¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!

512. PAZ. Autor: LUÍS EDUARDO RENDÓN. en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

El hilo para escapar del laberinto furioso, o Minotauro, que resopla
en cada uno.

País respiración donde el viento sopla palabras-leños ardientes en
hogares de tierra y de agua. Sin apagarse jamás.

Brasas que calientan nuestros días fugaces, ateridos de olvido.

Arquitecta de la luz, paciente y barroca, toda frutecida de sí misma.
Todo frutecido. Todos frutecidos.

Luis Eduardo Rendón (Colombia, 1972)

¡NO A LA GUERRA !









513 - SALAM, de Arif Khudairi

 

 

Salam,
Hola,
Aloha!
Estoy feliz
De verte.
¿Estás también
Feliz de
Verme?
Permitámonos
Darnos la mano.
Siéntate a mi lado.
Permitámonos compartir
Una rebanada
De pan,
Con algo de sal,
Unos pocos dátiles,
Y una jarra
De leche.
Y luego,
Permitámonos entonar
Una canción de
De amor
De buena voluntad,
De paz.
Permitámonos
Hacer amigos.
La luz de la luna,
Y los rayos
Del sol,
La brisa,
Y las rosas,
Son para ti,

Y para mí.
¿Podemos compartir
La arena,
Los ríos,
Los cielos,
Y los árboles?
Salam,
Hola,
Aloha!
Que la paz
Esté contigo,
Para siempre,
Y conmigo.








https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/khudairi.html

514- Frases sobre la PAZ de  Jimi Hendrix

  " Cuando el poder del amor sea más grande que el amor al poder, el mundo conocerá la paz."

“Para cambiar el mundo, primero tienes que cambiar tus pensamientos.”

“El conocimiento habla pero la sabiduría escucha.”

   Jimi Hendrix (1942 –1970)

https://www.exitoysuperacionpersonal.com/frases-de-jimi-hendrix/

¡NO A LA GUERRA!

515. AZUL. Autor: MAHBOBAD EBRAHIMI, en Prometeo, 96- Expone: PASCUAL LÓPEZ.



Pensaba
en el océano al despuntar el sol,
en el velamen, en el azul oleaje,
¡sí!
pensaba en ti,
¡mi bebita!
En los días en que flotabas en mí –
¡como un pececillo sin mar!

Deseo para ti
mares y mares de felicidad
tranquilízate mi amor,
este no es el sonido de una bala,
son los granados floreciendo en el jardín
¡anhelantes de tus labios!
Las faldas del monte Baba
esperan que corras confiada
para cazar sus conejos

¡Tranquilízate mi niña!
Las bombas fueron sólo una pesadilla,
pertenecen a un tiempo en que mamá temía
a los explosivos que escondían dentro de muñecas que ríen,
tranquila.
El mundo es mi seno
guardando tu sueño con amor.

Mahbobah Ebrahimi (Afganistán, 1976)

516.


RUINA INIMAGINABLE CON GEOMETRÍA PARPADEANTE

Escarbó entre los escombros de su mundo
con la cabeza cubierta sirvienta escrupulosa buscando gemas
un collar que su señora había perdido en el suelo de mármol
de un salón de baile bajo un cielo apaleado

Se arrastró con su bebé fláccido como una muñeca de trapo floreada
huyendo del infierno derecha a la luz de sus antepasados

Se arrastró por arcos suspendidos
envolvió a su bebé en el chal que se puso
para ir al mercado apenas una cicatriz en el rostro de una colina
los lazos de su pelo revoloteando vigas sangre seda
rezumaban del cielo herido acribillado
los zorros se escabullan los cables chisporroteaban
manchas color miel pieles que temblaban
mezcladas con pedazos de carne y calicó

se arrastró por un tablero de ajedrez una jaula de barrotes
de oro se arrastró con la cara en posición oblicua
colocó su bebé ante el altar del Arte de la Guerra

eligió entre los vestigios del campo
vasco a un sastre bizco
que estaba tratando de dar forma a un patrón que no casaba
entre los escombros se arrastró
con un zapato había perido el otro pie
un rastro pegajoso y caliente

trepó hasta el vientre de un caballo caído
respiró la vida de él en su boca
cubriendo de besos a la muñeca
se agachó y rezó a su dios
un crucifijo inmenso envuelto
en cable telegráfico giraba
como una botella en medio de un círculo

se hizo la señal en el pecho
y se llenó la boca de galletas

Cuerpo de Cristo... Cuerpo de Cristo...

Los caballos lloraban joyas del tamaño de puños
que los estudiosos barrían con la intención de
retorcer y alisar las caras
de cada plano para rifarlas
cuando acabara el bombardeo

Ante el Arte de la Guerra dejó a su bebé

Para que fuera rifado junto al corazón del artista
avasallado crucificado y vuelto a arrasar
para alojar un brazo estirado
pezuña y muslo riendas reguero escarlata
que corría por la nudosa crin del caballo

brotaba sangre de las heridas de Cristo
brotaba sangre de las heridas de España

sangre blanca y negra brotaba

el fantasma de Sofía pasó cabriolando con su vestido de trapo
a través de las paredes de cristal -lo innombrable

el vello del antebrazo se le erizó al sentir su
presencia como si lo adormecieran con un pañuelo

agarró un pincel grande y cubrió hojas blancas

Goteaba el cuerno endurecido
Goteaba el anillo indignante

matanza flor niña muerta pezuña ojo que todo lo abarca
alumbraban los salones del pabellón español

se abatió sobre el pincel agotado en el lienzo
y al séptimo día lloró

(De Augurios de inocencia, 2005)


PATTI SMITH

( https://www.airesdelibertad.com/t45904-patti-smith#974248 )

¡NO A LA GUERRA !





517 - PORQUE SOMOS HUMANOS, de Arif Khudairi
 
 
Conozco el dolor que sientes, amada mía, cuando miras
a los cielos y ves el humo de los cañones, cuando escuchas
el percutir de los tambores de la guerra, y cuando ves los soldados
dirigiéndose a matar y a ser asesinados sin razón ni causa.


 Conozco el dolor que sientes al escuchar el llanto de los niños por el frío el hambre, la orfandad. 


Conozco el dolor que sientes cuando piensas en las mujeres que se venden a sí mismas para alimentar a sus hijas e hijos. 


Conozco el dolor que sientes cuando hablas de la gente que no tiene

comida, ni vestidos, ni hogar.  


Conozco el dolor que sientes cuando ves al rico volverse más rico y al pobre más pobre. 


Conozco el dolor que sientes cuando ves al pobre, al débil, al oprimido sin voluntad, sin visión, sin esperanza. 


Conozco el dolor que sientes porque tú y yo somos humanos. 


Pero el rico y el codicioso, el malvado y el avaro no tienen sentimientos, no tienen consciencia, ¡ni vergüenza!

¡NO A LA GUERRA!

518. EL VIENTO. Autor: MAHBOBAD EBRAHIMI, en Isla Negra 4/168. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Como si estuvieras contando mi historia
con tu inconcebible soplo, ¡oh viento!
Tus palabras tienen el gusto salobre del agua marina
¿Pasaste por ese mar inmenso y amargo?
Suenas bastante inquieto
y tu eco, misterioso, deletéreo, extraño.
No estás preñado de las semillas de la prosperidad,
ni portas fragancias de buen augurio.
Te aguarda la maldición de la tierra. ¡Cuidado!

