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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 13 Feb 2023, 04:23

    1015.


    ASUELAN TUS ESTADOS...

    Asuelan tus estados
    las guerras y la peste,
    y forman largas filas
    quienes piden justicia.
    Busco un rincón tranquilo.
    y no hay en parte alguna.
    Busco un sabio en los bosques
    que me dé una respuesta,
    y sólo oigo a los pájaros
    y otras nuevas preguntas.
    ¿Habrá un día, en el reino,
    una mañana clara,
    que tú ya no ensombrezcas;
    habrá al fin en la tierra
    algún rincón tranquilo,
    un árbol que dé sombra?
    Te miro fijamente,
    buscando una respuesta.
    Tus ojos nada dicen.
    No has existido nunca.

    JOSÉ CORREDOR-MATHEOS
    ( https://www.airesdelibertad.com/t46734-jose-corredor-matheos-1929#998982 )


    Última edición por Pedro Casas Serra el Lun 13 Feb 2023, 14:20, editado 1 vez

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 13 Feb 2023, 14:13

    ¡NO A LA GUERRA!

    1016. HOMBRE.
    Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
    al borde del abismo, estoy clamando
    a Dios. Y su silencio, retumbando,
    ahoga mi voz en el vacío inerte.

    Oh Dios. Si he de morir quiero tenerte
    despierto. Y, noche a noche. no sé cuándo
    oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
    solo. Arañando sombras para verte,

    Alzo la mano, y tú me la cercenas.
    Abro los ojos; me los sajas vivos.
    Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

    Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
    Ser - y no ser- eternos fugitivos.
    ¡Ángel con grades alas de cadenas!


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por cecilia gargantini Lun 13 Feb 2023, 15:18


    1017. 16 de enero. AUTORA: Lidia Vinciguerra. Expone: Cecilia Gargantini


    Hoy, casi a la vuelta del mundo
    estalla una guerra.
    Dios, en silencio
    contempla las grietas del espíritu.
    Alarga su brazo resignado,
    toca la frente incoherente de la tierra.
    Los estrategas gesticulan exitosos bombardeos.
    La intensa nube de humo
    me ciega,
    me paraliza.
    Oh Dios, me ahoga.
    La nube de impiedad calcina los huesos.
    Oh Dios, resiste.
    Soporta la cordura del ingenuo,
    la locura del cordero,
    mis plegarias.
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 14 Feb 2023, 03:42

    1018.


    LA LLUVIA

    Cuando la tierra suda hacia su centro
    y abren la boca las raíces
    y, a golpe vegetal de diente y lengua,
    trituran gotas de agua
    que han de ascender cantando hacia lo verde;
    cuando la lluvia, cuando por la noche
    -cuando es de día en muchas ocasiones-,
    cuando un país vive de guerras
    y de comercios espantosos,
    y está lloviendo y, sin embargo,
    hay personas que vagan por las calles
    y corren por los campos y se esconden;
    cuando el amor bajo la lluvia
    con su escaso violín a las espaldas,
    cuando el asesinato
    del hombre que venía calado hasta los huesos,
    el viento se abre paso como un rey
    o como el ave de las lluvias;
    una palabra encima de la mesa
    cambia de tono, se diluye,
    o se convierte en cínife y escapa.

    Las lenguas de los peces engañados
    golpean la ventana,
    se remueven los seres
    que su venganza esperan entre el polvo;
    los recuerdos antiguos, las blasfemias
    con que quisimos defendernos,
    vienen terriblemente embravecidos
    y al llegar a la puerta se detienen.

    ¡Oh, tierramar o mundo de las lluvias!
    El hombre fuerte escóndese, y el flaco,
    roído de esperanzas y disgustos,
    abriendo la ventana,
    saca la mano para ver si llueve.

    ÁNGEL CRESPO
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 14 Feb 2023, 09:58

    ¡NO A LA GUERRA!

    1019. LA TIERRA.
    Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


    Un mundo como un árbol desgajado.
    Una generación desarraigada.
    Unos hombres sin más destino que
    apuntalar las ruinas.

    Romper el mar
    en el mar, como un himen inmenso,
    mecen los árboles el silencio verde,
    las estrellas crepitan, yo las oigo.

    Sólo el hombre está solo. Es que se sabe
    vivo y mortal. Es que se siente huir
    ese río del tiempo hacia la muerte.

    Es que quiere quedar. Seguir siguiendo,
    subir, a contramuerte, hasta lo eterno.
    Le da miedo mirar. Cierra los ojos
    para dormir el sueño de los vivos.

    Pero la muerte, desde dentro, ve.
    Pero la muerte, desde dentro, vela.
    Pero la muerte, desde dentro, mata.

    ...El mar la mar, como un himen inmenso,
    los árboles moviendo el verde aire,
    la nieve en llamas de la luz en vilo...



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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 15 Feb 2023, 08:58

    1020.


    CARRETERA GENERAL

    Estos pueblos parecen inocentes,
    con sus tejados bajos, sus ventanas
    inclinadas, la tierra
    invadiendo las calles.

    Parecen hechos
    para el rebaño de golondrinas,
    para la bandada de ovejas,
    para la colmena de palomas,
    para las abejas y sus nidos
    y, naturalmente, para el hombre.

    Es decir, para los vecinos
    y las camas de sus mujeres,
    que miran a las vacas
    y a las cigüeñas se las comen.
    O no sé (puede ser
    al revés). Estos pueblos
    que atraviesa la carretera
    general. Estas casas
    que atraviesan el pueblo.

    Parecen inocentes. ¿Quién se acuerda
    del pan barrido hace un momento?

