Aires de Libertad

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    POESÍA SOCIAL XIX - Página 20 Empty Re: POESÍA SOCIAL XIX

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 29 Mar 2024, 01:39

    CUBA

    PIO SERRANO
    (1941)



    UN JUEGO, UN SUEÑO


    Como en un juego, ¿un sueño?,
    se desprende el niño
    de las sabias manos maternales,
    y corre como en un sueño, ¿un juego?,
    se asoma a la pasante y frágil superficie del arroyo
    y rompe a llorar, ¿un sueño?,
    frente al nervioso, mutable
    e inconstante espejo.




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    POESÍA SOCIAL XIX - Página 20 Empty Re: POESÍA SOCIAL XIX

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Mar 2024, 04:55

    UN JUEGO, UN SUEÑO


    Como en un juego, ¿un sueño?,
    se desprende el niño
    de las sabias manos maternales,
    y corre como en un sueño, ¿un juego?,
    se asoma a la pasante y frágil superficie del arroyo
    y rompe a llorar, ¿un sueño?,
    frente al nervioso, mutable
    e inconstante espejo.


    ¡QUÉ MARAVILLA, QUEERIDA COMPAÑERA!

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Mar 2024, 00:07

    Hay un cofre en el foro llenito de verdaderas maravillas, Pascual, bien lo sabemos y disfrutarlo es lo que nos llena a nosotros.
    Seguimos pues, pero antes, las gracias por estar ahí.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Mar 2024, 00:09

    CUBA

    PIO SERRANO
    (1941)




    PRIMERA ESTACIÓN


    Primera estación, el pan.
    En la artesa la abuela acaricia
    nubarrones de harina, sal, manteca y levadura
    y para lo chicos
    se horneaban roscones y angelotes.
    Presentes manos de la abuela,
    blancas como nunca para el primer oficio.
    Los grises bigotes del abuelo
    aprueban callados desde la mesa de la brisca,
    apoyado en la fina sobriedad de la jota,
    y en la femenina jactancia del caballero.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Mar 2024, 00:10

    CUBA

    PIO SERRANO
    (1941)




    LEYENDO A RONSARD

    María, más bien Helena,
    ¿habrá luz en tus huesos todavía?
    ¿Calentarás el olvidado ovillo en tus envejecidas manos?
    ¿Iluminarán mis versos tu memoria?
    Esta palabra que no ha sabido encontrarte
    no maravillará tu pesado letargo.
    No escapará mi nombre de tus sueños
    y el sirviente permanecerá dormido,
    recogido en su oscuro reposo,
    como oscuro será el olvido que mi silencio labora.
    No habrá amor que añorar y el desdén
    es el trazo que con lenta precisión
    dibuja mi rostro en el papel callado.

    Vive, no aguardes la sentida palabra que no será dicha,
    y corta ya las rosas de la vida.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Mar 2024, 02:37

    María, más bien Helena,
    ¿habrá luz en tus huesos todavía?
    ¿Calentarás el olvidado ovillo en tus envejecidas manos?
    ¿Iluminarán mis versos tu memoria?
    Esta palabra que no ha sabido encontrarte
    no maravillará tu pesado letargo.
    No escapará mi nombre de tus sueños
    y el sirviente permanecerá dormido,
    recogido en su oscuro reposo,
    como oscuro será el olvido que mi silencio labora.
    No habrá amor que añorar y el desdén
    es el trazo que con lenta precisión
    dibuja mi rostro en el papel callado.

    Vive, no aguardes la sentida palabra que no será dicha,
    y corta ya las rosas de la vida.


    Para leer más de una vez. Seguramente habrá que leer también a RONSARD. Yo hce ttiempo que no lo leo. Hoy no puedo, pero lo mismo la semana próxima lo busco

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Mar 2024, 01:42

    Pues muchas gracias, Pascual y si tú lo dices, seguro que buscarás, y además, encontrarás, jeje.
    Vamos a seguir pues, pero ya con otro autor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Mar 2024, 01:44

    CUBA



    REINALDO ARENAS
    (1943)



    "Este escritor perseguido, humillado, encarcelado, torturado y vejado por su amor a expresarse libremente, que hacía de asumir su maldición un destino, era y es para mí un hermoso ejemplo de dignidad. No se puede ascender mucho más allá en la escala humana mediante el uso de las palabras", explica Juan Abreu en el prólogo al tomo de Editores Argentinos. "Los que tuvimos la dicha y el honor de conocerlo y acompañarlo, sabemos que simbolizó todo lo que debe esperarse de un creador: absoluto compromiso con su obra, amor a la libertad por sobre todas las cosas, integridad intelectual, coraje, fe en la página en blanco como patria posible".

    Inferno. Poesía completa es el primer título que Editores Argentinos publica de una serie de libros del autor cubano en la que se incluye las obras Viaje a La Habana (novela), La loma del ángel (novela), Arturo, la estrella más brillante (novela), Persecución (teatro) y Necesidad de libertad (ensayos).

    Reinaldo Arenas Fuentes (Aguas Claras, Oriente, Cuba, 16 de julio de 1943 – Nueva York, 7 de diciembre de 1990) fue un novelista, dramaturgo y poeta cubano conocido por sus obras mágico-realistas y su constante oposición al régimen político de Fidel Castro. Su obra ha tenido gran influencia en escritores de la siguiente generación.

    Arenas nació en el campo, en Aguas Claras —en la parte norte de la provincia de Oriente—, y más tarde su familia se mudó a Holguín.
    Su adolescencia campesina y precoz se vio marcada por el manifiesto enfrentamiento contra la dictadura de Batista.
    Colaboró con la revolución cubana, hasta que, debido a la exclusión a que fue sometido, optó por la disidencia.
    Su presencia pública e intelectual le granjeó marcadas antipatías en las más altas instancias del Estado, lo cual, unido a su homosexualidad, provocó una implacable y manifiesta persecución en su contra.
    En toda su vida, Arenas solo pudo publicar un libro en Cuba: «Celestino antes del alba«, que agotó su primera edición en una semana y no pudo reeditarse.

    Esta primera novela inicia una pentagonía sobre la revolución que continúa con El palacio de las blanquísimas mofetas, Otra vez el mar, El asalto y El color del verano, novelas en las que expresa su inicial entusiasmo y posterior desengaño, especialmente en Otra vez el mar, hasta concluir en una parodia grotesca, carnavalesca y festiva de la misma en El color del verano, ambientada en 1999, durante los festejos por los cincuenta años del triunfo de la Revolución.

