Patti Smith (1946-

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Patti Smith (Chicago, Illinois; 30 de diciembre de 1946) es una legendaria cantante, artista visual y escritora estadounidense. Apodada habitualmente «la madrina del punk», Smith saltó a la fama durante el movimiento punk con su álbum debut Horses (1975), con el que trajo un punto de vista feminista e intelectual a la música punk y se convirtió en una de las artistas más influyentes de la música rock.

Ha publicado once álbumes de estudio y recibido numerosos premios y reconocimientos. Por su extensa carrera, se ha convertido en un icono del rock y del movimiento feminista y es habitualmente reconocida como una influencia para otros músicos. En diciembre de 2010, la revista Rolling Stone la situó en el puesto 47 de la lista de los 100 mejores artistas de todos los tiempos. En 2007 entró en el Salón de la Fama del Rock and Roll.​ En 2005, fue nombrada Comendadora de la Orden de las Artes y las Letras de Francia,​ en 2007 obtuvo el Premio de Música Polar, concedido anualmente por la Real Academia Sueca de Música y en 2019 recibió la Medalla de Oro de Bellas Artes otorgada por el Gobierno de España.4

Además de su faceta como cantante, Smith ha escrito más de veinte libros de poemas, canciones y narrativa. En 2010, ganó el National Book Award por sus memorias Éramos unos niños, en las que cuenta cómo se conoció con su amigo, el famoso fotógrafo Robert Mapplethorpe.

( Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Patti_Smith )


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Cinco poemas de Patti Smith:


SUEÑO DE PERRO

has visto
el perro de dylan
tiene alas
puede volar
hablarle
de él
es la única manera
de que dylan te mire a los ojos

has sostenido
la serpiente de dylan
cascabelea como un juguete
duerme en la hierba
se enrosca en su mano
canturrea y ataca
cuando  dylan grita
cuando dylan grita

has apretado
contra tu cara
el pájaro de dylan
el pájaro de dylan
está en la cadera de dylan
también dentro de él
cae al suelo
rueda con  dylan
es el único que viene
cuando dylan viene

has visto
el perro de dylan
tiene alas
puede volar
cuando aterriza
como un payaso
es el único
que puede
mirar a dylan a los ojos

(De Séptimo cielo, 1972)



SUEÑO DE RIMBAUD

soy viuda. podría ser charleville. podría ser cualquier parte.
me muevo detrá de los arados. los campos. el joven arthur merodea
por la granja (¿roche?) la bomba del pozo
artesiano lanza vidrio verde conocido como desecho de cristal.
me pega en el ojo.

estoy arriba en la habitación vendando mi herida. él
entra. se apoya contra el dosel. sus mejillas rosadas.
aire desdeñoso manos grandes. lo encuentro endiabladamente sexy.
cómo ocurrió pregunta indiferente. demasiado indiferente.
levanto el vendaje. muestro mi ojo ensangrentado hecho un dessstre.
un sueño de Poe. se queda asombrado.

se lo explico rápido bruscamente. alguien me lo hizo. tú me lo hiciste.
se cae sobre la cama. llora. me coge por las rodillas. lo cojo del pelo. que no
hace sino arder en mis dedos. fuego espeso de zorro. suave pelo amarillo.
pero ese inconfundible tono rojo. rúbeo. reflejo rojo. pelo de Él.

oh, jesús, cómo lo deseo. sucio hijo de perra. lame
mi mano. me sereno. ve rápido tu madre espera. se
levanta. se está yendo. pero no sin la mirada de
esos fríos ojos azules que destroza. ese que duda
es mío. estamos sobre la cama. le he puesto un cuchillo en el
delicado cuello. dejo que gotee. nos abrazamos. devoro su cuero cabelludo.
piojos gordos como pulgares de bebé. piojos caviar de cráneo.

oh, arthur, arthur, estamos en Abisinia Aden, haciendo el amor
fumando cigarrillos. nos besamos. pero es mucho más. azur.
charco azul. denso lago de aceite. las sensaciones se condensan, se avivan.
golfo cristalino. bolas de cristal de colores que explotan.
la costura de la tienda beréber se deshilacha. aberturas, abiertas como una
cueva, se abren más, entrega total.

(De Witt, 1973)



MIRA HACIA ATRÁS

Harry nació prematuro, tenía unas ganas
terribles de salir. si, nació en budapest.
en la cima del mundo. y antes de dejar
de usar pantalón corto se escapó. para
meterse en un circo. corría rápido. incluso hizo
realidad sus sueños más tempranos.

Pues mira, incluso en plena juventud era conocido por
sus misteriosos actos de magia. y más adelante ni sogas
ni candados ni barriles ni calabozos ni esposas pudieron
sujetarlo. nada nada pudo
encerrarlo.

Los hombres (y las mujeres también) lo intentaron. desde
chicago hasta moscú. desde los gángsteres hasta
los emperadores.

algunos lo recuerdan corriendo por la pista de carreras
rusa. planeando su escapada, latido a
latido, trasportado como un preso
en el furgón siberiano revestido de acero.

¡como Joás, salió de un pescado alemán
gigante! menudo cuento. pero
es verdad todo es verdad.

y las fugas al aire libre con la camisa
de fuerza que dejaron boquiabierto a todo el sur.

