Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Abr 2010, 15:20

    POEMA 6

    Te recuerdo como eras en el último otoño.
    Eras la boina gris y el corazón en calma.
    En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
    Y las hojas caían en el agua de tu alma.

    Apegada a mis brazos como una enredadera,
    las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
    Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
    Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

    Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
    boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
    hacia donde emigraban mis profundos anhelos
    y caían mis besos alegres como brasas.

    Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
    Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
    Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
    Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

    PABLO NERUDA


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Abr 2010, 15:22

    LA CANCIÓN DESESPERADA


    Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
    El río anuda al mar su lamento obstinado.

    Abandonado como los muelles en el alba.
    Es la hora de partir, oh abandonado!

    Sobre mi corazón llueven frías corolas.
    Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

    En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
    De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

    Todo te lo tragaste, como la lejanía.
    Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

    Era la alegre hora del asalto y el beso.
    La hora del estupor que ardía como un faro.

    Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
    turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

    En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
    Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

    Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
    Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

    Hice retroceder la muralla de sombra,
    anduve más allá del deseo y del acto.

    Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
    a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

    Como un vaso albergaste la infinita ternura,
    y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

    Era la negra, negra soledad de las islas,
    y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

    Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
    Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

    Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
    en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

    Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
    el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

    Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
    aún los racimos arden picoteados de pájaros.

    Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
    oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

    Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
    en que nos anudamos y nos desesperamos.

    Y la ternura, leve como el agua y la harina.
    Y la palabra apenas comenzada en los labios.

    Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
    y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

    Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
    qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!

    De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
    De pie como un marino en la proa de un barco.

    Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
    Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

    Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
    descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

    Es la hora de partir, la dura y fría hora
    que la noche sujeta a todo horario.

    El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
    Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

    Abandonado como los muelles en el alba.
    Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

    Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

    Es la hora de partir. Oh abandonado!

    PABLO NERUDA


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    Mensaje por Maria Lua Mar 06 Abr 2010, 12:48

    ODA A LA ABEJA


    MULTITUD de la abeja!
    Entra y sale
    del carmín, del azul,
    del amarillo,
    de la más suave
    suavidad del mundo:
    entra en
    una corola
    precipitadamente,
    por negocios,
    sale
    con traje de oro
    y cantidad de botas
    amarillas.

    Perfecta
    desde la cintura,
    el abdomen rayado
    por barrotes oscuros,
    la cabecita
    siempre
    preocupada
    y las
    alas
    recién hechas de agua:
    entra
    por todas las ventanas olorosas,
    abre
    las puertas de la seda,
    penetra por los tálamos
    del amor más fragante,
    tropieza
    con
    una
    gota
    de rocío
    como con un diamante
    y de todas las casas
    que visita
    saca
    miel
    misteriosa,
    rica y pesada
    miel, espeso aroma,
    líquida luz que cae en goterones
    hasta que a su
    palacio
    colectivo
    regresa
    y en las góticas almenas
    deposita
    el producto
    de la flor y del vuelo,
    el sol nupcial seráfico y secreto!

    Multitud de la abeja!
    Elevación
    sagrada
    de la unidad,
    colegio
    palpitante!

    Zumban
    sonoros
    números
    que trabajan
    el néctar,
    pasan
    veloces
    gotas
    de ambrosía:
    es la siesta
    del verano en las verdes
    soledades
    de Osorno. Arriba
    el sol clava sus lanzas
    en la nieve,
    relumbran los volcanes,
    ancha
    como
    los mares
    es la tierra,
    azul es el espacio,
    pero
    hay algo
    que tiembla, es
    el quemante
    corazón
    del verano,
    el corazón de miel
    multiplicado,
    la rumorosa
    abeja,
    el crepitante
    panal
    de vuelo y oro!

    Abejas,
    trabajadoras puras,
    ojivales
    obreras,
    finas, relampagueantes
    proletarias,
    perfectas,
    temerarias milicias
    que en el combate atacan
    con aguijón suicida,
    zumbad,
    zumbad sobre
    los dones de la tierra,
    familia de oro,
    multitud del viento,
    sacudid el incendio
    de las flores,
    la sed de los estambres,
    el agudo
    hilo
    de olor
    que reúne los días,
    y propagad
    la miel
    sobrepasando
    los continentes húmedos, las islas
    más lejanas del cielo
    del Oeste.

    Sí:
    que la cera levante
    estatuas verdes,
    la miel
    derrame
    lenguas
    infinitas,
    y el océano sea
    una
    colmena,
    la tierra
    torre y túníca
    de flores,
    y el mundo
    una cascada,
    cabellera,
    crecimiento
    incesante
    de panales!


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    Mensaje por Maria Lua Mar 06 Abr 2010, 12:48

    ODA A LA CUCHARA
    CUCHARA,
    cuenca
    de
    la más antigua
    mano del hombre,
    aún
    se ve en tu forma
    de metal o madera
    el molde
    de la palma
    primitiva,
    en donde
    el agua
    trasladó
    frescura
    y la sangre
    salvaje
    palpitación
    de fuego y cacería.

    Cuchara
    pequeñita,
    en la
    mano
    del niño
    levantas
    a su boca
    el más
    antiguo
    beso
    de la tierra,
    la herencia silenciosa
    de las primeras aguas que cantaron
    en labios que después
    cubrió la arena.

    El hombre
    agregó
    al hueco desprendido
    de su mano
    un brazo imaginario
    de madera
    y
    salió
    la cuchara
    por el mundo
    cada
    vez
    más
    perfecta,
    acostumbrada
    a pasar
    desde el plato a unos labios clavelinos
    o a volar
    desde la pobre sopa
    a la olvidada boca del hambriento.

    Sí,
    cuchara,
    trepaste
    con el hombre
    las montañas,
    descendiste los ríos,
    llenaste
    embarcaciones y ciudades,
    castillos y cocinas,
    pero
    el difícil camino
    de tu vida
    es juntarte
    con el plato del pobre
    y con su boca.

    Por eso el tiempo
    de la nueva vida
    que
    luchando y cantando
    proponemos
    será un advenimiento de soperas,
    una panoplia pura
    de cucharas,
    y en un mundo
    sin hambre
    iluminando todos los rincones,
    todos los platos puestos en la mesa,
    felices flores,
    un vapor oceánico de sopa
    y un total movimiento de cucharas.


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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 3 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Mar 06 Abr 2010, 12:49

    ODA A LA EDAD


    Yo no creo en la edad.

