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    Linda Pastan (1932- Empty Linda Pastan (1932-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 09 Ago 2022, 04:27

    .


    Linda Pastan (Nueva York, 27 de mayo de 1932) es una poeta estadounidense de origen judío. De 1991 a 1995 fue Poeta Laureada de Maryland.1​ Es conocida por sus poemas cortos que tratan temas como la vida familiar y doméstica, la maternidad, la experiencia femenina, el envejecimiento, la muerte, la pérdida y el miedo a la pérdida, así como la fragilidad de la vida y las relaciones. Sus poemarios más recientes incluyen Insomnia, Travelling Light y A Dog Runs Through It.

    Trayectoria

    Pastan ha publicado 15 libros de poesía y varios ensayos. Entre los galardones que ha recibido están el Dylan Thomas Award, un Pushcart Prize, el premio Alice Fay di Castagnola (Poetry Society of America), el premio Bess Hokin (Poetry Magazine), el Maurice English Poetry Award de 1986 (por Una fracción de oscuridad), la Mención Charity Randall del Foro Internacional de Poesía y el Premio de Poesía Ruth Lilly 2003. Además del Radcliffe College Distinguished Alumnae Award.

    Dos de sus poemarios fueron nominadas para el National Book Award y otro para Los Angeles Times Book Prize.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Linda_Pastan )


    *


    Algunos poemas de Linda Pasta, de la antología Esperando mi vida, Igitur 2021, en traducción de Jonio González y Rosa Lentini:


    ENTRA DÓCILMENTE

    Te han crecido alas de dolor
    y te agitas en la cama como una gaviota herida
    pidiendo agua, pidiendo té, uvas
    cuyas pieles no puedes mascar.
    ¿Recuerdas cuando me enseñaste
    a nadar? Suelta, dijiste,
    el lago te sostendrá.
    Ansío decir, suelta Padre
    que la muerte te sostendrá.
    Afuera, el otoño prosigue sin nosottos.
    Con qué facilidad ceden las hojas,
    las oigo en el último soplo de aire,
    dejando atrás este lugar que desaparece.



    VOCES

    Juana oyó voces.
    y por ello ardió.
    Mientras conduzco en la oscuridad
    escribo poemas.
    Anoche pensando
    en cómo espaciar los versos
    me pasé una señal de stop.
    Cuando me justifiqué
    el policía asintió,
    y me puso
    una multa.
    Un entendido me dijo
    que los escritores tienen un plazo de quince años:
    luego llega la repetición,
    incluso la locura.
    Como Midas, supongo que
    todo lo que tocamos se convierte
    en un poema-
    cuando el hechizo existe.
    Pero piensa en el poeta después de ese plazo
    tocando los árboles que
    siempre ha tocado,
    pero esta vez no ocurre nada.
    Imagínatelo yendo de un tronco
    a otro, magullándose
    las manos con la áspera corteza.
    Solo  quedan cinco años.
    A veces entierro
    mis poemas en el jardín,
    reservándolos
    para los fríos días venideros.
    De todos modos
    te quemas por ello.



    UNA PEQUEÑA HISTORIA DEL PENSAMIENTO
    JUDIO EN EL SIGLO VEINTE

    Los rabinos escribieron:
    aunque está prohibido
    tocar a un moribundo,
    sin embargo, si su casa
    se incendia
    debe ser sacado
    de ella.

    ¡Bárbaro!
    digo,
    ¿a quién podría tocar yo entonces,
    no estamos todos
    moribundos?

    Sonríes
    con tu vieja sonrisa de conciliador
    y preguntas:
    pero ¿no están nuestras casas
    quemándose?



    SUEÑOS

    Los sueños son el único
    más allá que conocemos;
    el lugar donde los niños
    que éramos
    se mecen en los brazos de los niños
    en que nos hemos convertido.

    Son tantos como hojas
    en sus migraciones,
    como pájaros de cuya muerte nos enteramos
    por la única pluma
    que dejan atrás: un indicio,
    una partícula de sueño

    captada por la vista.
    Son tan irrecuperables como la arena.



    HAY POEMAS

    Hay poemas
    que nunca se escriben,
    que solo se agitan de un lado a otro
    de la mente
    como escritura aérea
    en un día tranquilo:
    lentamente la primera palabra
    se deja llevar hacia el oeste,
    las últimas letras se disuelven
    en la lengua,
    y lo que se deja
    es el azul puro
    de la intuición, sin nubes
    ni consuelo.



    EN MITAD DE UNA VIDA

    Esta noche entiendo
    por primera vez
    cómo una mujer puede elegir
    su propia muerte
    tan fácilmente
    como si esta fuese una ciruela negra
    que escogió
    de una cesta
    de brillantes melocotones.

    No sería la desesperación
    lo que le moviera a hacerlo
    o el hambre,
    sino una especie de calma.
    Las tardes están llenas
    de finales: las pálidas flores
    del trébol pliegan
    sus frágiles alas, toda
    promesa ha sido hecha.

    Existe siempre
    ese momento en que el sol
    hace equilibrio
    en el borde
    del mundo
    cae
    y se pierde en el mar,
    y el cielo se ve inmenso
    y maravilloso sin él.



