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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Sep 2023, 23:05

    ***

    Y con el soplo de vida, súbitamente se reveló una Lisette que desconocíamos.
    De ojos mucho menos redondos, más secretos, más risueños y en la cara prognata
    y burda una cierta altivez irónica; un poco más de oxígeno, y le dieron ganas de
    decir que apenas soportaba ser mona; pero lo era, y mucho tendría que contar. No
    obstante, enseguida volvía a sucumbir, exhausta. Más oxígeno y esta vez una
    inyección de suero a cuyo piquete reaccionó con un golpecito colérico, de pulsera
    que tintinea. El enfermero sonrió: «Lisette, mi bien, ¡sosiégate!».
    El diagnóstico: no iba a vivir, a menos que tuviera oxígeno a la mano y, aun
    así, era improbable. «No se debe comprar un mono en la calle», me censuró
    moviendo la cabeza, «a veces ya viene enfermo». No, se tenía que comprar una
    mona determinada, saber el origen, tener por lo menos cinco años de garantía del
    amor, saber lo que había hecho o no, como si fuera para casarse. Consulté un
    instante con los chicos. Y le dije al enfermero: «Le está gustando mucho Lisette.
    Pues si la deja pasar unos días cerca del oxígeno, en cuanto se cure, es suya».
    Pero él pensaba. «¡Lisette es bonita!», imploré. «Es linda», concordó él,
    pensativo. Después suspiró y dijo: «Si curo a Lisette, es suya». Nos fuimos con la
    servilleta vacía.
    Al día siguiente llamaron por teléfono, y yo avisé a los chicos de que Lisette
    había muerto. El menor me preguntó: «¿Te parece que se murió con los aretes
    puestos?». Yo dije que sí. Una semana después, el mayor me dijo: «¡Te pareces
    tanto a Lisette!». «Yo también te quiero», respondí.




    FIN
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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Sep 2023, 21:45

    El huevo y la gallina




    Por la mañana en la cocina, sobre la mesa, veo el huevo.
    Miro el huevo con una sola mirada. Inmediatamente advierto que no se puede
    estar viendo un huevo. Ver un huevo no permanece nunca en el presente: apenas
    veo un huevo y ya se vuelve haber visto un huevo hace tres milenios. En el
    preciso instante de verse el huevo este, es el recuerdo de un huevo. Solamente ve
    el huevo quien ya lo ha visto. Al ver el huevo es demasiado tarde: huevo visto,
    huevo perdido. Ver el huevo es la promesa de llegar un día a ver el huevo. Mirada
    corta e indivisible; si es que hay pensamiento; no hay; hay huevo. Mirar es el
    instrumento necesario que, después de usarlo, tiraré. Me quedaré con el huevo. El
    huevo no tiene un sí mismo. Individualmente no existe.
    Ver el huevo es imposible: el huevo es supervisible como hay sonidos
    supersónicos. Nadie es capaz de ver el huevo. ¿El perro ve el huevo? Sólo las
    máquinas ven el huevo. La grúa ve el huevo. Cuando yo era antigua, un huevo se
    posó en mi hombro. El amor por el huevo tampoco se siente. El amor por el huevo
    es supersensible. Uno no sabe que ama al huevo. Cuando yo era antigua fui
    depositaria del huevo y caminé suavemente para no derramar el silencio del
    huevo. Cuando morí, me sacaron el huevo con cuidado. Todavía estaba vivo. Sólo
    quien viera el mundo vería el huevo. Como el mundo, el huevo es obvio.
    El huevo ya no existe. Como la luz de la estrella ya muerta, el huevo
    propiamente dicho ya no existe. Eres perfecto, huevo. Eres blanco. A ti te dedico
    el comienzo. A ti te dedico la primera vez.
    Al huevo dedico el país chino.
    El huevo es una cosa suspendida. Nunca se posó. Cuando se posa, no fue él
    quien se posó. Fue una cosa que quedó debajo del huevo. Miro el huevo en la
    cocina con atención superficial para no romperlo. Tomo el mayor cuidado para no
    entenderlo. Siendo imposible entenderlo, sé que si lo entiendo es porque estoy
    equivocándome. Entender es la prueba de la equivocación. Entenderlo no es el
    modo de verlo. No pensar jamás en el huevo es un modo de haberlo visto. ¿Será
    que sé acerca del huevo? Es casi seguro que sé. Así: existo, luego sé. Lo que no
    sé del huevo es lo que realmente importa. Lo que no sé del huevo me da el huevo
    propiamente dicho. La Luna está habitada por huevos




    continuará
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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Sep 2023, 22:03

