¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

1015.


ASUELAN TUS ESTADOS...

Asuelan tus estados
las guerras y la peste,
y forman largas filas
quienes piden justicia.
Busco un rincón tranquilo.
y no hay en parte alguna.
Busco un sabio en los bosques
que me dé una respuesta,
y sólo oigo a los pájaros
y otras nuevas preguntas.
¿Habrá un día, en el reino,
una mañana clara,
que tú ya no ensombrezcas;
habrá al fin en la tierra
algún rincón tranquilo,
un árbol que dé sombra?
Te miro fijamente,
buscando una respuesta.
Tus ojos nada dicen.
No has existido nunca.

JOSÉ CORREDOR-MATHEOS
( https://www.airesdelibertad.com/t46734-jose-corredor-matheos-1929#998982 )

¡NO A LA GUERRA!

1016. HOMBRE. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.

Oh Dios. Si he de morir quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche. no sé cuándo
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte,

Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos; me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser - y no ser- eternos fugitivos.
¡Ángel con grades alas de cadenas!

1017. 16 de enero. AUTORA: Lidia Vinciguerra. Expone: Cecilia Gargantini


Hoy, casi a la vuelta del mundo
estalla una guerra.
Dios, en silencio
contempla las grietas del espíritu.
Alarga su brazo resignado,
toca la frente incoherente de la tierra.
Los estrategas gesticulan exitosos bombardeos.
La intensa nube de humo
me ciega,
me paraliza.
Oh Dios, me ahoga.
La nube de impiedad calcina los huesos.
Oh Dios, resiste.
Soporta la cordura del ingenuo,
la locura del cordero,
mis plegarias.

1018.


LA LLUVIA

Cuando la tierra suda hacia su centro
y abren la boca las raíces
y, a golpe vegetal de diente y lengua,
trituran gotas de agua
que han de ascender cantando hacia lo verde;
cuando la lluvia, cuando por la noche
-cuando es de día en muchas ocasiones-,
cuando un país vive de guerras
y de comercios espantosos,
y está lloviendo y, sin embargo,
hay personas que vagan por las calles
y corren por los campos y se esconden;
cuando el amor bajo la lluvia
con su escaso violín a las espaldas,
cuando el asesinato
del hombre que venía calado hasta los huesos,
el viento se abre paso como un rey
o como el ave de las lluvias;
una palabra encima de la mesa
cambia de tono, se diluye,
o se convierte en cínife y escapa.

Las lenguas de los peces engañados
golpean la ventana,
se remueven los seres
que su venganza esperan entre el polvo;
los recuerdos antiguos, las blasfemias
con que quisimos defendernos,
vienen terriblemente embravecidos
y al llegar a la puerta se detienen.

¡Oh, tierramar o mundo de las lluvias!
El hombre fuerte escóndese, y el flaco,
roído de esperanzas y disgustos,
abriendo la ventana,
saca la mano para ver si llueve.

ÁNGEL CRESPO
( https://www.airesdelibertad.com/t45824-angel-crespo-1926-1995#999850 )

¡NO A LA GUERRA!

1019. LA TIERRA. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Un mundo como un árbol desgajado.
Una generación desarraigada.
Unos hombres sin más destino que
apuntalar las ruinas.

Romper el mar
en el mar, como un himen inmenso,
mecen los árboles el silencio verde,
las estrellas crepitan, yo las oigo.

Sólo el hombre está solo. Es que se sabe
vivo y mortal. Es que se siente huir
ese río del tiempo hacia la muerte.

Es que quiere quedar. Seguir siguiendo,
subir, a contramuerte, hasta lo eterno.
Le da miedo mirar. Cierra los ojos
para dormir el sueño de los vivos.

Pero la muerte, desde dentro, ve.
Pero la muerte, desde dentro, vela.
Pero la muerte, desde dentro, mata.

...El mar la mar, como un himen inmenso,
los árboles moviendo el verde aire,
la nieve en llamas de la luz en vilo...

1020.


CARRETERA GENERAL

Estos pueblos parecen inocentes,
con sus tejados bajos, sus ventanas
inclinadas, la tierra
invadiendo las calles.

Parecen hechos
para el rebaño de golondrinas,
para la bandada de ovejas,
para la colmena de palomas,
para las abejas y sus nidos
y, naturalmente, para el hombre.

Es decir, para los vecinos
y las camas de sus mujeres,
que miran a las vacas
y a las cigüeñas se las comen.
O no sé (puede ser
al revés). Estos pueblos
que atraviesa la carretera
general. Estas casas
que atraviesan el pueblo.

Parecen inocentes. ¿Quién se acuerda
del pan barrido hace un momento?

ÁNGEL CRESPO
( https://www.airesdelibertad.com/t45824-angel-crespo-1926-1995#999850 )

¡NO A LA GUERRA!

