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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 6 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 15 Ene 2023, 02:26

    ¡NO A LA GUERRA!

    957. "LLEGÓ TAN HONDO EL BESO..."
    (*) Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Llegó tan hondo el beso
    que traspasó y emocionó a los muertos.

    El beso trajo un brío
    que arrebató la boca de los vivos

    El hondo beso grande
    sintió breves los labios al ahondarse.

    El beso aquel que quiso
    cavar los muertos y sembrar los vivos.

    (*) Poema Nº 4 de CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 16 Ene 2023, 14:54, editado 1 vez


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 6 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 15 Ene 2023, 04:56

    958.


    LA CAÍDA DEL HÉROE

    No es hermosa la guerra, pero vestirse puede
    hermosamente, y sabe conducir al engaño
    con brillantes corazas al moho inasequibles
    y con rojas insignias de valor; no es hermosa,
    pero entierra a sus muertos en los campos de trigo,
    y pinta de oro viejo la sangre del que vence,
    disimulando vigas quemadas, pechos rotos,
    negros crespones, gritos no atendidos por nadie,
    niños que un día corrieron en una quieta plaza,
    polillas que se comen las enormes banderas.

    Toledo esculpe grandes escudos en sus pórticos.
    Se habla de hazañas, sueños de los adolescentes
    que acarician cinturas a la orilla del Tajo
    con el pecho inclinado a un mar de lanzas ebrias
    que al dios de Europa siguen. Salicio y Nemoroso
    añoran enrolarse, dejar ganados, fuentes
    cristalinas, ser claros, famosos caballeros
    de rocío. (Una torre, en un lugar lejano,
    jornada tras jornada, cultivada su sombra
    e incubaba el designio de la adversa luces.)

    Cuando levanta el vuelo, guerra y amor se juntan
    compatibles a veces. Detener a los turcos
    o hallarse en las empresas del sur le dan relatos
    honrosos, entre besos y caricias. Posible,
    que una herida en el brazo derecho dé motivo
    para un feliz poema de enamorados versos.
    También los labios puede que sean más afables
    después de una lanzada. En las tardes de Nápoles,
    lentamente vencidas, gozaba Garcilaso,
    entre demás solícitas, todas sus dulces prendas.

    Y en la villa de Muy vivían doce hombres
    y dos adolescentes No sabían de glorias
    militares; ganaban el pan de cada día
    con distintas destrezas, y a la noche tomaban
    el gusto de la carne, del vino y de los juegos,
    al amor de una lumbre pacífica de leñas
    cortadas por sus brazos. Y tenían sus nombres;
    para ninguna crónica, pero suyos, oídos
    de bocas de sus madres y sus files amadas.
    Y hablaban del vecino fantasma de la guerra.

    Un fantasma recorre Europa, el mundo, nadie
    le llama camarada, salvo los que querían
    sazonar con lujuria de muerte los emblemas
    de sus dinteles. Una tinta espesa de humo
    y sangre empapa campos y aldeas designadas
    por un dedo furioso y anillado. La sombra
    se acerca a Muy; al filo del horizonte crujen
    llamaradas de pánico. Se habla de los que fueron
    sacados de su broza, desanidados, lejos
    de los suyos mandados a remar a galeras.

    Las imperiales flotas necesitan de brazos
    encadenados. Golpes de timbal acompasan
    el reloj de los remos que aleja de la antigua
    libertad. Suena el cuero en espaldas desnudas,
    y hay un aire salino que a las máquinas nutre
    y embriaga los recuerdos. No, no irán a ese sitio.
    Doce hombres oscuros y dos adolescentes
    deciden que a ese sitio no irán. Cerca de Muy
    existe una alta torre que cultiva su sombra
    y observa en las estrellas un siniestro presagio.

    Allá se refugiaron, para ver si pasada
    era la guerra y toda su cohorte de hierros
    y fogatas. No puede ser ajena una torre
    al paso de la muerte. Un palaciego intenta
    subir, y en el segundo solar escucha un grito.
    Cuando lo sabe el César, despacha a algunos nobles
    caballeros, no fuese que allí los enemigos
    si hicieran fuertes. «Somos de esta tierra de Francia»
    -les responde la torre-. Pues no son de la furia
    que quemaba sus campos, no caerían en ella.

    Mordió el cañón el muro, y adosando una escala
    entró por la tronera quien tuvo más arrojo
    entre los españoles. Otros dos caballeros
    disputaron la vez de seguirle. «Suplícoos
    -le dijo a un Maldonado don Guillén de Moncada-
    que cedáis la honra». «Poca es, mas tenedla»
    -le replicó. Subía, con Guillén, Garcilaso,
    cuando desde lo alto cayó una enorme piedra
    (que otra cosa no había con la que aquellos pobres
    campesinos pudieran intentar defenderse).

    Muy mal descalabrado, el guerrero poeta
    murió a los pocos días. Dicen que fue asistido
    por el joven biznieto del Siervo de los Siervos
    de Dios, en la vecina ciudad de Nicia, atónito
    ante tanta promesa súbitamente rota,
    la soledad siguiendo, rendida a su fortuna.
    ¿Nunca hubiese salido de su regado valle
    aquél a quien las ninfas del Tajo le anunciaban
    mirto y laurel! ¿Quién puso dentro de aquella torre
    la terrible semilla de un árbol de silencio?