    ÁNGEL CRESPO
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 15 Feb 2023, 09:30

    ¡NO A LA GUERRA!

    1021. CRECIDA.
    Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL lÓPEZ.

    Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
    con la sangre hasta el borde de la boca,
    voy
    avanzando
    lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
    algunas veces,
    voy
    avanzando sobre este viejo suelo, sobre
    la tierra hundida en sangre,
    voy
    avanzando lentamente, hundiendo los brazos
    en sangre,
    algunas
    veces tragando sangre,
    voy sobre Europa
    como en la proa de un barco desmantelado
    que hace sangre,
    voy
    mirando, algunas veces,
    al cielo
    bajo,
    que refleja
    la luz de la sangre roja derramada,
    avanzo
    muy
    penosamente, hundidos los brazos en espesa
    sangre,
    es
    como una esperma roja represada,
    mis pies
    pisan sangre de hombres vivos
    muertos,
    cortados de repente, heridos súbitos,
    niños
    con el pequeño corazón volcado, voy
    sumido en sangre
    salida,
    algunas veces
    sube hasta los ojos y no me deja ver,
    no
    veo más que sangre,
    siempre
    sangre,
    sobre Europa no hay más que
    sangre.

    Traigo una rosa en sangre entre las manos
    ensangrentadas. Porque es que no hay más
    que sangre,

    y una horrorosa sed
    dando gritos en medio de la sangre





    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 16 Feb 2023, 08:45, editado 1 vez


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 16 Feb 2023, 04:24

    1022.


    ESTA PAZ

    Aquella Paz de olivo y de paloma
    lograda, en verde tierno y blanco puro
    sobre el carmín violento de la sangre,
    no es esta paz de ahora, enmascarada
    entre papel y tinta mentirosa.

    No es esta paz, de pecho acribillado
    por viejas bayonetas oxidadas,
    que se dejó por todos
    los rincones del mundo
    fusiles olvidados que disparan,
    cañones que conservan su bramido
    y buitres acerados con el buche
    preñado de metralla.

    No es esta paz de corzos asustados
    pisando sucio barro movedizo.

    No es esta paz de aturullados vuelos,
    de afán desorientado, de planetas
    sin órbita precisa.

    Paz harapienta, coja, rotulada
    con «ismos» y con «antis»;
    gritada en altavoces,
    gestada en asambleas y convenios
    de turbia hipocresía.

    Paz con hedor de muertos insepultos;
    inquieta de presagios;
    roída de psicosis y complejos.

    Paz de niños con hambre
    que no han sabido nunca
    cómo se clavan los menudos dientes
    en un mullido pan de blanca miga
    bajo un crujir dorado de cortezas.

    No. Nuestra paz, difícil, fermentada,
    toda aristas y filos
    como vidrio quebrado,
    en que las manos duras, apretadas,
    han de llevar el corazón en vilo
    para que no se arrastre ni se hiera,
    no es una paz de olivo y de paloma.

    No es una paz de júbilo y descanso.

    ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Feb 2023, 09:11

    ¡NO A LA GUERRA!

    1023. PROMÉTEME.
    Autor: THICH NHAT HANHT. Epone: PASCUAL LÓPEZ.


    Prométeme,
    prométeme hoy mismo,
    prométeme ahora,
    con el Sol en lo alto
    justo en el cenit,
    prométeme:
    aun si te abaten
    con una montaña de violencia y odio,
    aun si te pisan y aplastan
    como a un gusano,
    aun si te rompen y destripan,
    que recordarás, hermano,
    recordarás
    que el hombre no es nuestro enemigo.

    Lo único digno de ti es la compasión:
    invencible, ilimitada, incondicional.

    El odio nunca te dejará enfrentarte a la bestia en el hombre.

    Y un día, cuando te enfrentes a esta bestia solo,
    con tu valor intacto, los ojos tranquilos,
    llenos de bondad, (aunque nadie los vea),
    de tu sonrisa
    nacerá una flor.

    Y aquellos que te aman
    te estarán contemplando
    a través de diez mil mundos de nacimiento y muerte.
    Solo de nuevo,
    caminaré con la cabeza inclinada
    sabiendo que el Amor es ahora Eterno.
    Sobre el largo y duro camino,
    el Sol y la Luna
    seguirán brillando.

    «Escribí este poema en 1965 especialmente para los jóvenes de la Escuela de la Juventud para el Servicio Social que arriesgaron sus vidas todos los días durante la guerra (de Vietnam), recomendándoles que se prepararan para morir sin odio…”


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 17 Feb 2023, 04:17

    1024.


    POSGUERRA

    Alegraos, hermanos, porque vivos seguimos.
    Verticales, calientes sobre tierra segura
    persistente al estruendo y a la dura piqueta.
    Aún nos queda la carne y un acero de huesos
    nos mantiene flexibles bajo el cielo de siempre
    que absorbió indiferente los agónicos gritos.

    Alegraos, hermanos, porque es bueno quedarse
    como espiga escapada a la hoz y a la muela.
    Como res condenada que evadió la cuchilla.

    Yo poeta, os lo digo: Tanta gracia borrada,
    tanta hermosa mecánica, tantos arcos triunfales,
    tantos techos humildes destruidos a ciegas.
    Tantos cráneos hundidos, tantas bocas inmóviles
    taponadas de arcilla, no interrumpen la serie
    de los días ligeros que nos llevan en andas
    porque vimos el caos y quedamos exentos.

    Porque estamos enjutos transcurrido el diluvio,
    alegrémonos, hijos. En las ruinas y grietas
    que dejó el terremoto sembraremos el grano
    y veremos crecer el tomillo y la rosa.

