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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ene 2023, 07:08

    Gracias, Lluvia. Ya sabes el refrán: "palos con gusto no duelen."

    Besos.

    Sigo.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ene 2023, 07:19

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    CONFESIONES, RENUNCIAS

    XV

    Entre pulsos y árboles hay ciudades de tiza
    que se beben su música en largas conversaciones,
    ciudades como láminas llorosas y delgadas,
    que generan el tiempo y se ahogan en su frío.
    Con todos sus hombres de manos imperfectas
    y todas sus mujeres a partir de la lluvia.

    Yo conozco mujeres que se cansan del verano,
    de preguntar por la luz inconsciente
    y de estar vivas los jueves por la tarde
    arrimadas a un mundo de datos de agua,
    de flores que son flores sólo cuando se sueñan.

    Y yo, sordo de luz, prefiero esas mujeres
    de polvo, de caña, de inevitable barro,
    aunque a veces me hablen tranquilas de la muerte
    -perfectas en sus voces, me entendéis-
    de la muerte y sólo de la muerte.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ene 2023, 07:32

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    CONFESIONES, RENUNCIAS

    XVI

    La tiza. La paciencia
    del árbol.
    O ella o el crepúsculo.
    La luz es un poema,
    un estrépito,
    un gato.
    Está girando por el cielo un grito
    denso. Búscalo en cualquier verso.
    Continuamente
    haces ruido de acero enamorado.
    Todos los hombres están bebiendo agua,
    están amando, mirándose,
    están a punto de morirse para siempre.
    Yo mastico mis dientes,
    me quemo el pecho en una isla,
    en una sola isla.
    Voy a empezar a contar los huesos,
    los troncos de los árboles,
    y las palabras que oigo desprenderse del cielo.
    Luego sumaré muertos,
    alguien llorará para reconocerlos.

    Qué triste es acabarse sin mancharse de barro.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Ene 2023, 15:06

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    CONFESIONES, RENUNCIAS

    XVII

    INTERLUDIO A DOS VOCES

    (...) pero es tan violento y vive tan
    de prisa que a veces se me figura
    que va jugando carreras con el tiempo.
    Acabará por perder, la lo verá usted.


    Juan Rulfo. Pedro Páramo.

    Decidme
    qué es la tierra.
    Yo casi no conozco su sabor imperfecto.
    Sólo sé hablar de las velocidades,
    de la noche cruzando

    ¿Por qué lloras, José?
    ¿Por qué te acabas así, antes que el cielo?

    Porque no puedo ya con los minutos
    y se me pierde el alma por el viento.

    ¿En qué piensas, José?
    ¿Qué es esa luz que escondes?

    Tengo miedo de perderme por el aire.
    ¿Es que no te das cuenta de la noche?

    ¡Ay, José, que te acabas!
    Sobre tu cuerpo inmóvil y vencido,
    ya sin velocidad,
    otra vez, amanece.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 31 Ene 2023, 05:30

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    CONFESIONES, RENUNCIAS

    XVIII

    Voy a seguir llamando a todas las puertas
    el tiempo que sea necesario.
    Es demasiado fuerte el crujir de las cosas
    sobre la soledad absoluta de la tierra.

    No sé que sigifica que no existe la tarde,
    que pase de puntillas mientras miro mis manos
    o que de pronto estalle al borde de los ojos
    un inmenso silencio de playa perseguida.
    Voy a ofrecer mis brazos como ramos de vida y
    - - - / sin esfuerzo
    para intentar mancharme las manos de ciudades
    y mostrarlas, desnudas, ante el mundo.

    A veces veo manchas de sangre entre las cosas
    cuando me enfrento al tiempo o a la carne de barro.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 31 Ene 2023, 05:41

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    POEMAS DE LA SAL

    XIX

    Es la gota breve en que el mar se resuelve,
    la íntima perfección de ciertos besos,
    y no hay amor posible sin vuelos de gaviotas,
    sin vuelos de gaviotas como ríos que empiezan.

