Jaime Siles (1951-

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Jaime Siles (Valencia, 16 de abril de 1951) es un poeta, filólogo, crítico literario, traductor y catedrático de Filología Clásica español.

Jaime Siles formó parte del grupo de los novísimos, determinante en la poesía española a partir de 1970. Aunque ya había publicado algunos poemas en revistas y plaquetas, se dio a conocer sobre todo con su libro Canon. Su juventud fue un verdadero afán por ampliar sus conocimientos. Políglota, erudito y humanista, ha desarrollado su labor intelectual en numerosos ámbitos de la cultura como crítico de literatura, arte y teatro. Como especialista en cultura clásica, ha destacado en al ámbito de la Filología Clásica por sus investigaciones sobre las lenguas prerromanas de la península ibérica, el latín preliterario y arcaico, la literatura latina de época clásica y su pervivencia en la modernidad. Otros campos suyos de investigación han sido la poesía del barroco y la poesía española del siglo XX, con especial dedicación a la de la generación del 27.
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Biografía

Inicia en 1968 sus estudios universitarios de Filosofía y Letras en Valencia, y dos años más tarde se traslada a la Universidad de Salamanca, donde  en 1973 se licencia en Filología Clásica con Premio Extraordinario, doctorándose en la misma Universidad y especialidad en 1976, también con Premio Extraordinario. Su tesis, Léxico de las inscripciones Ibéricas, se considera la primera consagrada íntegramente a una lengua prerromana, el ibérico;  publicada nueve años más tarde, este trabajo ha sido el germen de numerosas investigaciones sobre la lengua ibérica.

Becado por la Fundación Juan March, amplió estudios en la Universidad de Tübingen bajo la dirección de Antonio Tovar (1974-1975). Posteriormente, de 1975 a 1976 trabajó como investigador contratado en el Departamento de Lingüística de la Universidad de Colonia, donde colaboró con Jürgen Untermann en la redacción de los Monumenta Linguarum Hispanicarum.

De 1976 a 1980 fue profesor interino de Filología Latina en la Universidad de Salamanca; de 1980 a 1982, por oposición, profesor titular en la de Alcalá de Henares. En 1983 obtuvo la cátedra de Filología Latina de la Universidad de La Laguna (Tenerife). Ese mismo año fue nombrado Director del Instituto Español de Cultura en Viena y Agregado Cultural en la Embajada de España en Austria. Catedrático Honorario de la Universidad de Viena (1984-1986); Gastprofessor de las Universidades de Graz y de Salzburg (1985 y 1986); Profesor Visitante de las Universidades de Madison-Wisconsin y Bérgamo (1989 y 1990); Profesor de la Universidad de Berna (1990 y 1991); Ordentlicher Professor de la Universidad de St. Gallen (1989-2002) de cuya Facultad de Ciencias de la Cultura ha sido decano (1997-1998); Profesor Visitante de la de Turín y de la Universidad de Ginebra (1996 y 2000-1), entre otras. Actualmente es Catedrático de Filología Latina en la Universidad de Valencia. Ha sido secretario de redacción de la Revista de Occidente, presidente de la Sociedad Española de Estudios Clásicos (2008-2016), director del Aula de Estudios Clásicos de la Institución Alfonso El Magnánimo de la Diputación de Valencia, director del Departamento de Filología Clásica de la Universidad de Valencia, y asesor de cultura en la Representación Permanente de España ante la Oficina de la Organización de las Naciones Unidas.

A los dieciocho años publicó su primer libro de poesía, Génesis de la luz, que dio inicio a una fecunda y exitosa trayectoria poética, reconocida por  numerosos premios: Premio Ocnos (1973); Premio Nacional de la Crítica (1983); Premio  Internacional Loewe (1989), Premio Internacional Generación del 27 (1999), Premio Jaime Gil de Biedma (2018). Por el conjunto de su obra, ha sido galardonado con el premio Teresa de Ávila (2003), el premio bienal de las Letras Valencianas (2004) y el Premio Andrés Bello (2017); en 2006 obtuvo el Premio José María Pemán de artículos periodísticos.

