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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 05:12

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    41. LA NOCHE INQUIETA

    FANTASÍA

    La última luz.


    I

    Hay unas horas sin hora
    En que nuestras horas cesan,
    lloras que en el alma pesan
    Como inmensa eternidad.
    Unas horas sin oriente,
    Sin occidente y sin nombre,
    En que atosigan al hombre
    La mentira y la verdad.

    Horas sin voz, en que quiere
    Escuchar algo el oído,
    Y el aire no tiene ruido
    Que poderle dar a oír;
    En que quiera hablar la lengua
    Y se detiene medrosa,
    Porque teme alguna cosa
    Que la pueda interrumpir.

    En que con ojos avaros
    Miramos lo que no vemos,
    En que delirar creemos
    Y deliramos creer:
    Horas en que duerme entero
    Este mundo que habitamos,
    Y nosotros despertamos
    Su descanso a sorprender.

    En los pliegues de la sombra,
    Como antípodas del día,
    Estas horas de agonía
    Caminando amargas van:
    El tiempo abortó esas horas
    Para el alma que medita,
    Que el cuerpo no necesita
    Horas de tan noble afán.

    Pasan sobre el grato sueño
    Del labrador fatigado,
    Sobre el sueño descuidado
    Del indolente señor;
    Sobre el del tranquilo esposo,
    Y el del necio indiferente,
    Y el de la hermosa inocente
    Que sueña el primer amor.

    Pasan sobre la sonrisa
    De la madre cariñosa,
    Que amante, madre y esposa,
    En un amor goza tres:
    Pasan respetando el sueño
    Del olvidado mendigo,
    Que al dar a la sien abrigo
    Deja desnudos los pies.

    Y buscan el sueño inquieto
    De algún pensador profundo,
    Que aguarda más ancho mundo
    De este otro mundo detrás;
    Buscan al hombre que piensa,
    Y que al pensar que es eterno,
    Cambiara por un infierno
    El posible de ser más.

    Al asentarse en su lecho
    A sus párpados llamando,
    El ánima, despertando,
    Por el párpado miró.
    Presentósele la sombra
    Como imagen de la nada,
    A la roja llamarada
    Que la lámpara brotó.

    Escucha, y oye silencio,
    Mira, y los ojos ven sombra,
    Habla, y el eco le asombra
    Sin responder a su voz:
    Sólo aprende que es de noche,
    Que su mente inquieta vaga,
    Que su lámpara se apaga
    Y que el sueño huyó precoz.

    Entonces lucha afanado
    El cuerpo con la costumbre,
    El ojo busca la lumbre,
    Busca el oído rumor;
    Y el alma, sin luz ni ruido
    Que su pensamiento estorbe,
    Vuela libre por el orbe
    En pos de mundo mejor.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 05:15

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    41. LA NOCHE INQUIETA

    FANTASÍA

    La última luz.


    I (CONT.)

    Pero estando condenada
    A la cárcel de la tierra,
    Vuelve al cuerpo que la encierra
    Para meditar en él.
    Entonces, sujeta al cuerpo,
    Mar que en las rocas se estrella,
    Para sentir como aquélla
    Sentidos le presta aquél.

    Débil corno el cuerpo entonces,
    Por ojos de carne mira,
    Y ve lo que ver delira
    Por aquel turbio cristal.
    Ve que la lámpara seca
    La luz postrera derrama,
    Y ve en la convulsa llama
    Un no sé qué de infernal.

    Aquellas ráfagas tibias,
    Llamaradas de un momento
    Que alumbran el aposento
    Para ofuscarle otra vez;
    Que confundiendo las formas,
    Dando espacio a los objetos,
    Pintan manchas y esqueletos
    Que cruzan por la pared.

    Aquella lumbre oscilante
    Que en torno al pábilo flota
    Aérea, vibrante, rota,
    De indefinible color,
    Dibuja en los pardos vidrios
    Y en las blancas muselinas
    Creaciones peregrinas
    Que nos llenan de terror.

    Asoma rostros, deformes
    De diabólicos contornos,
    Que en colgaduras y adornos
    Nos parece ver girar;
    Ya son gigantes monstruosos
    Que desparecen livianos,
    Ya ridículos enanos
    Que se juntan a danzar.

    Ya son pájaros flotantes,
    Ya son repugnantes viejas,
    Ya son fantasmas distantes,
    Negras visiones sin luz;
    Ya son vivientes que pasan,
    Ya son antorchas que cruzan,
    Cuyo fulgor desmenuzan
    Líneas hendidas en cruz.

    Ya charolado vacío
    De estrellas rojas orlado,
    u hondo hueco iluminado
    Por agonizante hachón;
    Ya pardos grupos de sombra,
    Ya misteriosos paisajes,
    Ya pabellones de encajes
    O tapices de crespón.

    La llama trémula, en tanto,
    De un momento a otro momento
    Su resplandor ceniciento
    Amaga inquieta matar:
    Flota en el aire exhalada
    Del pábilo desprendida,
    Y torna, al pábilo asida,
    Segunda vez a brotar.

    O lame blanda los bordes
    Del vaso que la contiene,
    Y a reconcentrarse viene
    En el pábilo otra vez:
    Y moribunda vacila,
    Como vibra y pestañea
    Mal herido en la pupila
    Un ojo con rapidez.

    Acaso un insecto imbécil,
    De nuestro pavor objeto,
    Viene a revolar inquieto
    De la llama en derredor;
    Y en su fantástico vuelo
    Cruzando la luz, parece
    Que aumenta en formas y crece
    Como ensueño aterrador.

    Se desvanece un momento,
    Luego flotando aparece,
    Y con la llama se mece
    Cual si la hiciera vivir;
    Mil veces la hiende y cruza,
    Cual si un espíritu fuera
    Que danzara en una hoguera
    Donde alguno ha de morir.

    Se le ve sobre la llama
    Volar errante zumbando,
    O bien, las alas plagando,
    La opaca lumbre beber;
    Se le ve en el vidrio hueco,
    Sobre sus pies transparentes,
    Sus pasos indiferentes
    De uno a otro lado mover.

    Y si, del fuego aturdido,
    La claridad evitando,
    y su vuelo acelerando,
    Se le ve cerca pasar,
    El rostro se hunde en las ropas;
    Y mientras el miedo pasa,
    La luz, que ilumina escasa,
    Se acaba al fin de apagar.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:16

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    41. LA NOCHE INQUIETA

    II

    EL SILENCIO Y LA OSCURIDAD

    Cuando tras vela afanosa
    Fatigados nos dormimos,
    Soñamos con lo que vimos
    O lo que creímos ver.
    Así en tropel misterioso
    Se agitan confusamente
    Los delirios que la mente
    Despreció velando ayer.

    Por huir de ella tan sólo,
    En ella se cobijaron,
    Y dentro de ella aguardaron
    De revelarse ocasión;
    Que esos fantásticos sueños
    Que turban nuestro reposo,
    Del ánimo religioso
    Secretos abortos son.

    Porque el que cree y el que duda,
    Por descuidado que viva,
    En algo el creer estriba
    Y en algo estriba el dudar;
    Y alguna vez engañado
    Por las que creyó evidencias,
    En sus dadas y creencias
    Ha por fin de vacilar.

    El ruido y el movimiento,
    La voz y la compañía
    Que nos da la luz del día,
    Impiden pensar tal vez;
    Y entonces creencias, dudas,
    Dentro del ánimo callan,
    Y en él guarecidas hallan
    Asilo en su timidez.

    Por eso en órgia insensata
    El disoluto mancebo
    Dice: «En el licor que bebo,
    Ahogo cuanto creí.»
    Por eso, en placer sumido,
    Dice el embriagado amante:
    «Yo no creo en este instante,
    ¡Vida mía!, más que en ti.»

    Por eso ante sus monedas
    El jugador avariento
    Dice con audaz acento:
    «Creo en el oro y no más.»
    Y por eso el pendenciero
    Que el triunfo lidiando alcanza,
    Dice osado a su venganza:
    «Honra, satisfecha estás.»