    Todos los viejos
    llevan
    en los ojos
    un niño,
    y los niños
    a veces
    nos observan
    como ancianos profundos.

    Mediremos
    la vida
    por metros o kilómetros
    o meses?
    Tanto desde que naces?
    Cuanto
    debes andar
    hasta que
    como todos
    en vez de caminarla por encima
    descansemos, debajo de la tierra?

    Al hombre, a la mujer
    que consumaron
    acciones, bondad, fuerza,
    cólera, amor, ternura,
    a los que verdaderamente
    vivos
    florecieron
    y en su naturaleza maduraron,
    no acerquemos nosotros
    la medida
    del tiempo
    que tal vez
    es otra cosa, un manto
    mineral, un ave
    planetaria, una flor,
    otra cosa tal vez,
    pero no una medida.

    Tiempo, metal
    o pájaro, flor
    de largo pecíolo,
    extiéndete
    a lo largo
    de los hombres,
    florécelos
    y lávalos
    con
    agua
    abierta
    o con sol escondido.
    Te proclamo
    camino
    y no mortaja,
    escala
    pura
    con peldaños
    de aire,
    traje sinceramente
    renovado
    por longitudinales
    primaveras.

    Ahora,
    tiempo, te enrollo,
    te deposito en mi
    caja silvestre
    y me voy a pescar
    con tu hilo largo
    los peces de la aurora!


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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 3 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Mar 06 Abr 2010, 12:49

    ODA A UNA ESTRELLA
    ASOMANDO a la noche
    en la terraza
    de un rascacielos altísimo y amargo
    pude tocar la bóveda nocturna
    y en un acto de amor extraordinario
    me apoderé de una celeste estrella.

    Negra estaba la noche
    y yo me deslizaba
    por la calle
    con la estrella robada en el bolsillo.
    De cristal tembloroso
    parecía
    y era
    de pronto
    como si Ilevara
    un paquete de hielo
    o una espada de arcángel en el cinto.

    La guardé
    temeroso
    debajo de la cama
    para que no la descubriera nadie,
    pero su luz
    atravesó
    primero
    la lana del colchón,
    luego
    las tejas,
    el techo de mi casa.

    Incómodos
    se hicieron
    para mí
    los más privados menesteres.

    Siempre con esa luz
    de astral acetileno
    que palpitaba como si quisiera
    regresar a la noche,
    yo no podía
    preocuparme de todos
    mis deberes
    y así fue que olvidé pagar mis cuentas
    y me quedé sin pan ni provisiones.

    Mientras tanto, en la calle,
    se amotinaban
    transeúntes, mundanos
    vendedores
    atraídos sin duda
    por el fulgor insólito
    que veían salir de mi ventana.

    Entonces
    recogí
    otra vez mi estrella,
    con cuidado
    la envolví en mi pañuelo
    y enmascarado entre la muchedumbre
    pude pasar sin ser reconocido.
    Me dirigí al oeste,
    al río Verde,
    que allí bajo los sauces
    es sereno.

    Tomé la estrella de la noche fría
    y suavemente
    la eché sobre las aguas.

    Y no me sorprendió
    que se alejara
    como un pez insoluble
    moviendo
    en la noche del río
    su cuerpo de diamante.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 06 Abr 2010, 12:49

    ODA A LA MANZANA
    A ti, manzana,
    quiero
    celebrarte
    llenándome
    con tu nombre
    la boca,
    comiéndote.

    Siempre
    eres nueva como nada
    o nadie,
    siempre
    recién caída
    del Paraíso:
    plena
    y pura
    mejilla arrebolada
    de la aurora!
    Qué difíciles
    son
    comparados
    contigo
    los frutos de la tierra,
    las celulares uvas,
    los mangos
    tenebrosos,
    las huesudas
    ciruelas, los higos
    submarinos:
    tú eres pomada pura,
    pan fragante,
    queso
    de la vegetación.

    Cuando mordemos
    tu redonda inocencia
    volvemos
    por un instante
    a ser
    también recién creadas criaturas:
    aún tenemos algo de manzana.

    Yo quiero
    una abundancia
    total, la multiplicación
    de tu familia,
    quiero
    una ciudad,
    una república,
    un río Mississipi
    de manzanas,
    y en sus orillas
    quiero ver
    a toda
    la población
    del mundo
    unida, reunida,
    en el acto más simple de la tierra:
    mordiendo una manzana.
    1956.


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    Mensaje por helena Vie 09 Abr 2010, 15:06

    Hermosos poemas los de este autor, uno de los grandes entre los grandes.
    Gracias, querida Lua
    Un beso cariñoso
    Helena
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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 3 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:43

    Gracias a ti, querida
    Helena...
    Un beso
    Maria Lua


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:45

    MAESTRANZAS DE NOCHE


    HIERRO negro que duerme, fierro negro que gime
    por cada poro un grito de desconsolación.

    Las cenizas ardidas sobre la tierra triste,
    los caldos en que el bronce derritió su dolor.

    Aves de qué lejano país desventurado
    graznaron en la noche dolorosa y sin fin?

    Y el grito se me crispa como un nervio enroscado
    o como la cuerda rota de un violín.

    Cada máquina tiene una pupila abierta
    para mirarme a mí.

    En las paredes cuelgan las interrogaciones,
    florece en las bigornias el alma de los bronces
    y hay un temblor de pasos en los cuartos desiertos.

    Y entre la noche negra —desesperadas—- corren
    y sollozan las almas de los obreros muertos.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:49

    ENTIERRO EN EL ESTE
    YO trabajo de noche, rodeado de ciudad,
    de pescadores, de alfareros, de difuntos quemados
    con azafrán y frutas, envueltos en muselina escarlata:
    bajo mi balcón esos muertos terribles
    pasan sonando cadenas y flautas de cobre,
    estridentes y finas y lúgubres silban
    entre el color de las pesadas flores envenenadas
    y el grito de los cenicientos danzarines
    y el creciente y monótono de los tamtam
    y el humo de las maderas que arden y huelen.
    Porque una vez doblado el camino, junto al turbio río,
    sus corazones, detenidos o iniciando un mayor movimiento
    rodarán quemados, con la pierna y el pie hechos fuego,
    y la trémula ceniza caerá sobre el agua,
    flotará como ramo de flores calcinadas
    o como extinto fuego dejado por tan poderosos viajeros
    que hicieron arder algo sobre las negras aguas, y devoraron
    un aliento desaparecido y un licor extremo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:49

    EL FANTASMA DEL BUQUE DE CARGA
    DISTANCIA refugiada sobre tubos de espuma,
    sal en rituales olas y órdenes definidos,
    y un olor y rumor de buque viejo,
    de podridas maderas y hierros averiados,
    y fatigadas máquinas que aúllan y lloran
    empujando la proa, pateando los costados,
    mascando lamentos, tragando y tragando distancias,
    haciendo un ruido de agrias aguas sobre las agrias aguas,
    moviendo el viejo buque sobre las viejas aguas.