    Yo, poeta, os lo digo: las corolas son dulces
    bajo un sol sin careta de mortíferos gases,
    y, olvidado el rugido de los huecos aceros,
    un idilio de pájaros y de arroyos nos mece.

    Cuando el ácido llanto de las madres sin hijo
    se ha perdido en el polvo, una edénica savia
    hinche en curva golosa las mejillas, los vientres
    virginales y tibios que se rinden al hombre
    prolongando su estirpe.

    Somos, somos, amigos, más allá del desastre.
    Continuemos. Hagamos cosas, hijos, sonetos,
    sinfonías, retablos
    donde Dios Padre oculte la sonrisa indulgente
    en las barbas fluviales recamadas de plata.

    …………………………….

    He mirado a mi lado. Como sombras caminan.
    Adherido a sus piernas, pesa un lodo de siglos.
    Hay un resto de sangre que embadurna sus ojos.

    Añorando el contorno de las duras culatas
    cuelgan lacias sus manos. Y los labios abiertos
    a su antigua congoja, desconocen la hartura.

    No me escuchan. ¿Qué largas resonancias tremendas
    ensordecen sus almas? No me miran. ¿Son alguien?
    ¿Son los mismos? ¿Son todo lo que hoy día subsiste?
    ¿Esto queda del hombre tras la furia del hombre?
    Y yo sé que no puedo darles nada. Como ellos
    soy un resto, una fuga,
    una angustia cercada de horizontes difíciles,
    un pulmón oprimido por tiránicos puños,
    una estancia, vacía de divinas presencias,
    cuyos muros gotean de sudor y de llanto.

    La venganza callada de millones de muertos.

    ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 8 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Feb 2023, 08:39

    ¡NO A LA GUERRA! (*)

    1025. HIJOS DE LA TIERRA
    . Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Parece como si el mundo caminase de espaldas
    hacia la noche enorme de los acantilados.
    Que un hombre, a hombros del miedo, trepase por las faldas
    hirsutas de la muerte, con los ojos cerrados.

    Europa, amontonada sobre España, en escombros;
    sin norte, Norteamérica, cayéndose hacia arriba;
    recién nacida, Rusia, sangrándole los hombros;
    Oriente dando tumbos; y el resto, a la deriva.

    parece como si el mundo me mirase a los ojos,
    que quisiera decirme no sé qué, de rodillas;
    alza al cielo las manos, me da a oler sus manojos
    de muertos, entre gritos y un trepidar de astillas.

    El mar, puesto de pie,
    le pega en la garganta con un látigo verde;
    le descantilla; de repente,
    echando espuma por la boca le muerde.

    Parece como si el mundo se acabase, se hundiera.
    Parece como si dios, con los ojos abiertos,
    a los hijos del hombre los ojos les comiera.
    (No le bastan -parece- los ojos de los muertos.)

    Europa, a hombros de España, hambrienta y sola;
    los estados de América, saliéndose de madre;
    la bandera de Rusia, oh sedal de ola en ola;
    Asia, la inmensa flecha que el futuro taladre.

    ¡Alzad al cielo el vientre, oh hijos de la tierra;
    salid por esas calles dando gritos de espanto!
    Los veintitrés millones de muertos en la guerra
    se agolpan ante un cielo cerrado a cal y canto.


    (*) Me falta menos de una hora para exponer; pero vienen a comer algunos de mis nietos y luego no podré. Esta tarde no lo sé. Por tanto, me permito anticiparme a mi turno.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Feb 2023, 07:37

    ¡NO A LA GUERRA!

    1026. REFLEXIONES.
    Autor: OUMAR FAROUK SESAY. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Cuando la locura inherente que es la guerra se desató en mi país, Sierra Leona, en 1991, se llevó muchas cosas a lo largo de su camino, vida, miembros, propiedades, integridad, barrios y vecindad. Despojó los faros de los valores y mutiló el lenguaje haciéndolo inepto en apropiarse de la enormidad de la guerra. Parecía que el lenguaje estuviera paralizado por lo grotesco, la sintaxis, la semántica, la morfología y las metáforas que se desarrollan desde hace siglos no tienen la capacidad para dar cabida a la nueva fealdad. La insensibilidad del alma pasó factura; las víctimas de nuestra guerra quedaron atónitas, incapaces de decir lo indecible. Izaron una mirada de falsedad en sus rostros que contó una historia de fatalidad. El lenguaje se rompió, las palabras que se usaron para consolar, sonaban huecas y pobres. La tarea de reconstrucción de la lengua rota fue cedida a los poetas. Los poetas reunieron las piezas rotas para contar la historia del diluvio. El contar sana, venga la tragedia arraigada de la herida inicial, a partir del florecimiento de la poesía en Sierra Leona inmediatamente después del diluvio. El recital poético se convirtió en sanación, una especie de terreno sagrado de la humanidad, el sendero de un camino para recordar y forjar un regreso a nuestra comunalidad.

    En los tiempos de una carnicería de proporciones épicas como de las que hemos sido testigos en Sierra Leona de 1991 a 2011, la noción misma de supervivencia y  existencia podrían haber hecho casi imposible a la gente creer que los poetas tuvieran un lugar en la restauración de su dignidad; para ayudar a curar heridas. Sin embargo, la idea central de la gente en la vida, es que el poeta, en Sierra Leona, y en otros lugares, podría mirar a los ojos de los que han sufrido, los que han dejado de creer en un Dios compasivo, y recordarles que, sí, la poesía puede sanar las heridas infligidas a ellos.

