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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 04:16

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    14. LA MEDITACIÓN

    Sobre ignorada tumba solitaria,
    A la luz amarilla de la tarde,
    Vengo a ofrecer al cielo mi plegaria
    Por la mujer que amé.
    Apoyada en el mármol la cabeza,
    Sobre la húmeda hierba la rodilla,
    La parda flor que esmalta la maleza
    Humillo con mi pie.

    Aquí, lejos del mundo y sus placeres,
    Levanto mis delirios de la tierra,
    Y leo en agrupados caracteres
    Nombres que ya no son.
    Y la dorada lámpara que brilla
    Y al soplo oscila de la brisa errante,
    Colgada ante el altar en la capilla
    Alumbra mi oración.

    Acaso un ave su volar detiene
    Del fúnebre ciprés entre las ramas,
    Que a lamentar con sus gorjeos viene
    La ausencia de la luz:
    Y se despide del albor del día
    Desde una alta ventana de la torre,
    O trepa de la cúpula sombría
    A la gigante cruz.

    Anegados en lágrimas los ojos
    Yo la contemplo inmóvil desde el suelo
    Hasta que el rechinar de los cerrojos
    La hace aturdida huir.
    La funeral sonrisa me saluda
    Del solo ser que con los muertos vive,
    Y me presta su mano áspera y ruda
    Que un féretro va a abrir.

    ¡Perdón! ¡No escuches, Dios mío,
    Mi terrenal pensamiento!
    ¡Deja que se pierda impío
    Como el murmullo de un río
    Entre los pliegues del viento!

    ¿Por qué una imagen mundana
    Viene a manchar mi oración?
    Es una sombra profana,
    Que tal vez será mañana
    Signo de mi maldición.

    ¿Por qué ha soñado mi mente
    Ese fantasma tan bello,
    Con esa tez transparente
    Sobre la tranquila frente
    Y sobre el desnudo cuello?

    Que en vez de aumentar su encanto
    Con pompa y mundano brillo,
    Se muestra anegada en llanto
    Al pie de altar sacrosanto,
    O al pie de pardo castillo.

    Como una ofrenda olvidada
    En templo que se arruinó,
    Y en la piedra cincelada
    Que en su caída encontró,
    La mece el viento colgada.

    Con su retrato en la mente,
    Con su nombre en el oído,
    Vengo a prosternar mi frente
    Ante el Dios omnipotente,
    En la mansión del olvido.

    ¡Mi crimen acaso ven
    Con turbios ojos inciertos,
    Y me abominan los muertos,
    Alzando la hedionda sien
    De los sepulcros abiertos!

    Cuando estas tumbas visito,
    No es la nada en que nací,
    No es un Dios lo que medito,
    Es un nombre que está escrito
    con fuego dentro de mí.

    ¡Perdón! ¡No escuches, Dios mío,
    Mi terrenal pensamiento!
    ¡Deja que se pierda impío
    Como el murmullo de un río
    Entre los pliegues del viento!


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 04:19

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    15. A LA ESTATUA DE CERVANTES

    I

    Esa es su sombra.....; el alma, avergonzada
    Para más no volver, huyóse al cielo:
    Solitaria, sombría, abandonada,
    Esa fantasma se encontró en el suelo.

    Si es pedestal o túmulo, se ignora;
    Mas sin duda temieron que, indignado,
    De la piedra en que está salte a deshora,
    Según se ve de hierros circundado.
    No bajará, que es noble y caballero,
    Y lidió por su patria el buen poeta;
    Acaso no encontrara un compañero
    Al pie del pedestal que le sujeta.
    Tal vez no hallara un digno castellano
    Libre y valiente a quien llamar amigo,
    A quien tender la cercenada mano,
    A quien llevar en pos al enemigo.
    Por eso eleva la tostada frente
    Al firmamento azal noble y tranquila,
    Y no mira por eso transparente
    Apagada a la luz la ancha pupila.
    CERVANTES le llamaron otros días,
    Yerta figura con ajeno nombre,
    Como su original arrastra impías
    -Horas de duelo en la mansión del hombro.
    Ayer cruzaba libre e ignorado
    La turba ociosa y soldadesca inquieta
    Dentro de su armadura de soldado,
    O envuelto en sus harapos de poeta.
    Hoy en la inmoble colosal figura
    Derramada la lluvia se destrenza,
    Y está sombrío en pie sobre la altura,
    Como sacan un reo a la vergüenza.
    El pueblo ve a sus pies, negro milano
    Que a la boca asomó de un hormiguero,
    Y quiere el ojo comprender en vano
    Cómo allí se cobija un pueblo entero.
    Y siente la carroza del magnate
    Rodar, y se estremece a su carrera,
    Y soldados que marchan al combate
    Que equipados de farsa los creyera.
    Y abajo, entre los árboles perdidos,
    Como sueños pasar contempla inquietas
    Las sombras de políticos caídos,
    Las parodias de sabios y poetas.
    Y una lágrima acaso en su mejilla
    Alumbra el sol bajando al Occidente,
    Al contemplar su revocada villa
    Sin porvenir, alegre o indolente.
    Hubo un CERVANTES cuando aquél vivía,
    Cuando en vez de esos hierros era un hombre;
    Llamáronle poeta, y poseía
    Una espada y un libro con su nombre.
    Su espíritu brotó con la tormenta
    Y le escondió en su seno el torbellino,
    El sepulcro su mano abrió violenta,
    Y hoy resuena su cántico divino.
    ¿Por qué no le dejaron con su sueño
    En el sepulcro donde en paz dormía?
    ¿A qué traerle con tenaz empeño
    A sufrir otra vez la luz del día?
    ¿A qué su sombra de la tumba-alzaron
    Estúpidos los hombres o altaneros?
    Para ahuyentar los siglos que pasaron,
    Y escarnecer los siglos venideros.
    Hombre de hierro que velas
    El sueño del mundo impío,
    Que ves con gesto sombrío
    Crímenes que no revelas;
    Cuya negra frente calva
    Sufre en paz el sol que arde,
    La roja luz de la tarde,
    La amarilla luz del alba;
    ¿Qué piensas del mundo, di?
    Tú que le dejaste ya,
    Cuya voz no se alzará,
    Cuya sombra quedó aquí.
    ¿Qué piensas de ese magnate
    Que ha perdido el sol de un día
    Embriagado en una orgía
    Mientras su nación combate?
    ¿Qué piensas tú de esos reyes
    Que arrastra un frenado bruto
    Entre vírgenes de luto
    Huérfanas hoy por sus leyes?
    ¿Qué piensas, genio inmortal,
    De ese pueblo soberano
    Que abre paso a su tirano
    Sin levantar un puñal?
    Dime, coloso de hierro,
    A quien condena la suerte
    A sufrir desde la muerte
    En tu patria tu destierro,
    ¿No es cierto que allá en su afán
    Espera tu desconsuelo
    Que te arrastre por el suelo
    Un revoltoso huracán?


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 04:25

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    15. A LA ESTATUA DE CERVANTES

    II

    Tu nombre tiene el pedestal escrito
    ¡En extranjero idioma por fortuna!
    Tal vez será tu nombre un sambenito
    Que vierta infamia en tu española cuna.
    ¡Hora te trajo a luz desventurada!
    ¿Español eres?... Lo tendrán a mengua,
    Cuando a tu espalda yace arrinconada
    Tu cifra en signos de tu propia lengua.
    ¡Serás acaso un busto aparecido
    Entre las ruinas de la antigua Roma,
    Recuerdo que los tiempos han roído,
    Que algún rico libró de la carcoma!
    Maldita es tu misión sobre la tierra;
    Los que mueren, sus males acabaron,
    Todos sus restos su sepulcro encierra.....
    Los tuyos del sepulcro los robaron.

    Helo allí que se levanta
    Como fantasma furioso,
    Que magulla con su planta
    Los que a su morada santa
    Van a turbar su reposo.
    Porque su nombre y su gloria
    Sólo al tiempo las vendió,
    Para dejar su memoria
    Grabada en oro en la historia,
    Que escrita en el fango, no.
    Que por eso en su amargura
    Abortó un libro coloso,
    Que a su renombre asegura
    En las edades reposo.
    Cuando los siglos le lean
    Hará que los siglos vean
    En su cubierta roída,
    En caracteres gigantes
    Dos genios con una vida,
    Un Quijote y un Cervantes.
    De hediondo mar alba espuma,
    El genio de otro poeta
    Despliega su blanca pluma;
    Si algún bardo colosal
    Levanta entro la tormenta
    Su cántico celestial,
    De una centuria sangrienta
    Salmodiando el funeral;
    Cuando el tiempo, hombre sombrío,
    El orbe rompa a pedazos,
    Que sostenido en tus brazos
    Huya su cuchillo impío;
    Y en el día de furor,
    Cuando al eco atronador
    De la funeral trompeta
    Se junte el mando en un valle,
    Mándale al mundo qué calle,
    Y dile que era un POETA.

    FIN DE A LA ESTATUADE CERVANTES


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 05:50

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    16. ELVIRA

    Con f uria en el bosque luchaban los vientos,
    Del pino tronchado sonoro estallido
    Se oía crujir;
    Y el ave agorera sus tristes lamentos
    Callaba, y del trueno lejano el bramido
    Se hacía sentir.
    Y lluvia copiosa los cielos enviaban,
    Que en surcos deformes la tierra partía,
    De angustia colmada;
    Y al ver que en el monte mil rayos brillaban,
    El hombre dijera que el mundo se ardía
    Tornando a su nada.

    Encina nudosa nacida entre peñas
    Por donde derrumba su espuma un torrente,
    Se mira a lo lejos;
    Y apenas alumbra el rayo en las breñas
    El arco ruinoso de gótico puente
    Con tibios reflejos.

    Suspenso en la cima del árbol añoso,
    De ramas tejido desciende un asiento:
    En él aparece
    Fantástica bruja de aspecto asqueroso
    Sentada y serena. Con ímpetu el viento
    Silbando la mece.

    -Vi palacios magníficos un día
    Cuando fortuna en torno me reía,
    Vi donceles y dueñas,
    Que humildes me acataban;
    Los vientos no zumbaban
    Entre las rudas peñas.

    Y oía yo cantares regalados,
    Y oía al par los ecos apagados
    De una lira distante;
    Porque es grato a las bellas
    Escuchar las querellas
    De su bizarro amante.

    Gimió el clarín y se lanzó la guerra
    Bramando de furor: mustia la tierra
    Lloró por su venida,
    Y vestido de acero
    Fue al campo el caballero,
    Y allí perdió la vida.
    Y entraron victoriosos los contrarios
    Respirando venganza. ¡Sanguinarios!
    Mis tierras, ¿qué se hicieron?
    Mis fieles servidores
    En medio estos horrores
    Luchando sucumbieron.

    Y el último era un héroe, ¡y yo vagaba
    Allá en su mente a tiempo que expiraba!
    Muriendo ¡ay! me decía:
    «Mi Elvira encantadora,
    Llora tu esposo, llora
    Sobre mi tumba fría.»

    Lloré y venganza le juré a mi esposo,
    Y se la dí, que incendio estrepitoso
    Consumió los salones
    Que vivió su asesino;
    Sólo halló cuando vino
    Denegridos torreones.

    Contra su altiva frente el cielo mismo
    Vibró su rayo, y el ruidoso abismo
    Le tragó del torrente.
    Yo le miré suspenso
    Sobre el espacio inmenso
    Maldecirme demente.

    Y me gozaba, y aplaudía en tanto,
    Y daba al viento el desacorde canto
    De la venganza mía;
    Y oí sonar cercana
    La lúgubre campana
    Al tiempo que moría.
    Crece ahora, huracán: alza bramando
    Tu saña contra mí, yo iré cantando
    Mis himnos funerales;
    Con mis manos heladas
    Yo romperé selladas
    Las puertas infernales.

