Aires de Libertad

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    Piedad Bonnet (1951-  Empty Piedad Bonnet (1951-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 20 Mayo 2015, 07:18

    .


    Piedad Bonnet (Amalfi, Antioquía, 1951)

    Una de las voces más representativas de la poesía colombiana actual, deja ver en Explicaciones no pedidas, libro merecedor del Premio de poesía americana Casa de América 2011, algunas de las condiciones ya reconocidas en sus anteriores libros: contención expresiva, fuerza, sutileza, ironía. A veces con palabra descarnada, a veces con humor., Bonnet toca temas como la costumbre, la memoria, la insatisfacción, los sueños, el amor.

    Poesías:

    De Explicaciones no pedidas, 2011:

    LAS CICATRICES

    No hay cicatriz, por brutal que parezca,
    que no encierre belleza.
    Una historia puntual se cuenta en ella,
    algún dolor. Pero también su fin.
    Las cicatrices, pues, son las costuras
    de la memoria,
    un remate imperfecto que nos sana
    dañándonos. La forma
    que el tiempo encuentra
    de que nunca olvidemos las heridas.

    PERLAS

    Como el molusco
    los poetas tenemos una belleza extraña,
    que atrae y que repugna.
    Nos gusta el fondo amargo de las aguas,
    y en las profundidades vivimos, respiramos,
    escondidos debajo de las conchas calcáreas
    y a menudo aferrados a las piedras.
    Cada tanto,
    un elemento extraño nos invade,
    se enquista en nuestra entraña
    y comienza a crecer.
    Una hermosa señal de que no estamos solos,
    de que somos del mundo, para el mundo.
    Amamos esa masa que crece en nuestros vientres,
    que se hace dura y bella a expensas de lo blando.
    La cerrazón asfixia, sin embargo.
    Por eso nos abrimos y expulsamos
    esas íntimas lágrimas,
    casi siempre imperfectas.
    Lo oscuro pare luz, y eso consuela.

    LECCIÓN DE SUPERVIVENCIA

    Nada hay de bello en el pepino o carajo de mar.
    Es, en verdad, un anumal sin gracia,
    como su nombre.
    En el fondo de los grandes océanos,
    inmóvil, blando, amorfo,
    permanece
    condenado a la arena,
    y ajeno a la belleza que encima de su cuerpo
    despliega el mar.

    Se sabe que
    cuando el pepino de mar huele la muerte
    en el depredador que lo amenaza,
    expele
    no solo su intestino
    sino el racimo entero de sus vísceras,
    que sirven de alimento a su enemigo.

    Con un limpio ritual
    huye el pepino de aquello que amenaza con dañarlo.

    Para sobrevivir queda vacío.

    Liviano ya de sí y libre de otros
    muda de ser.

    Y poco a poco
    sus entrañas
    ….................se recomponen.
    Y vuelve a ser, en letargo de sal,
    una entidad en paz que vive a su manera.

    DOLORES

    Dolores hay donde no cabe el llanto:
    el llanto es blando para sus espinas.

    Mi dolor es cerrado como un huevo,
    un tambor, un olvido, una garganta
    donde se asfixia aleteando el miedo.

    Dolor embozalado.

    Bajo continuo mientras canta el día
    su alegría de estraza, su trabajo.

    Yo pulso mi dolor cada mañana
    cuando el día me rasga con su astilla.
    Lo llamo por su nombre, le limo los colmillos
    para que no devore a media tarde
    la carne maternal que lo ha parido.

    Dolor seco y amargo, mi dolor.
    Raíz que de mi savia se alimenta.
    Tormenta sofocada que convierte
    mi corazón en frágil pararrayos,

    y mi conciencia
    en vigilia perpetua y acechante.

    Dolores, ay, donde no cabe el llanto.

    RABIA

    Para que sea la rabia pura
    nació la erre con sus cien colmillos
    y su rabo de zorra y su manera
    de aullar, de morder, de dar batallas
    dentro del corazón y sus trincheras.
    Como una perra en celo husmea el rastro
    la pena en el rastrojo de otros días,
    preñada aún de lo que antaño fuera
    encendida raíz, mordiente higuera
    que se abrasa en sus erres doloridas.
    De erres rabiosas se nutrió su guerra,
    de furias amorosas y perdones,
    de enfebrecidos sueños y razones
    que sucumbieron como tiernas ramas
    por un otro quebradas y vencidas.
    Para que sea la rabia esta locura
    que a la luna regala su ladrido,
    nació la erre con sus duras garras,
    su pasión de tormenta, su bravura,
    y el rencoroso apego a lo perdido.