Desde 1991 a 1998 ha sido crítico literario del periódico ABC y, desde 1993 hasta 1997, ha cultivado con la crítica teatral en la revista Blanco y Negro; luego en La Razón y en El Cultural de El Mundo, periódico del que también fue columnista; desde marzo de 2005 es crítico literario del periódico ABC. Ha sido distinguido con la Encomienda de la Orden del Mérito Civil (R. D. del 23 de junio de 1990) y la Gran Cruz de Honor por servicios prestados a la República de Austria (1991). Académico de número de la Real Academia de Cultura Valenciana y  académico de número de la Academia Hispanoamericana de Buenas Letras de Buenos Aires (sillón Juan Ramón Jiménez)  y  académico correspondiente de la Real Academia de Bellas Artes de San Carlos , de la Real Academia de la Historia y de la Real Academia de Bellas Artes de San Telmo. En 2013 el Ayuntamiento  de Valencia lo nombró hijo predilecto de la ciudad de Valencia. Y en el año 2014, la Conselleria de Educación, Cultura y Deporte de la Generalidad lo distinguió como el escritor del año. Y también ese mismo año fue nombrado doctor ‘honoris causa’ por la Universidad de Clermont-Ferrand (Francia).
Obra
Jaime Siles ha sido un poeta muy precoz: con solo 18 años publica su primer poemario, Génesis de la luz, con epílogo de Guillermo Carnero. Desde joven manifiesta un gran interés por los poetas de vanguardia —especialmente Lorca, Alberti, Aleixandre— y muestra de ello es, además de sus prolíficas lecturas, su amistad con Vicente Aleixandre, con el que ha mantenido una abundante correspondencia epistolar que ha sido publicada.  

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Jaime_Siles )


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Cuatro poemas de Jaime Siles:

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De Génesis de la luz (1969):


TRAGEDIA DE LOS CABALLOS LOCOS

Dentro de los oídos,
....................................ametralladamente,
escucho los tendidos galopes de caballos,
..........................................................................de almifores perdidos en la noche.
Levantan polvo y viento,
..........................................al galopear el suelo
sus patas encendidas,
.......................................al herir el aire
sus crines despeinadas,
..........................................al tender como sábanas
sus alientos de fuego.
Lejanos, muy lejanos,
.......................................ni la muerte los cubre,
desesperan de furia
.....................................hundiéndose en el mar
y atravesándolo como delfines vulnerados de tristeza.
Van manchados de espuma
..............................................con sudores de sal enamorada,
ganando las distancias
.........................................y llegan a otra playa
y al punto ya la dejan,
........................................luego de revolcarse, gimientes,
después de desnudarse las espumas
................................................................y vestirse con arena.
De pronto se detienen. Otra pasión los cerca.
el paso es sosegado
......................................y no obstante inquieto,
los ojos coruscantes, previniendo emboscadas.
El líquido sudor que los cubría
.......................................................se ha vuelto de repente escarcha gélida.
Arpegian sus cascos al frenar
.......................................................el suelo que a su pie se desintegra.
Ahora han encontrado de siempre, sí, esperándoles
las yeguas que los miran.
Ya no existe más furia, ni llama que el amor, la dicha de la sangre,
las burbujas amorosas que resoplan
................................................................al tiempo que montan a las hembras.
Y es entonces el trepidar de pífanos, el ruido de cornamusas, el musical estrépito
que anuncia de la muerte la llegada.
Todos callan. Los dientes se golpean quedándose
soldados.
...................Oscurece. La muerte los empaña, ellos se entregan y súbito
como en una caracola fenecida, en los oídos escucho
un desplomarse patas rabiosas, una nube de polvo levantado por crines,
un cataclismo de huesos que la noche se encarga de enviar hacia el olvido.




De Biografía sola (1971)


BIOGRAFÍA

Mi ayer son algas de pasión,
luces de espuma.
Y una arena insaciable que devora
los cuerpos submarinos.
Un cielo blanco donde beben
las palomas sin rumbo del estío.