    Pero si en la noche umbría
    Tras sueño inquieto despierta,
    Cada sentido una puerta
    A sus creencias le da;
    Y duda, y tome, y vacila,
    Y azorado el hondo pecho,
    En derredor de su lecho
    Fantasmas fingiendo está.

    Su lámpara ya apagada,
    Al matar la última lumbre
    Dejó sombra en la techumbre,
    Dejó sombra en la pared;
    Cerrado dentro la alcoba,
    El aire falto de ruido,
    Escucha en vano el oído
    La voz de la lobreguez.

    En vano miran los ojos
    La sombra descolorida;
    Con una ilusión mentida
    Vienen a topar al fin;
    Doquier que avaros se tornan,
    Ven una masa uniforme,
    Una sombra espesa, enorme,
    Que no se ciñe a confín.

    La mente duda medrosa,
    Los sentidos se adormecen,
    Y embriagados se estremecen
    Con cada nueva ilusión:
    Todo en la mente se agita,
    Todo en la mente se embota,
    Todo en torno nuestra flota
    En callada confusión.


    CONT.




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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:22

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    41. LA NOCHE INQUIETA

    II

    EL SILENCIO Y LA OSCURIDAD (CONT.)

    Y a tanto mirar los ojos,
    A tanto oír los oídos,
    Fatigados, aturdidos,
    Rumor oyen, sombras ven;
    El ánima se amedrenta,
    Y brotan los pensamientos
    Medrosos y antiguos cuentos
    Que la atosigan también.

    Entonces es cuando el eco
    De un cabello que tropieza
    Nos retumba en la cabeza
    Con chasquido colosal;
    Entonces semeja el roce
    De la ropa mal plegada
    La voz seca y prolongada
    De rápido vendaval.

    Entonces es cuando el ruido
    De nuestro azorado aliento
    Nos parece el sordo acento,
    La lejana confusión
    De las invisibles alas
    De aves mil desconocidas,
    Que van cruzando perdidas
    Los aires en rebelión.

    Y escuchamos a lo lejos
    Huellas de pies recelosos
    Y vagidos vaporosos
    Que se apagan al nacer;
    Y crujen en las vidrieras
    Confusos sacudimientos,
    Y aullidos, gritos y acentos,
    De rabia, espanto y placer.

    Entonces fingen los ojos
    A compás de estos rumores
    Mil fantásticos colores,
    Sombras y delirios mil;
    Bultos que ruedan informes,
    Círculos de luces bellas,
    Vagas y raudas centellas,
    Del miedo aborto febril.

    Y fantasmas que en tumulto
    Pasan, corren, flotan, vuelan,
    Y se apagan y rielan
    Sin tener luz ni color;
    Y parece que, cruzando
    Por las tinieblas oscuras,
    Arrastran sus vestiduras
    Con repugnante rumor.

    Caprichos, menos que nada,
    De esencia desconocida,
    Delirios sin voz, sin vida;
    Nada pueden, nada son:
    Mas sin cuerpos ni colores,
    Tienen cuerpos y semblantes
    Que los ojos delirantes
    Les prestan en su ilusión.

    Les presta voz el oído,
    Y movimientos la mente,
    Y vienen confusamente
    Mente y oído a acosar;
    Y mente, y ojos, y oídos,
    Con tan fantástico empeño
    Alejan el blando sueño
    Y empiezan a delirar.

    Llenan entonces el aire
    Peregrinas ilusiones
    Y frágiles creaciones
    De la duda y de la fe,
    Donde entre iguales contornos,
    Una en otra confundida,
    La miseria de la vida
    y la religión se ve.

    Allí, entre un miedo mundano
    Y entre una creencia errada,
    Va una idea de la nada
    o una olvidada verdad;
    Y en tan cumplidas tinieblas,
    En silencio tan completo,
    Se transparenta un objeto
    Inmenso...: la eternidad.

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:24

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    41. LA NOCHE INQUIETA

    II

    EL SILENCIO Y LA OSCURIDAD (CONT.)

    ¿Quién no cree y quién no dada
    Cuando a solas en su lecho,
    En el reloj de su pecho
    Sus horas contando está?
    ¿Quién no cree y no duda entonces
    En el silencio y la sombra?
    ¿Quién pensando no se asombra
    o que existe más allá?

    Porque esos seres aéreos
    Que en redor nuestro sentimos,
    El rumor que percibimos
    En torno nuestro bullir;
    Aquel extraño delirio,
    En que creemos dudando
    Que hay quien nos está mirando
    Sin podérselo impedir;

    Ese rumor misterioso
    Con-que la sombra murmura,
    Esa luz leve, insegura,
    Que radia la oscuridad;
    Ese temor sin objeto
    Que la sombra nos infunde
    Y en la mente nos confunde
    La mentira y la verdad;

    Ese insectillo nocturno
    Que nos asalta y aterra,
    Que con nosotros se cierra
    Importuno a combatir;
    Que en monótona algazara,
    En ronco y sonoro ruido,
    Acosa nuestro descuido
    Sin dejar de ir y venir;

    Ese insecto, a quien juzgamos
    En nuestra aflicción medrosa
    Un ser, un soplo, una cosa,
    Que nos dice no sé qué,
    Un no sé qué misterioso
    Que nos traspasa de miedo,
    Que de un labio revoltoso
    Se derrama y no se ve;

    Y aquel afanoso empeño
    Con que dormir procuramos,
    Y con quien tanto porfiamos,
    Que hace inútil nuestro afán,
    Son voces de nuestra nada
    Que soñando comprendemos,
    Y que a gritos -si creemos-
    Preguntándonos están.

    Por eso, si en órgia inmunda
    El disoluto mancebo
    Dice: «En el licor que bebo,
    Ahogo cuanto creí»;
    Por eso, si en sus placeres
    Dice el insensato amante:
    «Yo no creo en este instante,
    ¡Vida mía!, más que en ti»;

    Por eso, si ante su oro
    El jugador avariento
    Dice con seguro acento:
    «Creo en el oro y no más»;
    Por eso, si el pendenciero
    Que el triunfo lidiando alcanza
    Dice altivo a su venganza:
    «Honra, satisfecha estás»,

    En la sombra de la noche,
    Con su corazón a solas,
    Luchan con las turbias olas
    De la duda y el temor:
    El uno por sus festines,
    El otro por su dinero;
    Por su honor el pendenciero,
    Y el amante por su amor.

    Porque ese fugaz murmullo,
    Ese crepúsculo vago,
    Son el reflejo, el amago
    Del final de nuestro ser:
    Y dudar en el silencio,
    Temer en la sombra oscura,
    No es ni dada ni pavura,
    Es conocerse y creer.

    CONT.



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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:25

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    41. LA NOCHE INQUIETA

    II

    EL SILENCIO Y LA OSCURIDAD (CONT.)

    Que la sombra y el silencio
    Reflejan la eternidad
    Como la luz de los cielos
    Reverbera en un cristal;
    Y recordando su polvo
    A la flaca humanidad,
    Son clamor de nuestra nada
    Que diciéndonos está:
    «Creed, o velad.»

    Que el no atreverse a creer
    Es decidirse a dudar,
    Y dudar es tener miedo
    De creer una verdad;
    Dudar es estar en vela,
    Creer es tranquilo estar,
    Y es fuerza por duda o miedo,
    Puesto que tan juntos van,
    Creer o velar.

    Pues no es más el corazón
    Que un indestructible altar
    De donde nuestras creencias
    No se separan jamás;
    Y el jugador y el valiente,
    Y el disoluto galán,
    Tienen allá en la alta noche
    Un momento sin solaz
    En que sus vagos temores
    Y su inquietud y su afán
    Les están diciendo a voces
    En la muda oscuridad:
    «Creed, o velad.»