    «Es preciso rendirse» –dijo el que más sabía
    de cosas de la guerra. ¿Quién pondrá resistencia
    al mundo? ¿Qué cobijo puede entregar un poco
    de altura? Y las banderas arrió de su miedo,
    soga abajo. Los otros no querían: en muchas
    villas, a los rendidos mandaron a la flota
    imperial. «Yo os concedo –prometió el Poderoso-
    no ir a las galeras». Bajaron uno a uno,
    cada cual con su espanto y su esperanza. Pronto
    se vio que no eran hechos para buenos soldados.

    Mas palabra de rey es palabra de rey.
    No remaron (tampoco oyeron más las voces
    queridas, ni al trasiego del pueblo en paz tuvieron
    ocasión de volverse). Lo dicho, dicho: nunca
    irían a los mares inquietos. Y los once
    hombres (nada sabemos del otro), para ejemplo
    de pacíficos, fueron colgados de sus cuellos,
    uncidos a la muerte con gruesos nudos, perchas
    fueron para los grajos, para los buitres fueron
    alimento entregado por la feliz victoria.

    En cuanto a los dos jóvenes, perdieron sus orejas
    en castigo, no oyesen jamás aquel soneto
    que dice: ...en un desierto, do nadie atravesaba...
    ni aquel otro que a Marte se refiere, y termina
    diciendo: ...temerosa, y en llanto y en ceniza
    me deshago
    . Que ha muerto un poeta, y se siente
    herida y moribunda la creación. De otro modo
    me duelo, viendo ahora caer la gran coraza
    de aquel pastor del Tajo. Si algún día volviera,
    os digo que yo nunca sería su escudero.

    ALFONSO CANALES
    ( https://www.airesdelibertad.com/t46631-alfonso-canales-1923-2010#996403 )

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 6 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 16 Ene 2023, 00:56


    ¡NO A LA GUERRA!

    959. A PROPÓSITO DE LA INOCENCIA PERDIDA.
    Autor: RAFAEL SALCEDO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


    (Leyendo sobre la Primera Guerra Mundial surgió este poema-panfleto)




    Todo silencio, todo
    (se diluyó el eco del tableteo
    de una ametralladora calibre 7,92).
    Todo oscuridad, todo
    (el inesperado relámpago
    del estallido de un obús de 105 mm.
    que destruyó la trinchera
    se marchita con la prontitud
    de un parpadeo).
    Un soldado
    yace con el pecho abierto,
    abierto como un adios en flor
    (un sanitario
    le inyecta morfina
    y le cierra los ojos).
    Un soldado
    boquea asfixiado en el campo de batalla
    envuelto en un sudario de fosgeno
    (un sanitario
    le inyecta morfina
    y le cierra los ojos).
    Un soldado
    caído sobre un alambre de espino
    y con las piernas destrozadas
    por la metralla de una bomba,
    llora invocando a su madre
    mientras agoniza
    (un sanitario
    le inyecta morfina
    y cuando va a cerrarle los ojos
    un francotirador lo abate
    de un certero disparo en la frente,
    quizá con un rifle mauser scharfschauzten
    o un ross mk II,
    qué más da).

    Un soldado, solamente un hombre,
    al que alistaron
    quizá en un pueblo de montaña
    donde quedó abandonado el ganado,
    o en un barrio donde ya no volvió
    a abrir un taller,
    o ese hueco sin cubrir en una oficina de correos.
    Un soldado, (cientos, miles, millones
    de hombres muertos - inocentes corderos-
    como un inmenso cadáver
    de infinitos brazos en cruz
    al sol inclemente,
    a la lluvia,
    al barro,
    a la nieve
    ofrendados)
    al que vistieron con un uniforme incomprensible,
    hizo una instrucción somera,
    le dieron un fusil y una bayoneta
    y cierta, ciertamente
    la oportunidad rotunda, exacta de morir.

    Un soldado y otro y otro y otro más
    añadidos de una estadística diaria
    de terror y destrucción y muerte.

    Un soldado: un hombre, solamente un hombre,
    un accidente prescindible, un suspiro,
    apenas nada.

    No es nada

    personal, dicen ellos:
    - los que dirigen
    desde lujosos despachos-
    It's only business, you know...


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 17 Ene 2023, 04:10

    960.


    GRITO DE LIBERTAD - 1

    Qué es grito de libertad:
    cuando sangran los sentidos
    del viejo-a, el adulto-a, el niño-a
    en franca necesidad…
    Es un sentido fatal
    hierve en la sangre del tiempo
    que siente necesidad
    de ser libre por derecho
    preclaro en humanidad
    que se revela en el pecho
    de quienes son potestad
    de extranjeros sin derecho
    o de natos sin piedad
    de injusticias por cohecho
    El grito de Libertad
    es un grito de respeto
    La esperanza de la paz
    la justicia como un hecho
    de pensar y respetar
    los pensamientos ajenos…

    GALLARDO CHAMBONNET, "gallnnet" (del foro Aires de Libertad)

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 6 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 17 Ene 2023, 05:57

    ¡NO A LA GUERRA!

    961. SONETOS DE LA GUERRA ( TERUEL).
    Autor: GINER DE LOS RÍOS, FRANCISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


    Teruel, bajo mis pies y por mi frente
    sencillamente tu silencio tengo.
    Y de tu muerte a tu mañana vengo
    por mi piel y mi luz sencillamente.

    Al sonar de los tiros voy ausente.
    En tus piedras calladas me sostengo
    y las ansias del pecho me contengo
    atento sólo a tu mirara presente.

    Y en tu cansada piedra destrozada,
    en vez de la tristeza de la muerte
    de que te ves cubierta y asaltada,

    encuentro tu canción tan clara y fuerte
    que siento ya tu entraña enamorada
    de nueva libertad, de abierta suerte.


