Miguel Labordeta (1921-1969)

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Miguel Labordeta (Zaragoza, 16 de julio de 1921-Zaragoza, 1 de agosto de 1969) fue un poeta español de la generación de posguerra.

Biografía

Hermano mayor del cantautor, escritor y político José Antonio Labordeta, se licenció en Historia y escribió entre 1946 y 1947 su primer libro de poemas, Sumido 25 (1948). La mayor de los poemas del libro fueron compuestos durante su estancia en Madrid para recopilar documentación que le ayudase en su tesis doctoral, que nunca llevó a cabo, para disgusto de su padre. Residió en el n.º 3 de la calle Ibiza, y fue vecino, por tanto, de autores como Agustín de Foxá, Dionisio Ridruejo o Leopoldo Panero. No obstante, durante los meses que estuvo en Madrid, Miguel Labordeta supo moverse en los círculos literarios del momento, y forjó relaciones con autores como Gabriel Celaya, Vicente Aleixandre, José Antonio Novais, Antonio Buero Vallejo, Carlos Edmundo de Ory, Francisco Nieva, Eduardo Cote, José Hierro, Eugenio de Nora, Ángel Crespo, Gabino Alejandro Carriedo o Ezequiel González Mas, entre otros. De este nuevo mundo literario recién descubierto, el autor absorbería multitud de influencias, explicando en parte lo ecléctico y original de su obra poética. A su regreso a Zaragoza, en 1947, hubo de trabajar sin verdadera vocación como profesor de Historia e Inglés en el Colegio Santo Tomás de Aquino, que dirigía su padre, Miguel Labordeta.

Los próximos años, Miguel Labordeta continuaría su labor poética y publicaría nuevos libros, originales y rompedores en su contexto histórico: Violento idílico (1949) y Transeúnte central (1950). El cuarto libro, que debió llamarse Epilírica y haber sido publicado en 1951, la censura no le permitiría ver la luz hasta 1961. Aparte de su labor como profesor y como poeta, las inquietudes literarias de Labordeta lo empujarían a concebir y llevar a cabo empresas y proyectos poéticos con el convencido objeto de sacudir el polvo al panorama literario zaragozano. Sus empeños culminarían en la Tertulia del Niké, a la que acudiría junto a Manuel Pinillos, y cuyos primeros integrantes (Julio Antonio Gómez, Raimundo Salas y Guillermo Gúdel),​ acogerían con gran entusiasmo. El grupo de autores iría creciendo a lo largo de los años 50 para, a mediados de los 60, comenzar la diáspora hasta que en 1969 falleciera Miguel Labordeta y el café cerrara sus puertas. De la pasión por la poesía y los esfuerzos de los integrantes de la peña Niké surgirían numerosas iniciativas como editoriales (Coso Aragonés del Ingenio, Javalambre), revistas (Orejudín, Despacho Literario, Poemas, Papageno) y colecciones de libros de poesía (Poemas, Orejudín, Fuendetodos), además de las publicaciones de poemarios particulares de cada uno de ellos.

En la tertulia del Niké, que se reunía en Zaragoza en torno al café de la calle Requeté Aragonés (actual calle 5 de marzo), Miguel Labordeta ejercía como oficiante de la O.P.I. (Oficina Poética Internacional), una entelequia literaria, donde hizo famosas sus pipas, sus convites y las surrealistas ceremonias de entrega de diplomas y carnéts de ciudadanos del mundo a los integrantes del grupo. El año de su muerte su amigo Julio Antonio Gómez Fraile fundó la colección «Fuendetodos» de la editorial Javalambre, que comienza su andadura con la publicación del último libro de Miguel Labordeta, Los soliloquios, y en 1972 publica esta misma colección sus Obras completas. Dirigió la revista Despacho literario, en la que colaboró, entre otros, Antonio Fernández Molina, uno de sus buenos amigos. Como autor de teatro, Miguel Labordeta estrenó, con escenografía del artista vasco Agustín Ibarrola, la obra Oficina de horizonte, que años más tarde tendría una adaptación televisiva realizada por el director zaragozano Antonio Artero.

Trayectoria literaria

Cultivó un estilo surrealista de lenguaje expresivo y amplios registros, elocución desbordada, verso libre y tono apocalíptico plagado de visiones cósmicas de raigambre barroca y romántica, especialmente en sus primeros tres poemarios (Sumido 25, Violento idílico y Transeúnte central), escritos entre los 25 y los 29 años. En 1950 él mismo definió su poesía como «catártica, depurativa, en que el poeta se dé por entero en holocausto verídico». Al final de su vida aparecen Los Soliloquios (1969), que junto a Autopía (publicada póstuma en 1972), constituyen una nueva etapa de poesía más ceñida y condensada. También escribió dos obras de teatro, la radiofónica "Exactamente perdido (poemoide radiofónico)" y Oficina de Horizonte, estrenada en el Teatro Argensola en noviembre de 1955, y editada en el N.º 2 de la revista Papageno (1960), dirigida por Julio Antonio Gómez.

Autor de originales y valientes versos, Labordeta se hizo cargo de la dirección del colegio Santo Tomás tras la muerte de su padre en 1954, y desde allí desplegó un mundo poético y mágico que extendió a la tertulia de la peña Niké y a revistas de la época. De la Oficina Poética Internacional (la OPI), nacieron las revistas literarias Orejudín, Papageno, El Coso Aragonés del Ingenio y Despacho Literario, embrión, a su vez, de la colección Poemas, que crearon Luciano Gracia y Guillermo Gúdel. Labordeta es el poeta del desamor, él que sin embargo había nacido para liberarse por amor tan solo. Su poesía está teñida de ironía y desgarro existencialista. En lo formal es poesía de verso libre y blanco, y de sintaxis desarticulada, enumeraciones caóticas e imágenes insólitas encadenadas que vinculan su estética al surrealismo. Las obras completas de Miguel Labordeta se publicaron de forma póstuma en 1972 en la colección Fuendetodos de Ediciones Javalambre, al cuidado de su amigo Julio Antonio Gómez y costeada con los ahorros que dejó el poeta. Fueron reeditadas en 1983 por la colección El Bardo, con poemas no publicados antes. En 1994, un número monográfico de la revista Rolde, coordinado por Antón Castro, le dedicó varios artículos. En 2010, el N.º 96 de la revista Turia fue dedicado íntegramente al poeta con numerosos estudios.

