Aires de Libertad

¿Quieres reaccionar a este mensaje? Regístrate en el foro con unos pocos clics o inicia sesión para continuar.

https://www.airesdelibertad.com

Leer, responder, comentar, asegura la integridad del espacio que compartes, gracias por elegirnos y participar

Estadísticas

Nuestros miembros han publicado un total de 1033640 mensajes en 47347 argumentos.

Tenemos 1564 miembros registrados

El último usuario registrado es Nicolaz

¿Quién está en línea?

En total hay 68 usuarios en línea: 2 Registrados, 0 Ocultos y 66 Invitados :: 3 Motores de búsqueda

clara_fuente, Maria Lua


El record de usuarios en línea fue de 1156 durante el Mar 05 Dic 2023, 16:39

Últimos temas

» LA POESIA MÍSTICA DEL SUFISMO. LA CONFERENCIA DE LOS PÁJAROS.
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 19:58 por Maria Lua

» CLARICE LISPECTOR II
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 19:30 por Maria Lua

» EDUARDO GALEANO (1940-2015)
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 19:26 por Maria Lua

» Khalil Gibran (1883-1931)
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 19:19 por Maria Lua

» Yalal ad-Din Muhammad Rumi (1207-1273)
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 19:16 por Maria Lua

» El fado
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 18:04 por Maria Lua

» 2011-07-30 HOY, AL DESPERTAR
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 15:24 por Pedro Casas Serra

» Metáfora. Poemas sobre cuadros. René Magritte. Los amantes (1928)
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 15:23 por Pedro Casas Serra

» Poesía ultraista española (1919-1925)
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 14:48 por Pedro Casas Serra

» NO A LA GUERRA 3
Carlos Zanón (1965- EmptyHoy a las 14:12 por Pascual Lopez Sanchez

Febrero 2024

LunMarMiérJueVieSábDom
   1234
567891011
12131415161718
19202122232425
26272829   

Calendario Calendario

Conectarse

Recuperar mi contraseña

Galería


Carlos Zanón (1965- Empty

2 participantes

    Carlos Zanón (1965-

    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
    Grupo Metáfora
    Grupo Metáfora


    Cantidad de envíos : 44112
    Fecha de inscripción : 24/06/2009
    Edad : 76
    Localización : Barcelona

    Carlos Zanón (1965- Empty Carlos Zanón (1965-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 26 Jun 2023, 03:48

    .


    Carlos Zanón (Barcelona, 1966) poeta, novelista, guionista, articulista y crítico literario. Su dedicación a la novela negra ha hecho que se haya emparentado su obra con la de autores como Vázquez Montalbán o Jim Thompson.

    Historia

    Nació en Barcelona el 1 de mayo de 1966, es licenciado en Derecho. En el año 1981 publicó sus primeros poemas, ganando en 1986 el Accésit de Poesía del Plaza Janés con Fui una noche triste. Ese mismo año ganó el primer premio del Certamen de Cuento Plaza Janés con 'Gorda'.

    En 1989 publicó su primer libro de poemas, El sabor de tu boca borracha, que el año anterior tuvo una mención especial Premio Anthropos de Poesía. En 1990 fue finalista del Premio Nacional de Poesía Ciudad de Irún con el libro En el parque de los osos, y debutó en el mundo cinematográfico como guionista de los cortos Métode y Escritó, escritó a cargo de la productora Polidexter. En 1991 colaboró con dos piezas teatrales –Avorrit y Rosie- en el montaje ‘SI SI SI TI VI ZRI’ a cargo de Flux Teatre. Ese mismo año salió la segunda edición de El sabor de tu boca borracha.

    En el año 1993 hizo su primera incursión en el mundo de la música como componente y letrista del grupo Alicia Golpea editando Cante mexicano (Discos Homemade). Además fue coguionista del corto Me odio y quiero morir: diario de un pollo grunge a cargo de la productora Polidexter. En el año 1994 Alicia Golpea editó Locos en tiempo perdido (Discos Homemade). En 1996 publicó su segundo libro de poesía Ilusiones y sueños de 10.000 maletas (Madrid, Ed.Libertarias/Prodhufi). A su vez Alicia Golpea editó La Báscula. Directo (Discos Homemade). En ese tiempo colaboró como crítico literario en la revista Ajoblanco.