    Qué tremenda decisión perderse hacia la luna,
    repetir el ocaso cercano a la saliva,
    y morderse,
    morderse con seguridad los labios hasta sentir
    que, como yo, se incluyen en el mundo.

    Todo, en fin, me rodea con forma exacta y lógica,
    mis brazos y mis piernas se parecen al aagua
    en su ascensión impura hacia muchas superficies.

    Qué nacimiento, qué improvisación de lluvia fría,
    qué lentitud de formas caídas en mis manos,
    qué constancia de estrellas me estructura.
    Azul, azul, como ciertas lecturas de los dioses.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Feb 2023, 03:02

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    POEMAS DE LA SAL

    XX

    Una mujer recortada contra el mar,
    dura, firme en su vital respiración de enredadera,
    abandonando sus manos vivas como absolutas existencias,
    llegándose, sintiéndose vivir en ciertos límites.

    Apenas definida, masticando sus concretas alucinaciones,
    inesperadamente ardiente como ciertos lutos,
    vencida por el mar en su herida constante.

    Porque es una mujer herida incluso en su sonrisa
    / hacia los pájaros,
    sus vivos pies de carne lo confirman,
    su obligatoria circunstancia de sangre,
    sus tobillos desnudos como inevitables referencias.

    Yo la siento respirar y dividirse,
    ofrecer sus humanos racimos a gaviotas inconstantes,
    entretener el sol en su atmósfera de diosa.
    La mujer que viaja dentro de la mañana,
    la mujer que viaja y late sin inquietarse,
    queriendo ser cierta unión de mar y olvido blanco.

    Es una mujer de ternura perfecta,
    de pulso decidido y de manos capaces,
    de ternuras capaces y ciclos infinitos.
    Todas las ventanas de su sangre están abiertas
    y hay algo que vuela y levanta
    sus conjuntos de olvido apenas expresado.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2023, 23:03

    POEMAS DE LA SAL

    XIX

    Es la gota breve en que el mar se resuelve,
    la íntima perfección de ciertos besos,
    y no hay amor posible sin vuelos de gaviotas,
    sin vuelos de gaviotas como ríos que empiezan.

    Qué tremenda decisión perderse hacia la luna,
    repetir el ocaso cercano a la saliva,
    y morderse,
    morderse con seguridad los labios hasta sentir
    que, como yo, se incluyen en el mundo.

    Todo, en fin, me rodea con forma exacta y lógica,
    mis brazos y mis piernas se parecen al aagua
    en su ascensión impura hacia muchas superficies.

    Qué nacimiento, qué improvisación de lluvia fría,
    qué lentitud de formas caídas en mis manos,
    qué constancia de estrellas me estructura.
    Azul, azul, como ciertas lecturas de los dioses.




    ¡Belleza!
    Y de tal palo, tal astilla, eso dice el refrán. Su madre; ¡Grande! Él, igualmente gran poeta.
    Gracias, amigo.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Feb 2023, 06:29

    Gracias, Lluvia. Efectivamente, buenos son los dos. Por eso que andemos con ambos.

    Besos.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Feb 2023, 06:58

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    POEMAS DE LA SAL

    XXI

    Con cierta voz de mar, establecido en el naufragio
    - - - / lento,
    queriendo parecerme a las gaviotas en su seguro
    - - - / huir desde la muerte,
    atravesado por una luna que no existe,
    por la luz ingrávida de peces invisibles y otras
    - - - / batallas hondas,
    con cierta lentitud de agua, atreviéndome a ser
    - - - / sílaba,
    inaugurando la luz de los ámbitos,
    voy aprendiendo un extraño lenguaje de ola,
    una actitud de mar,
    los breves acontecimientos que ocurren en mis
    - - - / manos.

    Qué claridad, qué intensa claridad me acumula a la
    - - - / tierra,
    como a un elemento exclusivamente vivo, ahistórico,
    - - - / de latido perfecto,
    y me ensancha un duro discurrir de tinta, de
    - - - / auténticas y breves felicidades,
    una humana expresión que me puebla, y me reúne a
    - - - / los cadáveres.

