Aires de Libertad

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    Uberto Stabile (1959-

    Pedro Casas Serra
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    Uberto Stabile (1959- Empty Uberto Stabile (1959-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 01 Jun 2023, 12:42

    .


    Uberto Stabile (Valencia, 1959). Estudió Historia del Arte en la Universidad de Valencia. En la década de los 80 creó el café-librería Cavallers de Neu, la Editorial Malvarrosa y fundó la Unión de Escritores del País Valenciano.En los años 90 se trasladó a Huelva donde coordinó las actividades culturales de la Fundación Juan Ramón Jiménez, dirigió la Feria del Libro de Huelva y fundó la Asociación de Gestores Culturales de Andalucía. Desde 1994 organiza y dirige la revista de poesía y editorial Aullido y los Encuentros Internacionales de Editores Independientes bajo el nombre de EDITA. En el año 2005 fundó y dirigió el Encuentro de Escritores Hispano–lusos Palabra Ibérica y dos años más tarde el Salón del Libro Iberoamericano de Huelva. Ha recibido, entre otros, el Premio Valencia de Literatura y el Premio Internacional de Poesía Surcos. Su poesía ha sido recopilada bajo el título Habitación desnuda; poesía 1977/2007 y sus artículos bajo el título Entre candilejas y barricadas. Ha sido traducido al italiano, portugués, búlgaro, catalán y francés. Ha preparado la antología de poesía femenina Mujeres en su tinta (Atemporia & UNAM, 2010).

    (Sacado de https://www.juntadeandalucia.es/cultura/caletras/autores/uberto-stabile )


    *


    Algunos poemas de Uberto Stabile:


    De Distrito marítimo (1977-1981):


    EN EL CAMINO

    Vengo del otro lado de los kilómetros
    de oír a Leroi Jones tocar las congas
    en un sueño vertiginoso.
    Caminé en silencio tras los versos y las visiones
    de Ginsberg, Kerouac, Corso y Ferlinghetti,
    incluso llegué a desvelar
    la tortuosa languidez de Emily Dickinson
    entre los acólitos del terror.
    He sido siempre mi mejor enemigo
    no tuve miedo cuando hube de traicionarme
    porque en toda traición existía una redención.
    Vi los restos de un naufragio
    levantarse contra el destino.
    Muchos de nosotros escribimos
    los mejores poemas con nuestros cuerpos
    Jehová enterrado, Satanás muerto
    —leí a Cumings—
    y también hubo mañanas sin sol
    y noches con dos lunas
    dónde nos arrastramos embriagados
    hacia el misterio
    y cada paso, cada verso, a ciegas
    se convertía en un riesgo
    en el riesgo del placer.



    ESTRUCTURA AUSENTE

    A ti, que supiste hablar sin que nadie entendiera
    y a todo el séquito de escribientes que merodean y pululan
    a través del lenguaje por esta ciudad
    de mierda y de petardos, especialmente
    a vosotros demagogos, policías de la lengua,
    de la moral, últimos verdugos de la última civilización.



    ESTE TREN NO VA PARA LISBOA

    Este tren no va para Lisboa.
    Yo nunca estuve en Lisboa,
    ni conozco los ismos de las últimas vanguardias.
    Soy un hombre vulgar
    vulgarmente mediocre
    y creo que moriré
    sin llegar a ser rico ni viejo.
    Definitivamente este tren
    no va para Lisboa
    y tal vez
    si vuelven a mirarme a los ojos
    baje en la próxima estación
    persiguiendo aquella mujer de Günter Grass
    que usaba leotardos negros
    y me pierda en la novela
    que nunca escribiré.



    EL DERECHO DE AMAR

    El derecho de amar
    para acabar con el amor.
    El derecho de amar
    por el derecho a morir.
    El derecho de amar
    contra el deber de amar.