    En 1998 publicó su primer libro de temática musical Bee Gees: La importancia de ser un grupo pop (Editorial Júcar). En 2001 se publicó En el parque de los osos (Ed. Ayuntamiento de Málaga) un libro de poesía con prólogo de Jordi Virallonga. Ganó el Segundo Premio de Narrativa EPSON con el relato Elvis Presley, Rey del Universo, y fue Accésit II en el concurso de Narració Corta ICAB con el relato Decepciones amorosas, babuinos machos y mendigas bosnias. En esa época empezó a colaborar como crítico literario con el diario AVUI, relación que se mantiene regularmente hasta la actualidad.

    En el año 2003 publicó su segundo libro de temática musical De Ville: El hombre a quien Rosita robó el televisor (Editorial Milenio). Y fue incluido en la Antología de Manuel Rico Por estar aquí. Antología de poetas catalanes en castellano (1980-2003) (Ed.Bartleby) y en la antología 11 M: Poemas contra el olvido con el poema inédito Si existe un paraíso. En el 2004 consiguió el premio Valencia de Poesía con el libro Algunas maneras de olvidar a Gengis Khan (Ed.Hiperion) que fue publicado en noviembre. Ese mimo año colaboró como letrista en el tema «El hijo de nadie» para el disco de Loquillo & Trogloditas Arte y ensayo. Además colaboró como articulista en la revista musical RUTA 66. Desde ese año coordina en la biblioteca 'El Carmel-Juan Marsé' de Barcelona el Ciclo 'Els Narradors del Carmel'.

    En el año 2008 dio un giro a su carrera publicando su primera novela Nadie ama a un hombre bueno (Editorial Quadrivium). El año siguiente participó en el guion de Érase una vez Juan Marsé junto a Nuria Villazán para la productora Alea, y publicó Tarde, mal y nunca (Saymon Ediciones) que al año siguiente se convirtió en Premio Brigada 212​ a Mejor Primera Novela en Castellano 2009 y finalista del Memorial Silverio Cañada a Mejor Primera Novela Negra 2009. En este mismo año publicó Tictac tictac (Ediciones Carena), su quinto libro de poesía.

    En 2011 se editó en la colección Serie Negra de la editorial RBA la novela Tarde, mal y nunca, comprando la editorial Edizioni los derechos de la misma para la traducción al italiano, la editorial Other Press NY para la traducción al inglés, la editorial Asphalte para su traducción al francés y para la edición en Países Bajos la editorial De Geus. Ese mismo año en formato digital se editó, dentro de la colección Bichos de la web Sigueleyendo, el cuento El gato con botas de gamuza azul una revisión del clásico infantil de una manera distinta.

    En enero del año 2012 se editó en RBA Colección Serie Negra No llames a casa, su tercera novela, de la cual el director vasco Daniel Calparsoro tiene los derechos para su adaptación cinematográfica,​ tras el éxito de lanzamiento de la misma se publicó su segunda edición en febrero del 2012. En mayo de 2013 No llames a Casa obtuvo el premio de mejor novela en el certamen Valencia Negra.​

    En enero de 2014 publica Yo fui Johnny Thunders,​ una novela que le ha consolidado en el mundo de la novela negra como uno de los autores más prometedores del género ya que su estilo literario es comparado con el autor Jim Thompson.

    En 2015 ha sido galardonado con el Premio Hammet en el marco de la Semana negra de Gijón, por su novela Yo fui Johnny Thunders. En 2018 recibió el encargo de la editorial Planeta de resucitar el personaje del detective Pepe Carvalho del difunto escritor Manuel Vázquez Montalbán. Lo hizo con una nueva novela negra en 2019: Carvalho: problemas de identidad, que no ha disgustado a la crítica.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Zan%C3%B3n )


    *


    Algunos poemas de Carlos Zanón:


    De El sabor de tu boca borracha (1989):


    NO SÉ POR QUÉ PERO LOS NÁUFRAGOS...