1021. CRECIDA. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL lÓPEZ.

Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
con la sangre hasta el borde de la boca,
voy
avanzando
lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este viejo suelo, sobre
la tierra hundida en sangre,
voy
avanzando lentamente, hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja represada,
mis pies
pisan sangre de hombres vivos
muertos,
cortados de repente, heridos súbitos,
niños
con el pequeño corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y no me deja ver,
no
veo más que sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay más que
sangre.

Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre,

y una horrorosa sed
dando gritos en medio de la sangre

1022.


ESTA PAZ

Aquella Paz de olivo y de paloma
lograda, en verde tierno y blanco puro
sobre el carmín violento de la sangre,
no es esta paz de ahora, enmascarada
entre papel y tinta mentirosa.

No es esta paz, de pecho acribillado
por viejas bayonetas oxidadas,
que se dejó por todos
los rincones del mundo
fusiles olvidados que disparan,
cañones que conservan su bramido
y buitres acerados con el buche
preñado de metralla.

No es esta paz de corzos asustados
pisando sucio barro movedizo.

No es esta paz de aturullados vuelos,
de afán desorientado, de planetas
sin órbita precisa.

Paz harapienta, coja, rotulada
con «ismos» y con «antis»;
gritada en altavoces,
gestada en asambleas y convenios
de turbia hipocresía.

Paz con hedor de muertos insepultos;
inquieta de presagios;
roída de psicosis y complejos.

Paz de niños con hambre
que no han sabido nunca
cómo se clavan los menudos dientes
en un mullido pan de blanca miga
bajo un crujir dorado de cortezas.

No. Nuestra paz, difícil, fermentada,
toda aristas y filos
como vidrio quebrado,
en que las manos duras, apretadas,
han de llevar el corazón en vilo
para que no se arrastre ni se hiera,
no es una paz de olivo y de paloma.

No es una paz de júbilo y descanso.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA!

1023. PROMÉTEME. Autor: THICH NHAT HANHT. Epone: PASCUAL LÓPEZ.


Prométeme,
prométeme hoy mismo,
prométeme ahora,
con el Sol en lo alto
justo en el cenit,
prométeme:
aun si te abaten
con una montaña de violencia y odio,
aun si te pisan y aplastan
como a un gusano,
aun si te rompen y destripan,
que recordarás, hermano,
recordarás
que el hombre no es nuestro enemigo.

Lo único digno de ti es la compasión:
invencible, ilimitada, incondicional.

El odio nunca te dejará enfrentarte a la bestia en el hombre.

Y un día, cuando te enfrentes a esta bestia solo,
con tu valor intacto, los ojos tranquilos,
llenos de bondad, (aunque nadie los vea),
de tu sonrisa
nacerá una flor.

Y aquellos que te aman
te estarán contemplando
a través de diez mil mundos de nacimiento y muerte.
Solo de nuevo,
caminaré con la cabeza inclinada
sabiendo que el Amor es ahora Eterno.
Sobre el largo y duro camino,
el Sol y la Luna
seguirán brillando.

«Escribí este poema en 1965 especialmente para los jóvenes de la Escuela de la Juventud para el Servicio Social que arriesgaron sus vidas todos los días durante la guerra (de Vietnam), recomendándoles que se prepararan para morir sin odio…”

1024.


POSGUERRA

Alegraos, hermanos, porque vivos seguimos.
Verticales, calientes sobre tierra segura
persistente al estruendo y a la dura piqueta.
Aún nos queda la carne y un acero de huesos
nos mantiene flexibles bajo el cielo de siempre
que absorbió indiferente los agónicos gritos.

Alegraos, hermanos, porque es bueno quedarse
como espiga escapada a la hoz y a la muela.
Como res condenada que evadió la cuchilla.

Yo poeta, os lo digo: Tanta gracia borrada,
tanta hermosa mecánica, tantos arcos triunfales,
tantos techos humildes destruidos a ciegas.
Tantos cráneos hundidos, tantas bocas inmóviles
taponadas de arcilla, no interrumpen la serie
de los días ligeros que nos llevan en andas
porque vimos el caos y quedamos exentos.

Porque estamos enjutos transcurrido el diluvio,
alegrémonos, hijos. En las ruinas y grietas
que dejó el terremoto sembraremos el grano
y veremos crecer el tomillo y la rosa.

Yo, poeta, os lo digo: las corolas son dulces
bajo un sol sin careta de mortíferos gases,
y, olvidado el rugido de los huecos aceros,
un idilio de pájaros y de arroyos nos mece.

Cuando el ácido llanto de las madres sin hijo
se ha perdido en el polvo, una edénica savia
hinche en curva golosa las mejillas, los vientres
virginales y tibios que se rinden al hombre
prolongando su estirpe.

Somos, somos, amigos, más allá del desastre.
Continuemos. Hagamos cosas, hijos, sonetos,
sinfonías, retablos
donde Dios Padre oculte la sonrisa indulgente
en las barbas fluviales recamadas de plata.

…………………………….

He mirado a mi lado. Como sombras caminan.
Adherido a sus piernas, pesa un lodo de siglos.
Hay un resto de sangre que embadurna sus ojos.

