NÂZIM HIKMET (1902-1963)

I

Soy yo, soy yo quien llama a vuestra puerta
aquí como en otros lugares, a todas las puertas.
No os asustéis si permanezco invisible.
No es posible ver a una pequeña muerta.

Aquí estaba yo, hace diez años de esto,
encontré la muerte en Hiroshima.
No soy más que una niña, sólo tenía siete años
pero los niños muertos no crecen.

Primero se incendiaron mis largos cabellos.
Mis manos ardieron, al igual que mis ojos.
Mi cuerpo no fue nada más que un puñado de cenizas
mezcladas con el viento en un cielo nublado.

En verdad, nada quiero de vosotros,
a mí ya nadie puede mimarme.
Aquel niño que ardió, tal una hoja de periódico,
nunca más podrá probar vuestro bombones.

Llamo a vuestra puerta, por favor escuchadme,
escuchadme y ragaladme vuestro nombre
para que no maten ya a los niños
y puedan siempre probar los bombones.

Me ha estremecido.

Buen día, Pascual

Gracias, Lluvia. Volveré a sus versos.

Besos.

GUARDIAS DE TRÁFICO

Los guardias de tráfico están plantados de pie
con el ceño fruncido agitando los brazos y las manos
nuestra libertad depende de adónde apunten sus porras
los policías de tráfico seguirán plantados de pie
hasta que la gente de la calle aprenda a quererse.

Moscú, 23 de mayo de 1962.

NO ES CHACOTA LA VIDA

No es chacota la vida.
La tomarás en serio,
como lo hace la ardilla, por ejemplo,
sin esperar ayuda ni de aquí ni de allá.
Tu más serio quehacer será vivir.
No es chacota la vida.
La tomarás en serio,
pero en serio a tal punto
que, puesto contra un muro, por ejemplo,
con las manos atadas,
o en un laboratorio,
de guardapolvo blanco y con grandes anteojos,
tú morirás porque vivan los hombres,
aún aquellos hombres
cuyo rostro ni siquiera conoces.
Y morirás sabiendo, ya sin ninguna duda,
que nada es más hermoso, más cierto que la vida.
La tomarás en serio,
pero en serio a tal punto
que a los setenta años, por ejemplo,
plantarás olivares,
no para que le queden a tus hijos,
sino porque, aunque temas a la muerte,
ya no creerás en ella,
puesto que en tu balanza
la vida habrá pesado mucho más.

Y morirás sabiendo, ya sin ninguna duda,
que nada es más hermoso, más cierto que la vida.
La tomarás en serio,
pero en serio a tal punto
que a los setenta años, por ejemplo,
plantarás olivares,
no para que le queden a tus hijos,
sino porque, aunque temas a la muerte,
ya no creerás en ella,
puesto que en tu balanza
la vida habrá pesado mucho más.

Buen poema y me alegra encontrarlo, amigo mío.
Gracias y buen día.

Gracias, Lluvia. He querido enviarte un c.e. pero mi ordenador está saturado y no deja que entren ni que salgan correos. 
Hasta que no me traiga el viejo de la playa no puedo hacer nada.

Besos.