    De Hermosas escenas de la noche (1983-1984)


    CONMEMORACIÓN

    Fueron días difíciles
    en los que apenas llegaba la luz de las promesas,
    y hubo mujeres de té y jazmín
    paseando siempre tarde en automóviles
    sin matrícula ni dirección.
    Los sábados por la tarde amanecíamos a la vida
    impacientes y voluntarios
    soñando en los días que todo llegaría a nuestras manos,
    hasta que descubrimos que nada llega
    sin que algo se pierda
    y aún así supimos perder nuestros mejores sueños
    y levantamos de nuevo las promesas
    como se levantan los labios bajo la piel del corazón,
    y fuimos imparables volcanes
    penetrando desesperados
    la oscura virginidad de los pecados
    sin la conciencia suficiente
    para considerarnos culpables
    de todos aquellos crímenes en blanco.
    El ordenado jardín se convirtió en salvaje naturaleza
    y donde tendríamos que llevar razones
    sólo nos queda la locura,
    algo que posiblemente mantendremos
    durante el resto de nuestros días.



    HERMOSAS ESCENAS DE LA NOCHE
    (DOS)

    Sabes que no es el momento de dialogar en oscuras habitaciones, mientras caen los hermanos vencidos en las calles acuarteladas de la ciudad. Sabes que de Pompeya a Hiroshima, de Auschwitz  a Guernika, no encuentro motivos para no desnudarnos y hacer el amor. Sabes que si lo hacemos así, sin su consentimiento, sin justificaciones, sin su futuro, si lo hacemos así, no tendrán más remedio que levantar un muro y reclutar escépticos verdugos.

    Hemos pasado largos años en sus pupitres, en sus oscuras conciencias, en sus capillas. Están intentando que el mundo sea una ruleta sin premios, y el amor es el número donde nunca caerá la bola. Este es un juego peligroso, conozco a un comisario de policía que prueba su porra eléctrica en los testículos de los perros callejeros, y a un conductor de autobús que cierra la puerta cuando te ve llegar, y a una señora que encierra con llave a su hija, y a un profesor que ya lo sabe todo, y a un guerrillero que, harto de revoluciones, compró un televisor en color para bendecir el ocio de sus hijos. Este es un juego peligroso, ya no quedan buenos ni malos, tan solo el amor como acto de rebeldía.



    JUANA DE ARCO, QUÉDATE CONMIGO ESTA NOCHE

    Juana de Arco
    el sabor de fresa en la boca,
    los calcetines de lana
    el diccionario escondido y marcando
    todas las bellas palabras prohibidas,
    la mirada confusa sobre los desnudos pechos
    de un play boy que alguien trajo a clase,
    historias de un verano en Irlanda,
    la fascinación de los sentidos
    y una especie de temor hacia algo que viaja
    muy dentro de ti y que note pertenece todavía.
    Faldas a cuadros, incipiente senos, sonrisas cómplices
    un televisor de sospechosas pulgadas
    que lleva demasiados años hablando
    del Vietnam y la Guerra de los Seis Días
    y de la batalla de las Mil y una Noches
    y de todo este absurdo infierno sin ti.
    Juana de Arco, en los escaparates navideños
    de las calles San Vicent6e y Paz,
    en las aventuradas incursiones al misterio del Viejo Cauce
    en la jauría de mi última niñez,
    quédate connmigo esta noche.




    De Empire eleison (1984 y 2000):


    EMPIRE ELEISON

    Todo esto lo he visto, pero no puedo ver
    el puñal clavado en mi espalda.

