Mariluz Escribano Pueo (1935-2019)

.


Mariluz Escribano Pueo (Granada, 19 de diciembre de 1935-Ibidem, 20 de julio de 2019) fue una profesora, poeta y narradora española. Encuadrada en la Generación del 60, está considerada como la gran poeta del perdón y la memoria siguiendo la estela de Antonio Machado. Fue reconocida con el Premio Andalucía de la Crítica, el Premio de las Letras Elio Antonio de Nebrija y la Bandera de Andalucía, entre otros galardones por su trayectoria y compromiso ético.

Biografía

Escribano nació en Granada en 1935.​ Pertenecía por edad a la promoción literaria del 60, aunque ella siempre se sintió una poeta al margen de generaciones y tendencias. Su padre, el catedrático de Geografía Agustín Escribano, director de la Escuela Normal de Maestros de Granada, había sido fusilado el 12 de septiembre de 1936, cuando ella tenía nueve meses, por orden de los sublevados.​ Su madre fue Luisa Pueo y Costa, sobrina del político y economista Joaquín Costa, una de las figuras principales del regeneracionismo, y también profesora de la Escuela Normal de Maestros. Fue represaliada y en 1937 se marchó a Palencia con la niña. Allí cumplió su condena para volver tres años después a Granada.​

La escritora pasó su infancia en la ciudad de la Alhambra, una etapa omnipresente en su poesía tal y como ha constatado la crítica e investigadora Remedios Sánchez, su albacea y máxima experta en su obra desde hace dos décadas. ​

En 1958 fue Premio Extraordinario de la Licenciatura en Filosofía y Letras de la Universidad de Granada. Doctora en Filosofía y Letras y Diplomada en Magisterio, residió en Estados Unidos entre 1964 y 1967 e impartió clase en el Antioch College de la Universidad de Ohio, donde se habían formado activistas de los derechos civiles como Coretta Scott King (casada con Martin Luther King). Tras su retorno a Granada a finales de los años 60 estuvo vinculada a los movimientos ciudadanos de su ciudad a través de organizaciones como Mujeres Universitarias o Mujeres por Granada, colectivo que fundó y lideró durante varios años. Catedrática de Didáctica de la Lengua y la Literatura de la Universidad de Granada, no empezó a publicar su obra literaria hasta iniciados los años 90, una vez que el tiempo y la vida habían remansado las heridas profundas de la Guerra Civil. No obstante su trayectoria como escritora en prensa había comenzado mucho antes: en 1958 empezó a colaborar en prensa en el Diario Patria y en los inicios de los años 70 pasó a escribir en Ideal, Diario Regional de Andalucía, en el que fue colaboradora fija durante más de cuarenta años con unos artículos de marcado carácter reivindicativo y lírico.

Dirigió EntreRíos, Revista de Artes y Letras desde su fundación en 2005 hasta su muerte. Autores como Luis García Montero, Caballero Bonald, Elena Martín VIvaldi, PIlar Paz Pasamar, Ángel González, Karmelo Iribarren, Francisco Umbral, Antonio Colinas, Gregorio Salvador, Juan de Loxa, Joan Margarit, Raquel Lanseros o Fernando Valverde publicaron textos inéditos en diferentes números, convirtiendo a la revista en una obra de consulta obligada para comprender la poesía del siglo XX.

En los últimos años, su obra poética se destacó con poemarios como Umbrales de otoño, con el que obtuvo el Premio Andalucía de la Crítica.​ Su siguiente poemario, El corazón de la gacela ha suscitado igualmente críticas muy positivas como la de José Sarria:

   Con esta nueva entrega poética, Mariluz Escribano se consolida, definitivamente, como una de las voces líricas de mayor calado y profundidad dentro del actual panorama de las letras andaluzas y españolas
   (Los diablos azules, 28 de abril de 2016).

En 2015 le fue concedida por unanimidad la Medalla de Oro al Mérito de la Ciudad de Granada y en 2016 fue seleccionada como una de las 82 poetas más relevantes nacidas entre 1886 y 1960 en el volumen Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor), cuya edición estuvo a cargo de Raquel Lanseros y Ana Merino.

