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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 10 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 13.03.23 9:22

    ¡NO A LA GUERRA!

    1071. CANCIÓN DE CUNA PARA MI HIJO ESPAÑOL,
    Autora: OLGA BERGHOLZ. Expone: P.L.


    CANCIÓN DE CUNA PARA MI HIJO ESPAÑOL


    Descansa, mi nuevo hijo,
    tras la ventana anochece con calma.
    Acostúmbrate a esta “mami”,
    y a las desconocidas palabras.

    Si escuchas que algo vuela
    no quedes aterrorizado:
    es un avión de paz
    nuestro, bueno y estelado.

    Acostúmbrate, mi nuevo hijo,
    sé feliz en nuestra casa,
    y no olvides nunca
    a tu madre en España.

    Tu madre y hermanas combaten
    hasta que la noche llega.
    Mamá, para ti,
    la patria libera.

    Y cuando junto a los tuyos
    regreses con victoria plena
    no te olvides de quien
    te ama envuelta en pena.

    Mi pequeña ave de paso:
    para tu soviética madre
    eres como una larga carta
    que medio-en-ruso se abre.



    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 10 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra 14.03.23 5:00

    1072.


    ESPIRAL

    Para Ángel L. Prieto de Paula


    Puedo escribir los versos más tristes esta noche
    El reloj de pared
    marca mil novecientos
    sesenta y nueve. Hace un instante
    mamá viene corriendo por las calles
    en busca de un refugio
    Contra las bombas me oculta en sus brazos
    El reloj marca mil novecientos treinta y siete
    Puedo escribir los versos más tristes es ta noche

    Hace un momento mis antepasados
    comenzaban a golpear un tronco hueco
    para comunicarse con los más próximos lejanos
    Sale la luna y toda la horda
    se siente rodeada de tigres
    borracha de materia original
    Examinan el mundo vacío
    y sienten que les falta el lenguaje
    Golpean sobre un tronco
    arrancando de él sílabas enigmáticas
    religiones extrañas
    conocimientos ilegibles
    premoniciones pavorosas
    que se habrán de cumplir una por una
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche

    El reloj de pared marca mil novecientos
    cuarenta y cinco. Suben
    las sombras arañando el tiempo
    Un tirano de la horda
    despedaza la carne de un venado
    El salvaje que habrá de asesinarlo
    para esperar a su propio asesino
    mama en la teta de su madre
    El tirano lo mira alimentarse
    No hay escena más plácida más horrenda que ésta
    Cae la primera bomba nuclear

    Hace un momento tengo quince años
    Sube a mi piel el secreto más honesto del mundo
    muerdo la carne de una vecina silenciosa
    Sigo haciendo el amor gimiendo hiriendo
    mientras mueren mis familiares
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche

    Mi hija golpea en la puerta
    Con su idioma inicial repentino
    me recuerda que debo ir a la cena
    Mi hija golpea en la puerta
    escucho el tronco hueco de mis antepasados
    La cena huele a astillas de megaterio mudo
    La mesa limpia tiene lobos
    El reloj marca un cero deforme

    Hace un momento mamá y papá cenaban
    hablaban se besaban
    creyendo que yo estaba dormido
    Papá emigra del pueblo para hacernos llegar
    un poco de carne de bestia
    Mamá chupa un tendón monstruoso y llora sola
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche

    El reloj de pared marca las nueve y media
    Sube desde la calle el sonido del tráfico
    Un perro allá en el pueblo ladra
    Un obús silba allá en la guerra
    Allá por rodas partes hay miedo sangre cálices
    miembros rotos fósforo ardiendo

    Los ojos de un cadáver anónimo
    ruedan al suelo y miran con misericordia:
    ven a la horda pidiendo socorro
    mediante un tronco hueco
    Mi hija golpea en la puerta
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche

    Hace un instante me han comprado un cuaderno
    un portafolios un papel de calco
    Y en ese cristal que preserva
    las manecillas del reloj
    miro mi cara de treinta y dos años
    Sigo mirando hacia ese rostro antiguo
    Sin apartar la vista mi cabeza se apaga
    Vienen mis nietos a llorar. Se van
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche

    Miro el reloj con amor con espanto
    con amor con espanto
    Miedo amor corazón: dadme lenguaje

    Soy un antepasado golpeando un tronco hueco
    estoy desnudo bajo la tormenta
    Estoy solo en el bosque
    sin otra compañía que la horda
    A mi lado camina un reloj de pared

    La materia total gira enloquece

    Vienen los tigres que no se ven nunca

    Y todo es solitario y sideral


    Puedo escribir los versos más tristes esta noche

    FÉLIX GRANDE
    ( https://www.airesdelibertad.com/t34030-felix-grande-1937-2014?highlight=F%C3%A9lix+Grande )

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 10 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 14.03.23 15:23

    ¡NO A LA GUERRA!