    ***


    El huevo es una exteriorización. Tener un cascarón es darse. El huevo desnuda
    la cocina. Hace de la mesa un plano inclinado. El huevo expone. Quien se hunde
    en un huevo, quien ve más que la superficie del huevo, está deseando otra cosa:
    tiene hambre.
    El huevo es el alma de la gallina. La gallina torpe. El huevo exacto. La gallina
    asustada. El huevo exacto. Como un proyectil detenido. Pues huevo es huevo en el
    espacio. Huevo sobre azul. Yo te amo, huevo. Te amo como una cosa que ni
    siquiera sabe que ama a otra cosa. No lo toco. El aura de mis dedos es la que ve
    el huevo. No lo toco. Pero dedicarme a la visión del huevo sería morir a la vida
    mundana, y necesito de la yema y de la clara. El huevo me ve. ¿El huevo me
    idealiza? ¿El huevo me medita? No, el huevo tan sólo me ve. Está libre de la
    comprensión que hiere. El huevo nunca luchó. Es un don. El huevo es invisible a
    simple vista. De huevo en huevo se llega a Dios, que es invisible a simple vista.
    El huevo tal vez habrá sido un triángulo que rodó tanto por el espacio que se fue
    ovalando. ¿El huevo es básicamente un jarro? ¿Habrá sido el primer jarro
    moldeado por los etruscos? No. El huevo es originario de Macedonia. Allá fue
    calculado, fruto de la más penosa espontaneidad. En las arenas de Macedonia, un
    hombre con una vara en la mano lo dibujó. Y después lo borró con el pie desnudo


    continuará
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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Sep 2023, 23:17

    ***

    El huevo es una cosa que necesita cuidarse. Por eso la gallina es el disfraz del
    huevo. Para que el huevo atraviese los tiempos, la gallina existe. La madre es
    para eso. El huevo vive como forajido por estar siempre demasiado adelantado
    para su época. El huevo, por ahora, será siempre revolucionario. Vive dentro de
    la gallina para que no lo llamen blanco. El huevo es realmente blanco. Pero no
    puede ser llamado blanco. No porque eso le haga mal, sino que las personas que
    llaman blanco al huevo, esas personas mueren para la vida. Llamar blanco a
    aquello que es blanco puede destruir a la humanidad. Una vez un hombre fue
    acusado de ser lo que era, y fue llamado Aquel Hombre. No habían mentido: Él
    era. Pero hasta hoy aún no nos recuperamos, unos después de los otros. La ley
    general para continuar vivos: se puede decir «un bello rostro», pero quien diga
    «el rostro», muere; por haber agotado el asunto.
    Con el tiempo, el huevo se convirtió en un huevo de gallina. No lo es. Pero,
    adoptado, usa su apellido. Se debe decir «el huevo de la gallina».


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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Sep 2023, 23:18

    ***

    Si sólo se dice
    «el huevo», se agota el asunto, y el mundo queda desnudo. En relación con el
    huevo, el peligro es que se descubra lo que se podría llamar belleza, es decir, su
    veracidad. La veracidad del huevo no es verosímil. Si la descubrieran, pueden
    querer obligarlo a volverse rectangular. El peligro no es para el huevo; él no se
    volvería rectangular. (Nuestra garantía es que no puede; no puede, es la gran
    fuerza del huevo; su grandiosidad viene de la grandeza de no poder, que se irradia
    como un no querer). Pero quien luchase por convertirlo en rectangular, estaría
    perdiendo la propia vida. El huevo nos pone, por lo tanto, en peligro. Nuestra
    ventaja es que el huevo es invisible. Y en cuanto a los iniciados, los iniciados
    disfrazan el huevo.
    En cuanto al cuerpo de la gallina, el cuerpo de la gallina es la mayor prueba
    de que el huevo no existe. Basta mirar a la gallina para que sea obvio que el
    huevo es imposible.



    ¿Y la gallina? El huevo es el gran sacrificio de la gallina. El huevo es la cruz
    que la gallina carga en la vida. El huevo es el sueño inalcanzable de la gallina. La
    gallina ama al huevo. No sabe que existe el huevo. Si supiese que tiene en sí
    misma un huevo, ¿se salvaría? Si supiese que tiene en sí misma el huevo, perdería
    el estado de gallina. Ser una gallina es la supervivencia de la gallina. Sobrevivir
    es la salvación. Pues parece que vivir no existe. Vivir lleva a la muerte. Entonces
    lo que la gallina hace es estar permanentemente sobreviviendo. Se llama
    sobrevivir a mantener la lucha contra la vida que es mortal. Ser una gallina es
    eso. La gallina tiene el aire forzado.











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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Sep 2023, 23:32

    ***


    Es necesario que la gallina no sepa que tiene un huevo. Si no, se salvaría
    como gallina, lo que tampoco está garantizado, pero perdería el huevo. Entonces
    no sabe. Para que el huevo use a la gallina es que la gallina existe. Ella estaba
    sólo para que se cumpliera, pero le gustó. La desorientación de la gallina viene
    de eso: gustar no formaba parte del nacer. Gustar de estar vivo duele. En cuanto a
    quién vino antes, fue el huevo el que encontró a la gallina. La gallina ni siquiera
    fue llamada. La gallina es directamente una elegida. La gallina vive como en
    sueño. No tiene sentido de la realidad. Todo el susto de la gallina es porque está
    siempre interrumpiendo su devaneo. La gallina es un gran sueño. La gallina sufre
    de un mal desconocido. El mal desconocido de la gallina es el huevo. Ella no
    sabe explicarse: «Sé que el error está en mí misma», llama error a su vida, «Ya
    no sé lo que siento», etcétera.
    «Etcétera, etcétera, etcétera» es lo que cacarea el día entero la gallina. La
    gallina tiene mucha vida interior. Para decir la verdad, lo que la gallina sólo tiene
    realmente es vida interior. Nuestra visión de su vida interior es lo que llamamos
    «gallina». La vida interior de la gallina consiste en actuar como si entendiera.
    Cualquier amenaza y ella grita escandalosamente, hecha una loca. Todo eso para
    que el huevo no se rompa dentro de ella. El huevo que se rompe dentro de la
    gallina es como sangre.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 15 Sep 2023, 14:01

