Kim Chunsu (1922-2004)

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Kim Chunsu (25 de noviembre de 1922- 29 de noviembre de 2004) fue uno de los poetas surcoreanos más destacados del siglo XX.​ Ha ganado numerosos premios literarios y fue profesor de literatura coreana. Su obra se ha traducido al inglés, alemán y español.

Biografía

Kim Chunsu nació en Chungmu (actualmente Tongyeong) el 25 de noviembre de 1922.​ Estudió literatura en la Universidad Nihon en Japón de 1940 a 1943, cuando fue expulsado y encarcelado por hablar en contra del Imperio Japonés. Después de su liberación siete meses después, volvió a Corea y enseñó en escuelas secundarias. Empezó a publicar poesía en 1946. Se unió al profesorado de la Universidad Nacional Kyungpook en 1965 y fue decano del Departamento de Literatura en la Universidad Yeungnam en 1978. En 1981 fue elegido para la Asamblea Nacional de Corea. Falleció el 29 de noviembre de 2004.
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Obra

Debutó con la publicación del poema "El invernadero" en el octavo volumen de Brotes de bambú y la publicación de su colección de poemas Nubes y rosas ese mismo año. Después de este debut a finales de los años cuarenta, su carrera como poeta se extendió durante casi cuatro décadas, y su forma de escribir cambió y evolucionó con el tiempo. Su obra se puede dividir en cuatro periodos. El primero, que incluye poemas como "Una flor" y "Preludio poético para una flor", se centra en el rol fundamental de la lengua para percibir y definir la existencia de cualquier objeto. El segundo periodo, que abarca desde finales de los años cincuenta a finales de los años sesenta, cuenta con obras que usan imágenes narrativas orientadas a la descripción, simbolismos y metáforas estéticas. Los juegos de palabras, como en "Ritmo de romance" (Taryeongjo) también son importantes en su obra durante estos años.​

El poema "El desamor de Cheoyong" (Cheoyong danjang) señaló el principio del tercer periodo y una ruptura radical con su obra anterior. Los poemas de este periodo dejan de centrarse en el ilusorio mundo de imágenes de su obra anterior y enfatizan lo sofisticado, más allá de las palabras. El cuarto periodo, que abarca la década de los setenta hasta primeros de los ochenta, estuvo marcado por sus reflexiones sobre el arte y la religión, que ve como dos elementos capaces de traer la redención para el ser humano.​

Ganó numerosos premios, incluido el segundo premio de la Asociación de Poetas Coreanos, el séptimo premio de literatura de Asia Freedom, el Premio de la Academia de Arte y la Medalla de la Cultura.

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Algunos poemas de Kim Chunsu:​


PAISAJE

En esta medianoche
¿por qué aquel campo en su cabeza,
con la luz azul de la luna
llora tanto?

El viento que tanto vagaba de día,
¿por qué
llegado a aquel campo
otra vez tan triste llora?

No hay modo de saberlo.
¿Por qué aquel campo más tranquilo
que la mar en calma
a medianoche
como un animal triste llorando está?



EN OTOÑO

Ya que abril
vio la sangre
de nuestros jóvenes,
más jóvenes entonces,
saltar a cielo y tierra,
que en otoño mi poema
se despoje de toda fatuidad
y fortalezca los huesos.
Que en otoño mi poema
me aplaste todavía más
con el dolor patético de Rainer María Rilke,
del castillo de Duino.
Que me aplaste.
Lo que hoy madura
no son aquellas frutas jugosas
ni el sabor dulce,
sino el silencio del impacto de las balas,
perforando en abril.
Ese silencio oscuro.



LA CABAÑA

Venían volando las nubes
y en la ventana se deshacían.
El viento, entonces,
moviendo la cola se reía.
A veces
también los pajaritos me cantaban
y en la ladera pintada de breves rayos de luz
todo el día flores rojas florecían.
Nubes y viento, pájaros y flores,
fluía pura su afinidad bella
y en el sol y en la luna nada pasaba,
pero la hiedra trepadora arrastrándose tenaz subía.
Oh cielo azul: al despertar me asomo y te contemplo
y el ternero ¡mu! ¡mu! muge bajo el olmo.