¿Qué más pueden darte estos suelos yermos?
Tan sólo polvo para compactarte
y llenarte de pólvora
¡para saturarte con ese olor diabólico!

Cuentas la historia de mis penas en tus suspiros:
¡Aunque habitas en los cauces de los ríos más salvajes
nunca dejas que mi sed se sacie!
¡Nunca permitiste que mi nombre apareciera al pie de ninguna
emotiva carta de amor de este mundo!
Me ignoraste
me ignoraste aunque
tu soplo fuera sólo mi historia
ahogada en amargura y sangre

Kandahar, Afganistán, 1976

¡NO A LA GUERRA !












519 - Testimonio que el principio de la luz es el fin de las tinieblas. de Hassan Teleb




Testimonio que fui sacrificado por traición,
Que la bandera fue izada a media asta.


No testimonio haber descendido a la arena,
Donde se es a veces vencedor,
Y a veces vencido.


Testimonio haber testimoniado:
Mi testimonio es inacabado,
Mi pluma fue depuesta,
Las páginas falsificadas se han pasado...
El tintero está reseco...
No queda más que una mancha de sangre
Sobre el suelo de Ninawa2 , coagulada,
Viscosa. con matiz de púrpura,
De un rojo oscuro que ilumina las cenizas...


¡Qué pintoresco cuadro!
Coronándose de rojo a la negrura...


¡Loado aquel que ha coloreado!
¡Loado aquel que ha dibujado!


Testimonio que este corazón sólo tiene su sangre.
Que la desgracia más reciente
Es la más remota.
Que el inicio de los aguaceros
Es el fin de los infiernos.


En realidad, yo te miro desde aquí arriba
Y veo tus ruinas...
Miro con tristeza tus hijos
Observo tus tanques y tus aviones
Y sonrío.


Testimonio no haber participado en una guerra...
Si sólo mi adversario,
A mis ojos, se hubiera manifestado
¡Ah!... Si un verdadero ejército
Aquí, en Karkh3 , me hubiera encontrado...
¡Hacia él me habría precipitado!


¡Si fuera un hombre!
¡Un caballero honesto,
Que se mostrara ante mí para desafiarme!
¡Si fuera un héroe,
Y, cuerpo a cuerpo, me hubiera atacado!


Pero es un fuego de infierno...
Que, bajo la orden del dios de la guerra,
Se ampara en los hogares,
Y asfixia parientes y niños,
Y los devora...
Un diluvio de magma
Carbonizó los tesoros del Oriente
Derrumbó "Beyt-al-Hikma"4
Como antes se derrumbó la Torre de Babel,
Quemándose los manuscritos del Califa Al-Mutassim,
Los últimos, pertenecientes a su época.
El fuego se adueñó de los libros de lógica,
Devastó las epístolas del Fiqh...
Se propagó,
Devoró volúmenes de gramática,
¡Y versos que sometían al insumiso!


Testimonio no haber presenciado este terror,
El misil no me dio tiempo para abrazar a mi hija
Y recoger sus entrañas del suelo
¡No vi mi casa desplomarse!
Mi profesión de fe no fue pronunciada...
Testimonio no haber tenido el tiempo,
Ni la ocasión... ¡para beneficiarme de ello!


Sólo fue un relámpago... Insuficiente,
Para marcar ese instante
Que separaba el estallido del fuego
El sentimiento de las quemaduras
Yo sentí apenas que caía
En un pozo de ascuas,
El ardor de las flamas vaciaba mi alma...
Testimonio que el rostro de mi mujer
Es el último espectro que,
En el suspiro último,
Me saludó...
O que yo saludé
En el umbral del tumultuoso espacio del istmo
Que separa
La existencia y la nada
Pero yo no tuve el tiempo Durante ese instante fugitivo
De observar sus rasgos
De leer en su hermoso rostro
La expresión escondida
Detrás del estupor vaporoso
Tratar de comprenderla,
Comprender la razón
De sus lágrimas abundantes.


Testimonio:
Como si estuviera entre dormido y despierto,
Alrededor de mí, todo se derrumbaba
Ignoraba hacia dónde me conducía el destino
Como si, en un sueño, yo volara:
Como en un mito,
Un rocho hambriento, sobre mi alma, se ensañara.
Como si yo, súbitamente, me estuviera desvaneciendo,
Y cada vez que intentaba sobreponerme,
Fracasaba;
O como si estuviera
Adormecido... Sin dormir verdaderamente.


Testimonio que sólo pertenece al soñador
Lo que ha contado,
Y al amante lo que ha disimulado,
Que la pasión más discreta es la más manifiesta.
Testimonio haber develado mi secreto,
No tener nada para desenmascarar...

Testimonio que el fin de la avaricia es la generosidad.
En realidad, yo te miro desde aquí arriba
Sin casi reconocerte
Apenas recordando
Lo que te ha sucedido.
Todo de lo que me acuerdo,
Es que el dios de la guerra se aburrió,
De lo que queda en la tierra se cansó:
De los poemas y los versos,
De la música de olor,
Del perfume de los retoños verdes,
De la pureza de las melodías.
Se desató como un toro
Se uniformó y, de rabia, echaba espumarajos
Se envalentonó contra los niños,
Asesinó a los hombres...
Armado con la máquina de muerte
Había venido a vengarse,
Bien abastecido,
Provisto de un ejército de cocineros,
De acompañantes... y de esclavos. 


Testimonio sólo dos cosas
Una, temerás su adversidad
Otra, él ataca y tú le repelerás.
Jura no temerle...
Sé fiel a tu promesa;
Si él obra como un ogro,
Abriendo su hocico para devorar,
Habrá que impedirlo.


Testimonio que el comienzo del hambre
Es el fin del apaciguamiento...
Destripa al dios de la guerra...
Apresúrate,
Antes de que él no digiera
Lo que ha comisqueado.


Testimonio haber leído en el libro de los mártires
Que, aunque prudente,
Quien tema al monstruo se hace asaltar,
Y quien lo hierra, se estigmatiza.


Testimonio:
Mi padre me dijo un día
Que su padre le dijo un día:
"Es tu suelo,
Muere como su dueño
Y no vivas como esclavo".

Testimonio que él citó un ejemplo
Que yo retengo todavía:
Dos carneros,
En un desierto,
Se daban cuernazos...
¡El lobo era el árbitro!

Testimonio haber testimoniado:
¡Cómo un rebaño de carneros,
Solicita la asistencia del lobo!


Testimonio haber sido sacrificado por traición,
Hoy vivo allí donde no hay que hablar
De placer o de pena...
Fui sacrificado por traición
Sin saber la razón...
¿El sable rebotó?
¿Mi mano me traicionó?
O bien, ¿me dejaste,
A la muerte, mi espalda desprotegida
Para despedazarme?
¡Es posible que en el momento decisivo me hayas abandonado?
Ni tus flechas fueron certeras
Ni el caballo se fortaleció...
Fui sacrificado por traición... ¡sin saber la razón!
¿Se debe a que la seguridad
Es hoy la preferencia de los poetas?
¿O que los miembros de los dos consejos
No son más que marionetas?
¡Que los ministros,
Y consejeros de gabinete
Están todos mancillados!
Tal vez el comando terminó por debilitarse
El héroe, glorioso, nada pudo asaltar...
Ni siquiera se decidió a actuar...
En cambio, logró salvarse
Como lo hacen ciertos tiranos:
Sirviéndose del ejército para fortalecer sus tronos...
Edificando un Estado de carceleros,
De prisiones y castigo...
El día del juicio final
Le habrá bastado
Haber orado, ayunado,
Visitado los lugares santos
¡Y espera besar
El sagrado confín!


