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Mensaje por Lluvia Abril Dom 02 Oct 2022, 02:29

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA




Definición de abrazo

-No temerás los odres destapados de Eolo.
Los vientos se entrecruzan tras los mares,
viajan en las borrascas, pulsan olas turgentes,
despeinan deportistas y palmeras.
Los abrazos son vientos concentrados y sabios
-mi noto tú mi céfiro mi bóreas.
No temerás las calles arrasadas,
los bosques descuajados, los altos oleajes.
No temerás los odres destapados de Eolo.





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Mensaje por Lluvia Abril Dom 02 Oct 2022, 02:31

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA




Cosecha



Recoge la cosecha de los días,
su cereal, su polen,
sus bayas inservibles, sus cortezas amargas,
su reseca raíz, sus vainas huecas,
su escasísima pulpa azucarada.


En las cuadradas cajas pon la fruta
selecta que le agrada a la memoria.



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Mensaje por Lluvia Abril Dom 02 Oct 2022, 02:31

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA




Literatura aplicada



Siempre me consoló viajar a cualquier parte
con un vago pretexto literario:
la tumba de Leonor o la de Hölderlin,
la Fontana Aretusa, la noble Mitilene,
un vino delicado, las sirenas vecinas
de algún poeta vivo tan lejano
-esas rutas que nunca se repiten
porque también se gastan los poemas.



Casi gasté la vida en aplicarla
a la literatura, a sus fetiches
ilusorios e inútiles,
al extraño amuleto
que con denuedo arropan las palabras.




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Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 02 Oct 2022, 13:48

.



De la antología de poesía amorosa de Aurora Luque: Carpe amorem, Renacimiento, 2021:



De Hiperiónida, 1982:


(LA NOCHE PARA EL SUEÑO...)

La noche para el  sueño
posible o imposible,
jardín o infinitud.

En el día, el intento.
Dar vida a lo soñado
con dolor o con gozo.




De Problemas de doblaje, 1990:


TERRAZA

Gentlemen,
seguimos nuestra excursión
a muchas brazas bqjo el nivel del Egeo.

Yorgos Seferis

-De acuerdo: ya no existen visionarios,
el exceso de amor no está de moda
-tampoco el adjetivo de color-
y es ridículo hablar de las sirenas.
El poeta se ausenta del poema. Entretanto,
toma café o el sol con los amigos,
baja un taxi hasta el mar y la metáfora
se desnuda delgada entre las olas.
-¿Prefieres la piscina? El poema no sufre
descarnado de ti. Toma un vaso y ginebra,
sumerge tu inocencia, paladea
la tarde sin noticia,
sin mito, sin pasado, en la indolente
hamaca del silencio. De regreso,
tu poema te aguarda suicidado.



TÓPICO

Ya no atrapes el día -no se deja,
no es tan fácil ser dueña del presente,
persistir en la dicha o detenerla
para el trámite mínimo
de asignarle palabras.
Y ni al acariciar
las sienes o los pómulos o el pecho
que con furias deseas, cuando la luz parece
palparse con las yemas de los dedos,
estás lejos al fin de los vampiros:
la Utopía, el Vacío, la Memoria.
Amas para escribirlo solamente,
la dicha pide a gritos que un recuerdo
del futuro la abrace y la duplique.
No corras tras el día. Si no lo acosas puede
que se tienda sumiso
de noche en tu regazo.



HIPORQUEMA

Todos los imposibles
ataviados con túnicas de color imposible
danzan, como las Gracias, lentamente y en círculo,
gozosos de saberse descarnados
en torno a mi cabeza mordida de deseo.



AZULOSCURO


No sé si te parece paradoja
pero quizá no mienta si declaro
la inmensa inteligencia del deseo:
las lentas odiseas por tu cuerpo
en el sabio navío de la búsqueda
en todos los senderos tan exacto,
propicio a saturar, con islas encendidas,
las nostalgias antiguas.

Azuloscuro y sabio es el deseo,
lira que desde lejos obligase a la danza,
a componer un himno de latidos:
la sola inteligencia de vivir
en deseo perpetuo de naufragio.



ALFABETO NOCTURNO

...alfabeto nocturno de la nada.

JAIME SILES

-Mas si la audacia del poeta
fuese la del amante
se escribirían versos con los ángulos
métricamente bellos de los codos,
de rodillas curvadas como rimas,
hemistíquios los pechos, la cintura
hermosa disyuntiva conjunción
y los pubis un nido de metáforas,
el locus amoenus que descifran los labios.
En los ojos los astros de la noche
de Fray Luis de León
y el silencio en la piel, cláusula lenta
de todas las estrofas.




De Carpe noctem, 1994:


KOLYMBOSAI O LAS NADADORAS

Termas desmoronadas
cerca del mar. La huella anaranjada
y mineral de aguas milenarias
al fondo del estanque, sobre losas y líquenes.
Cualidad de blandura semejante
en el tiempo, la hiedra espesa, el mar,
la historia erguida, el cuerpo. Balnearios
con aguas incansablemente mágicas
y pasadas de moda. En los lechos de piedra,
junto a piscinas rotas
tenderme, tenderme boca arriba, el indolente
racimo de uvas negras rozándome los labios
como a Greta, la gloria del amor
medido desde dentro
-su membrana de luz, su cauce oscuro,
su arquitectura extraña de termas laberínticas.
Conciencia de nadar en una misma:
certeza pasajera
de un poema-piscina para hundirse.