    1073. AL CANTO.
    Autora: OLGA BERGHOLZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Despierta, como quieras, pero despierta en mí,
    desde el frío, desde las adormiladas profundidades.

    No sueño con que pronuncies una palabra pero
    dame algún indicio de que aún estás vivo.

    No estoy pidiendo la permanencia ni el instante.
    Ni un verso, sólo un suspiro, un grito.

    Acaso sólo un lamento o un susurro.
    Acaso el sordo sonar de tus cadenas.


    _________________
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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 10 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 15.03.23 14:14

    ¡NO A LA GUERRA!

    1074. SILENCIO
    (*) Autora: OLGA BERGHOLZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Oh, amigo, no pensé que el silencio
    fuera lo peor que nos dejaría la guerra.

    Tanta quietud hace de los pensamientos
    gritos, sollozos solitarios.

    Acá la gente se arrastra rugiendo, retorciéndose,
    y la sangre se espuma en la tierra...
    Hay tanto silencio que no vendrá
    ni el campesino, ni el carpintero, tampoco el agricultor —
    nadie, nunca, vendrá.

    Tan silencioso todo, enmudecido,
    que no es ni vida ni muerte
    sino la peor condena.
    Ni vida ni muerte — mudez, mudez —
    desesperación que encoge la boca.

    Los muertos se quieren vengar de lo vivo:
    todos saben, todos recuerdan, y callan


    (*) Según diferentes fuentes este poema puede aparecer también bajo el título de ANIMALES EN BRUTO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 16.03.23 15:24

    ¡NO A LA GUERRA!

    1075. "COMBATE CUERPO A CUERPO."
    Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LÓPEZ.  

    Combates cuerpo a cuerpo vi uno solo

    Repetido mil veces en mis sueños.

    De la guerra, yo afirmo nada sabe

    Quien dice que la guerra no da miedo.


    Trad. JOSÉ VENTO.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 16.03.23 15:58

    1076.


    SOLICITUD

    Inútiles de sangrientas herencias.
    Atónitos los ojos desamparados
    de horror y latrocinios
    pedimos una tregua.
    Una tregua en la raíz del duelo.
    Una tregua de espiga y bronce
    solicitamos
    los ardientes grumetes del catastrófico naufragio.
    Sobre millones de voces masacradas
    en su dorado amanecer de 20 años.
    Por encima del furor de los fusilamiento.
    Por encima del terco volcán de las prisiones y de los destierros.
    Nosotros -voz acuchillada y pura-
    sobre los campos y mares
    las ciudades y las montañas
    elevamos nuestras campanas de esperanza.
    No nos dobleguéis a vuestros sudarios malolientes.
    No nos secuestréis en vuestro furor de las viejas discordias
    ¡antes incendiaríamos nuestro corazón entristecido
    y lo arrojaríamos sonrientes al olvido de los mares!
    Una tregua
    pues
    solicitamos
    (nos morimos de asco -nos estamos muriendo
    de desdicha sin rumbo).
    Y Ciudadanos del Mundo
    para toda la eternidad
    dejadnos marchar
    hacia el huracán de los seres futuros
    a lomos del Minotauro de España.
    Del Minotauro de España
    (¡oh indómita pena de los machos terrestres!)
    a clavar en el pecho del horizonte
    su puñal de amor.

    Yo soy ya mi mismo.
    Torno a las remotas moradas del diluvio.
    Convivo con mis antepasados.
    El Universo es una burbuja rota
    una gruta que mana descendente
    la maravillosa melancolía sin sentido.
    Lentamente digo adiós a tanta fantasía
    y resignadamente adopto una postura burguesa
    para acabar confortablemente
    como humilde gusanito filósofo
    inventor de piedades.

    MIGUEL LABORDETA
    ( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 10 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 16.03.23 16:23

    Me sentía solo. Ahora, mucho mejor contigo y con Labordeta.