Añorando el contorno de las duras culatas
cuelgan lacias sus manos. Y los labios abiertos
a su antigua congoja, desconocen la hartura.

No me escuchan. ¿Qué largas resonancias tremendas
ensordecen sus almas? No me miran. ¿Son alguien?
¿Son los mismos? ¿Son todo lo que hoy día subsiste?
¿Esto queda del hombre tras la furia del hombre?
Y yo sé que no puedo darles nada. Como ellos
soy un resto, una fuga,
una angustia cercada de horizontes difíciles,
un pulmón oprimido por tiránicos puños,
una estancia, vacía de divinas presencias,
cuyos muros gotean de sudor y de llanto.

La venganza callada de millones de muertos.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA! (*)

1025. HIJOS DE LA TIERRA. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Parece como si el mundo caminase de espaldas
hacia la noche enorme de los acantilados.
Que un hombre, a hombros del miedo, trepase por las faldas
hirsutas de la muerte, con los ojos cerrados.

Europa, amontonada sobre España, en escombros;
sin norte, Norteamérica, cayéndose hacia arriba;
recién nacida, Rusia, sangrándole los hombros;
Oriente dando tumbos; y el resto, a la deriva.

parece como si el mundo me mirase a los ojos,
que quisiera decirme no sé qué, de rodillas;
alza al cielo las manos, me da a oler sus manojos
de muertos, entre gritos y un trepidar de astillas.

El mar, puesto de pie,
le pega en la garganta con un látigo verde;
le descantilla; de repente,
echando espuma por la boca le muerde.

Parece como si el mundo se acabase, se hundiera.
Parece como si dios, con los ojos abiertos,
a los hijos del hombre los ojos les comiera.
(No le bastan -parece- los ojos de los muertos.)

Europa, a hombros de España, hambrienta y sola;
los estados de América, saliéndose de madre;
la bandera de Rusia, oh sedal de ola en ola;
Asia, la inmensa flecha que el futuro taladre.

¡Alzad al cielo el vientre, oh hijos de la tierra;
salid por esas calles dando gritos de espanto!
Los veintitrés millones de muertos en la guerra
se agolpan ante un cielo cerrado a cal y canto.


(*) Me falta menos de una hora para exponer; pero vienen a comer algunos de mis nietos y luego no podré. Esta tarde no lo sé. Por tanto, me permito anticiparme a mi turno.

¡NO A LA GUERRA!

1026. REFLEXIONES. Autor: OUMAR FAROUK SESAY. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Cuando la locura inherente que es la guerra se desató en mi país, Sierra Leona, en 1991, se llevó muchas cosas a lo largo de su camino, vida, miembros, propiedades, integridad, barrios y vecindad. Despojó los faros de los valores y mutiló el lenguaje haciéndolo inepto en apropiarse de la enormidad de la guerra. Parecía que el lenguaje estuviera paralizado por lo grotesco, la sintaxis, la semántica, la morfología y las metáforas que se desarrollan desde hace siglos no tienen la capacidad para dar cabida a la nueva fealdad. La insensibilidad del alma pasó factura; las víctimas de nuestra guerra quedaron atónitas, incapaces de decir lo indecible. Izaron una mirada de falsedad en sus rostros que contó una historia de fatalidad. El lenguaje se rompió, las palabras que se usaron para consolar, sonaban huecas y pobres. La tarea de reconstrucción de la lengua rota fue cedida a los poetas. Los poetas reunieron las piezas rotas para contar la historia del diluvio. El contar sana, venga la tragedia arraigada de la herida inicial, a partir del florecimiento de la poesía en Sierra Leona inmediatamente después del diluvio. El recital poético se convirtió en sanación, una especie de terreno sagrado de la humanidad, el sendero de un camino para recordar y forjar un regreso a nuestra comunalidad.

En los tiempos de una carnicería de proporciones épicas como de las que hemos sido testigos en Sierra Leona de 1991 a 2011, la noción misma de supervivencia y  existencia podrían haber hecho casi imposible a la gente creer que los poetas tuvieran un lugar en la restauración de su dignidad; para ayudar a curar heridas. Sin embargo, la idea central de la gente en la vida, es que el poeta, en Sierra Leona, y en otros lugares, podría mirar a los ojos de los que han sufrido, los que han dejado de creer en un Dios compasivo, y recordarles que, sí, la poesía puede sanar las heridas infligidas a ellos.

La poesía, en gran parte de África occidental, toma su riqueza y belleza de la celebración oral, en las relaciones entre nosotros; con nuestro mundo místico; de un sentido africano de la estética. A lo largo de nuestra historia, mientras combatimos los fenómenos naturales, mientras celebramos nuestros grandes inventos en el arte, tecnología como hierro, lo hicimos también en la poesía. Nuestra poesía era y es una declaración sobre nuestra resistencia ante problemas y tragedias, interna y externamente infligidos a nosotros.