SÍNDROME DE ABSTINENCIA


No es tan tóxico ya: también caduca
el amor en la fecha señalada en su dorso.
Ya no es ese veneno
tan eficaz, ni acaso necesaria
la urgente sobredosis. Qué cualidad letal
la del amor filtrado en la memoria.


* * *

Regreso a las palabras y compruebo que nunca
se contagian o enferman con las fases
de mi intoxicación o mi delirio.
Siempre más sanas, siempre
a punto de ser dadas de alta y de dejarme
un poco más enferma. Y nunca simultánea
he sentido la fiebre en mi otro cuerpo,
el que tiene por vísceras palabras.



CERTAMEN

Nada sabe el amor de su futuro.
Es una de las bases del concurso.

No se celebrarán ante notario
los júbilos latentes del abrazo.

No se devolverán originales
en caso de derrota a los amantes.

En un sobre cerrado las caricias.
Hay que apostar con máscara y mentira.

Nada sabe el amor de su presente.
Nadie acierta a leer sobre dos pieles.

Los miembros del jurado se parecen
a ti, antes de amar. Qué injustos jueces.

El fallo se hará público en su día.
La muerte es quien redacta la noticia.



CAMBIO DE PIEL

Humean los volcanes bajo el cielo amarillo
y la serpiente olvida su vieja piel rozada
en la rocas aún tibis.
Así los muslos quieren
reptar fuera de sí. Fricción insuficiente
entre el mundo y el cuerpo: siempre la vieja piel
debajo de la piel.



CASINO JUNTO ALMAR

El amor es un juego
de azar del universo.

Hay apuestas inmensas
en las mesas, y algunos
sonríen al tablero.
El ansia de volver a echar los dados,
de merecer las rutas luminosas
y quedar atrapados para siempre
en casinos maléficos.
No importa ya qué cifras, qué cómputo de astros,
qué derrotas cuantiosas alarman al destino,
el impecable dueño de la sala.

El amor es el juego
de perder universos.



CARTOGRAFÍA

Hay palabras tan bellas y fugaces
que no puedo negarme a regalarlas,
a fijarlas en mapas que te exploren.

Hay poemas con frutas de ultramar
que envío urgentemente
y no sé si tu noche
saborea o rechaza.

Hay regiones de vida que prohiben
su paso a los poetas. "Prohibido
invadir con palabras".



CURSO DE VELA

De metal oxidado levemente
-la humedad nunca elude el equipaje-
el amor es la brújula del viaje.
La llevas en la mano, incandescente

como un órgano más que no desmiente
la elección del periplo. Sin coraje
costeamos las islas, su salvaje
tesorro de lïana y de torrente.

Mapas a medio hacer, acantilados,
carta de marear indescifrable,
dos veleros en bruma desolados.

Lejos de un litoral de piel amable
una brújula atroz da sus dictados:
esta ruta imantada e inviable.


Última edición por Pedro Casas Serra el Lun 03 Oct 2022, 14:11, editado 1 vez

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Mensaje por cecilia gargantini Dom 02 Oct 2022, 15:01

Muy buena esta autora!!!!!!!!! No señalo imágenes porque hay muchas muy bellas ( como Definición de abrazo, por ejemplo). Realmente se disfruta un montón.
Gracias Lluvia y Pedro!!!!!! Besossssssss para ambos
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Mensaje por Lluvia Abril Lun 03 Oct 2022, 00:04

Pues gracias, Pedro, por esta buena exposición que haces de la poesía de Aurora Luque.
Ceci, gracias como siempre por tu compañía, amiga.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 03 Oct 2022, 00:06

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA






Epitafio



Si de algún modo muero,
en las crudas heladas del olvido
o de muerte oficial,
reléeme esta nota, por favor,
y quémala conmigo.



La vida no iba en serio ni siquiera más tarde.
Y no se tarda mucho en comprender
que se trataba sólo de unos juegos
para aparcar la muerte.
Ni siquiera fue un río
pues me tocaron tiempos muy duros de sequía
aunque el mar esperaba, siempre radiante, al fondo.



He creído en los mitos y he creído en el mar.
Me gustaron la Garbo y los rosales de Pestum,
amé a Gregory Peck todo un verano
y preferí Estrabón a Marco Aurelio.





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Mensaje por Lluvia Abril Lun 03 Oct 2022, 00:06

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA




Camaradas de Ícaro




Camaradas de Ícaro I



El frescor de aluminio de los mares,
el humo denso y verde de los prados,
la ciudad reducida a cuentas de ámbar
sobre un fondo oscurísimo,
las nieves nebulosas, los silencios,
la ebriedad del vacío perforado.



-No fabriqué con cera mis alas clandestinas.
Fueron otras sustancias. Puse los embriones
del tiempo detenido,
la minúscula arena de oro que mojaba
las horas placenteras,
la avaricia que supo custodiar
el olor de los cuerpos entregados
y el jugo de las noches,
briznas de los asombros de la infancia,
palabras sacudidas por latidos
o palabras huyendo de sí mismas
con su erosión a solas
esas cosas que archivan los poetas.
Pregunté a mis deseos sus rutas favoritas,
dejé que prepararan su equipaje.
Gastar en otra luz
aunque pase la vida, vigilante,
su factura de abismo. Conocer la región
en que los laberintos se destejen,
donde pueda el Deseo
firmar un alto el fuego con la Muerte.