Testimonio no tener más palabras qué decir,
La extensión más amplia es la más limitada
Yo te miro desde aquí arriba
Y te veo
Tu entorpecimiento es muerte
Tu despertar, embrutecimiento
Tus pueblos adoran sus torturadores
Tu elite ignora la diferencia
¡Entre ídolo y Dios!


Testimonio que la extremidad de las montañas
Es el inicio de las cimas
En realidad, debo ahora
Dejar tu presente
Abandonar tu porvenir,
Desterrarme
Apagar esta antorcha negra
Que resplandece desde
Los Mu"llaqat
Hasta Busiri y su Burdah.


Testimonio haber testimoniado:
El principio del arrepentimiento es el fin de los remordimientos.


Testimonio que sólo pertenece al testigo lo que ha visto
Y al mudo lo que lo ha estigmatizado
Cómo puede ser borrado el estigma...
¡Cuánta humillación!
¿Cómo yo,
Que estoy en el paraíso,
Puedo renunciar a la justicia?
¡Desgraciado de mí!
Cómo regocijarme con las vírgenes...
¡Mientras que Bagdad desdichadamente es golpeada!
Y que, por los pies de los neomongoles,
Basra es hollada,
Y la honorable Nadjaf, humillada.
De Kerbela se han adueñado...
Esos rebaños, partidarios del dios de la guerra...
Lo peor de lo que la civilización occidental
¡Nos ha engendrado y aderezado!
Testimonio que sólo pertenece al ayunador
Su intención
Y al comensal lo que ha digerido.
Me cuido ahora de no acercarme
Al festín de los villanos,
Banquete de ilícitas viandas,
Donde Árabes y extranjeros se mezclan
Y los perros se convierten en lobos
¡Brindando todos por
La fiesta de la avidez!


Testimonio haber testimoniado:
El fin de la escucha es el principio de la sordera
En realidad, me taponé los oídos
Para no escuchar la alegría de los enemigos
En las "antenas" de los nómadas
De" Radio Raid"
Y del "Gran Cairo"
Que transmiten las negociaciones de Turcos y extranjeros.
Me aparto de los funcionarios
De la Organización de los auxilios,
De las Naciones Unidas y su misionero...

Testimonio que el principio de la humillación es el fin de la altivez...
Testimonio que sólo pertenece al testigo
Lo que ha visto
Y al dirigente su opresión
En realidad, te miro desde aquí arriba
Otorga justicia
Y precisa las acusaciones:
Te proclamo culpable...
De la cabeza a los pies.
Testimonio...
Hazlo conmigo,
Sé testigo de estas conciencias
Vendidas al precio irrisorio
Del dinar y del dólar
¡En los mercados de las conciencias!

Testimonio que, desde mis cielos, veo
Lo que tú no estás en capacidad de ver...
No soy un profeta...
No poseo aforismos y sabiduría...
Sólo soy un mártir... He aquí lo que soy,
Mi alma furiosa planea en el paraíso
Y te mira desde aquí arriba...
Enumera las acusaciones:
El tirano de Irak
No es el único tirano
Los son todos tus dirigentes,
Rodeados de sus cómplices...


Testimonio que sólo pertenece al testigo
Lo que ha visto
Y al rabioso lo que ha poseído
En realidad, veo diez mil mártires
Escupiendo de aquí arriba
Sobre el estatuto de Saddam
Sobre la faz del "León"
La barba de nuestro señor el Imam
El rostro de Kafur
Y la nariz del sirviente del Haram
(¿Dónde están tus espadas, Kafur, y el amolador?)


Testimonio que por traición, todos me sacrificaron:
Su venerable majestad;
Y, luego, su infancia, el príncipe heredero,
Su excelencia, el inspirado comandante
¡O ese líder respetado!


Testimonio que todos me sacrificaron,
Y que mañana, tú serás igualmente abandonado
Como un pedazo de carne, en la carnicería, olvidado
Me sacrificaron,
Extirparon mi vida,
Sin molestia...
Ni pudor...
La mujer que se prostituye,
Ante la gente, fingiéndose pudorosa
Mientras que ellos se exponen sin moderación...
¡Su grasa no es más que tumor!

Testimonio: sólo tienes que extirpar el tumor.


Testimonio que el principio de la convalecencia
Es el fin de la enfermedad
Y que con un poco de voluntad
Estarás curado
Desde hace tiempos ella roe tu médula
Solamente se trata
De un sí, o de un no...
Sólo se es responsable de lo que se pretende.
De tanto testimoniar, no queda nada más qué decir
La tristeza más profunda es la más singular
Es el tiempo para una llaga que no cesa de sangrar
Y de cicatrizar


Testimonio haber testimoniado
Mi testimonio termina
La bandera está ondeando
Las páginas falsificadas ya han pasado
Y el tintero está reseco
No queda más que una gota de sangre
Tinta roja oscura
Para escribir testimonios y significados,
Elucidarlos
Para la lectura de las cifras y las letras...

Testimonio haber testimoniado
La cara ha sido desenmascarada...
Déjame lanzar
Sobre tus fantasmas,
Una última mirada
Y concluir:
Sólo pertenece al mártir lo que ha testimoniado
Y al poeta lo que ha escrito






Marzo-abril de 2003
1. Huseyn b. Alí. Nieto del profeta e hijo de Alí.
2. O Nínive, capital de reino asirio, famosa por sus dimensiones, su sistema de aducción de aguas y son templo de Ishtar.
3. Barrio de Bagdad
4. "Casa de sabiduría" de Bagdad fundada por el Califa Al Ma´mum (813-833). Especie de instituto que reunía bibliotecas y sabios de diversas disciplinas.
 

¡NO A LA GUERRA!

520. PRESENTO A TACAXI II. Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

¿De dónde vino el indio?.¿De dónde su pesado
carbón mordido y negro?
¿De qué maraña amarga su pecho de combate,
su nocturno pedazo de forestal diadema,
su olor a arcilla, a barro,
su reliquia de pobre soledad desgarrada,
su calor cotidiano de quebranto y desvelo?.

¿Por qué su mano antigua descubre los secretos
de aquella carretera de sonidos
trazada sobre el mapa del círculo y del cuerpo?
¿Por qué rueda en sus manos con tan vivida
urgencia
la exactitud raída de la flecha?

Tambor nocturno,
cuero de tambores nocturnos:
el Paraguay le enseñaba sus sensibles
lastimaduras de paloma herida,
su agredida intemperie y transparencia,
su asediado ramaje de lapachos
con sombras violentadas,
sus trituradas ramas.

No sólo por el aire,
no sólo por las plantas y raíces
llegaron muertes, crímenes,
sino por todo el ancho calor de los caminos
bordeando el aguerrido terraplén de los toldos.

¡NO A LA GUERRA !