El poeta, como la conciencia de la nación, jugó su parte en la colaboración con los demás en la recolección y ensamblaje de los pedazos rotos para hacer una nación entera de nuevo. Como el poeta Mohamed Gibril Sesay sugiere en la promoción de su antología de poemas de Sierra Leona; "nosotros sostendremos la lengua rota con metáforas, para contar la historia del diluvio".

Chinua Achebe, nos dice que héroes y heroínas son grandes, pero que la historia es más grande, pues es la historia lo que perdura; es la narrativa que lleva las semillas de la voluntad humana a la inmortalidad. Los poetas son forjadores de esas historias, invistiéndolas de humanidad y por la forma en que las cuentan, se convierten en fuentes de curación. El contar sana, venga la tragedia arraigada de la herida inicial.

La poesía tiene la resistencia para querer vivir incluso después del diluvio. Eso es ella, entonces, el deseo de continuar a través de la narrativa, a través de la palabra, la palabra es más poderosa que el evento al que se refiere, la palabra es más resistente, y la poesía da a estas palabras una especie de fenómeno de Higgs, para que la partícula de Higgs o la 'partícula de Dios' que da una especie de estabilidad y forma a la existencia material, haciendo posible la existencia de la existencia, la poesía da humanidad a las experiencias, es aquello que es estable en el volver a contar, es lo que da forma, belleza, reflexiones, gracia, compasión, con los acontecimientos diversos del viaje humano.

1027.


ÉXODO

Una mujer corría.
Jadeaba y corría.
Tropezaba y corría.
Con un miedo macizo debajo de las cejas
y un niño entre los brazos.

Corría por la tierra que olía a recién muerto.
Corría por el aire con sabor a trilita.
Corría por los hombres erizados de encono.

Miraba a todos lados.
Quería detenerse.
Sentarse en un ribazo y con su hijo menudo.
Sentarse en un ribazo y amamantar en paz.

Pero no hallaba sitio.
No encontraba reposo.
No lograba la pausa sosegada y segura
que las madres precisan.
Ese viento apacible que jamás se interpone
entre el pecho y el labio.

Buscaba cerca y lejos.
Buscaba por las calles,
por los jardines y bajo los tejados,
en los atrios de las iglesias,
por los caminos desnudos y carreteras arboladas.
Buscaba un rincón sin espantos,
un lugar aseado para colocar una cuna.

Y corría y corría.
Dio la vuelta a la tierra.
Buscando.
Huyendo.
Y no encontraba sitio.
Y seguía corriendo.

Y el niño sollozaba débilmente.
Crecía débilmente
colgado de su carne fatigada.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

1028.


GUERRA

Soy madre de los muertos,
de los que matan, madre.
CARMEN CONDE

Lo supe siempre. Al percibir la vida
doblárseme en el seno, al golpearme
un pulso repetido por las venas,
lo supe: concebía hacia la muerte.
El Otro, aquel que hallé en el Paraíso,
aquel a quien fui dada el primer día,
dormía en paz ceñido a mi costado.
Ajeno a mi pasión no interpretaba
mi vientre henchido ni mi paso lento
ni preguntó jamás por qué mis ojos
incrementaban su terror oscuro
bajo la luz de sucesivos soles.

Dos veces fui llenada de misterio.
Caín crujía en mí. Me trituraba.
Con su sabor agriaba mi saliva.
Abel me fue muy dulce. Como el zumo
de los maduros higos en verano,
se diluía en mí, sabía suave.
Jamás dobló su peso mis rodillas.

Los vi nacer. Menudos, desarmados.
Pero en su carne yo leía: muerte.
Los vi crecer unidos. Madurarse.
Pero en sus ojos yo leía: crimen.

Los vi llegar al borde de la sima,
al límite del rayo y la tragedia.
Y, desde el fondo de mi sexo en ascuas,
clamaba a Dios, clamaba sin remedio:
¿No son hermanos, di, no son hermanos,
hechos de mí los dos hasta las uñas?

Caín y Abel, los dos un solo fruto,
colgándome del pecho, una caricia
idéntica al tocarles el cabello.
Los dos una cuchilla en mi garganta,
clavándose y doliendo día y noche.

Doliéndome la impávida belleza
de Abel, su rubia gracia conseguida.
Entre las mansas bestias, él, mansísimo.

Doliéndome Caín, aprisionado
entre cortezas ásperas, curtiendo
la mano destinada para el golpe.

Si yo hubiera podido revertirlos
de nuevo a mí. Fundirlos. Confundirlos.
¿Por qué, Señor, los quieres desiguales;
distintos en tu herencia y en tu gracia?
Yo los haría en mí. Yo los daría
de nuevo a luz. Caín tendría entonces
el alma azul, los ojos inocentes
de Abel apacentando sus corderos.

Abel ofrecería sacrificios
con manos de Caín sucias de tierra
y una ligera sombra de pecado
haría más humana su sonrisa.
Mas nada pude hacer. Surgió la muerte.
Clamé hacia Dios. Clamé. Pero fue en vano.
Caín y Abel parí. Parí la GUERRA.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA!