    Bodegas interiores, túneles crepusculares
    que el día intermitente de los puertos visita:
    sacos, sacos que un dios sombrío ha acumulado
    como animales grises, redondos y sin ojos,
    con dulces orejas grises,
    y vientres estimables llenos de trigo o copra,
    sensitivas barrigas de mujeres encinta,
    pobremente vestidas de gris, pacientemente
    esperando en la sombra de un doloroso cine.

    Las aguas exteriores de repente
    se oyen pasar, corriendo como un caballo opaco,
    con un ruido de pies de caballo en el agua,
    rápidas, sumergiéndose otra vez en las aguas.
    Nada más hay entonces que el tiempo en las cabinas:
    el tiempo en el desventurado comedor solitario,
    inmóvil y visible como una gran desgracia.
    Olor de cuero y tela densamente gastados,
    y cebollas, y aceite, y aún más,
    olor de alguien flotando en los rincones del buque,
    olor de alguien sin nombre
    que baja como una ola de aire las escalas,
    y cruza corredores con su cuerpo ausente,
    y observa con sus ojos que la muerte preserva.

    Observa con sus ojos sin color, sin mirada,
    lento, y pasa temblando, sin presencia ni sombra:
    los sonidos lo arrugan, las cosas lo traspasan,
    su transparencia hace brillar las sillas sucias.
    Quién es ese fantasma sin cuerpo de fantasma,
    con sus pasos livianos como harina nocturna
    y su voz que sólo las cosas patrocinan?
    Los muebles viajan llenos de su ser silencioso
    como pequeños barcos dentro del viejo barco,
    cargados de su ser desvanecido y vago:
    los roperos, las verdes carpetas de las mesas,
    el color de las cortinas y del suelo,
    todo ha sufrido el lento vacío de sus manos,
    y su respiración ha gastado las cosas.

    Se desliza y resbala, desciende, transparente,
    aire en el aire frío que corre sobre el buque,
    con sus manos ocultas se apoya en las barandas
    y mira el mar amargo que huye detrás del buque.
    Solamente las aguas rechazan su influencia,
    su color y su olor de olvidado fantasma,
    y frescas y profundas desarrollan su baile
    como vidas de fuego, como sangre o perfume,
    nuevas y fuertes surgen, unidas y reunidas.

    Sin gastarse las aguas, sin costumbre ni tiempo,
    verdes de cantidad, eficaces y frías,
    tocan el negro estómago del buque y su materia
    lavan, sus costras rotas, sus arrugas de hierro:
    roen las aguas vivas la cáscara del buque,
    traficando sus largas banderas de espuma
    y sus dientes de sal volando en gotas.

    Mira el mar el fantasma con su rostro sin ojos:
    el círculo del día, la tos del buque, un pájaro
    en la ecuación redonda y sola del espacio,
    y desciende de nuevo a la vida del buque
    cayendo sobre el tiempo muerto y la madera,
    resbalando en las negras cocinas y cabinas,
    lento de aire y atmósfera y desolado espacio.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:50

    TANGO DEL VIUDO
    OH Maligna, ya habrás hallado la carta, ya habrás llorado de furia,
    y habrás insultado el recuerdo de mi madre
    llamándola perra podrida y madre de perros,
    ya habrás bebido sola, solitaria, el té del atardecer
    mirando mis viejos zapatos vacíos para siempre
    y ya no podrás recordar mis enfermedades, mis sueños nocturnos, mis comidas,
    sin maldecirme en voz alta como si estuviera allí aún
    quejándome del trópico de los coolíes corringhis,
    de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño
    y de los espantosos ingleses que odio todavía.

    Maligna, la verdad, qué noche tan grande, qué tierra tan sola!
    He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,
    a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez
    tiro al suelo los pantalones y las camisas,
    no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie en las paredes.
    Cuánta sombra de la que hay en mi alma daría por recobrarte,
    y qué amenazadores me parecen los nombres de los meses,
    y la palabra invierno qué sonido de tambor lúgubre tiene.

    Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde
    el cuchillo que escondí allí por temor de que me mataras,
    y ahora repentinamente quisiera oler su acero de cocina
    acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
    bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
    de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría tu nombre,
    y la espesa tierra no comprende tu nombre
    hecho de impenetrables substancias divinas.

    Así como me aflige pensar en el claro día de tus piernas
    recostadas como detenidas y duras aguas solares,
    y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,
    y el perro de furia que asilas en el corazón,
    así también veo las muertes que están entre nosotros desde ahora,
    y respiro en el aire la ceniza y lo destruido,
    el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.

    Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración
    oída en largas noches sin mezcla de olvido,
    uniéndose a la atmósfera como el látigo a la piel del caballo.
    Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa,
    como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada,
    cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo,
    y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,
    y la paloma de sangre que está solitaria en mi frente
    llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,
    substancias extrañamente inseparables y perdidas.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:50

    SIGNIFICA SOMBRAS
    QUÉ esperanza considerar, qué presagio puro,
    qué definitivo beso enterrar en el corazón,
    someter en los orígenes del desamparo y la inteligencia,
    suave y seguro sobre las aguas eternamente turbadas?

    Qué vitales, rápidas alas de un nuevo ángel de sueños
    instalar en mis hombros dormidos para seguridad perpetua,
    de tal manera que el camino entre las estrellas de la muerte
    sea un violento vuelo comenzado desde hace muchos días y meses y siglos?

    Tal vez la debilidad natural de los seres recelosos y ansiosos
    busca de súbito permanencia en el tiempo y límites en la tierra,
    tal vez las fatigas y las edades acumuladas implacablemente
    se extienden como la ola lunar de un océano recién creado
    sobre litorales y tierras angustiosamente desiertas.