    Cantaba la vieja: con sordo mugido
    Los vientos llevaron su triste canción:
    Del rayo en un punto el árbol herido,
    Con ella caía:
    Su grito de muerte se oyó, y todavía
    Vagó por sus labios postrer maldición.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 05:54

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    17. TARDE DE OTOÑO.

    Ya viene el revuelto otoño
    Recogiendo frasco y flores;
    Pasó el sol con sus calores,
    Y alumbra al fin otro sol;
    Pasaron las alboradas
    Deliciosas de la aurora,
    Que el horizonte colora
    De purpurino arrebol.
    Pasaron las noches claras
    De la luna y los jardines;
    Las noches de los festines
    Tras el otoño vendrán.
    Pasó el tiempo de las citas
    A deshora entre las rejas,
    Los cuidados de las viejas,
    De las niñas el afán.
    Pasaron las serenatas
    Debajo de los balcones,
    Las rondas y las canciones
    Del mancebo emprendedor.
    Todo es ya triste: la tierra
    Pierde su brillante aliño,
    Y el amor, que es pobre y niño,
    Alivio busca al calor.
    Mas si se envuelve la noche
    Entre su sombra importuna,
    Si pierde su blanca luna
    Y sus horas de placer;
    Si pierde la fresca aurora
    Sus aromas y sus flores,
    Sus nubes de cien colores,
    S a aureola de rosicler;
    Le que la en cambio a la tarde
    Todo el encanto del día,
    Y henchida de su armonía
    Sale el sol a despedir.
    Bella es la tarde que baja
    Por el rosado Occidente,
    Y se apaga lentamente
    Para volver a lucir.

    Es púrpura el horizonte,
    Y el firmamento una hoguera,
    Es oro la ancha pradera,
    La ciudad, el río, el monte.
    Rey de los astros, el sol,
    Del regio trono al bajar,
    Su pompa querrá ostentar
    En su manto de arrebol.
    Por eso suspenso está
    De su reino a la salida,
    Jurando a su despedida
    Que mañana volverá.
    Banda de nubes de grana,
    Que con sus reflejos tiñe,
    Flotando en torno le ciñe
    Como turba cortesana.
    Ráfagas mil que se cruzan,
    Filigrana de la tarde,
    El sol que a su espalda arde
    En colores desmenuzan.
    Y al hundirse en Occidente
    Partida en muchas la llama,
    Por el cielo se derrama
    Fosfórica y transparente.
    Es la postrera sonrisa
    Del bello día que acaba,
    Que de esa luz arrancaba
    Su fresca ondulante brisa.
    La fresca brisa que asoma
    Por sobre la roca calva,
    Remedio de la del alba
    En frescura y en aroma.
    A su venida, tardías
    Cierran su cáliz las flores,
    Y trinan los ruiseñores
    Sus postreras armonías.
    Se les va buscar la sombra
    Entre las desnudas ramas,
    Porque sus hojas de escamas
    Sirven al suelo, o de alfombra.
    Que ya el inconstante viento
    Del otoño que aparece,
    En los árboles se mece
    Con brusco sacudimiento.
    Flor, pronto inútil y sola,
    En vez de la que él deshizo,
    Orlará el campo pajiza
    La purpurina amapola.

    Brezos y arbustos impuros
    De la montaña en la falda,
    Vestirán su áspera espalda
    Con sus matices obscuros.
    Grupos de nubes perdidos
    Como fantasmas deformes,
    Traen en sus pliegues enormes
    Vientos de invierno escondidos.
    El árbol en largas hebras
    Hiende sus cortezas vanas,
    Y anuncian lluvias lejanas
    Las rastras de las culebras.
    Da el cuervo al aire su vuelo,
    Graznidos a su garganta;
    Rey del viento, se levanta
    Entre la tierra y el cielo.
    Se oye de algunas palomas
    Perdido el último arrullo,
    De alguna fuente el murmullo
    Que entre los juncos asoma.
    Queda el mundo en soledad;
    Y en el aire alzan su imperio
    Da las sombras el misterio,
    Y el humo de la ciudad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 05:57

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    18. INDECISIÓN

     ¡Bello es vivir; la vida es la armonía!
    Luz, peñascos, torrentes y cascadas,
    Un sol de fuego iluminando el día,
    Aire de aromas, flores apiñadas:
      Y en medio de la noche majestuosa
    Esa luna de plata, esas estrellas,
    Lámparas de la tierra perezosa,
    Que se ha dormido en paz debajo de ellas.
      ¡Bello es vivir! Se ve en el horizonte
    Asomar el crepúsculo que nace;
    Y la neblina que corona el monte,
    En el aire flotan, lo se deshace;
      Y el inmenso tapiz del firmamento
    Cambia su azul en franjas de colores;
    Y susurran las hojas en el viento,
    Y desatan su voz los ruiseñores.
    ...........................................
    ...........................................
          Y la noche las orlas de su manto
    Arrastra fugitiva en Occidente,
    Y la tierra despierta al fuego santo
    Que reverbera el sol en el Oriente.
      ¡Bello es vivir! Se siente en la memoria
    El recuerdo bullir de lo pasado,
    Camina cada ser con una historia
    De encantos y placeres que ha gozado.
      Si hay huracanes y aquilón que brama,
    Si hay un invierno de humedad vestido,
    Hay una hoguera a cuya roja llama
    Se alza un festín con su discorde ruido.
      Y una pintada y fresca primavera,
    Con su manto de luz y orla de flores,
    Que cubre de verdor la ancha pradera
    Donde brotan arroyos saltadores.
      Y hay en el bosque gigantesca sombra,
    Y desierto sin fin en la llanura,
    En cuya extensa y abrasada alfombra
    Crece la palma como hierba obscura.
      Allí cruzan fantásticos y errantes,
    Como sombras sin luz y apariciones,
    Pardos y corpulentos elefantes,
    Amarillas panteras y leones.
      Allí, entre el musgo de olvidada roca,
    Duerme el tigre feroz harto y tranquilo;
    Y de una cueva en la entreabierta boca,
    Solitario se arrastra el cocodrilo.
      ¡Bello es vivir; la vida es la armonía!
    Luz, peñascos, torrentes y cascadas,
    Un sol de fuego iluminando el día,
    Aire de aromas, flores apiñadas.....

          Arranca, arranca, Dios mío,
    De la mente del poeta
    Este pensamiento impío
    Que en un delirio creó;
    Sin un instante de calma,
    En su olvido y su amargura,
    No puede soñar su alma
    Placeres que no gozó.
    ¡Ay del poeta! Su llanto
    Fue la inspiración sublime
    Con que arrebató su canto
    Hasta los cielos tal vez;
    Solitaria flor que el viento
    Con impuro soplo azota,
    Él arrastra su tormento
    Escrito sobre la tez.
    Porque tú ¡oh Dios! le robaste
    Cuanto los hombres adoran;
    Tú en el mundo lo arrojaste
    Para que muriera en él;
    Tú le dijiste que el hombre
    Era en la tierra su hermano;
    Mas él no encuentra ese nombre
    En sus recuerdos de hiel.
    Tú le has dicho que eligiera
    Para el viaje de la vida
    Una hermosa compañera
    Con quien partir su dolor;
    Mas ¡ay! que la busca en vano,
    Porque es para el ser que ama
    Como un inmundo gusano
    Sobre el tallo de una flor.
    Canta la luz y las flores,
    Y el amor en las mujeres,
    Y el placer en los amores,
    Y la calma en el placer;
    Y sin esperanza adora
    Una belleza escondida,
    Y hoy en sus cantares llora
    Lo que alegre cantó ayer.
    Él, con los siglos rodando,
    Canta su afán a los siglos,
    Y los siglos van pasando
    Sin curarse de su afán.
    ¡Maldito el nombre de gloria
    Que en tu cólera le diste! .....
    Sentados en su memoria
    Recuerdos de hierro están.
    El día alumbra su pena,
    La noche alarga su duelo,
    La aurora escribe en el cielo
    Su sentencia de vivir;
    Fábulas son los placeres,
    No hay placeres en su alma,
    No hay amor en las mujeres,
    Tarda la hora de morir.
    Hay sol que alumbra, mas quema,
    Hay flores que se marchitan,
    Hay recuerdos que se agitan,
    Fantasmas de maldición.
    Si tiene una voz que canta,
    Al arrancarla del pecho
    Deja fuego en la garganta,
    Vacío en el corazón.

    CONT.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 29 Jul 2022, 06:04, editado 1 vez


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 06:00

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    18. INDECISIÓN. CONT.

    ¡Bello es vivir! Sobre gigante roca
    Se mira el mundo a nuestros pies tendido,
    La frente altiva con las nubes toca.....
    Todo creado para el hombre ha sido.

      ¡Bello es vivir! Que el hombre descuidado,
    En los bordes se duerme de la vida,
    Y de locura y sueños embriagado,
    En un festín el porvenir olvida.

      ¡Bello es vivir! Vivamos y cantemos:
    El tiempo entre sus pliegues roedores
    Ha de llevar el bien que no gocemos
    Y ha de apagar placeres y dolores.

      Cantemos, de nosotros olvidados,
    Hasta que el son de la fatal campana
    Toque a morir. Cantemos descuidados,
    Que el sol de ayer no alumbrará mañana.



          Eran aún los agitados días
    En que mi juventud abandonada
    Adivinó tal vez horas impías
    Entre el crespón de la insondable nada;

      Cuando con ojo avaro y penetrante,
    Aun no poeta, el porvenir medita
    El niño, y ve pasarlo por delante
    Árida nada que su sed irrita;

      Cuando el nombre del niño no es un nombre,
    Cuando la idea informe no es idea,
    Y en el alma del niño nace el hombre
    Que idea y nombre se conquista y crea;

      Entonces, de la vida en el vacío,
    Soñé un bello fantasma que rodaba:
    Gota brillante y fresca de rocío
    En flor que brota entre pajiza lava.

      Blanco ese sueño resbaló en mi mente,
    Puro y tranquilo como sol que nace,
    Como se rompe el agua de la fuente
    Y rodando en la hierba se deshace.

      Era la forma transparente y vaga
    De un arcángel que cruza el firmamento;
    Era un pliegue del viento que una maga
    Vibró al cantar con aromado aliento.

      Era la voz del arpa que se pierde
    Entre el leve vapor de ancha laguna,
    En cuyo fondo, con las algas verdes,
    Tibia se mece amarillenta luna.

    CONT.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 29 Jul 2022, 06:05, editado 1 vez


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 06:02

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    18. INDECISIÓN. CONT.

    Era, en la mente perdida
    Entre suspiros de gloria,
    La esperanza y la memoria
    Del amor de una mujer;
    Recuerdo en alma de niño,
    Amor en alma de hombre,
    Blanco fantasma sin nombre
    Y sin hora en que nacer.

      Permite, dulce embeleso,
    Que mis labios en tus labios
    Pongan un ardiente beso
    Que se oiga en el corazón;
    Que la mente del poeta,
    En su entusiasmo violento,
    Beba en tu mirada inquieta
    La fogosa inspiración.
      Que en la noche tempestuosa
    Será bello, ¡amada mía!
    De la lluvia áspera y fría
    Al desigual susurrar,
    Tener contigo un poeta
    Sentado a la roja llama,
    Con un corazón que ama
    Y una voz para cantar.
      Será bello, en puro día
    De fragante primavera,
    Su fantástica armonía
    Escuchar en un jardín,
    Y que en la ruidosa fiesta
    Levante robusto canto,
    Y que te vele tu siesta
    Después de largo festín.
      Te digan los caballeros
    Que por tus favores lidian,
    Y las damas que te envidian
    El cantar del trovador;
    Y en la tibia madrugada,
    Tus labios sobre su frente,
    Duermas tú tranquilamente
    Soñando sueños de amor.
      Y tu aliento con su aliento,
    Y tu mano con su mano,
    Con un mismo pensamiento
    Que os halague al despertar,
    Os encuentre la mañana,
    Y resbale vuestra vida
    Como parda luz lejana
    De una tarde sobre el mar.