    Que ese rumor del silencio,
    Y esa ráfaga fugaz
    Que deliramos que alumbra
    La callada oscuridad,
    Y ese temor sin objeto,
    Y ese insecto pertinaz
    Que zumba, y silba, y se agita,
    Sube y baja, y viene y va,
    y ese empeño, esa porfía
    Con que en nuestro torpe afán
    Procuramos el descanso,
    ¡Vive Dios! que no son más
    Que el miedo a nosotros mismos,
    Que nos impone tenaz
    Creer o velar.

    Es la sombra incomprensible
    De ese oculto más allá
    Tras de cuyo pensamiento
    No alcanzamos a ver más
    Que lo que envuelve la noche:
    Silencio y oscuridad.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:29

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    41. LA NOCHE INQUIETA

    III

    EL AMANECER.

    Y al fin de tanto temer,
    Tanto soñar sin dormir,
    Y tanto afán,
    El alba esperando ver,
    Cerrándose ¡sin sentir
    Los ojos van.

    Al menor ruido que oímos,
    Vuelven a abrirse otra vez
    Lentamente,
    Mas apenas los abrimos,
    Tornan a su lobreguez
    Muellemente.

    Y todavía creemos
    Que sentimos y miramos
    Desvelados,
    Y lo que oímos y vemos
    Es sólo lo que soñamos
    Fatigados.

    Todavía en la cabeza
    Se agitan los pensamientos
    Confundidos,
    Y con lánguida pereza
    Dejamos sus movimientos
    Vagar perdidos.

    Y las nocturnas visiones
    Quo nuestro capricho loco
    Nos fingía,
    Sus medrosas ilusiones
    Desvanecen poco a poco
    Con el día.

    Una luz tibia, insegura,
    EL quicio de alguna reja
    Iluminando,
    Sobre la pared oscura
    La luz que fuera refleja
    Va pintando.

    Y en el rayo fugitivo
    Que se pierde en el flotante
    Polvo leve,
    Aquel insectillo esquivo,
    Cruzando a su torno errante,
    La luz le bebe.

    Y pasa, y se mece, y gira,
    Sube y baja, y huye, y viene
    Sin recelo,
    Y se pierde y se retira,
    Y sobre la luz se tiene
    En ronco vuelo.

    De alguna torre cercana
    El esquilón nos despierta
    Un momento,
    Y en una ilusión liviana
    Concibe la luz incierta
    El pensamiento.

    Y el rayo del sol naciente
    Y el insecto pertinaz
    Que bulle en torno,
    Pasan un punto en la mente
    Como una sombra fugaz
    Sin contorno.

    Y en la duda vacilando
    Si velamos o dormimos,
    Nos parece
    Que el sueño a que nos rendimos
    Nos va la luz apagando
    Que amanece.

    Y pasando del dudar
    Al descanso del dormir,
    Olvidamos
    Lo que nos vino a turbar
    Y lo que pudo existir
    O soñamos.

    Y al despertar otro día
    Ya no guardamos memoria
    Ni recelo
    De la inquietud y agonía,
    De la fantástica historia
    De aquel desvelo.

    Porque así pasan sombrías
    Las horas de nuestros días
    Revoltosos,
    Las noches de dudas llenas,
    Los días llenos de penas
    Y azarosos.

    Las noches creyendo ver
    Lo que habemos de creer
    Y dudamos,
    Y los días sin pensar
    En lo que hemos de soñar
    Cuando durmamos.

    ¡Oh! Verted blando beleño,
    Tardas noches, en mi sueño
    Al resbalar,
    Y tras sueño inquieto y largo
    No tenga un recuerdo amargo
    Al despertar.

    (FIN DE 41, LA NOCHE INQUIETA)


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:38

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    42. SOLEDAD DEL CAMPO

    ¡Salve, fértil campiña y prado ameno,
    Crespo collado, y valle, y soto umbrío,
    Donde de cuitas e inquietud ajeno,
    Libre vagaba el pensamiento mío!

    ¡Salve, y las leves auras te murmuren,
    Y el sol te dé riquísimos colores,
    Y abundosas las lluvias, te aseguren
    Tu cosecha de espigas y de flores!

    ¿Quién me diera ¡ay de mí! tu sombra oscura,
    Donde tornara al que perdí reposo?
    ¿Quién me tornara ¡oh soto! a la frescura
    De tu arbolado suelo tan frondoso?

    ¿Quién me diera el pacífico murmullo
    De tus olmos mecidos mansamente,
    De tus palomas el sentido arrullo,
    Y el grato son de tu escondida fuente?

    Cuando en tu blanda hierba recostado,
    Lejos de los impúdicos festines,
    En apacible trino regalado
    Me adormían los sueltos colorines.

    Y yo les vía en las latientes plumas
    Sostenerse, y picar la espesa grama,
    Y turbar del remanso las espumas,
    Y en el árbol saltar de rama en rama.

    ¡Ay, cuánto habrán los afanosos días
    Hollado tanta gala y donosura!
    ¡Cuántas tormentas, al pasar bravías,
    Habrán roto tan frágil hermosura!

    ¡Cuán mal sonara ya mi voz mundana
    Bajo ese techo de hojas campesino,
    Sobre esa alfombra espléndida y liviana
    Qae reverdece arroyo cristalino!

    ¡Ah! ¡Lejos ya de mí tan torpe empeño!
    Apagaré el compás del arpa loca,
    Y de tus aves el sabroso sueño
    No turbarán los himnos de mi boca.

    ¡Contento quedaré con saludarte,
    Con ver de lejos tu silvestre pompa!.....
    Tal vez ¡oh fresco soto! al contemplarte,
    En lágrimas de amor cansado rompa.

    ¡Que nada son los fáciles laureles
    Con que el mundo nos brinda lisonjero,
    Si al prestarnos su manto de oropeles
    Rasga y desnuda el corazón primero!

    Cuando seguí, desatentado y loco,
    Del mundano placer las torpes huellas,
    Aprendí que el placer vale bien poco.....
    Siempre al pisarlas resbalaba en ellas.

    Y siempre, cuando en órgia estrepitosa
    La perfumada copa levantaba,
    Al apartarla de la faz jugosa,
    En el vaso tina lágrima encontraba.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:43

    OSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    42. SOLEDAD DEL CAMPO. (CONT.)

    Y siempre el son de la caliente fiesta,
    Las canciones, la báquica armonía,
    Me hacía apetecer la blanda siesta
    Y el rumor de los olmos me traía.

    Y siempre en su cantarla cortesana,
    Y siempre en su tañer la danza impura,
    Me acordaba la música villana
    Con que la amena soledad murmura.

    Que allí la hermosa con mentidas flores
    La sien tocaba y el desnudo cuello,
    Sin pedir a sus cálices olores
    Con que aromar las hebras del caballo.

    Que allí los ruiseñores, suspendidos
    Entre grillos y cárceles de oro,
    Con el ronco tumulto ensordecidos
    No soltaban el cántico sonoro.

    Y el aire que aspirábamos pesado,
    Nos abrasaba al aspirarle el pecho,
    Y el inmenso salón entapizado
    Érale al corazón pobre y estrecho.

    Y allí también cansado, suspiraba
    ¡Oh deleitable soledad campestre!
    Por el sosiego y paz que en ti gozaba
    Bajo tu tosco pabellón silvestre.

    ¡Oh, que me place, soledad sabrosa,
    Del fresco soto y del sombrío ameno,
    La tibia luz y el aura bulliciosa
    Que alumbra y riza tu enramado seno!

    Allí miraba mi infantil pupila
    En el fondo de lóbrega laguna,
    Cuál resbalaba en ilusión tranquila,
    La turbia imagen de la blanca luna.

    Allí crecían las sonantes cañas,
    La verde juncia y la amistosa hiedra,
    Do tejen campesinas las arañas
    Su estrecha red entre horadada piedra.

    Allí venía el silbador mosquito,
    Y en tanto que en los hilos se enredaba
    Acechábale oculta, de hito en hito,
    La cazadora ruin que lo esperaba.

