José Corredor-Matheos (Alcázar de San Juan, Ciudad Real, 14 de julio de 1929) es un poeta, crítico de arte, historiador, traductor y ensayista español de la Generación del 50.
Biografía
Nacido en el centro de La Mancha, vive en Barcelona desde 1936. Se licenció en Derecho en dicha ciudad y empezó a destacar como crítico de arte, traductor, antólogo y poeta. Fue además jefe de redacción de la Editorial Espasa-Calpe y director del Gran Larousse Català. En 1953 publicó su primer poemario, Ocasiones para amarte; posteriormente ha ido ampliando su obra poética, recogida al completo en Desolación y vuelo (Tusquets, 2011).
Su lírica hay que colocarla entre la de los poetas de los cincuenta que tratan de ir más allá de la realidad aparente: José Ángel Valente, Antonio Gamoneda y el también manchego Ángel Crespo. Como a ellos, la "sed de absoluto" le desvincula del realismo confesional para avanzar hacia el Culturalismo y la poesía esencialista de formas desnudas. En el caso de Corredor, y desde Carta a Li Po, ese culturalismo está especialmente marcado por el Taoísmo y el Budismo, en busca del despojamiento de la palabra poética, de la poesía pura o desnudez que perseguía Juan Ramón Jiménez, muchas veces a través de las impresiones paisajísticas efímeras propias del haikú. Esta obra lírica ha sido reconocida con premios como el Boscán (1961) y el Nacional de Literatura (2005). También es medalla de oro de la Universidad de Castilla-La Mancha (2007)
Como crítico de arte ha escrito no menos de una cincuentena de monografías sobre arte contemporáneo, arquitectura, simbología, diseño y artes populares. Ejerció la crítica de arte en Destino y colaboró en La Vanguardia, Revista, Cuadernos de Arquitectura, etc. de Barcelona, y en Nous Horitzons de México. También ha participado en la organización de exposiciones del Colegio de Arquitectos de Cataluña y Baleares. Por esta labor se le hizo académico correspondiente de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando y recibió el Premio de las Artes Plásticas de la Generalitat de Cataluña, en 1993 y la Creu de Sant Jordi en 1988. Medalla de Oro al Mérito Cultural del Ayuntamiento de Barcelona en 2003.
Su labor de traductor y antólogo halla su cumbre con Poesía catalana contemporánea (1983, reed. en 2001), que recibió el Premio Nacional de Traducción entre Lenguas Españolas en 1984.
En su haber también el Premio Ciudad de Barcelona de Literatura (2007)
Es hijo predilecto de Alcázar de San Juan y de Castilla-La Mancha.
( Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Corredor_Matheos )
*
Algunos poemas de José Corredor-Matheos:
De Ocasión donde amarte (1951-1953):
ES DE NOCHE...
Es d noche. Lo sabes.
Y fuera, por el aire,
es más de noche aún.
Tu sombra es prieta y dura
como un árbol.
Suenan tiempos, campanas.
Mi amor, como las sombras,
va buscando el origen
de tus ramas.
EL RELOJ NO ES UN ARCO...
El reloj no es un arco. Ni un silbo.
Ni una flor. Ni un rosario.
Sobre las olas vuela.
Pasa otra vez. Y luego todavía.
Siempre. Siempre volando.
El reloj no es un árbol.
Ni un ave. Ni un hermano.
Mirad vuestras muñecas. Alas. Pasos.
Sobre las olas vuela
este mismo reloj.
Siempre. Siempre volando.
De Ahora mismo (1953-1960):
OLVIDABA DECIROS...
Olvidaba deciros que en mi casa
hay una puerta abierta, por si alguno
quiere venir un día. Que con uno
de los ojos sonrío, y que me pasa,
con frecuencia también, que se me arrasa
de incontenibles lágrimas -ninguno
lo sospecha-. Que tomo el desayuno.
Que si me acuerdo, rezo. Y, a la escasa
primera luz de la mañana, dejo
mi corazón temblando en el bolsillo
del primero que pasa. Que me quejo.
Que sueño. Y que, inclinando la cabeza,
contemplo la ciudad, tras el visillo
que pone en la ventana mi tristeza.
YA MIL RAYOS DE SOL...