    TELÓN

    Era feliz.
    Así opinaban todos:
    la madre
    ….......(porque las madres
    ….......cuando envejecen
    ….......descansan sobre un nicho de mentiras piadosas);
    la hermana
    que por los años sintió,  cuando se comparaba,
    que su vida era un fajo de nudos y fracasos;
    el hijo,
    que dormía confiado
    bajo la luz sedosa de los ojos maternos.

    Su círculo de amigos también dictaminaba
    que, a su manera,
    -convencional, tal vez, banal en cierto modo-
    su amiga era feliz.

    Y ella
    consciente de su dicha la exhibía
    como una colegiala exhibe una medalla.

    Él, que era desdichado, vino a saberlo tarde.
    Bastó una frase,
    una pequeña piedra desprendida
    del túmulo formado por los años.

    El aparato de la felicidad se vino abajo.
    Y sobre las cabezas,
    girando en pesadumbre,
    fue cayendo el asombro.

    Qué juguete ruidoso.

    Qué piano destripado y qué música rota.

    Todo lo no entendido,como agua rebosada,
    echó a correr por los cuartos desnudos.

    LA INOCENCIA DEL SUEÑO

    La inocencia
    es la virtud del sueño,
    y el desdén por el tiempo su ganancia.
    Como niños desnudos remontamos sus aguas
    con los ojos abiertos. Y qué hallazgos.
    El que murió nos abraza de nuevo
    y volvemos a amar al olvidado.
    Al cuerpo que dejamos en la orilla
    regresamos distintos,
    con un vacío a medias,
    como quien ha dejado alguna cosa
    que no sabe qué es,
    allá,
    del otro lado.

    EXPLICACIONES NO PEDIDAS

    Porque por ti
    …..................mis pobres posesiones:
    el cuento que me cuento
    y el poema
    que eternamente rumia la ceniza.

    Por ti el acto de amor intransitivo
    que contigo y sin ti ahonda la noche.

    Pero también la luz y su milagro
    que me oscurece en la mitad del día.

    Por ti la nada hueca,
    y mi mentira
    más verdadera que la misma vida.

    Por ti la gravidez,
    el fondo,
    el tuétano,

    caer dentro de mí como plomada.

    La yema de mi dedo detenida
    sobre el aura quemante de la llama,
    y con su tizne
    sobre el espejo que no te refleja

    …...................................las palabras.

    YA NO EL DOLOR SINO LA CERTIDUMBRE

    ¿Qué dolor dolerá
    si ella no duele?

    EDUARDO LIZALDE

    Ahora,
    apenas si el recuerdo,
    no del amor,
    sino de aquella forma en que te amaba.

    Ahora,
    ya no el dolor sino la certidumbre
    de la dolida forma en que dolías,

    del vacío iracundo y de la pena
    de la rama cortada.

    Ahora
    la sed, no de tu lengua
    sino de aquel deseo de tu lengua,

    la sed, no del oasis de tus ojos
    sino de aquellas lágrimas caídas

    sobre el desierto gris que me esperaba.

    CREPITACIONES

    Todavía en la carne de aquel que envejeció alienta el deseo,
    como en la noche habita la memoria del día
    y en medio del otroño
    el verano persiste a ramalazos.
    Su pulsión no es alegre sino sorda
    como un eco,
    …..................y punzante
    como el recuerdo abrupto de un olvido.

    EN TECHNICOLOR

    Tiene varios colores el amor:

    el blanco donde escribes con tintas indelebles,
    el estridente sol del amarillo
    y el verde donde crecen verdes hojas,
    bulbos devoradores, rosas rojas,
    cardos llenos de espinas y minúsculas
    flores abrasadoras. ¿Y el dolor?

    El dolor es violeta
    como un fruto que se abre y ya se descompone
    con el corazón negro,
    apelmazado.

    Y el olvido
    tiene el color de aquello que a la inteperie sufre,
    un azul que se agota,
    un gris que nos consume y nos alivia
    como un invierno largo que sin embargo sabe
    que pronto volverá la primavera.

    LA LUZ DE TU POBREZA

    Ahora
    que rodeada de objetos innumerables
    axaminas la luz de tu pobreza,
    y como un asesino, piensas que solo cuentas con tus manos,

    nada puedes perder:
    todo aquello que hagas
    goza de inmunidad porque tu juez ha muerto.

    Ahora que no te debes
    solo a tu corazón y a sus hogueras,
    arde en tu levedad, por fin purificada.

    El desamor del que amas te hace libre.


    PIEDAD BONNET


    .


    Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 24 Mayo 2022, 11:24, editado 1 vez

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    Mensaje por Alicia Moreno Dom 24 Mayo 2015, 20:49

    querido Pedro...
    MARAVILLOSO!!!!!!!!!!!!!!
    gracias...cada verso , cada palabra,
    es fiel vivencia de la vida...
    sólo el que vivió cada acto aquí escrito
    puede expresarlo de esta manera sublime...
    gran poeta ...Piedad Bonnet
    te dejo un abrazo gigante y besos siempre...
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 25 Mayo 2015, 06:19

    Celebro que te haya gustado, Alicia. En efecto, es como tu dices, ella escribe de los sentimientos que ha experimentado. La he conocido gracias al Club de poesía de la Biblioteca Mercè Rodoreda de Barcelona, que nos facilitó el libro Explicaciones no pedidas, para su lectura este mes.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Mensaje por Evangelina Valdez Vie 03 Jul 2015, 19:38

    Gracias Pedro por traerlos, es bueno conocer y saber más.
    Besos.

    Ah, comparto y añado a tu labor:

    TU NOMBRE

    Cuando el dolor ha triturado ya el último hueso de mi noche
    y sólo habla el silencio al corazón insomne que hila
    y deshila penas y memorias
    viene tu nombre hasta mi cuarto a oscuras.
    Con un galope seco viene tu nombre abriendo
    un camino entre nieblas
    instaurando sus voces sus redobles
    sus erres que retumban como un grito de guerra
    su bronco acento de campana rota.
    Tu nombre es tantas cosas:
    el recuerdo de un barco que viene de ultramar y sus tercos
    marinos
    el fuego entre la piedra
    gota roja
    que va tiñendo la pared del alba.
    En él puede escucharse la voz de los que creen
    con mística implacable y fe colérica.
    Pero es también dulzura tu nombre
    muro blanco donde mi mano traza los signos del sosiego
    lugar donde recuesto mi cabeza.
    Entre tu nombre y tú sin embargo un silencio
    una grieta nocturna donde anidan los pájaros.

    ------------------------

    SEÑALES

    La luna brilla con ese furor ciego
    que es señal inequívoca
    de que ha llegado el tiempo fértil del sacrificio.
    Huele a la piel rayada de los tigres,
    a orquídea que se abre,
    al humus que comienza a oscurecer la lluvia.
    En un sueño de ríos y serpientes
    naufraga la muchacha envuelta en llanto
    y sus pechos recientes se estremecen
    con un temblor antes desconocido.
    La muñeca que abraza tiene los ojos muertos.
    Y el ángel de la guarda
    marca una cruz con sangre sobre sus muslos blancos.

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    Mensaje por Evangelina Valdez Sáb 08 Oct 2016, 22:28

    Pedro, siguiendo tus huellas

    Tu Boca Viene A Mí

    Tu boca viene a mí, solo tu boca.
    Viene volando,
    libélula de sangre, llamarada
    que enciende ésta mi noche de ceniza.
    Toda la sal del mar habita en ella,
    todo el rumor del mar,
    toda la espuma.
    Boca para los besos dibujada,
    donde duerme tu lengua tentadora.
    Todo el vino del mundo está en tu boca,
    todo el pecado
    y la inocencia toda.
    Boca que calla y cuando dice, oculta.
    Capaz de toda la verdad tu boca,
    de toda la verdad y la mentira.
    Ríe tu boca y se despierta el día.
    (Relámpagos de nieve hay en tu risa).
    Como un tropel de potros me atropellan
    los besos de tu boca deliciosa;
    tu boca, mariposa equivocada,
    tu boca ajena que se desdibuja
    en mi noche de círculo y ceniza.

    --------------------------

    Sólo Puedo Escribir De Amor

    Sólo puedo escribir de amor.
    Salgo a la noche
    respiro su aire tenso, sé que vivo.
    Con su canto monódico me seducen los grillos.
    Y es la noche sin ti lo que yo escribo.
    En el verso me abstraigo.
    y allí el amor es sangre y meteoro,
    es la espada que hiere, es sal y madrugada.
    Breve es y bello y mentiroso,
    y eterno y falso y dulce y verdadero.
    Y yo sólo sé hablar de la tormenta
    que estalla entre tus besos.
    Ebria y multicolor
    en anodinas calles la ciudad multiplica
    mil rostros pianos y una sola mueca,
    y abre sus tristes puertas a la noche.
    Todo está allí para que la palabra
    aprese un llanto, un árbol, la monstruosa
    soledad de sus calles vocingleras.
    Y yo tan sólo escribo
    de la tarde sin ti y de mi tristeza.