    Reinaldo Arenas sufrió persecución no solamente por su abierta homosexualidad, sino por su crítica al Gobierno, que le cerró muchas posibilidades de desarrollo como escritor e intelectual durante los años de mayor ostracismo cultural y sectarismo en la isla.?
    Contemporáneo y amigo de José Lezama Lima y Virgilio Piñera, fue encarcelado en condiciones muy duras, llegando a admitir lo inconfesable y a renegar de sí mismo. Ello provocó, en la sensible personalidad del escritor, un arrepentimiento que fue más allá de los muros de la prisión de El Morro (entre 1974 y 1976), calando tan hondo en su corazón que acabó por odiar todo cuanto le rodeaba. En esta época escribió su autobiografía, titulada «Antes que anochezca».

    Durante los años setenta, intentó en varias ocasiones escapar de la opresión política, pero falló. Finalmente, en 1980 salió del país cuando Fidel Castro autorizó un éxodo masivo de disidentes y otras personas consideradas indeseables a través del Mariel. Por la prohibición que pesaba sobre su trabajo, Arenas no tenía autorización para salir, pero logró hacerlo cambiando su primer apellido por Arinas.

    Desplegó desde este momento, y en el exilio nunca aceptado de Nueva York por el conservadurismo y la homofobia de los cubanos exiliados ligados al Partido Republicano en Florida, una profunda visión intelectual de la existencia enmarcada entre la expresión poética más hermosa y la más amarga derrota del desencanto.
    Estableció su residencia en Nueva York, donde en 1987 le fue diagnosticado el virus del VIH/sida.
    El 7 de diciembre de 1990, Arenas se suicidó.

    En 2000 se estrenó la versión cinematográfica de Antes que anochezca, película basada en su libro autobiográfico que dirigió Julián Schnabel, filmada en las semirruinas del que fuese templo jesuita de San Francisco Javier, en Veracruz, México.

    Reinaldo Arenas fué interpretado por Javier Bardem que por su actuación ganó en 2001 la Copa Volpi al mejor actor en el Festival Internacional de Cine de Venecia, el premio Independent Spirit y fue nominado al Óscar al Mejor Actor.

    Del mismo título es la ópera que le dedicó el compositor Jorge Martín, estrenada en la ópera de Forth Worth en junio de 2010 y también representada en el Lincoln Center de Nueva York y, en 2017, en Miami.

    Seres extravagantes es el documental biográfico realizado por Manuel Zayas, en 2004, filmado clandestinamente un año antes en Cuba.

    Su obra ha tenido gran influencia en escritores de la siguiente generación, no solo homosexuales, sino en la intelectualidad general. Ella está presente en autores gais como Abilio Estévez y su Tuyo es el reino o en la novela Última rumba en La Habana, del escritor Fernando Velázquez Medina.

    Obra publicada :

    Novelas
    1967: Celestino antes del alba
    1969: El mundo alucinante
    1980: El palacio de las blanquísimas mofetas
    1980: La vieja Rosa
    1982: Otra vez el mar
    1984: Arturo, la estrella más brillante
    1987: La loma del ángel
    1988: El asalto
    1989: El portero
    1990: Viaje a La Habana
    1999: El color del verano o Nuevo Jardín de las Delicias

    Autobiografía
    1992: Antes que anochezca

    Narrativa breve
    1972: Con los ojos cerrados
    1981: Termina el desfile

    Antologías poéticas
    1981: El central
    1989: Voluntad de vivir manifestándose
    2001: Inferno, poesía completa con prólogo de Juan Abreu

    Ensayo
    1986: Necesidad De Libertad

    Teatro
    1986: Cinco obras de teatro bajo el título Persecución.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Mar 2024, 01:45

    CUBA



    REINALDO ARENAS
    (1943)





    ENVÍO

    Ruego al Diablo y a su más alto dignatario
    acojan esta suerte de blasfemia
    como se acoge un mal, una epidemia,
    que acaba con esclavo y propietario.

    Que acaba con esclavo y propietario
    y si pudiera con la tierra entera,
    pues, para serles franco, yo quisiera
    convertir al MUNDO en un osario.

    Convertir al MUNDO en un osario
    y si pudiera todos los confines,
    y si pudiera cientos de UNIVERSOS.

    Ese es el propósito temerario
    (no me hablen de ROSAS, amores o DELFINES)
    que inspiraron estos furiosos versos.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Mar 2024, 22:37

    CUBA



    REINALDO ARENAS
    (1943)




    Introducción del símbolo de la fe


    Sé que más allá de la muerte
    está la muerte,
    sé que más acá de la vida
    está la estafa.
    Sé que no existe el consuelo
    que no existe
    la anhelada tierra de mis sueños
    ni la desgarrada visión de nuestros héroes.
    Pero
    te seguimos buscando, patria,
    en las traiciones del recién llegado
    y en las mentiras del primer cronista.
    Sé que no existe el refugio del abrazo
    y que Dios es un estruendo de hojalata.
    Pero
    te seguimos buscando, patria,
    en las amenazas del nuevo impostor
    y en las palmas que revientan buldoceadas.
    Sé que no existe la visión
    del que siempre parece entre las llamas
    que no existe la tierra presentida.
    Pero
    te seguimos buscando, tierra,
    en el roer incesante de las aguas,
    en el reventar de mangos y mameyes,
    en el tecleteo de las estaciones
    y en la confusión de todos los gritos.
    Sé que no existe la zona del descanso
    que faltan alimentos para el sueño,
    que no hay puertas en medio del espanto
    Pero
    te seguimos, buscando, puerta,
    en las costas usurpadas de metralla,
    en la caligrafía de los delincuentes,
    en el insustancial delirio de una conga.

    que hay un enorme torrente de ofensas aún guardadas
    y arsenales de armas estratégicas,
    que hay palabras malditas, que hay presiones
    y que en ningún sitio está el árbol que no existe.
    Pero
    te seguimos buscando, árbol,
    en las madrugadas de cola para el pan
    y en las noches de colas para el sueño.
    Te seguimos buscando, sueño,
    en las contradicciones de la historia
    en los silbidos de las perseguidoras
    y en las paredes atestadas de blasfemias.