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Mensaje por Lluvia Abril Lun 03 Oct 2022, 00:07

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA






Al encontrar en internet un mapa del mundo subterráneo


Morir tiene su guía particular de viaje.
Caminar a la orilla de un río murmurante
y olvidar el sonido de la palabra río.
Pisar hierba muy fresca y muy oscura.
Estrenar traje negro: ser sólo un traje negro.
Vivir la vida fue tantalizar,
poseer tanta fruta que no saciaba nunca.
No intentes consolarme de la muerte,
consuélame tal vez de los andamios
quebrados de la vida.



Tenuidad de la sombra,
deudas con el barquero.
-No pagaré a Caronte de mi propio bolsillo.






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Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 03 Oct 2022, 15:32

.


De la antología de poesía amorosa de Aurora Luque: Carpe amorem, Renacimiento, 2021:



De La metamorfosis incesante, 1995:


POÉTICA

Un equipaje sobrio
–una escueta sintaxis despojada
y dos pronombres falsos–
para un fin de milenio. Inservible el amor:
ése es el tema.
..........................–¿Acaso no me oyes?
¿No basta imaginar que oyes cómo escribo
para que me parezcan
rentables el hastío y la escritura?

–Desherédame, lengua. No te sirvo.
No acudo a las palabras limpiamente.
Sólo acaricio aquéllas que me queman
y que saben a labios o a odisea.
Sólo quiero adular a la familia
de las palabras muertas del amor.
Será inútil seguir.
Queda sólo un pronombre.



EL HILO INFINITO

Se oye un fragor al fondo: crujen las inmundicias, los escombros, los huesos. Pero desde la pared contigua, el mugido de Minotauro es una pura secreción de melancolía sin cauce y sin lenguaje. Imagina a Ariadna ajena al día, compartiendo la ceguera, sintiendo la tensión del ovillo en sus manos, sentada bajo el sol, los tirones, la suave resistencia, la búsqueda iniciada desde su regazo. Cómo pone el amor luces a un laberinto. Cómo inventa las redes que sujetan el caos.

Espacios fragmentados. El hilo de Ariadna, incandecente, repta por las esquinas de estancia en estancia. El amor siempre está hecho del hilo de Ariadna.



LA SALA DE ESGRIMA

Eros incombatible en la batalla

SÓFOCLES

Hubo una rara lluvia de polen esa tarde:
lo recogió la prensa.
Le pediste a tu copa
en uno de esos brindis fugaces de la noche
que el tiempo fuera un poco camarada,
que obedeciera a ciertas teorías
sobre su consistencia más elástica (poesía-ficción,
pero quizá se pliegue caprichoso a una moda
que pudiera borrarle unas arrugas),
que veinticinco siglos fueran reversibles
lo que dura una siesta con su fauno
y decirle que sí, que era incombatible
y no sólo en el campo de batalla:
en el mismo arsenal, en la sala de esgrima,
en el bar, en las aulas, en las rayas azules
que dibujan bahías con sus buques oscuros.
Y detrás del poeta que recordaba a Sófocles
Eros seguía siendo sin duda incombatible.
Y un igual a los dioses nos parece
el hombre aquel, en un país nocturno,
que frente a ti se sienta y te contempla.
Los papiros quedaron en el suelo del bar,
y las lanzas partidas en los contenedores,
y los versos, gimientes y rasgados,
en blancos remolinos por la plaza Mitjana.



MORNA

...pero no era más que el derecho
de cualquier ruina a reventar de flores durante un instante.

DEREK WALCOTT

Huele bien el amor. A posteriori.
Hoja desmenuzada entre los dedos,
una savia marina en las levísimas
redes de rombos grises que toda piel arrastra.
Todavía el temblor está contigo,
esa incesante alquimia de las bocas,
los restos de la magia de un cuerpo huracanado.
Hueles, piensas tus manos. La memoria suplica
-esa memoria elástica
que se aplica al presente recién ido-
un recipiente duro, uno de esos antiguos estuches de carey
acolchados por dentro...
Contigo ya el olor
del casi ayer, el casi amargo fruto de la noche,
pero absorvido ya, como minutos
en un viejo  reloj
de una arena intratable.



TALLER DE SEDERÍA

Es un espléndido manantial de magnífica seda (...).
Salvo la seda, no hay otro comercio en esta ciudad,
por lo cual los forasteros no permanecen en ella y
sólo la habitan sus propios vecinos.

IBN AL-JATIB

Seda del párpado, seda de la ingle,
seda roja del cielo en la boca,
seda blanca, escondida, de la nuca,
la pieza con pequeños lunares de la espalda,
crisálida de seda en el ombligo,
el ovillo del pubis, la seda que se adentra,
el encaje de seda en la axila,
la organza de los labios,
la piel como sedante,
las palabras sedosas,
el sedal sin anzuelo de los brazos,
piel de fibra tensada -tarea de hilandera
del gusano inquilino, el tejedor del gremio
de los sastres futuros que destejen
la vieja seda rota y desvaída,
del trapero que rasga y que descose
los últimos recortes, los retales,
la mortaja de seda apolillada.