DICE QUE NO SABE

La montaña dice que no sabe.
El agua
dice que no sabe, que no sabe.

El día en que verde verde brotan las hojas
dice que no sabe.
Que yo esté esperando,
que yo te esté esperando de esta manera.

La montaña dice que no sabe.
El agua
dice que no sabe, que no sabe.



EN EL PUERTO DE LA MONTAÑA

¿Desaparecerá al levantarse como la niebla?
¿Los hermosos sueños de valles y valles
desaparecerán?

Los pajaritos del monte
trinando trinando allí
dan un suspiro y se van.

A cualquier lado que se mire
montaña montaña y montaña.
Teniendo delante esta paz infinita de las montañas

como esas hierbas secas que arden
sin dejar huella
¿desaparecerán?



LA VIOLETA

Estás allí,
de pie, en ese lugar callado y tranquilo

tú estás de pie
con la misma forma que Dios te dio

en este mundo malo, torcido y estrujado,
con una sonrisa complaciente

¡violeta!
allí, de pie tú estás.

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EL POSTRER NACIMIENTO

1.
Sin flores, el florero
rechaza la pared, la ventana
y el cielo azul de fuera

(Porque la mente
no puede aceptar ninguna relación
establecida en su ausencia).

Así el florero
intenta dibujar los contornos claros de su figura
en aquel simple espacio que él ha conseguido

(lo ha dicho el solitario Nietzsche)

2.
Sin embargo
en un florero
ponga una sola flor

¿el espacio del abismo
entre soledad y soledad
con qué emoción tan grande vibrará?

finalmente el florero
se vuelve florero para la flor
y la flor se vuelve flor para el florero.

3.
Eso es un instante
como un guiño de Dios.
Si se detiene en aquel momento
la mente
se convierte en no más que un ser vivo en el vacío
que no puede volar ni caer

¿cómo puede haber resistencia
contra aquella que rechazaba todo?

4.
Para el florero
la inaceptable eran
la pared, la ventana
y el cielo azul de afuera

el florero
debe ver el vuelo de su alma
el florero
debe ver la caída de su cuerpo

¡Ah el florero
debe ver su propia figura
que choca contra
la pared, la ventana y el cielo azul de afuera