    Ay, que lo que soy siga existiendo y cesando de existir,
    y que mi obediencia se ordene con tales condiciones de hierro
    que el temblor de las muertes y de los nacimientos no conmueva
    el profundo sitio que quiero reservar para mí eternamente.

    Sea, pues, lo que soy, en alguna parte y en todo tiempo,
    establecido y asegurado y ardiente testigo,
    cuidadosamente destruyéndose y preservándos incesantemente,
    evidentemente empeñado en su deber original.


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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 3 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:54

    Residencia en la Tierra 2



    SÓLO LA MUERTE


    HAY cementerios solos,
    tumbas llenas de huesos sin sonido,
    el corazón pasando un túnel
    oscuro, oscuro, oscuro,
    como un naufragio hacia adentro nos morimos,
    como ahogarnos en el corazón,
    como irnos cayendo desde la piel al alma.

    Hay cadáveres,
    hay pies de pegajosa losa fría,
    hay la muerte en los huesos,
    como un sonido puro,
    como un ladrido sin perro,
    saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
    creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

    Yo veo, solo, a veces,
    ataúdes a vela
    zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
    con panaderos blancos como ángeles,
    con niñas pensativas casadas con notarios,
    ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
    el río morado,
    hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
    hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

    A lo sonoro llega la muerte
    como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
    llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
    llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.
    Sin embargo sus pasos suenan
    y su vestido suena, callado, como un árbol.

    Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
    pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
    de violetas acostumbradas a la tierra
    porque la cara de la muerte es verde,
    y la mirada de la muerte es verde,
    con la aguda humedad de una hoja de violeta
    y su grave color de invierno exasperado.

    Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
    lame el suelo buscando difuntos,
    la muerte está en la escoba,
    es la lengua de la muerte buscando muertos,
    es la aguja de la muerte buscando hilo.
    La muerte está en los catres:
    en los colchones lentos, en las frazadas negras
    vive tendida, y de repente sopla:
    sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
    y hay camas navegando a un puerto
    en donde está esperando, vestida de almirante
    .


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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 3 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:55

    BARCAROLA


    SI solamente me tocaras el corazón,
    si solamente pusieras tu boca en mi corazón,
    tu fina boca, tus dientes,
    si pusieras tu lengua como una flecha roja
    allí donde mi corazón polvoriento golpea,
    si soplaras en mi corazón, cerca del mar, llorando,
    sonaría con un ruido oscuro, con sonido de ruedas de tren con sueño,
    como aguas vacilantes,
    como el otoño en hojas,
    como sangre,
    con un ruido de llamas húmedas quemando el cielo,
    sonando como sueños o ramas o lluvias,
    o bocinas de puerto triste,
    si tú soplaras en mi corazón cerca del mar,
    como un fantasma blanco,
    al borde de la espuma,
    en mitad del viento,
    como un fantasma desencadenado, a la orilla del mar, llorando.

    Como ausencia extendida, como campana súbita,
    el mar reparte el sonido del corazón,
    lloviendo, atardeciendo, en una costa sola:
    la noche cae sin duda,
    y su lúgubre azul de estandarte en naufragio
    se puebla de planetas de plata enronquecida.

    Y suena el corazón como un caracol agrio,
    llama, oh mar, oh lamento, oh derretido espanto
    esparcido en desgracias y olas desvencijadas:
    de lo sonoro el mar acusa
    sus sombras recostadas, sus amapolas verdes.

    Si existieras de pronto, en una costa lúgubre,
    rodeada por el día muerto,
    frente a una nueva noche,
    llena de olas,
    y soplaras en mi corazón de miedo frío,
    soplaras en la sangre sola de mi corazón,
    soplaras en su movimiento de paloma con llamas,
    sonarían sus negras sílabas de sangre,
    crecerían sus incesantes aguas rojas,
    y sonaría, sonaría a sombras,
    sonaría como la muerte,
    llamaría como un tubo lleno de viento o llanto,
    o una botella echando espanto a borbotones.

    Así es, y los relámpagos cubrirían tus trenzas
    y la lluvia entraría por tus ojos abiertos
    a preparar el llanto que sordamente encierras,
    y las alas negras del mar girarían en torno
    de ti, con grandes garras, y graznidos, y vuelos.

    Quieres ser el fantasma que sople, solitario,
    cerca del mar su estéril, triste instrumento?
    Si solamente llamaras,
    su prolongado son, su maléfico pito,
    su orden de olas heridas,
    alguien vendría acaso,
    alguien vendría,
    desde las cimas de las islas, desde el fondo rojo del mar,
    alguien vendría, alguien vendría.

    Alguien vendría, sopla con furia,
    que suene como sirena de barco roto,
    como lamento,
    como un relincho en medio de la espuma y la sangre,
    como un agua feroz mordiéndose y sonando.

    En la estación marina
    su caracol de sombra circula como un grito,
    los pájaros del mar lo desestiman y huyen,
    sus listas de sonido, sus lúgubres barrotes
    se levantan a orillas del océano solo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:55

    WALKING AROUND


    SUCEDE que me canso de ser hombre.
    Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
    marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
    navegando en un agua de origen y ceniza.

    El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
    Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
    sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
    ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

    Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
    y mi pelo y mi sombra.
    Sucede que me canso de ser hombre.

    Sin embargo sería delicioso
    asustar a un notario con un lirio cortado
    o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
    Sería bello
    ir por las calles con un cuchillo verde
    y dando gritos hasta morir de frío.

    No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
    vacilante, extendido, tiritando de sueño,
    hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
    absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

    No quiero para mí tantas desgracias.
    No quiero continuar de raíz y de tumba,
    de subterráneo solo, de bodega con muertos
    ateridos, muriéndome de pena.

    Por eso el día lunes arde como el petróleo
    cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
    y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
    y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

    Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
    a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
    a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
    a calles espantosas como grietas.

    Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
    colgando de las puertas de las casas que odio,
    hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
    hay espejos
    que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
    hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

    Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
    con furia, con olvido,
    paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
    y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
    calzoncillos, toallas y camisas que lloran
    lentas lágrimas sucias.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:56

    DESESPEDIENTE
    LA paloma está llena de papeles caídos,
    su pecho está manchado por gomas y semanas,
    por secantes más blancos que un cadáver
    y tintas asustadas de su color siniestro.