    ***

    La gallina mira el horizonte. Como si de la línea del horizonte estuviera
    viniendo un huevo. Fuera de ser un medio de transporte para el huevo, la gallina
    es tonta, desocupada y miope. ¿Cómo podría la gallina entenderse si ella es la
    contradicción de un huevo? El huevo todavía es el mismo que se originó en
    Macedonia. La gallina es siempre la tragedia más moderna. Está siempre
    inútilmente al día. Y continúa siendo rediseñada. Aún no se encontró la forma más
    adecuada para una gallina. Mientras mi vecino atiende el teléfono, vuelve a
    dibujar con lápiz distraído la gallina. Pero para la gallina no hay solución: está en
    su condición no servirse a sí misma. Siendo, sin embargo, su destino más
    importante que ella, y siendo su destino el huevo, su vida personal no nos
    interesa.
    Dentro de sí la gallina no reconoce al huevo, pero fuera de sí tampoco lo
    reconoce. Cuando la gallina ve el huevo, piensa que está lidiando con una cosa
    imposible. Y con el corazón latiendo, con el corazón latiendo tanto, no lo
    reconoce.
    De repente miro el huevo en la cocina y sólo veo en él la comida. No lo
    reconozco, y mi corazón late. La metamorfosis se está realizando en mí: comienzo
    a no poder ver ya el huevo. Fuera de cada huevo particular, fuera de cada huevo
    que se come, el huevo no existe. Ya no consigo más creer en un huevo. Estoy cada
    vez más sin fuerza para creer, estoy muriendo, adiós, miré demasiado a un huevo
    y éste me fue adormeciendo.






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:50

    ***

    La gallina que no quería sacrificar su vida. La que optó por querer ser «feliz».
    La que no advertía que, si se pasara la vida dibujando dentro de sí como en una
    miniatura el huevo, estaría sirviendo. La que sabía perderse a sí misma. La que
    pensó que tenía plumas de gallina para cubrirse por poseer preciosa piel, sin
    entender que las plumas eran exclusivamente para suavizar la travesía al cargar el
    huevo, porque el sufrimiento intenso podría perjudicar al huevo. La que pensó que
    el placer era un don, sin advertir que era para que ella se distrajera totalmente
    mientras el huevo se hacía. La que no sabía que «yo» es apenas una de las
    palabras que se dibujan mientras se atiende el teléfono, mera tentativa de buscar
    una forma más adecuada. La que pensó que «yo» significa tener un sí mismo. Las
    gallinas perjudiciales al huevo son aquellas que son un «yo» sin tregua. En ellas
    el «yo» es tan constante que ya no pueden pronunciar más la palabra «huevo».
    Pero, quién sabe, era eso mismo lo que el huevo necesitaba. Pues si no estuvieran
    tan distraídas, si prestasen atención a la gran vida que se hace dentro de ellas,
    perjudicarían al huevo.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 17 Sep 2023, 17:46

    ***



    Comencé a hablar de la gallina y hace mucho ya que no estoy hablando más
    que de la gallina. Pero aún estoy hablando del huevo.
    Y he aquí que no entiendo al huevo. Sólo entiendo al huevo roto: lo rompo en
    la sartén. Es de este modo indirecto como me ofrezco a la existencia del huevo:
    mi sacrificio es reducirme a mi vida personal. Hice de mi placer y de mi dolor mi
    disimulado destino. Y tener tan sólo la propia vida es, para quien ya vio el huevo,
    un sacrificio. Como aquellos que, en el convento, barren el piso y lavan la ropa,
    sirviendo sin la gloria de una función mayor, mi trabajo es el de vivir mis
    placeres y mis dolores. Es necesario que tenga la modestia de vivir.
    Tomo otro huevo en la cocina, le rompo el cascarón y la forma. Y a partir de
    ese instante exacto no existió nunca un huevo. Es absolutamente indispensable que
    yo sea una ocupada y una distraída. Soy indispensablemente una de los que
    reniegan. Formo parte de la masonería de los que vieron una vez el huevo y lo
    reniegan como modo de protegerlo. Somos los que se abstienen de destruir, y en
    eso se consumen. Nosotros, agentes disfrazados y distribuidos por las funciones
    menos reveladoras, a veces nos reconocemos.






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    Mensaje por Maria Lua Dom 17 Sep 2023, 17:47

    ***
    Ante un cierto modo de mirar, ante una manera de dar la mano, nos reconocemos y
    a esto lo llamamos amor. Y entonces no es necesario el disfraz: aunque no se
    hable, tampoco se miente, aunque no se diga la verdad, tampoco es necesario
    disimular. Amor es cuando es concedido participar un poco más. Pocos quieren el
    amor, porque el amor es la gran desilusión de todo lo demás. Y pocos soportan
    perder todas las otras ilusiones. Están los que volverían al amor, pensando que el
    amor enriquecerá la vida personal. Es lo contrario: el amor es finalmente la
    pobreza. Amor es no tener. Amor es incluso la desilusión de lo que se pensaba
    que era amor. Y no es premio, por eso no envanece, el amor no es premio, es una
    condición concedida exclusivamente a aquellos que, sin él, corromperían el
    huevo con el dolor personal. Eso no hace del amor una excepción honrosa; es
    precisamente concedido a malos agentes, a aquellos que dificultarían todo si no
    les fuera permitido adivinar vagamente.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Sep 2023, 00:27