    HANS MAGNUS ENZENSBERGER

    He visto la Gran Torre en sueños de 36mm.
    elevarse soberbia
    contra el cielo de Nueva York
    y todos sus hijos eran
    como pequeñas hormigas en el abismo.
    He visto todo el neón de la ciudad
    iluminar el estómago
    de los grandes almacenes
    y todas las promesas
    eran números en clave.
    He visto en el espacio desvanecerse
    un rayo láser anunciando
    la llegada del Mesías
    y bajo su luz
    una nueva oferta a mitad de precio.
    He visto a un hombre que había visto
    los mejores cerebros de su generación
    destruidos por la droga
    y quienes lo escucharon
    nunca vieron nada.
    He visto un sistema decimal que multiplica
    por mil los diez mandamientos,
    un arsenal de bendiciones con remite falso
    un general sentado a la derecha del padre
    y a un suicida invertir en bolsa.
    He olvidado cual fue
    nuestro primer pecado
    he resucitado muchas veces
    antes de morir
    y he comulgado
    con el placer de la ambigüedad
    en todas mis decisiones.
    He recorrido la línea del cielo
    en ambas direcciones
    para descubrir qué habría detrás,
    y sólo he visto que tras la línea del cielo
    otra línea se sucede.
    Y no encontré ángeles con trompetas
    ni vi el reino de los humildes brillar
    ni tan siquiera la voz de Dios
    guiándome en las tinieblas.
    Sólo aviones cargados de bombas
    aviones cargados de coca
    aviones con destino al punto de partida
    aviones repletos de códigos de barra
    y pájaros mutilados.
    He visto un Imperio que crece sin moverse
    un Imperio que gana sin jugar
    un Imperio que no perdona
    ni se conmueve y se ríe de sí mismo.
    Y he visto la vergüenza humana
    anestesiada y moribunda frente a la T.V.
    donde la libertad es tan sólo
    una cuestión horaria.



    MALDITA SEA LA POESÍA

    He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura,
    famélicos, histéricos, desnudos.

    ALLEN GINSBERG

    Yo he visto
    los mejores poetas de mi generación
    desterrados, desheredados,
    ocultos en el fondo de los bares,
    y he visto sus miradas
    como versos trepidantes
    cabalgar hacia el final de la noche,
    y he visto su ternura descuartizada
    por la abundancia de quienes les temen
    y en su miedo los hacen grandes.
    He visto en la bondad de sus gestos
    la rebeldía de un mundo
    que no necesita orden ni ley para ser justo,
    la testaruda razón de quienes a la vida responden con la vida misma.
    Yo he visto
    una canción que no tenía letra ni remite,
    y ellos la entendieron.
    Les he visto levantarse
    contra los versos esquisitos y subalternos,
    les he visto encadenarse a las escavadoras
    para frenar la destrucción de su tierra,
    de su conciencia,
    y nadie los invitó a los palacios de Doñana
    y mucho menos a editar poemas
    bajo el sello hipócrita
    de quienes lavándose la cara
    ensucian el mundo.
    He visto como se engañaban para seguir perdiendo en un cículo de ganadores,
    como alacranes en mitad de un fuego
    que desintegra y reduce
    la inteligencia y el miedo.
    Y por todo ello han sido procesados,
    sentenciados, condenados,
    abocados a la indigencia laboral
    y clandestinidad de la palabra.
    Yo he visto
    los mejores poetas de mi generación
    romper los versos a conciencia,
    "porque bien ya otros lo hacen
    y no ha ocurrido nada
    " (Eladio Orta).
    En su profunda voluntad de cambio,
    en sus humanas contradicciones,
    en su maldita y genial resistencia
    frente al pensamiento único,
    he visto a los poetas de mi generación perder sus mejores oportunidades,
    y no ha pasado nada,
    pues nada hay más digno
    que ser consecuente y efímero
    en todo momento y verso.
    Sólo la vocación devuelve
    el género a su origen,
    esa maldita poesía que nos hace libres
    frente a la tradición.




    De Kategorias. Neón para una poética de las ciudades (1986-1987):


    PAISAJE CON CIUDAD

    esta última semana estuve leyendo poesía
    recogiendo palabras
    para construir un verso moderno
    ............................-fuera de la ciudad-
    y sólo pude encontrar
    unos kleenex de john giorno
    un par de televisores en color con mando a distancia
    de una reciente antología de la joven poesía alemana
    y un apellido desconocido para los eruditos de fernando pessoa.

    ............................desdeñé sin embargo
    un cepillo de dientes de allen ginsberg
    varios actores de cine de los novísimos italianos
    y una copia plastificada de la antología de castellet.

    ............................finalmente
    he optado por ordenar la habitación
    abandonando la idea de construir
    un nuevo verso para la poesía moderna.

    ............................quien sabe el tiempo que una empresa así
    pueda llevar consigo aún teniendolos editores a tu favor.

    ............................el próximo domingo
    no creo que vuelva a quedarme en casa
    me iré de la ciudad.



