Aires de Libertad

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    Denise Levertov (1923-1997)

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 07 Ago 2022, 13:11

    .


    Denise Levertov (n. en Ilford, Essex el 24 de octubre de 1923 – fallecida el 20 de diciembre de 1997) fue una poeta inglesa, nacionalizada estadounidense.

    Carrera

    Nació en Ilford, Inglaterra, su madre, Beatrice Spooner-Jones Levertoff, era galesa. Su padre, Paul Levertoff, inmigrante alemán fue un judío hasídico sefardí, convertido en sacerdote anglicano. Educada en casa, Levertov mostró desde pequeña afición por la escritura. Cuando tenía cinco años de edad, declaró que sería escritora. Con doce años envió algunos de sus poemas a T. S. Eliot, quien le respondió con una encomiosa carta de dos páginas. En 1940, cuando tenía 17 años, Levertov publicó su primer poema.

    Durante la Segunda Guerra Mundial, cuando Alemania intentó someter a Gran Bretaña con bombardeos aéreos, Levertov sirvió en Londres como enfermera. Su primer libro, The Double Image, apareció en 1946, editado por Cresset Press.1​ En 1947 se casó con el escritor estadounidense Mitchell Goodman y se mudó con él a los Estados Unidos al año siguiente. Tras diversos conflictos, finalmente se divorciaron en 1975. Tuvieron un hijo, Nikolai, y vivieron principalmente en Nueva York, pasando los veranos en Maine. En 1955, se convirtió en ciudadana estadounidense. Para aliviar su difícil economía y en busca de inspiración, residieron también en otros países. Entre estos, fue fundamental, tanto para el desarrollo de su escritura, como para su vida personal, la estancia en México. Su madre, Beatrice Levertoff, murió en Oaxaca en 1977. A ella está dedicado el poema "Death in Mexico" (Muerte en México), el cual concluye:

    Sobre su rostro pueden arrastrarse enredaderas y escorpiones pero aunque los siglos limen
    los párpados y las anchas fosas nasales, la mirada de piedra
    sigue inmóvil, fija, absoluta,
    una sonrisa negadora frente a la eternidad.
    Los jardines desaparecen. Ella, aquí, era extranjera,
    igual que yo. Su muerte
    no era asunto de México. El jardín
    era un rehén. Los viejos dioses
    ..................tomaron lo que era de ellos.

    Los primeros dos libros de Levertov se concentran en las formas tradicionales y el lenguaje. Pero al mudarse se volvió más sensible a la variedad idiomática del inglés estadounidense. Su escritura acusó la influencia de los poetas de Black Mountain y William Carlos Williams, cuyo concepto del pie variable y su propuesta de reflejar en la poesía las modulaciones del habla cotidiana le permitieron construir su idea del ritmo. Su primer libro de poesía escrito en Estados Unidos, Here and Now, muestra los inicios de su transición y transformación. Su poema “With Eyes at the Back of Our Heads” estableció su reputación.

    Durante los años 1960 y 1970, Levertov se volvió mucho más políticamente activa en su vida y trabajo. Como editora de poesía de The Nation, podía apoyar y publicar el trabajo de poetas feministas y activistas de izquierda. La guerra de Vietnam fue un foco importante de su poética. También en respuesta a la guerra, Levertov se unió a la Liga de Resistencia a la Guerra.

    Su vida profesional estuvo dedicada a la educación. Luego de mudarse a Massachusetts, Levertov enseñó en la Universidad Brandeis, MIT y Universidad Tufts. En la Costa Oeste, encontró un puesto como profesora de medio tiempo en la Universidad de Washington y por 11 años (de 1982 a 1993) profesora a tiempo completo en la Universidad de Stanford. Luego de retirarse de la enseñanza, viajó por un año realizando lecturas de poesía en Estados Unidos y Gran Bretaña.

    En 1997, Denise Levertov muere a la edad de 74 años por complicaciones relacionadas con el linfoma. Fue enterrada en el Cementerio de Lake View en Seattle, Washington.