Ya mil rayos de sol han entreabierto
con muy dulce violencia los portales,
y en mi pecho otros mil rayos iguales
dejan el corazón al descubierto.
Más allá, por la plaza, se han cubierto
de nieve virginal los delantales
de las mueres; brillan los cristales
y la mañana, pura como un huerto.
Deslumbrado por tantas maravillas
voy cruzando despacio, de puntillas,
conteniendo el aliento, solo y mudo.
No podrá nada más herirme tanto.
Me siento ntre las cosas como un santo:
vestido de esta luz. Y tan desnudo.
MAÑANA DEJAREMOS...
Mañana dejaremos
sueltos los automóviles,
para que pasten luego,
libres, por las aceras.
Abriremos los grifos
y las llaves del gas,
y elevaremos globos
sin viaje de vuelta.
Y luego partiremos
sin prisas hacia el bosque.
Allí, con nuevas manos,
del color de la hierba,
ataremos el tedio
con pañuelos y sombras
donde la luz, herida,
se oculta en la maleza.
Dormiremos vestidos,
con la esperanza puesta;
las ventanas abiertas
para que el viento pase.
Nuestros cuerpos tendrán
la gravidez del bosque,
y las hojas y el tiempo
nunca serán bastantes.
De Poema para un libro nuevo (1960-1961):
TODO ESTÁ BIEN AHORA...
Todo está bien ahora.
Supongo que estoy vivo,
bien despierto, que piendo,
que este grito es mi grito.
Hoy he aprendido algo
revelador y triste.
No os lo diré: a vosotros
lo que yo sé no os sirve.
Con mi pluma debajo
del corazón os digo
que todo está muy bien.
Ya no sonrío.
Hacedme sitio.
No voy a hacer preguntas.
Busco lo que he encontrado:
esta verdad oscura.
DEMASIADA VERDAD...
Demasiada verdad,
para callarla.
Y todo sigue, en cambio,
tan tranquilo, ignorante
de sí, tan confiado.
Demasiada verdad,
para tan poco.
Mucho cansancio.
Y demasiadas fuerzas
para nada.
Demasiada verdad,
para nosotros.
¡Y tanto afán!
Demasiada esperanza.
YA COMIENZA A LLOVER...
Ya comienza a llover.
Llega, por mi ventana
el secreto mensaje
de la lluvia.
Demasiadas promesas
para morir ahora.
¿QUIÉN NO CONFESARÁ...
¿Quién no confesará
que la estaba aguardando?
Una verdad sencilla,
que ha de mover el mundo.
Todo era ya tan viejo,
tan podrido, tan mísero.
Es el amor, la vida;
también la fe, la lucha.
No podrán detenerla,
porque nada es tan fuerte.
QUÉ MARAVILLA...
Qué maravilla
la de haber nacido.
Qué maravilla, sí:
haber nacido ciegos.
MEDITEMOS AHORA...
Meditemos ahora
en torno a este silencio:
nuestra callada patria.
AMIGOS
Amigos:
esta vida
nos oculta algo.
De Montserrat (1962):
CON ESTA PAZ...
Con esta paz
¿se olvida lo que importa?
Se oye crecer la hierba,
si se afina el oído.
Algo, acaso olvidado,
vuelve a crecer también
y a echar raíces.
Sólo una voz se oye.
Todo olvida su nombre.
Un árbol habla.
CON LA ESPERANZA...
Con la esperanza de vivir
un día
vamos contentos
a la muerte.
La vida -saco roto-
nos desengaña a todos.
De Libro provisional (1961-1965):
MAÑANA, QUE ES DOMINGO...
Mañana, que es domingo,
podemos ir al bosque.
Qué felices, verás.
Jugaremos un rato,
y hablaremos, tumbados
sobre hierba y hormigas.
Merendaremos pronto,
antes d que anochezca.
Te quitarás las migas
del vestido
con ese gesto tuyo.
Luego te enterraré
en el mismo sitio,
y te pondré las flores
que cogimos.
No volveré ya solo:
tu sombra me hablará,
como a la ida,
y estarás más que antes.
Mañana, sí, es domingo.
Podemos ir al bosque.
Qué felices, verás.
DONDE HOY ES TODO PAZ...