    ***

    A todos los agentes les son dadas muchas ventajas para que el huevo se haga.
    No es cuestión de tener, pues, envidia; incluso algunas de las condiciones, peores
    que las de los otros, son tan sólo las condiciones ideales para el huevo. En cuanto
    al placer de los agentes, ellos también lo reciben sin orgullo. Austeramente viven
    todos los placeres: inclusive es nuestro sacrificio para que el huevo se haga. Ya
    nos fue impuesta, incluso, una naturaleza completamente adecuada a mucho
    placer. Cosa que ayuda. Por lo menos hace menos penoso el placer.

    Existen casos de agentes que se suicidan: les parecen insuficientes las
    poquísimas instrucciones recibidas, y se sienten sin apoyo. Existió el caso del
    agente que reveló públicamente ser agente porque le resultó intolerable no ser
    comprendido, y no soportaba más no tener el respeto ajeno: murió atropellado
    cuando salía de un restaurante. Hubo otro que no necesitó ser eliminado: él mismo
    se consumió lentamente en la rebelión, su rebelión vino cuando descubrió que las
    dos o tres instrucciones recibidas no incluían ninguna explicación.









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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Sep 2023, 00:28

    ***

    Hubo otro,
    también eliminado, porque pensaba que «la verdad debe ser valientemente
    dicha», y comenzó, en primer lugar, a buscarla; de él se dijo que murió en nombre
    de la verdad, pero el hecho es que tan sólo estaba dificultando la verdad con su
    inocencia; su aparente coraje era tontería, y era ingenuo su deseo de lealtad; no
    había comprendido que ser leal no es cosa limpia; ser leal es ser desleal para con
    todo lo demás. Esos casos extremos de muerte no son por crueldad. Es que hay un
    trabajo, digamos cósmico, que realizar, y los casos individuales infelizmente no
    pueden ser tenidos en cuenta. Para los que sucumben y se vuelven individuales,
    existen las instituciones, la caridad, la comprensión que no discrimina motivos, en
    fin, nuestra vida humana.

    Los huevos estallan en la sartén, e inmersa en el sueño preparo el desayuno.
    Sin ningún sentido de la realidad, grito por los chicos que brotan de varias camas,
    arrastran sillas y comen, y el trabajo del día que amanece comienza, gritado y
    reído y comido, clara y yema, alegría entre peleas, día que es nuestra sal y
    nosotros somos la sal del día; vivir es extremadamente tolerable, vivir ocupa y
    distrae, vivir hace reír.














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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Sep 2023, 00:29

    ***


    Y me hace sonreír en mi misterio. Mi misterio es que siendo yo solamente un
    medio, y no un fin, me ha dado la más maliciosa de las libertades: no soy tonta y
    aprovecho. Incluso, hago un mal a los otros que, francamente, no esperaban eso.
    El falso empleo que me dieron para disfrazar mi verdadera función, pues
    aprovecho el falso empleo y de él hago el verdadero; incluso el dinero que me
    dan como jornal para facilitar mi vida de manera tal que el huevo se haga, pues
    ese dinero lo he usado para otros fines, desvío la partida, últimamente he
    comprado acciones de Brahma

    [4] y estoy rica. A todo eso aún lo llamo tener la
    necesaria modestia de vivir. Y también el tiempo que me dieron, y que nos dan tan
    sólo para que en el ocio honrado el huevo se haga, pues ese tiempo lo he usado
    para placeres ilícitos y dolores ilícitos, enteramente olvidada del huevo. Ésta es
    mi simplicidad.








    continuará
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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Sep 2023, 20:56

    ***

    ¿O es eso mismo lo que ellos quieren que me suceda, precisamente para que
    el huevo se cumpla? ¿Es libertad o estoy siendo mandada? Pues vengo notando
    que todo lo que es error mío ha sido aprovechado. Mi rebelión es que para ellos
    yo no soy nada, soy tan sólo valiosa: me cuidan segundo a segundo, con la más
    absoluta falta de amor; soy tan sólo valiosa. Con el dinero que me dan,
    últimamente ando bebiendo. ¿Abuso de confianza? Pero es que nadie sabe cómo
    se siente por dentro aquel cuyo empleo consiste en fingir que está traicionando, y
    que termina creyendo en la propia traición. Cuyo empleo consiste en olvidar
    diariamente. Aquel de quien se exige la aparente deshonra. Ni mi espejo refleja
    ya un rostro que sea mío. O soy un agente o es la traición misma.
    Pero duermo el sueño de los justos por saber que mi vida fútil no molesta la
    marcha del gran tiempo. Por el contrario: parece que se exige de mí que sea
    extremadamente fútil, se me exige incluso que duerma como un justo. Ellos me
    quieren ocupada y distraída, y no les importa cómo







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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Sep 2023, 20:57