    FIN DE LA INDECISIÓN


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 06:08

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    19. ORIENTAL

    Mañana voy, nazarena,
    A Córdoba la sultana;
    Mi amorosa cantilena
    Ya no sentirás mañana
    Al compás de mi cadena.

    Cuando vuelvan los cristianos
    De los moros vencedores,
    Lee mis destinos tiranos,
    La historia de mis amores,
    En la sangre de sus manos.

    Valiera más que, cautivo,
    En esa torre acabara
    La triste vida que vivo;
    Que la vida que hoy recibo
    Me la vendes ¡ay! bien cara.

    ¡Adiós! Tu esclavo mañana
    Ya no ha de cansarte enojos;
    Pero es esperanza vana:
    Cautivo quedo, cristiana,
    En la prisión de tus ojos.

    ¡Maldita, hermosa, mi estrella!
    ¿Qué ha de valerme la vida,
    Si no he de hallarte con ella
    Ni en Granada la florida
    Ni en mi Córdoba la bella?

    De hoy me será el claro sol
    Una lámpara importuna;
    Hija del suelo español:
    Tú eres mi sol y mi luna.....
    La aurora y el arrebol.

    Pues en ti pierdo el sol hoy,
    Sin tu sol no he de vivir;
    Sultana: a Córdoba voy,
    Que en las tinieblas que estoy,
    Presto, a fe, que he de morir.

    Ha prometido Mahoma
    Un paraíso, una hurí .....
    Tú habrás de ser ángel, sí,
    En esa región de aroma,
    Y hemos de amarnos allí.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jul 2022, 06:10

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    20. A UN TORREÓN

    Gigante sombrío, baldón de Castilla,
    Castillo sin torres, ni almenas, ni puente,
    Por cuyos salones, en vez de tu gente,
    Reptiles arrastran su piel amarilla,
    Dime: ¿qué se hicieron tus nobles señores,
    Tus ricos tapices de sedas y flores;
    Tu gente de guerra, tus cien trovadores
    Que alzaron ufanos triunfante canción?
    Tú estás en el valle cadáver podrido,
    Guerrero humillado que el tiempo ha rendido,
    Tu historia y tu nombra yaciendo en olvido;
    El mundo no sabe que existe Muñón.
    Tus pardas rüinas me son de tormento;
    Con negros recuerdos corroen mi alma.....
    ¡Tú estás en mi mente, maldecida palma,
    Quemada del rayo, batida del viento!
    Yo, errante poeta proscrito en el mundo,
    Tal vez en el polvo de féretro inmundo,
    Sin nombre, sin gloria, para siempre hundo
    Mi frente, abrasada de inútil sudor,
    ¡Por ti, resto infame, fantasma de duelo,
    Morada maldita de un ángel del cielo
    Que amé y me robaron! ....¡Maldito tu suelo,
    Maldito tu nombre ...., maldito mi amor!

    Quédate, sí, en esa altura
    A la vergüenza del llano,
    Castillo sin castellano,
    Matrona sin hermosura.
    De ti el tiempo se rió,
    Tus torres se derribaron,
    Tus vasallos te ultrajaron,
    Tu señor te abandonó.
    Quédate, negro esqueleto,
    De fértil vega mancilla,
    A esa ermita de Castilla
    Sin sacerdote, sujeto.
    Sin pendones que ondear,
    Sin blasones a la entrada,
    Tu bóveda agujereada
    No has podido sustentar.
    Sin un eco en los salones,
    Sin un soldado en el muro,
    Hoy crece el arbusto impuro
    Al pie de tus torreones.
    Señor muerto en tierra ajena,
    Olvidado de tu gente,
    A pedazos, de tu frente
    Roba el viento tu melena.
    Y pasa a tus pies el hombre
    Sin buscarte en su memoria,
    Porque no leyó tu historia
    Ni se acuerda de tu nombre.

    Tú tienes uno, que en aciago día
    En tu gastada piedra escribí yo,
    Y el nombre de otro y la vergüenza mía
    Con la tuya quedó.
    Cuando mi labio le nombró, mentía;
    Cuando mi mano le grabó, mintió;
    Hoy .... ya no existe; en su carrera impía
    El tiempo le arrastró

    Y ese nombre celestial
    Que el tiempo devoró al fin,
    Una mujer, por mi mal,
    Le arrebató a un serafín;
    El huracán de la vida
    Sólo dejó ¡oh mi querida!
    Para mi eterno tormento,
    En prenda de maldición,
    Tu nombre en mi pensamiento,
    Tu amor en mi corazón.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jul 2022, 00:32

    Gracias, Pascual, doy un paseo por tu inmenso trabajo y esta vez tocó estar aquí, con mi paisano también.
    Buen día y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 03:29

    Con tu paisano ... que pocos habrá como él.

    Besos.



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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 04:08

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    21. LA NOCHE DE INVIERNO

    A D. Jenaro Villaamil


    Pintor: el viento se estrella
    Bramando en esa ventana;
    En pos de su airada huella
    La lluvia y la noche van;
    Prepara lienzo y pinceles,
    Yo escribiré tu pintura,
    Y conquistemos laureles
    Al través del huracán.

    Agua las nubes abortan;
    Se ve la lumbre amarilla
    De las centellas, que cortan
    Nubes y lluvia al caer;
    Se oyen girar las veletas
    Sobre la gigante torre,
    Y las pizarras sujetas,
    Agua y viento repeler.

    Se ven oscilar tus lienzos,
    Del crudo viento impelidos,
    Que por los vidrios hendidos
    Penetra inquieto hasta aquí.
    Esos retratos colgados,
    Que unos con otros se chocan,
    Son escudos conquistados
    Y blasones para ti.

    Y se oye el son temeroso
    De campanas que, rompiendo
    De los hombres el reposo,
    Conjuran la tempestad;
    Se oye en la calle azorado,
    De alguno que huye la lluvia,
    El paso precipitado
    Cruzando en la oscuridad.

    Encendamos una hoguera,
    Cuya roja llama alumbre
    Esos rostros en hilera
    Colgados en la pared,
    Que mecidos por el viento
    Y animados por la llama,
    Nos darán un pensamiento
    Y una corona tal vez.

    Tú tienes dentro la mente
    Galerías, catedrales,
    Y todo el lujo de Oriente
    Y un mando para pintar;
    Tú tienes en tus pinceles
    Derruídos monasterios
    Con aéreos botareles
    Y afiligranado altar.

    Tienes torres con campanas
    Y transparentes labores,
    Castillos con castellanas
    Que aguardan a su señor,
    Y bóvedas horadadas,
    Y silenciosas capillas
    Donde en marmóreas almohadas
    Yace el muerto fundador.

    Y antiquísimas ciudades
    Que, por el tiempo roídas,
    Cuentan al tiempo verdades
    Que él se desdeña escuchar;
    Tienes en el valle fuentes,
    Peñascos en la montaña,
    Y en los peñascos torrentes
    Que se arrastran a la mar.

    Tienes en los mares islas
    Con ciudades y jardines,
    Y en los jardines festines,
    Y en los festines placer.....
    Prepara lienzo y pinceles
    Y deja que el viento bramo,
    Y la lluvia se derrame,
    Y estalle el rayo al caer.

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 04:10

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    21. LA NOCHE DE INVIERNO

    A D. Jenaro Villaamil[
    /i]


    [i]CONT.


    A inspirarnos han venido
    La noche con sus tinieblas,
    El rayo con su estampido,
    La lluvia con su rumor;
    Tú pintarás lo que sientas,
    Yo escribiré lo que siento
    En el empuje violento
    Del huracán bramador.

    Yo escribiré cómo muge
    El vendaval en tus torres,
    Cómo entro las jarcias cruje
    Del buque que va a anegar;
    Cómo zumba en las almenas
    Con que ciñes tus castillos,
    Cómo silba en las cadenas
    Que el puente han de sujetar.

    Escribiré cómo imita
    La humana voz en las rocas,
    Y como el milano grita,
    Y ruge como el león,
    Silba como la serpiente,
    Sorbe como la lechuza,
    La voz de un incendio miente
    Al cruzar un torreón.

    Miente el graznido del cuervo,
    Brama como el ronco toro,
    Remeda el distante lloro
    De una garganta infantil;
    Y azotando los cristales,
    Finge el fantástico vuelo
    De espíritus infernales
    Que pasan de mil en mil.

    E imita el rumor confuso
    De clarines y de aceros,
    De carros y caballeros
    Que van marchando detrás,
    Y de un lejano combate
    Los alarmantes clamores,
    Y el ruido de los tambores
    Que redoblan a compás.

    Tú pintarás la montaña
    Entre la niebla sombría,
    Pintarás la lluvia fría
    Derramada desde allí;
    Los alcázares morunos,
    Los pilares bizantinos,
    Monumentos peregrinos
    Embellecidos por ti.

    Pintarás los gabinetes
    Cincelados de la Alhambra,
    Y el humo de los pebetes
    Y las bellas del harén.
    Tú pintarás las memorias
    Que nos quedan por fortuna,
    Yo escribirá las historias
    Que vida a tus cuadros den.

    Te diré el blando murmullo
    De las aguas destrenzadas,
    Y el melancólico arrullo
    De la tórtola que amó;
    Te diré cómo se mecen
    Las flores sobre los tallos,
    Cómo nacen, cómo crecen,
    Cómo, el sol las agostó.

    Tú nos pintarás al hombre
    Con su choza o su palacio,
    Y yo te diré su nombre,
    Y lo que en el mundo fue:
    Tú al mundo darás colores,
    Yo le dará lengua y vida;
    Tú pintarás los amores,
    Y yo te los cantaré,

    ¡Pintor! Que la noche ruede
    Con el ronco torbellino,
    Que envuelta en tormentas quede
    La desvelada ciudad;
    Nosotros, lejos del mundo,
    Otro mundo gozaremos,
    De la hoguera que encendemos
    A la roja claridad.

    Calderón, Murillo, Ercilla,
    Colgados por las paredes
    Con su estoque y su golilla,
    Forman nuestro mundo aquí.
    Ahí están Lope, Cervantes,
    Vinci, Rivera, el Ticiano....,
    Con tintas para tu mano,
    E inspiración para mí.

    Prepara lienzo y pinceles,
    Despliega tu fantasía;
    Cuando nos sorprenda el día,
    Que alumbre una creación.
    Pintor, ese torbellino
    Ha venido a visitarnos,
    En él nos trajo el destino
    La violenta inspiración.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 04:13

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    22. RECUERDOS DE TOLEDO.