    Un abrazo.

    (Mañana corrijo el índice, ahora estoy un poco cansado).


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 17.03.23 5:04

    1077.


    ANOCHECER DEL PILOTO

    ¿Sabéis qué fue del Mundo y d su estertor azul por las colinas?
    ¿Sabéis que fu de mi amor perdido en las trompetas?

    "Yo agonizaba bajo los estruendos
    de la Caballería".

    ¿Sabéis qué fue de la sangre
    que soñaran las estrellas
    en cada segundo del poético olvido?
    ¿Sabéis qué fue de las rosas vivas
    que besaban las dulces muchachas
    en un atardecer de abril?
    "Se han derrumbado los túneles.
    Los ataúdes navegan sus astillas
    hacia el jardín del estoico.
    Fueron fusilados 10.000 corazones
    partidos a balazos".

    ¿Sabéis qué fue de mi pura tienda de campaña?
    ¿Sabéis cuál fue el sentido del pan y del sudor?
    ¿Sabéis qué arañazo de planeta poniente
    crujió bajo las caricias cálidas del cine?

    (Llovía aquel otoño cuando me dijo:
    No.
    No te quiero...
    ratoncito mío)

    "Las urbes incendiadas
    se desmoronaban en el vientre
    de los niños apuñalados".

    ¿Sabéis quién creó la palabra y el odio?
    ¿Sabéis el porqué de las blasfemias y de las adoraciones?

    "Los oleoductos desenterrados
    calcinaban a las jóvenes esposas
    y la muchedumbre de los gorilas
    implantaba el terror
    desde lo alto de las catedrales desvanecidas".

    ¿Sabéis mi desventura?
    ¿Mi atónito éxtasis al desaparecer?
    ¿Sabéis vuestro nombre
    hombres del desamparado huracán
    que va a morir?
    ¿Sabéis el para qué inicuo
    de estos versos mugrientos
    que destripan el cáliz de las espadas
    que hay en cada capullo tierno
    de los difuntos amaneceres siniestros
    donde tiembla una sangrienta gota de semen?

    "Vuelven a su remota paz
    los peces muertos, los cielos, el carbón".

    ¿Sabéis el porqué de no existir nunca jamás
    el incendiado hermoso amor invulnerable
    que anhelaron vorazmente
    aquellos ojos subterráneos de nostalgia
    ya en la eternidad del escarabajo que los lame
    hondos fervorosos vacíos-vacíos-vacíos
    (querían ser amantes sin embargo)?

    "Las hierbas crecen. Perdurarán mis barbas todo un invierno.
    Han acabado su labor los maravillosos tetramotores.
    Las dagas de los cielos han arrasado las raíces
    flotantes moluscos, incineraciones, pirámides de escombros".

    Decidme:
    ¿Sabéis que fue del mundo y de sus noches altas en est-´ío?

    (1949)

    MIGUEL LABORDETA
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 10 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 17.03.23 13:21

    ¡NO A LA GUERRA!

    1078. DESPEDIDA.
    Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


    Lloraban las flautas, las trompas gemían

    La muerte marcaba el compás que seguían.

    La viuda quería exigirles callar;

    Jamás el difunto se daba al pesar.

    (Era comandante al empezar la guerra

    Y de general bajaba a la tierra.)

    Si hubiese podido, habría gritado:



    “¡Fuera esas rapsodias que soy un soldado!

    ¡Fuera esos acordes que lloran pesares!

    ¡Tocadme soldados, marchas militares!”

    Las trompas gemían, las flautas lloraban.

    Los labios carnosos sin cesar temblaban.



    A la mujer alta, de negro vestida

    Gemían los cobres su adiós a la vida.

    La viuda la mira, en ella repara”

    “Sí, claro _se dice_ recuerdo esa cara”.

    Con amor la foto el general guardaba.

    Una chica esbelta desde ella miraba,

    La telefonista de una compañía.

    Una luz intensa su rostro encendía.

    ¿Tal vez del combate fuera el resplandor

    O sería eso que llaman amor?

    No pudo el cansancio su luz apagar

    Guardaba la foto para recordar.

    Con el comandante compartió el dolor

    De la retirada que fue lo peor.

    Llegó la victoria y dejó al general.

    El corazón puso su punto final.

    Él tenía un hijo, tenía mujer…

    Y ya hasta aquel día no lo volvió a ver.