    Obra

    La obra poética de Levertov se relaciona con variados temas, especialmente la política y la guerra (y lo que esta conlleva como sufrimiento, injusticia y prejuicios). Otro tema importante es la fe, ya que desde el lado paterno fue influida por el judaísmo y el cristianismo, además de los contactos con el misticismo y el trascendentalismo, que se vieron expuestos en su poesía. En los últimos años de su vida se convirtió en católica. Al respecto la poeta Amy Gerstler escribió en Los Angeles Times Book Review: “Dignidad, reverencia y fuerza son palabras que acuden a la mente cuando se busca cómo definir… a una de las poetas más respetadas de América”.

    Escribió veinte libros de poesía y crítica. También hizo traducciones y antologías poéticas. Sus puntos de vista sobre la música en la poesía contribuyeron a afinar la terminología e idea de la poesía moderna. Dos elementos esenciales fueron la forma orgánica y la pausa versal, a los que dedicó sendos estudios: "Algunas notas sobre la forma orgánica" y "Sobre la función de la pausa versal".

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Denise Levertov, de su obra Arenas del pozo, La poesía, señor hidalgo, 1996, en traducción de José Manuel Rodríguez Herrera:


    ¿QUÉ HERALDO?

    Un brillo gris
    avanza sobre
    la serenidad oscura
    del agua.
    Una barca viene
    lenta hacia
    mí, pero quién
    rema y qué
    trae no logro
    distinguir.



    AMENAZA

    Puedes vivir años junto
    a un pino alto, honrada de tener
    un vecino tan venerable, incluso
    cuando suelta pinocha sobre tus flores
    o te despierta al dejar caer grandes piñas
    sobre el porche en la quietud de la noche.
    Solo cuando, antes del alba, en un
    solticio de primavera, el viento
    arrecia y arrecia, trayendo imágenes
    de barcazas a merced de gigantes
    muros de olas crecientes,
    te das cuenta de que siempre,
    por respeto o por fe
    en la belleza del pino, acecha
    el miedo de que se caiga un día
    sobre tu casa, sobre ti, sobre tu cama,
    sobre la fragilidad de esa
    rutina a la que casi
    te has acostumbrado.



    LA HERIDA

    Mi árbol
    oculta una herida.
    No letal.  Y era joven.
    Pero una rama marchita
    se desplomó.



    LA ELEGIDA

    Expansión de gris, plata.
    Solo esta bahía, poco profunda
    y llena de rocas, es la elegida
    para ser jade luminoso.
    ..................................Sus rompientes
    cantan alto, cantan fuerte, el sonido
    se oye claro en la cumbre. Quizás
    el halcón de cola roja, meciéndose
    alto, también la oye.



    TIEMPO DE ARCO IRIS

    Las cortinas de lluvia soplan
    hacia el norte franqueando los bosques

    ahora el sol
    asoma por su ventana azul

    y soplan
    directas al arco iris

    arqueado sobre el lago
    para ver su propio reflejo

    ¡rizado sobre el sombrío
    festejo de peces!



    EN VERANO

    Cuando la luz se detiene al caer la tarde,
    las ramas más altas de los árboles más altos
    se contonean como de placer. La luz y una brisa fugaz
    se funden en una sola, una caricia. Más tarde, las ramas inferiores,
    hojas o agujas en la sombra, repiten a coro
    esa respuesta; su verde con un toque de azul forma un acorde,
    tal lo podríamos llamar si fuera sonido,
    al unísono con el ocre de esas
    en las que el sol se demora.



    FLORES AL ANOCHECER

    Quietud entre las flores. Colores
    de un fuego vivo y lento, caras
    ardientes, pero frías al tacto.
    Macizo de flores al ocaso: carmesíes,
    magentas, naranjas,
    un horno avivado de fija
    mirada; cándidos escarlatas,
    blancos ardientes, a flote
    en la luz tardía, pasión serena
    más queda que el silencio.