    Me gusta que me duelan a veces los pies, me gusta
    - - - / admirar su tensión casi heroica,
    su calidad de chorro lácteo, su brutal ascensión,
    su decisión de sangre y su temor a la muerte,
    su temor casi infantil  a la muerte, su exacto
    - - - / nerviosismo,
    su fraternal amor hacia las caracolas.

    Junto al mar hay mujeres que trabajan con la sal y la sangre,
    que unen sus dedos blancos a la sal y la sangre,
    mujeres que aún asocian las olas con los besos, el
    - - - / agua con los besos, los barcos con los besos,
    y yo sé que esas mujeres han perdido el amor,
    lo han perdido en cualquier ola cuyo origen no
    - - - / importa,
    lo han perdido como un suspiro indefinido,
    como algo que se asocia a océanos exactos.

    Y entre tantos orígenes y divisines de la niebla,
    entre mujeres que miran y entre gaviotas cuyos
    - - - / vuelos yo trazo,
    entre tanta materia capaz de dividirse,
    entre tanta muerte posible escribo poemas,
    escribo largos poemas o recompongo espacios,
    espacios de sal infinita y arena repetida,
    y rocas repetidas y ofrecidas al tiempo,
    me gusta darme cuenta de la existencia blanca de mis manos,
    de su humana redondez indefinida,
    y, sobre todo, me gusta suponer,
    adivinar ciertas conversaciones vegetales,
    pensar que hay labios que no conocen la muerte,
    o interpretar la lluvia como un llanto colectivo,
    como una dispersión de cuerpos apagados.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 27 Feb 2023, 07:46

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    POEMAS DE LA SAL

    XXII

    A través de árboles,
    de pájaros ciegamente giratorios,
    a través de colunas de sal y acantilados grises.
    agigantado tiernamente por el mar las cosas me descifran,
    giran en torno a mí como absolutas biografías de mi cuerpo.

    Es una sensación de mariposa muerta,
    un temblor premeditadamente vivo,
    una decisión de jinete azul hacia la vida, hacia
      / otras brevedades,
    una constante incorporación de pétalos y cruces.

    La verificación del tiempo es, como suele decirse,
      / dolorosa,
    y su raíz es larga y su fuerza es abrupta,
    y hay ciertas direcciones que mi piel reconoce,
    que mi latido asume y mi carne interpreta.
    Hay certezas de tiempo en el ofrecerse del océano,
    en la forma en que los niños se mojan los pies
      / en las playas
    y en la forma en que bebe el viento su cerveza negra,
    su tremenda dosis de cansancio heredado..

    Es una costa larga de rocas y de meses,
    de meses y de agua y extensiones sordas,
    las conversaciones de la muerte,
    las conversaciones amarillas que tienen los hombres
     / sobre la muerte,
    el peso siempre triste de las piedras,
    la soledad de gato de las fotografías.


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    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965- - Página 2 Empty Re: MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Mar 2023, 13:47

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    POEMAS DE LA SAL

    XXIII

    ¿Para qué sirven los versos si no es
    para esa noche en que un puñal amargo
    nos averigua, para ese día, para ese
    crepúsculo, para ese rincón roto donde el
    golpeado corazón del hombre se dispone
    a morir?


    Hay preguntas y luces queriendo oxidarse,
    preguntas que intentan ser sólo tierra sola,
    preguntas de agua en las costas opacas,
    en la calle, dentro de las casas sin ventanas,
    preguntas descolgándose desde los edificios,
    arrastrando sonrisas partidas y niños asustados,
    preguntas que hieren ángeles atrapados por un cielo imaginario,
    preguntas revolcándose en los ceniceros, reales y agónicas y sucias,
    brutalmente reales como un golpe caliente en los ojos.