    Allí vía, constante en su fatiga,
    Ir y venir por la vereda usada
    A lentos pasos la afanosa hormiga
    Con la futura provisión cargada.

    Y allí en la rama que la noche fría
    Con niebla moja y con el aura enjuga,
    Yo al sol del alba columpiarse vía
    En baba frágil la vellosa oruga.

    Y allí también, sin fueros de jardines,
    Vía huertos con parras entoldados,
    Do había pabellones de jazmines
    De las paredes ásperas colgados.

    Y allí brotaban escondidas violas,
    Lirios azules, rosas purpurinas,
    Jacintos y sangrientas amapolas,
    Madreselva y fragantes clavellinas.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Ago 2022, 05:48

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    42. SOLEDAD DEL CAMPO. (CONT.)

    Y sus líquidas trenzas derramando,
    Cruzábale un arroyo, y amarillas,
    El césped de la margen salpicando,
    Mil vistosas le orlaban florecillas.

    Y allí andaba la suelta mariposa,
    Libre de flor en flor volando ufana,
    Su librea ostentando revoltosa,
    De oro y de azul, de púrpura y de grana,

    Ya posaba en los altos mirabeles,
    Ya esquivaba al pasar las otras flores,
    Avergonzando lirios y claveles
    Sus puros y magníficos colores.

    Y arrastrando su alcázar en la espalda,
    El perezoso caracol salía
    Del fresco surco a la pintada falda
    A bañarse en el sol de mediodía.

    Y sobre alguna fácil eminencia
    Extendiendo su cuerpo transparente,
    Tornaba a bendecir la omnipotencia,
    Los elásticos ojos al Oriente.

    Y allí zumbando la oficiosa abeja
    Entre los frutos del jardín opimos,
    La blanca miel que en sus panales deja
    Chupaba en los espléndidos racimos.

    ¡Oh silencio! ¡Oh pacífica ventura!
    ¡Oh soledad del campo deleitosa!
    En ti, de la inquietud de su locura,
    El fatigado corazón reposa.

    ¿Quién me tornará a la enramada umbría
    Donde ecos tuvo mi cantar primero?
    ¡Acaso alegre el arpa sonaría
    Al blando son del céfiro ligero!

    Mas ¡ay! que acaso en apartados climas,
    Por la importuna suerte arrebatado,
    He de cantar en lamentosas rimas
    La patria soledad que habré dejado.

    ¡Adiós, entonces, venturoso suelo
    Donde libre nací, pero desnudo;
    Cúbrate en paz el compasivo cielo,
    En tanto que de lejos te saludo!

    ¡Salve, fértil colina y prado ameno,
    Crespo collado, y valle, y soto umbrío,
    Donde de cuitas e inquietud ajeno,
    Libre vagaba el pensamiento mío!

    ¡Salve, y las leves auras te murmuren,
    Y el sol te dé riquísimos colores,
    Y abundosas las lluvias, te aseguren
    Tu cosecha de espigas y de flores!

    FIN DE SOLEDAD DEL CAMPO


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 15 Ago 2022, 00:23

    Te sigo y te doy de nuevo las gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 15 Ago 2022, 04:01

    Creo que nos debemos dar las gracias mutuamente...

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 15 Ago 2022, 04:12

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    43. SONETO

    Con el hirviente resoplido moja




    El ronco toro la tostada arena,
    La vista en el jinete alta y serena,
    Ancho espacio buscando, al asta roja.

    Su arranque audaz a recibir se arroja,
    Pálida de valor la faz morena,
    E hincha en la frente la robusta vena,
    El picador, a quien el tiempo enoja.

    Dada la fiera, el español la llama,
    Sacude el toro la enastada frente,
    La tierra escarba, sopla y desparrama;

    Lo obliga el hombre, parte de repente,
    Y herido en la cerviz, húyele y brama,
    Y en grito universal rompe la gente.



    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 25 Ago 2022, 01:21, editado 1 vez


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 21 Ago 2022, 00:48

    Continúo, querida amiga, no sin darte las gracias.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Ago 2022, 07:57

    CREO QUE HE REPETIDO UNO A VARIOS PROBLEMAS. NECESITO ESTAR DESPEJADOPARA VER DÓND ESTÁ EL ERROR.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Ago 2022, 06:00

    Luego te explico que ha pasado, Lluvia. Es cierto que llevo unos días confusos, con un brote de LUPUS, CANSANCIO GENERAL, ATONÍA, DESCONEXIÓN, DOLORES ARTICULARES MÚLTIPLES Y FALTA DE CONCENTRACIÓN.

    HE TENIDO QUE BORRAR DOS PÁGINAS Y MEDIA ( POSIBLEMENTE ALGÚN COMENTARIO TUYO, TAMBIÉN).

    REINICIARÉ DESPACIO A PARTIR DE DONDE ENCONTRÉ EL ERROR.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Ago 2022, 06:03

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    44. A BLANCA

    ¡Oh! Que me place, Blanca,
    Cerca de mí tenerte,
    Cuando la noche turban
    Nuestros brindis alegres.

    Cuando la luz se quiebra
    Trémula y transparente,
    De las colmadas copas
    En los cristales tenues.

    Cuando los ojos húmedos,
    De luz avaros hierven,
    Y en cada luz, sin tino,
    Vacilan y se hieren.

    ¡Si vieras cómo brillan
    Debajo de tu frente
    Tus ojos de azabache,
    Y hogueras me parecen!

    ¡Oh! Que me place, Blanca:
    Bebe, alma mía, bebe,
    Y el mundo que murmure,
    Que el mundo es un imbécil.

    Caiga el cabello en rizos
    Por los hombros de nieve,
    Cual pabellón que guarda
    Del rocío las sienes.

    El cuello sin cendales
    El aura mansa oree,
    Y el calor de tu seno
    Vagando en torno temple.

    Y los torneados dedos
    Entre las copas jueguen,
    como niños sin juicio,
    Ni dueña que les vele.

    Los entreabiertos labios
    La roja lengua muestren,
    Formando las palabras
    Con el vino a traspieses.

    Y la impetuosa risa,
    Brotando de repente,
    La blanca dentadura
    Y la honda voz enseñe.


    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Ago 2022, 06:05

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    44. A BLANCA. CONT.

    Y en desigual latido,
    Veré cómo, turgente,
    El agitado pecho
    Convulso se estremece.

    ¡Qué hermosa estás, mi Blanca!
    Bebe, alma mía, bebe,
    Y el mundo que murmure,
    Que el mundo es un imbécil.

    Dicen que hay una tierra
    Do habitan unas gentes
    Con lanzas en las manos
    Y cascos en la frente.

    Que sin solaz ni tregua
    Se acechan y acometen,
    Volando atentos unos
    Mientras los otros duermen.

    Que guardan las ciudades
    Con torres y con puentes,
    Y que cuando unos mandan
    Los otros obedecen.

    ¡Locuras, Blanca mía,
    Estar lidiando siempre
    Porque los unos salgan
    O que los otros entren!

    Sin duda que han perdido
    Su vino y sus mujeres,
    Cuando en tales manías
    Han dado aquellas gentes.

    Bebamos, Blanca hermosa,
    Brindemos... Mas ¿qué tienes?
    ¿Por qué el cendal desciñes
    De la cintura leve?

    ¿Por qué sobre la mano
    Doblas así la frente?
    Acaso los licores.....
    ¡Ay, Blanca, tú te duermes.!

    Besaréla en los labios;
    Tal vez cuando despierte,
    Mi blando beso en ellos
    Acaricie y estreche.,

    Adiós, hermosa Blanca,
    Tranquila y quieta duerme,
    Y si despiertas pronto,
    A los licores vuelve.

    Así se goza, Blanca:
    Bebe, alma mía, bebe,
    Y el mundo que murmure,
    Que el mundo es un imbécil.