En 2016 Visor publicó su antología Azul melancolía y en 2018 apareció su último libro, Geografía de la memoria, que vio la luz en la editorial Calambur, donde recogía su famoso poema Cuando yo me vaya.

En 2018 recibió la Bandera de Andalucía, que concede la Junta de Andalucía.​ En 2019 la Asociación Colegial de Escritores de España le otorgó el X Premio de las Letras Andaluzas «Elio Antonio de Nebrija», que le fue entregado en enero por la vicepresidenta del Gobierno de España, Carmen Calvo, también andaluza.​ Ese mismo año, en julio, falleció en su ciudad natal a causa de una enfermedad respiratoria asociada a la enfermedad motriz que padecía, con 83 años.​

En 2020 ha sido elegida como Autora Clásica para el año 2021 en Andalucía por el Centro Andaluz de las Letras.​ Considerada la poeta de la memoria y la concordia civil, la editorial Cátedra publicó en 2022 su poesía reunida en la colección Letras Hispánicas a cargo de la profesora Remedios Sánchez.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


*


Algunos poemas de Mariluz Escribano Pueo:


De Geografía de la memoria (2018):


DETRÁS DE LOS VISILLOS

Te escribiré en septiembre,
cuando los bosques incendiados
tengan la luz del cobre
y las hojas desciendan
en el aire calmado
hasta una hierba dulce.

Tengo en la mano un pájaro
y  una rama de cedro,
y sé que el ruiseñor
se aventuró en su historia
de atravesar el mar.
Primero descansó en la fuente de mármol
del jardín en que habita la memoria.
Cuando levantó el vuelo y me dejó su canto,
me desnudé de una música bella,
y entonces recordé
que te debía una carta
en  la que te contara
las pequeñas historias de mi vida,
esas que no recuerdas,
aquellas que perdieron el sabor de la tierra,
el aire de los álamos
en la pradera verde,
el olor de los frutos,
el sonido feroz de las tormentas.
Te escribiré una carta cuando llegue septiembre,
y pueda recordar el olor del mastranzo,
y el color de ese pájaro
que tuve entre mis manos,
antes de volar alto a la cumbre del cielo.



12 DE SEPTIEMBRE DE 1936

Mariluz, pequeña, niña sin padre,
en qué lugar encontrarás sus manos,
en dónde su palabra y su sonrisa,
en qué lugar sus ojos apagados,
cegados por cemento y tierra roja.

No hay árbol que cobije la ignominia
de una muerte con fierros y fusiles,
con descargas de balas asesinas
y un doce de septiembre ya en la historia.

En la Sabika, esa arcilla roja,
te derrumbaste con los ojos turbios.
Nadie acudió al estruendo de la muerte
y unos pájaros tristes
levantaron su vuelo en los olivos.



TE ESPERARÉ

In memoriam Agustín Escribano

Te esperaré en la noche
con la casa encendida.
Doscientos cirios blancos
adornarán los salmos
y esa será la forma de quererte,
de preguntarme dónde
encontraré tus huesos.
Porque el olvido llega,
y se instala y crece en los armarios,
entre la ropa triste del invierno.

Nunca serás un bosque, padre mío,
ni margarita de ribazo,
ni una espiga pequeña en la pradera
jugando con el cierzo.

En la colina roja de la Alhambra
te cegaron los ojos,
y yo sé que estás muerto
por fierros y fusiles,
pistolas asesinas
para un tiro de gracia.
Aunque siempre te espero
con la casa encendida
por ver si me acaricias
con tu mano la frente.

.


ENCIENDO UN ROTHMANS

Enciendo un rothmans
y una nube ligera
se esparce por el aire,
borrando aquel poniente
detenido en los arces.

Entonces te recuerdo,
como si una paloma triste
regresara hasta el barro
y dejara en ausencia los pichones,
tan dulcemente niños.

