Xuan Bello (1965-

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Xuan Bello (Paniceiros, Tineo, Asturias, 1965), es uno de los escritores más destacados de la literatura española contemporánea en asturiano.
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Biografía

Xuan Bello nació en Paniceiros, Tineo, en 1965, aunque se trasladó a vivir a Tudela Veguín y, más tarde, a Oviedo. En esta ciudad, en la Facultad de Filología y en la tertulia Oliver coincide con escritores como Antón García, José Luis García Martín, Víctor Botas, Berta Piñán, Fonsu Velázquez, Ignaciu Llope o José Luis Piquero.​

En 1982, con apenas 16 años publicó su primer libro de poemas, escrito en asturiano occidental, Nel cuartu mariellu. Su trabajo poético, aparte de los poemas y versiones publicadas en revistas universitarias y en Lletres asturianes, siguió con El llibru de les cenices (1988), Los nomes de la tierra (1991), El llibru vieyu, con el que obtuvo el premio Teodoro Cuesta de poesía en 1993, y Los Caminos Secretos (1996). En 1999 se publicó una antología bilingüe (asturiano-castellano) de su poesía, con el título de La Vida Perdida.​

Xuan Bello es uno de los principales animadores de la literatura asturiana, gracias a sus traducciones, especialmente de autores portugueses, o a las colaboraciones en revistas como Clarín, Adréi y Zimbru, siendo cofundador de las dos últimas con Berta Piñán y Esther Prieto respectivamente. También ha publicado en los diarios La Nueva España y El Comercio y en el semanario Les Noticies, del que fue director ocho años. En 2005 fue responsable de la organización de la Xunta d’Escritores Asturianos.

Sin embargo, la fama literaria le llegó gracias a la traducción al castellano de su propio Hestoria Universal de Paniceiros, que recibió el premio Ramón Gómez de la Serna y se convirtió en uno de los libros más destacados por los críticos españoles del año 2003. Otros libros suyos, a caballo entre el ensayo y el relato, son Pantasmes, mundos, laberintos (1996), La memoria del mundu (1998), Meditaciones nel desiertu (2003), Los Cuarteles de la memoria (2003), La nieve y otros complementos circunstanciales (2007) y Al Dios del llugar (2007).

Recibió en el año 2009 el Premio de la Crítica RPA por su libro de poesía bilingüe Ambos Mundos. En el 2017 fue merecedor del Premio Nacional de Literatura Asturiana en su primera edición por la "extraordinaria calidad y relevancia de su trayectoria literaria (que combina poesía y narrativa), que viene jugando un papel fundamental en la dignificación y visualización de la literatura asturiana y de la propia lengua, así como debido a la proyección estatal e internacional que alcanza su obra con numerosas traducciones en diferentes idiomas".​

En 2018 obtuvo el premio Teodoro Cuesta por su poemario Les isles inciertes, publicado dos años después.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Xuan_Bello )


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Algunos poemas de Xuan Bello:


De El llibru de les cenices (El libro de las cenizas) (1988):


CARTA

Pela presente sabrás que nun guarezo
y que nunca se güeyo dende'l nublu
la soledá tan encesa; esllandios
los díes pasen y nun entiendo
los vierbos que la mio tristura dicta.
Estraña alquimia la del mio sentimientu.
Estrañu magu'l que pauta cola muerte
y la vida, cola mar y l'equilibriu.
Mira les mios manes: parpaqguien y son
aire y tierra y fueu. Escriben la to imaxe
na nueche más fonda y amatáguenla
nos silencios. Tu nun conoces l'ermu
que m'acueye y me prime escontra'l cielu.
Tu nun sabes de la ceniza y la dulda
que l'azar anubrió nos llibros qu'apriendo
p'algamate.
....................Anguaño
nun hai que nun te lleve
nin llenes con lluz negra.
........................................Otra suerte nun tengo
que velar nes sombres el to cuerpu.


CARTA

Por la presente sabrás que no mejoro
y que nunca se vio desde la niebla
la soledad tan encendida; agrios
los días pasan y no entiendo
las palabras que mi tristeza dicta.
Extraña alquimia la de mi sentimiento.
Extraño mago el que pacta con la muerte
y la vida, el mar y el equilibrio.
Mira mis manos: parpadean y son aire
y tierra y fuego. Dibujan tu imagen
en la noche más honda y la esconden
en el silencio. Tú no conoces el desierto
que me acoge y me oprime contra el cielo.
Tú no conoces la ceniza y la duda
que el azar enterró en los libros que aprendo
para alcanzarte.
....................Estos días
no existe luz que no te contenga
ni llenes con luz negra.
........................................Otro destino no tengo
que velar tu cuerpo entre las sombras.