Algunos de sus libros fueron ilustrados, entre otros, por Santiago Lagunas, Agustín Ibarrola, Antonio Mingote, Natalio Bayo, Manuel Viola, José Orús, Salvador Victoria o Antonio Saura. En 2004 apareció publicada una interesante biografía sobre su vida y obra, Miguel Labordeta. Poeta violento idílico (1921-1969), del periodista Antonio Ibáñez y editada por la Biblioteca Aragonesa de Cultura que dirigió Eloy Fernández Clemente.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Miguel Labordeta:


De Sumido 25 (1948):


ESPEJO

Dime Miguel: ¿quién eres tú?
¿dónde dejaste tu asesinada corona de búfalo?
¿por qué a escondidas escribes en los muros
la sojuzgada potencia de los besos?
¿qué anchura de canales han logrado
tus veinticinco años visitantes?
¿adónde has ido?
¿qué dioses hermanaron tu conducta de nadie?
¿y tus sueños hacia qué lejanos ojos
han conseguido hondos de fracasadas copas
donde sorbiste el trance de la culpa?
¿has llegado al límite de la luz
donde el último nombre se dispone a nacer?
¿qué haces pues? ¿por qué intentas tu agua
si una sed de raíces te eleva hacia los sótanos
donde yacen desaparecidas razas hilando
indiferentes conjuros con voluntad de mina?
¿si te arrastras oscuro
en éxtasis rapados de aguilucho núbil
si al hambre sentido de tu vida
no acucias tu mirada de asombro
por qué acechas la lluvia que penosamente
se cierne sobre los muertos?
Ya sé que has despreciado
hasta el último gesto pálido adolescente
estrangulando bajo las lagunas rojas de tu pecho,
¿mas qué te queda criatura perpleja
qué te resta si no es tu cerviz cortical
seca de ciudades y limo
propicia a la aventura fracaso
y al ardiente paso de tus noches
por el ecuador de los vientres
transportando el mórbido mensaje de la espiga y de la muerte?
Miguel ¿quién eres? ¡dime!



DESTINO

Lo sabéis amigos
no volveremos más.
La virtud de la lluvia
se aniquila en los soles
y el viento entre las flores
se sumerge en la sangre de los toros.
Sólo los viejos vagabundos al morir
pueden saber quizá
el secreto de la hora derramada
y el porqué de la mujer húmeda en estío.
Pero nosotros no. No podemos volver.
Es imposible calavera mariposa
el tiempo entre la niebla seducido.
Somos nosotros mismos
el ritmo pereciente
y nuestro gesto
la invisible caracola de la muerte
primavera pura aniquilada
en incesantes mundos destruidos.
Nada más. Tan sólo eso.
Un levantar baldío de los brazos
para recoger el mar que se nos huye
pletórico de ahogados y de olvidos.
Un lamento también
y un querer crear agujeros
en el agua mansa de los recién nacidos.
Mientras os alejáis
cantando juventudes
yo permanezco aquí mudo y atónito
como un muerto inmortal
soñando vida inmensa
y una antigua e inconcebible libertad.
No volveremos más.
Es cierto amigos.
Atardece.
La estatua el árbol la hormiga
y esta pena mía tan hermosa
se confunden en la mente ignorada de las manos.
35 segundos han pasado en mi reloj de Pulsera.



PUESTO QUE EL JOVEN AZUL DE LA MONTAÑA HA MUERTO

Puesto que el joven azul
de la montaña ha muerto
es preciso partir.
Antes de ser golosamente asesinados
en los crepúsculos de la gran ciudad.
Antes de que las muchedumbres tristes de los metros
invadan el templo del Sol
definitivamente seducidas
por las noches de los trenes
es preciso marchar.
Desnudos y ásperos. Inigualables.
Y al partir preguntar por nosotros
indagar por nosotros
auscultar por nosotros
por nosotros mismos recordar
si tal vez se existió
y que una dulce soledad
nos responda en grave despedida.



AGONÍA DEL EXISTENTE JULIÁN MARTÍNEZ

Julián Martínez.
Existente de tercera.
En la hora indecisa
en que los mares inician su retirada
hacia los puentes de las ciudades
se moría por vez primera y quizás definitiva.
Las espesas aguas de los fetos
cubrían las habitaciones
donde soñó su primer amor de tortuga
dejando navegar sobre los viejos dorsos del semen
un hombre
el otro Julián Martínez
a la deriva de su sombra.
Su nombre convirtióse en legaña
y la madre en un monolito bajo el sol
cuando este ser pálido
oculto ya en sus crímenes de sopa
en un pozo de noches abrigado
se asomaba hacia abajo
surcando las edades de la piel
con su ojo podrido
en busca del viejo astral
que con su varta mágica hacia crecer en su vientre
asesinados helechos de sangre.
Se han alejado hundidas cabezas
de mujeres y d caballos amados.
Los días son ya eco.
No existe su interior
sino un vacío que retumba
entre esquemas de hierba.
¡Dioses solares
sagrados mitos de la Vida!...
¿Qué vais a hacer de este signo
de este existente Julián Martínez
que se funde en la humareda inerte
sin limitaciones ya
a hundidas simas retornando
desafiando llantos sin respuesta
penetrando hasta los tuétanos de la nada?
¿Con qué mugidos deshechos de toro
vais a cubrir este vuestro fracaso
de soledad impura...?
Ya es un árbol. Ya es apenas un árbol
donde le nacen pájaros asombrados
comiéndose a sí mismos
el tiempo de sus ojos.
Se apagan en su garganta
los rumores más viejos de las razas
y ya despoblado purísimo
sin dolor ni goce
casi como un suave dios recién nacido
va preguntando a sus infancias
dónde encontrar su apellido perdido.
Pero los secretarios del Infierno
son impasibles con las piedras
y las dulces claridades del océano
se van sumiendo en cánticos sollozo
por todo lo que se va...
y él pregunta por las oficinas
donde Dios expende los partos oficiales
pero ya los mares han alcanzado
en su retirada
las primeras estrellas
y
el Universo es una flor o un punto
algo álgido o triste que va a estallar
en perdido equilibrio de pompa de jabón.
...Abandonado...abandonado...abandonado...
Millones de peatones pisan sus labios
ignorantes de la ciudad que surge
de alimentadas flores
en las cuencas vacías de los lagos ratones.
...Y al fondo se cierran las grandes puertas
donde el viejo astral
sonríe con amor indiferente.
Os lo anuncio con sentimiento:
Julián Martínez,
existente de tercera,
acaba de fallecer.



AMOR DE HOMBRE

Como un don planetario
recién nacido celeste
a mí
al rebelde varón de mirada perpleja
has llegado por las venas secretas
de tus pupilas debutantes
en edades remotas haciéndote
dulce relámpago de sangre
en los resecos destierros de mi pecho
roto bajo la apagada lluvia de los monos
que dejan sobrecitos con niños de pecho
en las puertas de aquellas casas
en que alguien va a morir por Nochebuena.
Ya tan sólo es un querido momento
desmayado de éxtasis de paloma y león
que se encontraran tras un viaje perdido
por las zonas glaciales de los túneles
donde el mundo rueda tras de sí mismo
mordiéndose impasible su nada.
Huirán verticales cosechas de zapatos
buscando las estrellas que se contienen
en las miradas de los buzos perdidos
de mis días y mis noches agonizantes
por tu labio desnudo dulcísimo.
Escucharé derrumbado por las esquinas
el gemido de mis muertos más viejos
esforzándose por ponerse de pie
para verte mejor
y a mis aún no nacidos
encaramarse por las farolas
que todavía no existen
para cantarte el regazo primario
con que las tiernas montañas
iniciaron su idilio
con los poderosos dioses-canguros.
No sirven ya las jóvenes palabras masculinas
pues el temblor es sísmico de larva solar
y la mudez cala en el centro de mis lagunas
donde tú
oculta mensajera temblorosa
de la dulce carne que morirá
emerges ritmo tímido
de rosas madrugadas
pálida estremecida
bajo mi asombro de sólo océano viril
terriblemente sediento
de tu pan.
Reconociéndote
con aquel aire púrpura
que cuando yo era niño
rodeaba de sábados azules
las altas torres de nuestra ciudad...
...y el vasto mundo
se hace sentido puro.