    CISNE ENTRE LOS COPOS DE NIEVE

    Sobre la fina capa de hielo pardo a medio quebrar,
    parecía haber una bola de nieve compacta, grande como un tonel,
    con forma de corazón, y de un blanco
    idéntico al blanco de la orilla
    virgen de un lago. Al acercarme, su rostro sombrío
    -antifaz y pico- se volvió más nítido; el largo cilindro
    del cuello y las patas desplegadas, en un equilibrio
    cansado, inmóvil. El agua negra trazaba en su estela
    ese gesto de abandono. Los copos,
    suaves en el aire apaciguado,
    no cesaban de caer. El silencio
    se hizo más y más profundo. El día, corto,
    quedó suspendido, interminable.



    DE CRIATURA A CRIATURA

    Era tarde para andar por el boque, pero aun
    así lo hice. Y al apartarme por un momento
    del sendero sombrío para entrar
    en una sombra mayor, en mi pinar favorito,
    recibí un regalo del anochecer:

    un búho chico que, sin asustarse,
    se movía pausadamente
    en una rama apenas apartada
    de mí, atrevido
    me miró -era una mirada larga,
    fija, reconociendome, imparcial.



    VISITAS AL OTRO MUNDO PARALELO

    Vivimos nuestras vidas de pasiones humanas,
    crueldades, sueños, conceptos,
    delitos y el ejercicio de la virtud
    en y junto a un mundo vacío de
    nuestras preocupaciones, libre
    de aprehensiones -aunque afectado,
    sin duda, por nuestras acciones-. Un mundo
    que, aunque coincidente, es paralelo al nuestro.
    Lo llamamos "Naturaleza" y al tiempo nos cuesta
    admitir que nosotros también somos "Naturaleza".
    Cada vez que perdemos la pista a nuestras obsesiones,
    nuestras cuitas, al sumergirnos por un minuto,
    acaso una hora, de total (casi total)
    atención a esa otra vida despreocupada:
    nube, pájaro, zorro, haces de luz, el peregrinar
    danzante del agua, la quietud vasta
    de las efímeras hechizadas por la luz en una ventana,
    voces animales, rumor mineral, el viento
    en diálogo con la lluvia, océano con roca, el tartamudeo
    del fuego en el carbón... algo reprimido
    en nuestro interior, como un asno atado a una parcela
    de hierba roída y cardonales, se rompe, liberándose.
    Sin que nadie sepa
    dónde hemos estado, de pronto nos vemos atrapados
    de nuevo en nuestra propia esfera (a la que debemos
    volver de hecho para seguir con nuestros destinos)
    -pero no somos los mismos, no del todo.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Lun 08 Ago 2022, 11:38, editado 1 vez


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    Denise Levertov (1923-1997) Empty Re: Denise Levertov (1923-1997)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 08 Ago 2022, 10:13

    .


    DEBERÍA SER VISIBLE

    Si desde el espa io no solo fueran visibles el zafiro de los continentes
    y el oleaje de los océanos, sino también las guerras,
    hogueras, incendios, conflagraciones forestales,
    llamas, rescoldos humeantes... la Tierra parecería
    una amarga bola aromática llena de clavos venenosos.
    Y cada guerra se alimenta de armas: debería ser visible
    que grandes sumas de dinero han cambiado de mano.
    que se han hecho pingües beneficios y se ha explotado a los trabajadores
    para construir la destrucción, que economías nacionales se han maquillado
    para que estos fuegos, estas guerras, puedan arder
    y consumir la felicidad de este planeta único,
    tan sereno, visto desde fuera de su fina cáscara transparente,
    tan agraciado, con agua, aire
    y sus miles de formas de "vida que quiere vivir".
    Debería ser visible que este globo verdeazulado
    sufre un cáncer que lo está devorando.



    EN LOS BOSQUES

    Todo está en peligro, pero a la  vez
    todo se hace presente:
    los árboles, que noche y día
    aguantan firmes, amasando
    vida y musgo, los arbustos
    con capullos impacientes de afilados brotes
    como lápices de punta verde. La corteza del cedro,
    de trenzas marrones; la del pino, de hondos surcos;
    los rayos invernales, que por aquí dan luz
    a un arbolillo, y por allá a un viejo tronco;
    los helechos;  los líquenes. Y el lago
    siempre dispuesto a mudar su piel
    a la mínima inflexión del cielo.
    Todos responden a la llamada a filas
    y, como de costumbre,
    hablan por los ausentes.
    Fuerte y claro resuena
    el revolucionario "¡Presente!".