    FIN DE A BLANCA.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Ago 2022, 06:09

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    45. ODA

    Prestadme el dulce canto,
    Aves del valle y de la selva umbría,
    Y levantad en tanto,
    Para arrullar mi llanto,
    Frescas hojas, monótona armonía.

    Y tú, sonoro viento,
    Tas alas de vapor lánguido mece,
    Y en blando movimiento,
    Con perfumado aliento
    Las hojas y las aguas estremece.

    Porque estos mis cantares
    De vosotros no más serán oídos,
    Que el duelo y los pesares
    Sólo en nuestros hogares
    Ser deben, o en los bosques, repetidos.

    Que el mundo maldiciente
    Murmura del que llora y del que pena,
    Del que placer no siente;
    Y el triste eternamente
    Ha de arrastrar cantando su cadena.

    Que es el mundo un tirano
    Que sólo da suplicios y agonías,
    Y exige soberano
    Que llame el triste humano
    Imperio paternal su tiranía.

    Mas ¿qué vale que errante
    Y sólo de los ecos atendido
    Mis amarguras cante,
    Y el aire se levante
    Devorando mi cántico perdido?

    Aquí en la selva umbrosa,
    ¿No cantan a la par los ruiseñores?
    ¿No susurra armoniosa
    El agua bulliciosa,
    Y les escuchan las atentas flores?

    Y el céfiro ligero,
    Cuando el rocío de su bosque orea,
    ¿No suena lisonjero,
    Y en murmullo hechicero
    Las hierbas y los árboles menea?

    ¡Maldita mi locura!
    ¿No valdrá más cantar cual ellos cantan,
    Que acrecer mi amargura
    Mientras en la espesura
    Tan alegres rumores se levantan?

    ¡Oh! Ven, arpa sonora,
    Y rompe loca en himnos bulliciosos,
    Cantando seductora
    Al son que bulle ahora
    De arroyos y de vientos sonorosos.

    Pues que es breve la vida
    Y es el mando no más pompa liviana,
    Y al fin la tierra hendida
    Su farsa concluida,
    Sepulcro universal será mañana;

    Cantará descuidado
    Lo inútil de esta mísera existencia,
    Ya el cielo esté nublado,
    Ya en calma y sosegado,
    Ya el huracán reviente con violencia.

    CONT.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 26 Ago 2022, 01:29, editado 1 vez


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 25 Ago 2022, 23:45

    Pues después de ver todo lo que tienes encima, has subsanado el error raudo y veloz, como siempre.
    No esperaba menos, amigo mío.
    Te sigo y deja un ratito al día para cuidarte.
    Besos.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:24

    Gracias, Lluvia, por tener la santa paciencia de acompañarme ( aunque, ciertamente, José Zorrilla merece la pena).

    Besos.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:31

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    45. ODA (CONT.)

    Porque, en verdad, ¿qué importa
    El mundanal orgullo y la ventura
    De esta vida tan corta,
    Si en igual fin aborta,
    Tocando en fin igual nuestra locura?

    ¿De qué sirvió al valiente
    Alejandro ser rey en Macedonia,
    Y avasallar la gente,
    Y pretender demente
    Ser adorado un dios en Babilonia,

    Si por extraño modo,
    Sin poder apurar el hondo vaso,
    Dio el aliento beodo,
    Y dio por fin de todo
    Desde su fiesta a su sepulcro un paso?

    ¿De qué sirvió la gloria
    Cantar de Grecia al inmortal Homero,
    Y a su nombre en la historia
    Dejar alta memoria,
    Si Grecia ingrata le olvidó primero?

    ¿De qué sirvió a Rodrigo
    La hermosa Cava, el cetro de los godos,
    Si huyendo al enemigo
    Dichas y amor consigo
    Perdió el monarca y se perdieron todos?

    ¿De qué sirve a Cervantes
    Que esas estatuas hoy le levantemos,
    De los años triunfantes,
    Si sus libros gigantes
    sola su miseria le debemos?

    ¿Qué sirven esos mudos
    Bustos dorados de los muertos reyes,
    Sus palacios y escudos,
    Si sus pueblos desnudos
    Ignoran por inútiles sus leyes?

    ¿Qué sirve a las naciones
    Que sus pueblos se inmolen y combatan
    Al pie de sus pendones,
    Si sus nobles legiones
    Han de morir al fin si no se matan?

    ¿Qué salvó la altanera,
    La grande Roma, de su pompa y brío
    Y su beldad primera......
    Esa vieja ramera
    Cuyo esqueleto duerme sobre un río?

    Y ¿qué han salvado apenas
    De tal desorden y tamaño estrago
    Las de riqueza llenas
    Tiro, Palmira, Atenas,
    Tebas, Corinto, Menfis y Cartago?

    ¡Escombros y memorias!.....
    Humo de aromas, tumba de tiranos
    Que manchan las historias,
    Dando en cifras mortuorias
    Polvo a la tierra y casa a los gusanos.

    Y si esto sólo resta,
    Y esto por fin de nuestro afán nos toca,
    Tonos, arpa, me apresta,
    Que quiero en muelle siesta
    Reír cantando vanidad tan loca.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:33

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    45. ODA (CONT.)

    Aquí a mis pies resbala
    Claro, inquieto y sonoro un arroyuelo
    Que la arenilla cala,
    Y su margen iguala
    Entre las flores con que borda el suelo.

    Los sauces de su orilla
    Le dan manso murmullo y grata sombra,
    Y la caña amarilla
    La alta cerviz le humilla,
    Dándole al paso pabellón y alfombra.

    Y le saltan trinando
    Pardos mirlos y rojos colorines,
    Y en su césped posando,
    Las palomas pasando
    Le beben, y le pican los jazmines.

    Junto al agua sonora
    De ese arroyuelo que en mis versos pinto,
    Cantar me place ahora,
    Y quédense en buen hora
    Con sus historias Menfis y Corinto.

    ¿Qué importa que mi nombre
    Legue a mi gente con baldón o fama
    En la mansión del hombre,
    Y al universo asombre,
    Si a mí la muerte a concluir me llama?

    Cantar tranquilo quiero
    Mi voluptuosa y lánguida pereza,
    Pues ni pierdo, ni espero;
    Y otro cante altanero
    La gloria de su patria y su grandeza.

    Que asimismo cantaron
    Tasso, Homero y Cervantes, y murieron
    Y sus pueblos amaron,
    Y los pueblos que honraron,
    Conocerlos en vida no quisieron.

    Que es la vida un camino
    Sin medida ni fin, coto ni valla,
    Do desnudo y sin tino,
    Si encuentra el peregrino
    Sombra alguna o placer, eso se halla.

    No estatuas algún día
    Cual dan a Homero y a Cervantes, quiero,
    Si hoy en la patria mía
    Fortuna tan impía
    Como Cervantes lloraré y Homero.

    Y si el plazo cumplido
    En que esta vida y tierra se abandona,
    Libre acaso de olvido,
    Mi sepulcro escondido
    Me conserva tal vez una corona,

    Eso hallará mi gente
    En mi sepulcro al encontrar mi nombre,
    Mas no dirá insolente
    Que me pesó en la frente
    Ese lauro quimérico del hombre.

    Cantar tranquilo quiero
    Mi voluptuosa y lánguida pereza,
    Pues ni pierdo, ni espero;
    Y otro cante altanero
    Las glorias de su patria y su grandeza.

    Junto al agua sonora
    De ese arroyuelo que en mis versos pinto,
    Cantar me place ahora,
    Y quédense en buen hora
    Con sus historias Menfis y Corinto.

    FIN DE ODA


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:37

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    46. LA MARGEN DEL ARROYO

    ¡Qué dulce es ver muellemente,
    De un olmo a la fresca sombra
    Descansando,
    Un arroyo transparente
    Que va por la verde alfombra
    Murmurando!

    Ver cómo la hierba blanda
    En la margen se le inclina,
    Y cómo crece
    De violas morada banda
    Que la linfa cristalina
    Salpica y mece.

