POESÍA CHINA MODERNA

 

16. MUJERES POETAS DE CHINA








16.1 


 
 


Esta ciudad bulliciosa se ha quedado vacía.
Los cuartos pequeños son fáciles de exponer.
Los vigilantes pasean y escrutan día y noche.
Voy y vengo, sola siempre, llena de desasosiego.
Mi salud renuncia a sí misma.
Los ojos de los desconocidos me perforan hasta hacerme sangrar.
Le ruego a Dios que reparta cocos sin ojos
Por igual entre todos los ciudadanos. Todas las carreteras
Están bloqueadas por obstáculos invisibles.
Espero noche tras noche con una esperanza más allá de la esperanza.
Si vienes, ¿habrá una guerra mundial?
Si vienes, ¿anegará el río Amarillo sus orillas?
Si vienes, ¿se oscurecerá y se crispará el cielo?
Si vienes, ¿diezmará tu llegada la cosecha?
No puedo hacer nada frente a todo lo que odio.
Lo que más odio es la persona en que me he convertido.
                             No vendrás a vivir conmigo.
 
1984
Traducción de Raquel Lanseros

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.2 



 





 


En la noche, dos barcos al mismo tiempo alcanzan
dos muelles; encima cuelga la luna
que se alzó desde el fondo del mar
Dos mujeres encinta desembarcan al mismo tiempo
cargando cada una su equipaje
A través de un gran vacío
cruzan sus miradas desde lejos
Se acercan y con fuerza se aprietan una contra la otra
En el último instante se atraviesan mutuamente
Se fusionan, convirtiéndose en una
Ya pasó la corta noche de primavera, el viento gélido
abrió el cuerpo de ella,
una expresión congelada en el tiempo
Terror, lengua, bebé, pulgar; el dolor arrebatado
se escurre fuera del cuerpo; las manecillas del reloj
          se detienen en la posición original
Viento sin huesos, luna de suave aroma, flores enfermas
Un fantasma joven calienta licor
 mientras inquiere noticias de los recién fallecidos
Muchos años después, el espíritu toma su mano
          y lo guía de regreso al vientre

 

Traducción de Radina Dimitrova

 
 
 
 
 
 
Frente al espejo, premenstruales
se hinchan ligeramente;
de ser un par de tejidos blandos se vuelven dos pensadores
manteniendo un diálogo, acercando posturas,
saludándose uno al otro como Presidente y Secretario General
y discuten, incluso, sobre el conflicto Palestino-Israelí
a fin de encontrar una solución compatible.

Traducción de Yolanda Castaño

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.4


 
 
Están inmensamente dispersas aquellas noches,
sus vacíos dividen la luz del día en el ocho y medio
de Fellini; quiero decir, 8 ½.
En silencio cuentas cabezas de realidad en sueños.
Despertar es una extensión del sueño.
La plegaria de una nutria. Aparece de pronto
haciendo una interpretación imperfecta
de este solitario verano.
Ella le envía cartas. Ella las repasa una
y otra vez, preocupada por esto:
las cartas de amor de una mujer son más difíciles
de ocultar
que la presencia de una nutria.
Fellini dice que la vida es una gran
mentira.
Tiene la obligación de
tejer dentro de los sueños
de la gente.
 
Traducción de Andrea Rivas

Esperanza desesperanzada


Esta ciudad bulliciosa se ha quedado vacía.
Los cuartos pequeños son fáciles de exponer.
Los vigilantes pasean y escrutan día y noche.
Voy y vengo, sola siempre, llena de desasosiego.
Mi salud renuncia a sí misma.
Los ojos de los desconocidos me perforan hasta hacerme sangrar.
Le ruego a Dios que reparta cocos sin ojos
Por igual entre todos los ciudadanos. Todas las carreteras
Están bloqueadas por obstáculos invisibles.
Espero noche tras noche con una esperanza más allá de la esperanza.
Si vienes, ¿habrá una guerra mundial?
Si vienes, ¿anegará el río Amarillo sus orillas?
Si vienes, ¿se oscurecerá y se crispará el cielo?
Si vienes, ¿diezmará tu llegada la cosecha?
No puedo hacer nada frente a todo lo que odio.
Lo que más odio es la persona en que me he convertido.
No vendrás a vivir conmigo.

Buenas preguntas en un buen poema.
Gracias, Pascual.