    INVENTARIO PARA UNA VELADA POÉTICA

    Hay unos cientos de libros, viejos y solemnes dibujados en la pared. Hay una lámpara grande y triste que nos observa como una ballena varada, sin que nadie sepa por qué, en la memoria de aquel salón.Hay unos señores que recitan poemas sin demasiada convicción, un tanto alterados por la presencia de algún rostro conocido y fieramente humano. Hay quien respira profundamente y de vez en cuando bosteza, tapándose la boca discretamente con la mano. Otros estornuden y carraspean en breves y arrítmicos intervalos, para no llamar excesivamente la atención.

    En mitad del acto, aquel señor tan serio que aparentaba atender al susurro de los ángeles ya se ha metido dos veces el dedo en la nariz simulando después que se rascaba la sonrojada mejilla. Otros han optado por abandonar la sala aprovechando el murmullo entre poema y poema.

    Aproximadamente la tercera parte del público ya dejó de atender y se dedica a repasar mentalmente un balance siempre equívoco de su último día en la oficina.

    La vecina del 5º, que ha venido porque le gusta "eso" de la poesía, cree que en el fondo no todo es tan romántico, que los poetas de hoy son un poco raros, que no les entiende y sigue prefiriendo a Bécquer, "ese sí que era un poeta!".

    Y justo en primera fila, los fieles defensores del maestro, ávidos por prestar sus atenciones a los acólitos del Parnaso, siempre bien vestidos, de ojos pequeños y enmohecidos por la envidia, se muerden el labio inferior y toman notas en sus carpetas de congreso, soñando en el día que ellos ocuparán una silla en la tribuna.

    Y pocos, muy pocos, quizá sólo ese amigo incorregible, saben que el nervioso locutor se repite para sí, como siempre en estas ocasiones, que aquella será la última vez que recita en público sus poesías.



    TEORÍA DE LA NECESIDAD

    Necesito que existas al menos cien veces por semana
    necesito controlar sin demora todos tus pasos
    por el bien de la humanidad y el de la misma naturaleza,
    necesito abolir todas las leyes que me prohiben
    asediarte a altas horas de la noche.

    Necesito regalarme un par de años de felicidad
    en algún lugar de esta ridículo historia
    necesito que seas un error de cálculo
    para convencerme de la utilidad
    de este Estado de Derecho.

    Necesito entre otras cosas
    una nueva canción de moda
    y un último libro de Cortazar que se lleve
    mi escaso aliento hacia el final de la noche.

    Y también necesito una caja sin fondo
    para enterrar definitivamente la tristeza
    y la melancolía
    y la marinería de los borrachos
    porque el amor es a veces así, tonto como una pavana.

    Pero tal vez lo que más deseo
    en esta mañana ajena a la literatura
    sea tu voz urgente
    atravesando grave y silenciosa el hilo telefónico
    sólo así para convencerme de la necesidad
    de la necesidad de las teorías.




    De Rendez-vous (1990-1991):


    HOTEL

    He vuelto al Hotel vacío a recoger
    la parte más bella de nuestra historia
    pero al abrir la puerta zozobró
    y no encontré miradas y es mejor
    decir que no quise olvidar el perfecto momento
    cuando triunfamos en la oscuridad
    y en la habitación interior
    le colamos un gol a la eternidad.
    He vuelto al Hotel vacío a descubrir
    la distancia que permite el puente de tus caderas
    sobre la bahía de mi cintura.
    Como viejos conocidos
    omitir quisimos las heridas
    y sólo rebeldes los ojos agudizaron la mirada
    para saber que dentro del corazón
    duermen los gatos del callejón.
    He vuelto al Hotel despacio
    he vuelto a dejar la puerta sin  cerrar
    para que todos los ángeles pudieran escapar
    y en la borrachera de la ventana
    escuchar el salvaje concierto de los televisores
    y el nostálgico fundido de tu voz, adiós.