Medinaceli
Donde hoy es todo paz fue todo guerra,
Medina la Medina, allá en el cielo.
Eres paz para siempre, duro suelo.
Eres paz y eres luz, de pan y tierra.
Quiero aprender a ver lo que se encierra
en aire tan abierto, sin más velo
que el que ponen mis ojos sobre el vuelo
del mismo sol, que como un dios se entierra.
Medinaceli: pobre eres de cosas.
Pobre es tu campo, y el invierno es crudo;
pero en esta pobreza está tu escudo.
Lo que importa es la piedra, no las rosas.
En las piedras y cielos de Medina,
el tesoro que importa se adivina.
ESTE ES EL PUERTO AQUEL...
Carta a Rafael Alberti
Éste es el puerto aquel del que saliste.
El mismo mar. Y el cielo. Pero todo
lo que rebulle en tierra es de otro modo
de como tú lo viste y lo sufriste.
Nada, muerto ni vivo, pero triste.
Un hombre hambriento, que se roe un codo.
Rosas que se confunden con el lodo.
Y un toro, que era bravo, que no embiste.
Rafael: ¿qué nos queda? En un recodo
de este mar, aún azul, en que naciste
queda un sabor a sal, a hiel y a yodo.
Todo es pura tragedia y puro chiste.
Hay que empezar de nuevo, de otro modo.
Y olvidar esta España que no existe.
De La patria que buscábamos (1965-1971):
ME SORPRENDÍA ALGO...
En la muerte de mi madre
Me sorprendía algo sorprendía
el ruido de la calle sorprendía
sólo tú sola no te sorprendías.
En la terraza el cuchicheo hablaba
hablaba el cuchicheo hablaba hablaba
tú qué decías dime que no hablabas.
En tu cuarto cerrado te movías
contra toda apariencia te movías
estabas quieta quieta y te movías.
No te movías pero nos dejabas
un vacío en tu nombre nos dejabas
todo lo que era tuyo nos dejabas.
Me sorprendía algo que se abría
al abrir la ventana que se abría
y que tu puerta en cambio no se abría.
Me acordaba de todo me acordaba
de que estuve en tu vientre me acordaba
de qué feliz entonces me acordaba.
Todo despierto todo tú dormías
tu vientre qué cerrado se dormía
en tu regazo dulce me dormía.
Pero no estabas viva tú no estabas
donde callada y quieta tú no estabas
estabas muerta muerta tú no estabas.
En el centro de todo descansabas
apoyado en tu cuerpo descanzaba
un mundo un nuevo día descansaba.
De Carta a Li Po (1969-1975):
ESCRIBIR UN POEMA...
Escribir un poema
que nada signifique.
Salir a la terraza,
respirar en la noche,
no esperar que alguien vuelva,
no desear ya nada.
Abrir sólo las manos
y que de entre los dedos
alcen el vuelo, mudas,
asombradas palabras.
LAS ESPIGAS NO CRECEN...
La espigas no crecen
si no es entre las tumbas.
La sonrisa no brota
si no es entre las lágrimas.
No sale el sol, no sale,
si no es entre las nubes.
No conozco caminos
que no estén ya cortados.
No van los automóviles
si no es hacia la muerte.
No se escriben poemas
si no es para el olvido.
NADA HAY QUE YO TOQUE...
Nada que yo toque
que no se vuelva nada.
No hay tiempo por delante
que no esté a mis espaldas.
Nada remoto o próximo
que esté en alguna parte.
Mas, a pesar de todo,
yo sonrío y escribo
diciéndome: es inútil
diciéndome: es inútil.
HAY QUE ESPERAR AHORA...
Hay que esperar ahora
a que todo se pierda.
A que la misma espera
sea un nombre vacío.
A no esperar ya nunca
esperar algún día.
SOY UN POBRE POETA...
Soy un pobre poeta
calumniado por el emperador,
que vive en la provincia
desde un siglo remoto.
tarde ya, tomo el té,
oigo crecer las rosas,
desprecio lo que leo
en los libros sagrados
y subo al monte
a sorprender el cielo.
Ex funcionario,
viejo estudiante
de mandarín frustrado,
saboreo ya a solas
el vino rancio y turbio
que manan mis axilas.