1029. LOS DEDOS DE LA DEMOCRACIA. Autor.  OUMAR FAROUK SESAY. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Machete en mano, renegado
De óxido
De cuclillas sobre una mente
Deformada por la cocaína.
Extremidades que privan de derechos a un muñón
Tartamudean un mantra demente
Lentamente: veremos cómo puedes votar
Con manga corta en ambas manos.

Músculos de pirámide
Levantan el machete hasta el cielo
Bajando sobre el tocón
Extremidades vuelan como fragmentos
Fuente de sangre brota
Queriendo sin querer que el tocón crezca
Testigo de una locura insaciable
Dolor que surge por los poros
Aísla la ira
Entumece los sentidos.

El espíritu de almas que gritan
Manos decapitadas tiemblan,
El enterrar hacia la muerte, ruñen
Cada pulgada de nervio palpitando
Extremidades cicatrizadas por la democracia.

Llegó la democracia con tinta de mi sangre
Escribía derechos sobre dedos
Extremidades sobre la mesa
Como extremidades sobre el tocón
Al lado de la carretera
Espera que la tinta sobre-cicatrice cicatrices
El demócrata levanta la cabeza
Busca una uña

Tartamudea el guion de un mantra;
“Pero necesitas tinta indeleble
Sobre una uña y una uña sobre un dedo
Y un dedo sobre una extremidad para votar”
“Los perdí por un renegado de óxido
Sobre un tocón al lado de la carretera”
Le murmuro
Pero los demócratas me privan de derechos
De nuevo
Mochado hasta un muñón
Sobre un tocón al lado de la carretera.

¡NO A LA GUERRA!

1030. LA ÚLTIMA METÁFORA (PARA TOM CAUURAY)

Tom, el día después de tu muerte
El sol con cortinas de nubes oscuras
Cojeaba por el cielo
Las estrellas destellaban sus arrugas
Riachuelos de sudor desde las cejas de campesinos
Se vierten sobre lo amontonado
Como lágrimas desde el cielo
Cuervos que ascienden consuelan al cielo que llora
Ese día los niños abrazan al hambre, aprietan el suicidio
Toman sorbos de sed
Venden agua en baldes hechos de lamentos
Como quienes se lamentan en Roma
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
Las mujeres de tus poemas mueren al dar a luz;
una tumba para cada ocho vientres
Sus lágrimas extraídas, la tormenta de agosto
Empapa la tierra para los sepultureros
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
La lluvia repica y salpica
Como la música en tu “Adiós a mi tierra agonizante”
Bailamos la danza fúnebre de nuestra tierra
Sobre las brasas de nuestros recuerdos
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
Los tambores de la tierra se entumecieron
El balangie se ríe y se atraganta
El seigureh tartamudea y solloza
Los pies arrastran y se encadenan
Sin embargo cantamos la canción fúnebre
En voz baja
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
Los ruidosos pies de la tiranía golpean el tambor de la tierra
Crean una melodía disonante para los oídos del suelo
Y las almas mochadas de todos los pisoteados
Igual al día antes de tu muerte
Pero tú no estás aquí tom
para filtrar los rayos de sus esperanzas en el sol que se levanta
para arrancar la arruga de sus estrellas destellantes
para recoger el derramar de su sudor en el totumo de los recuerdos
para atrapar el crescendo de sus gritos en el doble sentido de tus poemas
para capturar el tono de su dolor en tu canción melancólica
Y para escuchar el coro de sus corazones cantar la canción de luto de tu metáfora
No estás aquí tom
Tom no estás aquí para escribir sus poemas
Aquí estoy, no para añorar tu molde
Sino para añorar la metáfora del
molde de barro que embarra las baldosas
Mientras yaces ahí muerto solo, por días
Sin dolientes
Sin entierro
Sin celebración
Sin ser escuchado
En la habitación fría de un hostal
Que deja tus restos como una última metáfora
Para que la posteridad lea la podredumbre en la tierra
Como Rabearevelo en los guetos de Madagascar
O David Diop agonizando en los cielos de Senegal
Aprietas un manuscrito de metáforas
Mientras desciendes al tiempo eterno y dejas tu última metáfora
Para que poetas tallen el máximo poema
Tom, el día después de tu muerte
Es igual al día antes de tu muerte
Pero tú no estás aquí tom
Tom no estás aquí
Para hacer un poema de nuestras vidas
Desfiguradas por el día después de tu muerte


(Después corregiré y pondré los datos que faltan. Hoy tengo que ir al Hospital)

1031.


LOS VIEJOS

Vemos al yanqui con su presa:
un viejecito andrajoso
con los ojos vendados y las manos atadas
a la espalda. Le vemos vacilar. Va temblando.
No es de temor. Su cuerpo se estremece
de vejez y de ira; del cansancio infinito
que hace a sus huesos desecados,
apenas recubiertos por la carne,
crujir mientras se curvan
en un gesto engañoso
de humilde vencimiento.