Dejó perplejos a los poderosos mandarines saliendo
de su acuática celda de tortura china.

y los peligrosos números bajo el
agua. cuando un fallo suponía morir
ahogado. pero no tenía miedo.

Porque como se ha dicho: no estaba
solo escapándose. quizá iba lanzado
directamente a las estrellas.
estaba probando. hasta qué profundidad podía llegar.
desatarse. subir. salir.

ambicionaba perforar ese techo de gravedad
que muchos llaman cielo.

sus maravillosos actos de magia no eran más que calentamientos
para la gran escapada.

Ah, Houdini. lo intentó. no lo consiguió.
murió antes. rápido. pero murió.
en forma.

Y regresará
regresará
regresará...

Una noche cuando menos te lo esperes.
la luna se cuarteará como un huevo.
y deslizándose por esa larga corriente dorada
no bajará la gallina de pascua...

¡Será Houdini!
Harry Houdini.
saludando blandiendo una espada sonriente
y romperá el corazón de todos
los cerrajeros de América.

(De Ha! ha! Houdini, 1977)



ARTE EN EL CIELO

Navegando por el terreno cubierto de plumas dejando caer frases como
"He estado en sitios peores
He estado en mejores
He andado por ahí..."
Y todo lo que deseas es una mano amiga
Que te saque del lodazal,
de la belleza
Que te levante...

Dejo que las ventanas vuelen, sobre los ríos, el campo y la rama que se dobla.

A lo largo de la orilla del río unas mujeres cogen agua, otras golpean las camisas de sus maridos con una piedra. Niños medio desnudos muerden frutas extrañas, deliratemente dulces, y cantan:

Un día todos estaremos muertos
Pero los que se siguen moviendo
Rastreando y volviendo sobre sus pasos
Nunca morirán
Se llamarán
Rembrandt, Colón

Soñé que era una misionera
Soñé que era una mercenaria.
Mi mochila era un corte de lino
atado como un globo a un palo.

Arriba, las nubes se forman una y otra vez. Parecen -un embrión, un amigo que se ido y descansa horizontal. Sobre un gran brazo, compasivo como un resorte que recibiera la orden de alcanzar y agarrar ese bolso de lino y todo lo que lleva dentro, aunque solo fuera el alma de una idea -el color del agua, el peso de una colina.

(de Soñar despierta, 1992)



RUINA INIMAGINABLE CON GEOMETRÍA PARPADEANTE

Escarbó entre los escombros de su mundo
con la cabeza cubierta sirvienta escrupulosa buscando gemas
un collar que su señora había perdido en el suelo de mármol
de un salón de baile bajo un cielo apaleado

Se arrastró con su bebé fláccido como una muñeca de trapo floreada
huyendo del infierno derecha a la luz de sus antepasados

Se arrastró por arcos suspendidos
envolvió a su bebé en el chal que se puso
para ir al mercado apenas una cicatriz en el rostro de una colina
los lazos de su pelo revoloteando vigas sangre seda
rezumaban del cielo herido acribillado
los zorros se escabullan los cables chisporroteaban
manchas color miel pieles que temblaban
mezcladas con pedazos de carne y calicó

se arrastró por un tablero de ajedrez una jaula de barrotes
de oro se arrastró con la cara en posición oblicua
colocó su bebé ante el altar del Arte de la Guerra

eligió entre los vestigios del campo
vasco a un sastre bizco
que estaba tratando de dar forma a un patrón que no casaba
entre los escombros se arrastró
con un zapato había perido el otro pie
un rastro pegajoso y caliente

trepó hasta el vientre de un caballo caído
respiró la vida de él en su boca
cubriendo de besos a la muñeca
se agachó y rezó a su dios
un crucifijo inmenso envuelto
en cable telegráfico giraba
como una botella en medio de un círculo

se hizo la señal en el pecho
y se llenó la boca de galletas

Cuerpo de Cristo... Cuerpo de Cristo...

Los caballos lloraban joyas del tamaño de puños
que  los estudiosos barrían con la intención de
retorcer y alisar las caras
de cada plano para rifarlas
cuando acabara el bombardeo

Ante el Arte de la Guerra dejó a su bebé

Para que fuera rifado junto al corazón del artista
avasallado crucificado y vuelto a arrasar
para alojar  un  brazo  estirado
pezuña y muslo riendas reguero escarlata
que corría por la nudosa crin del caballo

brotaba sangre de las heridas de Cristo
brotaba sangre de las heridas de España

sangre blanca y negra brotaba

el fantasma de Sofía pasó cabriolando con su vestido de trapo
a través de las paredes de cristal -lo innombrable

el vello del antebrazo se le erizó al sentir su
presencia como si lo adormecieran con un pañuelo

agarró un pincel grande y cubrió hojas blancas

Goteaba el cuerno endurecido
Goteaba el  anillo indignante

matanza flor niña muerta pezuña ojo que todo lo abarca
alumbraban los salones del pabellón español

se abatió sobre el pincel agotado en el lienzo
y al séptimo día lloró

(De Augurios de inocencia, 2005)


PATTI SMITH (Poesía, Artium, 2008. Traducción de Eli Tolaretxipi)

Qué intensos estos versos, querido Pedro!!!!!!!!!!!!!!
El lector no puede quedar indiferente.
Graciassssssssss y besosssssss, amigo

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro