mi mano volver ni en vapor ni en tren ni en avión.
    Ya no llegarán cartas ni telegramas míos.
    Y tampoco te telefonearé.
    Ya no reirás dulcemente al oír mi voz.
    Ya no recibirás noticias mías
    y te quedarás sola.
    Dentro de cuatro días estaré en Moscú.
    En Berlín es de día y hace sol
    es primavera en Moscú,
    lo has dicho por teléfono.
    Afortunadamente ya se acaba esta separación. Regreso.
    Pero dentro de mí está la noche de la gran separación,
    dentro de mí la amargura de cuando ya no me tengas,
    dentro de mí tu soledad.
    Soledad: pan de recuerdos que no llena,
    invitación a lejanos recuerdos: soledad,
    tal vez tres meses, tal vez tres años,
    la soledad será tu sombra.
    Dentro de cuatro días estaré en Moscú
    en Moscú es primavera
    lo has dicho por teléfono.

    Berlín, 8 de abril de 1963.

    CARTA DE BERLÍN

    3

    Dentro de cinco horas estaré junto a ti.
    En Berlín, el sol entra en la habitación de mi hotel,
    trinos húmedos de los pájaros
    —ha llovido esta mañana—
    y los tranvías
    y el tiempo.
    El tiempo está como detenido,
    rígido, helado,
    podrías cogerlo y colgarlo de un clavo,
    podrías cortarlo con un cuchillo.
    Es como si estuviera en la cárcel.
    Y en la cárcel el más despiadado de los guardianes
    es el tiempo.
    Dentro de dos horas estaré en el aeropuerto.
    Dentro de cinco horas en tu azul.
    Dentro de cinco horas la libertad.
    En las habitaciones de los hoteles, tras todos los regresos
    habría que poner una estatua al inventor del avión.

    Berlín, 12 de abril de 1963.

    SOBRE LAS LLUVIAS RADIACTIVAS

    Cerrad bien las ventanas
    no dejéis a los niños en la calle
    las lluvias llevan la muerte a las semillas
    llueve podredumbre.
    Hay que limpiar las lluvias
    hay que sacar brillo de nuevo a la lluvia como si fuera plata
    que las lluvias lleven de nuevo nada más que el sol a las semillas
    que los niños puedan correr de nuevo bajo la lluvia
    y que podamos abrir de nuevo las ventanas a la lluvia.

    23 de abril de 1963.

    A VERA

    Me dijo por qué no vienes
    por qué no te quedas
    por qué no sonríes
    por qué no mueres
    He venido
    Me he quedado
    He sonreído
    He muerto

    1963


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 16:58

    Esta es la carta más conocida de Nâzim Hikmet: ¡Dejad lo que estéis haciendo y venid a beber en las fuentes de la poesía...!
    Este es el poeta que conmoviera a Miguel Angel Asturias y a Pablo Neruda; a Blas de Otero y a Antonio Gamoneda; a Vladimir Maiakovski y a Tristan Tzara ( que encabezaría el comité para su liberación)...

    En esta sencilla carta se encuentra todo el amor de los hombres y su afán de libertad:

    "MEHMET...

    En la orilla de enfrente, mi país.
    Desde Varna te estoy llamando y mi grito se repite.

    - - - - - - - ¿Me escuchas?
    - - - - - - - Mehmet, Mehmet.

    Negra corre la mar, y nunca se detiene,
    loca nostalgia, nostalgia loca.
    Te estoy llamando, hijo mío, ¿me oyes?

    - - - - - - - Mehmet, Mehmet."

    (Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970)


    (Aquí lo voy a dejar de momento)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Mar 2013, 17:00

    Lluvia : Genial. Gracias por tu enorme contribución. Un beso


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Mar 2013, 17:09

    Te digo un secreto,en verdad no lo conocía,pero ahora que gracias a ti lo conozco un poquito,solo un poquito,me ha entusiasmado,por lo tanto,gracias poeta.
    Besos.


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    Mensaje por José Antonio Carmona Lun 18 Mar 2013, 17:36

    Pascual, María Lua. Muchas gracia
    He empezado a leer a Nâzim gracias a vosotros y me entusiasma

    Un abrazo
    José Antonio


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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Mar 2013, 18:05

    Gracias, Pascual, gracias a ti
    he conocido poemas de NÂZIM HIKMET...
    Gracias todos los compañeros,
    por sus aportes...
    Besos a todos
    Maria Lua





    Vamos a la luna...

    Vamos a la Luna
    y más lejos todavía
    a donde ni siquiera alcanzan los telescopios.
    ¿Pero cuándo la gente en nuestra Tierra,
    dejará de pasar hambre
    nadie tendrá miedo de nadie,
    nadie mandará sobre nadie,
    nadie maldecirá de nadie,
    nadie robará a otro su esperanza?
    Por esto soy comunista
    para responder a esta pregunta.






    26 de agosto de 1959

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
    Versión de Fernando García Burillo
    (Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)







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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Mar 2013, 18:09

    Ya llega mi hora...



    Ya llega mi hora
    saltaré de repente al vacío
    sin conocer el estado de putrefacción de mi carne
    ni cómo los gusanos socavan mis ojos

    sin tregua ni descanso pienso en la muerte

    eso quiere decir que mi hora está próxima




    Leipzig 10 de septiembre de 1961

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
    Versión de Fernando García Burillo
    (Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)




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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Mar 2013, 18:20

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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Mar 2013, 18:32

    Para conocer un poco más de
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