    ***


    Pues con mi atención
    equivocada y mi grave tontería, yo podría dificultar lo que se está haciendo a
    través de mí. Es que yo misma, yo propiamente dicha, sólo he servido realmente
    para dificultar. Lo que me revela que tal vez sea un agente es la idea de que mi
    destino me rebasa: al menos esto tuvieron realmente que dejármelo adivinar; yo
    era de los que harían mal el trabajo si al menos no adivinara un poco; me hicieron
    olvidar lo que me dejaron adivinar, pero vagamente me quedó la noción de que mi
    destino me rebasa, y de que soy instrumento del trabajo de ellos. Pero de
    cualquier modo era sólo instrumento lo que yo podría ser, pues el trabajo no
    podría realmente ser mío. Ya probé establecerme por cuenta propia y no dio
    resultado; me quedó hasta hoy esta mano trémula. Si hubiera insistido un poco
    más habría perdido para siempre la salud. Desde entonces, desde esa malograda
    experiencia, procuro razonar de este modo: que ya mucho me fue dado, que ellos
    ya me concedieron todo lo que puede ser concedido, y que otros agentes muy
    superiores a mí también trabajaron tan sólo para los que no sabían. Y con las
    mismas poquísimas instrucciones.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Sep 2023, 20:59

    ***

    Ya me fue dado mucho; esto, por ejemplo: una
    u otra vez, con el corazón latiendo por el privilegio, sé al menos que no estoy
    reconociendo; con el corazón latiendo de emoción, al menos no comprendo; con
    el corazón latiendo de confianza, al menos no sé.

    Pero ¿y el huevo? Éste es uno de los subterfugios de ellos: mientras yo
    hablaba sobre el huevo, había olvidado el huevo. «Hablad, hablad», me
    instruyeron ellos. Y el huevo queda enteramente protegido por tantas palabras.
    Hablad mucho, es una de las instrucciones, estoy tan cansada.

    Por devoción al huevo, lo olvidé. Mi necesario olvido. Mi interesado olvido.
    Porque el huevo es un esquivo. Ante mi adoración posesiva podría retraerse y
    nunca más volver. Pero si fuera olvidado. Si yo hiciera el sacrificio de vivir tan
    sólo mi vida y de olvidarlo. Si el huevo fuera imposible. Entonces libre,
    delicado, sin ningún mensaje para mí quizá todavía una vez se desplace del
    espacio hasta esta ventana que siempre dejé abierta. Y de madrugada descienda
    en nuestro edificio. Sereno hasta la cocina. Iluminándola con mi palidez.




    FIN

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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Sep 2023, 21:00

    Tentación




    Ella tenía hipo. Y como si no bastara la claridad de las dos de la tarde, era
    pelirroja.
    En la calle vacía, las piedras vibraban de calor: la cabeza de la chiquilla
    llameaba. Sentada en los escalones de su casa, lo soportaba. Nadie en la calle,
    sólo una persona esperando inútilmente en la parada del tranvía. Y como si no
    bastara su mirada sumisa y paciente, el hipo la interrumpía a cada momento,
    sacudiendo el mentón que se apoyaba amoldado en la mano. ¿Qué hacer con una
    chica pelirroja con hipo? Nos miramos sin palabras, desaliento contra desaliento.
    En la calle desierta ninguna señal de tranvía. En una tierra de morenos, ser
    pelirrojo era una involuntaria rebelión. ¿Qué importaba si en un día futuro su
    marca iba a hacerla erguir insolente una cabeza de mujer? Por ahora estaba
    sentada en un escalón centelleante de la puerta, a las dos de la tarde. Lo que la
    salvaba era un monedero viejo de señora, con la cremallera rota. La aseguraba
    con un amor conyugal ya acostumbrado, apretándola contra las rodillas.
    Fue entonces cuando se aproximó a su otra mitad en este mundo, un hermano
    de Grajaú
    [5]
    . La posibilidad de comunicación surgió en el ángulo caliente de la
    esquina, acompañando a una señora, y encarnada en la figura de un can. Era un
    basset lindo y miserable, tierno bajo su fatalidad. Era un basset pelirrojo.




    continuará

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    Mensaje por Amalia Lateano Lun 18 Sep 2023, 21:47

    Muy buenos los aportes... Y me quedo pensando.. ,

    Quién fue creado primero.,.. el huevo o la gallina...

    Besos
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    Mensaje por Maria Lua Miér 20 Sep 2023, 20:41

    ***


    Allá venía él trotando, delante de su dueña, arrastrando su largura.
    Desprevenido, acostumbrado, perro.
    La chica abrió los ojos asombrada. Suavemente avisado, el perro se paró
    delante de ella. Su lengua vibraba. Ambos se miraban.
    Entre tantos seres que están preparados para volverse dueños de otro ser, allí
    estaba la chica que había venido al mundo para tener aquel perro. Él se
    estremecía con suavidad, sin ladrar. Ella lo miraba bajo los cabellos, fascinada,
    seria. ¿Cuánto tiempo estaba pasando? Un gran hipo desafinado la sacudió. Él ni
    siquiera tembló. También ella pasó por encima del hipo y continuó mirándolo
    fijamente.
    Los pelos de ambos eran cortos, rojizos.
    ¿Qué fue lo que se dijeron? No se sabe. Tan sólo se sabe que se comunicaron
    rápidamente, porque no había tiempo. Se sabe también que sin hablar se pedían.
    Se pedían con urgencia, intrigados, sorprendidos.










