MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965-

BREVE RESEÑA BIOGRÁFICA.

Miguel Sánchez Gatell nació en Madrid, el 13 de mayo de 1965.
Es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad Autónoma de Madrid.
Obtuvo el Premio Adonais de poesía en 1988 por su libro «La soledad absoluta de la tierra».
En 1989 le fue concedida una ayuda a la Creación Literaria del Ministerio de Cultura al libro “Yo era un hombre pisado por la lluvia”.
Ha publicado entre otros libros de poesía: «Ciudad sin puerto», en 1986, «El amor y las manzanas», en 1992; y «Las mitades del mundo», en 1998.
Es hijo de la poeta Angelina Gatell.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)


Los libros que no he leído
me tiran piedras
piedras como cuchillos piedras como hachas,
me tiran piedras porque nunca sabré
ni parece importarme
que en uno de ellos en páginas interminables
se cuenta el suceso de mi desesperación.

Los libros que no he leído son números larguísimos
donde no cabe ni la esperanza ni el error
y confirman la vibrante sospecha
de que los días últimos son los más crueles.

oh lejanía. No existes.
las ciudades no nos verán llegar
y nos acompañará la demolición del cielo.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

LAS COSAS

I

Venid a verlo. Esta es la historia del mundo,
la historia del sudor y de la sangre,
la historia de los cuerpos perseguidos y del dolor
/ del sexo inevitable,
la historia de los hombres que se mueren mojados
/ en las luces del tiempo,
la historia de todas las palabras que se pronuncian
/ tarde
cuando ya se han secado las bocas y los mares
de tanto cobijar el amor y la muerte.

Venid a verlo.
Os invito a los versos manchados de metralla.
Tendré que repetir la palabra sangrienta
aunque el olor se haga insoportable.
Me autorizan la lágrima caliente y el destino,
los barcos que no llegan y naufragan,
los labios que se parten en la mitad del beso
y las manos redondas con que todo las cosas.

Os advierto que sólo encontraréis la guerra
y el amor y la muerte y el tiempo hechos pedazos.
Si os atrevéis venid a asomaros al mundo,
a la historia del hombre. Yo os invito
a este mes de noviembre interminable.
No voy a poder daros ni rosas ni guitarras
ni nada que no sepa a barro y tumba
o a sudor o a palabra o a sexo abandonado.
Venid a verlo.
Esta es la historia del mundo.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

PREHISTORIA

II

A través de miradas, de ritmos rojos, de otros
/ nacimientos
cruzo largas calles prolongadas por el frío,
cruzo ocasos terribles, bocas llenas de espuma,
reuniones de viento encadenado, vidrios lentos
y descensos lunares parecidos al agua.

Hay caballos, caballos acorralados como tiempos en
/ marcha,
sordas torres de humo, realidades líquidas
y concretas ternuras espaciales.

Era necesario
poner nombre a la sangre,
delimitar ciertos orígenes urbanos
y explicar la ceniza
como un zumo herido por el cielo.
La mujer
era de sombra y cera,
era un ángel de arena repetida,
una canción de luz y de elementos.
Un otoño
rodando por los brazos.

El mundo se mordía las manos dolorosas
como una ciudad sin puerto, como un animal mítico
y Dios nos respondía, no bajaba sus ojos de polvo.
Eran los alores asesinados,
el sacrificio negro del oxígeno,
los pulsos de la muerte torrencial,
la rítmica desesperación de los caballos.

Los cristales temblaban en las ventanas,
en los ojos helados de la tarde,
y los niños repartían huesos y calendarios
asociando la sangre y la cintura del invierno.

Mis amigos tenían voz de lana
y no hablaban nunca de la muerte.
La madera de las cosas, la madera
era una flor llenísima de sombra
que crecía
y extendía su leche
como una lengua poderosa
a rincones de luz increíble.
Tenían
voz de lana
porque no hablaban nunca de la muerte.

CONT.

Los libros que no he leído
me tiran piedras
piedras como cuchillos piedras como hachas,
me tiran piedras porque nunca sabré
ni parece importarme
que en uno de ellos en páginas interminables
se cuenta el suceso de mi desesperación.