    Y sola, muy sola, vivía en la tierra.

    La culpa de todo la tuvo la guerra.

    Sus labios carnosos él veía en sueños,

    El cuello de cisne, el cuerpo cimbreño…

    No hay dicha en el mundo sin hez de amargura.

    La esposa callaba llena de dulzura,

    Porque comprendía que a veces se yerra:

    La culpa de todo la tuvo la guerra…

    Las flautas y trompas silencio guardaban,

    Y las dos mujeres de negro callaban.

    Los dos corazones clamaban su duelo,

    Su dolor de viudas, sin paz ni consuelo.



    _________________
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    Mensaje por Pedro Casas Serra 18.03.23 5:18

    1079.


    YO ME LAVO LAS MANOS

    Mientras preparáis
    la hecatombe de la Gran Bruja
    asquerosa vomitadora de sarcófagos.
    Mientras el holocausto inútil
    llega en el ultimátum de las sobremesas
    cuando las madres se golpean la estúpida razón de sus entrañas
    y el idilio de las mieses se yergue
    como un decapitado grito sin forma
    presintiendo la clara ferocidad de los obuses.
    ¡Oh hegemonías mundiales
    por la esterilidad de las calcinaciones!
    Mientras se proclama el estallido de los incendios
    redactáis discursos, emisiones, movilizaciones
    azuzamientos de uniformados hormigueros feroces
    que han de destruir los amores, los hijos,
    que han de destruir el clamor antiguo de los manantiales
    por persistir en la eterna vocación humana
    heredad hacia adelante.
    Mientras los aceros se cuelan precipitadamente en los altos hornos
    para afilar las hermosas gargantas atravesadas
    y los vientres donde la vida debiera ser esperanza
    de una época cumbre inexistente.
    Mientras la hora siniestra suena
    en los despertadores de los Palacios Presidenciales
    y las colinas preparan sus lechos anónimos
    y los tiburones del Pacífico olfatean la vainilla humana
    y los campesinos aran al sol por última vez
    las graves tierras rojas
    que sus antepasados nutrieron
    para el sudoroso gozo de los nietos.
    Mientras decretáis la destrucción irremisible
    del sueño humano de los siglos
    por avanzar hacia las estrellas
    y las telarañas esperan su reinado fatal
    creciendo sobre las hierbas de los elegantes palcos
    y de los humildes dormitorios donde el amor ilusionó
    su muerte y su victoria.
    Yo me lavo las manos. Me lavo las manos
    y cargando con mi tienda de campaña portátil
    me escapo-huyo-me evado
    a las praderas, al mar, a las montañas,
    para aquí
    en el secuestro del crepúsculo
    meditar desnudo poderoso
    como un estoico emperador romano.

    (1949)

    MIGUEL LABORDETA
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 18.03.23 10:30

    NO A LA GUERRA

    1080. AMOR.
    Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LOPEZ


    Una vez más discutes en la noche,
    Tendida con los ojos muy abiertos.
    “Pues no es tan bello”, dices.
    Responde el corazón:” ¿importa eso?”

    El sueño, !oh, maldición!, se ha evaporado
    Y piensas: ¿qué es verdad y qué es enredo?
    “Pues no es tan listo” dices.
    Responde el corazón:” ¿importa eso?”

    Entonces el temor te invade el alma
    Y parece que estalla el universo.
    Dices al corazón: “estás perdido
    Responde el corazón:” ¿importa eso?”

    Cuando estás a mi vera,
    ¿Qué importa el viento helado?
    Mil gracias porque vives
    Y al mundo das su encanto.

    Mil gracias por tus labios,
    Mil gracias por tus manos,
    Mil gracias porque vives
    Y eres mi sol amado.


    LUEGO CORREGIRÉ LOS ÍNDICES,


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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pedro Casas Serra 19.03.23 4:18

    1081.


    SEVERA CONMINACIÓN DE UN CIUDADANO DEL MUNDO

    Mataos
    pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.

    Si vuestra rabia es fuego que devora el cielo
    y en vuestras almohadas crecen las pistolas:
    destruíos aniquilaos ensangrentad
    con ojos desgarrados los acumulados cementerios
    que bajo la luna de tantas cosas callan
    pero dejad tranquilo al campesino
    que cante en la mañana
    el azul nutritivo de los soles.