MENSAJE DE AMOR QUE VALDEMAR GRIS
HA MANDADO PARA FINALIZAR SUMIDO 25

De mi propia tristeza de ser hombre
arrancado en pedazos de sangre amarga
con juventud inútil
y amasado por la ausente sed
de desorbitadas muchedumbres
que en vano buscan la razón
de los búfalos agonizando
bajo los crepúsculos de uranio
de las grandes avenidas.

Yo,
Valdemar Gris
habitante de este mundo,
niño antiguo de veinticinco ríos secos de edad,
os traigo mi humilde mensaje de primavera
y os digo con alegría de estrellas en mis ojos:
Todos los jóvenes del mundo somos hermanos.
Somos hijos todos del sol y del misterio.

Una misma mujer humana
cantó sus dulces canciones nocturnas
creyendo ver al borde de nuestros tiernos vientres
un signo, por encima de alfabetos y razas,
que inundaría las tierras
de aquella claridad presentida
por poderosos genios conmovidos
y que aspiraba ser realizada
por encima de todo tumulto.

Por que yo os digo,
de hombre a hombre,
casi sollozando,
con angustia mágica de inalámbrico.
Es ya hora,
hermanos míos en la hora y en la muerte,
es ya hora, os digo
que sobre las estériles disputas
triviales de los ancianos
se alce el martirio puro
de los costados desnudos
de los jóvenes soñadores del mundo.

Yo os digo
que estéis despiertos, amigos míos,
mis hermanos juvenilles de destino,
soñando sí, pero despiertos,
pues podemos ver caer
la ceniza de corazones podridos
lloviendo sobre las grandes ciudades
destruidas, huérfanas de un entero designio.
Hemos de estar alerta,
pues en un descuido
las ballenas crecerán sobre las torres destruidas
y el hombre, devorándose
en sus clanes miserables,
terminará comiéndose
las patas como un lobo suicida.

Olvidemos pues, amigos míos,
hermanos míos del mundo; olvidemos
las vanas disputas de los viejos.
Que se llenen los libros con razones inútiles de muertos,
que nosotros sólo queremos ver triunfar
la gloria y la nada de la vida
por todos los puntos del viento planetario!
Queremos que nuestro destino de hombres
tenga un camino con soles y riberas,
y maravillosas ciudades de cristal,
y muchachas morenas
cantando por las playas,
y desesperados pensadores
intentando enhebrar raíces con estrellas,
e ingenieros poetas que canten
las melancolías atroces del cemento
que devora el corazón de las rosas,
y serenos atletas
con armonías de agua,
y ardientes corazones de santos
descubriendo senderos
en su pasión total.

Pero hemos de estar unidos,
amigos míos, hermanos míos del mundo,
y a de ser nuestro lazo abrasado
un humano destino secreto
se consciencia amorosa de la Tierra.
Sí.
Tan sólo con amor varonil
puro en sí mismo,
tan sólo con amor,
sin objeto,
enamorados del amor,
amantes del basto mundo
sin presencia en su misterio
que nos reclama inexorable, palpitante
en cada pulso de cada joven soñador.
Y hemos de estar allí
todos,
hemos de estar allí
reclamando cada uno y para todos
una activa participación
en la heterogénea sinfonía de este mundo nuestro tan hermoso.

Os lo digo yo,
Valdemar Gris,
sediento caminante de luz,
exhausto de túneles adolescentes
por donde las espigas estrangulan su raíz hacia arriba:
Todos los jóvenes del mundo
somos hermanos de destino,
y os lo digo
con voz quebrada
de antiguos llantos sin consuelo,
con alegría renovada
de futuras estrellas en mis ojos.

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De Violento idílico (1949):


NERÓN JIMÉNEZ CONTESTA AL MENSAJE DE AMOR
DE VALDEMAR GRIS

En todas las esquinas
rechazaron mi cáncer no afeitado.
Vuestro amor
no se hizo para mí,
tan hambriento de espiga;
no se hizo para mi cumbre ciega
que anhelaba morir en sacrificio del mundo.
Jamás supe saludar seriamente
a las venerables fuerzas vivas y urbanas.
Mecanógrafas de esqueleto,
murmuraban con sospecha
al atravesar yo las orillas celestes
con mi pijama implacable
de desafío y duda.
Vuestro amor era demasiado pálido,
vuestro amor tenía un signo femenino
demasiado tenue y artificioso
para mis garras potentes
de leopardo virgen
jinete sobre todos los lamentos del parto irreversible

Pero no grito. No canto. No convoco.
Sólo soy el violento joven desconocido
que en los viejos puentes del suburbio
sorbe en silencio su melancólica nostalgia
de un tren primaveral en soledad perdido
Palpo perplejo mi pequeño corazón de corneta sin estrella,
mas la cima desnuda
es una emisora rota
por donde los vampiros
despedazan la forma de las flores antiguas.

Pero no sé. ¡Indagad vosotros, los sabios, los optimistas,
los rubicundos bebedores de cerveza y besos!
¡Sollozad vosotros,
los sentimentales del vals y de las banderas!
Mi puesto no está aún aquí
¡Levad anclas navíos de mi ensueño!
¡A los mares desiertos mi ardiente sed
de náufrago inconquistable!

¡Mi afán de mina,
mi ardor de buzo
a la deriva exacta conduzco de un vuelo misterioso!
Borrad mi apellido de vuestras listas sucias.
No quiero nada con vuestro mundo tuerto,
¡asesinos de dulces tardes enamoradas!
Destruiros en vuestros hormigueros.
Inventad para ello piadosos expedientes históricos.
Adiós a las estúpidas muchachas maliciosas
a los fatídicos jóvenes profesores de Quiromancia Técnica
a las veneradas señoras y a los honorables negreros
a los estetas invertidos
y a los pegajosos monigotes del provinciano paseo,
"¡Escúchame, calavera de la luna….
escúchame, violín de río y nube,
que duermes en el soplo de los que han de nacer….!"
No temáis. Me sumo en mi sobrecogido precipicio.
¡Hacia orillas azules, libres, desnudas, puras!
Yo.
Hambriento de amor Total
no quiero vuestro sucedáneo idílico.