GRACCIAS A TI SIEMPRE, LLUVIA.

BESOS.

TREN

Algunos van de viaje, mientras que otros
Se quedan atrás por la distancia del viaje
Los viajeros caminan rápido en la pista
Galopan en su propio destino

A algunos se los tragan
Mientras que a otros los escupen
―El tren sigue adelante, el tren de los años
Se mueve sacudiendo los cajones secretos
Chu chu, chu chu―
Algunos no pueden ir lejos
Algunos no pueden regresar


Me ha gustado subir a este tren de la vida.
Gracias, Pascual.

GRACIAS, LLUVIA

(ME HAS RECORDADO QUE ESTE LUGAR LO TENÍA ABANDONADO)

BESOS.

16. MUJERES POETAS DE CHINA


Li Suo es una poeta, también traductora, ilustradora y editora de la revista de poesía en línea Xirong Poetry Club. Nació en la provincia de Anhui, a los 12 años se trasladó con su familia a Kashgar, Xinjiang, donde terminó sus estudios secundarios. Obtuvo su Maestría en Literatura por la Universidad Normal de Beijing en 2012. Sus poemas han sido publicados en Estados Unidos, Rusia, Colombia y México.

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.7 里所

Li Suo

蓖麻
TÁRTAGO

recuerdo las hojas de una planta
abiertas como la palma de una mano
nueve dedos en cada una de ellas
intenté recordar su nombre
casi perdí la cabeza en el esfuerzo
de pronto vino a mí su nombre
que dije en voz alta:
“tártago, tártago”
recuerdo lo que él me dijo
deseaba deslizarse por mi vagina
habitar en mi útero
que me preñara con él en mi vientre
para luego darle vida
y amarle como sólo se ama a un hijo
eterna e incondicionalmente
recuerdo que cambié de tema
murmuré un zumbido con mis labios
como si estuviera masticando un puñado de semillas
“tártago, tártago”

Traducción de Isolda Morillo

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.8




Jike Bu (1986, nombre de pluma de Jike Ayibujin) nació y creció en Xichang, hablando el idioma Yi pero escribiendo en lengua Han. Asistió a la universidad de Chengdu y luego se graduó en Chongqing, convirtiéndose en la primera mujer Yi especializada en artes visuales. Comenzó a publicar poemas mientras estudiaba en la universidad y se hizo conocida muy rápidamente como una de las mejores poetas jóvenes Yi de su generación

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.8


吉克·布
Jike Bu

听海
ESCUCHA AL MAR


Cuando mi madre habla sobre otra mujer,
sus expresiones faciales, aumentan, se extienden hasta la cima de una montaña.
Subo la cima
vislumbro un distante ayer:
Mi abuela de pie en lo alto de la colina al alba,
Sus aguzados ojos de águila atrapando la lejanía.
Lo que es lejano arde como un incendio en lo profundo de sus pupilas.
Lejos. El otro lado de la montaña. Un misterio.
Una tentación maldita. Un mandamiento no escrito.
El sueño de una joven mujer, llegando al mar a miles de kilómetros de distancia.
Un secreto que guardan las mujeres a toda costa
con cada nervio que hay en sus cuerpos.
Cada hora oscura en la que han perdido su sol,
les revela un amanecer profundamente azul.
Cuando mi madre cuenta la historia, también hay un mar
creciendo dentro de su corazón.
Ha heredado el sueño de su madre, y ese sueño
no ha cambiado, lo he heredado yo de ella.
Como aquello que corre dentro de la sangre, de lo cual una parte
te pertenece, aunque no es del todo tuyo.
Mi sueño sobre el mar madura mucho antes que el de ellas.
Cuando yo era adolescente, ponía mi sueño dentro del equipaje cuando viajaba
por las montañas. Donde dejé mis jóvenes huellas
–cimas de montañas, junglas, valles– con frecuencia escuché
un profundo relincho de caballo en mi sueño desde un rincón del océano.
Escucho al agua llamándome día y noche.
Como guiado por un poder divino, el sonido del agua me conduce, nos conduce, siempre.
Convirtiéndose en la canción celestial que somos incapaces de compartir.
Por la Vía Láctea, veo a un anciano
recogiendo mi barco de papel y murmurando:
“la forma en que te amo
es la forma en que amaré tu mar.”