De Camaras de Ícaro, 2003:


MOIRA RÍE

Un hilo del destino
cortas con la tijera del olvido forzoso.
Era el hilo más tenso.
Pero Moira sonríe. Al fin y al cabo, todos
los hilos de la vida
se tejen tan precarios, tan teñidos de tedio.
Ese hilo de plata que unía nuestras bocas
lo está desmenuzando
ahora mismo la Muerte.



CÍRCULO VIICIOSO

Pondré mi oído en tu cuerpo.
Pondré mi verso en tu oído.
Pondré tu cuerpo en mi verso.



ESA CENTELLA HUNDIDA

Mucho me place que mi amor os atormente
porque yo sufro por vos de igual manera

CONDESA GARSENDA DE PROVENZA

A veces hasta quiere más dolor. Echa de menos
sus tatuajes morados, su mordedura rítmica,
el cerco lacerante de los dientes,
esa centella hundida en la que un grito
rompe desconociendo todavía
si es dolor o placer quien lo ha llamado.
Quiere aún más dolor. Rechaza el salvamento
que aniquila su vértigo de náufrago.



LA DECONSTRUCCIÓN O EL AMOR

Amar es destruir: es construir
el hueco del no-amor,
amueblar con milagros la pira trabajosa
echando al fuego lenguas, carne de ojos vencidos,
piel jubilosa, dulce, nucas saladas, hombros temblorosos,
incinerar silencios y comprobar la altísima
calidad combustible del lenguaje.
Hay estadios del cuerpo a cuerpo a cuerpo
que no alcanzaron nombre en el origen.
...........................................................Y quién inventa hoy
vocablos para el quicio
fragante de una piel, nombres para los grados de tersura,
acidez o tibieza de un abrazo, quién justificaría
las palabras-tatuaje, las palabras tenaces como un piercing,
las palabras anfibias e ilegítimas.
El poeta ha dejado junto a cada palabra
lo que cada palabra le pidiera al oído:
derramarse indecible en otro cuerpo
o estallar en un verso como válvula.
......................................................La poeta, desnuda,
cuelga una percha en un árbol perdido
y las palabras van
al poema a vestirse.



LOS FEROCES RACIMOS

Palabras susceptibles de encenderse,
risas como uvas frescas y doradas,
cuerpos para tatuarlos con palabras,
mares que se maduran en la luz.

Los dioses no podrían darte más.
Te dan, última fruta de la cesta,
los feroces racimos del deseo,
su pulpa ensangrentada.



LAS DUDAS DE EROS

Montale: los limones fulgentes, entrevistos
en un patio de invierno:
le trombe d'oro della solarità.
No quiero más palabras para eros.
Dejadlo mudo: no crezca su lengua.
No ciego: vea, cante y aprenda con los ojos.
No le des más palabras.
Si lo metes en cartas, en versos o en susurros
de alta noche,
lo desangras,
lo pudres, lo embalsamas.
No tenga voz, y viva
como los limoneros absortos de Montale.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 04 Oct 2022, 00:12

AURORA LUQUE
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ANTOLOGÍA POÉTICA




Los puentes inflamables



A punto de cruzar
ese puente del medio del camino
cuando vas eligiendo malgré toi
los llamados placeres sencillos de la vida
-sabiendo que, en el fondo, te eligen a ti ellos,
te suman a su séquito caduco-
simplificas el cálculo del mundo: hasta de la belleza
que presumías tan incalculable.
Y descubres que todo se reduce
a viajar de lo mucho a lo muy menos,
de lo poblado al viento del desierto,
del exceso a lo escaso,
a declinar palabras consabidas
o a declinar sin más, intransitivamente,
a cambiar los magníficos plurales
por un acorralado singular
enarbolando alguna resistencia...



Los puentes inflamables
del medio del camino de la vida.




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Mensaje por Lluvia Abril Mar 04 Oct 2022, 00:13

AURORA LUQUE
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ANTOLOGÍA POÉTICA






La poesía no ha caído en desgracia

Rumbo a Lesbos se va poniendo el sol
dice Mestre, el poeta. Penoso es que el presente reconozca
en sí mismo futuros motivos de elegía,
que se sepa exaltado de otra temperatura
por breves horas sólo. Pero basta un periplo,
basta un itinerario. Si acude la memoria -su garfio de palabras-
no importará la muerte, la no prolongación.
No importará la muerte. Rumbo a Lesbos
se iba poniendo el sol; en la cubierta,
un abrazo, su libro contra el viento, algo de hybris,
la silueta de Sunion, los flashes desde el mar,
la isla de Patroclo. Que se apaguen, espléndidos,
rumbo a Lesbos los soles.
Al presente voraz basta con arañarle
una noche, esa noche, antídoto de orgullo
contra toda la muerte.




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Mensaje por Lluvia Abril Mar 04 Oct 2022, 00:14

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA






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Vendo roca de Sísifo,
añeja, bien lustrada,
llevadera, limada por los siglos,
pura roca de infierno.
Para tediosos y desesperados,
amantes del absurdo
o para culturistas metafísicos.
Almohadilla de pluma para el hombro
sin coste adicional.