    La poesía, en gran parte de África occidental, toma su riqueza y belleza de la celebración oral, en las relaciones entre nosotros; con nuestro mundo místico; de un sentido africano de la estética. A lo largo de nuestra historia, mientras combatimos los fenómenos naturales, mientras celebramos nuestros grandes inventos en el arte, tecnología como hierro, lo hicimos también en la poesía. Nuestra poesía era y es una declaración sobre nuestra resistencia ante problemas y tragedias, interna y externamente infligidos a nosotros.

    El poeta, como la conciencia de la nación, jugó su parte en la colaboración con los demás en la recolección y ensamblaje de los pedazos rotos para hacer una nación entera de nuevo. Como el poeta Mohamed Gibril Sesay sugiere en la promoción de su antología de poemas de Sierra Leona; "nosotros sostendremos la lengua rota con metáforas, para contar la historia del diluvio".

    Chinua Achebe, nos dice que héroes y heroínas son grandes, pero que la historia es más grande, pues es la historia lo que perdura; es la narrativa que lleva las semillas de la voluntad humana a la inmortalidad. Los poetas son forjadores de esas historias, invistiéndolas de humanidad y por la forma en que las cuentan, se convierten en fuentes de curación. El contar sana, venga la tragedia arraigada de la herida inicial.

    La poesía tiene la resistencia para querer vivir incluso después del diluvio. Eso es ella, entonces, el deseo de continuar a través de la narrativa, a través de la palabra, la palabra es más poderosa que el evento al que se refiere, la palabra es más resistente, y la poesía da a estas palabras una especie de fenómeno de Higgs, para que la partícula de Higgs o la 'partícula de Dios' que da una especie de estabilidad y forma a la existencia material, haciendo posible la existencia de la existencia, la poesía da humanidad a las experiencias, es aquello que es estable en el volver a contar, es lo que da forma, belleza, reflexiones, gracia, compasión, con los acontecimientos diversos del viaje humano.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 18 Feb 2023, 15:12

    1027.


    ÉXODO

    Una mujer corría.
    Jadeaba y corría.
    Tropezaba y corría.
    Con un miedo macizo debajo de las cejas
    y un niño entre los brazos.

    Corría por la tierra que olía a recién muerto.
    Corría por el aire con sabor a trilita.
    Corría por los hombres erizados de encono.

    Miraba a todos lados.
    Quería detenerse.
    Sentarse en un ribazo y con su hijo menudo.
    Sentarse en un ribazo y amamantar en paz.

    Pero no hallaba sitio.
    No encontraba reposo.
    No lograba la pausa sosegada y segura
    que las madres precisan.
    Ese viento apacible que jamás se interpone
    entre el pecho y el labio.

    Buscaba cerca y lejos.
    Buscaba por las calles,
    por los jardines y bajo los tejados,
    en los atrios de las iglesias,
    por los caminos desnudos y carreteras arboladas.
    Buscaba un rincón sin espantos,
    un lugar aseado para colocar una cuna.

    Y corría y corría.
    Dio la vuelta a la tierra.
    Buscando.
    Huyendo.
    Y no encontraba sitio.
    Y seguía corriendo.

    Y el niño sollozaba débilmente.
    Crecía débilmente
    colgado de su carne fatigada.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 19 Feb 2023, 05:56

    1028.


    GUERRA

    Soy madre de los muertos,
    de los que matan, madre.

    CARMEN CONDE

    Lo supe siempre. Al percibir la vida
    doblárseme en el seno, al golpearme
    un pulso repetido por las venas,
    lo supe: concebía hacia la muerte.
    El Otro, aquel que hallé en el Paraíso,
    aquel a quien fui dada el primer día,
    dormía en paz ceñido a mi costado.
    Ajeno a mi pasión no interpretaba
    mi vientre henchido ni mi paso lento
    ni preguntó jamás por qué mis ojos
    incrementaban su terror oscuro
    bajo la luz de sucesivos soles.

    Dos veces fui llenada de misterio.
    Caín crujía en mí. Me trituraba.
    Con su sabor agriaba mi saliva.
    Abel me fue muy dulce. Como el zumo
    de los maduros higos en verano,
    se diluía en mí, sabía suave.
    Jamás dobló su peso mis rodillas.

    Los vi nacer. Menudos, desarmados.
    Pero en su carne yo leía: muerte.
    Los vi crecer unidos. Madurarse.
    Pero en sus ojos yo leía: crimen.

    Los vi llegar al borde de la sima,
    al límite del rayo y la tragedia.
    Y, desde el fondo de mi sexo en ascuas,
    clamaba a Dios, clamaba sin remedio:
    ¿No son hermanos, di, no son hermanos,
    hechos de mí los dos hasta las uñas?

    Caín y Abel, los dos un solo fruto,
    colgándome del pecho, una caricia
    idéntica al tocarles el cabello.
    Los dos una cuchilla en mi garganta,
    clavándose y doliendo día y noche.

    Doliéndome la impávida belleza
    de Abel, su rubia gracia conseguida.
    Entre las mansas bestias, él, mansísimo.

    Doliéndome Caín, aprisionado
    entre cortezas ásperas, curtiendo
    la mano destinada para el golpe.

    Si yo hubiera podido revertirlos
    de nuevo a mí. Fundirlos. Confundirlos.
    ¿Por qué, Señor, los quieres desiguales;
    distintos en tu herencia y en tu gracia?
    Yo los haría en mí. Yo los daría
    de nuevo a luz. Caín tendría entonces
    el alma azul, los ojos inocentes
    de Abel apacentando sus corderos.

    Abel ofrecería sacrificios
    con manos de Caín sucias de tierra
    y una ligera sombra de pecado
    haría más humana su sonrisa.
    Mas nada pude hacer. Surgió la muerte.
    Clamé hacia Dios. Clamé. Pero fue en vano.
    Caín y Abel parí. Parí la GUERRA.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Feb 2023, 07:10

    ¡NO A LA GUERRA!