    LA CATEDRAL

    INTRODUCCIÓN

    Ese montón de piedras hacinadas,
    Morenas con el sol que se desploma,
    Monstruo negro de escamas erizadas
    Que alienta luz y música y aroma;
    A quien un pueblo inválido rodea
    Con pies de religión, frente de miedo,
    Que tan noble lugar mancha y afea,
    Es catedral de lo que fue Toledo.
    Pálida y triste, pobre y abatida,
    Llora el favor de los hundidos años;
    Reina sin corte, anciana y desvalida,
    Por sus hijos robada y los extraños.
    Por vestir el espectro de su nada,
    Hoy convoca sus hijos a las fiestas,
    Celebrando su mal, desesperada,
    Con campanas, con órganos y orquestas.
    Gigante que, muriendo en la llanura
    A manos de contrario más valiente,
    Con voz tremenda su venganza jura,
    Y fuerza y vida en sus palabras miente.
    Una tribu elegante y voluptuosa
    De otro país de fuentes y de flores,
    Los cimientos fundó donde reposa,
    Para otro Dios de guerras y de amores.
    Y un rey, o más piadoso o más prudente,
    Cambióla en templo por sellar su gloria;
    Y tal vez dijo al Dios omnipotente:
    Tuyo es el nombre, mía la memoria.
    Quedóse al fin en templo consagrado
    Del sumo Dios bajo el excelso nombre,
    Para ser a los tiempos revelado
    Como página histórica de un hombre.
    Mas apilando el tiempo los despojos
    De los mismos valientes que la hicieron,
    Vasto sepulcro levantó a sus ojos
    Donde un palacio levantar creyeron.
    Y hoy, al caer del templo la grandeza,
    Muestra el coloso, al expirar su imperio,
    Que ha cobijado su mortal corteza
    Templo, historia, palacio y cementerio.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 04:16

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    22. RECUERDOS DE TOLEDO.

    LA CATEDRAL

    I

    Con ceño sombrío mira
    El Tajo, que a sus pies corre,
    Y al despecho que la inspira,
    Con las gargantas suspira
    De sus campanas la torre.
    Que tiene para consuelo
    En su abatimiento y mengua,
    La frente cerca del cielo,
    Y para hablar con el suelo
    Trece campanas por lengua.
    Con tan gigante armonía
    Todo su cuerpo estremece,
    Y al oírla se creería
    Que crece así su alegría
    Cuanto su estrépito crece
    A ese clamor tan violento,
    Incapaz de tanto ruido,
    Vibra fatigado el viento,
    Dejando el confuso acento
    Por la atmósfera perdido.
    Que en su canto desigual
    Hay música tan liviana,
    Que en su murmullo infernal
    Canta y llora y ríe insana
    Con sus lenguas de metal.
    Que ellas pregonando van
    Lo que sus clamores son,
    Que a veces tristes están
    Pidiendo por los que van
    A eterna condenación.
    Y en su clamor muestran bien
    Otras el alegre fin,
    Pues revoltosas se ven
    Cual si colgadas estén
    Por heraldos de un festín.
    Otras, en su inquieto afán,
    Ruedan y vibran, según
    Con los clamores que dan
    Al mundo anunciando están
    Placer o luto común.
    Y en vez de agudo esquilón,
    De la tarde anuncia el fin
    El doblar de la oración,
    Que apaga su ronco son
    Del horizonte al confín
    Y a su movimiento enorme
    Rueda en el cóncavo hueco
    De la bóveda el informe
    Postrer quejido del eco
    Con vibración uniforme.
    A su paso estremecidas
    Oscilan allá en las sombras
    Las lámparas suspendidas,
    Dibujando en las alfombras
    Sombras y luz confundidas.
    Cobra entonces movimiento
    Todo el templo y se estremece,
    Cual fantasma de un momento
    Que alza el rostro macilento
    Y al punto, se desvanece.
    Van luego dejando ver
    Los vacilantes reflejos,
    Las sombras al repeler,
    Los objetos a lo lejos
    Sus formas desenvolver.
    Se van mostrando despacio
    Las verjas de oro amarillas,
    Canceles de aquel palacio
    Que dividen el espacio
    De la nave y las capillas.
    Se ven en turbios colores
    Detrás de los altos hierros,
    Entre marmóreas labores
    Cumpliendo así sus destierros,
    Dormidos los fundadores.
    Se ven al rayar el día
    En los pintados cristales,
    Cómo luchan a porfía
    La claridad que lucía,
    Y los rayos matinales.
    Entonces el sol brillante
    Que a las ventanas asoma,
    Su fogosa luz gigante
    En la llama agonizante
    De las lámparas desploma.
    Dejan torre y capitel,
    Y entran por los rosetones
    Las sombras huyendo dél,
    Plegándose en los rincones
    En fantástico tropel.
    La luz, del templo señora,
    Por el templo derramada,
    Saluda al Dios que ella adora
    Por las losas prosternada
    Ante el ara que colora.
    Ciñe la bóveda, avara,
    Y en los robustos pilares
    Se quiebra picante y clara,
    Y bulliciosa se ampara
    Del oro de los altares.
    Que joven y rica y bella,
    En la riqueza se posa,
    Y en los diamantes destella,
    Y en la joya más vistosa
    Para competir con ella.
    Porque el astro rey la envía
    A que sus galas ostente,
    Y en la bóveda sombría
    Vierta la lumbre del día
    Revoltosa y transparente.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 04:28

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    22. RECUERDOS DE TOLEDO.

    LA CATEDRAL

    II

    Se oyen después los pasos mesurados
    Del sacerdote, y la crujiente seda
    Del manto, que, los lienzos desplegados,
    Por el sonoro pavimento rueda,
      Cual si al cruzar se oyera el vago aliento
    Con que a cumplir con su misión le incitan,
    Soplando bajo el mudo pavimento,
    Las osamentas que a sus pies dormitan.
      Se coronan de antorchas los altares,
    Se sienten rechinar las verjas de oro,
    Se escuchan los católicos cantares
    Vibrar sublimes desde el hondo coro.
      Se ve el pueblo llegar, y reverente
    Postrarse humilde, y bendecir la vida,
    Y alzar del suelo la humillada frente,
    De la luz de los ángeles ceñida. .
      Y se alza del altar la voz tremenda
    Que las palabras del Señor repite,
    Cantadas porque el pueblo las comprenda
    Solemnes porque el pueblo las medite.
      Y el órgano despliega rebramando
    La voz robusta de las trompas de oro,
    Como por la cascada caen rodando
    Aguas y espumas en tropel sonoro.

          Y en los aires a torrentes
    Vierte la música santa
    Por la céntuple garganta
    De los tubos de metal;
    Y en sus cánticos remeda,
    Con el prolongado acento,
    El ronco bramar del viento
    O el crujir del vendaval.
    O finge en son temeroso
    La aguda lengüetería
    La discorde gritería
    Del infierno en rebelión;
    o con lamento apagado
    Canta al justo moribundo
    Saliendo alegre del mundo
    Sin ira en el corazón.
    Canta el placer de la esposa
    Que inquieta al esposo aguarda,
    Canta al esposo que tarda
    A sus puertas en llamar;
    O entonando del profeta
    La sacrosanta salmodia,
    Sublimemente parodia
    El fuego de su cantar.
    Y llora con Jeremías,
    Y entona en arpa de flores
    Los voluptuosos amores
    Del sabio rey Salomón;
    Canta los cedros del Líbano,
    La castidad de Susana,
    Y Jezabel la profana,
    Y el vigoroso Sansón.
    O en tonos más desmayados
    La postrera despedida
    Que dio a la penosa vida
    El Hacedor de la luz;
    O más lánguido remeda
    Las lágrimas de María
    Cuando en el terrible día
    Lloraba al pie de la cruz.
    Mas, pasan las santas horas
    Y cesa la voz que canta,
    Y el pueblo, que se levanta,
    Murmura a su vez también:
    Se oye el rumor de sus pasos
    Que por las naves se alejan,
    Y las capillas que dejan,
    Abandonadas se ven.
    Apenas un sacerdote
    Que sordas preces murmura
    Cruza con planta insegura
    Por delante de un altar,
    Se oyen correr los cerrojos
    Y las cortinas de seda,
    Y hacinadas en manojos
    Se oyen las llaves ahocar,
    No queda en el santo templo
    Más que el ambiente de aroma,
    La luz del sol que se asoma
    Por el pintado cristal;
    Las tumbas de las capillas
    Y los pálidos reflejos
    De lámparas que a lo lejos
    Penden de un arco ojival.
    Pasa el sol, viene la tarde,
    Y el día desaparece,
    Y la negra sombra crece,
    Y su imperio vuelve a ser.
    Se estrella por fuera el viento
    En la calada ventana,
    Y lo que ayer fue mañana,
    Mañana se dice: ayer.



    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 01 Ago 2022, 04:46, editado 1 vez


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 04:45

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    23. EL DÍA SIN SOL

    Dies irce dies illa,
    Solvet secluin in favilla.






    INTRODUCCIÓN

    Hizo al hombre, de Dios la propia mano,
    Que tanto para hacerle fue preciso,
    Hízole de la tierra soberano,
    Y le dió por palacio el Paraíso.
    Ágil de miembros, la cerviz erguida
    Orlada de flotante cabellera,
    Los claros ojos respirando vida,
    Luenga la barba y con la voz severa.
    Hechos para el deleite sus sentidos,
    Vieron los ojos luz, gustó la boca,
    Olió el olfato, oyeron los oídos,
    Todo es placer cuanto pasando toca.
    La hierba perfumada en la colina
    Dióle un lecho do yace blandamente,
    Y derramóse en torno cristalina,
    Deshecha en perlas, la sonora fuente.
    Y vertieron las aves en el viento
    Regalada y dulcísima armonía
    Desde el follaje vasto y opulento
    Que fácil teje la alameda umbría.
    Y al dormido murmullo de la brisa
    Que vaga suave, inquieta y juguetona,
    Dobló la frente, y con igual sonrisa
    El sueño muellemente le corona.
    Las fieras cuidadosas evitaron
    Con su ruido turbar su manso sueño,
    Y volando las aves arrullaron
    El reposar de su tranquilo. dueño.
    Dios, que su soledad miró enojosa,
    De tornarla en placer buscó manera,
    Y una mujer bellísima, amorosa,
    Le ofreció liberal por compañera.
    Era la hermosa de gentil talante,
    Acabada de pechos y cintura,
    De enhiesto cuello y lánguido semblante,
    Rebosando de amor y de ternura.
    Clara la frente, altiva y despejada,
    Negras las cejas, blanca la mejilla,
    Rasgada de ojos, blanda la mirada,
    Do turbio el sol en competencia brilla.
    Tendida por los hombros la melena,
    La blanca espalda de la luz velando,
    Hallóla Adán al despertar, serena
    Sus varoniles formas contemplando.
    Ciñóla, sorprendido en su embeleso,
    Con brazo enamorado y reverente;
    Mil veces la besó, y a cada beso
    Trémula su cristal vibró la fuente.
    El bosque susurró manso murmullo,
    Los peces en las ovas asomaron,
    Las tórtolas alzaron casto arrullo,
    Y amorosos los céfiros soplaron.
    «¡Alma mía, mi amor, paloma mía!....»,
    El hombre sollozando murmuraba;
    Ella, muerta de amor, le sonreía,
    Y él, muriendo de amor, la enamoraba.
    Posábale en su labio el labio amante
    Aspirando con ámbares y aroma
    El aire de su pecho vacilante,
    La luz de sus pupilas de paloma.
    Tú, rojo sol, entonces si los viste,
    ¿Por qué amantes y solos les dejaste,
    Y la infernal serpiente no adormiste
    Que envidiosa del bien cerca alumbraste?
    ¡Ay, cuánto ahorraras de miseria y llanto
    Del hombre flaco a los mortales ojos,
    Cuánto miedo a los ángeles, y cuánto
    Al mismo Dios de cólera y enojos!
    Era un árbol no más en los jardines
    Vedado al paladar de los nacidos;
    No anidaban en él los colorines,
    Ni daba flor, ni sombra, ni sonidos.
    Yacía Adán en brazos de su amada,
    Y Eva miraba el prohibido fruto;
    Al lado de la poma codiciada
    Traidor velaba el enemigo astuto.
    «¿No comerás, le dijo la serpiente,
    »Criatura de origen soberano?
    »Pudieras como Dios omnipotente
    »Otro mundo crear de polvo vano.
    »No comerás, y quedarás sujeta
    »Al privilegio inútil de su hechura;
    »Quedará el alma entre, su nada quieta,
    »Y a ti te llamarán la criatura.»
    Sintió el orgullo la mujer curiosa,
    Que brotaba en carmín a la mejilla,
    Y a la fruta tendió la mano ansiosa
    Vertiendo de ella la mortal semilla.
    Aplicóla a los labios, y callaron
    Arboles, aves, céfiros y fuentes,
    Y en su lugar fatídicos quedaron
    Troncos, buitres, tormentas y torrentes.
    Rugió el león crespando la melena,
    Lanzó el tigre su ardiente resoplido,
    Bufó en el bosque la traidora hiena,
    El toro levantó ronco mugido.
    Huyeron azotándose las alas
    Las aves por el aura agonizante,
    El fresco valle marchitó sus galas,
    Tembló el mundo en los ejes de diamante.
    Despertó el triste Adán absorto y mudo
    Al desusado y bronco clamoreo,
    Y avergonzado se miró desnudo,
    La carne henchida de brutal deseo.
    Tembló al mirar las fieras espantadas
    Guarecerse en tropel en los peñascos,
    Y buscar sus guaridas socavadas
    De las montañas en los hondos cascos.
    Hirióle el sol las débiles pupilas
    Al recio impulso de fogosa lumbre,
    Y halló en el cielo en aplomadas filas
    De frías nubes torva. muchedumbre.
    Y sintió que perdía de improviso
    La gracia de su Dios con la inocencia,
    Y trocóle en infierno el Paraíso
    El nuevo torcedor de la conciencia.
    Viéronse con rubor ambos nacidos,
    Que con rubor entrambos no nacieron,
    Y del crimen común arrepentidos,
    Uno del otro con, vergüenza huyeron.
    «¡Adán!» exclamó Dios llamando al hombre,
    Y el eco en las montañas respondía;
    «¡Adán!» repitió Dios, y el mismo nom
    El eco mismo a repetir volvía.
    ¿Dó estaba Adán? Llorando prosternado,
    Por vez primera de su Dios temblaba,
    Y humillado en el polvo, «¡Yo he pecado!»,
    Respondía a la voz que le llamaba.
    «¡Adán! gritó el Señor, cuenta tus horas,
    »Porque vendrá una hora en que te veas
    »Dando cuentas al Dios ante quien lloras;
    »Y hasta entonces, Adán, ¡maldito seas! »