    Invadid con vuestro traqueteo
    los talleres los navíos las universidades
    las oficinas espectrales donde tanta gente languidece
    triturad toda rosa hollad al noble pensativo
    preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte
    que han de aplastar a las dulces muchachas paseantes
    en esta misma hora que sonríe
    por una desconocida ciudad de provincias
    pero dejad tranquilo al joven estudiante
    que lleva en su corazón un estío secreto.

    Inundad los periódicos las radios los cines las tribunas
    de entelequias estructuras incompatibles
    pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo
    ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.

    Asesinaos si así lo deseáis
    exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas
    que jamás asiríais un fusil de bravura
    pero dejad tranquilo a ese hombre tan bueno y tan vulgar
    que con su mujer pasea en los económicos atardeceres.

    Aplastaos pero vosotros
    los inquisitoriales azuzadores de la matanza
    los implacables dogmáticos de estrechez mentecata
    los monstruosos depositarios de la enorme Gran Estafa
    los opulentos energúmenos que en alza favorable de cotizaciones
    preparáis la trituración de los sueños modestos
    bajo un hacha de martirios inútiles.

    Pisotead mi sepulcro también
    os lo permito si así lo deseáis inclusive y todo
    aventad mis cenizas gratuitamente
    si consideráis que mi voz de la calle no se acomoda a vuestros fines suculentos
    pero dejad tranquilo a este niño que duerme en una cuna
    al campesino que nos suda la harina y el aceite
    al joven estudiante con su llave de oro
    al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo
    y al hombre gris que coge los tranvías
    con su gabán roído a las seis de la tarde.

    Esperan otra cosa.
    Los parieron sus madres para vivir con todos
    y entre todos aspiran a vivir con solo esto
    y de ellos ha de crecer
    si surge
    una raza de hombres con puñales de amor inverosímil
    hacia otras aventuras más hermosas.

    MIGUEL LABORDETA
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 19.03.23 7:16

    ¡NO A LA GUERRA!

    1082. LA HORA DEL JUICIO.
    Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    El corazón se recubre con escarcha -
    Hace mucho frío a la hora del juicio...
    Sus ojos son como los de un monje -
    ojos como esos no había visto.

    Me voy, no tengo fuerzas.
    Desde lejos
    (¡porque fui bautizada!)
    rezaré
    por los que son como usted:
    los elegidos para sujetar a Rusia
    sobre el abismo.

    Pero me temo que usted tampoco tiene fuerzas.
    Por eso escojo la muerte.
    ¡Cómo vuela Rusia hacia la pendiente,
    no puedo, no quiero verlo!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.03.23 0:20

    ¡NO A LA GUERRA!

    1083. CRÓNICA DE UNA JUVENTUD
    . Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


    Pasó sin darme cuenta. Como un viento
    en la noche. (Y yo seguí dormido.)
    Oh grave juventud. (Tan grave ha sido,
    que murió antes de su nacimiento.)

    ¿Quién dirá que te vio, y en qué momento
    en campo de batalla convertido
    el íbero solar? ¡Ay! en el nido
    de antaño oí silbar
    las balas. (Y ordené el fusilamiento

    de mis años sumisos.) Desperté
    tarde. Me lavé (el alma); en fin, bajé
    a la calle. (Llevaba un ataúd

    al hombro. Lo arrojé.) Me junté al hombre,
    y abrí de par en par la vida, en nombre
    de la imperecedera juventud.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 20.03.23 4:38

    1084.