Renuncio. Os devuelvo mis harapos.
Dimito de esta vida.
Te devuelvo tu mensaje, Valdemar Gris.
No ha surgido aún el Alba
en que tu palabra solar sea escuchada.
No surgirá jamás, nunca quizá.
Acaso todo fue un sueño, una mentira.
Un delirios de astros-voluntades-instintos-protoplasmas-glogistos.
Un ardor inconcebible de hielo
que se ha de acuchillar mutuamente
hacia una definitiva sima soterrada
en los vacíos planetas destruidos.

Mientras os ponéis de acuerdo
preparando las víctimas futuras,
yo me invado total,
yo me libero en el espléndido océano de mi desventura
y me despojo de guerras civiles,
¡masacradores de holocaustos!

Y una vez morir
todo perfecto ya
sin rabia ni mirada
ni esperanza de mitos,
¡sucumbir a tu amor único
oh nada maravillosa!



DASEIN

Ardiente imperfecto
me deshabito
en el internado brutal de las metamorfosis.
Se diría que todo
fue una dolorosa mentira:
El Amor y la Vida,
la Música y el Árbol,
lo distante y mi entraña
ida entre la inmensa búsqueda
de esta honorable tarde difunta.
Un bello embuste
la canción de los seres atroces
que nunca recobraron su tormento
de capullo jamás.
Tu cabellera hermosa ensimismada
dulces zumos conjuga podredumbre
de piernas, conversaciones, oficinas y besos.
Un porvenir sin rostro
esquivo.
Ausente ido hambriento
araño por mortajas desnudas
la meditación inconfesable
de una ferviente espada
con corazón de abismo.
Se diría que el Hombre
fue tan solo
un hostil peligro tenso,
un maravilloso don vencido
en la mente del soñador imperturbable
por las heladas brasas de Andrómeda
y mi inquieto ardor enternecido
una eternidad de pájaro,
de espuma,
de cieno, de olvido.
Sin resurrección.



PLEGARIA DEL JOVEN DORMIDO

Hermanas Estrellas:
¿Me escucháis?
¿Oís el palpitar de mi ardiente manantial tronchado
indagando su fervor de precipicio
en este planetario estío
de hermosura sin faz?
Vosotras, mis hermanas mayores:
¿qué sabéis?
¡Decidme! ¡Habladme del sentido del abismo
todo futuro sido en el espacio curvo...!
Contadme, mis hermanas gigantes,
contadme que fueron las borrascas nebulosas
preñadas de gérmenes dulcísimos
y de terribles olvidos sepultados
hacia una furiosa potencia en carne viva
devorándose a sí misma
en silencio y hormiga
labio y galaxia o brisa
siempre muerte resucitada...
¿Lo sabéis? ¿Sabéis a dónde iré yo?
¿Sabéis a dónde iréis vosotras,
mis lejanas hermanas?
¿Sabéis a dónde irá todo
cuando el Ojo Secreto
se aniquile en burbujas de Luz?
¿O no tendremos fin...?
¿Será todo como este ensueño
en que os sueño,
mis hermanas estrellas,
mis lejanas, mis gigantes hermanas?
¡Decidme! ¡Habladme!
¿Sabéis el destino de nuestros muertos
implacables de enigmas?
¿Qué sois,
anhelo puro,
vientres de luz?
¿Acaso pensamiento
de una serena grandeza fugacísima?
¿O frías criaturas de fuego
que esperáis algo inauditamente,
una mañana de primavera perenne quizá?
¿Lo sabéis? ¿O no conocéis nada?
¿O no existís ya
y sólo contemplo el último parpadeo
que lanzasteis sobre la Vía Láctea
cuando las cunas eran tan sólo
pleamares de lodo y semilla de engaño?
¿Me escucháis?
¿O no tienen respuesta mis palabras
de suicida recién nacido?
¿Nos encontraremos al final?
¿O el punto y el anciano,
la senda y el minuto,
el signo y la Bondad
son tan sólo perdidos amuletos de la Mente,
cenizas de fotones
callando nuestras fuentes milagrosas
polvo de melodías eternas,
certero enigma sin pupila,
derramándose sobre quietos lagos desconocidos?
¿Y yo? ¿Sabéis quién soy?
¿Os sonreís? ¿O sois ciegas?
Sí.
¿O sois ciegas como yo?
Hermanas Estrellas,
mis lejanas, mis gigantes hermanas
moribundas sin acto,
frágil nota acurrucada
como polen de otoño
o labio encendido de muchacha
que ha de morir.
¿Qué matriz cercenada
se abre en vuestro misterioso nido?
¿Qué pecado pavoroso columbra
vuestra incógnita?
¿Hacia qué Totalidad embriagada
os dirigís sedientas de promesa y descanso?
Contadme,
contadme vuestros mitos maravillosos
de amor hacia los soles inacabables.
¿O no sabéis nada? ¿O sois ciegas como yo?

Mis hermanas, mis lejanas y gigantes hermanas Estrellas.




De Transeúnte central (1950):


JUNIO Y PENA DE ESPAÑA

La última estrella va a morir.
Agonizan ya los sobrecitos azules
en el éxtasis de las seis de la tarde.
"Pude ser mendigo amoroso
(¡mi viejo corazón de hojadelata!)
o rascacielos bajo el mar".

Una madre canta horriblemente
espeluznantes dulcísimas manzanas
a su pequeña idiota escrufulosa.

"Puede ser en tu paloma oscura rosa
el desdichado signo de la amarga caricia".

La gran ciudad dorada
ardía ya por los podridos
subterráneos del metro
incrementando la colérica palidez
de mis jóvenes buzos camaradas
atónitos de rabioso amor desesperado.

"Puede ser tu látigo, ¡oh amor mío!
tu bendición-tu crimen-tu destrozado ocaso".

Sobre el viejo cementerio de los soldados
llueve una estrella desgajada
en las noches en que crece la espiga lenta
del ruiseñor devorado
y en mi mano amputada bayoneta
sueño una máscara ardiente de payaso,
un reloj negro pintado en la pared de los ayuntamientos,
una tierna pistola de estudiante en mis rotos bolsillos.
¡Nos han dejado todo, hijo mío!

¡Oh mi soledad gravísima
de roñoso gramófono portátil
más inmensa que el mar
que sueñan los frágiles toros
bajo los candentes hierros del estoque!
Las esquinas huelen a sudor ínfimo
de perro piojoso estraperlista y pan.
Pido centavos por las grandes estaciones
del ferrocarril despavorido
y morboso de longitudes lunares
merodeo por las velludas piscinas del alcohol nocturno
indagando el agrio sabor que poseen las apendicitis
de mi pequeña y tonta enamorada.
La ira me sojuzga.
Atravieso las leopardas estepas del cinema
buscándote.
Deben ser ya las ocho de aquel siglo de Antares.
Sigue embargada aún la pequeña colegiala de blanco
y los reflejos del mármol de los Bancos Hipotecarios
poseen una asunción tristísima de quiebras financieras.