    CONT.




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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 04:56

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    23. EL DÍA SIN SOL

    Dies irce dies illa,
    Solvet secluin in favilla.

    I

    «Naciste, Adán, en el polvo
    »Y en el polvo morirás,
    »Tú, y tus hijos, y tu raza,
    »Y cuantos hombres serán.
    »Sudaréis sobre la tierra
    »Los hijos por sustentar,
    »Mientras los hijos rebeldes
    »Con sus padres lidiarán.
    »La tierra brotará espinas,
    »El tiempo ahogará la paz,
    »Y sin número los hombres
    »A su Dios olvidarán.
    »Entonces hambres y pestes,
    »Y de miserias un mar
    »Acosará el impío mundo
    »Sin descanso ni solaz.
    »Y habrá ejércitos y buques
    »Que agua y tierra infestarán,
    »Y habrá esclavos y habrá reyes,
    »Y pueblos y sociedad.
    »Y habrá amor, y habrá amistades,
    »Que en vez de consuelos dar
    »Os darán con dulces nombres
    »Amargas horas de afán.
    »Y habrá el corazón pasiones
    »A cuyo impulso fatal
    »Hermano robará a hermano
    »Cuanto bien pudo alcanzar.
    »Será la mujer voluble,
    »Será el hombre desleal,
    »Y amor tornaráse en celos,
    »Y en envidia la amistad.-
    »Y en raza de un mismo origen,
    »Todos con derecho igual,
    »El poder será la fuerza
    »Y el miedo la autoridad.-
    »Nacerán conquistadores
    »Las tierras a deslindar,
    »Y donde uno puso un trono,
    »Otro un cadalso pondrá.
    »Pero YO, que os hice en polvo
    »Y en polvo os he de tornar,
    »Haré un día de justicias
    »Para todos por igual;
    »Haré un infierno y un cielo
    »Y una inmensa eternidad
    »En que grandes y pequeños
    »Confundidos entrarán. »
    Dijo así Dios reduciendo
    Los tiempos a cantidad,
    Cuando dio al primer nacido
    El triste apodo de Adán.-

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 06:08

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    23. EL DÍA SIN SOL

    Dies irce dies illa,
    Solvet secluin in favilla.

    II

    Tuba mirum spargens sonum
    Per sepulchra regionum,
    Coget omnes ante trhonum.


      Ancho panteón de gente condenada,
    Condenado a morir como su gente
    Caerá el mundo en el pozo de la nada,
    Rota en pedazos la caduca frente.
    La impía raza en las tumbas cobijada
    Otra vez se alzará mustia y doliente,
    Roto el dogal que al polvo la sujeta,
    Al vivo son de la final trompeta.
      Ya para entonces el tremendo día
    Del daño universal será cumplido;
    El sol qua del Oriente nos venía,
    Apagada su luz habrá caído;
    La luna, que flotando se mecía
    En el azul del cielo adormecido,
    Seguirá al fin sus moribundas huellas
    Llevando en pos las lánguidas estrellas.
      Y la tierra, sin sol que la fecunde,
    Seca no brotará hierba ni flores,
    Y harán que reventando el mar la inunde
    Los temporales de la mar señores;
    Y a las manos del tiempo que confunde.
          Cuantos un día desplegó primores,
    La tierra que de césped se matiza
    Campo será de pálida ceniza.
      En sus mohosas grietas, asomados
    Estarán los desnudos esqueletos,
    Al juicio de su Dios aparejados,
    Silenciosos, estúpidos y quietos;
    Y a trechos en montones apilados,
    El plazo aguardarán juntos y prietos,
    Con sus despojos reemplazando enjutos
    Templos, palacios, árboles y frutos.
      No dará luz el cielo blanquecino,
    Ni hará murmullo el ondular del viento,
    Ni en las rocas el eco campesino
    Repetirá lejano algún acento;
    Noche y alba sin horas ni camino
    Ahogarán su crepúsculo opulento,
    Y serán presa de arrecidas nieblas,
    Sin aurora ni noche, las tinieblas.
      No habrá en este pantano dentro y fuera
    Ni habrá cosa con cotos, ni lugares,
    Las tierras no hallarán mar ni ribera,
    Ni hallarán playa los disueltos mares;
    Barro será la agonizante esfera
    Sin medidas, ni bordes, ni vallares,
    Cual masa por los siglos preparada
    A tornar al origen de su nada.
      Las almas volverán mudas de asombro
    Los cuerpos a buscar en que vivieron,
    Cuando a través del cenagoso escombro
    Vayan tras el lugar do los perdieron:
    Sin ayuda de mano, brazo u hombro,
    La carne vestirán con que nacieron,
    Porque escuche la carne la sentencia
    Que oyó el alma al pasar a otra existencia.
      Y cuando nada en el silencio aliente,
    Cuando nada mortal quede con vida,
    A la voz del airado Omnipotente,
    De los muertos la turba estremecida
    Iremos ante Dios, baja la frente,
    Amedrentada el alma en su guarida,
    A obedecer sus leyes inmortales,
    Y ante la santa ley, todos iguales.

    CONT.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 01 Ago 2022, 06:11, editado 1 vez


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 06:10

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    23. EL DÍA SIN SOL

    Dies irce dies illa,
    Solvet secluin in favilla.

    III

    Judex ergo cum sedebit
    Quidquid latet aparebit,
    Nihil inultum remanebit.

          Y no habrá para ninguno
    Privilegio ni exención,
    Sin justicia no habrá alguno,
    Porque iremos uno a uno
    Por pena o por remisión.
      Será con todos igual,
    Justiciero para todos
    El tremendo tribunal,
    E irán de distintos modos
    El justo y el criminal.
      En la frente irán escritos
    Los secretos de la vida,
    Y las conciencias a gritos
    Apartarán los malditos
    De la prole bendecida.
      Que ni entonces una vez
    La virtud se manchará
    Del vicio con la hediondez,
    Ni la ramera soez
    Junto a la virgen irá.
      Allí irán los que altaneros
    A los pueblos dieron leyes
    A acusar sus desafueros,
    Sin lanza los caballeros,
    Y sin corona los reyes.
      Allí irá la hipocresía
    Con el disfraz en la mano,
    Y sabremos aquel día
    Qué pechero hubo hidalguía
    Y qué hidalgo fue villano.
      Irá el pálido mendigo
    En pos del rico avariento
    Acusador y testigo,
    Demandando pan y abrigo
    De su alcázar opulento.
      Irá el amigo traidor
    Tras el amigo engañado,
    El semblante sin color,
    Como esclavo maniatado
    Que llevan a su señor.
      Irá el pérfido galán
    Tras las vendidas mujeres,
    Que descontándole irán
    Por las horas de su afán
    Las horas de sus placeres.
      Irá el señor sin piedad,
    E irán los siervos tras él
    Pidiendo a su vanidad
    La perdida libertad
    En iracundo tropel.
      Irán los conquistadores,
    Y asidos a sus cabellos
    Los vencidos vencedores,
    Serán allí sus señores
    Como aquí lo fueron ellos.
      Irá la falsa mujer
    Que al esposo juró amor,
    Y el juramento de ayer
    Empeñó por un placer
    Al disoluto amador.
      Irá el audaz pendenciero
    Con el muerto en desafío;
    Acuchillado el primero,
    Y el otro en el pecho impío
    Escondido el rojo acero.
      ¡Que el día de la verdad
    El fantasma del valor
    Será necia ceguedad.,
    Y no más que vanidad
    El fantasma del honor!
      Irá el corrompido juez
    Tras la víctima inocente,
    Y en torno suyo a la vez
    Clamarán en voz doliente
    La orfandad y la viudez.
      Irán los monjes carnales
    Tras las forzadas doncellas,
    Desgarrados los sayales,
    Los cordones por dogales
    Atados al cuello de ellas.
      Los labios que un tiempo dieron
    Blando y sacrílego son
    Con los besos que vertieron,
    Que torpe hoguera encendieron
    En el brutal corazón;
      Allí arderán en tal lumbre,
    En fuego tan infernal,
    Cuanto a Dios fue pesadumbre
    Bajar a la podredumbre
    De su pecho criminal.
      Y allí iremos los cantores
    Falsas flores del Edén
    Que en vez de santos loores
    Cantamos himnos de amores
    A las puertas de un harén.
      Allí del liviano mundo
    Habrá fin la imbécil farsa;
    Todos en montón inmundo,
    Sin primero ni segundo,
    Iremos en la comparsa.-
      ¿Qué será ver hombre tanto
    Nacido para morir,
    Ciegos los ojos de llanto,
    Ciega el ánima de espanto,
    Al valle inmenso venir?
      ¿Qué será ver al tirano
    Balbuciente al responder
    De la sangre de su hermano,
    En que irá tinta la mano
    Sin que la pueda esconder?
      ¿Qué será ver tantos reyes
    Que por saciar su ambición
    Pusieron la religión
    Por rúbrica de unas leyes
    De equívoca explicación?
      ¿Tantas gentes y naciones,
    De tan distintas regiones,
    De distintos caracteres,
    Y de distintos placeres,
    Y distintas religiones?
      ¡Los de Judá temerosos,
    Los de Esparta y Macedonia,
    Los de Oriente voluptuosos,
    Los fecundos en colosos
    De Menfis y Babilonia!
      ¡Los de los anchos desiertos
    Avezados al pillaje,
    De tiempo y dioses inciertos,,
    Los que devoran sus muertos
    En algazara salvaje!
      ¡Los de América indolentes,
    Los impuros de Sodoma,
    Los de Tebas penitentes,
    Los de Sagunto valientes,
    Y los triunfantes de Roma!
      ¡Todos, muertos o inmortales
    De hinojos ante su juez,
    Que con leyes eternales
    Nos hará a todos iguales
    Ante la ley una vez!