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 6 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Ene 2023, 00:21

    ¡NO A LA GUERRA!

    962. SONETOS DE LA GUERRA II.
    Autor: GINER DE LOS RÍOS, FRANCISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Nuestra sangre la tierra arremolina
    en campos de vigor y fortaleza
    guardando inútilmente la belleza
    de tu erguido vivir. Bajo la encina

    tus ojos se endurecen y se inclina
    deshecha por los tiros tu cabeza.
    ¡Qué duro contemplar tu ancha grandeza
    estrechada de un muerte ya vecina!

    Y luego conmovidos bajo el peso
    de compañero cuerpo derruido,
    abierto sólo al brillo de sus venas,

    encontrarla en tu suelo el pecho preso
    en la pena de verte ya dormido
    por pasajero silbo, plomo apenas.


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 6 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Ene 2023, 09:23

    ¡NO A LA GUERRA!

    963. CAMPOS DE SARRIÓN.
    Autor: GINER DE LOS RÍOS, FRANCISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


    Sobre la rota sed que llevo abierta
    como un cielo sin nubes en el pecho,
    he de poner tu delantal de helecho,
    de retama segura y brisa cierta.

    ¡Qué blanda tu figura y su reyerta
    con la muda agonía del barbecho
    y la triste mirada de su techo
    de lomas grises y de arena muerta!

    ¡Qué delicada gracia por su herida!
    Ya no será la lucha tan cansada
    si tu risa la anega y la desbrida

    llenándola de luz, de flor nevada.
    Que encima de la muerte irá la vida
    en tu beso y tu voz y tu mirada


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Ene 2023, 02:25

    ¡NO A LA GUERRA!

    964. PERSEGUIDO POR BUENAS RAZONES.
    Autor: BERTOLT BRECHT. Expone: PASCUAL LÓPEZ


    Yo crecí como hijo

    de gente acomodada. Mis padres

    me pusieron un cuello almidonado, me educaron

    en la costumbre de ser servido

    y me instruyeron en el arte de dar órdenes. Pero

    al llegar a mayor y ver lo que me rodeaba,

    no me gustó las gentes de mi clase,

    ni el ser servido ni el mandar.

    Abandoné mi clase y me uní

    al pueblo llano.



    De modo que educaron

    a un traidor,

    le enseñaron sus artes sus artes,

    y él los delata al enemigo.



    Sí, divulgo secretos. Entre el pueblo

    estoy, y explico

    cómo engañan, y predigo lo que ha de venir,

    pues he sido iniciado en sus planes.

    El latín de sus corruptos curas al idioma vulgar

    lo traduzco palabra por palabra para que se compruebe

    que es un engaño

    Descuelgo la balanza de su justicia

    y muestro

    sus pesas falsas.

    Y sus espías les informan

    de que yo estoy con los robados cuando

    preparan la rebelión.



    Me han advertido y me han quitado

    lo que gané con mi trabajo. Como no me corregí

    me han perseguido,

    y aún había en mi casa

    escritos en los que descubría

    sus planes contra el pueblo. Por eso

    dictaron contra mí una orden de detención

    por la que se me acusa de pensar de un modo bajo,

      es decir,

    el modo de pensar de los de abajo.

    Marcado estoy a fuego, vaya adonde vaya,

    para todos los propietarios, mas los no propietarios

    leen la orden de detención y me conceden refugio. A ti te persiguen,

    me dicen,

    por buenas razones.


    (EN ESTE POEMA ME SALTÉ LA NORMA DE NO MÁS DE UN POEMA AL DÍA. FUE UN ERROR DEL QUE ME HHA DADO CUENTA TRAS LEER EL POEMA QUE HA EXPUESTO PEDRO. PIDO DISCULPAS.)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 19 Ene 2023, 05:43, editado 1 vez


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 19 Ene 2023, 04:06

    965.


    ¡ALARMA!

    Por tejas y chimeneas,
    entre veletas y agujas,
    por aceras y calzadas,
    por callejuelas oscuras,
    corre la Alarma de noche,
    corre en un grito,
    Ojos de fuego, y melena
    al viento entregada, aúlla.

    Asoma por las esquinas
    en rauda, indecible fuga;
    con su grito llama al pecho,
    que adormecido no escucha;
    con su insistente lamento
    en desvelo, el sueño muda.
    Los lechos abren su flor,
    su calor de lana o pluma;
    los brazos de los amantes,
    reacios, se desanudan.
    Pesados cuerpos de niños,
    arrancados de las cunas,
    estremecidos, se acogen,
    al seno que los refugia.
    Las escaleras prolongan,
    bajo las plantas desnudas,
    desnuda se libra bajo la luna,
    su espiral interminable
    hacia las cuevas profundas.

    Y el lamento de la Alarma,
    deidad de la noche oscura,
    ya se aproxima o se aleja,
    ya se pierde o se dibuja,
    ya parece que su boca,
    con su voz, el aire inunda,
    y agigantada habla al alma
    de la inaudita aventura;
    una batalla de arcángeles
    se libra bajo la luna.

    Sus alas, rojas o negras,
    veloces el cielo surcan
    con maléficos destellos,
    con claras estelas puras.
    Sus fragorosos alientos
    con ira pasando zumban.
    Lanzas de fuego se arrojan,
    que encendidas se entrecruzan;
    meteoros de la tierra
    brotan, siguiendo su ruta.