CABU VIDÍU (CUIDEIRU)

Crez y danza'l mar, entrega'l so cuerpu
d'espluma y distancia a les llábanes
del mio cuerpo. Yo vi zarpar prietes naves
dica l'ausencia prieta. Yo suañé contigo
na tierra sálabre los palacios blancos,
les estrelles nueves, el rumbu esactu
de la belleza. Vivir vive en min, ai,
el corazón de los marineros muertos
nel so viaxe. El desiertu entrevistu
por mio buelu en Dakar. La señaldá
d'una carta qu'hube mandar.
Conozo un cai nel que tuvi solu y
sé lo que duel l'esterréu y ser de niundes.
El mar. El mar. El mar.
Imaxe escucada nun atlas de la infancia.
El piélagu blau del to vientre, el run
de la piel cuando deseo. Isles de lluz
apruciendo no escuro. La flor azul
de l'aventura y aquello que yo más amo.


CABO VIDIO (CUDILLERO)

Crece y danza el mar, entrega su cuerpo
de espuma y lejanía a las rocas
de mi cuerpo. Yo vi zarpar negras naves
hacia la ausencia negra. Yo soñé contigo
en la tierra estéril los palacios blancos,
las estrellas nuevas, el rumbo exacto
de la belleza. Vivir vive en mí,
el corazón de los marinos muertos
en su viaje. El desierto entrevisto
por mi abuelo en Dakar. La nostalgia
de una carta que a punto estuve de enviar.
Conozco un muelle en el que estuve solo
y sé lo que duele el destierro y ser
de ningún sitio. El mar. El mar. El mar.
Imagen divisada en un atlas de la infancia.
El remanso azul de tu vientre, la curva
de la piel cuando deseo. Islas de luz
alzándose en los oscuro. La flor azul
de la aventura y lo que yo más amo.




LA TO CASA

Atoparé la to casa.
Tengo de buscala, tapecida como ta
naquella quincena d'agostu, llevantada como ta
na solar estación de los climas densos.
Pos yá la sede me fierve na garganta.
Un sol ingriente ensúgame la llingua.
La mancada piel de la boca queima.
El cal más blanco del silenciu, ai,
el cal más blanco de la quexume
espésaseme na saliva.
Probetayos son los mios galanes:
la incertidume, el peligru, el fracasu.
Pero he buscar la to casa.
Atoparéla
alló, aculló, más acó o más alló.
Bien sé que la escorza vana nun será.
Sensible a la guapura como yes
nun has negate non
a la mio sede.


TU CASA

Encontraré tu casa.
He de buscarla, escondida como está
en aquella quincena de agosto, levantada como está
en la solar estación de los climas densos.
Pues ya la sed me hierve en la garganta.
Un sol implacable me reseca la lengua.
La herida piel de la boca quema.
La cal más blanca del silencio,
la cal más blanca de la tristeza
se me espesa en la saliva.
Pobres regalos son los que te traigo:
la incertidumbre, el peligro, el fracaso.
Pero he de buscar tu casa.
La encontraré
aquí, allá, más acá o más allá.
Bien sé que mis esfuerzos no serán vanos.
Sensible a la belleza como eres
no habrás de negarte
a mi sed.

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De Los nomes de la tierra (Los nombres de la tierra) (1990):


MAYA

Afalaos pola mano secreta del aire
everédense pel camín, a modo,
los bueis del sol.
...........................Ye branu
y atapez.
..................De lo mesto del silenciu
surden voces nueves y escolares.
Esi acentu perfechu de la sede
(¿nun óis el colar del ríu na distancia?)
empobina güei les mios palabres.
Más nada perturba’l pasu de les hores,
del tiempu que ducemente va quemando
paya dorao y escariada tierra.
.............................................Entrín
y non pases, cola bicicleta del ramal,
ríes y acenes aliella.
................................Otra vuelta cumplo
quince años y tu por dicir trece.


MAYA

Guiados por la mano secreta del aire
van por el camino, lentos,
los bueyes del sol.
...........................Es verano
y anochece.
..................De la espesura del silencio
surgen voces jóvenes y escolares.
ese acento perfecto de la sed
(¿no oyes el fluir del río en la distancia?)
acompaña hoy mis palabras.
Nada más perturba el paso de las horas,
del tiempo que dulcemente va quemando
paja dorada y tierra reseca.
.............................................Mientras tanto pasas,
con la bicicleta de la mano,
ríes y saludas alegre.
................................Otra vez cumplo
quince años y tú apenas trece.