"Pude ser tu amor, tu amor,
amor mío de los jueves con glovitos".

Un cero pervierte a los cadáveres sudorosos
de la guerra civil.
Estaré irreconocible. Sí: un cero.
Eso es todo.
Absoluto futuro de seguridad económica.
Aún mi amor (nutrición de la ruina).

Sí. Aún mi amor por ti
dulce amor mío del Sol
entre tus labios que han de ser polvo abrasante
bajo la calcinación de otros mil años descalzos.
¡Oh, gran consuelo de ola alcanzando por fin
los inútiles postes del telégrafo
en el postrero atardecer del Mundo!
Ha debido de morir ya la última estrella.



BREVE EXPERIENCIA DEL SOLDADO

Esto es la vida: vivir.
Pasear por las azules mañanas
colegial de jardines y escarcha
rosa sobre los destripados caballos de cartón
traídos por el último nacimiento de los Reyes Magos.
Bucear el secreto de los sábados estremecidos
cuando las campanas invitan al sollozo de los escolares
que desconocen las largas listas de los ríos de Asia
y el azote inicuo de las reglas de tres.
Rasgar los velos que cubren
las misteriosas pupilas de los feroces cines.
Comidas-meriendas-desayunos
clases-enamoramientos de bebés-
soñar-soñar y jugar al fútbol furiosamente los domingos
correrías presurosas y alborotos
amistades y odios-ceros en álgebra
mi corazón crece y crece como mis piernas cada estío...

Clases-exámenes dulcemente
terribles: «¿Qué es el Tiempo?»
Dígame: «Tema número 11: La Conciencia».
Bañarse en los tibios sueños de papá
o en las primera playas de sensuales miradas transportes
y conocer ya en el olor de los parques
cuando viene el otoño profundo
a corromper la rosa lacia
que aquella linda compañera de estudios
llevaba sobre el seno dormido.
Llegar a ser oficinista-profesor-militar
o médico o tornero o mendigo de amor.
Mirarse en los espejos del laberinto
y no reconocer aquellos tigres suburbios
que entornándose indagan: ¿Quién soy yo?...

Pero el amor espera su hora ancha e ínfima
y el Mundo es un suave candor de cabellos castaños centellas
de dulces dientes labios encendidos
de orejas que se tumban
al ser ignoradamente acariciadas
puertas que se abren a lo lejos hacia el mar futuro
y donde un niñito vestido de marinero rubio
nos ofrece su simpático combate: «Papá... papá...»
¡Ah... ja... ja...! Correr... correr... (Ternura metalúrgica de política y de instantes).

Espabiladamente nos esperan vendimias ofuscables.
Los caballos no sacian. Existen pozo y púa
y letargos atardecidos en los patios roñosos
cuando azotan al hombre vendavales
de siesta sin espera.
Reanudar mil veces el sudor
de cada calavera de minuto.
Entrechocar mil veces en vasos de cerveza
indumentarias-amigos y centavos.
Voces de jefes-sermones de familia y consejos de ancianos
infidelidades-respetuosas presentaciones
intenciones monstruosas en la mente del corsario ojeroso
que duerme junto a mí y colapsos y trenes furibundos
y tropeles de madrugadas afilando nuestras arrugas
cada nueva fotografía.

Ha tronado la guerra quizá
y el asiento sobado de la oficina
quedó vacío ante la emisora loca
que vocifera movilizaciones.
Y heme aquí bajo las estrellas
con el costado de par en par abierto ya
a los siglos de la septicemia
ocupar mi última noche humana
en descifrar qué fue este tanto soñar realidades
tan breve-pavoroso-indigno de inaudita hermosura.
¿Cuál fue la adoración hambrienta de sus praderas oscuras
que lentamente me abandonaron más allá
de los nevados jardines de Navidad dulcísima
cuando la madre apagada besaba
su riente canción de cuna
sobre nuestro vientre queridito?

Y aquel jovial profesor fusilado
nos reúne a todos sus difuntos alumnos
para explicar su última teoría transgaláxica:
Es todo sencillo... hijos míos... Sencillo y fácil.
Me olvidarán. Se morirán los que me olvidaron.
Los trenes van a pasar sobre vuestros huesos,
hijos míos... Oíd las risas ya de los que vienen a nacer.
Aquel perro vagabundo-aquel mendigo astroso
a quien yo daba pan y zapatos en los portales
preguntarán por mí
y se sonreirán fastidiados.
Un poco de paciencia... hijos míos...
contraed bien los músculos
para exhalar el último dardo
sin demasiado goce.

Surgen nuevas ciudades.
Las tempestades furiosas de los besos
asolan las llanuras con su agua indecente.
El último habitante de la Tierra
mira perplejo en su bolsillo roto
el difunto horizonte polar de la tiniebla.
Lentas fosas y serpientes de cáncer
me acuchillan-no dejan un trozo vivo de mi cuerpo.



ANOCHECER DEL PILOTO

¿Sabéis qué fue del Mundo y d su estertor azul por las colinas?
¿Sabéis que fu de mi amor perdido en las trompetas?

"Yo agonizaba bajo los estruendos
de la Caballería".

¿Sabéis qué fue de la sangre
que soñaran las estrellas
en cada segundo del poético olvido?
¿Sabéis qué fue de las rosas vivas
que besaban las dulces muchachas
en un atardecer de abril?
"Se han derrumbado los túneles.
Los ataúdes navegan sus astillas
hacia el jardín del estoico.
Fueron fusilados 10.000 corazones
partidos a balazos".

¿Sabéis qué fue de mi pura tienda de campaña?
¿Sabéis cuál fue el sentido del pan y del sudor?
¿Sabéis qué arañazo de planeta poniente
crujió bajo las caricias cálidas del cine?

(Llovía aquel otoño cuando me dijo:
No.
No te quiero...
ratoncito mío)

"Las urbes incendiadas
se desmoronaban en el vientre
de los niños apuñalados".

¿Sabéis quién creó la palabra y el odio?
¿Sabéis el porqué de las blasfemias y de las adoraciones?

"Los oleoductos desenterrados
calcinaban a las jóvenes esposas
y la muchedumbre de los gorilas
implantaba el terror
desde lo alto de las catedrales desvanecidas".

¿Sabéis mi desventura?
¿Mi atónito éxtasis al desaparecer?
¿Sabéis vuestro nombre
hombres del desamparado huracán
que va a morir?
¿Sabéis el para qué inicuo
de estos versos mugrientos
que destripan el cáliz de las espadas
que hay en cada capullo tierno
de los difuntos amaneceres siniestros
donde tiembla una sangrienta gota de semen?

"Vuelven a su remota paz
los peces muertos, los cielos, el carbón".