    que no hallaremos tiempo
    que no hay tiempo ya para gritar,
    que nos falta la memoria,
    que olvidamos el poema, que, aturdidos,
    acudimos a la última llamada
    (El agua, la cola del cigarro).
    Pero
    te seguimos buscando, tiempo,
    en nuestro obligatorio concurrir a mítines,
    funerales y triunfos oficiales,
    y en las interminables jornadas en el campo.
    Te seguimos buscando, palabra,
    por sobre las charlas de las cacatúas
    y el que vendió su voz por un paseo,
    por sobre el cobarde que reconoce el llanto
    pero tiene familias… y horas de recreo.
    Te seguimos trabajando, poema,
    por sobre la histeria de las multitudes
    y tras la consigna de los altavoces,
    más allá del ficticio esplendor y las promesas.
    Que es ridículo invocar la dicha
    que no existe ‘la tierra tan deseada’
    que no hallarán calma nuestras furias.
    Todo eso lo sé.
    Pero te seguimos buscando, dicha,
    en la memoria de un gran latigazo
    y tras el escozor de la última patada.
    Te seguimos buscando, tierra,
    en el fatigado ademán de nuestros padres
    y en el obligatorio trotar de nuestras piernas.
    Te seguimos buscando, calma,
    en el infinito gravitar de nuestras furias
    en el sitio donde confluyen nuestros huesos
    en los mosquitos que comparten nuestros cuerpos
    en el acoso por sueños y aceras
    en el aullido del mar
    en el sabor que perdieron los helados
    en el olor del galán de noche
    en la idea convertida en interjecciones ahogadas
    en las noches de abstinencia
    en la lujuria elemental
    en el hambre de ayer que hoy hambrientos condenamos
    en la pasada humillación que hoy humillados denunciamos.
    En la censura de ayer que hoy amordazados señalamos
    en el día que estalla
    en los épicos suicidios
    en el timo colectivo
    en el chantaje internacional
    en el pueril aplauso de las multitudes
    en el reventar de cuerpos contra el muro
    en las mañanas ametralladas
    en la perenne infamia
    en el impublicable ademán de los adolescentes
    en nuestra voracidad impostergable
    en el insolente estruendo de la primavera
    en la ausencia de dios
    en la soledad perpetua
    y en el desesperado rodar hacia la muerte
    Te seguimos buscando
    te seguimos
    te seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Mar 2024, 22:38

    CUBA



    REINALDO ARENAS
    (1943)





    Autoepitafio

    Mal poeta enamorado de la luna,
    no tuvo más fortuna que el espanto;
    y fue suficiente pues como no era un santo
    sabía que la vida es riesgo o abstinencia,
    que toda gran ambición es gran demencia
    y que el más sórdido horror tiene su encanto.
    Vivió para vivir que es ver la muerte
    como algo cotidiano a la que apostamos
    un cuerpo espléndido o toda nuestra suerte.
    Supo que lo mejor es aquello que dejamos
    —precisamente porque nos marchamos—.
    Todo lo cotidiano resulta aborrecible,
    sólo hay un lugar para vivir, el imposible.
    Conoció la prisión, el ostracismo,
    el exilio, las múltiples ofensas
    típicas de la vileza humana;
    pero siempre lo escoltí cierto estoicismo
    que le ayudó a caminar por cuerdas tensas
    o a disfrutar del esplendor de la mañana.
    Y cuando ya se bamboleaba surgía una ventana
    por la cual se lanzaba al infinito.
    No quiso ceremonia, discurso, duelo o grito,
    ni un túmulo de arena donde reposase el esqueleto
    (ni después de muerto quiso vivir quieto).
    Ordenó que sus cenizas fueran lanzadas al mar
    donde habrán de fluir constantemente.
    No ha perdido la costumbre de soñar:
    espera que en sus aguas se zambulla algún adolescente.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 02 Abr 2024, 23:10

    CUBA



    REINALDO ARENAS
    (1943)




    Sonetos desde el infierno

    Todo lo que pudo ser, aunque haya sido,
    jamás ha sido como fue soñado.
    El dios de la miseria se ha encargado
    de darle a la realidad otro sentido.

    Otro sentido, nunca presentido,
    cubre hasta el deseo realizado;
    de modo que el placer aun disfrutado
    jamás podrá igualar al inventado.

    Cuando tu sueño se haya realizado
    (difícil, muy difícil cometido)
    no habrá la sensación de haber triunfado,

    más bien queda en el cerebro fatigado
    la oscura intuición de haber vivido
    bajo perenne estafa sometido.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 02 Abr 2024, 23:11

    CUBA



    REINALDO ARENAS
    (1943)




    Última luna

    Por qué esta sensación de ir a buscarte
    hacia donde por mucho que vuele
    no he de hallarte.
    Qué terror sin tiempo ahora me impele
    a por sobre tanto terror siempre evocarte.
    No ha de encontrar sosiego nuestra pena
    (que hallarlo sería comenzar otra condena)
    y por lo mismo jamás cesaré de contemplarte.
    Luna, una vez más aquí estoy detenido
    en la encrucijada de múltiples espantos.
    El pasado es todo lo perdido
    y si del presente me levanto
    es para ver que estoy herido
    (y de muerte)
    porque ya el futuro lo he vivido.
    Ésa, indiscutiblemente, ésa es la suerte
    que por venir del infierno arrostro.
    Extraña amante,
    sólo me queda contemplar tu rostro
    (que es el mío)
    porque tú y yo somos un río
    que recorre un páramo incesante,
    circular e infinito:
    un solo grito.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Abr 2024, 00:51

    Extraña amante,
    sólo me queda contemplar tu rostro
    (que es el mío)
    porque tú y yo somos un río
    que recorre un páramo incesante,
    circular e infinito:
    un solo grito.



    SUBLIME.

    TE RECUERDO QUE ENTRO EN UNAS SEMANAS COMPLICADAS DE REVISIONES MÉDICAS ( ESTA MAÑANA, POR EJEMPLO, TODA ELLA EN EEL HOSPITAL.)

    AVÍSAME CON TIEMPO. Y A SER POSIBLE `POR WhatsApp.

    En sonetos, igual.

    Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 03 Abr 2024, 23:17

    Gracias, Pascual, y no te preocupes, sabes que a mi velocidad te da tiempo a todo.
    Te avisaré.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 03 Abr 2024, 23:18

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    REINALDO ARENAS
    (1943)




    Voluntad de vivir manifestándose

    Ahora me comen.
    Ahora siento cómo suben y me tiran de las uñas.
    Oigo su roer llegarme hasta los testículos.
    Tierra, me echan tierra.
    Bailan, bailan sobre este montón de tierra
    y piedra
    que me cubre.
    Me aplastan y vituperan
    repitiendo no sé qué aberrante resolución que me atañe.
    Me han sepultado.
    Han danzado sobre mí.
    Han apisonado bien el suelo.
    Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.
    Este es mi momento.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 06 Abr 2024, 01:09

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    REINALDO ARENAS
    (1943)





    DE NOCHE LOS NEGROS


    OH, sí, ya sé que todo esto son inútiles artificios para retardar el degollamiento.