    Los juncos de las riberas
    En haz espeso apiñados
    Se le encorvan,
    Y las raíces someras
    Evita por ambos lados
    Si le estorban.

    Insectos de mil colores
    Con mil susurros campestres
    Le dan ruido,
    Y en vez de cuidadas flores
    Rueda entre lirios silvestres
    Escondido.

    Y no han de envidiar sus olas
    De cortesanos jardines
    La hermosura,
    Porque a cientos amapolas,
    Jacintos brota y jazmines
    Su frescura.

    Ni han de envidiar a los ríos
    Los alcázares y puentes
    Que sustentan,
    Porque esos monstruos sombríos,
    Más que coronar sus frentes
    Las afrentan.

    Ni a las fuentes y cascadas
    Sus tazas de jaspe y oro,
    Ni sus rocas,
    Aunque se vierten hinchadas
    En estrépito sonoro
    Por cien bocas.

    Que ambas la cercan orillas,
    Entre agudas espadañas
    Cortadoras,
    Esponjadas y amarillas,
    Altas y sonantes cañas
    Cimbradoras.

    Ni ha de envidiar a los mares
    De buques la excelsa pompa
    Y gritería,
    Ni sus altos alminares,
    Ni de su bélica trompa
    La voz impía.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:39

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    46. LA MARGEN DEL ARROYO. (CONT.)

    Porque tiene en su remanso
    Sauces y olmos corpulentos
    Encopados,
    Que le hacen murmullo manso
    Al suspirar de los vientos
    Perfumados.

    Y en vez de roncos clarines
    Columpia trinando amores
    La ancha copa,
    De mirlos y colorines
    Y vistosos ruiseñores
    Pintada tropa.

    ¡Oh, dulce es ver muellemente,
    De un olmo a la fresca sombra
    Descansando,
    Un arroyo transparente
    Que va por la verde alfombra
    Murmurando!

    ¡Oh, que es dulce contemplar
    El agua los pies venir
    A lamer,
    Y susurrando pasar,
    Y al intentarla seguir,
    La perder!

    Y aquel bullir sin sosiego,
    Y aquel seguir siempre igual
    Su camino,
    Y aquel transparente juego
    Que hace el voluble cristal
    Tan contino.

    Y aquellas mil piedrezuelas
    Que se arrastran y se empujan,
    Y se acosan,
    Y aquellas redes y telas
    Que en las arenas dibujan
    Do se posan.

    Y aquellas cintas de plata
    Que en el perfil de las ondas
    Finge el sol,
    Donde entro gotas redondas
    Duplica, aviva y retrata
    Su tornasol.

    Y aquella colgada oruga
    Que en hilos imperceptibles
    Baja a vellas,
    Y al tocarlas las arruga,
    Y al sentirlas tan movibles
    Huye de ellas.

    Y aquel insecto que nada,
    Medio mosca y medio pez,
    Sobre alguna,
    Siempre en la misma jornada,
    Y el paso más cada vez
    Se importuna.

    Siempre en el mismo lugar,
    En su afán sin, concluir,
    Noche y día,
    La oruga siempre en hilar,
    Siempre el insecto en seguir
    Su porfía.

    Y aquel entorpecimiento,
    En que gozan los sentidos
    Viendo tal,
    Que duda el entendimiento
    Si duermen al son mecidos
    Del cristal.

    ¡Oh, dulce es ver muellemente,
    De un olmo a la fresca sombra
    Descansando,
    Un arrollo transparente
    Que va por la verde alfombra
    Murmurando!

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:41

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    46. LA MARGEN DEL ARROYO. (CONT.)

    ¡Arroyo, es muy triste
    Pensar junto a ti
    Que así van las vidas
    Rodando a su fin!
    Hoy tiende en tu margen
    Sus flores Abril,
    Tus ondas perfuman
    El lirio y jazmín,
    Su sombra te prestan
    Tus árboles mil,
    Te canta armonioso
    Su amor desde allí,
    Bebiendo tus aguas,
    Libre el colorín,
    Te arrulla sonora
    La caña gentil,
    Tu orilla es un fresco
    Y ameno jardín
    Que el sol tornasola
    Del alto cenit....
    Pero ¡ay, que es muy triste
    Pensar junto a ti
    Que así van las vidas
    Rodando a su fin!
    ¡Arroyo, así viven
    Los que han de morir,
    Gozando embriagados
    El tiempo feliz!
    Vendrá Julio ardiente
    Tu pompa a extinguir,
    Y a impulso de oculto
    Veneno sutil
    Secarán tus lirios
    Su tallo y raíz,
    Perderá tu hierba
    Su verde turquí,
    Las rojas violetas
    Su aroma y matiz;
    Iráse estrechando
    Tu manso perfil;
    Tus cañas y juncos
    Vendrán a rendir
    Encima tas aguas
    La seca cerviz,
    Y al fin tu corriente,
    En hilo sutil,
    Su curso en la arena
    Vendrá a concluir.....
    ¡Ve, arroyo, que es triste
    Pensar junto a ti
    Que así van las vidas
    Rodando a su fin!

    Arroyo, sigue corriendo
    Por esa silvestre calle
    De verdura,
    Que abajo te están abriendo
    Los cenagales del valle
    Sepultura.

    Arroyo, sigue bañando
    Mientras te preste sus flores
    Primavera,
    Que al valle irá resbalando
    Con sus galas y primores
    La primera.

    Ella nunca será más
    Que un mensaje del verano
    Fugitivo;
    Pero tú, arroyo en el llano,
    Lago en el valle serás
    Siempre vivo.

    Allí no tendrás jazmines,
    Ni juncos, ni esbeltas cañas,
    Ni amapolas,
    Ni vendrán los colorines
    A tus márgenes extrañas,
    Siempre solas;

    Mas yendo y viniendo días,
    Tú a merced de una fortuna
    Siempre igual,
    Tendrás suelo y ondas frías,
    Bien sea arroyo o laguna
    Tu cristal.

    Pues agua siempre has de ser,
    Sigue por la verde alfombra
    Murmurando,
    Que es dulce verla correr
    De un olmo a la fresca sombra
    Descansando.

    FIN DE LA MARGEN DEL ARROYO


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:46

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    47. Al último rey moro de Granada, Boadil el Chico



    I

    Una ciudad riquísima, opulenta,
    El orgullo y la prez del Mediodía,
    Con regia pompa y majestad se asienta
    En medio la feraz Andalucía.

    Y allí vierte su lumbre el sol de España
    En hebras de purísimos colores,
    Y brotan al calor con que la baña,
    En vasta profusión frutos y flores.

    Allí el aura sutil espira aromas,
    Y la estremecen sobre cien jardines
    Bandadas de dulcísimas palomas
    Y pintado tropel de colorines.

    El Darro y el Genil, con turbias olas,
    En su verde llanura se derraman,
    Y a su confín, en playas españolas,
    Del revoltoso mar las ondas braman.

    Mofa son sus alcázares del viento,
    Fatiga de los fastos sus memorias,
    Su grandeza y tesoros son sin cuento
    Y no se encuentra fin a sus historias.

    Allí es el cielo azul y transparente,
    Fresca la brisa, amiga la fortuna,
    Fértil la tierra, y brilla eternamente
    Sereno el rojo sol, blanca la luna.

    Y afrenta de las tierras más remotas,
    Vense allí, como en otro Paraíso,
    Los pomposos laureles del Eurotas
    Y los húmedos tilos del Pamiso.

    Crecen allí las palmas del desierto,
    De Cartago los frescos arrayanes,
    Las cañas del Jordán, en son incierto,
    Arrullan de Stambul los tulipanes.

    Y entre pajizas y preñadas mieses
    Las vides de Falerno allí se orean,
    Y los de Jericó mustios cipreses,
    Con los cedros del Líbano cimbrean.

    Y hay allí robustísimos nogales,
    Lúgubres sauces, altos mirabeles,
    Y olivos, y granados, y morales,
    Ceñidos de jacintos y claves.