¿Sabéis el porqué de no existir nunca jamás
el incendiado hermoso amor invulnerable
que anhelaron vorazmente
aquellos ojos subterráneos de nostalgia
ya en la eternidad del escarabajo que los lame
hondos fervorosos vacíos-vacíos-vacíos
(querían ser amantes sin embargo)?

"Las hierbas crecen. Perdurarán mis barbas todo un invierno.
Han acabado su labor los maravillosos tetramotores.
Las dagas de los cielos han arrasado las raíces
flotantes moluscos, incineraciones, pirámides de escombros".

Decidme:
¿Sabéis que fue del mundo y de sus noches altas en est-´ío?

(1949)



SOLICITUD

Inútiles de sangrientas herencias.
Atónitos los ojos desamparados
de horror y latrocinios
pedimos una tregua.
Una tregua en la raíz del duelo.
Una tregua de espiga y bronce
solicitamos
los ardientes grumetes del catastrófico naufragio.
Sobre millones de voces masacradas
en su dorado amanecer de 20 años.
Por encima del furor de los fusilamiento.
Por encima del terco volcán de las prisiones y de los destierros.
Nosotros -voz acuchillada y pura-
sobre los campos y mares
las ciudades y las montañas
elevamos nuestras campanas de esperanza.
No nos dobleguéis a vuestros sudarios malolientes.
No nos secuestréis en vuestro furor de las viejas discordias
¡antes incendiaríamos nuestro corazón entristecido
y lo arrojaríamos sonrientes al olvido de los mares!
Una tregua
pues
solicitamos
(nos morimos de asco -nos estamos muriendo
de desdicha sin rumbo).
Y Ciudadanos del Mundo
para toda la eternidad
dejadnos marchar
hacia el huracán de los seres futuros
a lomos del Minotauro de España.
Del Minotauro de España
(¡oh indómita pena de los machos terrestres!)
a clavar en el pecho del horizonte
su puñal de amor.

Yo soy ya mi mismo.
Torno a las remotas moradas del diluvio.
Convivo con mis antepasados.
El Universo es una burbuja rota
una gruta que mana descendente
la maravillosa melancolía sin sentido.
Lentamente digo adiós a tanta fantasía
y resignadamente adopto una postura burguesa
para acabar confortablemente
como humilde gusanito filósofo
inventor de piedades.



YO ME LAVO LAS MANOS

Mientras preparáis
la hecatombe de la Gran Bruja
asquerosa vomitadora de sarcófagos.
Mientras el holocausto inútil
llega en el ultimátum de las sobremesas
cuando las madres se golpean la estúpida razón de sus entrañas
y el idilio de las mieses se yergue
como un decapitado grito sin forma
presintiendo la clara ferocidad de los obuses.
¡Oh hegemonías mundiales
por la esterilidad de las calcinaciones!
Mientras se proclama el estallido de los incendios
redactáis discursos, emisiones, movilizaciones
azuzamientos de uniformados hormigueros feroces
que han de destruir los amores, los hijos,
que han de destruir el clamor antiguo de los manantiales
por persistir en la eterna vocación humana
heredad hacia adelante.
Mientras los aceros se cuelan precipitadamente en los altos hornos
para afilar las hermosas gargantas atravesadas
y los vientres donde la vida debiera ser esperanza
de una época cumbre inexistente.
Mientras la hora siniestra suena
en los despertadores de los Palacios Presidenciales
y las colinas preparan sus lechos anónimos
y los tiburones del Pacífico olfatean la vainilla humana
y los campesinos aran al sol por última vez
las graves tierras rojas
que sus antepasados nutrieron
para el sudoroso gozo de los nietos.
Mientras decretáis la destrucción irremisible
del sueño humano de los siglos
por avanzar hacia las estrellas
y las telarañas esperan su reinado fatal
creciendo sobre las hierbas de los elegantes palcos
y de los humildes dormitorios donde el amor ilusionó
su muerte y su victoria.
Yo me lavo las manos. Me lavo las manos
y cargando con mi tienda de campaña portátil
me escapo-huyo-me evado
a las praderas, al mar, a las montañas,
para aquí
en el secuestro del crepúsculo
meditar desnudo poderoso
como un estoico emperador romano.

(1949)



MOMENTO NOVEMBRINO

Largos versos escribo con mi pluma de ave.
Llueve en la lejanía. Dieron las once en punto
en la vieja oficina.
En la esquina de enfrente llora un recién nacido.

No estoy triste ni alegre. Más bien un poco turbio,
un poco espada, un mucho vagabundo magnífico
profano de caricias.

Llueve en la lejanía. Dieron las once en punto en la vieja oficina.
En la esquina de enfrente llora un recién nacido.

Todo se ha vuelto claro. Nada tiene importancia.
Mi apellido no existe, pues todo fue quimera,
y mi nombre marchitó los espejos dentro de cinco siglos.
Cada espectro de Luna
me voy muriendo un beso.
Cada gota de sol
surjo un instante de oro
de mi pus y mi sueño.
Rasgo todas mis máscaras con un signo de paz.
No quiero ya más templos donde roben mi vuelo,
sino intemperie pura que incendie mi caída.
No más engaños ya. Toda verdad es vana,
casi mentira sólo.
Tienen todos los labios un cárdeno regusto
a planeta perdido sin importarle cómo.

Miradme. Estoy sin amo. Como un perro sarnoso.
Mi astrónomo amigo ha huido.
No acudió a la cita de la cena.
Se enamoró del Polo de los Cielos.
Tuvo suerte en su lid.
Berlingtonia- Madre-Galaxia- Novia
le reclamo habitante del mar de las esferas
sin carta de llamada ni pasaporte fijo.

En la mágica caverna del cinema
cojo a mi amor la tierna mano fría :
Eres mi dulce odio, emboscada de instinto
hecho con látigo de hechizo tililante.
Mis lascivos propósitos riñe mi niña buena:
¿Por qué no acudes a misa de una y media,
sosito mío...?
¿Por qué no trabajas
como cualquier hombre decente
y ganas un sueldo honorable
con seguro de vida y una vejez tranquila?
¿Por qué escribes suciedades
que además nadie compra
si la vida es bonita
,y hay meriendas tan ricas
donde se baila el vals?

Llueve en la lejanía. Dieron las once en punto
en la vieja oficina.
En la esquina de enfrente llora un recién nacido.

Fabrico espantapájaros. Al estío le sucede el otoño.
Doy clases de Historia a cretinos simpáticos.
Cada curso tengo un bolsillo menos y una calva más amplia.

Pero también acudo los domingos y lloro como un tonto.
Ciertas tardes de fiesta me encierro con mi pena allá dentro.
Pero también acudo los domingos
a los campos de fútbol o a las plazas de toros,
y vislumbro en lo alto de las torres de anuncios
a la pálida doncella inexorable
sonriendo con su puñal de nube
a la ululante muchedumbre
de energúmenos en flor,
¡espléndida cosecha de calaveras para el año 2000!