PANICEIROS

Conozo un país onde'l mundu llámase
Zarréu Grandiella Picu la Mouta Paniceiros

Un mundu que perdéu l'aldu los caminos
Xerusalén llevantao na palma la mano d'un nenu

Un mundu que yera altu luminosu esbeltu
Naciente y fonte y vocación de ríu

Onde los homes callen y el silenciu ye renuncia
Onde escaecimos el ser Onde claudicamos

Un país onde la casa cai cai l'horru la ponte
El molín la ilesia l'home tamién cai

Ondde la la mirada yera pura cenciella
la xaceda que dexara la nube en cielu

Onde namás nos queda la memoria
corrompida de la infancia La nuesa soledá

L'abandonu de nueso


PANICEIROS

Conozco un país donde el mundo se llama
Zarréu Grandiella Picu la Mouta Paniceiros

Un mundo que perdió sus caminos
Jerusalén levantada en la palma de la mano de un niño

Un mundo que era alto luminoso esbelto
Naciente y fuente y vocación de río

Donde los hombres callan y el silencio es renuncia
Donde olvidamos el ser Donde claudicamos

Un país donde la casa cae Cae el hórreo el puente
el molino la iglesia el hombre también cae

Donde la mirada era pura sencilla
la huella que había dejado la nube en el cielo

Donde tan solo nos queda la memoria
corrompida de la infancia Nuestra soledad

Este abandono nuestro




LES RUINES

Si güei -na mio memoria- baxo la cuesta
suavemente pindia de mio casa,
y ye branu y esbrexa la xente na llosa
reidor y feliz
-como nel poema d'Horacio, esactamente-
y coles manes grandes y les duces palabres
na boca, inda non derroyíes
pola erosión de los años que pasen,
que pasaron, si baxo la cuesta, digo,
inda podré veme d'a caballo
con mio buelo, tengo ocho años,
camín del ríu
sentir la voz cotidiana y amiga,
cercana siempre,
mira,allí mataron a unos homes
que yeran de la República,
ya aquellos montes son los del Rebollu
onde foza'l xabaril ya tan entarrada
la dorada cabra de los mouros.

Pero güei namás voi sentir
...............................................otra vuelta
esti vértigu, esti pulsu inesactu
que golpea levemente le vidayes, que fura
pelo escuro del nuesu adientro.
Y miro pela ventana y nun hai nada, nada
qu'a la viste invite o la memoria torne,
palabres gastaes repitiéndose,
les ruines d'una edá
que perdiemos por descuidu.

Ciega la lluz iluminando
l'interior d'una casa abandonada.


LAS RUINAS

Si hoy -n mi memoria- bajo por la cuesta
suavemente inclinada de mi casa,
y es verano y la gente en el huerto
trabaja risueña y feliz
-como en el poema de Horacio, exactamente-
con las manos grandes y las dulces palabras
en la boca, aún no consumidas
por la erosión de los años que pasan,
que pasaron, si bajo por la cuesta, digo,
todavía podré verme a caballo
con mi abuelo, tengo ocho años,
camino del río
escuchar la voz cotidiana y amiga,
cercana siempre,
mira, allí mataron a unos hombres
que eran de la República,
y aquellos bosques son los del Rebollu
donde hoza el jabalí y está enterrada
la dorada cabra de los moros.

Pero hoy tan sólo he de sentir
...............................................una vez más
este vértigo, este pulso inexacto
que golpea levemente las sienes, que horada
en lo oscuro de nuestro interior.
Y miro por la ventana y no hay nada, nada
que a la vista invite o la memoria ahuyente,
palabras gastadas repitiéndose,
las ruinas de una edad
que perdimos por descuido.

Ciega la luz iluminando
el interior de una casa abandonada.






De El llibru vieyu (El libro viejo) (1994):


CONTRA'L TIEMPU

Yéramos tantos. Y la nuesa infancia suañaba
espierta nos patios tres un balón de reglamentu
y tovía yera mayu, en 1975,
cuando la lluz de les faroles
echaba la so sombra pelos años en cisgua
y había que dise escapaos pa en casa,
que mañana ye día d'escuela.

Porque intentábamos entender lo qu'escondíen
nel so corazón de lluvia les palabres suaves del silenciu.
Esplicar, a dures penes, el lloru cenciellu d'aquellos díes,
l'allegría violento y súbito: imaxe d'unes memories
que no vacío pugnen por concretase.