    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Miér 20 Sep 2023, 20:42

    ***


    En medio de tanta vaga imposibilidad y de tanto sol, allí estaba la solución
    para la chica pelirroja. Y en medio de tantas calles para ser trotadas, de tantos
    perros más grandes, de tantos desagües secos, allá estaba una chica, como si fuera
    carne de su pelirroja carne. Se miraban profundos, entregados, ausentes de
    Grajaú. Un instante más y el sueño suspendido se rompería, cediendo tal vez a la
    gravedad con que se pedían.
    Pero ambos estaban comprometidos.
    Ella, con su infancia imposible, el centro de la inocencia que solamente se
    abriría cuando fuera una mujer. Él, con su naturaleza aprisionada.
    La dueña esperaba impaciente bajo la sombrilla. El basset pelirrojo
    finalmente se desprendió de la chica y salió sonámbulo. Ella quedó perpleja, con
    el acontecimiento en las manos, en una mudez que ni su padre ni su madre
    comprenderían. Lo acompañó con los ojos negros que apenas creían, doblada
    sobre el monedero y las rodillas, hasta verlo doblar la otra esquina.
    Pero él fue más fuerte que ella. Ni una sola vez miró hacia atrás.




    FIN


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    Mensaje por Maria Lua Jue 21 Sep 2023, 20:10

    Viaje a Petrópolis




    Era una vieja flaquita que, dulce y obstinada, no parecía comprender que estaba
    sola en el mundo. Los ojos lagrimeaban siempre, las manos reposaban sobre el
    vestido negro y opaco, viejo documento de su vida. En la tela ya endurecida se
    encontraban pequeñas costras de pan pegadas por la baba que ahora le volvía a
    aparecer en recuerdo de la cuna. Allá estaba una mancha amarillenta de un huevo
    que había comido hacía dos semanas. Y las marcas de los lugares donde dormía.
    Siempre encontraba dónde dormir, en casa de uno, en casa de otro. Cuando le
    preguntaban el nombre, decía con la voz purificada por la debilidad y por
    larguísimos años de buena educación:
    —Muchachita.
    Las personas sonreían. Contenta por el interés despertado, explicaba:
    —Mi nombre, el nombre verdadero, es Margarita.
    El cuerpo era pequeño, oscuro, aunque ella hubiera sido alta y clara. Tuvo
    padre, madre, marido, dos hijos. Todos poco a poco habían muerto. Sólo ella
    había quedado con los ojos sucios y expectantes, casi cubiertos por un tenue
    terciopelo blanco. Cuando le daban alguna limosna, le daban poca, pues era
    pequeña y realmente no necesitaba comer mucho. Cuando le daban cama para
    dormir, se la daban angosta y dura, porque Margarita había ido poco a poco
    perdiendo volumen. Ella tampoco agradecía mucho: sonreía y meneaba la cabeza.
    Dormía ahora, ya no se sabe por qué motivo, en la pieza de los fondos de una
    casa grande, en una calle ancha, llena de árboles, en Botafogo La familia
    encontraba divertida a Muchachita, pero se olvidaba de ella la mayor parte del
    tiempo. Es que también se trataba de una vieja misteriosa. Se levantaba de
    madrugada, arreglaba su cama de enano y se disparaba ligera como si la casa se
    estuviera quemando. Nadie sabía por dónde andaba. Un día, una de las chicas de
    la casa le preguntó qué andaba haciendo. Respondió con una sonrisa gentil:
    —Paseando.







    continuará


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 23 Sep 2023, 22:26

    El cuerpo era pequeño, oscuro, aunque ella hubiera sido alta y clara. Tuvo
    padre, madre, marido, dos hijos. Todos poco a poco habían muerto. Sólo ella
    había quedado con los ojos sucios y expectantes, casi cubiertos por un tenue
    terciopelo blanco. Cuando le daban alguna limosna, le daban poca, pues era
    pequeña y realmente no necesitaba comer mucho. Cuando le daban cama para
    dormir, se la daban angosta y dura, porque Margarita había ido poco a poco
    perdiendo volumen.

    Ella tampoco agradecía mucho: sonreía y meneaba la cabeza.
    Dormía ahora, ya no se sabe por qué motivo, en la pieza de los fondos de una
    casa grande, en una calle ancha, llena de árboles, en Botafogo La familia
    encontraba divertida a Muchachita, pero se olvidaba de ella la mayor parte del
    tiempo. Es que también se trataba de una vieja misteriosa. Se levantaba de
    madrugada, arreglaba su cama de enano y se disparaba ligera como si la casa se
    estuviera quemando. Nadie sabía por dónde andaba. Un día, una de las chicas de
    la casa le preguntó qué andaba haciendo. Respondió con una sonrisa gentil:
    —Paseando.