Ha llegado un telegrama de cementerio-Aries :
«Sin hora liquidada. Astrónomo amigo
paso sin novedad toda orilla celeste. (Stop).
No volverá jamás. (Stop). Hasta la vista (Stop)».

Llueve en la lejanía. Dieron las once en punto en la vieja oficina.
En la esquina de enfrente llora un recién nacido.
Con mi pluma de ave escribo largos versos.

(1949)



ELEGÍA DE MADERA, NÚM. 2

¿De dónde surgió la impía Voz
del Hombre que desvela el impío Ojo
que no tiene orilla?
Lo que no tiene cielo
¿de dónde alimentó
el sueño de los soles perdidos
y el torrente de las tristezas?
A pesar de todo, vivimos.
A pesar de todo, ansiamos.
Las dulzuras que arrebatan
el momento siniestro
en que los párpados se desmayan
prometiendo el olvido.
A pesar de todo, me enamoro y me monto en los tranvías.
A pesar de todo, tú tienes hijos y preguntas la hora.
A pesar de todo, aquella muchacha azul tarde
se despide por fin, pálida ya, inacabable.
¿Para qué las grutas de la luz
y el oculto resplandor de las sangres?
¿Para qué el adiós moribundo
con que cada tormento
nos depara el futuro?
Hollad todos los vientres.
Saquead las violetas.
Una gloriosa tumba entre los huesos del viento
solicita la fe de los destinos.
Y tú estás muerto
Oscuro rayo, amor mío,
tú sigues muerto,
amor mío.
Ya.
Como si nada hubiera ocurrido.
Como si la huella del beso
fuera un vago desmayo
entre miles de siglos y millones de rosas.
Pues el Hombre,
decidme: el Hombre,
¿para qué existe?

.


De Epilírica (1961):


SALUTACIÓN AL PUEBLO EN PRIMAVERA

En tu luto descalzo en tu soledad de pan
quiero hablarte pueblo mío mi pueblo
de hombres feos con temple de horizonte
y un oculto bramido desgarrado de corazón de toro
y desparramada fiebre carcomida
bajo tanta bufanda rota gastada pana
tanto lecho con chinches tanto sudor esclavo
entre los días grises camino de la fábrica o del campo
más allá de la muerte herido encadenado fustigado
barrido por los soles los hielos el viento inmenso del oeste
galopando por llanuras golpeando las fosas de adobes para siglos
y entre minuto y tarde de un viejo can en sueños
los implacables plazos al explotador de turno
la graciosa novia que espera en los portales la anciana tía loca
un padre embriagado los partos y las muertes
que traen a los umbrales un sabor madrugado a cloroformo y rosas
la vida es eso: lo que acaso dicen los hijos pues que vienen
los que se van algún hermano tísico primaveras que pasan por aceras y campos.
dejando en los pasillos un triste olor a hermoso a bolsillo vacío a tibia mañanada con un reloj parado.
y las lunas se extienden se derrochan ahorros tan pequeños
y una posible tarde de sábado de agosto
te abandonas cansadamente y sucio al margen de tus ríos.

Pero tu espesa pena no la lloras
no la gimes la escondes con cólera y vergüenza
como tu amor tan bueno allá en el fondo
y tu mendrugo negro cotidiano
y tu vieja chaqueta del oficio y el rostro de tu mujer enferma
y los años que huyen por cinemas de barrio
donde tiemblas de miedo y de deseo
y la tasca con humo donde el rato te mata sin saberlo.

Quiero en los ojos pues mirarte
contemplar tu alma sepultada como un león dormido
apretar en la mía tu antigua mano ibérica
señalar en mi sangre el fuego de tu origen
unir a mi esperanza tu infortunio
y escuchar la alegre valentía de tu gesto
a ternura cruel de tus canciones.

Ahora quiero hablarte pues mi pueblo pueblo mío
desde el balcón de mi locura hablarte
con mi espada en la mano
con mis ojos de sacerdote y tigre
hablarte en el saludo.

Ahora que estoy de pie
y miro el porvenir tempestuoso de los hombres
ahora que me siento atrozmente avergonzado
de que tú que amasaste gota a gota de sangre
con un sudor de llanto y gloriosa fatiga apasionada
el vientre de la tierra y la entrega del mundo
hacia un remoto cielo todo azul entre espigas
alimentos recosidos pingajos migajas de penuria
desnutridos villorrios quimeras para nadie
tú
olvidada muchedumbre de peones mortales
recibe así mi humilde salutación de hombre
al estallar la primavera
por las amargas lenguas de la patria.



SEGUNDO CANTO EPILÍRICO

Antiguo sacerdote de mis cielos secretos
ebrio de mundo y de contrarias garras
vengo a cantar el ensueño y el pan
y a conducir a mi pueblo al horizonte.

Vengo a aclarar los sucesos del día
la breve gravedad de estos céntimos de vida
el nocturno temor de las heridas.

Vengo a silbar por las aceras como un tigre acosado
como un corazón desierto con púas de ternura
vengo a horadar la tortilla gris de los talleres
a beber en vaso derramado cuando amanece sangre
y a mezclar en el sudor fornido de los destripaterrones
la libertad solar de mi justa intemperie.

Vengo a caminar abandonado con mi gloria y mis dientes
y a esa masa de pena darle un nombre y la espalda
a esa masa de pena que asciende
como un río de incendios sin zapatos
hacia el oscuro morador de las ciudades
en el atardecer tan lindo.

Vengo con mi hueso cruel tardíamente
profundamente vago a crecer como violenta aurora
sobre lívidas auroras de escolares
sobre sábanas tristes donde labios dulces de virgen
escuchan aquel ojo de niño que gime hacia paloma
donde las gentes mueren con dos lágrimas redondas
donde se hace el amor tan ricamente y pasan los estíos.
Vengo pues de no se donde tejido por edades remotas
a cantar como sea por mares por ventanas por olvidos y trigos
cumpliendo con mi instinto con mi gana traidora con mi risa y mi fuego

Cada lunes cada lunes dolorido bajo la lluvia sola
mil años o al menos mil siglos
vuelve a nacer mi sed a todo trance
y sombras silenciosas de personas que aúllan y que amaron
cruzan los gabinetes solitarios
hacia el próximo aniversario de su total fallecimiento.



SEVERA CONMINACIÓN DE UN CIUDADANO DEL MUNDO

Mataos
pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.

Si vuestra rabia es fuego que devora el cielo
y en vuestras almohadas crecen las pistolas:
destruíos aniquilaos ensangrentad
con ojos desgarrados los acumulados cementerios
que bajo la luna de tantas cosas callan
pero dejad tranquilo al campesino
que cante en la mañana
el azul nutritivo de los soles.