    Y las aves de la noche,
    sus pupilas desmesuran
    mirando el sin par combate
    de férrea y rígida pluma.
    Los murciélagos que habitan
    las viejas arquitecturas
    no osan alzar el vuelo
    de los nichos o las urnas.

    Perros negros, gatos negros,
    cola y lomo despeluznan.
    Y en el palomar, insomne,
    el ave amorosa arrulla
    por recobrar de su nido
    la cálida compostura.
    Prende la llama en un cuerpo
    que inflamado se derrumba;
    huye la negra bandada
    a tierras que llama suyas.
    Y aquella, de la Victoria,
    faz melancólica y pura,
    más alta que las estrellas
    y más clara se columbra.
    Alas serenas, triunfantes,
    con pausa el espacio cruzan
    y van a posar su vuelo
    en la propicia llanura.
    La Alarma traga su grito
    y atenta su puesto ocupa
    con el oído en la antena,
    que, en lo alto, el aire escucha.
    Sabiendo que ella vigila,
    la ciudad duerme segura.

    ROSA CHACEL
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Ene 2023, 09:28

    ¡NO A LA GUERRA!

    966. LA BALADA DEL SOLDADO MUERTO.
    Autor: BERTOLT BRECHT. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    1.

    Al entrar en su quinto año, la guerra,
    no ofrecía perspectiva de Paz,
    el soldado sacó sus consecuencias
    y, heroicamente, murió.

    2

    El Káiser se puso furioso,
    y dijo: "¡No puede ser!
    ¡Morir con tanto adelanto
    implica un mal proceder!".

    3

    El cuerpo se deshacía
    en lo hondo de la tierra,
    y el Káiser dio una orden:
    "¡Qué vuelva otra vez a la guerra!".

    4

    En comisión reunidos
    los de la Sanidad,
    Desenterraron los huesos
    medio podridos ya.

    5

    "¡Levántate!", le ordenaron,
    el cielo estaba azul,
    y el rostro del soldado
    volvióse hacia la luz.

    6

    Y sus cuencas vacías
    a lo alto dirigió,
    y un saludo a la patria
    el buen soldado intentó.

    7

    Le echaron aguardiente
    sobre el cuerpo en pudrición,
    y apoyado en dos enfermeras
    nuestro soldado avanzó.

    8

    El olor que despedía
    era de tanta hediondez,
    que un cura quemando incienso
    fue necesario poner.

    9

    Encabezaba una banda
    con su estruendo musical,
    y el bravo soldado decía:
    "Un, dos... De frente... ¡March!".

    10

    Y echándole los brazos fraternales
    iban dos sanitarios,
    porque si no se les caería al barro
    y aquello no debía suceder

    11

    Con blanco, rojo y negro
    a la mortaja pintaron:
    los colores de la patria
    la mugre disimularon.

    12

    Llevando la delantera
    iba un señor de frac,
    detrás seguía el soldado:
    "Un, dos... De frente... ¡March!".

    13

    Así bajaron con tachín tachín
    por la oscura avenida
    y aquel soldado se tambaleaba
    como un copo de nieve enn la tormenta

    14

    Los perros, gatos y burros
    no pueden dejar de asistir,
    también para ellos es válido
    lo de "vencer o morir".

    15

    Y cuando atravesaban los pueblos
    aparecían todas las mujeres.
    Se inclinaron los árboles. Salió la luna llena.
    Y todos gritaron ¡hurra!


    16

    Las niñas en los balcones
    se asoman sin menoscabo,
    esplende en el cielo la luna,
    y todos gritan "¡Bravo!".

    17

    Atraviesa el soldado los pueblos,
    mas nadie lo alcanza a ver:
    ¡Hay tantos que lo rodean
    vitoreándolo a más no poder!

    18

    Le bailan, le cantan en torno,
    y a él nadie ya lo ve más;
    quizás las estrellas lo vean
    de lo alto del cielo, ¡quizá!

    19

    Después las estrellas se apagan,
    la aurora se apresta a surgir,
    y el bravo soldado está pronto,
    por última vez, a morir.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 20 Ene 2023, 13:11

    ¡NO A LA GUERRA!

    967. CAMPOSANTO EN COLLIURE.
    Autor: ANGEL GONZÁLEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Aquí paz,
    y después gloria.


    Aquí,
    a orillas de Francia,
    en donde Cataluña no muere todavía
    y prolonga en carteles de «Toros à Ceret»
    y de «Flamenco’s Show»
    esa curiosa España de las ganaderías
    de reses bravas y de juergas sórdidas,
    reposa un español bajo una losa:
    paz
    y después gloria.


    Dramático destino,
    triste suerte
    morir aquí
    —paz
    y después…—
    perdido,
    abandonado
    y liberado a un tiempo
    (ya sin tiempo)
    de una patria sombría e inclemente.


    Sí; después gloria.


    Al final del verano,
    por las proximidades
    pasan trenes nocturnos, subrepticios,
    rebosantes de humana mercancía:
    manos de obra barata, ejército
    vencido por el hambre
    —paz…—,
    otra vez desbandada de españoles
    cruzando la frontera, derrotados
    —…sin gloria.


    Se paga con la muerte
    o con la vida,
    pero se paga siempre una derrota.


    ¿Qué precio es el peor?
    Me lo pregunto
    y no sé qué pensar
    ante esta tumba,
    ante esta paz
    —«Casino
    de Canet: spanish gipsy dancers»,
    rumor de trenes, hojas…—,
    ante la gloria ésta
    —…de reseco laurel—
    que yace aquí, abatida
    bajo el ciprés erguido,
    igual que una bandera al pie de un mástil.