.............................





¡Vaya! Sorpresa me llevé.
No conocía al autor, creo que me va a gustar y gracias, por traerlo acá, Pascual.

Efectivamente: hemos dado con un gran poeta , hijo además de ANGELINA GATELL (1926-2017) la excepcional poetisa catalana.

No podré hacer mucho, pero algo expondré.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

PREHISTORIA. CONT.

II

la poesía llegó como una gota honda
y empapó la carne y los relojes,
y los árboles
ensancharon sus copas de vegetal deseo
hasta que todo quedó recién creado,
construido
con polvo de mariposa y madreselva,
a punto
para la tragedia de los cuerpos,
para los sueños de manzanas inexplicables.

Detrás de mí, girando,
una ciudad terrible no herida,
una ciudad de insomnes sapos, de perros aplastados,
de noviembres queriendo ser arcilla
y de mujeres repartidas dulcemente.

Detrás estaba el mundo sobre el cieno
empalagoso como el hielo y la cebolla,
como una ola alegre de sangre maltratada..
Detrás y sin olvido
como un amigo muerto,
como un dios abandonado
a quien cada mañana le despierta el olor de los limones.

Era de sombra y cera y cicatrices.
Llegó como una carta que golpea
.
Sus ojos eran densos yacimientos,
profundas realidades de mujer y agua fría.
Su corazón caliente

llenaba de espumas las bodegas,
era un anillo helado de cintura imposible
que se instaló en la sombra para siempre.

Ella recuperó la ventura del vidrio
y llenó de ciudades mi poesía
como un eterno humo vegetal
adelgazándose,
anunciando un origen, un centro
de secreta intención asociada a la tierra.

Por cauces digitales y escritorios
desembocó la tinta
y arrastró con su paso poderoso
una definitiva construcción de sangre,
un lento aprendizaje de ocasos y penumbras.

CONT.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

PREHISTORIA. CONT.

II

Como un martillo eterno de ceniza
fue levantando torres de futuro,
honduras increíbles, principios y espacios
hasta delimitar las cantidades
del sueño y de la carne
y abrió su mano ancha y generosa
para repartir panes de esperanza.

El material
fue plomo,
fue diente del verano,
hombres de pecho en llamas,
urgentes,
totales como el fuego,
mujeres que nombraban los objetos
con tristeza casi centenaria
y que ocultaban su luz azul de hiedra,
su estructura luminosa y repartida.
El material
fue el mundo
en su definición de desnudo agujero,
en su expresión de animal milenario.

Aprendí ritmos, hondas identidades
y cada objeto fue un descenso humano,
un beso hacia las cosas.
Los acontecimientos
fueron poéticos peldaños, realísimas constancias
de existencia.
El amor luminoso
fue la zarza cordial de la poesía,
el néctar de la imagen,
la relación brutal de las metáforas,
la canción salpicada de la lluvia.

Nací y amé. Es cierto.
Te digo a ti, mujer,
¿acaso pude contener la sílaba?
¿Acaso tuve opción para otros silencios
cuando la sangre mordió mis regiones,
mis infinitas cascadas de ser vivo?

Sólo el tiempo es culpable
de la frutal profundidad de tu sonrisa,
de tu mirada mineral,
de tu existir sanguíneo,
de tu recién nacida claridad de pájaro que cruza.
No hay dolor, sólo tiempo
en tu decisión de mujer solitaria,
en tu reunión marítima, nocturna,
en tu ruidoso paso de planeta por el cielo.

Nací, viví
y amé, perteneciendo
cada vez más a mis manos, reclamado
por todas las luces,
siendo un humano repertorio de terrestres.

Aquí nazco,
aquí hablo de las mismas realidades,
de los dioses pequeños
y de los animales poderosos, vivos, del mundo.
Aquí nazco,
aquí me duelen
las cosas.
Una vez más, con dolor, pertenezco.

FIN DE PREHISTORIA.