    LA SOLEDAD DEL LECTOR

    No tengo aspecto de ir matando gente
    con un fusil recortado,
    ni tengo aspecto de trabajar veintidós horas al día
    para el señor Kyoto o el señor Shapiro.
    Yo no tengo la culpa de tus problemas con el cabello
    ni tengo nada que ver con las doscientas parejas protegidas
    de monos azules que clavan sus cabezas en el lodo
    cuando ven aparecer la luna llena.
    He intentado sin embargo convencerme una y otra vez
    de mi utilidad cotidiana
    como si fuera un brujo invocando a las tinieblas
    la llegada de las lluvias.
    Todas las mañanas, todas las malditas mañanas
    como un orangután frente a un Durero
    me sentaba frente a la máquina de escribir
    y contemplaba el dolor de mi vacío
    en la tristeza del papel.
    He vuelto a preguntarme si en verdad nada tuve que ver
    con el deceso de los bufones en la edad media
    o si por algún casual hundí el Maine
    o conspiré tal vez con Raputín,
    pero en el fondo sé que sólo son preguntas para distraer
    mi verdadero problema
    mi tragedia infinita con las ideas
    mi tozudez de corazón obstinado
    y mal dotado para las bellas artes.
    Habría podido escribir sobre la guerra
    sobre el horror y la tortura
    sobre la soledad de los diferentes,
    pero nada hay más trágico ni grotesco para el alma
    que ser consciente del ridículo
    en el lugar y el momento preciso.



    PERIODISTAS AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS

    Siempre quiso escribir como Dashiell Hammett
    pero olvidó que Valencia no es Nueva Yor.
    Quiso vivir historias crudas con gangsters implacables
    Se bebía diariamente el dinero de sus columnas de sucesos
    y cuando la realidad le quedó pequeña se la inventó.
    Siempre tenía una pregunta que hacer,
    un artículo que lo lanzaría al éxito,
    una novela que acabaría desbancando
    las listas de best sellers.
    Pero pasaron los años
    como fantasmas en un corredor  sin fondo
    y su mejor clientela la encontró en locales devaluados
    entre chicas de alterne
    donde nadie es nadie
    donde se vive sin prisa y los ojos se cargan de tiempo.
    Ahora no echa de menos Nueva /York
    ni lee a Tom Wolfe
    no cree en los grandes éxitos,
    vive al final de la calle
    viene al bar, fuma, bebe más y se ríe de sí mismo.




    De Las edades del alcohol (1992-1995):


    DEBE SER HERMOSO EL CIELO POR DENTRO

    Debe ser hermoso el cielo por dentro
    un cielo sin tiempo ni habitaciones
    donde las metáforas sean inciertas
    donde comulguen las contradicciones,
    con sus angelitos de nácar adornando las nubes
    sus vírgenes de cera haciendo punto
    y sus príncipes barrocos y sus putas redimidas.
    Debe ser que hace tiempo dejé de ver el cielo
    en láminas,  iconos y catecismos
    y olvidé el pupitre donde solíamos rezar
    el olor a sacristía, los rosarios y el agua bendita.
    Y ahora, a mis treinta y tantos años en Huelva
    lejos de saber si fue preciso mi dolor,
    como los barcos que van y vienen por la ría
    ignoro el rumbo de tu corazón.
    Debe ser hermoso el cielo por dentro
    imaginarlo aquí desde el Conquero
    extenso y calmo sobre las marismas plateadas
    imaginarlo cuando el crepúsculo
    es una oración
    pausada como nuestra distancia.
    Bajo este frágil techo de purpurina escarlata
    reconozco mi cuerpo, mi edad
    mis trescientos sesenta y cinco días al año,
    el error de una naturaleza perfecta
    y la proximidad de agosto,
    aunque admito que debe ser hermoso
    el cielo por dentro.