    El zumo de sus vides deliciosas
    Tal vez la alegre Italia envidiaría;
    Y por sus anchas y fragantes rosas,
    Sus rosas las trocara Alejandría.

    El jaspe, el oro, el mármol, los cristales,
    Se ostentan en su espléndido recinto,
    Y ansiaran sus recuerdos orientales
    Los escombros de Atenas y Corinto.

    Y no la iguala en lujo y en riqueza
    La voluptuosa pompa del Oriente,
    Que entre flores y lánguida pereza
    Vive tranquila su atezada gente.

    Unos hombres de Oriente la robaron
    Para asentar en ella su morada;
    Los hombres a quien de ella despojaron,
    Lloraron siete siglos su Granada.

    Y era un tiempo de guerras y de amores,
    En que el compás de berberisca zambra
    Y el son de los clarines y atambores,
    Estremecían a la par la Alhambra.

    Y era un rey exquisito en sus placeres,
    Y un pueblo en su molicie adormecido,
    Que gozaba en su paz nuestras mujeres,
    Esclavizando al padre y al marido.

    Y era también el término llegado
    Del brío y del poder de aquella gente,
    Y al postrimero Rey había tocado
    El sitial de las razas del Oriente.

    La hora fatal a la morisca luna
    Los sabios en su horóscopo leyeron,
    Y tal vez mereció mejor fortuna
    De la que sus horóscopos le dieron.

    ¡Ay, Boabdil! Levántate y despierta,
    Apresta tu bridón y tu cuchilla,
    Porque mañana llamará a tu puerta
    Con la voz de un ejército, Castilla.

    Mañana, de su mengua avergonzados,
    Te cercarán los tigres españoles,
    Y echarán sobre ti, desesperados,
    De siete siglos los sangrientos soles.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:48

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    47. Al último rey moro de Granada, Boadil el Chico

    II

    «¿Qué quieren esos cristianos
    A las puertas de la villa?
    ¿Qué buscan esos villanos,
    Que traen a su Rey ufanos
    Tras el pendón de Castilla?

    »¿No son reyes en su tierra?
    ¿Por qué pasan esa sierra
    Talando el solar ajeno?
    ¿No les basta su terreno
    Para sus fiestas de guerra?

    »¿Por qué en confusión extraña
    Levantan en esos cerros
    Tantas tiendas de campaña?
    ¿Por qué ladran esos perros
    A los pies de esa montaña?

    »Si sus padres expiraron,
    Y a su muerte les dejaron
    En desastres tan prolijos,
    ¿Por qué no se contentaron,
    Como los padres, los hijos?

    »Frente a sus tiendas Reales,
    Que brillen altas y ufanas,
    En las torres principales,
    Las enseñas orientales
    Y las lunas otomanas.

    »¡Al arma! ¡Al campo! A cambiar
    Las marlotas y alquiceles
    Por arneses de lidiar;
    Los jinetes a aprestar
    Los caballos y broqueles.

    »La sed de sangre me irrita;
    Que, doblen los atambores,
    Que cierren en la mezquita
    Esa multitud que grita
    En rejas y miradores,

    »Los fuegos prontos estén,
    Las calles libres también;
    Los hombres, a la muralla;
    Las mujeres, al harén.....
    ¡Paso y silencio, canalla!»

    Tal Muza prorrumpe airado
    Ante la puerta de Elvira,
    Entre el tumulto apiñado
    Del pueblo, que, consternado,
    Al campo cristiano mira.

    ¡Ay! Él es solo el valiente
    Con corazón en Granada;
    El solo lleva, insolente,
    A la recia lid su gente,
    Que se torna destrozada.

    Solo la esperanza alienta
    De su humillada nación;
    Solo lidia y se ensangrienta,
    Abriéndose sin afrenta
    Una tumba de varón.

    Mas, con ojos avarientos,
    En redor de su caballo,
    Sus soldados macilentos
    Le están demandando, hambrientos,
    Hasta el pan de su serrallo.

    Y con el llanto a los ojos,
    En desmayado tropel,
    Su pueblo, puesto de hinojos,
    Llora los yertos despojos
    De los que lidian por él.

    Guerrero, ¡ay de los valientes!
    ¿Qué vale que en tu despecho
    A tus soldados alientes
    Y quieras dar a tus gentes
    Todo el valor de tu pecho,

    Si en tanto, a pasos gigantes
    Van arrastrando a su fin
    Sus muy poderosos antes
    Alcázares elegantes,
    La Alhambra y el Albaicín?

    ¿Si allí está el triste Boabdil,
    Sin amparo que le acorra,
    Llorando sobre el Genil,
    Como una cobarde zorra
    Entrampada en un redil?

    ¿Si allá en la empinada sierra,
    Amancillando tu gloria,
    Cantan en compás de guerra
    Los castellanos victoria,
    Ensordeciendo la tierra?

    ¡Ah! ¡Su corona usurpada
    Tener en la sien no supo!...
    Mal hiciste tu jornada,
    ¡Pobre Rey! y hora menguada
    En tu horóscopo te cupo.

    Los cristianos te ayudaron
    Para vencerte mejor;
    Y los tuyos que quedaron,
    Al hundirse te llamaron
    Hasta apóstata y traidor.

    Las mujeres que te dieron
    Sus hijos y sus preseas,
    Al saber que se perdieron,
    Expirando te dijeron:
    -¡Cobarde, maldito seas!

    Y de tu reino señores,
    Los cristianos vencedores
    Te pagaron tus ofrendas
    Con agrio pan de dolores
    Que amasaron en sus tiendas.

    Porque al fin, ¿qué ha de esperar
    Del vencedor el vencido,
    Sino vergüenza y pesar?
    ¿Qué, sino burla, ha de dar
    El que subió al que ha caído?

    ¡Oh! Esas torres orientales,
    Que levantando insolentes
    Sus agujas desiguales,
    Mecen las auras corrientes
    En trémulas espirales;

    Y esas cifras misteriosas
    Que, cual labor sin objeto
    De esas cuadras ostentosas,
    De crónicas amorosas
    Guardan el dulce secreto;

    Y esos anchos sicomoros,
    Y esos arroyos sonoros
    Que tienen marcas y nombres
    Que no entendemos los hombres
    Y que comprendéis los moros;

    Las tortuosas galerías,
    Que se derraman sombrías
    Por ese fresco recinto,
    En faz de intrincadas vías
    De confuso laberinto;

    Y esos mágicos retretes,
    Y esos hondos gabinetes
    Donde el ánima adormida
    Pasó gozando la vida
    Al vapor de los pebetes;

    Con ojos desvanecidos
    Los cristianos gozarán,
    En conjeturas perdidos,
    Sin pensar en los vencidos,
    Que lo que ignoran sabrán.

    Y los secretos de amor
    De esos alcázares bellos,
    No tendrán ¡ay! más valor
    Ni más nombre para ellos,
    Que el botín del vencedor.

    Llora, Rey, llora sin duelo;
    Desespérate, Boabdil,
    Y ven, en tu desconsuelo,
    A expirar bajo este cielo
    Que flota sobre el Genil.

    Que a elegir entre acabar
    Y sufrir la ajena ley,
    ¡Vive Dios, que era acertar,
    Como hombre a la lid bajar,
    Para morir como Rey!