    Quisiera,
    a veces,
    que borrase el tiempo
    los nombres y los hechos de esta historia
    como borrará un día mis palabras
    que la repiten siempre tercas, roncas.



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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 21 Ene 2023, 05:19

    968.


    PRIMER EXILIO

    1

    (MADRID)

    La noche se desgarra
    a golpes de culata.
    Extrañeza de pasos irreales.
    Ciudad en vela.
    O tal vez es el campo
    y un moscardón se obstia
    contra vidrios herméticos.
    Pero el campo no existe.
    Hay una fuerza oculta
    empeñada en destruir
    lo armonioso y lo puro.

    Que nadie abra las puertas
    ni las cierre tampoco.

    Un gesto puede ser
    fatal e irrevocable.

    ¡Que nadie haga nada!
    ¡Que nada haga nadie!

    ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Ene 2023, 14:37

    ¡NO A LA GUERRA!

    969. UNIDAD.
    Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Si todos nos sintiéramos hermanos.
    (Pues la sangre de un hombre, ¿no es igual a otra sangre?)
    Si nuestra alma se abriera (¿No es igual a otras almas?)
    Si fuéramos humildes. (El peso de las cosas,
    ¿no iguala la estatura?)
    Si el amor nos hiciera poner hombro con hombro,
    fatiga con fatiga
    y lágrima con lágrima.
    Si nos hiciéramos unos.
    Unos con otros.
    Unos junto a otros.
    Por encima del fuego y de la nieve;
    aún más allá del oro y de la espada.
    Si hiciéramos un bloque sin fisura
    con los dos mil millones
    de rojos corazones que nos laten.
    Si hincáramos los pies en nuestra tierra
    y abriéramos los ojos serenando la frente,
    y empujáramos recio con el puño y la espada,
    y empujáramos recio, solamente hacia arriba,
    qué hermosa arquitectura se alzaría del lodo.




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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 22 Ene 2023, 04:34

    970.


    PRIMER EXILIO

    5

    (RECUERDO DE ANTONIO MACHADO)

    Hay un sabor a playa
    que ronda por las calles
    y los que no han dormido
    sacuden de sus frentes
    el olor del insomnio.

    El trenecillo eléctrico
    ha traído un puñado
    de poemas recientes
    y un trozo de paisaje
    como tiernos obsequios.

    ¿Para qué las palabras?
    Para vivir con ellas
    y olvidar un momento
    la muerte que nos busca.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Ene 2023, 13:50

    ¡NO A LA GUERRA!

    971. REBELIÓN.
    Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Serán las madres las que digan: Basta.
    Esas mujeres que acarrean siglos
    de laboreo dócil, de paciencia,
    igual que vacas mansas y seguras
    que tristemente alumbran y consienten
    con un mugido largo y quejumbroso
    el robo y sacrificio de su cría.

    Serán las madres todas rehusando
    ceder sus vientres al trabajo inútil
    de concebir tan sólo hacia la fosa.
    De dar fruto a la vida cuando saben
    que no ha de madurar entre sus ramas.
    No más parir abeles y caínes.
    Ninguna querrá dar pasto sumiso
    al odio que supura incoercible
    desde los cuatro puntos cardinales.

    Cuando el amor con su rotundo mando
    nos pone actividad en las entrañas
    y una secreta pleamar gozosa
    nos rompe la esbeltez de la cintura,
    sabemos y aceptamos para el hijo
    un áspero destino de herramienta,
    un péndulo del júbilo a la lágrima.
    Que así la vida trenza sus caminos
    en plenitud de días y de pasos
    hacia la muerte lícita y auténtica,
    no al golpe anticipado de la ira.

    ¿Por qué lograr espigas que maduren
    para una siega de ametralladoras?
    ¿Por qué llenar prisiones y cuarteles?
    ¿Por qué suministrar carne con nervios
    al agrio espino de alambradas,
    bocas al hambre y ojos al espanto?

    ¿Es necesario continuar un mundo
    en que la sangre más fragante y pura
    no vale lo que un litro de petróleo,
    y el oro pesa más que la belleza,
    y un corazón, un pájaro, una rosa
    no tienen la importancia del uranio?






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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 23 Ene 2023, 05:41

    972.


    PRIMER EXILIO

    8

    (A ANTONIO RODRÍGUEZ LUNA)

    Hoy habrá un frente menos
    con su carga de heridos
    y el tropel en huida
    hacia un frente lejano.

    Estrellas de otro cielo
    cobikarán padsas
    sus soledades juntas.

    ¡Adónde vamos todos?

    Ya no hay nadie en la aldea.
    Un fusil de juguete
    naufraga entre los charcos
    y un carricoche cojo
    cierra el largo desfile.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Ene 2023, 15:12

    ¡NO A LA GUERRA!

    973. ESTAMOS VIENDO TODO LO QUE PASA.
    Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


    Hacia los treinta y tantos años de mi edad
    Éramos los poetas tan felices.
    teníamos el cielo en la ventana,
    estrellas que meter en los bolsillos,
    cumbres al sol para tender la ropa,
    noches y mar para mecer los sueños,
    los bosques al extremo de la calle
    con mirtos y laureles
    para tejer coronas y ceñirlas.
    Teníamos también nuestras alcobas
    -mesa camilla, espejo y microscopio-
    Donde arroparnos y esquivar la lluvia
    escudriñando en paz las estrellas
    de nuestro yo exquisito y trascendente.