    1029.
    LOS DEDOS DE LA DEMOCRACIA. Autor.  OUMAR FAROUK SESAY. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Machete en mano, renegado
    De óxido
    De cuclillas sobre una mente
    Deformada por la cocaína.
    Extremidades que privan de derechos a un muñón
    Tartamudean un mantra demente
    Lentamente: veremos cómo puedes votar
    Con manga corta en ambas manos.

    Músculos de pirámide
    Levantan el machete hasta el cielo
    Bajando sobre el tocón
    Extremidades vuelan como fragmentos
    Fuente de sangre brota
    Queriendo sin querer que el tocón crezca
    Testigo de una locura insaciable
    Dolor que surge por los poros
    Aísla la ira
    Entumece los sentidos.

    El espíritu de almas que gritan
    Manos decapitadas tiemblan,
    El enterrar hacia la muerte, ruñen
    Cada pulgada de nervio palpitando
    Extremidades cicatrizadas por la democracia.

    Llegó la democracia con tinta de mi sangre
    Escribía derechos sobre dedos
    Extremidades sobre la mesa
    Como extremidades sobre el tocón
    Al lado de la carretera
    Espera que la tinta sobre-cicatrice cicatrices
    El demócrata levanta la cabeza
    Busca una uña

    Tartamudea el guion de un mantra;
    “Pero necesitas tinta indeleble
    Sobre una uña y una uña sobre un dedo
    Y un dedo sobre una extremidad para votar”

    “Los perdí por un renegado de óxido
    Sobre un tocón al lado de la carretera”

    Le murmuro
    Pero los demócratas me privan de derechos
    De nuevo
    Mochado hasta un muñón
    Sobre un tocón al lado de la carretera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Feb 2023, 02:39

    ¡NO A LA GUERRA!

    1030. LA ÚLTIMA METÁFORA (PARA TOM CAUURAY)

    Tom, el día después de tu muerte
    El sol con cortinas de nubes oscuras
    Cojeaba por el cielo
    Las estrellas destellaban sus arrugas
    Riachuelos de sudor desde las cejas de campesinos
    Se vierten sobre lo amontonado
    Como lágrimas desde el cielo
    Cuervos que ascienden consuelan al cielo que llora
    Ese día los niños abrazan al hambre, aprietan el suicidio
    Toman sorbos de sed
    Venden agua en baldes hechos de lamentos
    Como quienes se lamentan en Roma
    Igual al día antes de tu muerte
    El día después de tu muerte
    Las mujeres de tus poemas mueren al dar a luz;
    una tumba para cada ocho vientres
    Sus lágrimas extraídas, la tormenta de agosto
    Empapa la tierra para los sepultureros
    Igual al día antes de tu muerte
    El día después de tu muerte
    La lluvia repica y salpica
    Como la música en tu “Adiós a mi tierra agonizante”
    Bailamos la danza fúnebre de nuestra tierra
    Sobre las brasas de nuestros recuerdos
    Igual al día antes de tu muerte
    El día después de tu muerte
    Los tambores de la tierra se entumecieron
    El balangie se ríe y se atraganta
    El seigureh tartamudea y solloza
    Los pies arrastran y se encadenan
    Sin embargo cantamos la canción fúnebre
    En voz baja
    Igual al día antes de tu muerte
    El día después de tu muerte
    Los ruidosos pies de la tiranía golpean el tambor de la tierra
    Crean una melodía disonante para los oídos del suelo
    Y las almas mochadas de todos los pisoteados
    Igual al día antes de tu muerte
    Pero tú no estás aquí tom
    para filtrar los rayos de sus esperanzas en el sol que se levanta
    para arrancar la arruga de sus estrellas destellantes
    para recoger el derramar de su sudor en el totumo de los recuerdos
    para atrapar el crescendo de sus gritos en el doble sentido de tus poemas
    para capturar el tono de su dolor en tu canción melancólica
    Y para escuchar el coro de sus corazones cantar la canción de luto de tu metáfora
    No estás aquí tom
    Tom no estás aquí para escribir sus poemas
    Aquí estoy, no para añorar tu molde
    Sino para añorar la metáfora del
    molde de barro que embarra las baldosas
    Mientras yaces ahí muerto solo, por días
    Sin dolientes
    Sin entierro
    Sin celebración
    Sin ser escuchado
    En la habitación fría de un hostal
    Que deja tus restos como una última metáfora
    Para que la posteridad lea la podredumbre en la tierra
    Como Rabearevelo en los guetos de Madagascar
    O David Diop agonizando en los cielos de Senegal
    Aprietas un manuscrito de metáforas
    Mientras desciendes al tiempo eterno y dejas tu última metáfora
    Para que poetas tallen el máximo poema
    Tom, el día después de tu muerte
    Es igual al día antes de tu muerte
    Pero tú no estás aquí tom
    Tom no estás aquí
    Para hacer un poema de nuestras vidas
    Desfiguradas por el día después de tu muerte


    (Después corregiré y pondré los datos que faltan. Hoy tengo que ir al Hospital)



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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 20 Feb 2023, 10:34

    1031.


    LOS VIEJOS

    Vemos al yanqui con su presa:
    un viejecito andrajoso
    con los ojos vendados y las manos atadas
    a la espalda. Le vemos vacilar. Va temblando.
    No es de temor. Su cuerpo se estremece
    de vejez y de ira; del cansancio infinito
    que hace a sus huesos desecados,
    apenas recubiertos por la carne,
    crujir mientras se curvan
    en un gesto engañoso
    de humilde vencimiento.