    No sé por qué pero los náufragos
    siempre tenemos una caja de cartón bajo la cama
    donde guardamos toda la lluvia caída,
    las cartas que nunca nos atrevimos a enviar.
    Dorados los cabellos,
    esta indolente luz de domingo
    parece ser la única verdad tras la tormenta.
    Es la misma lengua que ayer
    bañó en azufre la noche,
    que selló nuestros labios con besos de esparto,
    aquélla que se vistió de mujer siendo hombre,
    fumadora de los cigarros más largos que existen.
    Golpear todas las puertas, abrir todos los ventanales,
    romper el horizonte hasta obtener una respuesta…
    Diamantes de sal resbalan
    por tu cuello de cisne ensangrentado
    hasta la cuenca de tus pechos, grandes y negros.
    Estás dormida para ver pasar los pájaros de largo,
    para acercarte a la muerte, volver y no mirar atrás.
    La habitación, barata y sucia
    -ya lo sé, ya lo sé, ya lo sé-
    pero el misterio de sus salas enmoquetadas,
    sus techos altos y el sabor amargo de la miseria
    me servirán para escribir una novela
    dentro de cien, mil años
    y pudrirme en oro y locas mujeres
    que abandonarán
    a sus maridos en horas convenidas
    para estar aquí y sentir este dolor.
    La redención de las flores oscuras
    y los árboles podridos por la mitad,
    el éxodo de cangrejos y alacranes,
    de cadáveres que siempre bromean
    mientras beben agua helada.
    Sí, esta noche fue todo pero no habrá más.
    Sin embargo, tú, mi niña,
    mi cumbre, mi valle y mi abismo,
    cumple tu promesa y escríbeme.
    No importa de qué o por qué.
    Guardaré tu carta bajo mi cama,
    en la caja de cartón empapada de lluvia.
    Hazlo, por favor, porque la vida es letra
    y la dirección nunca importó lo más mínimo:
    lejos de cárceles y buzones,
    la nostalgia siempre supo llegar.



    De En el parque de los osos (2001):


    LA RECUERDAS MALA/1

    La recuerdas mala como son malos los animales: sin un más allá. Afeada, con el pelo en la cara, una mueca simple, chillándote, tratándote de alcanzar con sus manos manchadas de hollín de las persianas bajadas. Te recuerdas torpe, sin saber qué pensar pero a la vez, tan certero al ensartarle las muñecas, al parar sus golpes, al enfrentarte cara a cara con ella y amenazarle en la súplica que no gritara más, por el amor de Dios, que se tranquilizara, que no pasaba nada, que todo era un mal viaje, una mala noche y un mal momento para casi cualquier cosa.



    NINA SIMONE CANTANDO "FOR ALL WE KNOW"

    Nina Simone estaba cantando “For all we know”,
    era jueves y llovía.
    No se podía ver nada a través de los cristales,
    no se podía oír nada a excepción de la lluvia
    y de Nina Simone cantando “For all we know”.
    Pienso en las noches. Pienso en los amantes.
    En la lluvia calando los huesos de los muertos,
    en las mesas de mármol blanco de los cafés.
    ¿Dónde están ahora todas las mujeres que me amaron,
    las que prometieron que nunca me abandonarían,
    las que apuntaron su número de teléfono
    en blancas servilletas de papel…?
    ¿Dónde acertaron a esconder las manos,
    los besos que no quise ni supe contestar...?
    Nina Simone estaba cantando “For all we know”,
    era jueves y seguía lloviendo.
    No se podía hacer nada para que cesara la tormenta,
    no se podía hacer absolutamente nada
    para evitar seguir viviendo.
    Solo pensar en las noches y en los amantes,
    en Nina Simone, la lluvia y "For all we know".



    CASI FELIZ

    Casi triste:
    la verja de hierro se cierra,
    de golpe, en un chasquido,
    como un disparo a ciegas.
    Y solo entonces recuerdas
    que allí antes vivió alguien.
    Casi terrible:
    ni eco en las palabras,
    ni olas viniendo a romper
    los sueños de nadie.
    Todo se mantiene al margen,
    solo te moja los ies,
    cierra el sobre, retira la lon,
    mueve el mundo de sitio.
    Casi feliz, casi muerto.