    Oh, sí, ya sé que el gran estallido será inevitable (mediocre, oscuro) y que de nada me servirán armonías, análisis ni blasfemias.

    Pero cuando están clausuradas todas las posibilidades, cuando ya se han agotado urinarios y calzadas: ah, poema; ah, poema; ah, horrible.

    Cuando las furias. Cuando el deseo se deshace en inútiles interrogaciones, cuando el cansancio suple al deseo, cuando la derrota aniquila al deseo, cuando la madrugada neutraliza al deseo: ah, poema; ah, horrible.

    Es aquí donde convergen los grandes andamios y las paralelas y metálicas furias por las cuales se desliza nuestra sangre, nuestra única sangre, nuestra sangre de siempre, la más dulce.

    Es aquí donde el humo esparce muleconas en la tarde animosa. Son nuestros huesos que fluyen en los abismos de la perenne furia. Son nuestras vidas que se derriten en las infatigables fornallas de la isla.

    Ah, poema; ah, poema.

    He aquí como para sobrevivir (para sobrevivir siempre, poema) te has convertido en la recompensa de las tarde estériles y en las justificaciones del aborrecido.

    Llegamos, y aquí están las altas torres, y las infatigables calderas, saludándonos.

    Llegamos, y aquí está el implacable código desplegándose, y el verde, el verde; las aristas del verde, engulléndonos.

    Llegamos, y un fraile mientras se masturba con el arpón de una cruz, nos convierte automáticamente al cristianismo gracias a una bula pontificial.

    Llegamos, y un pirata, mientras saquea nuestro sudor nos enseña, de paso, con un puntapié, el significado de la palabra patria.

    Virgen, y a todas estas el flamboyán, reventando sus rojas corolas al final de la tarde.

    Virgen, y a todas estas el antiguo deseo, las antiguas proporciones de la dicha, el antiguo sentimiento. Y el padecer y añorar como si aún fuéramos humanos.

    Virgen, y a todas estas la insolente llamada, los pistones girando; la gran rueda, y nuestros brazos que enarbolan mochas, que se alzan, que hacen sucumbir la plantación a los pies del jefe de brigada.

    Guarda tus notas, hijo mío; guarda tus notas, pues nada será más provechoso para tu imaginación que este golpe de guámpara incesante, que este roer de la claridad incesante.

    Guarda las palabras escogidas, hijo; guarda las palabras rebuscadas, querido; pues ninguna palabra, por muy noble que sea, le dará más vigencia a tu poema que el grito: ¡de pie, cabrones!, rayando siempre el alba.

    Guarda esas libretas, queridísimo; guarda ese minucioso acaparamiento de citas y frases decisivas. La poesía, al igual que el porvenir, se gesta en el vertiginoso giro de un pistón de 4 tiempos; en el mareante desfile de las carretas cañeras y en la árida voz del que te ordena más rápido, más rápido. Oh, la poesía está aquí, en la parada al mediodía para el trago de agua sucia. Oh, la poesía está aquí, en el torbellino de moscas que ascienden a tu rostro cuando levantas la tapa del excusado.

    Con la creación del bocabajo (ta bueno ya, niño; ta bueno ya, mi amo; ta bueno ya, señó) es indiscutible que se inaugura toda una escuela literaria.
    Donde florece el espanto, donde florece el espanto, allí está tu victoria; donde florece el espanto (¿dónde no?) allí está el inmenso arsenal donde todos, sin distinción de colores ni filosofías, podrán ir a beber.

    Donde florece

    Donde florece

    Donde florece el espanto

    Poeta,

    allí estás:

    La augusta maricona, con su insoluble y metafísica angustia (quién me entollará hoy, quién me entollará mañana) vagó inútilmente hasta el alba; regresó. Y se hizo inmortal.

    El soldado (a quién mataré hoy, a quién mataré mañana), padeció de pronto la obsesión de las revelaciones. En un acto público, en medio del espectáculo, disparó contra una de las venerables cabezas. Disparó, no acertó, mas se hizo inmortal.

    Viajeros, oh viajeros,
    aunque ustedes lo ignoren (como lo ignoro yo),
    aunque ustedes solo vean los destellos de un
    nuevo terror (como lo veo yo),
    aquí se está gestando el porvenir; sí,
    aquí, todos unidos, mansamente unidos,
    apretamos un poco más la tuerca
    y escalamos un peldaño de la
    «Historia».

    Tú también lo aprietas,

    viajero.

    Tú también.

    Mas, ¿es que alguna vez ha dejado de hacer la historia a golpe de rebencazos, zurriagazos, latigazos, estacazos (y continúe usted aportando variedades de janazos)? Esto no es secreto ni para un monje cartujo. Ah, hasta los más empedernidos humanistas, instalados en su segura cobardía, justifican ya cualquier violencia.

    Ya ves como ni los conventos se declaran en recle.

    Ya ves como quieras o no optas siempre por la balsfemia.

    Ya ves como quieras o no sonríes cuando te estampan el
    gallardete,

    (cont.)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Abr 2024, 01:20

    Esto no es secreto ni para un monje cartujo. Ah, hasta los más empedernidos humanistas, instalados en su segura cobardía, justifican ya cualquier violencia.


    Desgraciadamente con una vigencia absolta.

    Gracias, Lluvia. Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Abr 2024, 01:18

    Gracias a ti, Pascual y sí, así es, por desgracia.
    Seguimos pues.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 07 Abr 2024, 01:25

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    PIO SERRANO
    (1941)




    DE NOCHE LOS NEGROS

    (cont.)


    Héroe.

    El día estalla en innumerables días que se prolongan hasta el último día. Con él los negros, a golpe de garrocha, salen del barracón. El mayoral vigila, la contramayoral ordena; la caña aguarda. El negro acata. Y el día estalla en innumerables días, en un largo día, que se prolonga hasta tu muerte.

    A veces un negro
    se lanza de cabeza a un tacho,
    hasta sus huesos se convierten
    en azúcar.

    Aumenta la cuota, nada sensacional ocurre,
    ¿acaso no se lo iba a comer de todos modos
    el azúcar, el ta ta ta, el ta ta ta, incesante?
    A veces un negro
    abre las fornallas
    y se lanza de cabeza a la caldera.

    Esto no causa ninguna interrupción,
    después de todo, el negro puede pasar como carbón de piedra. Y son escasos los objetos que echados a una caldera no ardan.

    Además, ¿de todos modos?, ¿no iba la caldera a consumir su vida? ¿El guirindán, el guirindán, incesante.