    En tan propicias circunstancias
    odas brotaban de los árboles,
    de nube a luna los sonetos.
    Poemas-trenes-de-juguete
    hacia lo eterno se lanzaban.
    (Parada y fonda en el regazo
    de la selecta antología.)

    En esto vino el cataclismo;
    el cielo huyó de la ventana,
    se hicieron trizas los espejos,
    cayeron las montañas sobre el trigo,
    los bosques se incendiaron, las estrellas
    se ahogaron en los pozos de la sangre.
    Los lobos iban sueltos por la plaza.
    se agriaron de improviso
    El pan, el vino, el aire y los poemas.
    Sin saber cómo nos quedamos
    vacíos y desnudos,
    con toda nuestra magia a la intemperie.

    ¿Quién nos sajó los párpados, quién puso
    todo nuestro sentir en carne viva?
    Porque ahora vemos todo lo que pasa.
    Y nos lastima el suelo que pisamos
    y es una llaga el tacto más ligero.

    Los muertos se nos cuelgan de los hombros
    y ocupan nuestra almohada por la noche.
    Los vivos nos exigen sangre a diario
    y vienen a beberla en nuestra boca.

    Hemos tenido que nacer de nuevo;
    ir a la escuela con los inocentes
    y estamos aprendiendo la cartilla.
    Vamos sabiendo cosas importantes:
    que es uno el llanto, que la tierra es una,
    que en ella se confunden las raíces
    del hombre, porque el hombre son millones
    más uno, nuestro yo, que apenas cuenta.

    Por eso no escribimos por las ramas;
    ya no tenemos la poesía a pájaros;
    y vamos sin corona por la calle;
    entramos en la casa del vecino,
    humildes nos sentamos a su mesa
    y nos bebemos juntos un buen trago
    de vino o rejalgar, según se tercie.
    Y le decimos cosas que le alcanzan
    poniendo la belleza a flor de arcilla.
    Decimos: hijo mío, tus hombros vacilantes
    soportan la estructura total del universo.
    Decimos: tus cadenas me oprimen la cintura;
    la sed de tu garganta me quema por la noche,
    mas un día saldremos al campo y beberemos
    el agua limpia y libre de nuevos manantiales.

    Decimos: estudiante, tu frente pensativa
    la ciñe una bandera teñida de futuro.
    Decimos: blanca tiene su alma el panadero;
    las manos del herrero relucen en la cama;
    cuando el maestro ríe, sus ojos son chavales;
    al médico que vela le pica una paloma
    para que no se caigan sus párpados cansados.
    Decimos: ese niño con las piernas torcidas
    Tiene unas alas de ángel y unos ojos azules;
    la vieja castañera vende calor de niño;
    al viejo maletero los pájaros le ayudan.
    Decimos: esa madre que prepara la mesa
    cortando el pan escaso con cuchillo de hierro
    pone un sol de juguete junto al plato del hijo.

    Decimos esas cosas: no tienen importancia;
    suenan a lluvia, saben a comida corriente;
    se van por los caminos, se mezclan con la siembra,
    penetran en las casas, perfuman los armarios,
    se enroscan en los clavos donde cuelgan las hoces,
    blanquean con la espuma cuanto lava la abuela,
    se mecen en la cuna donde duermen los niños.

    Porque ahora caminamos codo a codo.
    Cantamos en amor y compañía.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 24 Ene 2023, 04:55

    974.

    PRIMER EXILIO

    10

    (BARCELONA)

    ¡Qué largo ir y volver!
    ¡Un fusil asustado
    se dispara en el aire!

    ¡Esquinas de la noche,
    pisadas y linternas!
    ¿Llegaremos al fin?
    Mis pies uno tras otro
    en frío automatismo.
    Llegar a donde sea.
    A un calor que no existe,
    a un refrigerio ausente,
    a una seguridad
    que huyó de todas partes.

    Hay alas en el cielo.
    Un pedazo de casa
    bosteza, yo sé donde.
    -La cuna abandonada,
    su cobertor celeste.

    Allá, en un quinto piso
    un ajedrez despierto
    junto a una débil llama
    de alcohol falsificado.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Ene 2023, 13:37

    ¡NO A LA GUERRA!

    975. DONDE VEAS.
    Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.



    Donde veas
    que un muro de trabajo se levanta
    para quitar al hombre frío y miedo,
    acércate y coloca unos ladrillos  
    calientes con el roce de tus manos.

    Donde veas
    que un labrador prepara el pan y el vino,
    acércate y añade tu simiente
    y vuelca en un lagar sangre y sonrisa.

    Donde veas
    que un hombre marcha sólo, acaso ciego,
    acaso extraviado y sin cayada,
    acércate y camina a su costado,
    dale tu luz y canta por su boca.

    Donde veas
    que un niño ríe y besa a una muchacha
    bajo la luna, el sol o el aguacero,
    acércate en silencio y deja un trozo
    del propio corazón junto a sus labios.

    Donde veas
    que un niño llora a solas o una madre
    vacila bajo el peso de los hijos,
    acude con la fuerza de tus brazos,
    parte su pan y cuida de la lumbre.

    Donde veas
    que el látigo o la espada se levantan,
    que la prisión redobla sus cerrojos,
    que los fusiles amenazan muerte,
    acércate y, a pecho descubierto,
    lanza un tremendo NO que salve al mundo.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 25 Ene 2023, 05:03

    976.