    ¿Qué hicieron esos viejos? ¿De qué modo
    lucharon? ¿Con qué fuerzas? ¿Con qué armas?
    ¿Por qué los atraparon, cómo, dónde?
    Sólo se ve que están apenas vivos.
    Despojo ruin; pavesa miserable
    del continuado incendio de su vida.

    El yanqui se retrata con su presa.
    Pero en seguida descubrimos
    que ese bigboy de metralleta al hombro
    y un rubio cigarrillo entre los labios
    no acierta a fabricarse la sonrisa
    del vencedor. El yanqui tiene miedo.
    Teme a esos viejos. Sabe
    que tras los míseros harapos
    en el hundido pecho ennegrecido,
    se oculta un recio corazón gigante
    con espoleta de odio inextinguible;
    un explosivo extraño y peligroso.

    ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (De VIETNAM (Primeros planos))
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Feb 2023, 00:10

    ¡NO A LA GUERRA!

    1032. DIGO VIVIR.
    Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
    (Siempre la sangre de Dios fue colorada.)
    Digo vivir, vivir como si nada
    hubiese de quedar de lo que escribo.

    Porque escribir es viento fugitivo
    y publicar, columna arrinconada.
    Digo vivir, vivir a pulso; airada-
    mente morir, citar desde el estribo.

    Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
    abominando cuanto he escrito: escombro
    del hombre aquel que fui cuando callaba.

    Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
    más inmortal: aquella fiesta brava
    del vivir y el morir. Lo demás sobra.



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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 21 Feb 2023, 04:25

    1033.


    LOS NIÑOS

    En el Vietnam hay niños; nacen niños.
    Traídos a la vida cada día
    por la corriente irreprimible
    del poderoso amor, confiadamente,
    osadamente nacen. Son pequeños,
    son dulces y dorados
    como la piel del plátano maduro.
    No saben nada; sólo
    vivir. Y sólo quieren
    vivir al sol, al beso y a la brisa;
    beber amor por todos los sentidos;
    comer, reír, llorar. Y enderezarse
    como los tallos del arroz, primero;
    luego, como los troncos de la selva.
    Mirad y ved los niños aplastados,
    acuchillados, rotos,
    perforados, roídos
    por el napalm; mirad sus carnes puras
    llagadas hasta el hueso;
    ved las vacías cuencas de sus ojos.
    (El yanqui escribe a la familia
    y manda besos a los pequeñines.)

    ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (De VIETNAM (Primeros planos)
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Feb 2023, 01:34

    ¡NO A LA GUERRA!

    1034. VIOLACIÓN (*).
    Autor: OUMAR FAROUK SESAY. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Hicimos de los cuerpos de nuestras mujeres un campo de batalla
    Les disparábamos con chakabulars cuñados entre nuestras piernas
    Cicatrizando (espantando) los paisajes de sus vientres como campos de matanza
                                                                                                        / de rufianes
    Los sudores desde la ceja de sus almas ahogan sus cuerpos
    Somos un ejército invasor saqueando el obelisco de su Etiopía
    Las brasas de nuestros sexos queman lo sacro de su ser
    Y las llamas de nuestra lujuria consumen el oasis de su alma
    Golpeamos nuestro pecho contra el seno de ellas para probar nuestra hombría
    Incitado por la depravación anclada en el péndulo de nuestros sexos
    Nuestros juramentos de morir por su honor se desvanecen en la cacofonía de
                                                                                                   / nuestros jadeos
    Ecos de éxtasis de la vergüenza acechan en las jaulas de nuestro vacío
    La bandera de la vergüenza izamos sobre la cima de sus recuerdos
    Tiembla y abanica las llamas del odio que revivimos en sus almas
    Por el ejército que mama vida desde su seno
    Mientras profana la leche con la bilis de sus chakabulars
    De Darfur a Congo a Ruanda a Kailahun
    Soldados de vergüenza cojean por continente empapados de vergüenza
    Debilitan lo atractivo de las musas de la negritud
    Hiroshima de desprecio, lo que situamos bajo su alma
    Explota todos los días a múltiples Hiroshimas en el paisaje de sus mentes
    Vergüenza, baja la cabeza en vergüenza
    por las guerras que hemos peleado sobre los cuerpos de mujeres
    Las trincheras que hemos abierto en su alma
    Las heridas “fuiste tú Bruto” que dejamos en sus vientres
    Con armas antes moldeados en la forja de sus vientres
    Las violamos con chakabulars
    Y las violamos de nuevo con los penes de nuestras lenguas
    El estigma ha dejado ampollas de vergüenza sobre su imagen
    Como las ampollas que dejamos en los paisajes de sus vientres
    Y sus cuerpos, ya un campo de batalla cubierto con los restos de un arsenal
    ¡Arden! ¡Arden! ¡Arden!
    Desde las cenizas, el ave fénix de la femineidad africana se levanta
    Desde los versos de Isis la resurrección llama
    Desde la pirámide de Egipto Cleopatra llega en las huellas de Nefertiti
    Desde los huertos sagrados de sandathanka suenan las campanas desde el tobillo
                                                                                                          / de Nasomala
    Desde la Peninsular la ira de la pluma de Casely- Hayford
    Desde los campos de arroz y los puertos de pesca vienen cantando
    Desde los grilletes de matrimonios forzados se liberan
    Desde Angola la Reina Nzinga incita a las amazonas
    Desde Ashanti Ya Asantewaa iza la bandera de orgullo
    Desde Zaria la Reina Amina grita la orden
    De reclamar la leche de la vida que profanamos
    De reunir las almas que dispersamos
    De volver a armar el totumo que rompimos
    De trazar de nuevo las líneas sagradas que cruzamos
    De reclamar el territorio que invadimos
    De devolver el obelisco que saquemos
    De remplazar los faros que tumbamos
    De reafirmar el honor que deshonramos
    De hacer Nilo al oasis que drenamos
    De luchar una guerra sobre el terreno de nuestra alma
    Llegaron portando las cicatrices de la batalla de nuestro nacimiento
                                                                                          /como medallas
    La leche de seno que profanamos empapaba el campo de battalla
    Los gritos de batalla de et tu Brute llenan el aire
    Los gritos entumecen nuestra alma
    Los chakabulars cayeron flácidos
    Nos retiramos como eunucos despojados por el despojo de nuestra guerra
                                                                                                         vergonzosa
    Y el botín de nuestra imagen quemada
    Ensillado sobre los camellos heridos de nuestras almas