 
Hubo una vez una piedra olivina
Que solazaba mis noches quejumbrosas
Ella alegraba la tristeza
Curaba mi herida
y mitigaba mi dolor
Luego, yacía en reposo después del esfuerzo.
Cualquier cosa que me imaginase ella lo podía ser
Una mujer encantadora
Una doncella radiante
Mujer y niña
Ella me daba solaz en mi derrota
Me revivía cuando estaba apuñalado
Ella siempre estaba allí
Cantando algún exótico
verso selectivo
De repente, la extraviaron
Ahora su luz está extinguida.
Tras perder su resplandor ya no puede más sola.
En su desplazamiento permanecerá por vida
Perdida, en el exilio
Una vez me encontré con ella entre los libros amarillos
En otra ocasión, la habían puesto entre la mercancía importada
Ayer, para mi asombro
Estaba exhibida en una mesa
¡Oiga!  ¿qué precio tiene?
¿Se pueden vender y poseer cosas como ella?
¿Quién tiene la culpa de ello?
¿Ella?
¿Yo?
Por qué la he dejado sin protección
Hasta sacarla de mi mente
La dejé caer al piso
Sus fragmentos astillados
Aquí y allá
Cada fragmento desunido                                                                 
Hubo una vez una piedra olivina.  

¡NO A LA GUERRA!

522. LA CIUDAD ( De TRES CANTOS EN EL DESTIERRO). Autor: EMILIO PRADOS. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Las numerosas aguas que tu frente circundan
hoy solamente mojan tu dolor y silencio;
ni un reflejo tan sólo la luz pone en tu orilla;
ni una lágrima brota de tu oculta tristeza.

Ciudad, yo he conocido la lumbre de tus barrios,
el fuego estremecido de tus amplios mercados,
el rumor de tus voces junto al sabor del vino,
el cotidiano drama de tus plazas redondas.

Junto con la fatiga que rinde en el trabajo
y atiranta las horas del sueño y de la angustia,
he pisado en tus calles la pasión de tu aurora
y el amor ya despierto por conocer su dicha.

Ahora que estoy lejano, quisiera conocerte,
como dentro del árbol ya conoce la savia
el fruto porque enciende la flor de su destino:
así quiere mi sangre conocer m victoria.

Cuando vine, dejando tan necesariamente
lo que nunca el olvido turbará con su sombra:
mi casa destruida, mi pan abandonado
y el ardor de la muerte ya abrasando tus venas,

¡ay! cómo recordaba los venturosos días
que aun cercanos me daban la bondad de otra suerte :
la hermandad de tus hombres y el calor de los campos
unidos ya en su vuelo con tus veloces máquinas.

La sombra de tus muelles abiertos a la luna
mostraban tus naranjas ya al borde del viaje,
mano a mano del plomo, con el dorado aceite,
el blanquísimo azúcar y la sal del pescado.

Tus más rápidos trenes, rodando por tus huertos,
te robaban las frutas maduras de los árboles;
desterrados, al viento los humos ascendían
de las triunfantes fábricas, a la luz, despeinados.

¡Qué batir en los élitros de tu vida profunda,
tu libertad, tan fácil, ciudad, al fin te abría!
En las fugaces horas que mis ojos te vieron,
aun dentro de la guerra, tu memoria cambiaba
y una nueva sonrisa tus labios encendían
al ajustarse al tiempo por pronunciar tu nombre.

Hoy yo sé que enmudeces sin tránsito perdida
bajo el dolor oscuro de tu triste abandono.
Desiertos tus hogares, arrancadas sus puertas,
al silencio te clavan con soledad de rumba.

Se aprietan en tus sienes tus altas chimeneas,
levantando su olvido por coronar tu muerte.
Desuncido el caballo junto al carro dormita.
Ni una voz se levanta, ni una brizna en el viento.

El motor ya no gira su fecundo engranaje
y la harina parada se ennegrece en la piedra.
En los atardeceres, el farol sin oficio,
paso a paso en la sombra busca refugio al tedio.

Ciudad, ¿qué mundo habitas? ¿En qué cielo padeces?
¿Sin pulsos y sin pájaros de tu suerte te olvidas?
Mira: yo bien conozco las alas del futuro
que sobre ti se cierne prometedor y hermoso,

No busques en tu espalda, que el haberle perdido
quizás más fuertemente haga nacer tu gloria:
roja flor da el granado y al perderse sus pétalos
crece el fruto jugoso que hace curvar la rama.

Pero acaso yo canto y en mi canto me olvido.
¿Sonámbula de angustia ni aun el llanto te mueve?
No, que el tiempo ha pasado y al pisar en tus ojos
levanta tu bandera rebelde de su entraña.

¡Gloria, gloria a ese fuego que en tu sangre se viste!
¡Ciudad, ciudad, espera, que mi canto se nubla!

VALENCIA, AGOSTO DE 1937.

¡NO A LA GUERRA !


 
 
 
mar ceja fruncida de almirante
tierra alambre de púas que despliega sus
  arabescos
cielo entretejido de drones de todos los matices
cielo pulpo electrónico donde el sol escarba la
    frente
tierra engendrando torres carcelarias
tierra cada instant más encogida
mar ilusión óptica donde los peses
   forma parte de la más alta estrategia del
   estado
cielo lluvia de lanzas clavando en el suelo todo
   impulso de humanidad
cielo capsula teleguiada por la justicia
   divina quien ha delegado su poder a
   máscaras democráticas
mar secándose en la boca de los niños
   jugando en la chatarra del mañana
   despelleja el eco de caracol     
el niño atrapa al adulto con su miedo sordo
          como tambor sanguíneo
pánico y resistencia anciano espejo
         de adolescente
tierra énclave respirando a través de sus túneles subterráneos cavados con las uñas mismas
aquellos ejes diabólicos deberán ser extirpados   de la memoria más tarde ahogados en un lago de complacencia bajo el ojo del presunto maestro
cielo cacerola de vientres huecos la tierra
          llenándolos de polvo mezclado con
          fragmentos metálicos
mar se ahoga en las miradas negras de
          asfixia
al revés de aquel viejo dicho árabe en el cual
          el mar está por delante y el enemigo en la espalda
aquí toda idea se acosa hasta ser aniquilada
          ni delante ni detrás sólo la maraña de
          pesadillas rugiendo como fieras
afuera mar no es el mar ni tierra la tierra y
        cielo apenas tiene la semejanza con sus
     murmullos de espía supersónico
ningún lugar a salvo cuando los rayos se
      apoderan del pobre cielo saturado
      unicornio sin aliento
cuanto tiempo resistirá este cielo
no sólo teatro experimental de fuego y silencio
    táctico sino también en el corazón de la
    seducción o de la invectiva lluvia de
     mensajes para provocar la emoción
     indígena
adentro sin tiempo de contar cabezas y cuerpos que
se desmenuzan como
          se deshoja una flor
parece que esta tierra es nuestra y que con
          ella caricatura de cielo y al menos vista
          al mar con pesca cercana disimulada
no estirar demasiado la paciencia de los dioses
          de la guerra
esos fervientes  jugadores de ajedrez        
          con diversos roles castigar asediar pero
     también educar democracia superdotada
      y engañadora
 
aquí en Gaza no somos nada unos necios
          igualmente calificados terroristas mujeres
niños ancianos ignominia
desplumados y transformados en entidades
          abstractas para purificar el espíritu
          colono liberarlo de nuestra obsesión
cada operación en contra de nosotros nuevo
episodio bíblico delirio verboso de generales
nuestra imaginación laberinto en un pañuelo
nuestros pies vagan como bailarines locos en
     una jaula que ningún mono nos
     envidiaría
pero tenemos generosidad de oprimidos
          hacemos vibrar el cotidiano para crear
          músicas secretas
 
sin mar sin tierra sin cielo nuestro grito
        recae sobre nuestras cabezas con
       proyectiles para enseñarnos a
       doblegar
 
gas de Gaza
Gaza prisión con gas en el ancho mar
Gaza gas gaseado
Gaseemos sobre el futuro
Gaza lengua de tierra a quien se le tira
     reverencia
Gaza poema atrapado en las entrañas
Gaza ficción modernidad sobre la cuerda floja
 