Vendo una isla de segunda mano.
No la puedo atender.
Perfecto estado: arenas y ensenadas,
olas, acantilados,
arboledas, delfines.
Instalación de sueños casi intacta.



Vendo toro de Dédalo.
Discreción. Quince días
de frenético ensayo.
Se entrega a domicilio.
Se adapta a todo tipo de orificios.



Revendo laberintos
usados, muy confusos.
Se garantiza pérdida total
por siete u ocho años.
Si no queda contento,
reembolsamos el hilo de Ariadna.





La vida es una empresa laboriosa:



veinte segundos de ficción en pie
y una tenue canción desesperada.



Somos microrrelatos que caminan:
Soy No-fui, No-seré, No-soy cansado.



Vivir es patinar breve jornada.
Sólo soy los anuncios que he tragado.






Alquilo alas de Ícaro
adaptables, elásticas.



Imprescindible curso de suicida,
máster de soñador
o currículum roto de antemano.




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Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 04 Oct 2022, 06:53

.


De la antología de poesía amorosa de Aurora Luque: Carpe amorem, Renacimiento, 2021:



De La siesta de Epicuro, 2008:


FRUTA DEL DÍA

Tienes que vivir vidas. No la tuya,
no sólo la acordada,
también las aledañas, las pospuestas,
las previas, las futuras.
Las quiero todas ya, recolectadas,
a punto de morder, de entrar en boca,
de ablandarse en la lengua.
En esa cesta hay uvas esenciales,
cerezas infantiles,
húmedas fresas que prometen bosques,
ese sabor a verde ciruela del verano
y una pulpa dorada, inmasticable.

Cómete ya tu propio
cerebro fatigado:
es la fruta del día.



LESBIA, HOY

A vivir y a gozar, que son dos días
y uno sale nublado, mi Catulo.
Pasemos del acoso de chismólogos:
sus ladridos no valen medio euro.
Se enciende cada día el espectáculo.
Nuestros focos, en cambio, firman breves
contratos con la luz. Y luego llega
el apagón molesto de la muerte.
Dame mil besos, hazme mil caricias,
te haré luego otras mil, y luego ciento,
dame un millón de besos, luego otro,
diez mil abrazos, mil noches enteras.
Que sean tantos que a los paparazzi
les revienten las cámaras de fotos.



ELLOS, EL PÁJARO

Llorad, llorad, llorad, chicos y chicas
sensibles a lo guapo.
El pájaro se ha muerto de mi amado.
Y lo quería más que a sus entrañas.
Era tan cariñoso que saltaba
de dicha cada noche en su regazo
y a su dueño piaba sin cesar.
Pero ya va camino
del reposo absoluto.
Malditísima muerte
que te llevas lo bueno, lo gustoso,
lo mejor de esta vida, puñetera.

Y a mí, de tanta pena,
me escuecen
los ojos.



ODA A LA CIPRINA

Al disponer sus cuerpos en lechos de algas secas,
los amantes lanzaban cansadas, rotas sílabas.

RENÉE VIVIEN

Estudiamos el Nilo, largo río
premiado en los compendios milenarios de historia
con sus miles de leguas, panza del mundo arriba:
pueblos hormigueantes, enigmas, monumentos,
oro arenoso, limos,
verdes cañas, murmullos.

Nadie nos dijo nada de otros ríos,
no circulaba el nombre de su cauce.
Pero eran opulentos manantiales nocturnos.
Una noche, de pronto, somos ríos,
y los muslos relucen embriagados:
oro limoso, enigmas, pirámides de luz.
Late una oscura vida en el vergel
de un delta humedecido.
Brota de mí: le canto.
También yo soy un Nilo.




De Personal y político, 2015:


CARBONERAS, VERANO 2013

"Empápate de vino los pulmones
que ya llega la estrella del verano".
Esto cantaba Alceo, señalando las cargas de molicie
y de sensualidades que traía el calor,
el centro de la vida. Llénate las entrañas
con faenas de eros, que vendrán tiempos hoscos
cuando acabe el verano.

"Empápate de yodo los pulmones", nos decía mi padre
al llegar a la playa cada agosto. Respirad hondo; así,
quedarán protegidos en invierno
contra todo catarro y pulmonía. Yo imaginaba dentro
un charquito de yodo reposado y oscuro,
como un vaso con restos de café.
Vinieron tiempos fríos. Una huella de aquel yodo marino
quizá conforte aún en las borrascas.

Empápate de luz azul los ojos.
Esta mañana de olas voluptuosas
arde el mundo de pura plenitud.
Arenas primordiales, azul denso, sol claro.
Guárdalo en la memoria, protegido,
como licor que abrigue
cuando llegue el glaciar de la vejez.



REALISMO

El único final feliz es el de Ulises.
Por lo demás, qué realismo en Grecia.
Los amores se truncan, el deseo
se transforma en un fuego ingobernable,
la ceguera convierte a un hombre en títere.
Orfeo, solitario, se deprime.
Fedra se rompe por un jovencito.
De Ariadna se sirven como de un cerrajero.
De Helena triunfa, en cambio,
la belleza soberbia que quisiéramos
saber escarnecida. La guerra ha sido inútil:
¿cabe más realidad?
No comieron perdices. Nunca fueron
demasiado felices los helenos.
No nos dan para un guión americano.