De Canon (1973):


MIS LABIOS LLEGAN A LA PLAYA MÁS ALTA

"erutaque ex imis feruet harena fretis"
OVIDIO

Mis labios llegan a la playa más alta, a la arena más honda, a besar esos átomos, sin espacio, del aire. Beben la espuma herida por cuerpos temblorosos, acarician las noches de estaño o laterita, modulan tibiamente el perfil de las voces, las palabras sin rostro de las luces oscuras.
Hay un túnel de sombra más allá de los ojos. Y un hilo verde dice que la memoria existe. Es la retina viva que vibra en la garganta, el oleaje eterno que desconoce límites, el caballo sin freno que la muerte detiene.



DEVUÉLVEME, MEMORIA PODEROSA

Devuélveme, memoria poderosa,
la conciencia profunda del instante.
Tocar la cantidad de esencia doble
y no dejar jamás de ser materia.

La posesión de límite que encierro
hacia un espacio sin final me lanza,
que es perfección, dominio, maravilla:
totalidad de ser únicamente.

Quédate, tacto. Sensación, procura
abrir tu eternidad en dos presencias.


JAIME SILES, Joven poesía española, Cátedra, 1993.

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De Pasos en la nieve, Tusquets, 2004:


PINTOR CHINO Y PAISAJE

He visto como un punto
lo que era aquel paisaje
que, fuera de mis ojos,
desapareció ya.

Queda sólo esta agua
de tinta sobre un lienzo
donde nubes sin rumbo
sombrean un bambú.

En él veo la orquídea
de fucsia temblorosa
y, a través de su aroma,
escuché su temblor.

En el papel he visto
lo que era aquel paisaje
y en su pintura he visto
lo que también soy yo.



APUNTE: SÓLO UN TRAZO

La línea roja asciende
al cielo desde el río
donde una luna verde
escribe sobre el agua
su unícromo color.

Sombras de juncos grises
arrastra la corriente
y perfiles de hojas
dicen a todo adiós.



A VECES OIGO UNA CAMPANA CHINA

A José Corredor-Matheos

A veces oigo una campana china
en medio de un jardín lleno de rosas
que suena en mi interior y que ilumina
algas dormidas, playas perezosas.

A veces oigo un lápiz cuya mina
describe trayectorias misteriosas:
un punto o una curva que termina
en no sé cuántas líneas tenebrosas.

A veces oigo llegar desde muy lejos
un perfume que cruza los espejos
de un sonido que suena en el color

de otro perfume cada vez más lejos
que escucha los reflejos de reflejos
de una playa que sólo es un olor.



HAIKUS DEL JARDÍN DE LUXEMBURGO

A François Morcillo

I

Jardín de Luxemburgo,
sobre tu suelo deja
el sol su blanco musgo.

Lentas pisadas cruzan
la blandura del verde
horizonte difuso.

II

Un magnolio resuena
silencioso en el brillo
de sus hojas de vidrio.

El agua de la fuente
esta tarde sin tiempo
prolonga el infinito.

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PINARES DEL GUADARRAMA

Pinares del Guadarrama,
basa, fuste, capitel,
esculpidos en la llama
por la luz en redondel.

Pinares del Guadarrama,
raíz en el hoy de ayer,
caligrafía de grama
en sombra sida del ser.

Pinares del Guadarrama,
vertical voz en vaivén,
acidular telegrama
de la resina en la sién.

Pinares del Guadarrama,
líquenes líquidos, piel,
tallo, tronco, tinta, trama
del cielo sobre el papel.

Pinares del Guadarrama,
escritura de la tez
del tiempo sin otro drama
ni otra vida ni otra vez.

Pinares del Guadarrama,
vuestro vértigo también
hoja a hoja se derrama
en otro yo y otro quien.

Pinares del Guadarrama,
pinares: girad, volved
al aire toda la rama,
al agua toda la sed.



LABOR LIMAE

Pulo una difícil forma poemática.
En ella no estoy yo,
pero lo soy a veces, cuando,
desde las piedras
lanzadas a los oscuro, brota
un sonido dulce desde la oscuridad.
Lo oigo como un ciego
escucha en su penumbra
la canción de unos pasos:
algo que ignoro llega
desde un punto que no tiene lugar.
La palabra nos hiere
y nunca somos la sombra de sus pasos.
Otro es quien los recorre.
Como todo en la vida,
también este poema
se nos escapará.