    De Ilusiones y sueños de 10.000 maletas (1996):


    COMO LÁZARO

    Como Lázaro, una segunda oportunidad.
    Si es difícil venir de la nada y sobrevivir,
    imagínate llegar de la muerte y echar a andar.
    Como Lázaro nacer del aliento de otro,
    en la putrefacta humedad del vacío
    que hay más allá de las llagas y de la infección,
    del cerrar los ojos y no poder descansar.
    No hay nada que hacer en este mundo,
    no hay más mundo que éste,
    no hay más vida que la vida que perdemos.
    Sexo triste como el de Lázaro,
    verborrea como la del desconocido colocado,
    agónico, terrible, mártir ridículo
    cegado por las cucharas del caballo,
    harto del amor de los hombres.
    El Templo está a estas horas, vacío,
    se asemeja tanto al universo acuático
    por donde discurren las maletas,
    esos aeropuertos pulcros y suaves,
    estaciones de mundos improbables.
    Como Lázaro, una segunda vez.
    Si es difícil no oler a muerto estando vivo
    imagínate llegar a casa y ponerte a limpiar,
    retirar los platos de la mesa,
    evitar los terrores nocturnos,
    volver a encalar las paredes.
    Levedad como la de Lázaro,
    maldito yonqui
    atravesado por jeringas de agua bendita,
    lanzas hipodérmicas, facturas del Seguro Social.



    FELIZ NAVIDAD

    Alguien, con el dedo embadurnado en mermelada
    me dibuja una sonrisa en la cara cada mañana.
    Luego, a veces, me cuelga bolas de colores en la nariz,
    en las uñas, en las orejas, en la comisura de los labios,
    en la hebilla del pantalón
    y me saca al jardín a pasar frío,
    con un rótulo intermitente,
    azul, rojo, verde, azul otra vez:
    todo vendido, no hay habitaciones, feliz navidad.
    Y de tanto en tanto escondo un diafragma en mi vagina,
    y drogas y mapas de tesoros que nadie encontrará jamás.
    Y una vez al mes ese mismo alguien
    con un cuchillo al rojo vivo
    me ciega los ojos
    pero yo pienso en mi madre y lloro.
    A veces bajo al bar y me pago una copa,
    tres monedas en la máquina y una mirada al tendido,
    con la risa tonta de la que no sabe nada
    porque es una idiota con la cabeza
    llena de aire y pajarillos,
    con venas de mimbre y un corazón de porcelana
    que nadie se molestó en romper jamás.

    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
    Grupo Metáfora
    Grupo Metáfora


    Cantidad de envíos : 44112
    Fecha de inscripción : 24/06/2009
    Edad : 76
    Localización : Barcelona

    Carlos Zanón (1965- Empty Re: Carlos Zanón (1965-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 26 Jun 2023, 07:50

    .


    De Algunas maneras de olvidar a Gengis Khan (2004):


    ROMA. MEDIANOCHE. PLAZA DE ESPAÑA

    Escalón a escalón va rodando
    una botella vacía de cerveza.
    Verde, alemana, rodando, sí.
    Todas las risas y todos los gritos
    han callado sin porqué.
    De repente sólo está el silencio.
    Calla ese negro empeñado
    en invocar desde el fondo de la bahía
    al viejo Otis Redding,
    calla incluso el amante enroscado
    en la boca de su amado infiel.
    Todos mudos, ahora, como maniquíes.
    El sonido del cristal que no rompe
    se expande por la bóveda celeste,
    más allá de las estrellas y el sol.
    Es de noche y ya nadie puede
    ni siquiera respirar.
    El tintineo ayuda a Keats, poeta,
    a morir en su lecho de agua
    mientras Byron, en otra habitación,
    se prueba máscaras de Carnaval.
    La secuencia parece interminable:
    la selección Saura marca goles
    en redes de araña turcas
    pero Roma, el mundo, se calla.
    La pelota baja, queda dormida
    en la hierba, a la espera
    que estalle el próximo instante.
    La botella resbala por el último
    de los escalones de la Plaza
    y, como un milagro, queda quieta.
    Pero nadie dice nada,
    nadie prosigue con lo que hacía.
    Ni aún ahora. Nadie. No.
    Persiste este silencio verde,
    alemán, hueco, sobrenatural.
    Lo nunca visto: nada comparable.
    Ni el bebé del Acorazado,
    ni Cristo caminando sobre el mar
    ni Paolo Rossi en el ochenta y dos.



    SIN PRISIONEROS


    Cómo puedo hoy dejarte con vida,
    darte la espalda y esperar que
    no dispares la última bala.
    Cómo decirte que ya no te quiero
    sin que sufras ni preguntes.
    Convendremos todos en lo siguiente:
    mejor un mundo a la inversa-
    Enamorarse a destiempo
    y desenamorarse a la vez.
    Pero en fin, esto es lo que es.
    Una compota de galantería,
    remordimiento y Gengis Khan.
    Es más sencillo, mucho más efectivo,
    asesinar a un amante que olvidarlo.
    Los muertos ya no vuelven a follar
    ni se desesperan si llaman
    y esa noche has salido y no estás.



    LA EXTINCIÓN DEL DINOSAURIO

    Siglos ha, dicen en televisión,
    cayó del cielo un gran meteorito.
    Mares y cumbres hirvieron,
    la tierra se abría una y otra vez:
    terremotos, cataclismos, ciclones.
    Siglos ha, una montaña de lava
    cayó del cielo y en horas
    fulminó bestias, monstruos y océanos
    hasta aniquilar todo lo vivo.
    Sin embargo, aún hay gente ociosa,
    sabios de aquí y de más allá
    que no acaban de admitir todo esto.
    ¿Cómo se puede dudar de algo así...?
    Estas cosas pasan más a menudo
    de lo que la gente cree...
    .........................................¿verdad, cariño?



    HUÉRFANO DE ESPEJOS, EL HOMBRE...

    La peor soledad es la del centinela
    (Jordi Virallonga)


    Huérfano de espejos, el hombre
    se sienta en un café y espera
    crímenes a modo de señales,
    estacas clavadas bajo la lluvia,
    de aquí al infinito, junto a la muralla
    de esta metrópoli inagotable,
    rota y arrogante como una mentira.
    En la urbe unos soñamos con pan,
    otros esperamos valer un polvo.
    Y todos vamos tan equivocados.
    La verdad, el beso, el poema, la muerte
    llega, aparece, se va, ya no está.
    De ahí las virtudes del sexo anónimo,
    el hilo musical, las tarjetas de crédito,
    el orden de los alimentos expuestos
    en las estanterías de los supermercados.
    Aquí en la ciudad, unos
    viven en los pensamientos de otros,
    otros piensan las vidas de los demás
    y todos estamos tan solos.



    EL CANÍBAL

    La soledad no es añorar
    a quien amas y no está.
    La soledad es no añorar
    a quien no amas y está.
    Porque solo es feliz
    el caníbal que sabe leer
    las acuarelas de las nubes,
    aquel que no mira atrás
    en ninguna despedida.
    El que no es querido no lo será.
    El que lo ha sido dos veces
    ten por seguro que lo será mil.
    El que abandona, abandonará:
    será fuerte y hermoso,
    su belleza es el dolor de los otros,
    su incapacidad para el amor
    su férrea condena a ser amado.
    La soledad no eres tú.
    La soledad son los demás
    cuando no piensa en en ti.
    …………………….........Ríndete,
    pierde la fe, no vayas al cine,
    acepta este capitalismo salvaje,
    sus bolsas de pobreza afectiva,
    el 0.7 de amor que no llega.
    No des ojos a los ciegos,
    limítate a verles tropezar
    y saborear ese fin
    como si fuera un principio.




    De Tictac tictac (2010):


    SE BUSCA

    Para Noemí.

    Quiero un arma, quiero una víctima,
    quiero un asesinato, quiero un deseo.
    La boca de sangre quiero,
    reventar de pólvora y cuerpo,
    quiero la silla eléctrica, quiero
    un hijo que me odie,
    no tener dinero en los bancos quiero,
    quiero un cáncer, quiero arder y quemar,
    llorar sin consuelo quiero
    quiero que alguien repare en mí
    y me lastime y me quiera olvidar.



    TODO EL MUNDO POR AQUÍ TE QUIERE MUCHO

    Si pierdo tu rostro lo pierdo todo.
    Es algo que sé desde hace tiempo.
    Por eso, ya de niño, me forzaba,
    en el aire dulzón de las aulas,
    a dibujar la cara de mi madre,
    su olor cada mañana.
    Por eso si olvido el trazo,
    el surco del lápiz
    en la lámina rugosa,
    lo pierdo todo.
    Antes de que se me borre tu rostro,
    por favor, aparece,
    en este mundo acuático
    en el que levanto los pies,
    cierro los ojos y finjo dormir.
    Esperaré un vuelo más.
    Buscándote en las caras,
    tu andar o ese vestido
    que tú nunca te hubieras comprado.
    En las pantallas, se reflejan
    aviones escarchados que despegan,
    se pierden, aterrizan sobre el talco,
    líneas amarillas que les esperan
    como si fueran regazos.
    ¿Qué espero si ya sé
    que en ninguno estás tú,
    ni ninguno de esos nombres
    de ciudades como conjuros
    te envía a mí...?
    Debería marcharme.
    Reconocer la derrota apenas la veo.
    Atravesar las llamas sagradas,
    el puente en el día de duelo,
    hasta acertar con el contorno
    de los ojos, la sonrisa de mi madre,
    el olor de su piel y de tu pelo,
    tus orejas, el arco de sus cejas,
    todo eso que nos permite ser
    la envidia de los dioses,
    presos allá, en sus cielos vacíos
    llenos de aviones dorados
    en los que nunca estarás tú.