Esta tarde a las cinco
he de coger la barca,
allá en el Río Azul.
Cuando la luna salga
me encontrará remando
bajo la fina bruma.
Tú habrás preguntado
mil veces por el sitio
de mis rotas sandalias.
Y se abrirán las flores
de los pinos.
VACÍO, EL UNIVERSO...
Vacío, el universo.
No hay soles, ni planetas,
ni arroyos, ni montañas.
No estás tú, no, ni nadie.
Sólo una luz perdida
que va hiriendo la noche.
Un pensamiento solo
que corre hacia la muerte.
NO ACIERTO A COMPRENDER...
No acierto a comprender
lo que quieren decirme
estas piedras, los árboles,
todo lo que me habla.
Claro resol perfila
las cosas, aquí mismo,
mientras me esfuerzo
en comprender en vano.
Se ha levantado brisa.
Se oyen voces lejanas.
Yo escucho lo que suena
en mi interior.
Enciendo al fin mi lámpara,
y voy hacia mi casa
silbando, por si acaso.
ME RECUESTO EN LA ORILLA...
Me recuesto en la orilla.
Sin darme cuenta trazo
sobre la arena húmeda
signos que no conozco:
viene el agua y los borra.
Cruza una barca sola,
con músicas y risas.
Absorto ante las aguas
olvido mis preguntas.
Yo soy árbol, montaña.
Yo soy río, y olvido.
EN LOS TIEMPOS ANTIGUOS...
En los tiempos antiguos
los pintores crearon
otra naturaleza
no vista aún por nadie.
La primavera crece
en medio del invierno.
Tú creas, sonriendo
la bella obra inútil.
HA LIMPIADO LA LLUVIA...
Ha limpiado la lluvia
lo que impedía al pino,
el ciprés,
la morera y el sauce
darnos su olor. El agua
ha refrescado el aire
y ha dejado el paisaje
transparente.
Sólo tres, cuatro pájaros
se atreven a volar.
El cielo es casi gris,
casi azul, y se abre
lentamente. El sol
¿qué sol? asiste
detrás, detrás del mundo,
al nuevo despertar.
Ha limpiado la lluvia
todo el polvo
que dejaron los días,
y los montes, el valle,
las casas y los árboles
son distintos, son otros,
dejando ver el rostro
del vacío,
una nada que brilla,
recién lavada, pura,
tras la lluvia.
CIERRO LOS OJOS...
Cierro los ojos. Sube,
de la hierba mojada,
indefinible aroma
de la infancia.
Abro luego los ojos.
Me pregunto
qué gobierna ahora el mundo,
qué esperanza de paz
habrá cuando la lluvia
se haya filtrado ya
bajo la tierra,
reine la sequedad
y todos los perfumes
se encierren en su pomo
para siempre.
NO HAY NINGUNA RAZÓN...
No hay ninguna razón
para estar triste.
No hay ninguna razón
para estar triste,
ni para estar alegre.
No hay razón para nada.
Y sé feliz así.
ASUELAN TUS ESTADOS...
Asuelan tus estados
las guerras y la peste,
y forman largas filas
quienes piden justicia.
Busco un rincón tranquilo.
y no hay en parte alguna.
Busco un sabio en los bosques
que me dé una respuesta,
y sólo oigo a los pájaros
y otras nuevas preguntas.
¿Habrá un día, en el reino,
una mañana clara,
que tú ya no ensombrezcas;
habrá al fin en la tierra
algún rincón tranquilo,
un árbol que dé sombra?
Te miro fijamente,
buscando una respuesta.
Tus ojos nada dicen.
No has existido nunca.
TENGO UN VASO EN LA MANO...
A J.V. Foix
Tengo un vaso en la mano
y esta noche querría,
si no es pedirte mucho,
que brindáramos juntos
por esto que aquí bulle
y no sé lo que es,
algo que está a punto
de romperse,
y no es mi corazón,
ni tampoco este vaso
que levanto hacia ti.
RESPIRO HONDO EL POLVO...
Respiro hondo el polvo
de todos los caminos.
Veo cómo los árboles
se vuelven humo, nada.
Cómo la luz del sol
es carbón y ceniza.
El templo se derrumba.
Para qué hacer preguntas.
ALGO HA ROZADO AHORA...