    E irán las tiernas almas
    De los alegres niños
    En túmulos de palmas
    Y lechos con armiños
    Al pie del trono espléndido
    Del santo de Israel.
    Sus ángeles hermanos
    Haránles grata sombra
    Con sus rosadas manos,
    Y les harán alfombra
    Con sus alas magníficas,
    Y almohadas y dosel.
      La paternal sonrisa
    Del Dios omnipotente
    Seráles blanda brisa,
    Que arrulle mansamente
    El contorno suavísimo
    De su tranquila sien.
    Y dormirán de espumas
    Al dulce hervir sonoro,
    Y de ondulantes plumas,
    Y de incensarios de oro
    A la acordada música
    Del prometido Edén.
      E irán las no tocadas
    Castísimas mujeres
    Que huyeron avisadas
    El mundo y los placeres,
    Y dieron al Altísimo
    Intacto su pudor,
    Ceñida la cintura
    De blancas azucenas,
    Radiantes de hermosura,
    Y en dulces cantilenas
    Loando en sol angélico
    Al eternal amor.
      Y todas tan hermosas
    Como la tibia luna,
    Y todas ruborosas
    Como al dejar la cuna,
    Todas ofrendas cándidas
    De paz y de placer.
    Purísimas palomas
    Que el cielo halaga y cría,
    Balsámicos aromas
    Que en prendas de alegría
    Entre dolor y lágrimas
    Da al cielo la mujer.
      Y ¿ qué será en tal hora
    De duelos y de enojos
    Su calma encantadora,
    Y de sus bellos ojos
    Contemplar el pacífico
    Brillante tornasol?
    Y ¿qué será en sus labios
    Su sonreír de amores,
    Cuando grandes y sabios,
    Y reyes, y señores,
    El día verán trémulos
    Sin tinieblas ni sol?

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ago 2022, 06:20

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    23. EL DÍA SIN SOL

    Dies irce dies illa,
    Solvet secluin in favilla.

    IV

    Y ¿ qué será de nuestro dulce canto,
    Qué será de nosotros los cantores,
    Los que lloramos cántigas de llanto,
    Los que reímos cántigas de flores?

    ¿Qué será de la hermosa a quien un día
    Himnos de amor y de placer cantamos,
    Que en nuestros labios el amor bebía,
    Y en cuyos labios el amor gozamos?
    ¿ Qué serán de sus ojos los espejos
    Do nuestra imagen retratada vimos,
    Do al lánguido rielar de sus reflejos
    Su secreto de amor la sorprendimos?
    ¿Qué será del amigo cariñoso
    Que amar nos hizo la falaz fortuna,
    Del triste que veló nuestro reposo
    Al resbalar de la furtiva luna?
    Acaso el corazón lo desgarraba
    El peligro fatal del que dormía,
    Y su afán compasivo nos callaba,
    Doblando su silencio su agonía.
    ¡Ay! ¿Qué será del padre y del hermano,
    Qué será del esposo y de la esposa
    Cuando aparte Jehová con justa mano
    Del torpe vicio la virtud dichosa?
    ¿Cuando se abran las puertas eternales
    Al eterno gozar del Paraíso,
    Y les sea a los tristes criminales
    Al duelo eterno caminar preciso?
    ¡Ay de mí! ¡Con cuán hondo desconsuelo
    Los ojos tornarán desesperados
    La postrimera vez mirando un cielo
    que también nacieron destinados!
    ¡Oh tristísima y larga despedida,
    Eterna muerte, eterna bienandanza,
    Donde, perdiendo de una vez la vida,
    Se pierde de morir toda esperanza!

    ¡Qué dulce será vivir,
    Vivir una eternidad,
    Sin pensar más en morir,
    Ni pensar en reducir
    A guarismo nuestra edad!
    ¡Qué dulce será, vagando
    Por la viviente mansión,
    Ir al compás escuchando
    De las arpas de Sión,
    Eternamente gozando,
    Aquella aura perfumada,
    Y aquel manso susurrar
    De la floresta encantada,
    Y aquella luz reflejada
    De soles en un millar,
    Y aquel gotear de las fuentes,
    Y aquel trinar de las aves,
    Y aquel hervir los torrentes,
    Y aquellos mares vivientes
    Sin monstruos, vientos, ni naves!
    Y si en la fresca ribera
    Quien amó en vida encontrara
    La amorosa compañera
    Que antes que el mundo muriera
    Muerta en el mundo quedara,
    ¡Qué dulce fuera vivir,
    Vivir una eternidad,
    Sin pensar más en morir,
    Ni pensar en reducir
    A guarismo nuestra edad!
    ¡Oh, ven, ven, arpa sonora,
    En las penas de mi vida
    Mi tierna consoladora,
    Esperanza seductora
    De mi esperanza perdida!
    Tú que templas en el suelo
    Nuestros dolores mundanos
    Con ilusiones de cielo,
    Consuela mi desconsuelo
    Con tus compases livianos.
    Y déjale que delire
    Con el cielo al corazón,
    Y déjale que suspire,
    Que el ámbar feliz aspire
    De su dulce religión.
    Porque en tanto que suspira
    Por la postrimera paz,
    ¡Viva Dios que no delira
    Con la nada y la mentira
    De la existencia falaz!



    FIN


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Ago 2022, 01:13

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    24. INCONSECUENCIA

    A una tórtola




    Porque al fin la vida es sueño.



    CALDERÓN.



    I


    Tórtola que solitaria
    En vez de cantar suspiras,
    Es tu canto una plegaria,
    O es la voz con que respiras
    A tu voluntad contraria
    Ese arrullo dolorido,
    ¿Se exhala en ti a tu despecho
    Sonando alegre en tu oído,
    o es en verdad un gemido
    Que se te arranca del pecho?
    Triste pájaro, ¡lo sé!...
    Por eso en ocultas ramas
    Tu nido ondear se ve;
    Tú te escondes porque amas,
    Mas tu voz vende a tu fe.
    Naciste, ave desdichada,
    Para llorar tu ternura,
    Por eso en selva apartada
    Vas a arrullar tu amargura,
    Del campo ameno enojada.
    Enojos te dan las flores,
    Enojos la luz del día,
    Enojos ¡ay! los amores
    Que en dulcísima armonía
    Murmuran los ruiseñores.
    Te enoja el murmullo vano
    De la bulliciosa frente,
    Y el céfiro cortesano
    Que susurra mansamente
    A los jardines cercano.
    Te enojan las otras aves
    Con su inocente amistad
    Y con sus gorjeos suaves;
    Tú, que llorar sólo sabes,
    Vives en la soledad.
    Menos en el monte inculto,
    Vivir te cansa o extraña;
    Porque allí despeña oculto
    El torrente que le baña,
    Sus espumas en tumulto.
    Porque allí el viento perdido
    Que entre las malezas rueda
    Con sordo y medroso ruido,
    En lánguido son remeda
    Tu monótono gemido.
    Porque allí el césped salvaje
    Que a pedazos ha brotado
    Por el agreste paisaje,
    Borda el terreno olvidado
    Con pliegues de tosco encaje.
    Y a fe, a los ojos del triste
    No son gala los primores
    Con que natura se viste,
    Que otro placer no resiste
    Que pensar en sus dolores.
    Y los amorosos duelos
    Son males antojadizos
    Que se quejan a los cielos,
    Y no admiten más consuelos
    Que hallar en el duelo hechizos.
    Porque es tan grato saber
    Que nos podemos quejar,
    Que cuando tan ruin placer
    Pensamos que ha de faltar,
    Le volvemos a querer.
    Por eso, tórtola bella,
    Dió el cielo a tu ronco canto
    El compás de una querella,
    Porque al cantar tu quebranto
    Lloraras tu gozo en ella.
    Y si es cierto que así en pos
    De tu canción va tu queja,
    ¡Ay, tórtola, vive Dios
    Que en el mal que nos aqueja
    Nos parecemos los dos!
    Pues si abriga tu garganta
    En vez de vez un lamento,
    Cuando mi voz se levanta,
    En vez de darme contento
    Mis amarguras me canta.
    Si nada tu voz te vale
    Porque en la selva escondida
    Nadie a escuchártela sale,
    Bien creo, ave dolorida,
    Que tu mal al mío iguale.
    Y si buscas en tu anhelo
    De que alguno te responda
    El miserable consuelo,
    Yo pido en mi canto al cielo
    Quien a mi voz no se esconda.
    Pues ambos somos cantores,
    Y ambos somos desdichados,
    Conmigo es justo que llores:
    Tú, tórtola, tus amores;
    Yo, mis males olvidados,
    ¡Olvidados, ¡ay de mí!
    Que cuando el arpa tomé.
    Cantando ahogarlos creí;
    Y tantas glorias soñé,
    Cuantos desengaños vi!
    Vi el mundo tan hechicero,
    Que no le alcancé falaz;
    Alcé mi canto primero,
    Y el alma lanzó fugaz
    Un suspiro lastimero.
    Que es bien inútil consuelo
    Nuestras desdichas cantar,
    Si por tan cercano el suelo
    Nuestra voz no ha de escuchar,
    Y por tan remoto el cielo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Ago 2022, 01:15

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    24. INCONSECUENCIA

    II

    Dime, ¿ qué nos valen,
    Pájaro infeliz,
    A ti tus lamentos,
    Mis cantos a mí?
    Tú a selva escondida
    Te vas a gemir,
    Porque el canto alegre
    Te es lúgubre a ti;
    Porque el tuyo amarga
    El canto feliz,
    Y las otras aves
    No te le han de oír;
    Y yo, que angustiado
    Llorando nací,
    Si le canto al mundo
    Su gloria pueril,
    La espalda me torna,
    Dice que mentí.
    Si vuelvo mis duelos
    De nuevo a plañir,
    Me dice con mofa
    Que es dulce vivir:
    Si el lloro y el canto
    Nos desoye así,
    Dime, ¿que nos valen,
    Pájaro infeliz,
    A ti tus lamentos,
    Mis cantos a mí?
    El mundo, ceñido
    Del aire sutil,
    Vestido de flores
    Con rico tapiz,
    Tocado con ancho
    Dosel de zafir,
    Prendido con nubes
    Que el alto cenit
    Circundan de nieblas
    De azul y carmín,
    Sembrado de estrellas
    Que el turbio confín
    Tachonan brillantes
    En montones mil
    Con pálidas perlas
    Y rojos rubís,
    Nos miente sin duda
    Vistoso jardín,
    Convida a cantarle
    Mirándole así.
    Mas si esos hechizos
    Y gayo matiz
    Caminos son sólo
    Que llevan al fin
    De breves placeres,
    y el fin es morir;
    Si el que llora o canta
    Concluyen allí,
    Si el triste se mofa
    Del rico y feliz,
    E insulta el alegre
    Del triste el sufrir,
    Dime, ¿qué nos valen,
    Pájaro infeliz,
    A ti tus lamentos,
    Mis cantos a mí?