    (*) Está claro que no existe un solo tipo de guerra. Hay guerras ancestrales que, por intereses espurios, se silencian. La más importante, en cuanto a número de víctimas a través de la historia de la Humanidad, es la ejercida por las sociedades patriarcales , por los HOMBRES CONTRA LAS MUJERES ( esclavitud física; esclavitud y violencia sexual...

    El autor lo dice claro en su primer verso:

    "Hicimos de los cuerpos de nuestras mujeres un campo de batalla"

    No he encontrado el significado de "Chakabulars". Su posición clave en diferentes versos del poema inclina a pensar en el PENE u órgano genital masculino.

    Seguiré buscando.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 22 Feb 2023, 04:24

    1035.


    LAS MADRES

    Con esa carga dulce y tremenda del hijo
    colgando de sus hombros o apretado en los brazos,
    caminan, cruzan ríos, pantanos, espesuras.
    Huyendo. Huyendo siempre sin saber hacia dónde.
    Las vemos en refugios subterráneos,
    en la profunda entraña de la selva,
    por caminos desiertos
    o en una casa en ruinas sin puerta ni tejado
    cociendo un puñadito de arroz o dando el pecho.
    Pero abrazando siempre, protegiendo incansables
    el informe envoltorio donde asoma y reluce
    como una perla oscura la carita del hijo.

    Las vemos solas, mudas, con sus ojos abiertos,
    opacos de dolor, interrogantes,
    como esperando —¿qué?— dentro del caos.

    Pero sus rostros tienen
    un raro resplandor, cierta belleza
    de signo sobrehumano donde late
    una indomable voluntad de vida.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Feb 2023, 01:07

    ¡NO A LA GUERRA!

    1036. EL ÁGUILA.
    Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ

    Arrasaba con sus manos pobladas de cuervos
    Su pensamiento era una escalera absurda
    Como sueños en las gradas de las prisiones

    Había encontrado la forma de vivir
    En paraísos y vientres violados
    Saliéndose de sí mismo
    Azotando las puertas interiores
    Y los códices asesinos

    Sabía qué moría entre sombras
    En una selva con delfines arrasadores

    Galopó el mármol inhóspito
    De los páramos
    Golpeó los llanos con sus alas de buitre
    Y cadenas de oro sobre su pecho

    A ella la vio desnuda entre las sombras
    Del muro de los fusilados
    Con su vientre repleto de violines
    De maullidos de gatos marinos

    Recordó el castigo de sus manos
    No supo del bronce ceniciento
    Porque las moscas estaban en su rostro
    Desde antes del vuelo

    Pensó que nada tenía remedio
    En medio del delirio y el rencor
    De la fiebre de sus garras de águila

    Encontró por fin el olvido en los pantanos
    Siniestros de un viento simbólico e imaginado


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 23 Feb 2023, 08:14

    1037.


    EL ARROZ

    Hijo del sol, del agua, de la tierra,
    de la amorosa mano del labriego,
    el arroz atesora,
    en diminutos granos de alma blanca,
    sus mágicas virtudes.
    El arroz es el puro
    y humilde sacramento
    con que el Vietnam comulga y se alimenta.

    El yanqui lo contempla desdeñoso:
    (¡comida de los monos amarillos!)
    y en el Vietnam, matar es la consigna.
    Matemos el arroz. Hagamos hambre.

    Llegan las aves tronadoras
    y el arrozal sagrado es destruido.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Feb 2023, 01:50

    ¡NO A LA GUERRA"

    1038. EL DESFILE.
    Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    .............................. Con paso de ganso
    .................... Marchando marciales
    .......... Vestidos de colores
    Los torturadores.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 24 Feb 2023, 04:14

    1039.


    LA SELVA

    La selva es un gigante de pies quietos,
    con fuerza inmensa y miembros infinitos.
    La selva tiene garfios y puñales.
    Punza y araña; hiere y envenena.
    La selva es una trampa con mil bocas
    que succiona al intruso,
    lo ablanda, lo digiere.

    Pero la selva tiene entrañas
    maternales y próvidas
    para los hijos de su tierra
    que la conocen y la aman.
    La selva los acoge y los protege:
    les brinda sendas sinuosas,
    cien túneles secretos, escondrijos,
    hondos e inextricables
    laberintos que ocultan
    en su interior los claros apacibles
    como jardines bien cercados.

    La selva es vietnamita;
    es vietcong, antiusa.
    Hay que matar la selva.

    Y así, bajo la lluvia ponzoñosa,
    entre las llamas asesinas,
    los árboles soberbios se estremecen,
    sus ramas crujen, se desgajan
    en dolorosas convulsiones;
    las hojas se abarquillan y se funden
    en opaca ceniza;
    los troncos poderosos se convierten
    en calcinados esqueletos.
    ¿Qué ha sido de aquel iris prodigioso
    de flores y de pájaros?
    ¿Qué ha sido de las simples bestezuelas,
    de las fieras rugientes,
    de los animalitos diminutos,
    del mundo que se arrastra y el que trepa?
    Todo agoniza, todo se disuelve
    en humo y brasa; en polvo dolorido.