    -------------------

    Soledades

    Exacto y cotidiano
    el cielo se derrama como un oscuro vino,
    se agazapa a dormir en los zaguanes,
    endurece los patios, los postigos,
    enciende las pupilas de los gatos.
    En las mezquinas calles minuciosos golpean
    los pasos de la frágil solterona
    que sabe que no hay luz en su ventana.
    En el aire hay olor a col hervida
    y detrás de la ropa que aporrea la piedra
    un canto de mujer abre la noche.
    Es la hora
    en que el joven travesti se acomoda los senos
    frente al espejo roto de la cómoda,
    y una muchacha ensaya otro peinado
    y echa esmalte en el hueco de sus medias de seda.
    Abre la viuda el closet y llora con urgencia
    entre trajes marrón y olor a naftalina,
    y un pubis fresco y unos muslos blancos
    salen del maletín del agente viajero.
    Un alboroto de ollas revuelca la cocina
    del restaurante donde un viejo duerme
    contra el sucio papel de mariposas,
    mientras como una red sin agujeros
    nos envuelve la noche por los cuatro costados.

    “Círculo y Ceniza”

    --------------------

    Saqueo

    Como un depredador entraste en casa,
    rompiste los cristales,
    a piedra destruíste los espejos,
    pisaste el fuego que yo había encendido.

    Y sin embargo, el fuego sigue ardiendo.
    Un cristal me refleja dividida.
    Por mi ventana rota aún te veo.
    (Con tu cota y tu escudo me miras desde lejos).
    Y yo, mujer de paz,
    amo la guerra en ti, tu voz de espadas,
    y conozco de heridas y de muerte,
    derrotas y saqueos.

    En mi hogar devastado se hizo trizas el día,
    pero en mi eterna noche aún arde el fuego.

    “Círculo y Ceniza”

    -------------------

    Romance

    Escucha, amor,
    ¡viene la muerte avisando!
    Oye entre las duras piedras
    su rumor.
    Viene la muerte al galope
    silenciosa y embozada.
    Calla y en tu corazón
    escucharás sus pisadas.
    Viene la muerte enredando
    en su lanza desalmada
    todo lo que va topando.
    Viene enredada en la flor,
    viene en el sol dominguero.
    Calla, amor, calla y escucha,
    pues ha hecho nido en mi pecho.
    ¡Y tus besos derramados,
    y tu alma malqueriendo,
    y en tu mirada distante
    toda la vida latiendo!

    Viene la muerte cantando,
    viene la muerte avisando:
    Oye, amor cruel e inconstante
    su rumor.

    “Círculo y Ceniza”

    ----------------

    Reliquias

    Tías siempre observadas
    por aquel laberinto de retratos,
    con sus piernas de pájaro enredadas
    en ovillos de lanas de colores.
    Un camafeo guarda los cabellos
    que el afán de la muerte ha desteñido.
    Tías con manchas grises en las manos
    que minuciosamente multiplican
    de cojines sus cuartos numerosos,
    adormilados en la naftalina.
    Tías de labios rojos,
    que duermen vigiladas por bandejas de plata.
    A todos nos alcanzan sus bufandas eternas,
    que esperan un invierno que no llega.

    “Círculo y Ceniza”

    ---------------

    Por El Camino De Tu Lengua

    Por el camino de tu lengua yo podría llegar
    hasta la negra Abisinia
    o cabalgar hasta Bengala o Nankin
    porque ella es sabia como un viejo maestro que
    enseña sobre el cielo
    las rutas de los pálidos cometas

    porque tu lengua es poderosa como la de la mantis
    que da vida y da muerte
    y sabe tejer formas como la poesía
    y es diestra en lides y ducha en argucias
    y canta una canción remota y mágica que invita al extravío

    Pero por el camino de tu lengua viajo más hondo
    hasta el lugar donde naces gimiendo con un tremor antiguo
    y me sientes flotar reciente y húmeda

    hasta el origen
    donde sueña la bestia su sueño más profundo
    y el placer es un banco de peces que relumbra
    entre sales marinas

    hasta mi centro
    donde veo lo que no ven mis ojos cegados por las
    luces del mundo
    donde no existe la palabra

    la torpe mercenaria

    -----------------

    Nocturno

    La noche, oscura loba, golpea las ventanas
    con una lluvia airada.
    A lo lejos
    un monótono ruido de motores
    recuerda la ciudad que se desvela.
    Duermen los niños
    y se puebla la casa con sus sueños
    de campos y caminos soleados.
    En el cristal mi rostro indiferente
    me devuelve impasible la mirada.
    Todo se ha detenido:
    el mundo afuera,
    las sombras misteriosas y en el libro
    el llanto de la pálida muchacha.
    Noche inmensa,
    noche sin bordes como un mar eterno.
    Un pensamiento leve: aquí alguien falta.
    Un estremecimiento.
    Allá, a lo lejos,
    una bocina suena
    y en el libro
    vuelve a llorar la pálida muchacha.