VARIACIONES SOBRE
UN TEMA MUY ANTIGUO

Muerta quisiera estar cuando ya no me importen
el sabor de los vinos conversados, la lasitud que sigue
al fervor de un abrazo, las diferentes túnicas azules
que va estrenando el mar;
cuando deje de amar a las palabras
como esas diminutas criaturas sorprendentes
y danzantes que son;
cuando olvide los dones de una risa
filósofa y bufona
o el olor de una higuera goteante de mieles;
cuando se hayan gastado las ganas de pisar
las olas del verano.
Cuando pierda memorias y deje de saber
que eran fardos envueltos de un tesoro.

El antiguo decía que los dioses
hicieron la vejez así de dura.
Muerta quisiera estar
cuando ya no me importen estas cosas.



JUGAR CON RONSARD

Quand vous serez bien vielle, au soir, à la chandelle...


Cuando seas ya viejo, de noche, en tu sillón
a la luz de tu lámpara y al borde de tus sueños,
te dirás a ti mismo, agotado y nostálgico:
"Ella puso mi cuerpo juvenil en sus versos".

Pero ya no tendrás compañía que atienda
y despeje quizá sus ojos somnolientos
o su tarea olvide cuando escuche mi nombre
que al tuyo ha celebrado por encima del tiempo.

Estaré bajo tierra como tenue fantasma,
descansaré en aquel viejo bosque con Dido.
Tú serás un anciano débil, arrepentido

de tu orgullo y tendrás negras melancolías.
Vívelo pues hoy todo -que no hay nada mañana-
y apúrate los zumos de la fruta del día.




De Gavieras, 2020:


AFRODISIAR

B

Afrodita merece un verbo activo.
Afrodisiarás sin dolor.
Sabedlo, afrodisiaban.
Amaban tanto tanto afrodisiar.
Afrodísiame, llévame contigo.
Afrodísiame un poco, quédate conmigo.
Afrodisian sin pausa los del piso de arriba.
Si afrodisiaras, ay, si afrodisiaras.
Haz que pase.
Úsame.



(HABLO A SAFO)

Ven en mi ayuda, Safo,
¿me traes unas alas? Dos juegos:
unas para mi espalda
(¿Se clavan? ¿Me harán daño?)
y unas leves de abeja
para cada palabra.
Trae miel de la tuya, de la amarga.
Esas cosas antiguas
-miel, sandalias, frescor,
las alfombras marinas de la luna
que esconden a la muerte deseante,
aletazos violentos que ponen a saltar,
como pez en la arena, al corazón,
una ambición de voluptuosidades.
Paladear recuerdos
o lamer una piel que ha regresado
de gozar la negrura de las olas,
miel recién fabricada,
hierbas para acostarse a mediodía
rosas sin hibridar.
No nos son tan ajenos tus objetos.
Solo hay que detenerse.
Pedírtelos.
Apartar tanto ruido.
Pues nos falta muy poco
para estar muertas.
Tráeme, Safo, alas,
alas, alas, frescor,
silencio, brazos,
alas.




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Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Oct 2022, 00:08

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA






Tocarse la calavera



Ven a jugar al juego de encontrar
tu propia calavera.
Si miras tercamente en un espejo
el centro de tus ojos
-sin parpadeos: hablo de minutos-
los músculos, la piel, los rasgos cotidianos
acaban por volverse translúcidos y tenues.
Te juro que tus huesos se asoman descarnados
a esa imagen que tiembla, siniestra, frente a ti.



Ya sabes el aspecto que tendrás.
Juguemos a otra cosa.



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Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Oct 2022, 00:08

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA






Al asomarse por primera vez al Keats de Oliván

Estrujaba las bayas, los residuos de sol de un valle inglés,
los otoños jugosos que se aferran al brazo del verano.
Manzanas y lagares rezumantes
traspasaban la página.
Yo pasaba las yemas para romper las gotas.
Lo imaginé sentado en los umbrales
de las melancolías, apurando el dolor de la belleza,
la urna rebosante de elegías,
las secretas italias.
Ahora paso la página
y encuentro las palabras conectadas
a un arroyo de música:
piano que acompaña un pase mudo,
el crujir de las hojas que pisa un caminante,
antiguos instrumentos quejumbrosos,
lira recién limpiada,
flautas airosas, fúnebres.
Y cuando recupero el privilegio
de escucharle,
creo entender, por fin,
cómo amó a sus quimeras,
cómo lo torturó la Plenitud.




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Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Oct 2022, 00:09

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ANTOLOGÍA POÉTICA






Nota a Emily Dickinson



Tú también habitaste en el Planeta
de aquellas Lentitudes,
hospes comesque, alma
nómada mía,
cuando eran las palabras
frescas como cerezas y duraznos
en la penumbra
y la Hora del Mundo
una fragante pulpa penetrada.



Las palabras llegaron a tu lado
densas, plenas de sí,
con sus cuerpos atléticos,
con sus zapatos púrpura,
no palpadas, intactas,
en fervorosas cápsulas de luz.



A los demás nos queda, únicamente,
una nostalgia huérfana
del discurso de Orfeo.