(El mio corazón ye esi escolín que llora
nel requexu escuru de la escuela)

Depués yá noviembre. Y llegaben noticies de llonxe que falaben
d'una muerte densa, opaca, nun sé,
noticies verdes como'l mofu na piedra, noticies azules
como los güeyos d'una nueche llarga y llienta,
tampoco nun sabría dicivos agora, que confusamente remembro,
cómo'l tiempu foi pasando hasta güei
si el tiempu daquella inda nin esistía y la lluna,
la lluna yera un platu llechi onde los gatos diben a beber.


CONTRA EL TIEMPO

Éramos tantos. Y nuestra infancia soñaba
despierta en los patios tras un balón de reglamento.
y todavía era mayo, en 1975,
cuando la luz de las farolas
extendía su sombra por nuestros años verdes
y había que irse temprano a la cama,
que mañana es día de escuela.

Porque intentábamos entender lo que escondían
en su corazón de lluvia las palabras suaves del silencio.
Explicar, a duras penas, el llanto sencillo de aquellos días,
la alegría violenta y súbita: imagen de unas memorias
que en el vacío pugnan por concretarse.

(Mi corazón es ese escolar que llora
en el rincón oscuro de la escuela.)

Después ya noviembre. Y llegaban noticias de lejos que habalban
de una muerte opaca, densa, no sé,
noticias verdes como musgo en la piera, noticias azules
como los ojos de una noche larga y húmeda,
tampoco no sabría deciros ahora, que confusamente recuerdo,
cómo el tiempo fue pasando hasta hoy
si el tiempo entonces todavía ni existía y la luna,
la luna era un plato de leche donde los gatos iban a beber.




NEL PICU MULLEIROSU

Conocí un pastor en monte, na costera del Picu Mulleirosu
hai una montonera d'años. Yo yera un novatín inda
pero llevaba de la mano la soledá. Alcuérdome que me dixo
que pel hibierno na cabana, cabe'l fueu, había vagar abondo
pa pensar na vida. Pienso agora nes manes del pastor, engarabíes
pol fríu de munchos iviernos, caleciéndose al amor del llar.
Cierra los güeyos y ve como s'aparten les imáxenes del día
en viniendo otres, duces o terribles, d'otru tiempu, que lu acompañen.
Ye un bierzu coloráu, que fixera so padre pa él, que yera un nenu;
ve una casa que quema, que quema y depués, más tarde,
ve'l mundu convertise n'andamios y carpinteiros que xiplen, allegres,
Adios muchachos; ve bueis xuncíos; ve homes segar
praos de nublina; ve un barcu, ta viendo'l mar y la ciudá de L'Habana
y l'amanecerín del 2 de marzu de 1940; ente los rescualdos
mira la bataya de l'Ebru, caballos al avance, aquellos soldaos alemanes
en Tinéu, alredor d'una pipa vino, cantando un cantar mui triste.
Hai munchos años conocí un pastor, hai munchos años. Dicíame
que pel iviernu, na cabana, había bien de tiempu pa pensar na vida.
Yo yera un novatín inda, pero llevábame de la mano la soledá.


EN EL MONTE MULLEIROSU

Conocí a un pastor en el bosque, en las faldas del monte Mulleirosu,
hace muchísimos años. Yo era un muchacho todavía
pero ya llevaba de la mano la soledad. Recuerdo que me dijo
que en el invierno, juanto al fuego, había tiempo suficiente
para pensar en la vida. Pienso ahora en las manos del pastor, entumecidas
por el frío de los muchos inviernos, calentándose al amor del lar.
Cierra los ojos y ve cómo se apartan las imágenes del día
cuando aparecen otras, dulces o terribles, de otro tiempo, que le acompañan.
Ve una cuna roja, que había hecho su padre para él, que era un niño;
ve una casa que quema, que quema y después, más tarde,
ve el mundo convertirse en andamios y albañiles que silban, alegres,
Adiós muchachos; ve bueyes uncidos; ve hombres que siegan
prados de niebla, ve un barco, está viendo el mar y la ciudad de La Habana
y el amanecer del 2 de marzo de 1940, entre los rescoldos
mira la batalla del Ebro, caballos al galope, aquellos soldados alemanes
en Tineo, alrededor de una barrica de vino, entonando una canción muy triste.
Hace muchos años conocí a un pastor, hace muchos años. Me decía
que en el invierno, en la cabaña, había demasiado tiempo para pensar en la vida.
Yo era un muchacho todavía, pero me llevaba de la mano la soledad.