    Ven conmigo a la sombra de las administraciones,
    al débil, delicado color pálido de los jefes,
    a los túneles profundos como calendarios,
    a la doliente rueda de mil páginas.

    Examinaremos ahora los títulos y las condiciones,
    las actas especiales, los desvelos,
    las demandas con sus dientes de otoño nauseabundo,
    la furia de cenicientos destinos y tristes decisiones.

    Es un relato de huesos heridos,
    amargas circunstancias e interminables trajes,
    y medias repentinamente serias.
    Es la noche profunda, la cabeza sin venas
    de donde cae el día de repente
    como de una botella rota por un relámpago.

    Son los pies y los relojes y los dedos
    y una locomotora de jabón moribundo,
    y un agrio cielo de metal mojado,
    y un amarillo río de sonrisas.

    Todo llega a la punta de dedos como flores,
    a uñas como relámpagos, a sillones marchitos,
    todo llega a la tinta de la muerte
    y a la boca violeta de los timbres.

    Lloremos la defunción de la tierra y el fuego,
    las espadas, las uvas,
    los sexos con sus duros dominios de raíces,
    las naves del alcohol navegando entre naves
    y el perfume que baila de noche, de rodillas,
    arrastrando un planeta de rosas perforadas.

    Con un traje de perro y una mancha en la frente
    caigamos a la profundidad de los papeles,
    a la ira de las palabras encadenadas,
    a manifestaciones tenazmente difuntas,
    a sistemas envueltos en amarillas hojas.

    Rodad conmigo a las oficinas, al incierto
    olor de ministerios, y tumbas, y estampillas.
    Venid conmigo al día blanco que se muere
    dando gritos de novia asesinada.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:56

    ENFERMEDADES EN MI CASA

    CUANDO el deseo de alegría con sus dientes de rosa
    escarba los azufres caídos durante muchos meses
    y su red natural, sus cabellos sonando
    a mis habitaciones extinguidas con ronco paso llegan,
    allí la rosa de alambre maldito
    golpea con arañas las paredes
    y el vidrio roto hostiliza la sangre,
    y las uñas del cielo se acumulan,
    de tal modo que no se puede salir, que no se puede dirigir
    un asunto estimable,
    es tanta la niebla, la vaga niebla cagada por los pájaros,
    es tanto el humo convertido en vinagre
    y el agrio aire que horada las escalas:
    en ese instante en que el día se cae con las plumas deshechas,
    no hay sino llanto, nada más que llanto,
    porque sólo sufrir, solamente sufrir,
    y nada más que llanto.

    El mar se ha puesto a golpear por años una pata de pájaro,
    y la sal golpea y la espuma devora,
    las raíces de un árbol sujetan una mano de niña,
    las raíces de un árbol más grande que una mano de niña,
    más grande que una mano del cielo,
    y todo el año trabajan, cada día de luna
    sube sangre de niña hacia las hojas manchadas por la luna,
    y hay un planeta de terribles dientes
    envenenando el agua en que caen los niños,
    cuando es de noche, y no hay sino la muerte,
    solamente la muerte, y nada más que el llanto.

    Como un grano de trigo en el silencio, pero
    a quién pedir piedad por un grano de trigo?
    Ved cómo están las cosas: tantos trenes,
    tantos hospitales con rodillas quebradas,
    tantas tiendas con gentes moribundas:
    entonces, cómo?, cuándo?,
    a quién pedir por unos ojos del color de un mes frío,
    y por un corazón del tamaño del trigo que vacila?
    No hay sino ruedas y consideraciones,
    alimentos progresivamente distribuidos,
    líneas de estrellas, copas
    en donde nada cae, sino sólo la noche,
    nada más que la muerte.

    Hay que sostener los pasos rotos.
    Cruzar entre tejados y tristezas mientras arde
    una cosa quemada con llamas de humedad,
    una cosa entre trapos tristes como la lluvia,
    algo que arde y solloza,
    un síntoma, un silencio.
    Entre abandonadas conversaciones y objetos respirados,
    entre las flores vacías que el destino corona y abandona,
    hay un río que cae en una herida,
    hay el océano golpeando una sombra de flecha quebrantada,
    hay todo el cielo agujereando un beso.

    Ayudadme, hojas que mi corazón ha adorado en silencio,
    ásperas travesías, inviernos del sur, cabelleras
    de mujeres mojadas en mi sudor terrestre,
    luna del sur del cielo deshojado,
    venid a mí con un día sin dolor,
    con un minuto en que pueda reconocer mis venas.
    Estoy cansado de una gota,
    estoy herido en solamente un pétalo,
    y por un agujero de alfiler sube un río de sangre sin consuelo,
    y me ahogo en las aguas del rocío que se pudre en la sombra,
    y por una sonrisa que no crece, por una boca dulce,
    por unos dedos que el rosal quisiera
    escribo este poema que sólo es un lamento,
    solamente un lamento.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:58

    AGUA SEXUAL
    RODANDO a goterones solos,
    a gotas como dientes,
    a espesos goterones de mermelada y sangre,
    rodando a goterones
    cae el agua,
    como una espada en gotas,
    como un desgarrador río de vidrio,
    cae mordiendo,
    golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,
    rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

    Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
    un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
    un movimiento agudo,
    haciéndose, espesándose,
    cae el agua,
    a goterones lentos,
    hacia su mar, hacia su seco océano,
    hacia su ola sin agua.

    Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
    bodegas, cigarras,
    poblaciones, estímulos,
    habitaciones, niñas
    durmiendo con las manos en el corazón,
    soñando con bandidos, con incendios,
    veo barcos,
    veo árboles de médula
    erizados como gatos rabiosos,
    veo sangre, puñales y medias de mujer,
    y pelos de hombre,
    veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
    veo frazadas y órganos y hoteles.

    Veo los sueños sigilosos,
    admito los postreros días,
    y también los orígenes, y también los recuerdos,
    como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
    estoy mirando.

    Y entonces hay este sonido:
    un ruido ro¡o de huesos,
    un pegarse de carne,
    y piernas amarillas como espigas juntándose.
    Yo escucho entre el disparo de los besos,
    escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

    Estoy mirando, oyendo,
    con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
    y con las dos mitades del alma miro el mundo.

    Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
    veo caer agua sorda,
    a goterones sordos.
    Es como un huracán de gelatina,
    como una catarata de espermas y medusas.
    Veo correr un arco iris turbio.
    Veo pasar sus aguas a través de los huesos.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:59

    ESTATUTO DEL VINO



    CUANDO a regiones, cuando a sacrificios
    manchas moradas como lluvias caen,
    el vino abre las puertas con asombro,
    y en el refugio de los meses vuela
    su cuerpo de empapadas alas rojas.

    Sus pies tocan los muros y las tejas
    con humedad de lenguas anegadas,
    y sobre el filo del día desnudo
    sus abejas en gotas van cayendo.

    Yo sé que el vino no huye dando gritos
    a la llegada del invierno,
    ni se esconde en iglesias tenebrosas
    a buscar fuego en trapos derrumbados,
    sino que vuela sobre la estación,
    sobre el invierno que ha llegado ahora
    con un puñal entre las cejas duras.

    Yo veo vagos sueños,
    yo reconozco lejos,
    y miro frente a mí, detrás de los cristales,
    reuniones de ropas desdichadas.

    A ellas la bala del vino no llega,
    su amapola eficaz, su rayo rojo
    mueren ahogados en tristes tejidos,
    y se derrama por canales solos,
    por calles húmedas, por ríos sin nombre,
    el vino amargamente sumergido,
    el vino ciego y subterráneo y solo.

    Yo estoy de pie en su espuma y sus raíces,
    yo lloro en su follaje y en sus muertos,
    acompañado de sastres caídos
    en medio del invierno deshonrado,
    yo subo escalas de humedad y sangre
    tanteando las paredes,
    y en la congoja del tiempo que llega
    sobre una piedra me arrodillo y lloro.

    Y hacia túneles acres me encamino
    vestido de metales transitorios,
    hacia bodegas solas, hacia sueños,
    hacia betunes verdes que palpitan,
    hacia herrerías desinteresadas,
    hacia sabores de lodo y garganta,
    hacia imperecederas mariposas.

    Entonces surgen los hombres del vino
    vestidos de morados cinturones
    y sombreros de abejas derrotadas,
    y traen copas llenas de ojos muertos,
    y terribles espadas de salmuera,
    y con roncas bocinas se saludan
    cantando cantos de intención nupcial.

    Me gusta el canto ronco de los hombres del vino,
    y el ruido de mojadas monedas en la mesa,
    y el olor de zapatos y de uvas
    y de vómitos verdes:
    me gusta el canto ciego de los hombres,
    y ese sonido de sal que golpea
    las paredes del alba moribunda.

    Hablo de cosas que existen, Dios me libre
    de inventar cosas cuando estoy cantando!
    Hablo de la saliva derramada en los muros,
    hablo de lentas medias de ramera,
    hablo del coro de los hombres del vino
    golpeando el ataúd con un hueso de pájaro.

    Estoy en medio de ese canto, en medio
    del invierno que rueda por las calles,
    estoy en medio de los bebedores,
    con los ojos abiertos hacia olvidados sitios,
    o recordando en delirante luto,
    o durmiendo en cenizas derribado.

    Recordando noches, navíos, sementeras,
    amigos fallecidos, circunstancias,
    amargos hospitales y niñas entreabiertas:
    recordando un golpe de ola en cierta roca,
    con un adorno de harina y espuma,
    y la vida que hace uno en ciertos países,
    en ciertas costas solas,
    un sonido de estrellas en las palmeras,
    un golpe del corazón en los vidrios,
    un tren que cruza oscuro de ruedas malditas
    y muchas cosas tristes de esta especie.

    A la humedad del vino, en las mañanas,
    en las paredes a menudo mordidas por los días de invierno
    que caen en bodegas sin duda solitarias,
    a esa virtud del vino llegan luchas,
    y cansados metales y sordas dentaduras,
    y hay un tumulto de objeciones rotas,
    hay un furioso llanto de botellas,
    y un crimen, como un látigo caído.

    El vino clava sus espinas negras,
    y sus erizos lúgubres pasea,
    entre puñales, entre mediasnoches,
    entre roncas gargantas arrastradas,
    entre cigarros y torcidos pelos,
    y como ola de mar su voz aumenta
    aullando llanto y manos de cadáver.

    Y entonces corre el vino perseguido
    y sus tenaces odres se destrozan
    contra las herraduras, y va el vino en silencio,
    y sus toneles, en heridos buques en donde el aire muerde
    rostros, tripulaciones de silencio,
    y el vino huye por las carreteras,
    por las iglesias, entre los carbones,
    y se caen sus plumas de amaranto,
    y se disfraza de azufre su boca,
    y el vino ardiendo entre calles usadas,
    buscando pozos, túneles, hormigas,
    bocas de tristes muertos,
    por donde ir al azul de la tierra
    en donde se confunden la lluvia y los ausentes
    .


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 21:59

    ODA A FEDERICO GARCÍA LORCA
    SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,
    si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
    lo haría por tu voz de naranjo enlutado
    y por tu poesía que sale dando gritos.

    Porque por ti pintan de azul los hospitales
    y crecen las escuelas y los barrios marítimos,
    y se pueblan de plumas los ángeles heridos,
    y se cubren de escamas los pescados nupciales,
    y van volando al cielo los erizos:
    por ti las sastrerías con sus negras membranas
    se llenan de cucharas y de sangre
    y tragan cintas rotas, y se matan a besos,
    y se visten de blanco.

    Cuando vuelas vestido de durazno,
    cuando ríes con risa de arroz huracanado,
    cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,
    la garganta y los dedos,
    me moriría por lo dulce que eres,
    me moriría por los lagos rojos
    en donde en medio del otoño vives
    con un corcel caído y un dios ensangrentado,
    me moriría por los cementerios
    que como cenicientos ríos pasan
    con agua y tumbas,
    de noche, entre campanas ahogadas:
    ríos espesos como dormitorios
    de soldados enfermos, que de súbito crecen
    hacia la muerte en ríos con números de mármol
    y coronas podridas, y aceites funerales:
    me moriría por verte de noche
    mirar pasar las cruces anegadas,
    de pie llorando,
    porque ante el río de la muerte lloras
    abandonadamente, heridamente,
    lloras llorando, con los ojos llenos
    de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.

    Si pudiera de noche, perdidamente solo,
    acumular olvido y sombra y humo
    sobre ferrocarriles y vapores,
    con un embudo negro,
    mordiendo las cenizas,
    lo haría por el árbol en que creces,
    por los nidos de aguas doradas que reúnes,
    y por la enredadera que te cubre los huesos
    comunicándote el secreto de la noche.