 
Michel Cassir nació en Alejandría, Egipto, en 1952, se nacionalizó en Líbano y en Francia. . Es poeta, científico de formación, profesor de Química, traductor de poetas latinoamericanos y editor. Notablemente influenciada por el surrealismo, su extensa obra poética creativa ha explorado una combinación de culturas (francesa, árabe y latinoamericana). Ha publicado numerosos libros de poesía, entre ellos: La sangre que fluye lúcida, 1976; Es tiempo de arrancar la oreja azul del encanto, 1986; A causa de los cohetes y de la melancolía, 1986; No hay ángel sino del perfume, 1995; El rayo en cámara lenta, 1995; Iluminación de tierra, 1995; Taller de arena, 1999; Las distancias magnéticas, 2005; Crisol de soplo, 2005; Itinerarios, 2011; Beirut, claro de ruina, 2012; La fiesta ganándole velocidad a lo oscuro, 2014, y Estas lenguas que no hablamos, 2016; Manifiesto oblicuo, 2018. Obtuvo el Gran Premio de la Literatura Francófona, del Jazmín de Plata por el conjunto de su obra literaria, en 2008. Desde hace más de 30 años reside en París.


https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/MichelCassir/

524.


REPORTE DE LA CÁRCEL

El ojo de Jacobo Timerman mira por el agujero y ve
otro ojo mirando por un agujero.

Estos agujeros están hechos en las puertas de acero de las celdas para prisioneros en Argentina.

Ambos ojos desconfían.
Desaparecen.

Timerman apoya la mejilla sobre la puerta helada,
asombrado por la sensación de espacio que tiene -el júbilo.

Mira otra vez: el ojo del otro está ahí,
luego se esfuma como una araña.

Vuelve, va, vuelve.

Esto es un juego de escondidillas.
Esto es inteligencia con sentido del humor.
Timerman le entra al juego

A veces dos ojos se encuentran en un mismo momento.

Esto es música. Esto es amor
jugando en medio de una noche oscura
en una cárcel de Argentina.

Mi nombre es Jacobo dice un ojo.
Otro ojo dice algo, pero Jacobo no acaba de captarlo.

Ahora aparece una nariz en el campo visual
de Timerman. Frota los bordes fríos del agujero,
un roce de amor para Jacobo.

Esto es un beso, decide, una caricia,
una emanación de la ternura de la soledad.

En esta cárcel todo opera eléctricamente
para mayor eficiencia y dolor. Pero la ternura también es
luz y estremecimiento.

Un ojo, una nariz, una mejilla apoyada contra una puerta de acero
a la mitad de la noche oscura.
Estas son partes del cuerpo, del habla,
diciendo,
estoy contigo.

PHYLLIS WEBB

( https://en.wikipedia.org/wiki/Phyllis_Webb )

¡NO A LA GUERRA!

525. LA LIBERTARIA. Autor: RAÚL GONZÁLEZ TUÑON. Expone: PASCUAL LÓPEZ

A la memoria de Aída Lafuente,

muerta en la cuenca minera de Asturias. Madrid, 1935.

A Eduardo Ugarte.


Estaba toda manchada de sangre,

estaba toda matando a los guardias,

estaba toda manchada de barro,

estaba toda manchada de cielo,

estaba toda manchada de España.

Ven catalán jornalero a su entierro,

ven campesino andaluz a su entierro,

ven a su entierro yuntero extremeño,

ven a su entierro pescador gallego,

ven leñador vizcaíno a su entierro,

ven labrador castellano a su entierro,

no dejéis solo al minero asturiano.

Ven, porque estaba manchada de España,

ven, porque era la novia de Octubre,

ven, porque era la rosa de Octubre,

ven, porque era la novia de España.

No dejéis sola su tumba del campo

donde se mezcla el carbón y la sangre,

florezca siempre la flor de su sangre

sobre su cuerpo vestido de rojo,

no dejéis sola su tumba del aire.

Cuando desfilan los guardias de asalto,

cuando el obispo revista las tropas,

cuando el verdugo tortura al minero,

ella, agitando su túnica roja,

quiere salir de la tumba del viento,

quiere salir y llamaros hermanos

y renovaros valor y esperanza

y recordaros la fecha de Octubre

cuando caían las frutas de acero

y estaba toda manchada de España

y estaba toda la novia de Octubre

y estaba toda la rosa de Octubre

y estaba toda la novia de España.

526.



FOTO DE GUERRA

La mujer, arrojada al camino polvoriento,
es muy hermosa.
Tiene una pierna desplegada, la otra en flexión, el pie apunta
hacia la rodilla, el brazo extendido sobre la cabeza, la mano
descansa en un precioso paso
que una bailarina podría enseyar durante años
y no conseguir nunca.
Su vestido violeta parece
ondear al viento,
su cabeza está vuelta.

Hay otras personas esparcidas alrededor
como árboles derribados,
abandonadas tras hombres asustados
que abren su camino a golpes, hacia una gran meta
que no recuerdan ahora,

pero es esta bella mujer la que me cautiva,
la que baila en la tierra
con tanta perfección.

¡Oh hermosa mujer muerta!, si alguien
tuviera el poder de arrancarme de la angustia
y de la árida impotencia
y llevarme a la esencia de la oración,
esta serías tú.

En su lugar, haré para ti
lo único que sé hacer:
aunque nunca sabré tu nombre,
jamás te olvidaré.
Mira: sobre el suelo polvoriento
bajo mi mano, sobre este humilde papel gris,
pongo un guijarro, aquí:
..........................................................O

MARGARET ATWOOD

( https://www.airesdelibertad.com/t31292-margaret-atwood-1939#974733 )

¡NO A LA GUERRA !





527 - Otro mundo es posible, de Didier Awadi
 
 
 
 
 
 
Una vez más mi lapicero llora a la manera de la tinta, una industria muere
muerte violenta, súbita, administrada por nuestros dirigentes ladrones,
viles, villanos queriendo robar nuestras últimas gotas de sudor.
He aquí el rostro sombrío y lúgubre
del África a esta hora, segundo tras segundo, minuto tras minuto, hora tras hora.
El África se muere matada, matada, saqueada por nuestros dirigentes, colaboradores.
Es la sola palabra para calificar esos adoradores de Satán.
Por qué vaciar nuestra sangre comportándose tan ávidamente.
Confundir interés personal y nacional, es decepcionante.
Estoy decepcionado, debajo del umbral siniestro de la pobreza, es indecente
Venden el petróleo del Congo a los neo-colonos que organizan nuestras guerras, con el fin de mejor administrar el filón.
En Senegal venden el agua, Telecom, la corriente, ¿estás al corriente ?
¡es corriente!
Nuestra economía puedes compararla a un viejo moribundo.
Muerto por las manos de sus herederos que se entrematan por la herencia.
y que te harán creer que es por el bien de la familia, del clan
 
Estribillo :
 