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    Mensaje por Maria Lua Dom 24 Sep 2023, 21:32

    ***

    Les pareció divertido que una vieja, viviendo de la caridad, anduviera
    paseando. Pero era verdad. Muchachita había nacido en Marañón, donde vivió
    siempre. Había llegado a Río no hacía mucho, con una señora muy buena que
    pretendía internarla en un asilo, pero después no pudo ser: la señora viajó para
    Minas y le dio algún dinero a Muchachita para que se las arreglara en Río. Y la
    vieja paseaba para ir conociendo la ciudad. Por otra parte, a una persona le
    bastaba sentarse en una banca de plaza y ya veía Río de Janeiro.
    Su vida transcurría así sin problemas, cuando la familia de la casa de
    Botafogo se sorprendió un día de tenerla en casa desde hacía tanto tiempo, le
    pareció que era demasiado. De algún modo tenían razón. Allí todos estaban muy
    ocupados; de vez en cuando surgían bodas, fiestas, noviazgos, visitas. Y cuando
    pasaban atareados junto a la vieja, se quedaban sorprendidos como si se les
    interrumpiera, abordados con una palmadita en el hombro: «Mira». Sobre todo,
    una de las muchachas de la casa sentía un irritado malestar; la vieja le disgustaba
    sin motivo






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    Mensaje por Maria Lua Dom 24 Sep 2023, 21:34

    ***

    Sobre todo la sonrisa permanente, aunque la chica comprendiera que
    se trataba de un rictus inofensivo. Tal vez por falta de tiempo, nadie habló del
    asunto. Pero en cuanto alguien pensó en mandarla a vivir a Petrópolis, a la casa
    de la cuñada alemana, hubo una adhesión más animada de la que una vieja podría
    provocar.

    Cuando, pues, el muchacho de la casa fue con la novia y las dos hermanas a
    pasar un fin de semana a Petrópolis, llevó a la vieja en el coche.
    ¿Por qué Muchachita no durmió la noche anterior? Ante la idea de un viaje, en
    el cuerpo endurecido el corazón se desherrumbraba seco y desacompasado, como
    si ella se hubiera tragado una píldora grande sin agua. En ciertos momentos ni
    podía respirar.

    Pasó la noche hablando, a veces en voz alta. La excitación del
    paseo prometido y el cambio de vida le aclaraban de repente algunas ideas. Se
    acordó de cosas que días antes hubiera jurado que nunca existieron. Comenzando
    por el hijo atropellado, muerto bajo un tranvía en Marañón: si él hubiese vivido
    con el tráfico de Río de Janeiro, seguro que ahí moría atropellado. Se acordó de
    los cabellos del hijo, de sus ropas. Se acordó de la taza que María Rosa había
    roto y de cómo ella le había gritado a María Rosa.

    Si hubiera sabido que la hija
    moriría de parto, es claro que no necesitaría gritar. Y se acordó del marido. Sólo
    recordaba al marido en mangas de camisa. Pero no era posible; estaba segura de
    que él iba a la dependencia con el uniforme de conserje; iba a fiestas con abrigo,
    sin contar que no podría haber ido al entierro del hijo y de la hija en mangas de
    camisa. La búsqueda del abrigo del marido cansó todavía más a la vieja que
    suavemente daba vueltas en la cama. De pronto descubrió que la cama era dura.







    continuará

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    157


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    Mensaje por Maria Lua Lun 25 Sep 2023, 21:06

    ***

    —¡Qué cama tan dura! —dijo en voz muy alta en medio de la noche.
    Es que se había sensibilizado totalmente. Partes del cuerpo de las que no tenía
    conciencia desde hacía mucho tiempo reclamaban ahora su atención. Y de
    repente, pero ¡qué hambre furiosa! Alucinada, se levantó, desanudó el pequeño
    envoltorio, sacó un pedazo de pan con mantequilla reseca que había guardado
    secretamente hacía dos días. Comió el pan como una rata, arañando hasta la
    sangre los lugares de la boca donde sólo había encía. Y con la comida, cada vez
    se reanimaba más. Consiguió, aunque fugazmente, tener la visión del marido
    despidiéndose para ir al trabajo. Sólo después que el recuerdo se desvaneció, vio
    que se había olvidado de observar si él estaba o no en mangas de camisa. Se
    acostó de nuevo, rascándose toda irritada. Pasó el resto de la noche en ese juego
    de ver por un instante y después no conseguir ver más. De madrugada se durmió.
    Y por primera vez fue necesario despertarla. Todavía en la oscuridad, la
    chica vino a llamarla, con pañuelo anudado en la cabeza y ya de maletín en la
    mano. Inesperadamente, Muchachita pidió unos instantes para peinar sus cabellos.
    Las manos trémulas aseguraban el peine roto. Se peinaba, se peinaba. Nunca
    había sido mujer de ir a pasear sin antes peinarse bien los cabellos.




    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Lun 25 Sep 2023, 21:07

    ***


    Cuando por fin se acercó al automóvil, el muchacho y las chicas se
    sorprendieron con su aire alegre y con los pasos rápidos. «¡Tiene más salud que
    yo!», bromeó el muchacho. A la chica de la casa se le ocurrió: «Y yo que hasta
    tenía pena de ella».
    Muchachita se sentó junto a la ventanilla del auto, un poco apretada por las
    dos hermanas acomodadas en el mismo asiento. Nada decía, sonreía. Pero cuando
    el automóvil dio el primer arranque, empujándola hacia atrás, sintió dolor en el
    pecho. No era sólo de alegría, era un desgarramiento. El muchacho se dio vuelta:
    —¡No se vaya a marear, abuela!
    Las chicas rieron, principalmente la que se había sentado adelante, la que de
    vez en cuando apoyaba la cabeza en el hombro del muchacho. Por cortesía, la
    vieja quiso responder, pero no pudo. Quiso sonreír, no lo consiguió. Los miró a
    todos, con ojos lagrimeantes, lo que los otros ya sabían que no significaba llorar.
    Algo en su rostro amenguó un poco la alegría de la chica de la casa y le dio un
    aire obstinado.
    El viaje fue muy lindo.