    MI ANTIGUA JUVENIL DESPEDIDA

    Oye joven camarada terrestre
    joven humano desconocido
    de cualquier país de cualquier raza o idioma
    permite por un momento
    antes de morir en las trincheras
    mientras se forman precipitadamente divisiones motorizadas
    y las multitudes aún rugen en los campos de fútbol
    deja que yo
    veterano de treinta años de edad
    escriba en tu mochila de bisoño
    mi antigua juvenil despedida:
    «La vida es hermosa, Somos hermanos.
    Nos han parido los mismos soles misteriosos.
    Yo tengo mis sueños y mis dolores y mis trabajos,
    y mis pequeñas alegrías y mis pequeñas miserias.
    Como tú tienes tus sueños y tus dolores y tus trabajos,
    y tus pequeñas alegrías y tus pequeñas miserias.
    Es posible que tú seas ya mi enemigo
    pero antes de matarnos
    quiero chocar mi mano con la tuya
    como hombres que somos, ¿no te parece?
    Son tuyos y míos los cielos y los mares y las nubes
    los aires y las sangres la luz de cada día los trigos que germinan
    la fe de los muertos
    que nos miran de lejos
    su herencia en hermosas ciudades y en libros como incendios
    en catedrales hasta las estrellas
    maravillosas invenciones músicas azules
    y en estos signos con que ensucio
    tu limpia mochila de bisoño".
    ¿Entonces? No.
    No es hora ya.
    Ya es tarde para preguntar por qué y para qué
    nos llevan al gran desolladero total
    perdieron mucho tiempo nuestros papás y tíos
    en creer doctrinas y consignas
    panaceas y mitos y queriditos ombligos.
    Déjalo. No importa.
    No está mal morir
    cuando no hay algo mejor
    que adueñe nuestra brisa.
    Pero permíteme
    que por un momento en un relámpago
    mientras adivino el fulgor de tus ojos aún niños
    perdidos por la tierra desierta
    escriba en tu mochila de bisoño:
    "Es hermosa la vida. Somos hermanos.
    El Mundo es de todos los hombres.
    Adiós pues.
    Hasta nunca.
    Buena suerte."

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.03.23 15:10

    ¡NO A LA GUERRA!

    1085. ABANDONADO A ATENDER LA TUMBA.
    Autor: TABAN LO LIYONG. Expone: P.L.

    He sido abandonado en las heredades desechas
    Aquí estuve todos estos años de rabiosa guerra
    Desde el aire llueven bombas sobre nosotros como frutos sacudidos
    Aquel cuyo tiempo acabó, se convirtió en causalidad de guerra
    La Hermandad Extremista Musulmana nos combate sin tregua.

    Abandonado estoy esperando mi destino en la rota heredad
    Los propietarios, rápidos y pudientes, han volado a tierras apacibles
    Nuestros niños son arrebatados como polluelos y puestos a cargar
    Los más brillantes fueron engañados con promesas de estudios afuera
    Esta guerra que Garang inició ha se ha tragado la tierra entera.

    Me tomé mi tiempo limpiando hierbas en la tumba
    Todos mis coetáneos han partido, atados en bulto entre la aborrecible mortaja
    El hambre misma te araña por dentro como cucarachas
    Cuando llegan las epidemias, es el enfermo o el sano el primero en irse
    ¿Por qué el mundo entero ha vuelto las espaldas a nosotros?
    Padre Woja Wurnyang, dame la respuesta.




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    Mensaje por Pedro Casas Serra 21.03.23 3:58

    1086.


    1936

    fue en la edad de nuestro primer amor
    cuando los mensajes son propicios al precoz embelesamiento
    y los suaves atardeceres toman un perfume dulcísimo
    en forma de muchacha azul o de mayo que desaparece
    cuando
    unos hombres duros como el sol de verano
    ensangrentaban la tierra blasfemando
    de otros hombres tan duros como ellos
    tenían prisa por matar para no ser matados
    y vimos asombrados con inocente pupila
    el terror de los fusilados amaneceres
    las largas caravanas de camiones desvencijados
    en cuyo fondo los acurrucados individuos
    eran llevados a la muerte como acosada manada
    era la guerra el terror los incendios era la patria suicidada
    eran los siglos podridos reventando
    vimos las gentes despavoridas en un espanto de consignas atroces
    iban y venían insultaban denunciaban mataban
    eran los héroes decían golpeando
    las ventanillas de los trenes repletos de carne de cañón
    nosotros no entendíamos apenas el suplicio
    y la hora alegre de un jardín con alegría y besos
    fueron noches salvajes de bombardeo noticias lúgubres
    la muerte banderín de enganche cada macilenta aurora
    y héteme aquí solo ante mi vejez más próxima
    preguntar en silencio
    qué fue de nuestro vuelo de remanso
    por qué pagamos las culpas colectivas
    de nuestro viejo pueblo sanguinario
    quién nos resarcirá de nuestra adolescencia destruida
    aunque no fuese a las trincheras?

    vanas son las preguntas a la piedra
    y mudo el destino insaciable por el viento
    mas quiero hablarte aquí de mi generación perdida
    de su cólera paloma en una sala de espera con un reloj parado para siempre

    de sus besos nunca recobrados
    de su alegría asesinada
    por la historia siniestra
    de un huracán terrible de locura.