El patrimonio no existe más, se le ha dilapidado
hay que repensar todo en la base, revolucionar.
Es todavía este sistema que hace sufrir todos los descendientes de CAM
Administrado por los propios hijos de CAM
Dirigidos contra los hijos de CAM.
dimos la vuelta a la cuestión he aquí la situación.
Si se quiere una evolución, hace falta una puta revolución.
Revolución de las costumbres, de la mentalidad, de la moral,
del comportamental(comportamiento) sino las armas hablarán y es fatal.
Pero creo que hubo suficiente guerra
Demasiados niños murieron amargos preguntándose por qué
tanta maldición sobre la tierra madre.
Ya nos han impuesto sistemas políticos, forman la élite volviéndola cínica
Te damos el poder y te mantendremos, tú serás el único.
Mientras nos vendas el petróleo, el café, el cacao, en lo alto estarás,
Trabajaremos sobre tu deuda
Tú allí haber sido muy buen negro, te vamos a dar una linda casa en París.
Francia la liberación mucho Wari Wari
Tú firmar papel del blanco, tomar regalo de jefe Blanco.
Tú muy buen negro
 
-Gracias mi comandante-
Cuando grande serás, tú comprenderás
 
Estribillo :
 
El patrimonio no existe más, se le ha dilapidado
Hay que repensar todo en la base, revolucionar.
S.O.S,
S.O.S AWADI lanza un S.O.S,
S.O.S por esta tierra que se muere y sus hijos en desamparo
S.O.S por todas nuestras materias primas, por todas nuestras riquezas
S.O.S para que nuestros hijos no sufran más tanto estrés,
Yes, may God bless, África, que salgamos de la caca.
La imagen es sucia y hedionda pero es la única que refleja el caso.
África, te auscultamos pero el diagnóstico es delicado.
La sola solución es una revolución en todos los casos.
Quisiera que este texto fuera una carta abierta a todos nuestros presidentes.
que comprendan que los jóvenes entran en pánico y que el buuuum es inminente.
Piensen en nosotros, piensen en ustedes, piensen en los que vendrán después.
Piensen, actúen sino lo haremos nosotros.
En última instancia, el dinero robado, escondido en sus cuentas en Suiza,
Inviértanlo en sus países y hagan trabajar sus hijos.
Desconfíen, mediten del síndrome MOBUTU
Nadie al abrigo está…
Es todo
 
Estribillo:
 
El patrimonio no existe más, se le ha dilapidado
Hay que repensar todo en la base, revolucionar.
 
Además:
 
Voz en off de su Excelencia Houphouët BOIGNY
« Si no montamos guardia, corremos peligro de perder la libertad
de hombres y la independencia de nuestro continente"








Didier Awadi  Nació en Senegal en 1969. Es un reconocido rapero del África francófona. Desde su adolescencia incursionó en el hip-hop y trabajó como DJ. Su primer grupo se llamó Syndicate. Posteriormente, con Amadou Barry (aka Doug E Tee), constituyó el dúo Positive Black Soul, cuyo sonido tomaba prestado de la estética occidental, pero estaba profundamente imbuido de las raíces culturales y la identidad africana.
Ha organizado más de 300 grupos de rap y hip hop en Senegal. En su primer álbum Palabra de Honor, aborda temas cruciales como el endeudamiento, el patrimonio dilapidado y las tensiones políticas. En 2004, editó su segundo álbum, Another World is Possible y en 2006, el álbum Our Canoe. En 2010 salió a la luz Presidents of Africa, proyecto multimedia que celebra la historia de África y la lucha por las independencias, empleando los mensajes de los padres fundadores de la africanidad, entre ellos Nelson Mandela, Patrice Lumumba, Thomas Sankara y Jules Nyerere. Pionero del rap en Senegal, ha contribuido a constituir más de 300 grupos de rap y por extensión a toda el África Occidental. También director de cine, editó su película The Lion’s Point of View, en 2011, y fue invitado a tomar parte en el Festival de Cannes en 2011.

 
 
   Traducciones de Myriam Montoya y Stéphane Chaument




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/91-92/awadi.html

¡NO A LA GUERRA!

528. "DE PRONTO ENTRÓ LA LIBERTAD." Autor: RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN. Expone: PASCUAL LÓPEZ

De pronto entró la Libertad.
Estábamos todos dormidos,
algunos bajo los árboles,
otros sobre los ríos,
algunos más entre el cemento,
otros más bajo la tierra.
De pronto entró la Libertad
con una antorcha en la mano.
Estábamos todos despiertos,
algunos con picos y palas,
otros con una pantalla verde,
algunos más entre libros,
otros más arrastrándose, solos.
De pronto entró la Libertad
con una espada en la mano.
Estábamos todos dormidos,
estábamos todos despiertos
y andaban el amor y el odio
más allá de las calaveras.
De pronto entró la Libertad,
no traía nada en la mano.
La Libertad cerró el puño.
¡Ay! Entonces...

529.


A NADIE LE IMPORTA QUIEN GANA

A nadie le importa quien gana las guerras.
Nos importa en el momento de ganar,
nos gustan los desfiles, los vítores;
pero después, la victoria disminuye.
Una copa de plata en la repisa de la chimenea
grabada con alguna fecha,
un tesoro de botones, arrancados de cadáveres,
como souvenirs; un gesto ignominioso
cometido en un golpe de ira incandescente,
apartado de la memoria.
Tuviste pessdillas, te llevaste algo de botín.
No hay mucho que decir.

Fue una buena época, piensas.
Nunca me sentí tan vivo.
Sin embargo, la victoria te desconcierta.
Algunos días te olvidas de dónde la has puesto,
aunque hombres más jóvenes pronuncian discursos sobre ella
como si también hubieran estado allí.

Por supuesto es mejor ganar
que no hacerlo. ¿Quién no lo prefiere?
Perder, sin embargo, es diferente.
La derrota crece como una planta mutante,
se hincha con lo que no se dice.
Siempre está contigo, se expande bajo tierra,
se alimenta de lo que se ha perdido:
tu hijo, tu hermana, la casa de tu padre,
la vida que deberías haber tenido.
Nunca está en el pasado, la derrota.
Empapa el presente,
mancha incluso el sol de la mañana
del color de la tierra quemada.

Finalmente, rasga la superficie.
Estalla. Estalla en forma de canción.
Largas canciones, ¿comprendes?,
que continúan y continúan.

MARGARET ATWOOD

( https://www.airesdelibertad.com/t31292-margaret-atwood-1939#974733 )

¡NO A LA GUERRA !