    DÍA DEL PADRE

    Para Lorenzo

    Hijo mío, cuando el dinero se acabó
    tuve alguna ocurrencia,
    algún que otro tirónépico
    casi siempre a la altura de la entrepierna
    y -demasiada- llamadas a cobro resentido.
    Algún día me recordarás
    como aquel extraño en aquella casa
    estrecha, sin apenas muebles
    ni luz, quizás un hotel de risa,
    el fantasma que rondaba a tu alrededor,
    que llegaba y desaparecía de improviso.
    No, ya no tengo dinero para ser bueno,
    por eso ni llamo ni te recojo
    a la salida del cole.
    Algún día descubrirás que la madera,
    en ocasiones cruje y todo se derrumba
    desde nubes y pisos superiores
    y uno se tapa la cabeza
    con lo que tiene a mano:
    un sombrero, una amante.
    Me iré, una noche más, por ahí,
    con el coche de siempre,
    tratando de recitar aquellas oraciones
    de las que solo recuerdas el primer verso.
    Acabaría con mi vida si no fuera
    porque soy débil
    y tengo más fe de la que quiero.
    Porque creo en ti, trozo de mi madera,
    creo en el azar, en las segundas partes,
    en el amor que sana lo que pudre.
    Creo en poder encontrar otro trabajao
    que me haga otra vez bueno,
    hermoso, sano, apto y adecuado
    para volver a tenerte por aquí
    el próximo fin de semana impar.


    CARLOS ZANÓN, Yo vivía aquí 1989-2012, Playa de Ácaba, 2012


    LEER MÁS SOBRE CARLOS ZANÓN: https://www.airesdelibertad.com/t37085-zanon-vs-zenon-por-eduardo-sanahuja

    cecilia gargantini
    cecilia gargantini
    Administrador-Moderador
    Administrador-Moderador


    Cantidad de envíos : 39848
    Fecha de inscripción : 25/04/2009
    Edad : 70
    Localización : buenos aires

    Carlos Zanón (1965- Empty Re: Carlos Zanón (1965-

    Mensaje por cecilia gargantini Lun 26 Jun 2023, 14:54

    Autor muy completo, por lo que expresa su biografía.

    Este comienzo es atrapante...

    No sé por qué pero los náufragos
    siempre tenemos una caja de cartón bajo la cama
    donde guardamos toda la lluvia caída,
    las cartas que nunca nos atrevimos a enviar.

    Éste es tremendo...

    SE BUSCA
    Para Noemí.

    Quiero un arma, quiero una víctima,
    quiero un asesinato, quiero un deseo.
    La boca de sangre quiero,
    reventar de pólvora y cuerpo,
    quiero la silla eléctrica, quiero
    un hijo que me odie,
    no tener dinero en los bancos quiero,
    quiero un cáncer, quiero arder y quemar,
    llorar sin consuelo quiero
    quiero que alguien repare en mí
    y me lastime y me quiera olvidar.

    Gracias Pedro por presentarme a este autor con tantos matices.
    Besosssssssssssss
    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
    Grupo Metáfora
    Grupo Metáfora


    Cantidad de envíos : 44112
    Fecha de inscripción : 24/06/2009
    Edad : 76
    Localización : Barcelona

    Carlos Zanón (1965- Empty Re: Carlos Zanón (1965-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 27 Jun 2023, 03:45

    Muchas gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
    Pedro


    Contenido patrocinado


    Carlos Zanón (1965- Empty Re: Carlos Zanón (1965-

    Mensaje por Contenido patrocinado


      Fecha y hora actual: Jue 22 Feb 2024, 20:55