    ESTOY APRENDIENDO A ABANDONAR
    EL MUNDO

    Estoy aprendiendo a abandonar el mundo
    antes de que él pueda abandonarme a mí.
    Ya he renunciado a la luna
    y a la nieve, cerrando mis persianas
    a los reclamos de lo blanco.
    Y el mundo se ha llevado
    a mi padre, mis amigos.
    He renunciado a las líneas melódicas de las colinas,
    trasladándome a un paisaje plano, mudo.
    Y cada noche renuncio a mi cuerpo
    miembro a miembro en sentido ascendente
    a través de mis huesos hacia el corazón.
    Pero llega la mañana, con breves
    aplazamientos en la forma de café y el canto de los pájaros.
    Al otro lado de la ventana un árbol
    que hasta hace unos instantes no era más que una sombra
    recupera sus ramas hoja a hoja.
    Y mientras yo recupero mi cuerpo
    el sol apoya su cálido hocico en mi regazo
    como para enmendar el daño ocasionado.



    A UNA HIJA QUE SE VA DE CASA

    Cuando a los ocho años
    te enseñaba a andar
    en bicicleta, arrastrando los pies
    a tu llado
    y te alejaste tambaleándote
    sobre las dos ruedas, tan redondas
    como mi boca abierta por la
    sorpresa cuando tomaste
    la curva del sendero del parque,
    esperando el ruido
    que harías al chocar
    corrí para alcanzarte
    mientras tú te volvías
    cada vez más pequeña, más frágil
    en la distancia,
    pedaleando, pedaleando
    por tu vida, gritando
    y riendo
    el pelo aleteando
    detrás de ti
    como un pañuelo que dice
    adiós.



    LA FORMA EN QUE LAS HOJAS
    SIGUEN CAYENDO

    Es noviembre
    y temprano -hora de ir al trabajo.
    Siento el pequeño látigo
    de mi conciencia chasquear
    mientras miro por mi ventana
    la gran cosecha de hojas.
    Al otro lado de la calle mi vecino,
    con su soplador de hojas rugiendo,
    intenta poner orden
    desde el caos de la pérdida de color.
    Parece valiente y algo necio.
    Es casi una marea, la forma
    en que las hojas siguen cayendo
    ola tras ola a la tierra.

    En el Edén no había
    estaciones, y a veces
    creo que fue la pulcritud
    de ese jardín
    que Eva detestaba, las etiquetas de madera
    con los nuevos nombres de plantas y árboles.
    Sin embargo, también soy hija de Adán
    y me gusta el orden, aunque
    los márgenes de mis poemas
    sean desiguales, y aquí estoy
    toda la mañana mirando las hojas.



    LOS COSACOS

    Para los judíos, los cosacos siempre están viniendo.
    Por consiguiente, pienso que la mancha que tengo en el brazo
    es un melanoma.Por eso celebro
    el Año Nuevo calculando
    mi muerte anual.

    Mi madre, cuando se estaba muriendo,
    hablaba con quienes la visitan de libros
    y viajes, mostrándose serena
    como una forma de educación, aunque
    yo podía distinguir la diferencia.

    Pero cuando te veía planear
    una vida que sabías
    que nunca tendrías, no podía explicarme
    tu sonrisa sincera ante
    la catástrofe. ¿Estaba la negación
    relacionada con la aceptación? O se trataba
    de generaciones de ser ingleses
    al modo de la Lucy de Brontë en Villette
    viviendo como si ningún fuego rugiera
    bajo su vestido pardo.

    Yo quería vivir de la manera en que tú lo hiciste
    preparándome para la hambruna del próximo año con vino
    y música y un banquete de diez platos.
    Pero escucha: eso es ruido de cascos
    en el helado aire del otoño.



    CONVERSACIÓN IMAGINARIA

    Me dices que viva cada día
    como si fuese el último. Es en la cocina
    donde antes del café lamento
    el día que me espera: esa carrera de obstáculos
    de minutos y horas
    tiendas de alimentos y médicos.

    Pero ¿por qué el último?,pregunto. ¿Por qué no
    vivir cada día como si fuese el primero,
    todo él sorpresas intensas. Eva restregándose
    los ojos al despertar esa primera mañana,
    el sol asomando
    como un ingenuo por el este?

    Mueles el café
    con el pequeño estruendo de una mente
    que intenta aclararse. Pongo
    la mesa, echo un vistazo tras la ventana
    donde el rocío ha bautizado
    toda superficie viviente.

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    Linda Pastan (1932- Empty Re: Linda Pastan (1932-

    Mensaje por cecilia gargantini Mar 08 Nov 2022, 15:04

    "Entras dócilmente" ,"Hay poemas" y "Conversación imaginaria" me atraparon de punta a punta.
    No conocía a esta autora y me parece formidable.
    Ojalá en algún momento tenga un poco más de tiempo, para acercarme poco a poco a estos desconocidos que presentás en este espacio.
    Gracias y besosssssssss, amigo
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    Linda Pastan (1932- Empty Re: Linda Pastan (1932-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 08 Nov 2022, 15:43

    Celebro que te haya gustado, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Linda Pastan (1932- Empty Re: Linda Pastan (1932-

    Mensaje por Amalia Lateano Mar 08 Nov 2022, 22:49

    Mil gracias Pedro.

    Estos poemas los conocí a través de un Blogspot que me es muy ameno para la lectura.

    Considero que esta Poetisa enmarca los poemas en su ámbito familiar y son muy profundois y hondos sus consideraciones sobre la Muerte y el envejecimineot.

    ¡Me gusta mucho!

    Amalia
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    Linda Pastan (1932- Empty Re: Linda Pastan (1932-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 09 Nov 2022, 05:28

    Gracias por tu interés y tus apreciaciones sobre la poesía de Linda Pastan, Amalia.

    Un abrazo.
    Pedro


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