Invadid con vuestro traqueteo
los talleres los navíos las universidades
las oficinas espectrales donde tanta gente languidece
triturad toda rosa hollad al noble pensativo
preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte
que han de aplastar a las dulces muchachas paseantes
en esta misma hora que sonríe
por una desconocida ciudad de provincias
pero dejad tranquilo al joven estudiante
que lleva en su corazón un estío secreto.

Inundad los periódicos las radios los cines las tribunas
de entelequias estructuras incompatibles
pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo
ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.

Asesinaos si así lo deseáis
exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas
que jamás asiríais un fusil de bravura
pero dejad tranquilo a ese hombre tan bueno y tan vulgar
que con su mujer pasea en los económicos atardeceres.

Aplastaos pero vosotros
los inquisitoriales azuzadores de la matanza
los implacables dogmáticos de estrechez mentecata
los monstruosos depositarios de la enorme Gran Estafa
los opulentos energúmenos que en alza favorable de cotizaciones
preparáis la trituración de los sueños modestos
bajo un hacha de martirios inútiles.

Pisotead mi sepulcro también
os lo permito si así lo deseáis inclusive y todo
aventad mis cenizas gratuitamente
si consideráis que mi voz de la calle no se acomoda a vuestros fines suculentos
pero dejad tranquilo a este niño que duerme en una cuna
al campesino que nos suda la harina y el aceite
al joven estudiante con su llave de oro
al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo
y al hombre gris que coge los tranvías
con su gabán roído a las seis de la tarde.

Esperan otra cosa.
Los parieron sus madres para vivir con todos
y entre todos aspiran a vivir con solo esto
y de ellos ha de crecer
si surge
una raza de hombres con puñales de amor inverosímil
hacia otras aventuras más hermosas.



MI ANTIGUA JUVENIL DESPEDIDA

Oye joven camarada terrestre
joven humano desconocido
de cualquier país de cualquier raza o idioma
permite por un momento
antes de morir en las trincheras
mientras se forman precipitadamente divisiones motorizadas
y las multitudes aún rugen en los campos de fútbol
deja que yo
veterano de treinta años de edad
escriba en tu mochila de bisoño
mi antigua juvenil despedida:
«La vida es hermosa, Somos hermanos.
Nos han parido los mismos soles misteriosos.
Yo tengo mis sueños y mis dolores y mis trabajos,
y mis pequeñas alegrías y mis pequeñas miserias.
Como tú tienes tus sueños y tus dolores y tus trabajos,
y tus pequeñas alegrías y tus pequeñas miserias.
Es posible que tú seas ya mi enemigo
pero antes de matarnos
quiero chocar mi mano con la tuya
como hombres que somos, ¿no te parece?
Son tuyos y míos los cielos y los mares y las nubes
los aires y las sangres la luz de cada día los trigos que germinan
la fe de los muertos
que nos miran de lejos
su herencia en hermosas ciudades y en libros como incendios
en catedrales hasta las estrellas
maravillosas invenciones músicas azules
y en estos signos con que ensucio
tu limpia mochila de bisoño".
¿Entonces? No.
No es hora ya.
Ya es tarde para preguntar por qué y para qué
nos llevan al gran desolladero total
perdieron mucho tiempo nuestros papás y tíos
en creer doctrinas y consignas
panaceas y mitos y queriditos ombligos.
Déjalo. No importa.
No está mal morir
cuando no hay algo mejor
que adueñe nuestra brisa.
Pero permíteme
que por un momento en un relámpago
mientras adivino el fulgor de tus ojos aún niños
perdidos por la tierra desierta
escriba en tu mochila de bisoño:
"Es hermosa la vida. Somos hermanos.
El Mundo es de todos los hombres.
Adiós pues.
Hasta nunca.
Buena suerte."




De Los soliloquios (1969):


1936

fue en la edad de nuestro primer amor
cuando los mensajes son propicios al precoz embelesamiento
y los suaves atardeceres toman un perfume dulcísimo
en forma de muchacha azul o de mayo que desaparece
cuando
unos hombres duros como el sol de verano
ensangrentaban la tierra blasfemando
de otros hombres tan duros como ellos
tenían prisa por matar para no ser matados
y vimos asombrados con inocente pupila
el terror de los fusilados amaneceres
las largas caravanas de camiones desvencijados
en cuyo fondo los acurrucados individuos
eran llevados a la muerte como acosada manada
era la guerra el terror los incendios era la patria suicidada
eran los siglos podridos reventando
vimos las gentes despavoridas en un espanto de consignas atroces
iban y venían insultaban denunciaban mataban
eran los héroes decían golpeando
las ventanillas de los trenes repletos de carne de cañón
nosotros no entendíamos apenas el suplicio
y la hora alegre de un jardín con alegría y besos
fueron noches salvajes de bombardeo noticias lúgubres
la muerte banderín de enganche cada macilenta aurora
y héteme aquí solo ante mi vejez más próxima
preguntar en silencio
qué fue de nuestro vuelo de remanso
por qué pagamos las culpas colectivas
de nuestro viejo pueblo sanguinario
quién nos resarcirá de nuestra adolescencia destruida
aunque no fuese a las trincheras?

vanas son las preguntas a la piedra
y mudo el destino insaciable por el viento
mas quiero hablarte aquí de mi generación perdida
de su cólera paloma en una sala de espera con un reloj parado para siempre

de sus besos nunca recobrados
de su alegría asesinada
por la historia siniestra
de un huracán terrible de locura.



LA GUERRA CIVIL

.............E
.............F......................H
.............I......................U
remota G del soldado..M..cenizas llanto devorad
.............I......................U
.............E.....................S

........................................las
........................................ro
........................................sas.......matad......era un sol
........................................en........matad......de
........................................san.......matad......verano
........................................gren
........................................ta
........................................das

las madrugadas de los fusilamientos el último lecho de piedra el eficaz batracio simultáneo
......un tumulto de banderas desgarradas
............la luna suave sobre los silenciosos cementerios
..................QUÉ HAS HECHO DE TU HERMANO?
........................en el torbellino de las mochilas
..............................los ojos de la hormiga
....................................no perdonan
..........................................yacen allí
................................................jamás
......................................................todo fue
............................................................consumado
..................................................................todo fue
........................................................................arrebatado
..............................................................................por un
....................................................................................viento
..........................................................................................impasible
que se llamaba
..........................ol
..........................vi
..........................do..................................... o
...........................................................................................................des
...........................................................................................................truc
...........................................................................................................ción


MIGUEL LABORDETA, Transeúnte central y otros poemas, Marenostrum, 2010.

Nuevamente gracias, Pedro. He de ser sincera: su poesía me era menos conocida que las canciones que componía con letras de otros autores.

Un abrazo.

Muchas gracias por tu interés, Pascual. También para mí eran desconocidos sus poemas. (Tengo la suerte de que la biblioteca Mercé Rodoreda, de Barcelona, tiene una amplia selección de poesía, lo que me permite disfrutar de dicha selección.)

Un abrazo.
Pedro