    Después de mirar largamente mis manos durante una noche sin cielo posible
    veo ciertas reuniones de sal amordazada,
    ciertas opacidades lentas de la luna,
    y sé que el amor es parecido al sonido de las tejas,
    al ruido sin dientes de las madreselvas arrancadas,
    sé que comparte su velocidad con el invierno,
    y por eso hay hombres muertos en las ventanas
    con los ojos vacíos en todas las ventanas,
    con un miedo infantil hacia las mariposas
    y una tristeza eterna de caballo y ventanas.

    Hombres atravesados de guerra y de cuchillos,
    alucinando con la muerte de las piedras,
    recordando amigos muertos y emigraciones de golondrinas,
    quemando sus relojes en una hoguera del cielo,
    acumulando sombras y gritos en las plazas,
    hombres, hombres, exactamente hombres,
    y niños que lloran con el paso de los meses.


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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 05 Mar 2023, 15:23

    Son verdaderas joyas estos versos.
    Gracias, querido amigo!!!!!! Te sigo con mucho gusto.
    Besosssssssssss
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 06 Mar 2023, 00:15

    Hombres atravesados de guerra y de cuchillos,
    alucinando con la muerte de las piedras,
    recordando amigos muertos y emigraciones de golondrinas,
    quemando sus relojes en una hoguera del cielo,
    acumulando sombras y gritos en las plazas,
    hombres, hombres, exactamente hombres,
    y niños que lloran con el paso de los meses.


    Tremendo!
    Gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Mar 2023, 04:18

    Gracias, Cecilia. Te doy toda la razón. Hay una poesía de altos vuelos. No casualmente fue PREMIO ADONAIS EN 1988.

    Besos,


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Mar 2023, 04:21

    Gracias, Lluvia... el problema de este y otros autores que expondré es que el trabajo hay que hacerlo a mano... por eso, también, la lentitud en la exposición.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Mar 2023, 04:29

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    APERTURA FINAL

    XXIV

    OFICIO DE TINTA

    Con las puertas abiertas
    definitivamente
    al dolor al dolor al dolor,
    al crepúsculo humano, a los acontecimientos
    resbaladizos, grises del corazón, de los ojos
    cortados, bruscamente, a la plata verde,
    a la plata blanda y verde del mundo,
    ahora que todo está un poco más claro,
    sólo un poco más claro,
    con la luna y el agua y las conversaciones,
    quiero buscar otros signos, otra pólvora
    que repita la sangre por los pétalos.
    Si no, ¿para qué el pulso?
    si no, ¿para qué el cielo?
    ¿Para qué los esfuerzos minerales?
    ¿Y el mar? ¿Y los latidos? ¿Y los labios?
    ¿Para qué si la tinta no salta
    como una antigua bestia enfurecida,
    como un eterno cíclope de sangre,
    como una ola loca y fecundada?
    Que salte saltando, con un corazón caliente entre las manos.
    Que salte, que salpique de muertos las mesas negras de los escritores.
    Que salte, que haga huir a la rana ya la rata.

    Que salte.
    Que hunda.
    Que duela.
    Que salte.

    La ciudad de sueño y exactos precipicios,
    que salte.
    La enredadera blanca del cielo del invierno,
    que salte.
    La mujer que pregunta a qué edad mueren los hombres,
    que salte.
    El niño que reune caracolas y peces asustados y diluvios,
    que salte.
    Como una mano negra que necesariamente mancha,
    que necesariamente explica y tiembla y tiembla
    y resucita los llantos de los gatos,
    como un siglo llenísimo de tortugas errantes,
    como un mar imposible de barcos degollados.
    Que salte.
    Que salte que salte que salte.
    Que salte siempre.
    Que siga saltando
    Con las puertas abiertas y las manos hundidas para siempre
    en la tierra.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Mar 2023, 00:30

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    LA TIERRA (*)

    XXV


    El hombre había nacido
    en el suelo sordo de la tierra.
    Las manos
    fueron principios de existencia o racimos,
    racimos solitarios queriendo desprenderse.
    Su boca, sus ojos, sus centros sanguíneos
    eran esferas puras, motores absolutos,
    referencias carnales empapadas de oxígeno,
    eran
    graves, solemnes direcciones de ternura.
    El hombre había nacido
    en el suelo sordo de la tierra.

    Frente a él estaba el barro, el barro negro
    y nada más que el barro mudo en la noche virgen,
    siendo un conjunto extenso, un zumo extraordinario.
    Y el hombre hundió en su centro sus manos musicales
    y desvirgó sus grupos de humedad, sus seguras muertes,
    y lloró como un ciervo perseguido por el cielo.

    Las cosas, las cosas sin nombre, sin dioses posibles,
    entraron por sus ojos como alimentos brutales
    hasta instalarse en ciertas proporciones de agua
    que el hombre estableció; y así, a la muerte
    le llamó muerte, y decidió llorar por ciertos ritmos.

    Luego nombró los dioses y las geografías
    y fue poblando abismos necesarios
    hasta imponer su estructura de río,
    su descender de estrella alucinante.

    Era cuando el cielo estaba lleno de preguntas
    de oscuridades lentas, de niños asombrados,
    de explosiones, de cosas incompletas.

    El hombre había nacido
    en el suelo sordo de la tierra.

    De pronto vino la mujer y la magia.
    El deseo fue un labio repitiéndose,
    una cereza negra de ternura
    que respiraba en las habitaciones.

    Entonces el hombre se miró las manos
    y exigió nuevas manos para reproducirse,
    para desenterrar su olvidada arquitectura
    y derramar su sangre íntimamente verde.
    El sexo fue un origen, un pulso de existencia,
    una velocidad de caballos derramados,
    la escultura del látigo y el músculo,
    el deshielo de la piel enamorada,
    el centro del naufragio, los acontecimientos
    oceánicos, la mítica batalla de los cuerpos
    queriendo ser jardines para siempre.


    CONT.


    (*) Este excepcional poema es muy extenso ( más de 140 versos.) Mi GLAUCOMA no me permite hacer su seguimiento y pasarlo de una sola vez. Por tanto lo dividiré en tres partes que intentaré pasar en tres días consecutivos.

    Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 01 Abr 2023, 01:24

    Entonces el hombre se miró las manos
    y exigió nuevas manos para reproducirse,
    para desenterrar su olvidada arquitectura
    y derramar su sangre íntimamente verde.
    El sexo fue un origen, un pulso de existencia,
    una velocidad de caballos derramados,
    la escultura del látigo y el músculo,
    el deshielo de la piel enamorada,
    el centro del naufragio, los acontecimientos
    oceánicos, la mítica batalla de los cuerpos
    queriendo ser jardines para siempre.


    CONT.


    (*) Este excepcional poema es muy extenso ( más de 140 versos.) Mi GLAUCOMA no me permite hacer su seguimiento y pasarlo de una sola vez. Por tanto lo dividiré en tres partes que intentaré pasar en tres días consecutivos.



    Hay esperas que merecen la pena, siempre lo digo, pero así es. Mientras llegan las partes restantes te digo que ya se divisa un gran poema y agradecida de que aquí lo dejes.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 23 Abr 2023, 01:37

    Lo siento, amiga mía. De verás. En cuanto pueda lo termino.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 24 Abr 2023, 01:03

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    LA TIERRA (*)

    XXV



    CONT.


    El hombre había nacido
    en el suelo sordo de la tierra.


    Mujer, dirección de la espuma,
    ¿dónde estabas entonces?
    ¿Hacia dónde arrastrabas tu cuerpo cansado
    mientras el hombre
    clasificaba el cielo y las palomas ciegas?


    ¿Acaso no eras una gota de sangre?
    ¿Un dolor agrupado de dulce. mágica estructura?