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Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Oct 2022, 00:10

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA





Leche de pantera


Figura femenina. Ios, Cícladas.
Cicládico antiguo (2200-2000 a. C.). Mármol
.




-Cicladia, mi amuleto,
el deseo nos hace,
nos deshace el silencio.



Desear nos eleva,
enmudecer nos mata.
El silencio machaca
nuestros huesos rendidos,
nuestra arcilla disuelven
las voces que se apagan.



Pero el semen, la sangre,
las lluvias de la noche
riegan tus piernas blancas.
-Habla, Cicladia, crece.
Goza, Cicladia, habla.




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Mensaje por Lluvia Abril Jue 06 Oct 2022, 00:12

AURORA LUQUE
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ANTOLOGÍA POÉTICA






Homenaje al Marqués de Tartesos



La maleta vacía se parece a mi alma.






Haikus de Narila
Microbucólicas




(Nota inicial)
Estas páginas no contienen haikus ortodoxos. Todo lo que sé del haiku lo he aprendido de sus traductores y pretendo como ellos a veces compensar la deslealtad a la forma con una mínima fidelidad al espíritu antiguo: la mirada sobre la paradójica concreción del mundo de rocío, sobre la refrescante y renovada fluctuación del tiempo1 y su pausado enroscarse en las estaciones; el epicúreo elogio del instante. Tal vez sólo en una acuñación minimalista podrí a sobrevivir en nuestros días la bucólica clásica. Un lugar para el canto, una arcadia trasmutada en impermanente sendero a la intemperie.






Tarde tenue.
Se pierden en invierno
colores de la caja de acuarelas.







Las moreras.
Crió gusanos de seda
que criaron metáforas.



Miedo

La lluvia inunda la calle.
El trueno y el relámpago,
el cuarto de la niña.







Un abanico azul.
Pinto en él
versos de Safo.







Invierno. No sé si mendigar
a la luna de arriba
o a la niña de ayer.







Leña apilada. Borrasca.
La mente
no encuentra leñador.







Álamo húmedo.
Madriguera de hojas.
Huele a setas de cuento.







No apresó bien el mirlo
a la salamanquesa.
Rebotó contra el toldo.







Tierra paciente,
viento libre, amarillo,
cielo azul burqa.







Noche sola.
Arrugas blancas.
Qué vieja sale la luna.







Berenjenas y moras,
campanillas,
cuaresma de los huertos.



Se va el excursionista.
Alivio en los pulmones
de los castaños.





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Mensaje por Lluvia Abril Vie 07 Oct 2022, 00:05

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA





Homenaje a Shiki


¿Mi biografía?
Amó el almendro en flor
y algunos versos.




En el verano ya ido
colgué luces del puerto
y deseos sin pulso.



Se despidió el verano.
Le pedí que volviera
con ciruelas de entonces.




Oráculo en verano
noche tersa
tradúcete a ti misma.




El sol color de mango
la siesta rebobina
los inicios del día.




Entre las moras verdes
la libélula negra
reclama un haiku.




De aquel verano
conservo las sandalias
de cuero azul.




Octubre, últimos pájaros
en Gibraltar
una ballena inglesa venenosa.




Ganas en los caminos
el camino. Los pasos
son alma de los pies.




Aguacero.
Algo fluye.
Tradúcete a ti mismo.




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Mensaje por Lluvia Abril Vie 07 Oct 2022, 00:06

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ANTOLOGÍA POÉTICA






El poeta

Como la hormiga
perforando los límites
de su hoja.




Noviembre.
Pistilos de azafrán.
Hilos de lluvia.




El camino sube
la acequia baja
el álamo susurra un comentario.



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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Oct 2022, 02:56

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ANTOLOGÍA POÉTICA




Poemas traducidos

De Safo





La pasión



Un igual a los dioses me parece
el hombre aquel que frente a ti se sienta
de cerca y cuando dulcemente hablas
te escucha, y cuando ríes
seductora. Esto -no hay duda- hace
mi corazón volcar dentro del pecho.
Miro hacia ti un instante y de mi voz
ni un hilo ya me acude,



la lengua queda inerte y un sutil
fuego bajo la piel fluye ligero
y con mis ojos nada alcanzo a ver
y zumban mis oídos;



me desborda el sudor, toda me invade
un temblor, y más pálida me vuelvo
que la hierba. No falta -me parece-
mucho para estar muerta.




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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Oct 2022, 02:58

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ANTOLOGÍA POÉTICA




De Arquíloco




Niebla en los ojos

Un ansia tal de amor al corazón metió en un torbellino
y derramó en los ojos niebla espesa
robándome del pecho las más tiernas entrañas.





Ni yambos ni placeres

Pero a mí, compañero, me domina el Deseo
que deja el cuerpo lánguido
y no me importan ya ni yambos ni placeres.





Hasta los huesos

El Deseo me tiene rodeado y exánime,
miserable de mí, con agudos dolores -los dioses lo han querido-
hasta los mismos huesos perforado.