    Porque, en Vietnam, matar es la consigna.

    (Avilés, 1967-68)

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Feb 2023, 02:24

    ¡NO A LA GUERRA!

    1040. MIGUEL HERNÁNDEZ.
    Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    Hoy he cargado a Miguel
    en mi cabeza,
    que está por reventar
    como en otro tiempo,
    camino de Orihuela.

    Hoy he cargado
    sus cabras y proezas
    sus pantalones
    de rudo ruiseñor.

    La risa de su barro
    que lanza relámpagos
    de amor,
    por sus ventanas.

    Hoy he cargado
    su celda todo el día
    como hijo futuro de su muerte.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 25 Feb 2023, 05:53

    1041.


    ¿QUÉ ME DICES, AMOR?

    ¿Qué me dices, amor?
    ¿Qué cuentas, de qué historia me hablas? ¿No ves
    Que no tengo hambre,
    Que no tengo sueño,
    Que no tengo nada de nada?

    ¿No ves
    Que no soy de tu país,
    Amor?

    Tú que crees
    Que es todo igual,
    Tú que tienes hambre
    Y que nunca irremediablemente
    Pasarás frío.
    Y hablas y hablas
    Como si te jugaras
    En estola vida. Y te escucho
    Y te escucho
    Como a la lluvia cuando no soy feliz.

    Pero sigue,
    intenta a ver, juega
    Un poco con las manos, a ver
    Qué resulta, amor,
    A ver
    Dónde vamos los dos a parar.

    Porque me temo
    Que estés exponiendo
    Tanto como yo. Que quieres
    El placer, como yo,
    Pero de lado, arrastrándote
    Entre los escombros. Jugándote
    Lo que te regalaron las humaredas
    Y los obuses
    y el silencio.

    AGUSTÍN DELGADO (De El silencio, 1965)
    ( https://www.airesdelibertad.com/t46801-agustin-delgado-1941-2012#1000950 )

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 26 Feb 2023, 00:41

    ¡NO A LA GUERRA!

    1042. "CARTA AL COMPAÑERO PRESO."
    Autor: ARMANDO OROZCO TOVAR. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

    A Julio César Pachón.

    Cansa sentirse perseguido, me decís,
    el día del allanamiento de tu casa,
    en que ya no pudiste regresar a ella.

    Sucia la camisa y el vestido caminabas
    la ciudad.
    Esta casa allanada por la pena y el hambre.
    Los diarios traen noticias
    de los que han salido de las cárceles
    y no encuentro en ninguna página tu nombre.

    Recuerdo a Abel, sin ojos, mirando el universo.

    Y pienso en ti, cuando me cuentan que,
    en el momento de tu detención, ya no supiste
    en que dirección poner las manos,
    dónde quedaba el cielo o el infierno.

    Infinitamente pálido quedaste en la fotografía
    que nadie te tomó para la historia,
    en medio de hijueputazos, golpes, mientras
    mientras te subían al carro policial de los asesinos...

    Dónde y cómo estarás ahora, compañero
    si apenas ayer conversábamos
    de los Derechos Humanos que en Colombia
    están torcidos como el alambre de púa
    que le ponen a los detenidos en las manos.

    Y veo con tristeza inútilmente
    que el sol calienta la cara de torturadores
    y amos.

    Esa luz, pido, sea sólo para el Hombre.

    No te me vayas a morir tan pronto, resiste
    como Fucig, ¿recuerdas?,
    para que podamos celebrar Julio en enero,
    el que traerá el viento de la historia,
    cuando brille en la patria la luz sobre la sombra.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 26 Feb 2023, 05:30

    1043.


    EL MAR

    Voy a contar a mi abuela
    Cómo es el mar.
    Mi abuela no quiere morirse
    La pobre sin llegar a verlo.

    Lo primero que la digo
    Es que el mar es grande.
    Pero no sé con qué
    Podría comparárselo ahora.

    ¿Tú te acuerdas
    Del hambre de después de la guerra?
    Pues así de grande
    Es el mar.

    También le digo
    Que el mar por las noches ruge.
    Ella me pide
    Que por Dios que no le haga
    Recordar los bombardeos.
    Aquel ruido la ponía loca.

    Le digo
    Que hay muchos barcos
    En el mar.

    Ella no me entiende
    Porque sólo vio barcos
    Pintados en los mapas de la escuela.

    Por fin le digo
    Que cambia mucho de color:
    Que unos días es verde
    Y otros claro como el agua.

    Y mi abuela la pobre
    Se queda pidiendo
    Para sus adentros:

    Eso, eso, Dios mío,
    Claro como el agua.

    AGUSTÍN DELGADO
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 27 Feb 2023, 01:32

    ¡NO A LA GUERRA!

    1044. NACÍ PARA POETA O PARA MUERTO.
    Autora: GLORIA FUERTES. Expone: PSCUAL LÓPEZ.

    Nací para poeta o para muerto,
    escogí lo difícil
    -supervivo de todos los naufragios-,
    y sigo con mis versos,
    vivita y coleando.

    Nací para puta o payaso,
    escogí lo difícil
    -hacer reír a los clientes desahuciados-,
    y sigo con mis trucos,
    sacando una paloma del refajo.

    Nací para nada o soldado,
    y escogí lo difícil
    -no ser apenas nada en el tablado-,
    y sigo entre fusiles y pistolas
    sin mancharme las manos.


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