    Que es la tierra de lágrimas camino,
    Valle de tumbas que pasando vemos;
    Féretro y cuna nos abrió el destino
    Para entrar y salir, en los extremos;
    Fantástico al entrar y peregrino,
    Y asqueroso al salir le comprendemos;
    Que al vivir despertamos en la cuna,
    Y al despertar nos ríe la fortuna.
    Imperfectos traemos los sentidos
    Porque a sentir no alcancen tanto duelo,
    Sordos aún traemos los oídos
    Porque no escuchen el clamor del suelo;
    La lengua y pensamientos obstruídos
    Porque al ánima falte ese consuelo;
    Sólo abrimos al sol nuestra pupila
    Porque asombrada con el sol vacila.
    Feliz quien, despertando cuando nace,
    En ilusiones de esperanza crece,
    Y un bello mundo de ilusiones hace
    Donde loco soñando se adormece.
    Que mientras duerme y delirando yace,
    La árida realidad se desvanece,
    Y mientras sueña su falaz ventura,
    A su camino el término apresura.
    Más vale delirar lindas quimeras
    En ilusión de sueños seductores,
    Que roer esperanzas pasajeras
    En este valle de ponzoña y flores,
    Donde, aguardando dichas venideras,
    Lloramos sobre el pan de los dolores;
    Donde, al buscar el necesario aliento,
    Mortal cicuta nos regala el viento.
    Porque en sueños los bienes y los males,
    Dorados en la loca fantasía,
    Al ánima dormida son iguales:
    El desdichado canta su agonía,
    Y lamenta el feliz bienes mortales,
    Mas ninguno en perderlos se holgaría,
    Que son dulces los bienes lamentados,
    Y los males lo son desesperados.

    Si tan bellos son los bienes
    Soñados como los males,
    Ya, tórtola, no me afligen
    Tus melancólicos ayes;
    Que a ti te dieron lamentos
    En vez de alegres cantares,
    Y tú cantando le cuentas
    Tus amarguras al aire.
    Las endechas y los himnos
    Los mismos consuelos traen,
    Que a la par nos adormecen
    Las dichas y los pesares.
    Tú te arrullas tristemente
    Con tan lúgubres compases,
    Porque tus duelos son gozos
    Con el placer de contarles;
    Yo al mundo canto mis cuitas
    Porque cuando otros las saben,
    El placer de que las sepan,
    Dichas de mis penas hacen.
    Y así, cuando entrambos, tórtola,
    Con lamentaciones graves
    En guisa de querellarnos
    Atormentamos los aires,
    Pues nuestra queja es contento
    Por el placer de quejarse,
    Con extravíos tamaños,
    Con inconsecuencias tales,
    No hacemos más que soñar
    Y mentir calamidades,
    Tú llorando bien de amores,
    Y yo delirando males.


    _________________
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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Ago 2022, 01:19

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    25. LA TORRE DE FUENSALDAÑA



    I

    Yo he sentido bramar al ronco viento
    Del helado Diciembre en noche obscura,
    Remedando de un hombre el triste acento
    De roto murallón en la hendedura.
    Ardía en el salón envejecido
    Purpúrea llama de sonante leña,
    Y el ámbito vibraba estremecido
    Al reflejar en la empolvada peña.
    De la pompa feudal resto desnudo
    Sin tapices, sin armas, sin alfombra,
    Hoy no cobija su recinto mudo
    Más que silencio, soledad y sombra.
    Tal vez groseros cuentos populares
    Bajo el nombre sin crónica conserva,
    Y en las bóvedas, torres y pilares
    Brota a pedazos la pajiza hierba.
    Los pájaros habitan la techumbre
    Y la tapiza la afanosa araña,
    Y eso guarda la tosca pesadumbre
    Del viejo torreón de Fuensaldaña.
    Yo, que era entonces loco, triste y niño,
    Pasaba alguna vez bajo sus muros
    Por contemplar el desgarrado aliño
    De sus huecos recónditos y obscuros.
    Allí, en delirios de amistad perdida
    Y en infantiles pláticas sabrosas,
    Adormecí las cuitas de mi vida
    Y las horas de noches pavorosas.
    Allí, al calor de la humeante hoguera
    De las cóncavas piedras al abrigo,
    Oía el viento rebramando fuera,
    Y a mi lado la voz de algún amigo.
    Allí, sobre nosotros se elevaban
    Robustas torres, góticas almenas,
    Que la furia del viento rechazaban
    Sobre el cimiento colosal serenas.
    A veces nuestra alegre carcajada,
    Repetida en los aires por el eco,
    Moría en sus bramidos sofocada,
    De la alta torre en el tendido hueco.
    A veces nuestras báquicas canciones,
    Como estertor de agonizante pecho,
    Acompañaba en compasados sones
    Sordo zumbando en callejón estrecho.
    Otras, en melancólica armonía,
    Remedaba lamentos y suspiros,
    Y otras, en repugnante gritería,
    El vuelo y voz de brujas y vampiros.
    De las rotas almenas erizadas
    Al sacudir la destocada frente,
    Remedaba el hervir de las cascadas
    Y el áspero silbar de la serpiente.
    O en revuelto y confuso torbellino
    La ruinosa terraza estremeciendo,
    De la tendida lona en son marino
    Semejaba tal vez el largo estruendo.
    Le oíamos a veces a lo lejos
    Cruzando el valle con airado paso,
    Y crujían los árboles añejos
    Como chascara entre la llama un vaso.
    Y en continuo rumor sonando a veces,
    Le oíamos rozar el firme muro,
    Como en hondo tonel hierven las heces
    Que una bruja animó con un conjuro.
    Le oíamos rodar embravecido
    Las desiguales piedras azotando,
    Y en los huecos colgar ronco mugido,
    Y el seco musgo arrebatar pasando.
    Le oíamos entrar y revolverse
    Con espantable son en las troneras,
    Y estrellarse, y crecer hasta perderse,
    Barriendo las tortuosas escaleras.
    Las ramas de los árboles vecinos,
    En las rejas meciéndose colgadas,
    Dibujaban contornos repentinos
    De espantosas visiones descarnadas.
    Y al brusco y desigual sacudimiento
    Desplomados los vidrios de colores,
    En el mal alumbrado pavimento
    Reverberaban falsos resplandores.
    Y asaltando la boca que topaba
    Rodando en torno de la mustia hoguera,
    Entre la llama pálida soplaba,
    Blanca ceniza hasta elevar ligera.
    Silbando entonces lánguido y sonoro,
    Al cruzar murmurando en las ventanas,
    Nos revelaba en armonioso coro
    Música de veletas y campanas.
    Y mezclaba el susurro de las hojas
    Que coronaban los silvestres pinos,
    Con el gotear entre las juncias flojas
    De los turbios arroyos campesinos.
    De los atentos perros el ladrido,
    Y el canto agudo del despierto gallo,
    Con el inquieto y bélico alarido
    Del trémulo relincho del caballo.
    Bullían en el ánima exaltada
    Locos fantasmas de soñados cuentos,
    Y sostenía, apenas fatigada,
    El peso de los ojos soñolientos.
    Entonces, a la sombra cobijados,
    Los pies a par de la expirante lumbre,
    Cedían nuestros párpados cansados,
    Más que a la voluntad, a la costumbre.
    Y a cada chispa del tizón postrero,
    A cada empuje del turbión errante,
    A cada voz del pájaro agorero
    Que velaba en el nido vacilante,
    Volvíamos el gesto, recelosos,
    En derredor del descompuesto fuego,
    Levantando los ojos perezosos,
    Que al roto sueño se tornaban luego.
    Y en aquella mirada adormecida
    Se pintaba la sombra misteriosa,
    De volubles contornos revestida,
    De cuerpo inmenso, de color medrosa.
    Gozábamos al fin insomnio inquieto,
    Delirando festines y batallas,
    Con tumultos sin época ni objeto,
    Con broqueles, con yelmos y con mallas.
    Y soñábamos duendes y conjuros
    En una tierra mágica y lejana,
    Deleitados en cóncavos obscuros
    Con cantares de sílfide liviana.
    Poco a poco deshechas las visiones,
    Soñábamos con sombras infinitas,
    Donde se oían apagados sones
    De invisibles orquestas exquisitas.
    Y más tarde, las sombras vacilando
    Entre pardo crepúsculo naciente,
    Íbanse luz y sombras alejando
    De la febril y temerosa mente.
    Músicas, miedos, fábulas y sombras,
    Sus contornos al fin desvanecían,
    Y en un salón sin lámparas ni alfombras.
    Sólo estaban dos locos, y dormían.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Ago 2022, 01:22

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    25. LA TORRE DE FUENSALDAÑA

    II

    -Y era grato, al son del viento,
    Abrir el párpado al día,
    Y contemplar, soñoliento,
    Su confuso resplandor
    A través de las abiertas,
    Hondas y estrechas ventanas,
    Y de las hendidas puertas
    De los quicios en redor.

    Ver la atmósfera tocada
    Con turbio cendal de niebla,
    Sobre los campos posada,
    Interceptando el mirar;
    Y oír la ráfaga inquieta
    Que al vendaval sustituye,
    En la acerada veleta
    Sordamente rechinar.

    Ver las medrosas visiones
    Que en la noche nos turbaron,
    En bóvedas y rincones
    De opaca lumbre al lucir;
    En escombros convertidas
    Musgo y tintas con que al tiempo
    Las murallas carcomidas
    Plugo manchar y vestir.
    Ver en las toscas paredes,
    En vez de ricos tapices,
    Tender su baba y sus redes
    Al insecto descortés,
    Que entre los nombres tranquilos
    Las labra de los viajeros,
    Cubriéndolos hilo a hilo
    Sin envidia ni interés.

    Ver a la afanosa araña
    En los blasones del muro
    Hilar con paciente maña
    Sus hebras para cazar;
    Y en la recóndita grieta,
    La presa que vuela en torno,
    Vigilante, astuta y quieta,
    A que se enrede esperar.

    Y en el oculto madero
    Hallar de rincón ruinoso,
    El rastro de un hormiguero
    Que en el verano pasó;
    Que en el fondo nació acaso,
    Mas no contento en el suelo,
    Con irreverente paso
    Hasta la almena trepó.

    Quién dijera a los barones
    De la torre de Saldaña
    De sus techos y salones,
    La mengua y la soledad?
    ¡Tiempo! ¡Tiempo! ¡Cuánto puedes,
    Tú, que indiferente escribes
    Sobre cráneos y paredes
    La cifra de la verdad!

    Yo he visitado esos muros,
    Hoy trojes de rico hidalgo,
    Y en sus salones obscuros
    Ancha hoguera levanté.
    Corrí llaves y cerrojos
    Cual si de ellos dueño fuera,
    Y sus tablas y despojos
    Para alumbrarme quemé.

    No respeté ni sus años,
    Ni su nombre y dueño antiguos.....
    Y para insultos tamaños,
    ¿Quién era en Saldaña yo?
    Un niño, un triste o un loco,
    Que divertido en sus penas,
    Curaba entonces muy poco
    De cuanto grande vivió.

    Y a fe que, libre y contento,
    A la lumbre de mi hoguera,
    En tanto bramaba el viento,
    Tranquilamente dormí;
    Y al despertar con el día,
    Contempló absorto y ufano
    La gruesa mampostería
    Que por alcoba elegí.

    Luchaba el sol, afanado,
    Con la turbia húmeda niebla,
    Y el fulgor tornasolado
    Cruzaba por el salón.
    El aire, en fuerzas cediendo,
    Brotó en ráfagas errantes,
    Y aun se le oía gimiendo
    Con menos airado son.

    Miré desde las ventanas
    El árido campo seco:
    Algunas hierbas livianas
    Encontró no más en él.
    El aire las sacudía
    Y la niebla las mojaba;
    Escaso arbusto crecía
    Del campo mudo al lindel.