Qué buen poeta, querido amigo!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias por presentármelo, no conocía su obra.
Y tomando su maravillosa metáfora...los autores que desconozco también me tiran piedras. Me gustó muchísimo.
Besossssssss y gracias, querido doc

Pues si él es bueno, su madre no te puedo decir: ¡S.C!

Cada vez me lío más... pero ...

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

III

SUCEDE

Es la noche arterial, la noche de la espuma,
la noche que se arranca los brazos de deseo,
la noche roja del amor y la paloma,
a noche de los barcos que transportan carnales
/ cantidades.

Es fácil que yo ofrezca mis manos incompletas,
que la tarde se haya dejado morder por el cielo
y que el frío nos observe a los pies de la cama
como una longitud de siglos inconscientes.
Porque nadie conoce tu exactitud de sangre,
tu poderosa arquitectura de limón,
tu deseo de cielo destruido,
tu voluntad de agua hacia la muerte,
la magia del tomillo y otras conversaciones
que emergen en mi pecho como lirios cortados.

Las cosas suceden un día, en la densidad,
suceden las cinturas y hay que atrapar las cosas,
los acontecimientos, la mujer constelada
se resuelven como rítmicas desesperaciones,
como increíbles torres de de ceniza y de ternura.

CONT.

Pues aquí queda a la perfección el dicho: "De tal palo, tal astilla".
Madre e hijo, buenos poetas, así que, gracias Pascual y me alegra ver que has cogido ya el ritmo, el tuyo, tan difícil de seguir, jeje, pero tan bien condimentado de buena poesía.

Te doy las gracias. Y luego continuaré... Me voy a Luís Alberto Ambroggio - que tanto te gusta- ; luego me espera Fina García Marruz (Poesía Social) ... después no sé Creo que un arroz en sartén con magra; judías verdes y pimiento rojo...

Si quieres

Besos.

El arroz con magra estaba delicioso... y me dio fuerzas para llegar aquí.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

IV

A Magdalena

Es difícil decirlo,
lo sé con la certeza de un puño que se rompe,
del gesto torrencial que une ciertas estrellas.

Quiero saber por qué a pesar de todo
hay ritmos que se agotan,
en que consiste el agua,
la delgadez del mundo y el peso del plomo,
o por qué las palabras se han quedado colgando
sonámbulas, inútiles, aisladas y perfectas.

Es difícil decirlo sin morderse por dentro la sonrisa,
sin necesitar la absoluta densidad del cielo.
Sin pedir a gritos un horizonte de agua que nos
/ transmita dulcemente.

A veces extenderse es tan sólo tocar una mundo que
/ no arde,
o un conjunto de dioses que interpreten su música
/ de vidrio
sonando eternamente a girasol y a piedra.
Tu explosión necesaria, tu pulso original
en un acantilado de ternura,
un punto de partida donde volver a hundirse
hacia tu brevedad de mujer y de gato.
Porque es inevitable referirte una vez más al agua,
a la perfecta serenidad de tus manos abiertas,
al geométrico crepúsculo de tus dedos transparentes.

Mujer de arcilla y agua, planeta desnudísimo.
Lo demás solo es cielo.
Déjame hablar,
hundir las lanzas largas de la noche,
ser una arquitectura de ceniza.
Lo demás sólo es cielo, es inútil el mar contra las
/ cosas,
la sal contra las cosas. En las tardes,
inevitablemente nos perdemos de tanto perseguir las
longitudes,
de tanto juntar barro con el barro. No te rompas.
Defiende tus espacios, despedaza tu sangre por la
/ tierra.
No hay más que cielo detrás de las batallas.
También la luz a veces se parte como un hueso.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

V

Porque tienes en las manos un eco de viento dormido,
una luna de piedra ue no se pule nunca,
un pequeño dios de la lluvia que no conoce la muerte.
Tus manos de mujer que cruza los portales y los días,
que entra en los cafés como si de pronto llegara la urgencia de la luz
y atraviesa las calles como un hilo de sueño estremecido.