    Ciudades con olor a cebolla mojada
    esperan que tú pases cantando roncamente,
    y silenciosos barcos de esperma te persiguen,
    y golondrinas verdes hacen nido en tu pelo,
    y además caracoles y semanas,
    mástiles enrollados y cerezas
    definitivamente circulan cuando asoman
    tu pálida cabeza de quince ojos
    y tu boca de sangre sumergida.

    Si pudiera llenar de hollín las alcaldías
    y, sollozando, derribar relojes,
    sería para ver cuándo a tu casa
    llega el verano con los labios rotos,
    llegan muchas personas de traje agonizante,
    llegan regiones de triste esplendor,
    llegan arados muertos y amapolas,
    llegan enterradores y jinetes,
    llegan planetas y mapas con sangre,
    llegan buzos cubiertos de ceniza,
    llegan enmascarados arrastrando doncellas
    atravesadas por grandes cuchillos,
    llegan raíces, venas, hospitales,
    manantiales, hormigas,
    llega la noche con la cama en donde
    muere entre las arañas un húsar solitario,
    llega una rosa de odio y alfileres,
    llega una embarcación amarillenta,
    llega un día de viento con un niño,
    llego yo con Oliverio, Norah
    Vicente Aleixandre, Delia,
    Maruca, Malva Marina, María Luisa y Larco,
    la Rubia, Rafael Ugarte,
    Cotapos, Rafael Alberti,
    Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre,
    Molinari,
    Rosales, Concha Méndez,
    y otros que se me olvidan.
    Ven a que te corone, joven de la salud
    y de la mariposa, joven puro
    como un negro relámpago perpetuamente libre,
    y conversando entre nosotros,
    ahora, cuando no queda nadie entre las rocas,
    hablemos sencillamente como eres tú y soy yo:
    para qué sirven los versos si no es para el rocío?

    Para qué sirven los versos si no es para esa noche
    en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
    para ese crepúsculo, para ese rincón roto
    donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?

    Sobre todo de noche,
    de noche hay muchas estrellas,
    todas dentro de un río
    como una cinta junto a las ventanas
    de las casas llenas de pobres gentes.

    Alguien se les ha muerto, tal vez
    han perdido sus colocaciones en las oficinas,
    en los hospitales, en los ascensores,
    en las minas,
    sufren los seres tercamente heridos
    y hay propósito y llanto en todas partes:
    mientras las estrellas corren dentro de un río interminable
    hay mucho llanto en las ventanas,
    los umbrales están gastados por el llanto,
    las alcobas están mojadas por el llanto
    que llega en forma de ola a morder las alfombras.

    Federico,
    tú ves el mundo, las calles,
    el vinagre,
    las despedidas en las estaciones
    cuando el humo levanta sus ruedas decisivas
    hacia donde no hay nada sino algunas
    separaciones, piedras, vías férreas.

    Hay tantas gentes haciendo preguntas
    por todas partes.
    Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el
    desanimado,
    y el miserable, el árbol de las uñas,
    el bandolero con la envidia a cuestas.

    Así es la vida, Federico, aquí tienes
    las cosas que te puede ofrecer mi amistad
    de melancólico varón varonil.
    Ya sabes por ti mismo muchas cosas.
    Y otras irás sabiendo lentamente.


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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 3 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 22:04

    ALBERTO ROJAS GIMÉNEZ VIENE VOLANDO
    ENTRE plumas que asustan, entre noches,
    entre magnolias, entre telegramas,
    entre el viento del Sur y el Oeste marino,
    vienes volando.


    Bajo las tumbas, bajo las cenizas,
    bajo los caracoles congelados,
    bajo las últimas aguas terrestres,
    vienes volando.

    Más abajo, entre niñas sumergidas,
    y plantas ciegas, y pescados rotos,
    más abajo, entre nubes otra vez,
    vienes volando.

    Más allá de la sangre y de los huesos,
    más allá del pan, más allá del vino,
    más allá del fuego,
    vienes volando.

    Más allá del vinagre y de la muerte,
    entre putrefacciones y violetas,
    con tu celeste voz y tus zapatos húmedos,
    vienes volando.

    Sobre diputaciones y farmacias,
    y ruedas, y abogados, y navíos,
    y dientes rojos recién arrancados,
    vienes volando.

    Sobre ciudades de tejado hundido
    en que grandes mujeres se destrenzan
    con anchas manos y peines perdidos,
    vienes volando.

    Junto a bodegas donde el vino crece
    con tibias manos turbias, en silencio,
    con lentas manos de madera roja,
    vienes volando.

    Entre aviadores desaparecidos,
    al lado de canales y de sombras,
    al lado de azucenas enterradas,
    vienes volando.

    Entre botellas de color amargo,
    entre anillos de anís y desventura,
    levantando las manos y llorando,
    vienes volando.

    Sobre dentistas y congregaciones,
    sobre cines, y túneles y orejas,
    con traje nuevo y ojos extinguidos,
    vienes volando.

    Sobre tu cementerio sin paredes
    donde los marineros se extravían,
    mientras la lluvia de tu muerte cae,
    vienes volando.

    Mientras la lluvia de tus dedos cae,
    mientras la lluvia de tus huesos cae,
    mientras tu médula y tu risa caen,
    vienes volando.

    Sobre las piedras en que te derrites,
    corriendo, invierno abajo, tiempo abajo,
    mientras tu corazón desciende en gotas,
    vienes volando.

    No estás allí, rodeado de cemento,
    y negros corazones de notarios,
    y enfurecidos huesos de jinetes:
    vienes volando.

    Oh amapola marina, oh deudo mío,
    oh guitarrero vestido de abejas,
    no es verdad tanta sombra en tus cabellos:
    vienes volando.

    No es verdad tanta sombra persiguiéndote,
    no es verdad tantas golondrinas muertas,
    tanta región oscura con lamentos:
    vienes volando.

    El viento negro de Valparaíso
    abre sus alas de carbón y espuma
    para barrer el cielo donde pasas:
    vienes volando.

    Hay vapores, y un frío de mar muerto,
    y silbatos, y mesas, y un olor
    de mañana lloviendo y peces sucios:
    vienes volando.