    Algunas nocturnas aves
    Guarecidas, asomaron,
    En los rotos arquitrabes
    Su misterioso mohín:
    Mirélas indiferente,
    Y al rumor de mis pisadas
    Hundieron la negra frente
    Del nido cóncavo al fin.

    Entonces, de la alta cumbre,
    El sol, rasgando la niebla,
    Derramóse en viva lumbre
    De trémulo resplandor;
    Y en los pardos murallones
    Trazó cuadros luminosos,
    Alumbrando los salones.
    De cenagoso color.
    Y entonces, a los reflejos
    De la llama repentina,
    De aquellos rincones viejos
    En la antigua soledad,
    Bulleron miles de insectos
    Asomando por las grietas:
    Monstruosos por lo imperfectos,
    Raros por la variedad.

    Y oíanse los cantares
    Del tosco templo vecino,
    En compases regulares
    Desvanecerse y crecer;
    Y el órgano y las campanas,
    Al roto soplo del viento,
    Ya perdidas, ya cercanas,
    En él sus ecos mecer.

    Pasó la noche sonora,
    Pasó la mañana inquieta;
    Mis años, hora por hora,
    A contar, triste, volví.
    Si hallé la vida cansada
    Y lamenté su amargura,
    Yo vivo con mi tristura,
    Mas la torre quedó allí.

    Muchos curiosos, acaso,
    Por llegar a Fuensaldaña,
    Aceleraron el paso,
    De aquella noche después;
    Mas ¡ay de hombro mezquino!
    ¡Quién encontrará mañana,
    Entro el polvo del camino,
    La huella de nuestros pies!



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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 2 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Ago 2022, 01:28

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    26, LA DUDA


    Cuando al escribir en ellas
    Contemplo tan lindas hojas,
    Entre si llore o si cante
    Estoy dudando, señora.
    Recuerdos tenéis en ellas
    Que desgarran la memoria,
    Por más que entre tantas flores
    Estas espinas se escondan;
    Que cuando un enamorado
    En himno de amores llora,
    Más que a cantar sus cantares,
    Su llanto a llorar provoca.
    Y los versos de ese muerto
    Tanto en lágrimas rebosan,
    Que removidas las mías,
    A mis pupilas asoman.
    Y pues donde tantos cantan
    Hay uno que a llorar osa,
    Entre si llore o si cante
    Estoy dudando, señora.
    Si intento escribiros versos,
    Dentro la mente se agolpan
    Cuantos primores y hechizos
    La naturaleza aborta.
    Que en este jardín de España
    Las inspiraciones sobran,
    Pues basta mirar la lumbre
    Con que el sol le tornasola,
    Los arroyos que le cruzan,
    Los jazmines que le bordan
    Y las bellas que le pisan,
    Cuantas maravillas brota,
    Para entonar tantos himnos,
    Tantas letras amorosas,
    Que antes que el canto se agote,
    Gastada el arpa se rompa.
    Pero al ver lo que ese triste
    Grabó o lloró en estas hojas,
    Entre si llore o si cante
    Estoy dudando, señora.

    Pluguiera que, en vez de versos,
    Mi pluma brotara rosas,
    Porque, al menos, con las flores
    Se pueden tejer coronas.
    Pero a par de los cipreses,
    Si nacen flores se agostan;
    Y donde los muertos hablan,
    Callar a los vivos toca.
    Que el recuerdo del que muere
    Mucho respetar importa,
    Que acaso para velarnos
    Quedó en la tierra su sombra.
    Y aunque indecisa mi pluma,
    Tal vez dudando os enoja,
    Y han de hacer mis desvaríos
    Que de vergüenza me corra,
    Perdonadme si os confieso
    Que al contemplar estas hojas,
    Entre si llore o si cante
    Estoy dudando, señora.

    Que vos merecéis los versos,
    Nadie en la villa lo ignora;
    Y es tan claro por sabido,
    Que hasta dudarlo es lisonja.
    Que él la memoria merece,
    Tampoco hay a quien se esconda,
    Pues por triste y por amante
    Le recordamos ahora.
    y así, entre ambos dividida
    La imaginación dudosa,
    Los versos son para vos
    Si le prestáis la memoria;
    Lo que en vos merece el sexo,
    En él merece la sombra,
    Y lo que en vos la hermosura,
    En él la tumba lo abona.
    Justo es, con los dos hablando,
    Duden el muerto y la hermosa
    Si es cantar o si es lamento
    Lo que les cantan o lloran.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Ago 2022, 00:31

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    27. LA VIRGEN AL PIE DE LA CRUZ.


    Stabat Alater dolorosa
    Juxta crucena lacrymosa
    Dum pundebat Filius.






    Velaba entonces el cielo
    Su lumbre en opacas nieblas,
    Y, crespón de tanto duelo,
    Tendió la sombra en el suelo
    Anchos pliegues de tinieblas.
    Ni un pájaro por el viento,
    Ni una fiera por la roca,
    Ni entre el musgo amarillento
    Asoma reptil hambriento
    La desenterrada boca.
    Ni el ronco mar a lo lejos
    En sordo tumulto brama,
    Vibrando en turbios espejos
    Tornasolados reflejos
    Que por la playa derrama.
    Ni una brisa, ni un gemido
    El aire pesado encierra,
    Que, doliente y abatido,
    Yace sin fuerzas tendido,
    Las alas contra la tierra.
    Grupos de nubes impuras,
    En la alta región inmobles,
    Ciñen en bandas obscuras
    La lumbre de las alturas
    Con sus cortinajes dobles.
    Ráfaga de luz sangrienta,
    El negro ambiente cruzando,
    Amaga pronta tormenta,
    Una natura alumbrando
    Dormida o calenturienta.
    La rosa que el aura riza
    Se dobla en el tallo seca,
    Y de la hierba pajiza
    Sostiene la raíz hueca
    Campo estéril de ceniza.
    Y del desierto a la entrada,
    En torpe paso el Jordán
    Arrastra el agua pesada;
    Una con otra amarrada,
    Sin ruido las ondas van.
    Y en los anchos arenales,
    Por donde las ondas crecen,
    Los penachos desiguales
    Saludándolas no mecen
    Palmas y cañaverales.
    Todo entre sombras callaba;
    El mundo, en reposo inerme,
    Curioso se contemplaba,
    Cual de despertar acaba
    Un hombre, y duda si duerme.
    Víanse al lejos enhiestas,
    Cerrando los horizontes,
    En dobles hileras puestas,
    Las enmarañadas crestas
    De los escarpados montes.
    Entre los troncos desnudos
    Alzando las blancas losas,
    Los esqueletos agudos
    Sacaron, de asombro mudos,
    Las calaveras medrosas.

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Ago 2022, 00:36

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    27. LA VIRGEN AL PIE DE LA CRUZ. (CONT.)

    Ninguno osó preguntar
    Lo que era triste saber;
    Ninguno acertó a dudar
    Lo que salió a contemplar
    Y alcanzó temblando a ver.
    Allí Adán el pecador
    Asomó el gesto confuso
    Mirando en su derredor;
    De rodillas, de pavor,
    Sobre la piedra se puso.
    -¿Es esa mi raza?..., dijo
    Hiriendo la calva frente,
    Y llorando se maldijo,
    A su Dios mirando fijo
    En un palo entre su gente.
    Secos, vacilantes, flojos,
    Malditos en él también,
    Los otros yertos despojos
    Volvieron hacia Salén
    Los sin luz cóncavos ojos.
    Allá en la vasta llanura
    Está la impía ciudad,
    Como meretriz impura
    Que falsa ostenta hermosura
    Merced a la obscuridad.
    Y el Gólgota misterioso
    Levantado detrás de ella
    Entre ufano y vergonzoso,
    Con un suplicio horroroso
    Rota la frente, descuella.
    Estaba en honda agonía
    Al pie de la cruz llorosa
    La Madre Virgen María,
    Y de la cruz afrentosa
    El Hijo muerto pendía.
    Desgarrado el santo pecho,
    Herido y alanceado,
    Y en el madero derecho
    Desconocido y deshecho
    El cuerpo descoyuntado.
    Tan rasgadas las heridas
    De ambos pies y de ambas manos,
    Que cayeran divididas
    A no estar tan sostenidas
    En brazos tan soberanos.
    Y porque culpa tan fea
    Ofrenda tan santa borre,
    La hirviente sangre gotea,
    Y en el peñasco en que corre,
    Avaro el viento la orea.
    Allí, por tierra postrada,
    Moribunda y desolada
    La castísima María,
    Con el suplicio abrazada
    La ardiente sangre bebía.
    Y parado el mundo entero
    Asombrado la miraba,
    Que sola en dolor tan fiero
    A su Dios muerto lloraba
    Al pie del santo madero.
    -¡Ella llora, y yo pequé!.....
    ¡Madre amorosa, perdón,
    Que yo le crucifiqué,
    Yo su sangre derramé
    Y manché la creación!
    Yo le robé de tus brazos
    Sin respeto a su deidad;
    Le até con estrechos lazos
    Para arrancarle, es verdad,
    Las entrañas a pedazos.

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Ago 2022, 00:43

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    27. LA VIRGEN AL PIE DE LA CRUZ. (CONT.)

    Y tú, Madre, en tu dolor
    Mesándote los cabellos,
    Al verdugo matador
    Tendiste los brazos bellos,
    Demandándole favor.
    Por templar su sed rabiosa,
    Tú, Madre de Dios bendita,
    Pálida la faz de rosa,
    Te prosternaste llorosa
    Ante la raza maldita.
    -No humana, de tigres fue;
    Que si te vieron acaso
    Los hombres en quien pequé,
    Cual brezo que estorba el paso,
    Te apartaron con el pie.
    ¡Tú hollada, Virgen, así!.....
    ¡Tú, que pisas de rubí
    Vistosa, viviente alfombra,
    Y besa el ángel tu sombra
    Si pasa cerca de ti!
    ¡Tú, de estrellas coronada,
    Del ardiente sol vestida,
    Y de la luna calzada,
    Tan triste y tan dolorida
    Por raza tan condenada!
    ¡Tú llorando, Madre mía,
    Cuando una lágrima tuya
    El mundo rescataría,
    Cuando el tiempo le concluya
    En el postrimero día!
    ¡Tus ojos llorosos tanto
    Cuando al sol prestan su luz!
    ¡Oh Madre, por tal quebranto!
    Que me salve a mí tu llanto
    Al pie de la santa cruz!
    Yo tengo un recuerdo
    De edad más dichosa;
    Tú, Madre amorosa,
    Lo sabes tal vez.
    Entonces alegre,
    De afanes segura,
    Soñaba ventura
    Mi loca niñez.
    Brindábame entonces
    La vida placeres,
    No vi en las mujeres
    El mal del amor.
    Reía y cantaba
    Un día, otro día,
    Y siempre el que huía
    Tornaba mejor.
    Que aun no me acosaban
    Mis débiles años
    Con duelos y engaños
    De vana amistad;
    Aun no de mis horas
    De paz y esperanza
    Rompió la balanza
    La estéril verdad.
    El aire era un velo
    De ricos colores,
    Brotaban las flores
    A impulso del sol;
    La noche tranquila
    Que en paz me velaba,
    Del cenit colgaba
    Su turbio farol.
    La vida era un sueño
    Ligero y flotante;
    Fingí delirante
    Del mundo un jardín,
    Creí que los días
    Que pasan huyendo
    Felices volviendo
    Serían sin fin.
    Entonces ¡oh Madre!
    Recuerdo que un día
    Tu santa agonía
    Contar escuché:
    Contábala un hombre
    Con voz lastimera;
    Tan niño como era,
    Postréme y lloró.

    CONT.


    _________________
    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


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