¿Qué hicieron esos viejos? ¿De qué modo
lucharon? ¿Con qué fuerzas? ¿Con qué armas?
¿Por qué los atraparon, cómo, dónde?
Sólo se ve que están apenas vivos.
Despojo ruin; pavesa miserable
del continuado incendio de su vida.

El yanqui se retrata con su presa.
Pero en seguida descubrimos
que ese bigboy de metralleta al hombro
y un rubio cigarrillo entre los labios
no acierta a fabricarse la sonrisa
del vencedor. El yanqui tiene miedo.
Teme a esos viejos. Sabe
que tras los míseros harapos
en el hundido pecho ennegrecido,
se oculta un recio corazón gigante
con espoleta de odio inextinguible;
un explosivo extraño y peligroso.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (De VIETNAM (Primeros planos))
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA!

1032. DIGO VIVIR. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre de Dios fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.

Porque escribir es viento fugitivo
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso; airada-
mente morir, citar desde el estribo.

Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.

Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.

1033.


LOS NIÑOS

En el Vietnam hay niños; nacen niños.
Traídos a la vida cada día
por la corriente irreprimible
del poderoso amor, confiadamente,
osadamente nacen. Son pequeños,
son dulces y dorados
como la piel del plátano maduro.
No saben nada; sólo
vivir. Y sólo quieren
vivir al sol, al beso y a la brisa;
beber amor por todos los sentidos;
comer, reír, llorar. Y enderezarse
como los tallos del arroz, primero;
luego, como los troncos de la selva.
Mirad y ved los niños aplastados,
acuchillados, rotos,
perforados, roídos
por el napalm; mirad sus carnes puras
llagadas hasta el hueso;
ved las vacías cuencas de sus ojos.
(El yanqui escribe a la familia
y manda besos a los pequeñines.)

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (De VIETNAM (Primeros planos)
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA!

1034. VIOLACIÓN (*). Autor: OUMAR FAROUK SESAY. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Hicimos de los cuerpos de nuestras mujeres un campo de batalla
Les disparábamos con chakabulars cuñados entre nuestras piernas
Cicatrizando (espantando) los paisajes de sus vientres como campos de matanza
                                                                                                    / de rufianes
Los sudores desde la ceja de sus almas ahogan sus cuerpos
Somos un ejército invasor saqueando el obelisco de su Etiopía
Las brasas de nuestros sexos queman lo sacro de su ser
Y las llamas de nuestra lujuria consumen el oasis de su alma
Golpeamos nuestro pecho contra el seno de ellas para probar nuestra hombría
Incitado por la depravación anclada en el péndulo de nuestros sexos
Nuestros juramentos de morir por su honor se desvanecen en la cacofonía de
                                                                                               / nuestros jadeos
Ecos de éxtasis de la vergüenza acechan en las jaulas de nuestro vacío
La bandera de la vergüenza izamos sobre la cima de sus recuerdos
Tiembla y abanica las llamas del odio que revivimos en sus almas
Por el ejército que mama vida desde su seno
Mientras profana la leche con la bilis de sus chakabulars
De Darfur a Congo a Ruanda a Kailahun
Soldados de vergüenza cojean por continente empapados de vergüenza
Debilitan lo atractivo de las musas de la negritud
Hiroshima de desprecio, lo que situamos bajo su alma
Explota todos los días a múltiples Hiroshimas en el paisaje de sus mentes
Vergüenza, baja la cabeza en vergüenza
por las guerras que hemos peleado sobre los cuerpos de mujeres
Las trincheras que hemos abierto en su alma
Las heridas “fuiste tú Bruto” que dejamos en sus vientres
Con armas antes moldeados en la forja de sus vientres
Las violamos con chakabulars
Y las violamos de nuevo con los penes de nuestras lenguas
El estigma ha dejado ampollas de vergüenza sobre su imagen
Como las ampollas que dejamos en los paisajes de sus vientres
Y sus cuerpos, ya un campo de batalla cubierto con los restos de un arsenal
¡Arden! ¡Arden! ¡Arden!
Desde las cenizas, el ave fénix de la femineidad africana se levanta
Desde los versos de Isis la resurrección llama
Desde la pirámide de Egipto Cleopatra llega en las huellas de Nefertiti
Desde los huertos sagrados de sandathanka suenan las campanas desde el tobillo
                                                                                                      / de Nasomala
Desde la Peninsular la ira de la pluma de Casely- Hayford
Desde los campos de arroz y los puertos de pesca vienen cantando
Desde los grilletes de matrimonios forzados se liberan
Desde Angola la Reina Nzinga incita a las amazonas
Desde Ashanti Ya Asantewaa iza la bandera de orgullo
Desde Zaria la Reina Amina grita la orden
De reclamar la leche de la vida que profanamos
De reunir las almas que dispersamos
De volver a armar el totumo que rompimos
De trazar de nuevo las líneas sagradas que cruzamos
De reclamar el territorio que invadimos
De devolver el obelisco que saquemos
De remplazar los faros que tumbamos
De reafirmar el honor que deshonramos
De hacer Nilo al oasis que drenamos
De luchar una guerra sobre el terreno de nuestra alma
Llegaron portando las cicatrices de la batalla de nuestro nacimiento
                                                                                      /como medallas
La leche de seno que profanamos empapaba el campo de battalla
Los gritos de batalla de et tu Brute llenan el aire
Los gritos entumecen nuestra alma
Los chakabulars cayeron flácidos
Nos retiramos como eunucos despojados por el despojo de nuestra guerra
                                                                                                     vergonzosa
Y el botín de nuestra imagen quemada
Ensillado sobre los camellos heridos de nuestras almas