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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Oct 2022, 02:59

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ANTOLOGÍA POÉTICA



De Píndaro




Encomio a Teóxeno de Ténedos



Debe ser cosechada en su estación la fruta del amor,
alma: en la juventud.
Pero aquel que fijándose en los rayos fulgentes como gemas
del mirar de Teóxeno
no sucumbe a las olas del deseo, con acero o con hierro
el negro corazón tiene forjado



en una llama gélida, en desgracia caído ante Afrodita
la de vívidos párpados,
o bien por la riqueza ferozmente se afana
o audacia de mujer
le va arrastrando el alma, sumisa en toda ruta. En cambio yo
por el calor mordido, como cera



de sagradas abejas me derrito por causa de Afrodita
cuando pongo mis ojos en los cuerpos
frescos y adolescentes de los jóvenes: en Ténedos al hijo
de Agesilao han dado residencia
Persuasión y la Gracia.






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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Oct 2022, 03:00

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ANTOLOGÍA POÉTICA




De Meleagro




Despojos de Cordura

Me dieron caza ¡a mí, que antaño tantas veces me he reído
de los tristes asuntos de amor de algunos jóvenes!
Pero el alado Eros ante tu umbral, Miísco, me plantó como ofrenda
con la inscripción siguiente: Despojos de Cordura.





Testamento



Si algo me sucediera, Cleóbulo -no es improbable: yazgo derribado
en la hoguera de un joven- mis últimas cenizas, te suplico,
embriágalas con vino antes de sepultarlas y pon sobre la urna
esta inscripción: Ofrenda de Amor a los Infiernos.




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Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Oct 2022, 23:53

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ANTOLOGÍA POÉTICA




De Filodemo




Hora de filosofar

Amé. ¿Quién no? De ronda fui. ¿Y quién no se estrenó yendo de rondas?
Pero el juicio perdí. ¿Por quién? ¿No fue por algún dios?
Desterrado sea todo. El pelo blanco ocupa a toda prisa
el lugar del oscuro: es el heraldo de una etapa juiciosa.
Disfrutar, disfrutamos cuando fue su momento. Ahora que ya no,
emprenderemos serias reflexiones.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Oct 2022, 23:54

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA



De Renée Vivien




Bacante triste



El día ya no clava sus flechas arrogantes.
Los bosques se embriagan de nocturna belleza.
Es la hora que turban con danzas las Bacantes
en una extenuación que alarga ritmos lánguidos.



Sus cabellos revueltos lloran sangre de viñas,
como alas de los vientos son sus vívidos pies.
La rosa de su carne, sus contornos elásticos,
han poblado la fronda de animadas sonrisas.



La más joven evoca con su canto estertores:
de tanto amor se adensa su garganta en sollozos.
Muy distinta es en todo a las demás: es pálida.
En su frente hay tormenta y amargura de olas.



El vino que retiene el sol de las vendimias
no le concede el don del generoso olvido.
A medias ebria, es triste su ebriedad sin embargo.
guirnaldas de hojas negras ciñen su frente pálida.



Hay en ella un hastío de los júbilos falsos.
Un presentir de frías, durísimas mañanas
corrompe los ardores, la miel de las caricias,
y, en medio de las rosas de los festines, sueña.



Le llega la memoria de besos que se olvidan.
No habrá de conocer sin tormento el deseo
la que mira sin tregua agonizar las flores
melancólica, al fondo de las noches de orgía.




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Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Oct 2022, 23:55

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA





Victoria



Dame los besos tuyos amargos como lágrimas,
de noche, cuando aquietan los pájaros sus vuelos.
Poseen nuestras cópulas, largas y sin amor,
júbilo de rapiña, crueldad de violaciones.



Tus ojos reflejaron esplendor de tormenta...
¡Exhala tu desprecio hasta en tu propio espasmo,
querida mía, y ábreme con cólera tus labios!
Beberé lentamente las hieles y el veneno.



Tiemblo como un ladrón ante un botín insólito
en la noche de fiebre que apaga tu mirada...
¡El alma brusca y bárbara de los conquistadores
canta en mi propio triunfo al salir de tu lecho!




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Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Oct 2022, 23:55

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA





Soneto



Bajo un ambiguo cielo, el olivo, el acanto
sus temblores azules y verdes entrelazan,
y en la sombra florece, como un sueño perverso,
el abrazo armonioso de la amante a la amante.



Los cabellos rojizos de amaranto y otoño
y los cabellos pálidos como rubios inviernos
confunden su fulgor. Los ojos entreabiertos
un agudo placer ven pasar, y un espanto.



El crepúsculo rosa bañó los horizontes.
Los deseos tardíos temen una traición
y un sarcasmo en la risa de una aurora importuna.



Los dedos deshojaron los lotos de los sueños
y la virginidad salvaje de la luna
la muerte ha preferido al sol que la viola.




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Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Oct 2022, 23:58

AURORA LUQUE
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ANTOLOGÍA POÉTICA




De María Lainá2




No siempre



Desprecio la poesía
no siempre
cuando la sangre palpita en las paredes
cuando en el suelo se rompen las vasijas
y se deslía la vida
como una bobina
escupo mi tristeza y por completo
desprecio la poesía
cuando los colores me atormentan el alma
los azules naranjas y amarillos
me guardo el odio y tranquilamente
desprecio la poesía
cuando en mi estómago se zambulle
el buzo de tus ojos



Además
no siempre
desprecio la poesía
cuando la siento como una ambición amable
raro hallazgo
en un mullido banco de una sala futura.



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