530 - Lo que dicen, de Didier Awadi
 
 
Dicen que nos aman pero lo peor es que se les cree
Cuando llegan con la ayuda es para capturar la presa
Hasta le dicen a Dios : « sí, tu hijo es el Rey »
El hijo del Hombre acabó con clavos sobre la cruz
Mira, con la biblia. Te hablan hasta de amor
En verdad eres el blanco que llevamos a la muerte
Mira bien el vicio se traiciona con el beso
La base es clara no hay amigos en el bizz
Rompe en la boñiga es al pueblo al que se engaña
Es al pueblo al que se engaña
La miseria les divierte
Mira contra la crisis es el Zorro con las armas
La crisis se agudiza por la sangre y por las lágrimas
Dicen muchas cosas para mañana la vida en rosa
Por el momento en todo caso la cosa es morosa
Palmontea el hombro con veneno en la mano
Cuando se brinda desconfía el arsénico en el vino está
 
Estribillo :
 
Dicen menos muertos porque se quieren guerras limpias
La divisa de las guerras bien, la divisa de las manos limpias
Dicen son salvajes no vamos a hacer como todos esos caníbales
Dicen cuando nos golpean que operan en casa ésto es medicinal
Dicen al remedio se le llama democracia
Dicen que con el voto se acaba la robocracia
Dicen si esto marcha eh bien se acaban todas nuestras desgracias
Así como en Iraq bien está la felicidad…
Dicen que si combaten es para disminuir la pobreza
No dicen « erradicarla »
Dicen sólo disminuirla
Dicen en verdad hay que decir que se es pobre
Cuando uno dice que es pobre ellos dicen salvarnos
Dicen muchas cosas pero quién dice  « gobierno »
Entonces quien dice gobierno con calma gobierna y miente
Palmontea el hombro con veneno en la mano
Cuando se brinda desconfía el arsénico en el vino está

**

531

¡NO A LA GUERRA!


LA RENUNCIA DEL SOLDADO

                                             muy mayor la desventura
                                                                                d´aquesta nuestra edad cuyo progreso
                                                                                muda d´un mal en otro su figura.
                                                                                                           (GARCILASO)


Todo es desolación en torno.
El frío viento de la mañana
se despierta a tu paso y te acuchilla.
Vienes de cualquier guerra y no importa tu bando,
de qué campo de lucha desertaste.
¡Sólo veo en tus ojos que te encuentras perdido!
¿A qué familia ansía el corazón
encontrar nuevamente?
¿Hacia dónde buscarla?
¿De cuántos enemigos y de cuántos amigos no viste ya esparcida
la sangre, para que aún te asista algún recuerdo?

Tras entrar en sagrado
(quieres rezar por los hermanos muertos
que siembran las colinas),
continúas andando, hasta una landa
con un árbol frondoso. Sólo uno.
¡Ya ves que ni los árboles se salvan de esta cruda
                                                                 catástrofe que habitas!
¿A quién no cansaría tanto exceso
de peligro, de casas desoladas, de memoria perdida?

Y ¿qué se saca de esto? ¿Alguna gloria?
¿Tiene algún sentido? ¿Quién lo agradecerá?

Mientras te va acuñando el cruel pensamiento
los nuevos sinsentidos, la ausencia de respuestas,
sacude tus oídos un murmullo de gentes.Te inquieta. Y temeroso
prosigues la landa, aceleras, hasta encontar el mar.
Deseas la caricia del juego de sus olas. ¿Dónde estará tu madre?
Necesitas el fresco del agua de la mañana.
¿Dónde encontar el refrescante amor de tu mujer,
y la paz de la hacienda perdida?

Aunque aún eres muy joven,
por el intenso tiempo que te tocó vivir,
tus ojos son los cuévanos de la desesperanza,
y en tu rostro hace mucho tiempo que la angustia
erupcionó como una erisipela.
¿Cómo creer ahora? ¿En qué verdad?
No la has encontrado
en la ruidosa y polvorienta mañana de la lucha;
en el grito anhelante al cielo raso
cuando te hacía morder una bota enemiga el soleado sendero.

¿Qué se saca de esto? ¿Alguna gloria?
¿Algunos premios? ¿O agradecimiento?

Hoy después de dejar al agua que suavice
tu piel acartonada
(son las olas mil manos diminutas de madres fulminadas
por el odio y por la incomprensión obtusa de sus hijos),
oscura la memoria, perdido en el vacío del mundo y de ti mismo,
pareces esperar, al viento que te seca,
junto al árbol que te roza con sus ramas,
simplemente que un día, pronto, suene
alto por un camino la bocina,
la bata blanca y la cruz roja,
dentro de la ambulancia la gente más pacífica jamás vista,
para ellos y ti serones de olor dulce y tacto suave,
y así marchar, definitivamente,
dejando atrás todas las voces confusas de esta tierra en guerra.

**

Autor: David Pujante (Cartagena, 1953) en LA ISLA , Pre-textos, Valencia, 2002

**

Lo primero, Rafael, darte las gracias por tu presencia en esta EXPOSICIÓN COLECTIVA. Y, doblemente las gracias, por haber elegido un poeta de mi tierra, no especialmente conocido, pese a su enorme calidad.

Un abrazo y seguimos.

¡ NO A LA GUERRA!

532."UNA PALOMA." Autor: EMILIO PRADOS. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Palomilla voladora:

vuela

y torna.


¿Donde vas tan de mañana?

Vuela y torna.


¿Adonde vas con el frío

sobre la espada del río?


¿Adónde vas por la sierra

sobre la flor de la adelfa?


Alta va la paloma

que vuela y torna.

Alta la palomilla,

alta va y sola.


Guirnaldas en la Muerte

teje su pico

Alta va la paloma

cruzando el río.


Guirnaldas de la Muerte

trae de la guerra.

Cruza la palomilla

sobre la adelfa.


Alta va la paloma,

alta va y sola.

Sobre el viento, las balas

hieren su sombra.


¿Donde fue la paloma

que ya no vuelve?

En la curva del río

sangre caliente.


¿Donde fue la paloma

que ya no torna?

Por las alas prendida

vuela su sombra.


Alta fue la paloma:

alto está el viento,

alta vuela la luna

sobre el silencio…


Palomilla voladora:

vuela

y torna.


(Cancionero menor para los combatientes)

533.


EL NIÑO HERIDO

El niño herido te morderá.
Se tornará en temible criatura
y te morderá, allí donde estés.

Al niño herido le crecerá la piel
sobre la herida que les has hecho
-no se la has dado, porque una llaga
no es un don-, un don se acepta
libremente y el niño no pudo elegir.

Le crecerá la piel sobre la herida,
la herida atesorada, la herida que es herencia,
la que te has sacado como una bala
para implantarla en su carne
-una piel humana o de animal,
una corteza escaldada,
y afilados dientes de pez
como los de un bebé deforme-
y te morderá,
y gritarás amargamente
como de costumbre
y lucharéis,
porque sacarás el combate de la caja
con la etiqueta de Luchas, que custodias
por si una emergencia, y ahora tienes una,

y el niño herido perderá la lucha
y huirá, tropezando,
a las zonas residenciales y sembrará
el pánico en los supermercados y la confusión
entre la gente que prepara sus barbacoas,
que gritará ¡Socorro, socorro!, un monstruo
y saldrá en las noticias,

y lo perseguirán
con perros, y dejará un reguero
de pelo, piel, escamas y dientes de leche y lágrimas,
desde donde lo arrancaron
de los cristales rotos y otros restos,

y se esconderá en alcantarillas,
en cobertizos, bajo arbustos,
lamiendo su herida, su rabia,
la rabia que tú le diste,
y se arrastrará al pozo,

al lago, al arroyo, al embalse
porque tiene sed
porque es monstruoso
con esa sed colérica
que lo lacera como espinas en su lomo,
y los perros y los cazadores lo encontrarán
y lo acorralarán
y aullará las injusticias
y lo partirán en dos
y se comerán su corazón
y todo el mundo gritará
¡Gracias a Dios que todo ha acabado!

Y su sangre se filtrará en el agua
y tú la beberás todos los días.

MARGARET ATWOOD

( https://www.airesdelibertad.com/t31292-margaret-atwood-1939#974733 )

¡ NO A LA GUERRA!