    PRIMER EXILIO

    12

    (LA JUNQUERA)

    Carretera en huida.
    ¡Cómo lloran los niños
    junto a ese baúl mundo
    abierto en la cuneta!
    Ya no hay sitio en la casa.
    ¿La única esta noche?

    Un caballo se ha muerto
    al borde del camino
    y no lo han devorado
    solamente las moscas.

    Pronto llegará el día
    con sus incertidumbres.
    Hay alguien que regresa
    a lo que no se sabe.
    Otros siguen caminos
    que nadie les señala.

    Allá en la frontera
    se alza una línea oscura...

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 25 Ene 2023, 09:42

    ¡NO A LA GUERRA!

    977. DESCUBRIMIENTO DE LA ROSA.
    Autor: VICTORIANO CRÉMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    ¿Cómo no amar la rosa? Pero falta
    descubrirla entre tanta incertidumbre,
    entre tanta apariencia. ¿Quién no ama
    la música si acierta a despojarse
    del grito, rebotado por la sangre...?

    Conozco su existencia, la sostengo
    inevitablemente, como el peso
    tranquilo de la luz, belleza ausente
    pero cierta, que al hombre corresponde
    si busca su caricia en la esperanza.

    Esperamos, con hierros, más feroces
    que los hambrientos tigres, y tan densos
    como dormidas aguas de pantano.
    Esperamos: vivimos esperando
    el reino de la tierra libertada.

    De la tierra evidente, sudorosa
    en su preñez de muertos y metales;
    fecunda y triste tierra inacabable,
    que el hombre enreja, hasta cavar en ella
    una profunda cárcel sin estrellas.

    Encerrados vivimos. La costumbre
    levanta muros, aprisiona cielos,
    esparce sones, crucifica rosas,
    limita los caminos y reduce
    el verbo a pensamiento atormentado.

    ¡Pensar! ¡Oh triste sino de lo humano!
    La altiva fuente de energía se hace
    pozo seco de horror, sima del odio;
    Porque sin viento, la agresiva nave
    se pudre, quieta, sobre el mar inmenso.

    Mar de sargazo, omnipotente calma
    que en prisiones azules nos retiene,
    en tanto el alto cielo transparece
    y una paloma bíblica, en el pico
    transporta del olivo su mensaje.
    ¿Cómo no amar la rosa...? Pero falta
    descubrirla entre tanta incertidumbre.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 26 Ene 2023, 04:46

    978.


    PRIMER EXILIO

    15

    (TOULOUSE)

    Se van abriendo puertas,
    ¿Hacía dónde? Es la hora
    de mover lo soñado
    de recurrir a aquello
    que parecía imposible.

    Un destino se cierra,
    otro se abre oscuro
    con un poco de luz
    agazapada al fondo

    ¿Tal vez alguna imagen
    perdida en la memoria?
    ¿Una isla con árboles
    entramados de flores?

    ¿Una franja de tierra
    que el mar ciñe celoso?
    Los sobres se abigarran
    de ciudades insólitas
    cuál abrirá sus puertas
    a ese nacer distinto?

    Nadie pregunta nada
    y surge la sorpresa
    cuando un adiós se empina
    sobre el que aún no sabe".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ene 2023, 13:47

    ¡NO  LA GUERRA!

    979. CANTO TOTAL A ESPAÑA.
    Autor: VICTORIANO CREMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Más que verte, sentirte en las entrañas
    y asistir al galope de tu voz en mis venas,
    y rehogar el alma en tu aceite y tu lumbre
    mientras los dientes mascan tu resollar de tierra.

    Pero no basta tu nombre, aunque me azote
    como un bosque de espadas violentas;
    ni tu aliento abrasado, aunque derrumbe
    mis tristes huesos de arena.

    Que tu nombre, o tu aliento, o tu mirada
    caminos son que al corazón te llegan;
    partes crujientes de tu ser más hondo,
    sosegados perfiles que te muestran.

    (Así el redondo son, lejano y tímido,
    no es la campana misma, ni la fiesta;
    sino tu voz tan sólo,
    su musical presencia).

    Te necesito a ti España, toda;
    cuarzo gigante, macizo bosque o piedra;
    cielo total de corazones
    en pena.

    Te necesito España
    unánime y entera
    como el clamor del viento
    sobre la mar inmensa.

    No España tuya o mía.
    ¡España nuestra!
    Geografía íntegra, trasvasada en halago
    de materna entereza.

    Porque todos son hijos de tu carne y tu sangre,
    sueños de tu vigilia, cuchillos de tu vela...


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 27 Ene 2023, 05:47

    980.


    PRIMER EXILIO

    16

    (SAINT NAZAIRE)

    Un ligero vaivén
    mece la pasarela
    y desfilamos mudos
    y lentos hacia arriba.

    Hay interrogaciones
    en todos los semblantes
    pero algunos sonríen
    como recién nacidos.

    Tras un miedo otro miedo
    y también la belleza
    de ese mar que muy pronto
    perderá sus orillas.

    La muchacha de azul
    se acomoda en el puente
    con las manos dispuestas
    a agitarse en pañuelo.

    Adiós a lo que fuimos.
    Aunque tú me acompañas
    sé que roza mi hombro
    otro tú diferente.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Ene 2023, 14:23

    ¡NO A LA GUERRA!

    981. EL AMOR Y LA SANGRE.
    Autor: VICTORIANO CRÉMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    «Borradle. Labraremos la paz, la paz, la paz,
    a fuerza de caricias, a puñetazos puros...»

    Blas de Otero

    El amor sube por la sangre. Quema
    la ortiga del recuerdo y reconquista
    el ancho campo abierto, la ceniza
    fundadora, que la brasa sostiene.