Traducción de Indira Díaz

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.9

杨碧薇
Yang Biwei


Yang Biwei, nacida en Zhaotong, provincia de Yunnan, en 1988, es una de las más aclamadas poetas de su generación en la China actual. Obtuvo el Doctorado en Literatura, publicó dos libros de poesía y uno de ensayo. Ganó el Premio Poesía de Octubre, así como el Premio Hu Shi de Poesía en la categoría de jóvenes poeta

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.9

杨碧薇
Yang Biwei


家庭背景
ENTORNO FAMILIAR


Mi padre es absurdo,
un asesino y ladrón a temprana edad
sin logros en su vejez.
Ahora que he crecido, la forma en que me mira
me recuerda cómo miraba a
su primera mujer.
A mi madre le gusta usar gardenias
en el cabello. Ella no puede darse cuenta,
antes de salir rápido hacia el mercado, si está vestida.
Si alguien toca su pecho izquierdo,
ella ofrecería el de su lado derecho.
Mis hermanos y hermanas, cada uno más hambriento que el otro.
Cada Año Nuevo o cualquier otro feriado,
siempre pelearían por las ofrendas
colocadas en el altar de nuestros ancestros,
frutas cubiertas con pesticidas.
Mi hermano mayor se unió al ejército
sólo para derrocar a nuestro padre,
y murió gloriosamente en el campo de batalla.
Mi hermana mayor ama la música, el ajedrez, la caligrafía y la pintura.
Se ha ido muy lejos con un ermitaño.
Mi hermano menor, un violador,
ha escapado de la cárcel y se ha convertido en un bandido.
Se ha comprado una estrella de tercera para que sea su esposa.
Mi hermana menor ha muerto de SIDA,
con muchas catarinas decorando su cuerpo.
Sólo yo me he vuelto tan excepcional y de buen corazón.
Tiré una colilla de cigarrillo de marca Hongstashan
a mi casa y prendí fuego a todas sus historias.
Traducción de Jessica Freudenthal

16. MUJERES POETAS DE CHINA

16.9

杨碧薇
Yang Biwei

El sentido de estar en otra parte

Ella olvidó el camino de llegada,
ya no estaba segura: fue el pasaje o la cuerda
que sujetó su cabeza y la trajo apresada
a Galilea, a Gólgota, al más allá de los espejismos,
a la tierra que mana leche y miel;
ya no estaba segura si fue complaciente o pasiva
cuando de prisa siguió la corriente.

No es más que estar angustiada pero en otra parte
—aquí el ocaso es más imponente que el del terruño,
la vastedad es más grande que el corazón—

y además seguir pastoreando las propias obsesiones onerosas
que combaten, se separan, sin tregua reabren las heridas;
cada una tiene razones de sobra para clamar su inocencia,
por eso no cesan —dentro de los límites de Ella—
de engendrarse y masacrarse mutuamente.

Nunca queda nada más que el desastre;
               el asedio y la supresión del ego nunca acaban,
Nunca ha existido la patria;
               uno nace para huir cargando la corona de espinas.
Cada día al amanecer,
Ella abre de par en par sus vacíos brazos,
retoma su vida taciturna, y es una vasta escena de crimen.

Vislumbrando la nada en la lejanía, Ella decide rendirse
ante el objeto desconocido. Con el destino en su contra,
Cielo y Tierra alzan ante Ella inmensas barras de hierro,
un murciélago de espléndido atavío cierra firmemente el cepo.

De repente Ella viene en sí sobresaltada.
               Su cuerpo permanece en plácida calma.
A su alrededor: un hormiguero humano.
               Linternas como soles alumbran el mercado de flores.

29 de abril de 2016, Xi’an, provincia Shaanxi

"Escuchar al mar"
"El sentido de estar en otra parte"


Dos poemazos que he leído con gusto.
Hoy tocaba pasar por este lado, y me ha encantado hacerlo.
Gracias, Pascual

VOY A BUSCAR LOS ARCHIVOS PARA CONTINUAR.

GRACIAS POR ESTAR POR AQUÍ.

BESOS.

LO SIENTO PERO NO PUEDO CONTINUAR SIN ARUALIZAAR EL ÍNDDICE DE AUTORES Y ESTABLECER UN ÍNDICE DE OBRAS. ESO ME LLEVARÁ ALGU TIEMPO.

GRACIAS DE NUEVO, LLUVIA