eso tiene que ser un impulso
de aquel primer principio inevitable

5.
De allí que el florero
renace como un vecino
rodeado por la pared, la ventana
y el cielo azul de fuera

eso
puede llamarse una relación de ser envuelto
y de envolver



LA MUERTE DE UNA NIÑA EN BUDAPEST

Al inicio del invierno en Europa Oriental, cuando se formaba una capa delgada de hielo en el Danubio,
una o dos hojas de los árboles del camino al caer rodaban por el crepúsculo,
varias balas rusas llegadas inesperadamente
te derribaron como si fueras algo más miserable que una rata.
En aquel momento
tu cabeza destrozada salió disparada al aire, como a treinta pasos.
La sangre que brotaba de tu cuello
corría y mojaba el asfalto de la calle por ti bastante frecuentada.
Dicen que tenías trece años.
En tu muerte no voló ni una flor
ni una paloma de blancas plumas.
La noche de Budapest que envolvía tu muerte tampoco pudo llorar a grito abierto.
Tu alma, más leve por la muerte,
surcaba las olas azules del Danubio,
inalcanzable aún a los miles de ojos vigilantes,
lloró y gritó por los supervivientes.
¿Será el Danubio un fluir claro y tranquilo?
¿Será tal cual la melodía de Johann Strauss?
¿Por qué se iba muriendo una niña coreana de trece años sin saber porque moría
a orillas del río Jan que no aparece en la música ni en los mapas,
con un puñado de arena muda,
por qué se iba muriendo cuando el diablo se reía a sus espaldas,
la niña coreana de trece años,
sin nada cogido,
agitando las manos en el vacío, ¿por qué se iba muriendo?
Niña de Budapest, lo que te pasó
al parecer no te pasó sólo a ti.
También la muerte de una niña en el rio Jan
en el corazón del campesino se va empapando de un dolor oscuro.
¿El agua del río, airada de recuerdos, hoy y mañana
seguirá fluyendo de los ojos campesinos,
seguirá fluyendo ahora que los héroes han caído y al final de la contienda de dos meses
tu tío y tu hermano de rodillas han caído
ante la boca de las mismas armas que a ti, niña, te apuntaron;
seguirá fluyendo en la conciencia del  mundo,
ahora que el débil Pedro ha negado tres veces ante del canto del gallo?
Al principio del invierno, en Europa Oriental, cuando una capa de hielo se formaba en el río Danubio
y en el crepúsculo las hojas de los árboles una a una rodaban,
varias balas rusas llegadas inesperadamente te derribaron
como si fueras algo más miserable que una rata.
Niña de Budapest,
la muerte a la que te entregaste, absurdamente
¿habrá brotado de la vergüenza del campesino que tiembla ante la muerte?
Más que de los árboles impíos tal brote
nace de los moretones de la vergüenza
y de tu sangre caliente que busca la libertad.
Tal brote, además, nace del servilismo humano y amenaza
y hace florecer la flor ardiente, insomne,
Niña de Budapest.



FLOR

Ella no ha sido
más que un movimiento del cuerpo
antes de que yo por su nombre la llamara.

Cuando por su nombre la llamé
ella, viniendo hacia mí,
en flor se convirtió.

Así como yo la llamé por su nombre
que alguien me llame con un nombre
que le vaya bien a mi color y a mi aroma.
Yo también, yendo hacia ella,
quiero convertirme en flor.

Todos
queremos volvernos algo.
Tú para mí, yo para ti,
queremos convertirnos en un guiño inolvidable.



PIEDRA

¡Oh, piedra!
madre mía
que me engendraste en aquella tenebrosa oscuridad,
las niñas de mis ojos, mi pelo,
todo lo que va a nacer
es un secreto de tu viejo sueño.
No me des un nombre
todavía.
Guarda
mi nombre
en tu oscuridad más deslumbrante
hasta que rompiendo el silencio te levantes
sin poder soportar el peso
de las lunas.

Por ese Yo jamás visto,
el Yo innumerable desaparecido en la oscuridad...
¡Oh, piedra!
¡Oh, piedra que sueñas!

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ÁRBOL SIN HOJAS Y POESÍA

1.
La palabra preñada de poesía
como tierra feraz,
¿podrá abrazar así, con sus brazos,
el pensamiento de las flores que florecen y caen?
La palabra preñada de poesía
en la punta de la rama emocionada
del invierno
¿no se emocionará?
Movida por una ráfaga de aire
con sus tentáculos hipersensibles en espacios infinitos sin ojos ni oídos
en la punta de la rama emocionada
¿no se emocionará?

2.
Dios,
suenas frío aunque te invoque en mi lengua materna,
tú, que me has traído aquí sin nombre
y me has dado la palabra,
aquí, en el lugar más peligroso
estoy sobre esta rama emocionada.
¿de qué escalera es
este último peldaño?
Mirando arriba mirando abajo
mis pies están temblando.
Dios,
suenas frío aunque te llame en mi lengua materna.
Fuera del sentido que tiene la palabra seguridad
que muy poco me emociona
¿no hay para mí tranquilidad?