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:49

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    47. Al último rey moro de Granada, Boadil el Chico

    III

      Así estaba escrito,
    Monarca infeliz,
    Que fuese tu raza
    Contigo a su fin.
    Así estaba escrito,
    Que libre el Genil,
    Corriera entre flores
    Muy lejos de ti.
    Por eso fue un día
    Forzoso salir,
    En lúgubre pompa
    Y en gesto servil,
    Tu cetro y tu fama
    Vencido a rendir.
    Y allá se quedaron
    Para otro adalid,
    Tu espléndido alcázar,
    Tu fresco jardín.
    Y allá se quedaron
    ¡Ay triste Boabdil!
    Tu muerto por siempre
    Falaz porvenir,
    De blanca esperanza
    Tu sueño febril,
    Que fue, como el humo,
    Al viento a morir.
    Y allá se quedaron
    Tu Alhambra gentil,
    Tus altas techumbres
    De azul y turquí,
    Tus ricas alfombras
    De gualda y carmín,
    Tus pájaros presos
    En jaula sutil,
    Tus fuentes sonoras,
    Que en fresco bullir,
    Con música blanda
    Murmuran allí.
    Y allá se quedaron,
    Cual juego infantil,
    Cual copas rompidas
    Después del festín,
    Tus lechos clavados
    De cedro y marfil,
    Tus baños que exhalan
    Clavel y alelí,
    Rosa y azucena,
    Y azahar y jazmín.
    Y allá se quedaron
    ¡Ay triste de ti!
    Las cifras y motes
    Que en tiempo feliz
    Mandaste en los muros
    Con oro escribir,
    Pensando que el tiempo,
    Que corre sin fin,
    Querría en tu Alhambra
    Dejarte vivir.
    Y allá se quedaron,
    Sin fruto ni fin;
    Que rotas y mudas,
    Son hoy sólo allí,
    Cual fleco postizo
    Que afea un tapiz,
    Y nada nos pueden
    Valer ni decir.
    ¡Oh! Si un solo instante
    Volvieras tú aquí,
    Si un punto tornaras,
    Vencido Boabdil.....
    ¡Tú sí que leyeras
    Con ansia, tú sí!
    ¡Tú sí que gozaras
    Con calma pueril,
    Aunque todo un pueblo
    Volviera tras ti!
    ¡Mas ya sólo resta
    Llorarlo y sufrir,
    Que así estaba escrito,
    Y cúmplese así!

          Mas ya que nos tornas
    La espalda, señor,
    Camina despacio
    Mientras dura el sol.
    Recoge las riendas
    Al suelto bridón;
    Tras de esa colina
    No hay luz ni color,
    No hay cielo ni vida
    Tras ese peñón.
    ¡Camina despacio,
    Despacio, por Dios!
       A verse aun alcanza
    Granada, señor,
    Tras esa colina,
    Más lejos ¡Ya no!
    ¡Al fin la abandonas
    A fuerza mayor!
    ¡Al fin te la arrancan
    Con mengua y baldón
    Tu perla más rica,
    Tu joya mejor!
    ¡Oh! Vuelve por ella,
    Que aun tarde no es hoy:
    Azuza tu ardiente
    Caballo veloz,
    Fulmina el alfanje,
    Apresta el lanzón,
    Acosa a tu gente
    Con brazo y con voz:
    ¡Ah! ¡Y muera tu escaso
    Postrer escuadrón
    Con rabia a lo menos,
    Si no con valor!
    ¡Oh! Vuelve a Granada,
    Tu cara mansión,
    No llores huyendo
    Cobarde o traidor.
    Y si al fin no quieres
    Lavar tu baldón,
    ¡Camina despacio,
    Despacio, por Dios!
    Que si aun la contemplas,
    Más lejos... ¡ya no!
    Granada se pierde,
    Y al caer ese sol,
    La vez postrimera
    Verásla, señor.
    ¡Camina despacio,
    Despacio, por Dios!


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 4 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 01:51

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    47. Al último rey moro de Granada, Boadil el Chico

    IV

    Espera, señor, espera
    Sólo un momento a llorarla,
    Sólo un instante a mirarla
    Desde el cerro del Padul.....
    ¡Oh, cuán hermosa se ostenta
    A los últimos reflejos
    Del sol que brilla a lo lejos
    Entre la atmósfera azul!

    Espera, señor, espera,
    Y ante ella puestos de hinojos,
    Volvamos los turbios ojos
    Para decirla un ¡adiós!
    Contempla que es nuestra patria,
    Nuestro dulce paraíso.....
    Aunque el Profeta no quiso
    Conservárnosla con vos.

    Allí está ¡Patria querida!
    ¡Cuán dolientes te dejamos!
    Y antes, patria, que volvamos,
    ¡Cuántos años pasarán!
    ¡A ti, en la opuesta ribera
    De ese mar que nos divida,
    Al dejar la amarga vida
    Los ojos se tornarán!

    Cuando errantes y perdidos
    Por el desierto vaguemos,
    Nuestro afán adormiremos
    Hablando, patria, de ti;
    Y los hijos que nos nazcan
    Guardarán en su memoria
    La infausta y sangrienta historia
    De los que fuimos aquí.

    -Hijos míos, -les diremos,-
    Allá, lejos de nosotros,
    ¡Harto lejos!, viven otros
    En Granada, en un Edén.
    ¡Y allí tuvimos un tiempo
    Reyes, pueblos y vasallos,
    Arcabuces y caballos,
    Mezquitas, cañas y harén!

    Allí el placer es la vida,
    Siempre luce en calma el cielo,
    Siempre hay flores en el suelo
    Y en el ambiente azahar.
    ¡Ah! Si por dicha algún día
    Tenéis lanzas y corceles,
    Aprestad vuestros bajeles
    Y botadlos a la mar.

    Si sois muchos y valientes
    Y ganáis la opuesta orilla,
    ¡Oh, cerrad contra Castilla
    Hasta arrastrar su pendón!
    No dejéis en nuestra Alhambra
    Uno de esos castellanos:
    ¡Arrancadles con las manos
    Los ojos y el corazón!-

    Tal diremos, cara patria,
    Nosotros a nuestros hijos
    Cuando duelos tan prolijos
    Escuchándonos estén
    En el desierto, a la sombra
    Del fardo de los camellos,
    Y tal se lo dirán ellos
    A nuestros nietos también.

    Nosotros ya, pobres viejos,
    En el umbral de la vida,
    Tan sólo una despedida
    Podremos darte, no más.
    ¡Las manos te tenderemos
    A bendecirte llorando,
    Como quien va caminando
    Volviendo el rostro hacia atrás!

    ¡Y si huyendo de Noviembre
    Las arrecidas neblinas
    Vemos a las golondrinas
    De nuestra patria volver,
    Al dintel de nuestras tiendas
    A saludarlas saldremos,
    Y de gozo lloraremos
    Mientras se alcancen a ver!.....

    Señor, besad esa tierra,
    Orad un punto y partamos,
    ¡O tornemos y muramos
    De una vez junto al Genil!.....
    ¡Tenéis razón! Partid presto,
    Antes que ondee en Granada
    La cristiana cruz clavada
    Sobre el trono de Boabdil.

    Mas ¡ay! ya es tarde, que truena
    La cóncava artillería,
    Y el humo obscurece el día
    Y roba a la tierra el sol.
    ¡Huid, sin tornar los ojos,
    No os detenga la fatiga,
    Que os es la tierra enemiga
    En vuestro suelo español!

    Que no oigan vuestros oídos
    Ese triunfal campaneo,
    Ese estruendo y clamoreo
    Que a vuestra espalda dejáis.
    ¡Huid, sin contar los pasos
    Que vais prófugos haciendo,
    ¡Ay! y aunque lloréis huyendo,
    Desdichados, no volváis!

    ¡Huid presto, huid proscritos
    De vuestra patria perdida!
    Y al darla la despedida
    Desde el alto del Padul,
    Que se pierdan a lo lejos
    Los contornos vacilantes
    De vuestros blancos turbantes
    Entre la atmósfera azul.

    Huye, Boabdil, aunque llores
    El rigor de tu fortuna;
    Basta la luz de la luna
    Para quejarse y huir;
    Traspón la tierra y los mares,
    No tu desdicha te asombre,
    Que nunca le falta al hombre
    Madre tierra en que morir.

    Huye; y si al pasar huyendo,
    Tu camino te embaraza
    En torvo tropel tu raza
    Cercándote con afán,
    Cuando ansiosos te pregunten
    Por los bravos que lidiaron,
    ¡Ay! diles: -¡Allá quedaron!
    ¡No esperéis, que no vendrán!-




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