(*) Está claro que no existe un solo tipo de guerra. Hay guerras ancestrales que, por intereses espurios, se silencian. La más importante, en cuanto a número de víctimas a través de la historia de la Humanidad, es la ejercida por las sociedades patriarcales , por los HOMBRES CONTRA LAS MUJERES ( esclavitud física; esclavitud y violencia sexual...

El autor lo dice claro en su primer verso:

"Hicimos de los cuerpos de nuestras mujeres un campo de batalla"

No he encontrado el significado de "Chakabulars". Su posición clave en diferentes versos del poema inclina a pensar en el PENE u órgano genital masculino.

Seguiré buscando.

1035.


LAS MADRES

Con esa carga dulce y tremenda del hijo
colgando de sus hombros o apretado en los brazos,
caminan, cruzan ríos, pantanos, espesuras.
Huyendo. Huyendo siempre sin saber hacia dónde.
Las vemos en refugios subterráneos,
en la profunda entraña de la selva,
por caminos desiertos
o en una casa en ruinas sin puerta ni tejado
cociendo un puñadito de arroz o dando el pecho.
Pero abrazando siempre, protegiendo incansables
el informe envoltorio donde asoma y reluce
como una perla oscura la carita del hijo.

Las vemos solas, mudas, con sus ojos abiertos,
opacos de dolor, interrogantes,
como esperando —¿qué?— dentro del caos.

Pero sus rostros tienen
un raro resplandor, cierta belleza
de signo sobrehumano donde late
una indomable voluntad de vida.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (De VIETNAM (Primeros planos)
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA!

1036. EL ÁGUILA. Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Arrasaba con sus manos pobladas de cuervos
Su pensamiento era una escalera absurda
Como sueños en las gradas de las prisiones

Había encontrado la forma de vivir
En paraísos y vientres violados
Saliéndose de sí mismo
Azotando las puertas interiores
Y los códices asesinos

Sabía qué moría entre sombras
En una selva con delfines arrasadores

Galopó el mármol inhóspito
De los páramos
Golpeó los llanos con sus alas de buitre
Y cadenas de oro sobre su pecho

A ella la vio desnuda entre las sombras
Del muro de los fusilados
Con su vientre repleto de violines
De maullidos de gatos marinos

Recordó el castigo de sus manos
No supo del bronce ceniciento
Porque las moscas estaban en su rostro
Desde antes del vuelo

Pensó que nada tenía remedio
En medio del delirio y el rencor
De la fiebre de sus garras de águila

Encontró por fin el olvido en los pantanos
Siniestros de un viento simbólico e imaginado

1037.


EL ARROZ

Hijo del sol, del agua, de la tierra,
de la amorosa mano del labriego,
el arroz atesora,
en diminutos granos de alma blanca,
sus mágicas virtudes.
El arroz es el puro
y humilde sacramento
con que el Vietnam comulga y se alimenta.

El yanqui lo contempla desdeñoso:
(¡comida de los monos amarillos!)
y en el Vietnam, matar es la consigna.
Matemos el arroz. Hagamos hambre.

Llegan las aves tronadoras
y el arrozal sagrado es destruido.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (De VIETNAM (Primeros planos)
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA"

1038. EL DESFILE. Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

.............................. Con paso de ganso
.................... Marchando marciales
.......... Vestidos de colores
Los torturadores.

1039.


LA SELVA

La selva es un gigante de pies quietos,
con fuerza inmensa y miembros infinitos.
La selva tiene garfios y puñales.
Punza y araña; hiere y envenena.
La selva es una trampa con mil bocas
que succiona al intruso,
lo ablanda, lo digiere.

Pero la selva tiene entrañas
maternales y próvidas
para los hijos de su tierra
que la conocen y la aman.
La selva los acoge y los protege:
les brinda sendas sinuosas,
cien túneles secretos, escondrijos,
hondos e inextricables
laberintos que ocultan
en su interior los claros apacibles
como jardines bien cercados.

La selva es vietnamita;
es vietcong, antiusa.
Hay que matar la selva.