Algo ha rozado ahora
sin querer, una rama.
Algo pasa, dejando
jirones de su cuerpo.
Mi carne, en el espino
brilla opaca en la noche.
HOY, EL DÍA ES PESADO...
Hoy, el día es pesado,
y mi cuerpo, de plomo
derretido.
Levantaría el vuelo,
pues tengo algo que hacer
allá en las altas cubres,
pero no tengo fuerzas
y puede más que yo
todo el peso del mundo
colgado de mi túnica.
HOY ES MI CUMPLEAÑOS
Hoy es mi cumpleaños.
Sumar, no importa qué,
siempre es restar.
Te empobrecen los años:
no es ésta la canción
que tú esperabas.
Pero no hay que volver
atrás la vista.
Eres, de todos modos,
una estatua de sal,
y están los perros
lamiendo tus sandalias.
Ni tampoco mirar
hacia delante,
callejón sin salida,
sino a este pozo abierto
del presente,
donde tengo mis pies,
de donde viene el exo
de esta cifra
que nada significa.
SI TUVIERA UNA BARCA...
Si tuviera una barca,
la dejaba en el puerto
y me iba yo solo
mar adentro,
sin barca ni timón,
a la deriva.
SÉ QUE ES UNA MONTAÑA...
Sé que es una montaña
porque vuela,
porque nunca está quieta,
indecisa
entre el cielo y la tierra.
Sé que es una montaña
porque no necesita
saber que estoy aquí,
clavado, contemplándola.
ME ESTOY ATORMENTANDO...
Me estoy atormentando
por hacer un poema,
y l poema no sale.
Olvido lo que dicen
los antiguos maestros,
y encuentro así el castigo.
Ahora sólo deseo
que el sol esté más bajo
para ir a la terraza.
El día es ya muy largo,
y hay tiempo para todo,
si no pretendes nada.
MI CUERPO ES ESE ÁRBOL...
Mi cuerpo es ese árbol,
una montaña y el río.
Nadie, nadie lo sabe,
Sólo yo, que lo olvido.
De Y tu poema empieza (1976-1987):
SI FUERA ESTE POEMA...
Si fuera este poema
el último que hicieses
¿tendría más valor
que otro cualquiera?
Todo poema es único
y tu muerte lo escucha
con el mismo deleite,
con igual impaciencia.
PODER TUMBARSE AL SOL...
Poder umbarse al sol
sin mover una mano
cuando desciende el pájaro
hasta tocar tu sien.
Seguir sólo escuchando
los latidos del día,
más bajos cada vez,
y ver el espectáculo
sin apasionamiento.
Saber que es el sol
el que obra por ti,
dejándote vivir
cada vez con más fuerza,
sabiendo que era sto
lo que tanto esperabas.
SI NO MATO ESTE INSECTO...
Si no mato este insecto
viviré eternamente.
Si no mato este insecto
y lo dejo partir
a ningún sitio
viviré eternamente
en su ignorancia,
viviré eternamente.
ABRES LOS OJOS...
Abres los ojos: todo
cede ante tu mirada.
Las rosas, los geranios,
este mundo tan verde,
hace un instante opaco,
retrocede sumiso,
se abandona,
mientras cierras los ojos
y prosigue
la creación del mundo.
NADA SABES QUE VALGA...
Nada sabes que valga
la pena de decir,
y por esto prefieres
el silencio que deja
oír el agua,
pero no la palabra,
esos largos silencios
de la piedra
que hay en tu corazón,
donde rompen las olas
como en aquel islote
que se ve allá a lo lejos,
cuando el mar se evapora
y aparece la sal
de la consagración,
una espuma sin nombre,
mientras sientes que el mundo
se detiene.
ESAS VELAS LATINAS...
A Maria y Enric Llimona
Esa velas latinas,
sobre el mar, tan azul,
entretenido
en su vasta existencia
sin pasado,
han escrito un poema
irrepetible,
sin saber ni importarles
que estuvieras aquí
y pudieras leerlo
y olvidarlo,
dejándote su aroma.
LA ROSA DEL DESIERTO...
La rosa del desierto
es piedra detenida
en el límite justo
sin aroma ni tiempo,
sólo pura fragancia
que estalla en mil pedazos
al mirarla.