    EL PASADO III

    Intentas que el presente
    ..........quede gravado en tu mente: cuentas sus bendiciones
    ....................(que hoy son muchas) porque,
    aunque no has perdido la esperanza en el mundo, por
    ..........muy raro que les parezca a tus amigos más pesimistas
    ....................y a ti misma, tus propias esperanzas
    se han encogido, las opciones son menos profusas. Hace ya años
    ..........te entretenías pensando en nombres
    ....................que poner a una hija, más tarde aún contemplabas,
    al menos como hipótesis, la idea
    ..........de un amor no imposible, una pasión corrrespondida,
    ....................o resolvías con humildad aprender
    un oficio, o varios idiomas.
    ..........Todos esos rescoldos de futuro
    ....................se apagaron tras de ti, olvidados. Por tanto,
    el presente. Sus bendiciones
    ..........muchas hoy:
    ....................de pronto, decoran
    los árboles brotes de tiernos capullos
    ..........por todos los lados de un diseño irregular: blanco osado,
    ....................rosa flamenco en la bruma matinal.
    Pero, en verdad, no es
    ..........lo que anhelas. Es el pasado
    ....................lo que quieres. No, no el tuyo,
    ni revivir nada... no, lo que deseas
    ..........es un mantillo,
    ....................un suelo de bosques, denso, rico,
    insondable; un palimpsesto, su superficie un mosaico
    ..........con filigranas de hojarasca, tan frágil,
    ....................tan tenaz. Cuando acercas el oído
    a ese suelo aromático se oye el bramido dísono
    ..........de un ciervo herido que escapó triunfante
    ....................de vidas pasadas.



    EL PLÁTANO DE LONDRES

    "Extraño amor lidio de Jerjes,
    el árbol del plátano".

    JOHN DONNE, "Lo otoñal"

    Motas prímulas sobre gris. Tronco
    y ramas majestuosas, y también
    borlas, como de juguete, entre la
    maraña de ramillas, brotes sueltos.
    Extraño amor lidio, evocas, donde estés,
    las viejas calles de mi ciudad, por siempre llenas
    de historia y promesas.



    VESTIGIO

    Mi amistad con de uno a dos, o tres, sí tres,
    hombres por los que sentí
    una vez un deseo desenfrenado, hiriente,
    aún conserva, tras tantas transformaciones,
    restos de aquella fragancia,
    como en un cofre donde cierta vez
    se guardaron las hojas de una hierba exótica,
    hierba de propiedades variadas, curativas y peligrosas,
    pero ya muy mustia.



    LA GRAN GARZA NEGRA

    Desde que paseo más por los bosques
    que por mi camino habitual,
    observo los árboles; pero entre los seres humanos
    me gusta ver a una anciana
    que disfruta todo el día, horas y horas,
    pescando sola en la punta del malecón.
    Los rusos recogen setas tras la lluvia
    dejando un rastro de sarafanes rojos,
    ruiseñores, samovares, calentadores
    (aunque luego seguro que de nada de esto
    se acuerdan). Las familias vietnamitas,
    que pescan o se sientan lo más cerca posible
    del agua, me hacen recordar ese lago en Hanoi
    bajo una luz ámbar en nuestra primera noche de jet lag,
    paz en esa guerra a la que acudíamos como testigos.
    Esta mujer entregada a su placer evoca
    toda una cultura, una flor silvestre
    que crece tenaz entre los algodonales,
    a los pies de mulas y dueños, en una región
    de tierras rojizas. Veo
    a una niña descalza junto al río,
    aprendiendo a usar la caña. ¿Qué batallas,
    qué fatigas no habrá superado?
    Ha acaparado todo el tiempo del mundo -nada menos-
    y ahora solo espera unos pocos peces como trofeo,
    plena y realizada, como una garza.