Y así, bajo la lluvia ponzoñosa,
entre las llamas asesinas,
los árboles soberbios se estremecen,
sus ramas crujen, se desgajan
en dolorosas convulsiones;
las hojas se abarquillan y se funden
en opaca ceniza;
los troncos poderosos se convierten
en calcinados esqueletos.
¿Qué ha sido de aquel iris prodigioso
de flores y de pájaros?
¿Qué ha sido de las simples bestezuelas,
de las fieras rugientes,
de los animalitos diminutos,
del mundo que se arrastra y el que trepa?
Todo agoniza, todo se disuelve
en humo y brasa; en polvo dolorido.

Porque, en Vietnam, matar es la consigna.

(Avilés, 1967-68)

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (De VIETNAM (Primeros planos)
( https://www.airesdelibertad.com/t46778-angela-figuera-aymerich-1902-1984#1000332 )

¡NO A LA GUERRA!

1040. MIGUEL HERNÁNDEZ. Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Hoy he cargado a Miguel
en mi cabeza,
que está por reventar
como en otro tiempo,
camino de Orihuela.

Hoy he cargado
sus cabras y proezas
sus pantalones
de rudo ruiseñor.

La risa de su barro
que lanza relámpagos
de amor,
por sus ventanas.

Hoy he cargado
su celda todo el día
como hijo futuro de su muerte.

1041.


¿QUÉ ME DICES, AMOR?

¿Qué me dices, amor?
¿Qué cuentas, de qué historia me hablas? ¿No ves
Que no tengo hambre,
Que no tengo sueño,
Que no tengo nada de nada?

¿No ves
Que no soy de tu país,
Amor?

Tú que crees
Que es todo igual,
Tú que tienes hambre
Y que nunca irremediablemente
Pasarás frío.
Y hablas y hablas
Como si te jugaras
En estola vida. Y te escucho
Y te escucho
Como a la lluvia cuando no soy feliz.

Pero sigue,
intenta a ver, juega
Un poco con las manos, a ver
Qué resulta, amor,
A ver
Dónde vamos los dos a parar.

Porque me temo
Que estés exponiendo
Tanto como yo. Que quieres
El placer, como yo,
Pero de lado, arrastrándote
Entre los escombros. Jugándote
Lo que te regalaron las humaredas
Y los obuses
y el silencio.

AGUSTÍN DELGADO (De El silencio, 1965)
( https://www.airesdelibertad.com/t46801-agustin-delgado-1941-2012#1000950 )

¡NO A LA GUERRA!

1042. "CARTA AL COMPAÑERO PRESO." Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Cansa sentirse perseguido, me decís,
el día del allanamiento de tu casa,
en que ya no pudiste regresar a ella.

Sucia la camisa y el vestido caminabas
la ciudad.
Esta casa allanada por la pena y el hambre.
Los diarios traen noticias
de los que han salido de las cárceles
y no encuentro en ninguna página tu nombre.

Recuerdo a Abel, sin ojos, mirando el universo.

Y pienso en ti, cuando me cuentan que,
en el momento de tu detención, ya no supiste
en que dirección poner las manos,
dónde quedaba el cielo o el infierno.

Infinitamente pálido quedaste en la fotografía
que nadie te tomó para la historia,
en medio de hijueputazos, golpes, mientras
mientras te subían al carro policial de los asesinos...

Dónde y cómo estarás ahora, compañero
si apenas ayer conversábamos
de los Derechos Humanos que en Colombia
están torcidos como el alambre de púa
que le ponen a los detenidos en las manos.

Y veo con tristeza inútilmente
que el sol calienta la cara de torturadores
y amos.

Esa luz, pido, sea sólo para el Hombre.

No te me vayas a morir tan pronto, resiste
como Fucig, ¿recuerdas?,
para que podamos celebrar Julio en enero,
el que traerá el viento de la historia,
cuando brille en la patria la luz sobre la sombra.

1043.


EL MAR

Voy a contar a mi abuela
Cómo es el mar.
Mi abuela no quiere morirse
La pobre sin llegar a verlo.

Lo primero que la digo
Es que el mar es grande.
Pero no sé con qué
Podría comparárselo ahora.

¿Tú te acuerdas
Del hambre de después de la guerra?
Pues así de grande
Es el mar.

También le digo
Que el mar por las noches ruge.
Ella me pide
Que por Dios que no le haga
Recordar los bombardeos.
Aquel ruido la ponía loca.

Le digo
Que hay muchos barcos
En el mar.

Ella no me entiende
Porque sólo vio barcos
Pintados en los mapas de la escuela.

Por fin le digo
Que cambia mucho de color:
Que unos días es verde
Y otros claro como el agua.

Y mi abuela la pobre
Se queda pidiendo
Para sus adentros:

Eso, eso, Dios mío,
Claro como el agua.

AGUSTÍN DELGADO
( https://www.airesdelibertad.com/t46801-agustin-delgado-1941-2012#1000950 )

¡NO A LA GUERRA!

1044. NACÍ PARA POETA O PARA MUERTO. Autora: GLORIA FUERTES. Expone: PSCUAL LÓPEZ.

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
-hacer reír a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
-no ser apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.