    MIGUEL LABORDETA
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.03.23 9:37

    ¡NO A LA GUERRA!

    1087. CABEZA SOBRE LOS TALONES
    (*). Autora: EMTITHAL MAHMOUD. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Me entregan el microfono mientras mi hombro se hunde bajo el peso de este vestido; La mujer dice:
    El refugiado número un millón acaba de salir de Sudán del Sur, ¿puede comentarlo?

    Siento que mis pies se balancean hacia adelante yhacia atrás sobre los talones que mi madre
    compró Rogando la pregunta,
    ¿Nos quedamos o es más seguro elegir vuelo?

    Mi mente hace eco a través de los números:Un millón desaparecido, 400,000 muertos en
    Darfur
    Se colocan dos millones de d
    y este nudo se apodera de mi garganta como si cada uno de esos cuerpos encontrara una fosa aquí mismo en
    mi esófago.

    Nuestro otrora país—
    todo el oeste, y el sur, y el este, y
    norte, tan inquieto, el Nilo no pudo mantenernos
    unidos y me pides que resuma?

    Hablan de los números como si esto no estuviera sucediendo todavía,
    como si 500.000 no solo hubieran muerto en Siria,
    como si 3000 todavía no estuvieran haciendo su último esfuerzo
    en el fondo del Mediterráneo,
    como si no hubiera tomos enteros llenos de hojas informativas sobre nuestro genocidio y ahora quieres que escriba una?

    Realidad: nunca hablamos durante el desayuno porque
    los aviones de combate se tragarían nuestras
    voces.

    Dato: mi abuelo no quería salir de casa
    así que murió en una zona de guerra.

    Realidad: una zarza ardiente sin Dios es solo un fuego.

    Mido la distancia entre lo que sé y lo que puedo decir con seguridad en un
    micrófono. ¿Hablo de pena, de desplazamiento?
    ¿Menciono la violencia?

    ¿Cómo nunca es tan simple como lo que vemos en la televisión?
    ¿Cómo hay semanas de miedo antes de que la cámara esté encendida?

    ¿Hablo de nuestros cuerpos? ¿Cómo son 60 por ciento de agua, pero todavía nos quemamos como madera flotante?
    ¿Le digo que los hombres murieron primero? ¿Madres obligadas a presenciar la matanza?
    ¿Que vinieron por nuestros hijos?
    esparciéndolos por todo el continente
    hasta que nuestras casas se hundieron, que incluso los castillos se hunden con el mordisco de la bomba?

    ¿Menciono a los ancianos? Nuestros héroes-
    demasiado débil para correr demasiado caro para disparar?
    ¿Cómo marcharían hacia el fuego con las manos en alto y los rifles a la espalda?
    ¿Cómo sus bastones mantuvieron vivas las llamas?

    Suena demasiado duro para que lo trague un manojo de cables y una audiencia; demasiado implacable,
    como el valle que se llenó del humo pútrido de nuestras muertes.
    ¿Es mejor en verso? ¿Puede una estrofa convertirse en un sudario?

    ¿Dolerá menos si lo digo en voz baja?
    ¿Se irá el dolor cuando lo haga el micrófono?
    Si no me ves llorar me escucharas mejor?
    30 segundos para el audio y ahora 3 minutos para el poema. ¿ Por qué cada palabra se siente como si
    estuviera diciendo la última?

    Se me seca la lengua, como morimos nosotros,
    convirtiéndonos en ceniza sin haber sido nunca carbón.
    Siento que mi pierna izquierda se entumece y me doy cuenta de que trabé las rodillas,
    preparándose para el impacto.

    Nunca uso zapatos con los que no pueda correr.

    (*) Testimonio de la Sra. Emtithal Mahmoud en el evento para conmemorar el Día Mundial contra el Trabajo Infantil, 12 de junio de 2017, en el Palacio de las Naciones.
    Fecha de la publicación: 12 de junio de 2017 | Tamaño / duración: 2'47





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    Mensaje por Pedro Casas Serra Ayer a las 5:44

    1088.