Son unas manos recientemente vivas,
llenas de sangre y tiempo y tempestades,
como interrogaciones dirigidas al mundo, como playas
o síntesis de sal, como lentas estructuras,
como lágrimas mínimas, como blancas consistencias,
como edificaciones de sueños confusos,
como íntimas regiones alimentadas,
tus manos como panales nocturnos de lana y olvido,
como aisladas esculturas que mueren, sin embargo.

Son vegetales recién nacidos que se levantan respirando
en su pura reunión de pétalos y leche,
en su exigencia mutua de humana referencia,
en su alimentación de barro necesario,
de barro, de barro urgente,
de barro de mujer continua, de mujer exacta, viva,
de mujer con manos de mujer,
manos y sólo manos repetidas por el cielo.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

VI

La luna viene mojada
con su expresión de plata azul, su sueño de caderas
y grandes abanicos que anuncian a los cuerpos
destinos y derrotas y sexo abandonado.

Dame cabello, manos, estructuras de amor,
lazos grandes como océanos o espacios.
Te pareces como nunca a las velocidades
y exiges de mi frente un pulso que te agote,
un ritmo gris de azadas parecido a la tierra.

En mi delega el hombre su corazón herido,
su arteria transportada, su sábana de estrellas.
A mí llegan las voces constatadas ,
inevitables como un sudor que no se seca,
fundamentales como un jueves.

Mujer desinteresada, capítulo de besos,
marítimo proyecto, acordeón imposible,
lecho de mi deseo, aventura de agua,
orquesta de mis días, jinete de mi sueño.
Perfecta enredadera capaz de transmitirme,
alusión de la luz, intención de la tierra.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

VII

Cuerpo de sangre, dimensión soñadora
de amor
de muerte
de agua.
Duelo de nubes, crepúsculo sangriento
final
humano
preciso.
Definitivo amante que lo transporta todo
remoto
universal
marítimo.
Su destino de ocaso palpita
me inclina
me mancha
me obliga.
Los versos extendidos como ola cliente
regresan
a mi centro
a mis límites.

También se gastan como colores blancos.
Los he visto estrellarse en las paredes húmedas.
Cuerpo de sangre coo una línea recta
condenado al naufragio. Aul, sin peso, perseguido.

Gracias siempre, querido Pascual!!!!!!!!!!!!!!! Besosssssssss

Ya sabes, querida amiga, lo que esto significa para mí....

Acabo de recibir una serie de revistas de autores completamente desconocidos... y yo creo que debemos prestarles atención. Otra cosa es lo que yo pueda hacer.

Besos.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

VIII

He llegado hasta aquí.
Con un dolor total de tempestades
a partir de la tinta.
Aquí estoy. Lo confieso.

Mis manos se parecen a los trenes
de tanto dejarse abrazar por la tierra.
Es tiempo de cantar sus dimensiones.
Más tarde atracarán, como barcos, las renuncias.
Tal vez llegue un momento,
tal vez,
en que no haya dolores de existencia
y los poemas sean como panes.

Aquí estoy, lo confieso.
Ahora descansaremos, como mínimo.
Para seguir amando y constelando
aún quedan muchos versos.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

IX

Aquí hablo contigo. No sé si reconoces
este árbol de ramas dolorosas,
el color del abismo, el tiempo golpeando.
Yo quiero ser la piedra, ser contigo la piedra.

En ti se hace pedazos la historia de los hombres
como si fueras golpe, como si fueras agua.
Ya conoces los casos, esas largas historias,
en que todo da vueltas inevitablemente
y miras a otro ojos queriendo destruirte,
    queriendo aniquilarte,
los hombres y los hombres queriendo destruirse.

Otras veces te he hablado hemos hablado
en distancias iguales que estas
y yo te he dicho unas manos, por ejemplo,
unas manos redondas
y unos ojos profundos.
Con esa suavidad que deja la distancia,
el color de los meses y acaso la poesía,
te propongo otro diálogo de manos,
de hombres en marcha,
de cielos derramándose.

Pon atención al mundo. Cada verso que escribo
tiene el sonido de un papel que se rompe
y recuerda de lejos a la ciudad sin puerto.
Cada verso es un grito,
sencillamente un grito,
una actitud de sangre hacia las cosas.