    AUTORRETRATO

    Soy un hombre de treinta y dos años
    de complexión latina y algo soñador.
    Nací testigo de una Europa lánguida, inminente
    y profunda conocedora de su poder.
    He viajado sin rumbo fijo
    con el hatillo de quien se sabe incierto
    recorriendo esta geografía en continua transformación.
    De vez en cuando descanso y recuerdo
    le pongo nombre a las nubes y sonrío con frecuencia.
    Sobre las copas de vino reino y proclamo repúblicas
    que con el tiempo olvido.
    Mi vida siempre tuvo dos puertas
    y ninguna de las dos proyectó mi sombra.
    Hace años quise ser de otra manera
    y hoy no hay manera de saber quién soy.
    Hice como Rilke de mi corazón mi patria
    mitad beat, mitad sufí y un poco dulcinista.
    Desbrocé el jardín de las grandes verdades
    para sentirme mestizo y criollo.
    Me gusta bailar y cuando bebo
    ponerle el cascabel al gato
    recitar a Horacio y entrar en casa por la ventana.




    De Los días contados (1998):


    Y AHORA DIME QUE ME AMAS

    Te dejaré sola en casa
    Fregarás por mí los platos
    Amaré por ti a otras
    Te arrancaré una costilla
    Construiré el mundo en seis días
    Te sacaré de paseo los domingos
    Tendrás derecho a votar
    Alquilarás vídeos
    Dormirás sola
    Te preguntarás por mí
    Sabrás llorar cuando te perdone...
    ... y ahora, dime que me amas.



    VIDAS REBELDES

    Ningún camino de flores conduce a la gloria.
    Jean de la Fontaine

    Cuando era más joven pensaba que ser libre era ser libre
    algo así como no tener obligaciones ni compromisos,
    nada por lo que vivir, nada por lo que morir
    rebelde sin causas conocidas.
    Años más tarde descubrí que alguien
    tenía que tirar la basura todas las noche,
    porque la vida y la casa empezaban a oler mal,
    como huele uno cuando crítica todo cuanto no es.
    Años más tarde descubrí entre la basura que tiraba
    el dulce aroma de mi propio hogar
    tu ropa sucia, mis fotografías
    los juguetes viejos de los niños
    y esa llave que nunca supe lo que abría,
    pero ya había perdido la casa
    y tuve que reconstruir la esperanza
    mucho más lejos de dónde estaba calculado.
    Ahora, cuando cada noche salgo a la calle con mi bolsa de basura
    y aprovecho el paseo para encender ese cigarrillo que despierta
    los perros del vecindario
    y los veo en sus casitas encendidas consumir la vida,
    me doy cuenta que en la oscuridad
    era más fácil ser libre.



    POR SI FUERA QUE ESTA MISMA NOCHE MUERO

    Por si fuera que esta misma noche muero
    procuraré dejar la cena preparada y encendido el fuego
    un hueco en mi cama y el despertador a tu hora,
    procuraré no hacer ruido cuando me vaya
    te lo prometo,
    díselo a los amigos, que tienen la ronda pagada.
    Las llaves del coche están en el bolsillo de mi abrigo,
    si llueve acuérdate de cerrar las ventanas
    y meter el canario en casa.
    Por si fuera que esta misma noche muero
    nunca olvides que del amor jice mi patria
    y traicioné al miedo para seguir amando
    y mentí por miedo a confesar que amaba.
    Ya sabes que no puedo ir al cielo
    que hice de tu Dios una hermosa bodega
    y ya nada me queda por beber.
    Y sobre todo nada de tristeza, ni de miedo, ni de lágrimas
    que la muerte menos temida da más vida, recuérdalo.
    He sido feliz contigo
    por si acaso no esperes despierta.



    DICE GILLESPIE

    Dice Gillespie que la muerte no es lo peor
    que no es el dolor la mejor escuela
    ni el hambre nos convierte en héroes.
    Dice Gillespie
    que nos son más fuertes quienes más pueden
    que lo son quienes más resisten
    quienes de la derrota levantan victorias.
    Dice Gillespie
    que lo más peligroso no es el peligro
    que lo más peligroso es la seguridad
    con la que eludimos diariamente el peligro.
    Dice Gillespie
    que no es un hombre acabado
    que es un hombre que está acabando
    que nunca el final sustituye al fin,
    porque en realidad,
    dice Gillespie
    que le dijo Parker
    que le contó Cortazar
    que en lugar de hacer el amor
    ya va siendo hora
    de que el amor nos haga.




