MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

Gracias, Lluvia. Ya sabes el refrán: "palos con gusto no duelen."

Besos.

Sigo.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

XV

Entre pulsos y árboles hay ciudades de tiza
que se beben su música en largas conversaciones,
ciudades como láminas llorosas y delgadas,
que generan el tiempo y se ahogan en su frío.
Con todos sus hombres de manos imperfectas
y todas sus mujeres a partir de la lluvia.

Yo conozco mujeres que se cansan del verano,
de preguntar por la luz inconsciente
y de estar vivas los jueves por la tarde
arrimadas a un mundo de datos de agua,
de flores que son flores sólo cuando se sueñan.

Y yo, sordo de luz, prefiero esas mujeres
de polvo, de caña, de inevitable barro,
aunque a veces me hablen tranquilas de la muerte
-perfectas en sus voces, me entendéis-
de la muerte y sólo de la muerte.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

XVI

La tiza. La paciencia
del árbol.
O ella o el crepúsculo.
La luz es un poema,
un estrépito,
un gato.
Está girando por el cielo un grito
denso. Búscalo en cualquier verso.
Continuamente
haces ruido de acero enamorado.
Todos los hombres están bebiendo agua,
están amando, mirándose,
están a punto de morirse para siempre.
Yo mastico mis dientes,
me quemo el pecho en una isla,
en una sola isla.
Voy a empezar a contar los huesos,
los troncos de los árboles,
y las palabras que oigo desprenderse del cielo.
Luego sumaré muertos,
alguien llorará para reconocerlos.

Qué triste es acabarse sin mancharse de barro.