A veces me verás detenerme en un hombre
- o una mujer o un muerto-
así, obsesivamente, queriendo repetirlo,
queriendo repetirme, queriendo repetirte,
así, un montón de veces, así, un montón de huesos,
queriendo repetirnos hasta que duela hablar,
hasta que sólo sea necesario existir sencillamente.

Aquí naces. Como si salieras del vientre de una fruta dolorosa,
como si te doliera pensar que el cielo existe,
con la voz sumergida en el tallo del agua,
al mismísimo borde de que todo se hunda,
de que todo se vuelva hiriente y necesario.

Ilimitadamente existe. Te dueles a ti misma,
te dueles en ti misma de sostener el mundo,
de sostener el cielo sólo con tu dos brazos,
todo el cielo infinito sólo con tus dos brazos.

Y te miras y miras a unos ojos distintos,
todo es mujer en ti precipitadamente,
es decir, todo es muerte, tormenta humana y río,
tempestad que levanta las piedras y los versos.

Me duele un hombre, un solo hombre herido.
Una sola mirada que no reviente y rompa.
Una sola luz que nos llegue hasta el fondo.

A veces es difícil escribir y parecerse a los ríos,
a las torres del tiempo.
Pero el hombre respira con más hombres
y se parece más a una mujer desnuda cundo llora
si repite su sangre palabra por palabra,
su cansancio heredado, sus imperfectos límites,
su íntima desesperación de tierra seca,
su accidente de amor y sus preguntas.

Porque el hombre al nacer tiene ya su final sobre los hombros,
su dura muerte anclada, su viaje imposible, sus uvas de renuncia necesaria.

Por eso existen ríos que nunca desembocan
y hay niños que lloran cuando el cielo sólo cambia.





CONT.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

X

Ahora sé que la noche es una gran mentira,
un pretexto terrible para seguir matando,
para seguir negándose más allá de las horas
que transcurren exactas a pesar del silencio y los
/ colores muertos

Yo conozco su hipócrita venganza. A veces me he
/ quedado sujetándola.
He intentado quererla como a un sueño de manos
/ extendidas.
He confiado en el rincón oscuro porque podía llorar
/ sin que me viera el mundo
y he esperado que el cielo sostuviera sus luces
para poder morirme con los hombres.

Era de noche
y los perros seguían desnudando las calles,
yo escuchaba sus gritos alargados frotando las
/ distancias,
arrancando jirones de viento por el cielo.
Y la mujer seguía mínimamente inmóvil,
los labios me quemaban contra la noche inmensa,
la sangre me dolía a pesar de los límites del cuerpo
/ abandonado.

Yo sabía que ella se estaba muriendo
a pesar de la noche con toda su mentira
y agarrado a los ecos de la carne distante
iba perdiendo vida junto a todas las sombras, junto
/ a todos los hombres que esperaban el cielo
y por eso tenía la frente descendida
para buscar la luz en mi propia garganta.
Era tan necesario que el azul encendiese
las antorchas del mundo, de la ciudad caída,
para que así la noche dejase de fingirte
y que el dolor se hiciera noticia universal e inevitable.

Yo sabía que ella estaba muriendo
en el pozo profundo de la noche encendida,
la noche que extendía su sonido negro,
sus cuerpos innumerables, sus tormentas de sábanas,
y yyo continuaba con la lengua hecha hilos
de tantto pronunciarte, de tanto sostenerte
con el árbol de luz que crecía en mis manos.

Yo sabía que ella se estaba muriendo,
a veces me lo dice en el centro de la tarde.
Sus abismales ojos,
su frente de madera.
Su pelo planetario.

Ahora sé que la noche es un sabor de tierra, de tierra
que inventa sus milagros oceánicos.

¿Te he dicho que me gusta mucho la poesía de Sánchez Gatell? Pues eso.

Gracias, Pascual, por estas joyas que nos traes.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

XI

Yo he creído en el ritmo de los pájaros.
Era la luz vertical del vértigo,
el ascenso indecible o la palabra llena,
el vuelo agresivo y sin otoños.