    Al alba, con el toque del Avemaría se inicia la jornada.

    «Y aquellas cabezas rapadas
    surgiendo como soles negros
    en el horizonte occidental, ¿no eran
    realmente un gran espectáculo?»

    Ah,
    al amanecer,
    mientras se reparten los guantes y las mochas y los tractores levantan montañas de tierra que baten contra las paredes del campamento, mientras se planifican las peripecias del espanto, ¿habrá tiempo para masturbarse?, ¿habrá tiempo para darle coherencia a alguna imagen excitante?, ¿habrá tiempo para la rápida inspiración, para la eficaz erección, para la violenta y compulsiva eyaculación?

    El adolescente medita (pero, ¿hubo tiempo para meditar?). El adolescente hunde sus manos en los calzoncillos verdes (el color de la época). Hay que darse prisa, hay que darse prisa. Pero, he aquí que ya llegan los otros; alguien se orina; alguien grita que se caga; todos quieren apoderarse de las letrinas.

    No hay tiempo
    no hay tiempo

    La patria os llama, hijos amantísimos.
    Se invocan los héroes,
    se citan los muertos.

    Toda la sangre derramada sobre la tierra en cualquier momento de su cansona biografía se te recuerda para que tú des la tuya, oh hijo amantísimo,
    oh hijo queridísimo, hijo mío.

    Sonrisas.
    De noche los negros. Su larga sonrisa es una sábana castañeteante.
    De noche los negros. Sus manos torturadas son garras invisibles, aún insospechadas.
    De noche los negros. ¿Hay tiempo para pensar? ¿Hay tiempo para emitir un quejido? ¿Hay tiempo para darle coherencia al furor?

    De noche los negros. No me preguntes. No me atosigues con patrióticas y elevadas interrogaciones. No me acoses. Yo solo deseo una esquina no vigilada por el guardiero, un plantón invisible. Yo solamente quisiera tirarme allí, donde los cagajones resecos, y no me preguntes más.

    De noche los negros. ¿Conoces tú el significado de la palabra calimbar? Acaso tu abuelo conjugó ese verbo, uno de los grandes aportes de la lengua castellana.

    De noche los negros. ¿Relatan historias de capiangos, de meri-meri? ¿O adoran secretamente el font-font del contramayoral?

    De noche los negros. ¿Se distinguen en el manguial, entre las sombras? ¿No pueden salir corriendo?

    De noche los negros. Son fantasmas disciplinados ya por el terror.

    De noche los negros. Son el remoto gemido de un tamtam petrificado por las experiencias del hiere-pies, por las jaurías y las indigestiones de la mabinga.


    De noche los negros. Dejan de ser negros. Son tristes, no pensativos. Están fatigados. Desean
    descansar.

    Ah, ¿pero conoce usted el significado
    de la palabra
    reenganche?

    Ah, ¿pero no ha actualizado usted su vocabulario?

    ¿No sabe usted, por ejemplo, lo que quiere decir «planchar un campo de caña»?

    ¿No sabe usted, por ejemplo, lo que significa «calorizar el encuentro fraternal»?

    ¿No sabe usted, por ejemplo, señor arribado de tierras distantes, simpático mariconzuelo acompañado de su esposa bilingüe y humanista, no conoce usted el verbo reenganchar, el verbo calimbar, el verbo recaptar, o el efecto de hacer conciencia? Francamente debe usted pasar una escuela, un cursillo de esos, rápidos y eficaces, donde la calidad revolucionaria se demuestra, ante todo, pelándose al rape.

    En el cuartel, las rosas.

    Las grandes rosas de papel. Miles de manos femeninas y voluntarias han trabajado esos ásperos cartones. Para no robarle tiempo a la producción, cada recluta pondrá solamente la dirección de su madre. La rosa lleva un letrero: aquí en mi puesto, felicidades. Miles de manos amorosas recibirán la tarjeta.

    Miles de manos amorosas, ¿olerán la rosa?

    Virgen purísima, y a todas estas el gran flamboyán con sus regias corolas inundando la tarde.

    Y a todas esta tú, cándida, inexistente y gentil, bendiciendo el vacío.

    Virgen

    ah Virgen.

    Ah, virgo de la Virgen.

    Ah.

    Virgen: hay miles de jóvenes metidos en los lugares más insólitos de la Isla. Ellos se levantan antes que el día y cortan, cortan. A las 12, si no hubo asamblea o chequeo de emulación, una carreta lleva las cántaras llenas de agua sucia y (felizmente) tibia. Se hace fila, se almuerza, y a la una se toma de nuevo la vereda del campo. Las cañas saltan en el aire; las cañas son cortadas en tres trozos en el aire. Cada machetero va dejando un reguero de cañas ya cortadas, un reguero de furias ya cortadas; va dejando, va dejando un reguero de juventud ya cortada. Al oscurecer, luego del metódico repile para que la alzadora pueda depositar las cañas en el camión (exigen normas técnicas), se regresa al barracón, de noche. Hay miles y miles de jóvenes, Virgen, a los cuales tú podrías consolar a la hora del regreso subiéndote un poquito más la saya, dejando entrever algo que esté más allá del tobillo y más abajo de la sagrada diadema, mandando a la porra aureolas y esferas y volviéndote, finalmente, algo útil, algo palpable, algo perfectamente penetrable.

    Virgen, Virgen, aun cuando no estés a la moda, aun cuando vengas enredada en colores, trapos y grasas, ellos quieren un hueco. Virgen; ellos quieren un hueco, no un hueco virgen. Y yo no puedo complacerlos a todos. Virgen.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 08 Abr 2024, 23:30

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    (1941)



    DE NOCHE LOS NEGROS


    (cont.)



    ¡Son miles y miles, son miles y miles! ¡Virgen!
    Verde y polvorienta
    la gran plantación
    se echa a los pies
    del gran dirigente,
    de recorrido en su Alfa Romeo por los centrales de avanzada.
    Manos de recluta (7 pesos al mes por 3 años) limpian el parabrisas de este magnífico automóvil de factura occidental.
    Manos de recluta hacen sucumbir los agresivos tallos a los pies del distinguido personaje.
    Manos de recluta manejan las máquinas que conducen los tallos al central.
    Manos de recluta conducen el vehículo (llegó la hora de la despedida) en el que se aleja el alto personaje.

    Manos de recluta (al oscurecer) descienden la bandera.
    Voces de recluta gritan: «Campamento atenjó».
    Voces jóvenes y aún fuertes –voces.
    Voces increíbles y roncas, potentes –voces.
    Manos jóvenes de recluta se tapan la frente.
    Saludan.