    LA GUERRA CIVIL

    .............E
    .............F......................H
    .............I......................U
    remota G del soldado..M..cenizas llanto devorad
    .............I......................U
    .............E.....................S

    ........................................las
    ........................................ro
    ........................................sas.......matad......era un sol
    ........................................en........matad......de
    ........................................san.......matad......verano
    ........................................gren
    ........................................ta
    ........................................das

    las madrugadas de los fusilamientos el último lecho de piedra el eficaz batracio simultáneo
    ......un tumulto de banderas desgarradas
    ............la luna suave sobre los silenciosos cementerios
    ..................QUÉ HAS HECHO DE TU HERMANO?
    ........................en el torbellino de las mochilas
    ..............................los ojos de la hormiga
    ....................................no perdonan
    ..........................................yacen allí
    ................................................jamás
    ......................................................todo fue
    ............................................................consumado
    ..................................................................todo fue
    ........................................................................arrebatado
    ..............................................................................por un
    ....................................................................................viento
    ..........................................................................................impasible
    que se llamaba
    ..........................ol
    ..........................vi
    ..........................do..................................... o
    ...........................................................................................................des
    ...........................................................................................................truc
    ...........................................................................................................ción


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 9:27

    ¡ NO A LA GUERRA!

    1089. JUVENTUD IMBATIDA
    . Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Fuiste pasando pájaro de colores
    álamo alzado al borde de una trinchera
    atravesaste la patria en horribles camiones
    erizados de armas
    alcañiz morella
    nules guadalajara
    así sucedió —y un día sonó la paz
    como campana funeral
    y se cegaron las fuentes se enrareció
    el aire
    y fuieste pasando pájaro gris
    herido bajo el ala
    derivaste hasta el barranco de una mina
    enalteciste
    la lucha en plena noche
    por una patria
    de alegría de acero y belleza.


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 10 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Hoy a las 4:20

    1090.


    YAGO BAZAL SE DEJA VER DOS HORAS

    La luna nueva late dentro del corazón
    de un hombre declarado clandestino.
    ..........Es una noche oscura como un crimen.
    Yago Bazal avanza monte abajo
    entre sombras azules que susurran su historia.

    Porque los ideales se volvieron ceniza
    hace tiempo que Yago no hace fuego.
    Así,
    va dejando jirones de sus mejores sueños
    ..........en las plateadas jaras a su paso.

    Lo recuerda muy bien.

    Un búho reconoce el rostro tenso
    a veces decidido a rebelarse
    contra quienes lo excluyen de los seres humanos
    aunque otras veces también muestra, de pronto,
    el cansancio plomizo y demacrado
    de una lucha sin plazo.

    ..........Hay pocos camaradas
    ..........y mucha escarcha rota.

    No es la palabra frío la que agrieta la cara
    ni amorata los dedos en las botas deshechas.
    ..........Es el frío de verdad.
    ..........Es el frío espeso
    de esta primera Navidad después de la derrota
    pegándosele al cuerpo igual que una serpiente.

    En la guerra Yago había odiado las palabras.
    ..........Podía notar el pulso
    ....................tibio como la tierra
    ..............................en las letras de sangre.
    Sin embargo, ahora sabe
    que no son las palabras quienes matan.
    ..........Cada letra es un pez en el océano,
    ..........un árbol florecido,
    pero hay labios que usan las palabras
    como se usa una ametralladora.

    A lo lejos, dos lobos
    aúllan su destino al cielo de diciembre.
    Ahora más que nunca,
    Yago siente como una gran victoria
    cada segundo que sigue respirando.

    Fuera se han encendido
    las farolas ausentes de la calle.
    ..........Mientras,
    ..........suspira muy despacio.
    ..........El frío le acompaña como entonces.

    Si cierra bien los ojos fatigados.
    Yago se puede ver
    ..........
    ....................trepando el muro de su propia huerta,
    ..............................acallando a sus perros
    ........................................penetrando furtivo en su mísera casa
    ....................................................................de trigo húmedo y ajo.
    Aún puede oír el sollozo desvalido
    de la mujer que ama
    al verlo tan delgado y polvoriento.

    Todas las noches Yago vuelve a huir monte arriba
    con pocas provisiones y un beso triste quemándole los labios
    con los ojos perdidos de los hombres
    ................................................cuyo futuro ha sido demolido.

    Todos nosotros somos ahora y para siempre
    las pisadas de Yago contra la piedra helada,
    yo soy el pan callado de aquella Nochebuena,
    tú eres la luna oscura que le ayuda a esconderse.

    Y hoy es mil novecientos treinta y nueve.

    RAQUEL LANSEROS
    ( https://www.airesdelibertad.com/t35825-raquel-lanseros-1973?highlight=Lanseros )


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