Entonces el mor era una piedra perfecta.
Tenía ciertos vuelos redondos como mundos
y tú te parecías al sabor de lo último.
Es cierto. Yo he creído
en el jinete espeso, en el dolor del agua
y en casi todo lo que da vueltas
cuando el amor era una piedra sin nombre.
Era la luz vertical del vértigo.

Pero el tiempo está lleno de ángeles
sin pausas posibles
y ya el color azul no puede interrumpirlo.
Mañana tus manos serán de ceniza
y me despreciarán como a todo lo muerto.

EL PREMIO ADONAIS ( en su caso en 1988) SIEMPRE FUE GARANTÍA DE CALIDAD.

Es verdad, a mí también me gusta. Pero como no tengo mucho suyo, iré despacio.

Gracias amiga, por pasar por aquí.

besos.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

XII

Hablan
las ciudades.
Hablan
delimitándote
delimitándonos.
Hablan
de ti de mí
de nuestras imperfectas soledades.

Hablan como mujeres salpicadas de amor blanco
como mujeres que exigen otros cuerpos distintos
/ de los cuerpos
como mujeres que aprietan sus manos hasta la
/ lágrima
como mujeres estremecidas por el olor de los pájaros
como mujeres que lloran porque el mar existe.

Hablan las ciudades las palabras perfectas.
Se las puede oír en el vértice del insomnio cuando
/ el amor es sólo un abrazo con los ojos cerrados
/ así sin más sin preguntas posibles.

Porque ya no son posibles las preguntas
ni tú ni yo ni nadie ni la noche.
Lo han dicho las ciudades lo has oído
todos lo hemos oído temblando.
Por eso lloras cuando te acuerdas de que el mar
/ existe
y sin embargo nadie lo pregunta
tú tú lloras sola creciéndote.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

XIII

Aquí me duele.

Me duele tu tristeza trastornada de pulsos
y el recuerdo de ciertos caballos
que inevitablemente se pierden prolongándote.

Tú, casi ciervo de luz entre constelaciones,
derrotado de besos, vencido en tu aventura,
transparente y delgado como un inútil llanto.

No, no lo sabe nadie.
Tú tampoco sabías el sentido del cielo,
su tempestad de estrellas de una mujer a otra,
de un ritmo a otro, de un árbol a otro árbol.
Hay mujeres de luz que inundan el silencio
y en la noche son ríos y sistemas de sangre.
Mujer de luz he dicho.
Pronuncio
la estructura de aire que la habita
y que a ti te adelgaza.
Tan tibia, atravesándote.
Tan clara, atravesándote.
Tan parecida a los viajes y a las conversaciones de las manos.
Tan mortalmente herida, atravesándote..

Su sonido de mármol, sus brazos minerales.
Su cintura en naufragio.

Me dolerás siempre tú, eterno ser humano,
tú, hombre constante, mujer irrepetible,
índice de la lluvia, escultor del silencio,
tú, álamo de sangre, piedra de la tormenta,
ángel ciego de luz, transmisor de la guerra.

Tú, atravesado por la vida,
me dolerás cada vez que te escuche,
cada vez que te lea,
cada vez que transcribas una palabra de hombre.
Cada vez que parezcas un árbol talado,
inmóvil, doloroso, enterrado en la tierra.

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL (1965)

CONFESIONES, RENUNCIAS

XIV

La guerra y el amor son coronas de niebla que pesan
como cualquier sonido que se dice con las manos atadas
y tienen más cicatrices de las que se ven
y tienen más heridas de las que se oyen.
El calor del verano es una boca blanca
donde siempre se espera cualquier cosa que se
/ parezca remotamente al agua
y donde las puertas no se cierran nunca
por si aparece un sueño distinto a las montañas.

Hoy, con un respirillo que me da el madrugar más de la cuenta, paso, leo, y...
Disfruto de la poesía de Miguel Sánchez Gatell, y a ti te doy las gracias, por el trabajo que realizas a diario.
Besos.