    Hay ron, tú y yo, y mi alma donde lloro,
    y nadie, y nada, sino una escalera
    de peldaños quebrados, y un paraguas:
    vienes volando.

    Allí está el mar. Bajo de noche y te oigo
    venir volando bajo el mar sin nadie,
    bajo el mar que me habita, oscurecido:
    vienes volando.

    Oigo tus alas y tu lento vuelo,
    y el agua de los muertos me golpea
    como palomas ciegas y mojadas:
    vienes volando.

    Vienes volando, solo solitario,
    solo entre muertos, para siempre solo,
    vienes volando sin sombra y sin nombre,
    sin azúcar, sin boca, sin rosales,
    vienes volando.


    _________________



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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 3 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 22:04

    NO HAY OLVIDO (SONATA)
    SI me preguntáis en dónde he estado
    debo decir "Sucede".
    Debo de hablar del suelo que oscurecen las piedras,
    del río que durando se destruye:
    no sé sino las cosas que los pájaros pierden,
    el mar dejado atrás, o mi hermana llorando.
    Por qué tantas regiones, por qué un día
    se junta con un día? Por qué una negra noche
    se acumula en la boca? Por qué muertos?

    Si me preguntáis de dónde vengo, tengo que conversar con
    cosas rotas,
    con utensilios demasiado amargos,
    con grandes bestias a menudo podridas
    y con mi acongojado corazón.

    No son recuerdos los que se han cruzado
    ni es la paloma amarillenta que duerme en el olvido,
    sino caras con lágrimas,
    dedos en la garganta,
    y lo que se desploma de las hojas:
    la oscuridad de un día transcurrido,
    de un día alimentado con nuestra triste sangre.

    He aquí violetas, golondrinas,
    todo cuanto nos gusta y aparece
    en las dulces tarjetas de larga cola
    por donde se pasean el tiempo y la dulzura.

    Pero no penetremos más allá de esos dientes,
    no mordamos las cáscaras que el silencio acumula,
    porque no sé qué contestar:
    hay tantos muertos,
    y tantos malecones que el sol rojo partía,
    y tantas cabezas que golpean los buques,
    y tantas manos que han encerrado besos,
    y tantas cosas que quiero olvidar.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Abr 2010, 22:05

    JOSIE BLISS
    COLOR azul de exterminadas fotografías,
    color azul con pétalos y paseos al mar,
    nombre definitivo que cae en las semanas
    con un golpe de acero que las mata.

    Qué vestido, qué primavera cruza,
    qué mano sin cesar busca senos, cabezas?
    El evidente humo del tiempo cae en vano,
    en vano las estaciones,
    las despedidas donde cae el humo,
    los precipitados acontecimientos que esperan con espada:
    de pronto hay algo,
    como un confuso ataque de pieles rojas,
    el horizonte de la sangre tiembla, hay algo,
    algo sin duda agita los rosales.

    Color azul de párpados que la noche ha lamido,
    estrellas de cristal desquiciado, fragmentos
    de piel y enredaderas sollozantes,
    color que el río cava golpeándose en la arena,
    azul que ha preparado las grandes gotas.
    Tal vez sigo existiendo en una calle que al aire hace llorar
    con un determinado lamento lúgubre de tal manera
    que todas las mujeres visten de sordo azul:
    yo existo en ese día repartido,
    existo allí como una piedra pisada por un buey,
    como un testigo sin duda olvidado.

    Color azul de ala de pájaro de olvido,
    el mar completamente ha empapado las plumas,
    su ácido degradado, su ola de peso pálido
    persigue las cosas hacinadas en los rincones del alma,
    y en vano el humo golpea las puertas.

    Ahí están, ahí están
    los besos arrastrados por el polvo junto a un triste navío,
    ahí están las sonrisas desaparecidas, los trajes que una
    mano
    sacude llamando el alba:
    parece que la boca de la muerta no quiere morder rostros,
    dedos, palabras, ojos:
    ahí están otra vez como grandes peces que completan el
    cielo
    con su azul material vagamente invencible.


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    Mensaje por Carmen Parra Miér 28 Abr 2010, 16:33

    Sigo descubriendo la blleza de estos trabajos Maria, y te felicito amiga mia
    Un abrazo
    Stella
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    Mensaje por Maria Lua Jue 29 Abr 2010, 00:09

    Gracias, querida Stella!
    Me encanta verte aqui,
    amiga...
    Besos
    Maria Lua


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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 23:09

    Soneto I

    Matilde, nombre de planta o piedra o vino,
    de lo que nace de la tierra y dura,
    palabra en cuyo crecimiento amanece,
    en cuyo estío estalla la luz de los limones.

    En ese nombre corren navíos de madera
    rodeados por enjambres de fuego azul marino,
    y esas letras son el agua de un río
    que desemboca en mi corazón calcinado.

    Oh nombre descubierto bajo una enredadera
    como la puerta de un túnel desconocido
    que comunica con la fragancia del mundo!

    Oh invádeme con tu boca abrasadora,
    indágame, si quieres, con tus ojos nocturnos,
    pero en tu nombre déjame navegar y dormir
    .


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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 23:10

    Soneto II


    Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso,
    qué soledad errante hasta tu compañía!
    Siguen los trenes solos rodando con la lluvia.
    En Taltal no amanece aún la primavera.

    Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos,
    juntos desde la ropa a las raíces,
    juntos de otoño, de agua, de caderas,
    hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.

    Pensar que costó tantas piedras que lleva el río,
    la desembocadura del agua de Boroa,
    pensar que separados por trenes y naciones

    tú y yo teníamos que simplemente amarnos,
    con todos confundidos, con hombres y mujeres,
    con la tierra que implanta y educa los claveles.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 23:11

    Soneto III


    Aspero amor, violeta coronada de espinas,
    matorral entre tantas pasiones erizado,
    lanza de los dolores, corola de la cólera,
    por qué caminos y cómo te dirigiste a mi alma?

    Por qué precipitaste tu fuego doloroso,
    de pronto, entre las hojas frías de mi camino?
    Quién te enseñó los pasos que hasta mí te llevaron?
    Qué flor, qué piedra, qué humo mostraron mi morada?

    Lo cierto es que tembló la noche pavorosa,
    el alba llenó todas las copas con su vino
    y el sol estableció su presencia celeste,

    mientras que el cruel amor me cercaba sin tregua
    hasta que lacerándome con espadas y espinas
    abrió en mi corazón un camino quemante.




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