    Otros poemas (2000/2007):


    PAISA

    oye paisa tu compra algo mi
    reló, gafa, goro
    bueno, bonito, barato paisa
    tu compra algo mi…


    pero es que no te enteras…
    no quiero nada de ti moreno
    ya todo lo tengo,
    tus bosques, tus minas, tus piedras
    preciosas, tus negras
    toda tu piel y sal
    y los leones enjaulados
    y los bancos de peces,
    hasta el color púrpura de áfrica
    -el cuerno de la abundancia –
    lo tengo yo…

    pero oye paisa yo amigo tuyo
    yo sólo busca trabajo en españa
    sólo compra algo mi
    yo hambre, yo no casa
    yo amigo paisa, mucho amigo


    no negro, tu no amigo mío,
    esta no es tu tierra
    yo tengo ahora el tiempo
    y el fondo monetario internacional
    y todas, todas las malditas
    organizaciones no gubernamentales
    para lavarme la cara y el culo
    y venderte como siempre
    lo que antes ya era tuyo

    oye paisa pero yo siempre bueno con tú
    yo gusta barsa y pallea
    y mucho toro en sevilla
    yo sólo hambre paisa
    mucha hambre…


    eres tonto negro,
    tu nunca amigo mío,
    tu hambre me da de comer
    tu sed llena mis piscinas
    tu mujer calienta mi cama
    tus heridas de bala las fabrico yo
    yo soy tu virus del sida negro
    yo soy el blanco
    de todas tus pesadillas.

    no paisa no
    yo siempre amigo tuyo
    yo cuida bien tu familia
    yo sólo tener la vida,
    mucho querer y amor
    y sonrisas
    sonrisas que paisa ya no tiene,
    sólo eso paisa, la vida.




    LOS IMPOSTORES

    El olvido es la madrugada donde el miedo les hace fuertes
    son como amantes inexpertos despidiéndose una y otra vez
    sin terminar de pronunciar nunca el definitivo adiós.
    Los impostores conocen todas las entradas y salidas de los sueños
    todos los rodeos que hay que dar para llegar antes a ninguna parte.
    Los impostores se suceden uno tras otro
    confundidos entre la niebla y el amor ciego
    son el ir y venir de una misma cosa
    el plazo de una deuda que no se paga.
    Ellos trazan las fronteras de países imaginarios
    y juegan a conquistarlos desafiando al miedo.
    Son audaces ante la adversidad
    y pálidos bajo el fuego.
    Ellos siempre andan pisándose los talones
    en su loca carrera por no ser advertidos.
    Frente a la verdad son invisibles
    mudos frente al silencio.
    Los impostores nunca tienen el mismo rostro
    ni usan palabras que los delaten,
    emboscados en sus viejas gabardinas
    los impostores pasean al acecho bajo la lluvia.
    Dicen venir de lejos
    pero son siempre del mismo lugar
    sus huellas no perduran
    sus manos frías cambian de color
    cuando alguien las estrecha.
    Los impostores habitan el amor
    como se habita una casa vacía,
    mienten para sobrevivir
    y viven con la incertidumbre atada al cuello.
    Los impostores nos engañan con su certeza transparente
    nos conducen sin tregua ni descanso
    al lugar de siempre.
    Los impostores somos nosotros
    cuando cerramos los ojos
    frente al amor que duele.


    UBERTO STABILE, Habitación desnuda. Poesía 1977-2007, Baile del sol, 2008.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Vie 02 Jun 2023, 04:45, editado 2 veces

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    Uberto Stabile (1959- Empty Re: Uberto Stabile (1959-

    Mensaje por cecilia gargantini Jue 01 Jun 2023, 20:14

    Hermosas escenas de la noche y Este tren no va para Lisboa me encantaron!!!!!!

    En cuanto a lo que me comentabas antes sobre leer tanta poesía moderna, creo que tu decisión es sana. Yo alterno, por mi actividad, poesía y prosa y por eso tal vez tengo siempre ansias de conocer a tantos autores nuevos o poco conocidos para mí.
    Besosssssss amigo y graciassss una vez más
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    Uberto Stabile (1959- Empty Re: Uberto Stabile (1959-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 02 Jun 2023, 03:40

    Muchas gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
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