    EL CULTO A LAS RELIQUIAS

    El servilletero de mi padre,
    de plata labrada con un modelo
    de cardos escoceses, el medallón central
    sin iniciales, un óvalo blanco.
    .........................................Dos grandes cuchillos
    de cocina germanos, no de acero inoxidable, de antes del 14,
    que mi madre restregaba cuidadosamente con Vim
    después de usarlos.
    .............................Mi uso diario
    de todo este tipo de cosas
    me une a manos ya ausentes.

    Nos reímos con sorna de los timadores del medioevo,
    pensamos que nunca habríamos caído
    en timos tan burdos -huesos de animales
    sin consagrar, clavos de un viejo cobertizo,
    astillas de la cruz como para llenar
    toda una leñera-.
    ..........................¿Pero qué derecho
    tenemos a reírnos de los ilusos
    por desear estas cosas?
    ....................................¿A quién no le gustaría
    tocar con sus manos lo que tocaron
    unas manos tan amadas o veneradas? -¿A ti? ¿A mí?
    .....................................................¿Quién no querría
    posar sus labios en el cáliz verdadero?


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 08 Ago 2022, 10:56

    .



    MIRAR, CAMINAR, SER

    "El mundo no está para
    mirarlo sino para ser en él".

    MARK RUDMAN

    Miro una y otra vez.
    Mirar es una forma de ser: uno se convierte,
    a veces, en un par de ojos caminantes.
    Camino hacia donde los ojos miran.

    Los ojos
    cavan madrigueras en el mundo.
    Tocan
    fanfarrias, aullidos, madrigales, clamores.
    El mundo y su pasado,
    no solo
    el presente visible, sólido y sombrío,
    que te mira si lo miras.

    ¿Y el lenguaje? ¿Ritmos
    de eco e interrupción?
    Es una
    forma de respirar,

    de respirar para sostenerse
    mirando,
    caminando y mirando
    por el mundo,
    en él.



    TESTIGO: INCOMUNICADO

    Hablan de los vínculos en la infancia, del primitivo
    ser sin sentido de los límites, todo tanto
    o tan poco por sí solo, sin comparar.
    .....................................................Pero qué desierto,
    la soledad
    de las ideas antes del lenguaje. Como tinieblas
    que enturbian la mente y difuminan
    los destellos de la vista,
    vapor en el blanco espejo.



    EL HIMNO

    ¿Había muerto, o era ya
    muy vieja y ciega, o
    era que el sueño
    -este himno, este peán extático,
    esta música tejida
    de color y forma, del sentido
    del espacio aéreo-,
    que ese sueño
    quería mostrar el poder
    de la Memoria, ahora, hoy o en cualquier
    momento de necesidad? ¿O era el poder
    del ojo interior, distinto
    de la Memoria, el de la Imaginación,
    aún mayor de lo que podemos recordar,
    pero relegado, ese pozo en el que
    olvidamos sumergir nuestras copas?

    Con lujo de detalles,
    la vasta colina de árboles,
    frondosos todos, de todas clases,
    todos los tonos verde, verde oro, verde azulados,
    verde oscuro, verde primarios,
    puros y esenciales, castaños,
    oscuros y cálidos, y el casi púrpura
    de los árboles del humo -los percibía
    a través de media milla de la densidad del aire
    como una masa de formas redondas y variadas,
    pero veía cada hoja
    rizarse, brillante,
    casi sus nervios y bordes dentados:

    en todo caso, esa visión
    soñada trajo consigo tanta
    alegría, que solté
    lágrimas de gratitud
    (como nunca antes, aunque había leído
    que a veces se derraman lágrimas
    como esas), fascinada al saber
    que ese poder era mío, una gracia
    concedida: poder ver así en sueños,
    aunque ciega,
    aunque lejos de este mundo.



    ESCRITOR Y LECTOR

    Cuando me viene un poema
    y se abre camino a la luz del día,
    casi completo, desde el brazo, la mano, la pluma
    a la página, o si requiere
    varios borradores, tras añadirle
    cambios, injertándole
    lo que le falta,
    desenredándolo de sus excesos
    hasta que puede respirar
    solo y dejarme:

    entonces siento fervor por ser
    escogida para este
    oficio; y deleite y una sensación de destino
    extraña y familiar.