3.
Sólo se quedó sola la palabra
en la punta de la rama solitaria
en tenues rayos de sol.
La palabra en la palma de su mano
siente el peso de muchas cosas.
Eso que entumece el cuerpo
¿podrá llamarse gozo, podrá llamarse tristeza?
Unas cosas siempre ríen
con su cara alegre,
otras cosas se alejan
con gestos resentidos.
¿Serán flores esas cosas?
La palabra que se queda sola
en la punta de la rama solitaria
ahora siente en sus manos
el peso de las vicisitudes
que muchas cosas han dejado,
¿podrá llamarse gozo, podrá llamarse tristeza?

4.
Oh, ave.
Aun allí, en un lugar tan peligroso,
tú,
por un momento cierras los ojos que no aguantan la modorra.
Los rayos del sol
dormitan en tu hombro.
Como vosotros,
la poesía
por un momento cierra los ojos que no aguantan la modorra.
Medio dormida,
la poesía nos moja el alma con vino generoso,
hecho del ácido sabor de las frutas
que comimos masticándolas.
La poesía,interpretación
en la punta de la rama más delicada del alma,
escucha un sonido brillante como un sonido metálico y, por un momento, cierra los ojos que no aguantan la modorra.



PRELUDIO DE "ÁRBOL SIN HOJAS Y POESÍA"

El ciclo invernal va despareciendo en una profundidad misteriosa,
inmensidad de dudosa existencia
hizo caer las frondosas hojas y los frutos
y aró el higo desnudo de hojas,
¿será poesía
lo que parece tocar
la punta de es rama sensible?
En el momento en que
el lenguaje pierde la palabra,
y mientras viene la inmensidad sonriendo
van cayendo como hechos históricos las hojas frondosas y los frutos,
¿será poesía
lo que centellea
en la punta de esa rama hipersensible?



PÉTALOS DE LILA

Un niño persigue una mariposa.
Sin ser capturada la mariposa
las manos del niño que la persiguen
escarban en la profundidad transparente del cielo.
Los rayos del sol de la mañana
empapan a chorros los pétalos de lila.



CAÍDA DEL SOL

Se va derrumbando un dique.
Cada día se va derrumbando.
Aunque se derrumbe y derrumbe, no se derrumba del todo.
En las riberas del río Nilo o en las riberas del río Jan
lloran las mujeres unas por ahí, otras por allá.
Unas lágrimas mojan
hasta las raíces de los abedules,
y por algunas grietas penetran en el dique que va derrumbándose.



MI POEMA

Se dice
que mi poema es
un adorno lujoso.
Está bien dicho.
Oscar Wilde dijo que
el adorno
"no se deteriora con ningún otro sentido".
Así es.
La mariposa, adorno de níquel, posada en el armario
no tiene predicado.
Como el sol y la luna en el cielo, mi poema
"no se deteriora
con ningún otro sentido".
Aun a los treinta y nueve centígrados mi poema
se levanta la solapa.



MENSAJE

Auschwitz,
desde aquel día nadie podrá
escribir poesía lírica.

En Ruanda,
no habiendo otro lugar donde estirarse,
dicen que miles de jirafas han enterrado
sus cuellos en el cielo.
Este verano,
no habiendo llovido en Seúl,
toda la gente
dirige su mirada sólo a las ingles ajenas,
preguntándose de dónde saldrá
ese olor a cuerpo, a orines y a sudor fétido.


KIM CHUNSU, Poemas, traducción de Changmin Kim y Othón Moreno R., Verbum, 1999

Maravillosas imágenes, querido amigo, que he disfrutado mucho.
No podría señalar una...
Besosssssssss y graciasssssssss

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

PAISAJE

En esta medianoche
¿por qué aquel campo en su cabeza,
con la luz azul de la luna
llora tanto?

El viento que tanto vagaba de día,
¿por qué
llegado a aquel campo
otra vez tan triste llora?

No hay modo de saberlo.
¿Por qué aquel campo más tranquilo
que la mar en calma
a medianoche
como un animal triste llorando está?


UNA MARAVILLA.

Muchas gracias por tu interés, Pascual.

Un abrazo.
Pedro