    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Lun 25 Sep 2023, 21:09

    ***

    Las chicas estaban contentas. Muchachita ya había vuelto ahora a sonreír. Y,
    aunque el corazón latiese mucho, todo estaba mejor. Pasaron por un cementerio,
    pasaron por un almacén, árbol, dos mujeres, un soldado, gato, letras, todo
    engullido por la velocidad.
    Cuando Muchachita se despertó, no sabía más adonde estaba. La carretera ya
    había amanecido totalmente: era estrecha y peligrosa. La boca de la vieja ardía,
    los pies y las manos se distanciaban helados del resto del cuerpo. Las chicas
    hablaban, la de adelante había apoyado la cabeza en el hombro del muchacho. Los
    paquetes se venían abajo constantemente.
    Entonces la cabeza de Muchachita comenzó a trabajar. El marido se le
    apareció con su abrigo —¡lo encontré, lo encontré!—, el abrigo estaba colgado
    todo el tiempo en el perchero. Se acordó del nombre de la amiga de María Rosa,
    de la que vivía enfrente: Elvira, y la madre de Elvira, incluso estaba lisiada. Los
    recuerdos casi le arrancaban una exclamación. Entonces movía los labios
    despacio y decía por lo bajo algunas palabras.
    Las chicas hablaban:
    —¡Ah, gracias, un regalo de ésos no lo quiero!




    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Mar 26 Sep 2023, 19:52

    ***

    Fue cuando Muchachita comenzó finalmente a no entender. ¿Qué hacía ella en
    el automóvil?, ¿cómo había conocido a su marido y dónde?, ¿cómo es que la
    madre de María Rosa y Rafael, la propia madre, estaba en el automóvil con
    aquella gente? Enseguida se acostumbró de nuevo.
    El muchacho dijo a las hermanas:
    —Me parece mejor que no paremos enfrente, para evitar problemas. Ella baja
    del auto, uno le muestra dónde es, se va sola y da el recado de que llega para
    quedarse.
    Una de las chicas de la casa se turbó: temía que el hermano, con una
    incomprensión típica de hombre, hablara demasiado delante de la novia. Ellos no
    visitaban jamás al hermano de Petrópolis, y mucho menos a la cuñada.
    —Y bueno —lo interrumpió a tiempo, antes de que él hablase demasiado—.
    Mira, Muchachita, entras por aquel callejón y no tienes cómo equivocarte: en la
    casa de ladrillo rojo, preguntas por Arnaldo, mi hermano, ¿oyes? Arnaldo. Di que
    allá, en casa, no podías quedarte ya; di que la casa de Arnaldo tiene lugar y que tú
    hasta puedes vigilar un poco al chico, ¿eh?…







    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Mar 26 Sep 2023, 19:53

    ***

    Muchachita bajó del automóvil, y durante un tiempo se quedó aún de pie, pero
    como flotando atontada e inmóvil sobre ruedas. El viento fresco le soplaba la
    falda larga por entre las piernas.
    Arnaldo no estaba. Muchachita entró en la salita donde la dueña de casa, con
    un trapo de limpiar anudado en la cabeza, tomaba café. Un niño rubio —
    seguramente aquel que Muchachita debería vigilar— estaba sentado ante un plato
    de tomates y cebollas y comía soñoliento, mientras las piernas blancas y pecosas
    se balanceaban bajo la mesa. La alemana le llenó el plato de papilla de avena, le
    puso en la mesa pan tostado con mantequilla. Las moscas zumbaban. Muchachita
    se sentía débil. Si bebiera un poco de café caliente, tal vez se le pasara el frío del
    cuerpo.
    La alemana la examinaba de vez en cuando en silencio: no había creído la
    historia de la recomendación de la cuñada, aunque «de allá» todo podía
    esperarse. Pero tal vez la vieja hubiera oído de alguien la dirección, incluso en un
    tranvía, por casualidad; eso ocurría a veces, bastaba abrir un diario y ver qué
    ocurría. Es que aquella historia no estaba nada bien contada, y la vieja tenía un
    aire avivado, ni siquiera escondía la sonrisa. Lo mejor sería no dejarla sola en la
    salita, con el armario lleno de loza nueva.



    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Mar 26 Sep 2023, 19:54

    ***

    alita, con el armario lleno de loza nueva.
    —Antes tengo que tomar el desayuno —le dijo—. Después de que mi marido
    llegue, veremos lo que se puede hacer.
    Muchachita no entendió muy bien, porque la mujer hablaba como gringa. Pero
    entendió que debía continuar sentada. El olor del café le daba ganas, y un vértigo
    que oscurecía la sala toda. Los labios ardían secos y el corazón latía
    independiente. Café, café, miraba sonriendo y lagrimeando. A sus pies el perro se
    mordía la pata, mostrando los dientes al gruñir. La sirvienta, también medio
    gringa, alta, de cuello muy fino y senos grandes, trajo un plato de queso blanco y
    blando. Sin una palabra, la madre aplastó bastante queso en el pan tostado y se
    acercó al hijo. El chico comió todo y, con la barriga grande, tomó un palillo y se
    levantó:
    —Mami, cien cruceiros.
    —No, ¿para qué?
    —Chocolate.
    —No. Mañana es domingo

    continuará


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