ENTRADA EN PÉRDIDA

Esas palomas grises
son una mancha blanca:
¡qué brevedad de muerte
resuena entre sus alas!

Picotean el aire
y, a la vez, lo adelgazan.
Atraviesan la luz
y ensombrecen el agua.

Esas palomas grises,
lentas, quietas, calladas
-que pasan por el cielo
como si no pasaran-,

se nos llevan con ellas
a sus lejanas ramas.
Esas palomas grises
-lentas, quietas, calladas-

que no resuenan casi,
ni se ven, pero matan.
Esas palomas grises
de acidulada plata

cómo pulen el aire
donde afilan sus garras.
Cómo apuran sus picos
y espolean sus patas.

¡Cuánta muerte minúscula,
a su vuelo, levantan
con sus plumas de níquel
y sus uñas de nácar!

Esas palomas grises,
lentas, quietas, calladas
-que pasan por la vida
como si no pasaran-,

¿adónde se nos llevan
y qué nos arrebatan?,
¿qué liquen de qué luz?,
¿qué jardín de qué infancia?

Esta mañana mismo
las vi en mi ventana.
Su arrullo era de seda.
Su zureo, de nada.

Fluían por el filo
de una daga escarlata
que se hacía memoria
y se hacía distancia.

Venían de mí mismo
pero no me encontraban
porque a ellas y a mí
todo se nos borraba.

Quise tocar sus plumas
y acariciar sus patas,
pero un líquido viento
ensuciaba sus alas

y yo no pude ver
sino su lenta marcha
por un cielo de cobre
en el que ya no estaban.

Ni ellas ni yo volvimos
a la misma ventana.
Ni ellas ni yo estaremos
en la misma mañana.

¿Qué pasa por nosotros
que lejos nos arrastra
y nunca, nunca, nunca
volvemos a las ramas

de las horas, los días,
las tardes, las mañanas?
¿qué pasa por nosotros
que sólo deja nada?

¿Qué pasa por nosotros?,
¿qué queda, qué se marcha?



NIÑEZ

A Cristina, Jaime y Juan Urbizu


Niñez. niñez, cómo te siento:
lejana y próxima
bajo la piel del agua.
Lejana y próxima en la luz
de la memoria
junto a la sal
y el oleaje de las algas.
Lejana y próxima
en las arenas de oro
de las orillas
y espumas de tus playas.
Lejana y próxima, niñez,
cómo te siento:
lejana y próxima,
próxima y lejana.
Se te diría sólo sucedida.
Se te diría sólo recordada.
Pero yo sé que existes todavía
como mi cuerpo aquel
dentro del tiempo:
como tu fondo azul
dentro del agua.
Lo que somos después
se nos olvida.
Lo que fuimos en ti
nos acompaña.
Formas dentro del liquen
de las horas.
Días dentro del mar
de las mañanas.
Voces que oímos un instante, aire
transparente e inmóvil
que no pasa.
Brillo del sol en la retina: rayas
del yo que fuimos
entre las hamacas.
Tiempo, redondo tiempo
detenido
en la geografía fugaz
de nuestra infancia.
De vez en cuando vuelves
y nos dejas
no la arena ni el mar
sino las lágrimas.
Niñez, niñez,
cómo te siento:
lejana y próxima.
Próxima: lejana.
Cómo te siento
bajo el peso mudo
de los días, las horas,
las semanas.
Cómo te siento
dentro de mis ojos.
Cómo te siento
dentro de tus aguas.
Yo te pensaba lejos ya de todo
y a mí más lejos aún
de aquella playa.
Pero te encuentro hoy
aquí en mis ojos
y te dibujo aquí
en esta página.