    El amor es herencia de la sangre,
    como el odio, su amante, y se mantienen
    íntimos, besándose, nutriéndose
    de sus dobles sustancias transmitidas.

    Nada podrá arrancarles de su abrazo:
    La espada, el hielo, el tiempo, con sus filos
    mezclarán sangres, que, lluviosamente,
    germinarán odios, amor o nuevas sangres.

    ¿Cómo decir:
    «Aquéllos, que nunca conocieron
    la sangre derramada, que separen
    el odio del amor y reconstruyan
    las viejas catedrales de la dicha...»

    ¿«Aquéllos»?, ¿son acaso otros que los murientes
    trasvasados, hechos de sangre antigua?
    No es posible lavarse el alma ni las manos
    cuando fluye hacia ellas sangre y olor a sangre.

    Si ha de hacerse el amor, será con sangre
    trepadora, quemante, conocida,
    pura sangre del odio, amante impávido
    que el amor fecundiza.

    Si ha de hacerse la paz...

    ¡Callad, campanas!,
    ¡Ved la tierra, la tierra, que resume
    su tempero sangriento y le convierte
    en paz, en paz, a puñetazos puros...!


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 28 Ene 2023, 09:10, editado 1 vez


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 28 Ene 2023, 05:55

    982.


    PRIMER EXILIO

    17

    (ALTA MAR)

    Quisiera llegar pronto
    porque el mar nos aleja.
    Este navegar juntos
    extiende entre los dos
    una enorme distancia.

    Y así, hombro con hombro
    nos vamos separando
    porque el mar está cerca:
    ¡el mar más mar que nunca!

    No podemos mirarnos
    ya lo mismo que antes
    y nos urgen la costa,
    el árbol o una tierra
    quebrada de tan áspera.

    Y nos separa el mar
    hostil pero tan bello...

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Ene 2023, 09:39

    ¡NO A LA GUERRA!

    983. MADRIGAL DE PAZ.
    Autor: VICTORIANO CRÉMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Por esta paz, esposa, que te ofrezco,
    ya madura en la sangre, hecha corteza,
    qué paciente tributo de tristeza
    pagué día por día.


    ¡No merezco
    tanto dolor!


    (El hombre, entre las manos
    a veces tiene un corazón y quiere
    morir con él intacto. Pero muere
    lleno de soledad).


    Ecos lejanos
    traen mi voz antigua de metales;
    mi fría voz de hielos transparentes.


    ¡Que hasta tu nombre, esposa, fue en mis dientes
    tallo de amargas hieles minerales…!


    Pero todo es ya campo sin orillas,
    lleno de paz. El sol se transfigura
    en la ceniza gris de esta clausura,
    y abandona sus llamas amarillas.


    Yo soy para ti, esposa, como un viento
    que humildemente llega y se deshace
    contra tus ojos; en agua que renace
    entre sus piedras, sin color ni acento.


    No es posible dar más de lo que he dado
    para llenar el pozo al que me asomo.
    El pan que yo te traigo; el pan que como
    tiene sabor de trigo macerado.
    Trigo soy con sustancia. Pan en duelo
    para el desconocido.


    (El hombre quiere
    gritar «Amor» a veces, pero muere
    en el silencio, en tanto el alto cielo
    se llena de esta paz, esposa, de esta
    consagración definitiva).


    ¡Toma
    mi paz de sangre!


    ¡Goce mi paloma
    del esplendor caliente de su fiesta…!


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 29 Ene 2023, 04:39

    984.


    PRIMER EXILIO

    19

    (MERCADO)

    Las piñas, los chayotes,
    los mangos, los mameyes
    enseñando un rubí
    de pulpa azucarada...
    tantos sabores nuevos,
    tanto color, trallazo
    que nos hiere los ojos.

    y venimos de un largo
    peregrinar sin risas
    entre adustos rimeros
    de ceños imborrables.
    Pocas manos se atreven
    a tocar el secreto
    de la fruta ofrecida.

    Pero todo está allí
    para nosotros solos
    y hay un niño que al fin
    se acerca a la pirámide
    dorada de los plátanos.

    -Un hambre vergonzosa
    huye hacia el mar vencida
    por un mundo que empieza.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 29 Ene 2023, 08:36

    ¡NO A LA GUERRA ! (*)

    985.  EL FUSILADO.
    Autor: LEOPOLDO DE LUÍS. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Mi juventud ha sido fusilada.
    No se fusila nunca a un hombre solo,
    caen poco a poco nuestras propias vidas.
    Miro de forma extraña, si os dais cuenta;
    desde la muerte miro de los otros,
    desde mi muerte en cada uno de ellos.

    Soy aquel joven muerto junto al alba
    que avanza hacia su otoño, atravesado
    el pecho por la luz de un orificio
    por el que se descubren años, sombras,
    y un paisaje remoto se trasluce.

    De dos en dos. En fila. Los altos paredones
    recogen el impacto. Nuevamente
    de dos en dos.
                                 ¿Adivináis ahora
    por qué sacar tan fácilmente puedo
    el corazón del pecho y enseñároslo
    como una roja fruta hacia el otoño?

    (*)
    Me faltan un par de horas para tener derecho a exponer mi poema diario. Pero he de salir ahora y so sé a la hora que podré volver. Pido, pues, disculpas por este adelanto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Ene 2023, 02:42

    Esperaré para exponer hoy hasta el momento que me hubiera tocado en realidad.


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