EL MAR
El mar:
mientras lo miras
se evapora.
ILUSIÓN DE SER HOMBRE...
Ilusión de ser hombre,
playa desierta, nube.
No sé por cuánto tiempo
este poema
temblará entre tus manos
si es tan sólo rumor
entre las hojas.
AQUÍ NO YACE NADIE...
A modo de epitafio
Aquí no yace nadie.
Seguid vuestro camino
hacia la nada
y borrad este nombre
en la memoria.
¿POR QUÉ DEBES SUFRIR...
¿Por qué debes sufrir
si no tendrás más gloria
que el mismo sufrimiento?
¿Y por qé has de empeñarte
en ser feliz
si no será otro el premio
que el pobre, fugaz, vano,
de la felicidad?
Quédate sin deseos
y deja que el vacío
se asiente en el vacío.
NO, NO ES LA BELLEZA...
No, no es la belleza
lo que buscas.
La belleza se rasga
se malogra,
los perfumes se pierden.
Tú ansías ver el hueco
en donde había algo.
Cuando consigues ver
lo que está y ya no está,
ver ahí ese árbol
ya el vacío del árbol,
estremecerte unido
a un cuerpo que no es cuerpo,
la belleza se cumple
en tu mirada,
se hace carne en tu carne.
SENTIR LA MUERTE LEJOS...
En homenaje a
José Manuel Blecua Teijeiro
Sentir la muerte lejos,
sentir la vida lejos.
Gozar sólo del viento,
de toda la fragancia
de tus pasos.
Si no quieres morir,
no te importe vivir.
Haz como si creyeras
en la vida,
mas no cuentes a nadie
tu secreto.
ESCRIBES PORQUE IGNORAS...
Escribes porque ignoras,
porque aún tienes miedo.
Las palabras se olvidan,
los cristales se quiebran,
tus sentimientos mienten.
Todavía no escribes porque sí.
No has conseguido aún
que algunos versos
resulten necesarios
a los dioses.
Tu voz es sólo tuya:
no es de nadie.
¿ HAY INMORTALIDAD...
¿Hay inmortalidad
que pueda compararse
a este saberse polvo?
Ser mortal es gozar
las cosas que no son.
Piensa en que ya no estás,
y borra toda huella
de tus pasos.
A TODOS LOS QUE TENGAN...
A todos los que tengan
que morir
aconsejas que vayan
por el campo
recién llovido y sientan
la fragancia secreta
que ha desvelado el agua,
percibiendo la dicha
de tener que vivir.
SENSACIÓN DE NO ESTAR...
Sensación de no estar
en el paisaje.
¿No lo habrás puesto tú,
será creación tuya
este crepúsculo?
Pero ¿cómo podrías
inventar este rosa,
esos suaves azules,
de qué profundidad
habrías tú sacado
esos morados?
Mientras la oscuridad
lo borra todo,
qué honda convicción
de que no hay nada
que no tenga respuesta.
YA NO SIENTES DESEOS...
Ya n sientes deseos
de escribir más poemas,
y pides a las cosas
que los hagan por ti,
y quedas escuchándolas
en paz toda la noche.
VIENEN A VISITARTE...
Vienen a visitarte,
sorprendidas
de verte en este sitio,
sin derecho a tener
junto a estas aguas
un instante de paz,
gaviotas que trazan
un mensaje
que no sabes leer,
y que te dejan solo
mientras crecen las sombras.
COMO EL MONTE...
Como el monte
se oculta
tras el monte,
y el mar
dentro del mar,
yazgo escondido
en mí.
Habrá de abrirse
el monte,
evaporarse
el mar,
y ya nunca podré
permanecer
oculto
ante mis ojos.
Hoy a las 09:46 por Maria Lua
» Rabindranath Tagore (1861-1941)
Hoy a las 09:43 por Maria Lua
» Yalal ad-Din Muhammad Rumi (1207-1273)
Hoy a las 09:40 por Maria Lua
» FERNANDO PESSOA II (13/ 06/1888- 30/11/1935) )
Hoy a las 09:36 por Maria Lua
» Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
Hoy a las 09:33 por Maria Lua
» Khalil Gibran (1883-1931)
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» VICTOR HUGO (1802-1885)
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