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RAÍCES EN EL AIRE

Una tarde, un balón,
unos pes, unas piernas,
El mundo es paraíso
mientras los niños juegan,
mientras resbala el tiempo 
invisible y se queda
sobre el césped dormido
como en una acuarela
donde nada ni nadie
rielara, estuviera,
donde nada ni nadie
pasara ni se fuera,
sino sólo sta agua
que somos sin que sea
esta agua que fuimos
antes de ser idea.
¿Qué pisadas, qué pasos
cruzan su transparencia?
¿Por qué los veo ya
como si ya no fueran?
¿Por qué me veo a mí
como si no estuviera
y el césped y los pies
y el balón y las piernas
disueltos en un aire
que otro aire se lleva?
¿Qué suena en la memoria?
¿Qué identidad nos crea?
¿Qué nos hace sentirnos
dentro de todo y fuera?
Balones en la tarde
cruzan el césped, piernas
los siguen en el aire
que lo fue, que lo era,
que lo ha sido o lo es,
que lo está siendo, fuera
de lo que fue, distinto
e igual a como era.



MOMENTOS BAJOS

Estoy huido de mí, que es una
de las peores formas
en que puede estarse,
y no me siento bien conmigo
ni con nada ni con nadie.
Estoy debajo de los días, ido
de mí, de todo, como si esta tarde
alguien, que no soy yo, viniera
en mis propias ruinas a posarse
y me dejara sólo frente al único
fantasma del vacío que es el aire
y todo lo que fui se me perdiera
sin que llegara yo a encontrarlo
ni a encontrarme.

Estoy huido de los días,
que es estarlo del oro de las tardes,
y conozco la noche transparente
que no existe ni está en ninguna parte.
He perdido, y lo sé, y acepto el tiempo
sin sentido ni fin que está delante
y escucho su sonido suspendido
de la pureza de ser nada ni nadie
y la angustia y el vértigo que vivo,
y todo lo que muere conmigo en este instante.

Vivir tal vez consiste sólo en esto:
sentirse otro dentro de uno mismo
y ver el alma cansada vaciarse.
Pero puede que no, y que la vida
sea sólo lo anterior, lo futuro, lo distante.
Y, si así fuera, la muerte no estaría
disfrazada, difusa, repetida
en rápidos espejos incesantes
y pensaríamos que la vida es otra
y su naufragio, sólo sus imágenes.

Pero yo sé que no lo son y que la muerte
atraviesa la tela de los trajes
y que está ahí, dentro de mí,
mirándose, mirándote, mirándome
como yo miro ahora la memoria
de lo que fui, mientras el día,
muy lento, va apagándose
y nada queda de él ni de esta hora
ni de mí ni de ti ni de esta tarde.
Sólo este dolor dentro de mí, este dolor
de nada, pero de mí: de nadie.



PAISAJE ACÚSTICO

Dios lee cada mañana el listín telefónico
y apunta los nombres y los números
de aquellos de nosotros
a los que, a lo largo del día, llamará.
A veces se le olvida comprobar los prefijos,
o el teléfono está comunicando
o no hay nadie en la casa
y deja su mensaje en el contestador.
Dios nos habla siempre por teléfono
pero nadie reconoce su voz,
nadie la ha oído, nadie
sabe por qué, ni cuándo, ni cómo le llamó.
Nadie lo sabe. Por eso
todos estamos pendientes del teléfono.
Por eso
todos sabemos que al otro lado del teléfono
estamos también nosotros mismos,
bajo forma de prójimo
y lo oímos llegar hasta nosotros,
bajo forma de Dios.
Cuando nada se oye
Dios es lo que hay al otro lado del teléfono.
Cuando nada se escucha, eso
que se escucha es —y es sólo—
el sonido de Dios
cuando nos llama, sin que nosotros lo sepamos,
por teléfono.



PAISAJE EXPRESIONISTA

Ya están los rododendros
en rojos sucesivos
abiertos a la muerte
y al dolor de estar vivos.

Ya están como estuvieron,
como estarán: heridos
por la vida que crea
esta especie de limbo,

donde todo parece
fluir, quedar lo mismo
que nosotros quedamos
también cuando fluimos;

donde resuena el aire
que nosotros no oímos
y el viento mueve hojas
que nunca han existido.

El tiempo es sólo un punto
en sí mismo perdido
por el que llego a hoy,
a mañana, y me abismo

en otro yo que fui
o que soy o que he sido
donde todo es ayer
menos nosotros mismos.