    ¿Quién aún tiene la suficiente furia, la insolente inocencia para decidirse a trepar las montañas (otra vez, otra vez) que se alzan firmes y legendarias al final de la exquisita llanura, como montañas?
    Al Avemaría la dotación apareció en la plaza. (Amanecía.)
    El contramayoral traía a los testigos con mazas y cadenas, y los macuencos se movían con lentitud. Cada cimarrón fue reconvenido a razón de 500 zurriagazos. Luego se les ordenó a todos iniciar el trabajo. A la oración los trajeron de nuevo. (Oscurecía.) Entonces el amo les dio permiso para bailar tambor.

    De noche los reclutas inician las premoniciones de un día de descanso. Remiendan trapos, aniquilan incipientes barbas; enjabonan testículos y falos aún sin estrenar. Retozan. Más allá, el central, enjaezado de luminarias como una catedral medieval en tiempos de la cuaresma, chisporrotea contra la negrura.

    De noche los reclutas. Inventan resonancias con manos y literas. Con cáscaras inventan juegos de barajas. Fabulosas mujeres inexistentes. Inventan recursos para no oxidar la memoria.

    Llegamos.
    Y ya todo estaba previsto,
    los grandes planes futuros,
    los grandes terrores presentes, las altas tierras de la Isla
    acorazada por su perenne espanto.

    Llegamos y no hay nadie esperándonos
    ni siquiera para decirnos que regresemos.
    No hay nada, sino la orden inacabable,
    la resolución a largo plazo,
    los carteles donde se nos muestra el futuro.
    y la gran plantación de caña donde se nos aniquila
    el presente.

    Llegamos
    y aquí están ya los grandes artefactos mecánicos listos para ser conducidos.

    Llegamos
    y aquí están ya las inevitables planillas (sexo, edad, nombre del padre, nombre de la madre, peso, actitud ante el trabajo, integración y conciencia revolucionaria, conducta, color de los ojos) listas para ser llenadas.

    Llegamos
    cuando ya era demasiado tarde para dejar de aplaudir.

    Llegamos
    cuando ya era imposible seleccionar nuestro infierno.

    De noche los reclutas. Se tiran almohadas, exhiben sus sexos; juegan a que no son hombres para poderse manosear recíprocamente.

    Luego, rendidos, se extienden sobre las literas
    tan solo por un rato
    y entregan sus sueños a las especulaciones de la Sección
    Política.

    De noche los reclutas. No tienen color, no tienen deseos, no tienen pensamientos, ya.
    No tienen juventud, ya.
    No tienen relucientes ni agresivos instrumentos, ya.
    No tienen un cansancio inmenso.
    Desean dormir.
    Déjalos.

    (cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 09 Abr 2024, 13:59

    legamos
    cuando ya era imposible seleccionar nuestro infierno.


    ¿DURO...? NO LO SÉ.DESDE LUEGO ¡S.C!

    BESOS


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 10 Abr 2024, 23:36

    Gracias, Pascual.
    A ver si me espabilo y cojo ritmo de nuevo.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 10 Abr 2024, 23:38

    CUBA

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    DE NOCHE LOS NEGROS

    (cont.)




    Mira cómo flotamos. Mira cómo nuestros cuerpos se deslizan cual anguilas. Mira cómo en el fondo se unen nuestros dedos largos. Fuimos al cayo a través del manglar. Corrimos por entre troncos secos, mosquitos, pantanos, para que no nos cogiera la noche. Pisamos la tierra que se resentía y supuraba fango. Y vimos millones de cangrejos, aún pequeños, emergiendo, corriendo asustados (una muela en alto), integrándose a la costa pantanosa. Al anochecer ya estábamos de regreso; pero antes le otorgamos una mirada final al sol, clásica bola de fuego cayendo tras un palmar en acoso.

    De noche.

    De noche.

    Hay fiesta. Ha llegado mayo con los inevitables y efímeros oropeles de la primavera tropical (pronto el verano los devorará). Y como estamos al final de zafra, el amo ha decidido que hoy sea el día tabla. El barullo se inicia en un rezo, junto al barracón. La negrada está ya reunida a su alrededor. La fiesta comienza por cantos y batir de palmas. Pero al llegar el amo, el bongó comienza a retumbar y una pareja sale del corro. Una matungo hace de bastonero. La pareja empieza a perseguirse en síncopes, tratando de abrazarse con los cuerpos, pero las notas del bongó vienen siempre a estorbar el entronque. El ama sonríe por el colmillo. El amo ríe a carcajadas. Todo el afán de los danzantes está en enlazar alguna parte de su cuerpo menos los brazos, para esto disparan los muslos, se mueven las cinturas, se encañonan los bustos, arremolinan las nalgas. Pero las percusiones saltan entre ellos, haciéndoles retroceder y avanzar sin permitirles lograr su objetivo. Al comienzo, los movimientos son moderados y las percusiones lentas; pero ya los bailadores se han emborrachado de música y han perdido el control. Ahora comienza la verdadera danza. El tam-tam, furioso por el contacto con el fuego, empieza a retumbar, dominando al bongó. Los negros danzan en torno a la hoguera deteniéndose ante el guardiero que les moja las bembas. Los tambores emiten ya un aullido largo y cavernario. Todos, hombres, mujeres, mulecones, muleconas, se han incorporado a la frenética danza… El amo, el ama, el mayoral, la contramayorala y los niños, vinieron a ver comenzar la danza, pero se retiraron pronto.

    En qué aguas
    se reúnen el que cuenta el terror
    y el terror que se cuenta.
    En qué abismo furioso perece
    la música y el danzante.
    Quién es el que interpreta.
    Quién es el que padece.
    Cuál de los dos es el autor
    del trágico mamotreto.
    La noche. Y abril estallando con sus infinitos oropeles.
    ¿Quién define el estruendo de la infatigable
    derrota, del alambique infatigable?
    ¿El mismo estruendo?
    ¿El que oye el estruendo?
    ¿El que padece el estruendo?
    ¿El que grita y se abrasa?
    ¿El diluvio o su emocionado cantor?
    ¿Cuál de los dos gritos llegó a mi
    oído?
    Virgen, Virgen.
    Aquí estoy,
    husmeando letrinas, mirando –a la hora del baño–
    los divinos y esclavizados cuerpos del momento
    y tratando de sacarme un alarido
    algo más alto que el estruendo de las duchas
    y los ahogados suspiros que emanan de los cansados
    y desnudos cuerpos.

    De noche los negros.