535."VIENTOS DEL PUEBLO." Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

¡NO A LA GUERRA!

536. LAS TRECE ROSAS: IN MEMORIAM de CONCHA MÉNDEZ , y ES MÍA Y NO MÍA LA MUERTE de CARMEN CONDE, expone AMALIA LATEANO.


«…El viento
decapita luceros.
-No abriré la ventana…»
Concha Méndez
Las Trece Rosas: En nuestra memoria

Hoy se cumplen 83 años de aquel 5 de agosto de 1939, en el que trece mujeres que habían pertenecido durante la II Republica a las Juventudes Socialistas Unificadas fueron ejecutadas junto a la tapia del cementerio de la Almudena de Madrid, a 500 metros de la prisión de Las Ventas. La mayoría eran sólo unas adolescentes, todas muy jóvenes, la mayor tenía 29 años.

En su recuerdo, este poema de Carmen Conde:

«Es mía y no mía la muerte»

Es mía y no mía la muerte.
Es la muerte de los que nacieron conmigo
y cansados de ver morir o de matar,
van muriéndose en cuerpos que se resisten
a dejar de ser vivos.
La muerte va dentro, sin espasmos funerales,
grandiosa a fuerza de copiosidad.
Se fue quedando la risa triste
en su fanales de labios…
El bosque de los que no resistieron morir,
pulula en torno mío.
¡Es un bosque que canta en cien leguas
sus salmos de eternidad!

Me he dormido en el umbral de la luz y no hallo
más sombra que mi adhesión a la Sombra.
¡Nadie puede levantar a los muertos!
¡Con tal velocidad se deshacen!
Un muerto es un charco muy pronto:
un pequeño y odioso charco oscuro,
que no recuerda a nada vivo…
No se comprende, viéndole,
que los pies hayan sido otra cosa
que hueso con líquido miserable escondido,
capaz de llevar a los otros charcos a lugares
donde la oquedad del cráneo se llenara
de lúgubres resonancias.
¿Qué vino reconocería su siembra
en el vino mefítico que es un muerto
hecho este charco de ausencias?

Carmen Conde

Tras el fin de la guerra, las Juventudes Socialistas Unificadas intentaron reorganizarse clandestinamente bajo la dirección de José Pena Brea, de 21 años. Al iniciarse la contienda los dirigentes del PCE y las JSU habían abandonado España, dejando la organización en manos de militantes poco significativos, los cuales esperaban pasar más desapercibidos. José Pena, secretario general del comité provincial de las JSU, fue detenido por una delación y obligado a dar, mediante torturas, todos los nombres que sabía y firmar una declaración preparada.

¡NO A LA GUERRA !



537 - De los labios de una tormenta, de Lesego Rampolokeng
 


1.


Duermo entre sábanas de hormigón
sueño la humedad de la sangre derramada
pieles humanas forman la puerta
a la calle muerta.


cruda realidad.
grotesca factualidad.
terror. desesperación. miedo. alienación.
el ritual de muerte condición humana.


del VERBO
surgió la bomba.
así también yo alumbro estas líneas.
muertas.


dijo que el ritmo es el de la sangre derramada.
pero las masas gritan más.
esos sueños se hacen realidad
cuando duermes en los campos de la muerte.


 


2.


cloacas cegadas los vencedores
del juego de la cuerda rectal.
¡empujad tirad echad por la borda a todos!
a los huérfanos les gusta la necrofilia
pregunta a mi amigo sigmund freud.


 


3.


la libertad de expresión es cuando no tienes nada qué decir.


 


4.


hablo y las pelotas del país se rajan
¡como en una mesa de billar se rompen!
y me quedo solo abandonado
en las cloacas estallando
con el sonido de kaláshnikovs disparando
en mi constitución
una sirena empieza a sonar en mi estómago
y los padres dispersan a sus hijos
como choques de trenes mis días se machacan
con las entrañas abiertas al cielo
sí el alba desde lo alto ha llegado
para apagar el fuego de la noche
pero por despecho me despierto de golpe
esos sueños me dan náuseas
como la peste de un embrión quebrado.


 


Lesego Rampolokeng nació en Orlando West, Soweto, Johanesburgo, Suráfrica, en 1965. Entre sus obras publicadas, se destacan: Horns for Hondo (1991); Talking Rain (1993); End Beginnings (1993); y Rap Master Supreme -Word Bomber in the Extreme (1996). Pertenece a la llamada Generación de los hijos de Soweto, que se pronunciaron contra el Apartheid. En África es considerado como uno de los pocos city poets o poetas profundamente influidos por la vida en las grandes ciudades. Lesego Rampolokeng se destaca también como performer de sus propios poemas en estilos como el rap y el blues.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/59_60/rampolokeng.html

¡NO A LA GUERRA !

538. HOSPITAL DE CAMPAÑA. Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Vocación de la muerte
por huellas de vendajes o por lienzos
con pétalos de yodo permanente.

Lava el tiempo
su soledad de grietas y quebranto.
Las balas se apresuran y se alertan
por laberintos altos.

Rechazada la muerte por la dura
tenacidad y fe de los heridos,
-"¡Dadme la vida -dice- y proyectiles,
que aquí late el ahínco!"

Los heridos reclaman sus fusiles,
y con vendas y yodos y jirones
ocupan las trincheras.

El día pasa dibujando montes.

¡NO A LA GUERRA !






539 - Canción de cuna de los trabajadores africanos, de Sandile Dikeni




 


No me mires a mí, pequeño
lanza esos ojos profundamente náufragos 
un poco más lejos      
al Rolls Royce y a la limosina
rodando y bramando sobre calles de alquitrán
porque mi hombre vuelto ignorante
está lejos de lo económico
no le encuentro utilidad a las polémicas
créeme pequeño


No me llores pequeño
No soy mas que un pobre africano
nadie me escucha
levanta tu vocecita de rabia
para confundirte con las salvajes olas batalladoras
en frías playas blancas 
donde los amos blancos desvarían
créeme pequeño  


No me ruegues pequeño
no me ruegues
Yo mismo no tengo ninguna
máquina de guerra para sobrevivir
desde que llegó el hombre blanco
con tu hambre,
inanición y frustración
aparentemente
para establecer un sitio de reposo
¿puedes creer esto, pequeño?  


no me despojes a mí pequeño
no me despojes a mí
puedo directamente enviarte donde hay mucho
pregunta por cualquier bus rotulado de ciudad
evita pagar si puedes
paga si es que acaso puedes
porque tu destino, pequeño 
vale millones de rands*
créeme pequeño


Rehúsate a morir pequeño
rehúsa morir 
porque este arma de fuego entre mi mano
nos devolverá la tierra
no conozco mucho sobre armas de fuego
solamente que han hecho más que las monjas
y oh sí ellos despojan la vida
sólo para devolvernos nuestras vidas
de verdad pequeño
créeme pequeño


*moneda de Suráfrica


 






Sandile Dikeni es poeta, performance y periodista. Publicó el libro "Jugo de guayaba", una colección de poemas. Es miembro ejecutivo del Congreso de Escritores Surafricanos, (COSAW) y Miembro Ejecutivo de la Federación de Organizaciones Culturales Surafricanas, (FOSACO). Trabajó como editor del Die Sud Afrikaan, y trabaja actualmente como empleado del SABC.





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/dikeni.html