Te vislumbro en el humo,
y por eso persisto
en evocar los bosques,
cuando enciendo un cigarro
y la almendra del sol desaparece
en un poniente rojo
para volver mañana
y dejarnos su luz
en los álamos altos de Zujaira.

La luz extraña de septiembre
que ilumina el granado,
me acerca a tu voz
y aquel sabor extraño
de tu boca en mi boca.



EL BOSQUE DE GLENN HELEN
EN YELLOW SPRING, OHIO

Regresaré al Glenn Helen cuando el tiempo adivine
o inaplazable: es decir, cuando otoño.
Los senderos del bosque
tendrán  la voz inquieta
de los cuentos de hadas.
Y pisaré despacio esas primeras hojas que descienden
de los ginkgo biloba y los castaños,
los fresnos, las acacias y los prunos:
esa vegetación afín a los bordados
de unas sábanas blancas de la abuela.
El ambiente es dorado,
con una luz cambiante
porque el verde se va de retirada,
y el agua se desliza y burbujea
por  una piedra del color del cobre.
Arriba, un azul prusia
que convoca a la noche.
Oiré el cristal del canto de un pájaro
en la copa de una acacia dorada:
el rojo cardenal
cantará en las alturas.
Hablará con el viento
y con el carbonero;
el mirlo primavera
contestará en el fresno,
y el gorrión  cantarín
se acostará en el pino.

Volveré al Glenn Helen
en Yellow Spring, Ohio,
bien llamada primavera amarilla,
para encontrar las huellas
de aquel tiempo encendido.
Sinfónica manera de habitar un bosque
donde una partitura se levanta
y nos deja en el alma
el himno de los pájaros.



YO QUIERO SER UN ÁRBOL

Yo quiero ser un árbol,
mirar desde la altura,
entender de qué hablan
sus hojas en la brisa
y abrazarme a su tronco
en plena primavera
para oír como canta
la savia en la madera.
Aprendo su paciencia
creciendo lentamente
en sus hojitas nuevas,
en sus desnudas ramas,
en sus flores primeras.

Superan mi estatura
cada año que pasa,
y son lentos, muy lentos,
con sosiego apreciable.

Yo quiero ser un árbol
para ver los ocasos
y comprobar que el mundo
tiene un sueño tranquilo.
Cuando todo es silencio
y los pájaros duermen
mientras sueñan que vuelan.



LA SOLEDAD

La soledad tiene la sangre negra.
El mar de las habitaciones de la casa
se impregna de tristeza,
y hay voces y pequeñas risas
de días que pasaron,
de un tiempo que se fue,
alegre como el fuego.
Porque la soledad tiene sus normas,
una delicada manera
de perder los afectos
y olvidarse del mar o los arroyos,
por donde navegaban
barcazas legendarias
y niños que jugaban
con pájaros azules,
peces y merengos.

Destila el aislamiento
una tristeza amarga,
y un silencio que habita
los días del calendario.

Cuando regresa el ábrego
y los árboles cantan en el jardín de invierno
dejando que desciendan
las ramas y las hojas,
su sonido consuela por un rato,
ahuyentando al silencio.
Si es el mar el que vuelve
con espumas y olas
y sonidos que baten las arenas,
es también la alegría
de los silencios rotos
que alejan soledades
para evitar tristezas.



BANDERAS

Levantaremos las banderas blancas
en el lento descenso e las calles.
Tranquilos y en silencio,
porque hablamos de paz
en el rápido transcurrir del viento.

Alzaremos las banderas verdes
por defender los bosques, las praderas.
Tranquilos y en silencio:
los gritos sólo sirven
para irritar conciencias.

Izaremos las banderas negras
por aquellos que han muerto
sin encontrar razones
delante de soldados
vestidos de fusiles.

Subiremos al aire
las banderas azules
por los niños que sufren
eternamente hambrientos,
continuamente tristes.

Levantaremos todas las banderas
tranquilos y en silencio,
tragándonos las lágrimas,
porque, a veces, el mundo
parece enloquecido.

.