    Pero cuando oigo o leo
    un poema perfecto, creado
    por otra persona, alguien de quien quizás
    no haya oído hablar antes -un poema
    que me trae visiones frescas, con una música
    que jamás pensé que podría oír,
    algo conmovedor, un nuevo
    vuelco de dolor, de esperanza, un poema
    que tiembla con un poder
    vital propio-,
    entonces siento que algo me atrapa
    fuera de ese fervor aislado, de ese gozo solitario, hacia
    lo que los cantantes sienten en un gran coro
    donde participan con humildad y pasión
    de armonías que se convinan para formar
    olas y ondas en un océano de música,
    y donde luego callan para oír como el aria
    los cubre con una idílica quietud.



    LO QUE UNO  OBTIENE AL VIVIR JUNTO A UN LAGO

    Que es ancho
    y manso, con leves
    ondas; ancho y
    llano; que refleja el cielo vasto
    e intangible en su
    aguas dulces, frías y
    serenas; que podemos
    tocarlo, probarlo y entrar en él.
    Que es ancho
    y despejado, salvo
    una vela por aquí, por allí
    una constelación de aves...
    una pradera de agua.
    ese sería el nombre,
    un claro en el bosque
    enmarañado de formas y voces,
    ansiosas intenciones, apremiantes
    memorias, aire claro
    para colmar
    el alma, un gesto
    interno, los brazos
    bien abiertos, ecos
    de esa muda
    expansión generosa
    que llamamos lago.



    ARENAS DEL POZO

    Las partículas doradas
    caen, caen,
    atraviesan la profundidad
    del agua y se posan
    en el lecho llano
    del pozo hasta que,
    consumado todo
    el descenso, se completa
    la absoluta transparencia
    del agua, despejada
    de sus constelaciones
    de arena brillante.
    ¿Es este
    el sitio al que te ha
    traído la meditación?
    ¿La transparencia
    vista en sí misma
    como si su esencia
    no fuera, después de todo,
    permitir la
    percepción de lo otro, no de sí?
    Con una vara
    de sauce vuelvo
    a turbar la charca de ensueño,
    oscuras nebulosas
    se forman y desintegran,
    los granos
    sueltos vuelven
    al ritual del descenso,
    lenta, lenta,
    y otra vez
    se hace la paz,
    y el misterio
    de esa claridad
    tan pura, ¿es agua de verdad,
    o aire, o luz?



    PARA LOS MENOS AMADOS POR LOS DIOSES

    Cuando descubres
    que tu obra reciente vuelve a transitar por la senda
    de pasadas décadas, te preguntas, con pavor,
    ¿me habré quedado sin vocación? ¿Habré dicho ya todo lo
    que tenía que decir?".
    ...............................Hay un remedio
    -uso solo- contra la parálisis que te aprieta la garganta para
    .........dejarte sin voz,
    y con las manos inertes: recordar a los grandes, recordar a Cezanne
    sin tregua sur le motif, su montaña
    un infatigable ángel del mediodía con el que se batía como Jacob,
    exigiendo una bendición reacia. O recordar a James ensayando
    el mismo tema una y otra vez, la pérdida
    de la inocencia y la adquisición
    (nota a nota, cada una con su tono,
    hasta que por acumulación suena un acorde) de la sombría
    conciencia. Cada vida en el arte
    sale al encuentro de dragones que resurgen de sus escamas sangrientas
    en cíclico ritmo: aprende y olvida, aprende y olvida.
    No es solo
    la pasión por la obra bien hecha (que también)
    sino cómo las
    radiantes epifanías persisten, persisten,
    prístinas, desapercibidas, arrebatadoras...
    hasta que te quedas atónita al reconocerlas. Y ahora mira,
    esa luz que se curva, la sombra de un ala,
    es una de ellas, sin voz. Puedes seguir, has de
    continuar.


    DENISE LEVERTOV, Arenas del pozo, La poesía, señor hidalgo, 1996
    (Traducción de José Manuel Rodríguez Herrera)


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