NOS LLIBROS

Catulu sabíalo. Y tamién, seique,
Rainer María Rilke, anque disimulaba.
Maiakovski (la pena d'él yera inda
más grande que'l Volga, más llarga)
decatóse d'ello nos últimos versos.
A nós díxonoslo Gabriel Ferrater
al final de la fiesta,
con palabres exactes
que falaben del dolor.
Nada queda
de la vida nos llibros.
Nos llibros
namás queda, de la vida, la ceniza.


EN LOS LIBROS

Catulo lo sabía. Y también, me parece,
Rainer Maria Rilke, aunque disimulaba.
Maiakovski (su pena era todavía
más grande que elVolga, más larga)
lo comprendió en los últimos versos.
A nosotros nos lo dijo Ferrater
al final de la fiesta,
con palabras exactas
que hablaban del dolor.
Nada queda
de la vida en los libros.
En los libros
sólo queda, de la vida, la ceniza.

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De Los caminos secretos (1997-1999):


A LA SOMBRA D'UNA ZREZAL

El día que morrió mio buelu suañó que taba
a la sombra d`una zrezal cerca del ríu, durmiendo.
Y mentes dormía suañaba que les zrezes ya madures
de xunu apicalvaben, poníense verdes y espalmaben
ente la fueya rosao d`una antigua mañana de marzu.
Suañó que los caminos ermos abríen el pasu de la xente
que volvía con cantares na boca y palabres perdíes
cuantayá pela xamasca.
Suañó cases que nacíen del fueu.
yerba del gadañu, árboles de la madera.
Suañó una vieya furmosa que yera a cada día que pasaba
munchu más nueva.
Y cuandu acordó un neñu salió d`el,
camín del ríu, corriendo.


A LA SOMBRA DE UN CEREZO

El día que se murió mi abuelo soñó que estaba
a la sombra de un cerezo cerca del río, durmiendo.
Y mientras dormía soñaba que las cerezas ya maduras
de junio blanqueaban, se ponían verdes y florecían
entre las hojas con rocío de una mañana de marzo.
Soñó que los caminos yermos se abrían al paso de la gente
que volvía con canciones en la boca y palabras perdidas
hace tiempo en la hojarasca.
Soñó casas que nacían del fuego,
yerba de la hoz, grano de la harina.
Soñó una vieja hermosa que era cada día que pasaba
mucho más joven.
y cuando despertó un niño salió de él,
en dirección al río, corriendo.




LA HORA IDEAL

A esa hora en que s'encienden les faroles
y la lluminosa tarde del branu inda dexa
calor na piedra de les varandes,
cuando la xente asoma
a chisbar la calle
quiero yo morrer.
Díxolo Keats, más o menos:
la muerte, en ciertes condiciones,
ye dulce y atopadiza
y la vida munchas veces abulta
lo qu'esi nome que se graba
nel arna del árbol de la nada.
Será fácil, como un suspiru
-la hora ideal, el momento fráxil-
d'un dios que bebe la eternidá
en pequeños dosis.
Será fácil y mui cenciellu:
como si na calma se llevantare una brisa
qu'hinchare de súbito les cortines
y nesi bultu d'aire
naide presintiere, ocultu, a dalquién.


LA HORA IDEAL

A esa hora en que se encienden las farolas
y la luminosa tarde del verano aún deja
calor en la piedra de las terrazas,
cuando la gente se asoma
a vigilar la calle
quiero yo morir.
Lo dijo Keats, más o menos:
la muerte, en ciertas condiciones,
es dulce y acogedora
y la vida muchas veces parece
lo que ese nombre que se graba
en la corteza del árbol de la nada.
Será fácil, como un suspiro
-la hora ideal, el momento frágil-
de un dios que bebe la eternidad
en pequeñas dosis.
Será fácil y muy sencillo:
como si en la calma se levantase una brisa
que hinchase de súbito las cortinas
y en ese bulto de aire
nadie presintiese, oculto, a alguien.


XUAN BELLO, La vida perdida, Llibros del pexe, 1999,

Muchas gracias por tu interés, Amalia.

Un abrazo.
Pedro

Te agradezco profundamente este autor...CARTA y EN LOS LIBROS me hicieron derramar una lágrima.
Uno a veces se ve en el espejo de algunos versos, es lo que me pasó con este autor.
Graciasssssss Pedro. Besosssssssssss

Muchas gracias, Cecilia, por tus palabras. Efectivamente, a veces una poesía nos alcanza especialmente, sintoniza con nosotros.

Un abrazo.
Pedro