Srečko Kosovel (Sežana, 18 de marzo de 1904 – Tomaj, 27 de mayo de 1926) fue un poeta, crítico y publicista esloveno.
Vida
Nacido en el Carso esloveno, Litoral esloveno, cuatro años después, en 1908, la familia de Srečko Kosovel se trasladó a Tomaj, un pueblo vecino de Sežana, donde su padre empieza a trabajar como maestro en la escuela básica de dicha localidad. Tras cursar la escuela elemental, en 1916 se inscribe en la secundaria de Liubliana.
La primera publicación del joven Srečko Kosovel 1911 se produce en la revista infantil Zvonček, que aparece en Trieste.
En 1922 decide estudiar letras eslavas, románicas y filosofía en la Facultad de Letras de la Universidad de Ljubljana. Colabora con la revista vanguardista Tri labodi (“Los tres cisnes”), que comienza a ver la luz en 1921 en Novo mesto.
En 1925 se encarga de la organización de la revista Mladina, hasta que muere en 1926 tras complicársele una gripe mal curada.
Evolución estética
Sus comienzos estéticos están profundamente marcados por el modernismo y el impresionismo. Los motivos predominantes de sus poemas están relacionados con el Carso, la figura de la madre, y la muerte. Más tarde, el expresionismo pasa a un primer plano, con el que expresa sentimientos de huida. Desarrolla una temática social-religiosa y visionaria, cuya obsesión central es el apocalipsis colectivo. En 1925 desarrolla poemas constructivistas (kons), publicados póstumamente bajo el título "Integrali 26" (edición a cargo del profesor Anton Ocvirk). Srečko Kosovel dejó escrita una extensa obra entre poesía en verso, cartas, crítica y ensayo.
(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )
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Algunos poemas de Srečko Kosovel:
MI POEMA
Mi poema es explosión,
salvaje estado de desgarro. Desarmonía.
Mi poema no quiere llegar hasta vosotros,
pues sois por la providencia divina, voluntad,
estetas muertos, polilla de museo,
mi poema es mi rostro.
EL SOL TIENE UNA CORONA
El sol tiene una corona
de hojas de seda amarillas.
Son más sedosas
que los pétalos del girasol.
¿El sol también tiene granos
negros como el girasol?
No los veo,
creo que son de oro en llamas.
¡Qué tallos tan grandes debe tener el sol!
¿Y cómo lleva en las manos este girasol
dorado tan grande?
¡Ay!, si se inclinara
y se acercara a la tierra - con los dedos
desenterraría el semen de oro
y se lo daría a los trabajadores negros,
y volvería el trabajo a la ciudad
para los niños enfermos.
RECUERDOS
Allí bajo aquel muro oscuro.
Te dije adiós
con pesar te besé
los ojos entregados con melancolía
y tu cabello oscuro
y oculté palabras delicadas
como que el Carso era como tú.
Y volviendo a casa,rompía a llorar en la calle,
en silencio para que no lo sintiera el campo,
en silencio para que no lo sintiera la tierra,
para que el árbol no llorara
entre la tierra, en silencio, en soledad.
HIMNO AL POETA
El poeta nacido con el ansia de la búsqueda,
busca como el viento su propio camino,
para enfurecerse, para calmarse,
para medir los sueños infinitos.
El poeta, quemado por la experiencia hiriente,
es como la tempestad que espanta el incendio
de su propia alma en todas las direcciones.
Siente el incendio, mira, y lo conoce bien.
Pero no conoce la dulce intimidad de la familia,
no conoce la calma bajo la montaña,
es una llama que arde con fuerza represiva
y arde como la tierra, como el aire y más alto
y sube hasta la última revelación,
para enfurecerse como un lago de sueños.
PALOMITAS
Palomitas, no os sentéis
delante de mi ventana.
¿Para qué os vais a sentar, para qué mirarme,
palomitas blancas?
Me recordáis
a mi amor,
¿pero qué haría con mi amor, mi amor blanco,
palomitas mías?
Mi corazón ya no está alegre,
mi amor debería morir,
si viviera conmigo, palomitas.
Me recordáis a mi amor,
se posó como vosotras delante de la ventana,
y como vosotras salió volando,
palomitas blancas, de mi soledad.
VOY HACIA TI
Voy hacia ti, hacia ti voy
y me olvido del horror
que pasa en Europa.
Hacia ti voy, sólo hacia ti.
Y nos hundimos en el callado
claro de luna, plateado y sonoro
crepúsculo en el valle, querida,
y los sueños se alejan de nosotros.
En el derrumbamiento estamos
entre vida y sueño,
ansia y sufrimiento
y callamos, callamos.
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