    Hay siempre el restallar del látigo en la insólita atmósfera.
    Hay siempre la flotilla de vigilancia muy cerca de la costa.
    Hay siempre como el signo, la oscura señal de la maldición guareciéndose en nuestra sonrisa.
    De noche los reclutas.
    Hay siempre la sirena del central, infestando, infestando.
    Hay siempre el chillido metálico que te llama para que apagues un campo de caña.
    Hay siempre la invariable nube de mosquitos y el inconsciente gemido del adolescente.
    De noche los negros.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 11 Abr 2024, 23:16

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    (1941)



    DE NOCHE LOS NEGROS


    (cont.)



    Hay siempre la restallante blancura del percal en que se envuelve el cuerpo del amo a la llegada de la primavera.

    Hay siempre

    los cantos lúbricos, los cantos litúrgicos, los cantos guerreros, el infatigable aullido de los perros, y ¿el consuelo?

    Hay siempre
    más allá del imposible descanso; más allá aun de la fatiga y del acoso, alguien que te acosa y te fatiga, que te exige, que te recrimina y ofende, que te premia con un garrotazo y con la muerte.

    De noche los negros. ¿Son «almas que gimen»? ¿Son aguas que fluyen? ¿Son perros que ladran? ¿Son cosas que revientan?

    De noche los negros, ¿son negros?

    De noche los reclutas. Solo hay una orden, la de no descansar. Solo hay un futuro, el de no descansar. Solo hay un pasado, el de no recordar.

    De noche los negros. ¿Hubo chequeo de emulación intercampamento?

    De noche los reclutas. ¿Dónde terminan las transfiguraciones del guardiero?

    De noche los negros. Hay un peso inalzable en el sitio donde debieron albergarse los recuerdos.

    De noche los reclutas. Hay una extraña bestia que lanza coces, lenguazos de fuego, apabullantes sentencias, donde debimos pasearnos esta tarde.

    De noche los negros. Son negros, son reclutas, son bestias que giran violentas y torpes; fatigadas y torpes; hambrientas y torpes; esclavizadas y torpes.

    De noche, ¿son negros? De noche, ¿son reclutas?

    Son sombras que estiran su furia sobre un hierro con patas, la cama; son sombras que extienden su hambre sobre una tabla con patas, la mesa; son sombras que ahogan sus sueños en un tanque con patas, sus cuerpos.

    De noche, de noche.
    de noche los negros
    de noche, ¿se distingue el color de su piel? ¿se distingue el color de su angustia?
    ¿se distingue el color?

    De noche, de noche
    de noche los reclutas,
    ¿saben ellos la dimensión de la estafa que padecen?

    He aquí que la llegado el momento en que dos épocas confluyen.
    He aquí, otra vez, la vil estación de los ritos y de los sacrificios
    en honor a los muertos ilustres
    He aquí otra vez las grandes consignas,
    el reventar de la historia.
    Y todos fervientes inauguramos las fiestas de las Lupercales.
    Mientras, a un costado de la antigua mansión abandonada urgentemente por sus propietarios asciende de nuevo el olor de la enredadera.
    ¿Alguien lo siente?
    ¿Alguien presiente el legendario homenaje que nos lanzan esas flores mínimas?
    ¿Alguien que no chille, que no aplauda, oye el antiguo chillido?
    ¿Alguien que no aplauda, alguien que en este mismo momento no ríe
    oye la estruendosa, la perenne carcajada de la tierra?
    Pero hay que
    aplaudir
    bajar el lomo y aplaudir
    levantar la mocha y aplaudir.
    Hay que cortar toda la caña sin dejar de aplaudir.
    Al son del látigo, loado sea Dios.
    Al son de los testículos cloqueantes en medio del cañaveral y el aullido del guardiero, loado sea Dios.
    Al son de las magníficas espuelas que revientan mulas y tu vida, loado sea Dios.
    Al son del bocabajo (ta bueno ya, ta bueno ya, ta bueno ya), loado sea Dios.
    Al son del trapiche que a veces de un tajo nos lleva una mano, loado sea Dios.
    Al son del sudor, al son de la inmensa caldera que oscila, al son de los tachos que giran, que giran, loado sea Dios.
    Al son de los perros que, extremadamente diestros, no supieron traer con vida el cuerpo del cimarrón, loado sea Dios.
    Al son del ahorcado balanceándose a mitad del camino para que sirva de ejemplo, loado sea Dios.
    Al son del zurriagazo y la voluntaria zambullida en la caldera (único acto voluntario que puede ejecutar un negro esclavo a lo largo de toda su vida) loado sea Dios.

    (cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 12 Abr 2024, 00:53


    De noche los negros, ¿son negros?

    De noche los reclutas. Solo hay una orden, la de no descansar. Solo hay un futuro, el de no descansar. Solo hay un pasado, el de no recordar.




    ¿Se puede decir algo?

    ¡S.C!

    BESOS


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 13 Abr 2024, 01:10

    Gracias, Pascual, por estar ahí.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 13 Abr 2024, 01:13

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    (1941)



    DE NOCHE LOS NEGROS


    (cont.)



    De noche.

    De noche.

    De noche.

    De noche se celebran los encuentros entre brigadas.

    De noche se celebran los juicios populares.

    De noche se condena a 30 años a un recluta porque se disparó un tiro en la pierna
    pues ya no resistía.

    De noche

    De noche.

    ¿Alguien siente el desesperado crepitar de la Isla donde millones de esclavos (ya sin color) arañan la tierra inútilmente?

    No hay nada que decir, sino inclinarse y escarbar.

    No hay nada que decir sobre la libertad en un sitio donde todo el mundo tiene el deber de callarse o el derecho a perecer balaceado.

    No hay nada que decir sobre la humanidad donde todo el mundo tiene el derecho a aplaudir o perecer balaceado.

    No hay nada que decir sobre los sagrados principios de la justicia en un sitio donde todo el mundo tiene el derecho a inclinar su cuerpo esclavo, o sencillamente, perecer balaceado.

    (Qué claro, qué claro está todo: ni grandes frases, ni complicadas especulaciones filosóficas, ni el poema hermético. Para el terror basta la sencillez del verso épico: decir.)

    Hay que decir.


    Hay que decir.

    En un sitio donde nada se puede decir es donde más hay que decir.

    Hay que decir.

    Hay que decirlo todo.

    Ah, pero, ¿ha visitado usted el círculo que forman las casas de vivienda y que se conoce con el nombre de batey?