    “Círculo y Ceniza”
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    Mensaje por Evangelina Valdez Lun 17 Oct 2016, 13:43

    Latitudes


    Sin ti ha vuelto esta vez el sol de enero.
    El dios indiferente que adoramos,
    que ni culpa, ni salva, ni señala.

    (Tu cuerpo
    gozaría este sol que nada pide,
    que vuelve a hacernos simples y animales).

    El árbol que veías detrás de tu ventana
    reverbera de luz.
    Adentro,
    sobre lo intacto aún, sobre tu almohada,
    la sombra de mi mano se acongoja.

    Lejos, en Prospect Park,
    el árbol al que dimos tu cuerpo en primavera
    habrá perdido ya todas sus hojas.
    En su raíz fulgurará la nieve.

    Enero siempre vuelve.

    En la pared del cuarto tu luz dibuja sombras.

    ---------------------------

    Sin novedad en el frente


    En esta misma hora
    Cecilio estaría sangrando la vaca:
    le diría “quieta” con su voz nocturna.
    Y Antonio, en esta misma hora, escribiría
    con su letra patoja, “recibido”.
    ¿Qué haría Luis? Quizá le ayudaría
    a su hermano menor a hacer sumas y restas,
    quizá se despidiera de su madre
    pasándole la mano por el pelo.

    (Cecilio, Antonio, Luis,  nombres conjeturales
    para rostros nacidos de otros rostros)

    Cecilio es negro como el faldón con flores de su madre.
    Antonio tiene acné y sufre los sábados
    cuando va a un baile y ve a una muchacha hermosa.
    Luis es largo y amable y  virgen todavía.

    En esta misma hora,
    uno mira hacia el sur, donde su hermana
    ha encendido una vela. Un gallinazo
    picotea su frente. El otro
    parece que estuviera cantando, tan abierta
    tiene la boca a tan temprana hora. La misma
    en que el tercero,
                          (largo y amable y virgen todavía)
    parece que durmiera
    con una  flor de sangre sobre el sexo.
    Sobre su pecho hay un escapulario.

    Todo en el monte calla.
    Ya alguien vendrá por ellos.


    -------------------------

    Lazos de sangre


    Atrévete
    salta al vacío   mírale
    los ojos al hermano a la hermana su hiel mansa
    oye
    al hijo entre su nube de rencores
                          al padre
    y su silencio como piedra ardiente

    y el reproche
    del marido a la esposa

    refinada mordedura del tedio y el eterno
    balanceo del odio

    ah la familia

    siente
    cómo su amor comete sus destrozos
    cómo mastica  a secas tus tripas
    se envenena
    con la sangre que dentro de ti silba
    como  un río que  baja con su carga de piedras
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    Piedad Bonnet (1951-  Empty Re: Piedad Bonnet (1951-

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 17 Nov 2016, 18:25

    CONFESIONES

    Para tus ojos
    quisiera yo beber el agua dulce azogue,
    y amanecer cubierta de polvos de metales
    como una joven faraona muerta.
    Robarle su color a los almendros,
    y hundiéndome en el lodo feroz de los pantanos
    lustrar mi desnudez
    para tus ojos.
    Recuperar la luz de las espadas
    y hacerla batallar en mis pupilas.
    Tornarme espléndida
    como una esclava etrusca cuya cabeza calva
    perturba el sueño de los mercaderes,
    como iracunda araña al sol del mediodía,
    como la dentadura feroz de los guerreros,
    como el líquido
    despertar matutino de las dianas.

    (Pero todo esto no es sino literatura
    y debo resignarme a sonreírte
    sin existir, quizá para tus ojos).
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 20 Dic 2022, 05:27

    Gracias por tus aportes, Evangelina. Deseo que estés bien.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Mensaje por cecilia gargantini Jue 29 Dic 2022, 15:39

    No había leído a esta autora en su momento y realmente me encantó. Muy buenos también los aportes de Evangelina.
    Todos los poemas me gustaron pero "Las cicatrices" me conmovió hasta lo más profundo. Qué bella forma de hablar de esas cicatrices que todos llevamos - visibles o no-.
    Besosssssssssss siempre Pedro¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡
    Evangelina, si leés este comentario, quiero decirte que siempre te recuerdo con cariño. Besossssss
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 30 Dic 2022, 04:18

    Gracias por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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