    Nadie supo
    hacerte las preguntas íntimas del limón,
    no se fijó nadie en tus labios partidos.
    Nadie, mujer. No lo supo nadie.
    Nadie miró tus manos de ceniza y torrente
    que se perdían volando hacia las cosas.
    Nadie, mujer. No las miró nadie.
    Nadie hundió sus orígenes en tu labial origen.
    Nadie vino a tu noche central y despoblada.
    También estabas sola en el borde de la tierra.
    Nadie, mujer. También tú estabas sola.
    Nadie miró tu altura de diosa enamorada,
    tu endurecido pecho de lágrimas metálicas.
    Sin embargo seguiste repitiendo la sangre,
    amasando la sangre
    con tu vientre esencial de cierva dolorosa.
    Nadie, mujer, durmió sobre tus hombros,
    sobre tu cuello cálido de estrellas.
    Estabas sola como los principios
    porque fuiste principio para siempre.


    Mujer, sangrienta línea de la tierra,
    corazón largo, golpeada estructura de aire,
    ¿dónde estabas entonces
    cuando no existían las palabras?
    Nadie entendió tus oficios de río,
    tu exacta cicatriz lunar y constelada. 


    Mujer, ¿a dónde fuiste?
    ¿Qué palabra inventaste, qué sistema de océanos
    tuviste entre las manos?
    ¿Dónde se derramó tu líquida energía?
    ¿A qué puerto llegaste,
    en qué lugar te dividió la noche?


    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Jun 2023, 06:54

    Me dejé un poema sin terminar. Me voy a Mazarrón el martes para quedarme allí todo el verano. Solsmente ven y con éldré a las revisiones médicas.
    Voy a terminar este poema, y con él LA SOLEDAD ABOSULTA DE LA TIERRA..

    A Mazarrón solamente me llevo tres libros. Y no es poco. Algunos autores se quedarán cojeando hasta mi vuelta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Jun 2023, 07:18

    MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

    LA TIERRA (*)

    XXV



    CONT.


    Mujer, piel descendida, relámpago de arena, 
    nadie supo tu nombre,
    nadie
    supo decirte,
    conjugarte en la luz centenaria.
    También tú estabas sola
    como un latido virgen.
    Tú, texto de polen repartido,
    estrepito de huesos dando vueltas,
    por qué, 
    por qué llorabas tanto.
    Qué es lo que presentías, ala de la tarde,
    humano mástil incendiado.


    Nadie, muer. No lo supo nadie.
    Estabas 
    sola. Habías nacido
    en el suelo sordo de la tierra.


    Quiero dejar escrito
    tu doloroso paso, 
    tu violento existir entre los árboles.
    Fuiste
    percusión de la magia,
    locura de la flor,
    diámetro del beso.


    Mujer, húmedo nombre,
    región de luz y olvido 
    ¿quién invadió tu ritmica
    ciudad desprotegida?


    Tee gustaba recorrer el oro viejo de las ciudades
    y ofrecer tu estatura carnal y poderosa.
    Pero la muerte levantó su escalada de odio
    y se llevó al amigo y al hermano
    hasta hundir en tus ojos sus zarzas de sangre,
    su caliente aguijón desatado y antiguo.
    Nadie entendió tu cuerpo traicionado,
    nadie tocó tu pelo hasta morirse.
    Nadie escribió tu estrofa de cansancio.
    Nadie te dio su mano para siempre.




    Nadie, mujer.
    Estabas sola.
    Así. Como una tarde dolorosa.


    Sola, mujer. Habías nacido
    en el suelo dordo de la tierra.








    DE MOMENTO, SINE DIE, HE TERMINADO CON EL AUTOR. UNA POESÍA DE MUCHOS QUILATES. 


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Jun 2023, 23:12

    Que sorpresa, además grata.
    Me gusta su poesía y me alegra que aquí esté.
    Gracias, Pascual, por no descansar ni un instante, jeje.
    Buen día y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Jul 2023, 03:47

    GRacias, LLuvia.

    Voy a cerrarlo.

    Tú mejoR que nadie sabes que ME VOY A IR - AUNQUE SE ME PARTA EL CORAZÓN-. Pero no estoy dis puesto a participar de este juego macabro.


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