    ¿Visitó usted ya el trapiche, la casa de calderas, la casa de administración, los almacenes, la gran casa del amo y los árboles de recreo? –los naturales tenían la Casa de la Tristeza, nosotros la sustituimos por la Casa de Contratación–. Todo, desde luego, lejos de los barracones, donde no llegue el hedor.

    Ellos marchan en filas, y usted agita la cucharilla en el vaso.

    Ellos son mal albergados, son mal alimentados, se bañan, si llega el carro del agua; apenas si duermen. Y usted agita la cucharilla en el vaso.

    Ellos son citados por una orden impostergable. Ellos son pelados al rape; son envueltos en telas ásperas. Ellos tienen que soportar el calor con esas telas. Ellos no pueden hablar si no se les autoriza. Y usted agita la cucharilla en el vaso.

    Ellos salen una vez al mes (48 horas de permiso), pero no pueden llegar a la casa pues el transporte está dedicado al tiro de la caña. Y usted agita la cucharilla en el vaso.

    Ellos padecen plagas colectivas; sin querer se sacan los ojos con las filosas hojas de la caña; queriendo se cortan las manos para obtener una licencia. Y usted agita la cucharilla en el vaso.

    Ellos beben agua podrida; ellos pierden los dientes; ellos padecen hernias, y si se niegan a trabajar son sometidos a un consejo de guerra. Y usted agita la cucharilla en el vaso.

    Para ellos cuando la madre se enferma no hay salida; si muere es posible que le concedan 24 horas.

    Ellos no sueñan con países lejanos. Ignoran los estilos artísticos, las categorías de la lujuria y las resonancias de los grandes idiomas.

    Ellos no han pensado jamás en cruzar el mar. Esperan que al final del mes se les entregue una cuchilla de afeitar (rusa), unos cordones para las botas (cubanos), y alguna carta retenida (familiar).

    Ellos no esperan. Sus aspiraciones oscilan entre un sombrero y unos espejuelos.

    Ellos.

    Ellos.

    Ellos.

    Ah, poemas; ah, poema. He aquí cómo se fatigan dedos e imágenes y aún sigo ardiendo.

    Ah, poemas; poema.

    Cómo otra vez el sol inútil cae sobre la enredadera de la vieja mansión
    y todo parece presagiar la llegada del aguacero y de las grandes, secretas, resonancias.

    Y todo parece conminarme para que lo interprete, dando señales de una legendaria y renovada estafa.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 14 Abr 2024, 00:57

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    DE NOCHE LOS NEGROS


    (cont.)



    De noche.

    De noche.

    Se crean, ya, nuevos planes de persecución y reclutamiento. Se analizan, ya, las deficiencias del terror organizado y se estipulan grandes planes de desolación a largo plazo.

    Ya aquí el infatigable farfullo de semillas y tierras, el olor que asciende, las fastuosas corolas fluyendo, las literas organizadas, el esplendor de unas aguas vistas a distancia por entre cuerpos magníficos y esclavizados, y la maldición que se renueva al levantar un costado del mosquitero.

    Ah,
    ¿pero conoce usted las diversas fases de la fabricación del azúcar?

    Quieras o no, aquí te las endilgo:

    a) La caña pasa por las esteras, se la tritura, se le extrae el jugo, se niegan pases, se recargan los horarios, se celebran consejos de guerra, se convoca a reuniones urgentes.

    Y la violencia se encona como un machetazo en la época de las lluvias.

    b) El jugo delicioso, cantado ya por poetas y narradores, sufre el proceso de la imbibición, se purifica; llega a las pailas, se agita, bulle, se aprietan las tuercas, se redoblan los azotes y la vigilancia; se castiga por no haber dado el corte bien bajo; se exige una arroba más por día.

    Y la violencia se encona como un machetazo en la época de las lluvias.

    c) De allí, el guarapo, ya limpio, pasa a los tachos, se realiza el proceso de evaporación, se efectúa el punteo, el chequeo al final del corte, el repile urgente, el doble-turno. Vamos caminando hasta el barracón donde esta noche estudiaremos la biografía de Lenin. Todo esto lo puede ver usted por los cristales de los gigantescos tanques donde bulle la melaza.

    Y la violencia se encona como un machetazo en la época de las lluvias.

    d) De los tachos, la melaza salta a las máquinas cristalizadoras. Huir. Pero alguien grita, alguien se esconde detrás de cada cogollo y aprisiona. Y el líquido rojo cae en la inmensa paila, y el hombre aullando se arrastra. Y la inmensa paila recoge la melaza generosa. Los tambores están mudos, los rifles truenan. Cae, pero no puede gritar cojones; cae sin poder gritar Dios mío; cae sin poder decir ta bueno ya, ta bueno ya, señó. Con un gorgoteo final el embudo se abre y un torrente cae en el saco. La balanza anuncia el peso exacto: una tonelada métrica de azúcar.

    De noche.

    De noche.

    De noche nuestros huesos piadosamente extendidos, el regalo de la enredadera (en el recuerdo) y la certeza de que no existen etapas de transición: la invariable conquista. El sueño.

    Hemos creado centenares de leyes represivas. Hemos construido unos 150 campos de concentración. Hemos fusilado a unas 50 mil personas, hemos desterrado a un millón. Y hemos esclavizado al resto.

    ¿Alguien se atreve a negarnos la eternidad?

    Abril estallando.

    Abril estallando.

    He aquí que ya se acerca la época de las grandes lluvias, ah queridísimas, y yo estoy en espera de que me baje la inspiración pues ayer alguien me levantó mi última camisa blanca.

    He aquí cómo en el crepúsculo el raspar de una olla adquirió resonancias filosóficas.

    He aquí cómo a falta de delirios apelas a los ejercicios gimnásticos. He aquí cómo un árbol incendió una calle y las hojas en blanco.

    Oh, sí, ya sé.

    Oh, sí, ya sé.

    Pero yo estoy esperando

    yo esperando.

    Ah, inevitable, imprescindible, horrible.

    Único consuelo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 14 Abr 2024, 00:58

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    VOLUNTAD DE VIVIR MANIFESTÁNDOSE
    De Voluntad de vivir manifestándose


    Ahora me comen.
    Ahora siento cómo suben y me tiran de las uñas.
    Oigo su roer llegarme hasta los testículos.
    Tierra, me echan tierra.
    Bailan, bailan sobre este montón de tierra
    y piedra
    que me cubre.
    Me aplastan y vituperan
    repitiendo no sé qué aberrante resolución que me atañe.
    Me han sepultado.
    Han danzado sobre mí.
    Han apisonado bien el suelo.
    Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.
    Este es mi momento.

    (Prisión del Morro. La Habana, 1975).


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