MI CIUDAD MARINERA

Mi ciudad marinera
sin sol ni sombra,
marinera a lo lejos,
perdido el mar.

Yo navego entre mi nostalgia,
navegando, navego,
¡barco a la mar!

Pececillos dorados
de sol naciente
los remos levantados dejo pasar.

¡Allá se va mi pena
remando sola,
perdida en el ocaso
de mi ciudad!

Mi ciudad marinera
sin sol ni sombra,
marinera a lo lejos
perdido el mar...



DEBAJO DE LOS LAURELES

¡No la despiertes...-!
Debajo del laurel duerme la niña.
Mariposas doradas baten el aire
convirtiéndolo en brisa.
Deja que duerma en la amable
sombra del laurel. ¡No la despiertes!
Sueña con un ciervo en la pradera verde
allí donde los pájaros
dejaron sus canciones.
Y mañana cantará
con su sueño de nubes
y un lejano recuerdo
le bailará en los ojos.
¡Que no, no la despiertes!



VOLAR ALTO

Si quieres volar libre
por los abiertos campos,
pídele al ángel bueno
que te convierta en pájaro.

Irás de los laureles
al limonero,
y más tarde a la fuente
para limpiar tus plumas.

Volarás con el simple
movimiento del cuerpo,
y si eres paloma, acaso,
jugarás con los niños
en las plazas redondas
rodeadas de tilos.

Si quieres volar alto,
libre en el viento,
ve de árbol en árbol
y abandona tus trinos
en las florestas verdes,
de los bosques fragantes.

En el ciprés tendrás
cobijo para el frío,
y en primavera
tu canto volverá con febrero.

Si quieres volar libre
pídele al ángel bueno
que te convierta en pájaro.



COMO EL TRIGO

Tan rubia como el trigo de verano,
tan azul como el mar sobre tus ojos,
te espero en la ventana, por si acaso,
recoges amapolas en tus dedos.

Y vas y vienes, cantas,
y tu voz es espejo de tu risa,
niña dorada bajo el jazminero
de aquel puerto de mar que nos espera.

Entonces serán verdes tus pupilas,
y adornarás tu pelo con las flores
que descienden al suelo adormecidas,
como si una canción las acunara.



EN LA NOCHE

Cuando llegue la noche
guardaré entre las sábanas
ese llanto incesante
que me deja desnuda.

Los días como lagos,
la paciencia del viento,
los árboles crecidos
con las primeras flores,
adornan mis ventanas.
Y es todo lo que veo
en la quietud del tiempo,
en la densa tristeza
de mis piernas inmóvilesw.
Mañana volveré
a ejercer la paciencia.
Escucharé am los pájaros
y miraré sus vuelos,
porque ellos cantan
inexplicablemente,
mientras yo desemboco
en la quietud más densa.



CUANDO ME VAYA

Dejaré un silencio en el recuerdo,
sonidos de una voz que fue muy joven,
y un aroma de sándalo y cipreses
para que no me olvides.

Y ahora, cuando el sol desaparece,
y hay promesa de una noche clara,
las estrellas se esconden
y están muertas de tanta nívea luz.

Dejaré abierta la ventana.
Un gorrión divulgará mi huída,
y un frescor de mañana
anunciará mi marcha,
con trémula voz para llamarte.

Cuando me vaya
perderé las praderas,
los bosques encendidos de noviembre,
el verde del jardín en primavera,
la tenue luz de los planetas,
la sonrisa de un niño,
el calor de un amigo,
lágrimas de dolor por los caminos
que transité tan alta,
la caricia de un perro
que dio fuego a mis manos.

Cuando me vaya
habré perdido tantas cosas,
que creceré en trigal por no morirme.


MARILUZ ESCRIBANO PUEO, Geografía de la memoria, Calambur, 2018.

A ver si luego puedo entrar... cuando las páginas dejense vistan de múltiples colores.

En serio, lo intentaré.

Gracias, Pascual, por tu interés. Entra cuando puedas.

Un abrazo.
Pedro