Aires de Libertad

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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Ago 2022, 00:46

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    27. LA VIRGEN AL PIE DE LA CRUZ. (CONT.)

    El templo era obscuro
    Vestidos pilares
    Se vían, y altares,
    De negro crespón;
    Y en la alta ventana
    Meciéndose el viento,
    Mentía un lamento
    De lúgubre son.
    La voz piadosa
    Tu historia contaba;
    El pueblo escuchaba
    Con santo pavor.
    Oía yo atento,
    Y el hombre decía:
    «Y ¡quién pesaría
    »Tamaño dolor!
    »El Hijo pendiente
    »De cruz afrentosa,
    »La Madre amorosa
    »Llorándole al pie...»
    El llanto anudóme
    Oído y garganta;
    Con lástima tanta,
    Postréme y lloré.
    La voz conmovida
    Seguía clamando,
    El viento zumbando
    Seguía a la par;
    El pueblo lloraba
    Postrado en el suelo,
    Contaba tu duelo
    La voz sin cesar.
    Mi madre, a sus pechos
    Mi pecho oprimiendo,
    Posaba gimiendo
    Sus labios en mí;
    Y yo, Santa Virgen,
    En son de querella,
    No sé si por ella
    Lloraba, o por ti.
    Tu imagen estaba
    Doliente a mis ojos,
    Mi madre de hinojos
    Oraba a tus pies:
    Por quién lloró entonces
    Mi pecho afligido,
    Ya nunca he podido
    Saberlo después.
    ¡Mi madre tan joven,
    Tan bella y penada!
    ¡Mi madre adorada
    Llorando también!
    Perdón ¡oh María!
    Soy hijo y la adoro,
    Su aliento y su lloro
    Quemaban mi sien.
    Convulso, agitado,
    En ámbito estrecho
    Latir en su pecho
    Sentí el corazón;
    El niño creía
    Y oró al Crucifijo.....
    El niño era hijo
    Y ahogó su oración.
    Ha poco, en mis horas
    De cuita y de duelo,
    Amparo en el cielo
    Con ansia busqué;
    Tu nombre me trajo
    Mi fe solitaria,
    Y en honda plegaria
    Tu nombre invoqué.
    Que yo también lloro
    Mundanos pesares,
    También tengo altares,
    Y fe y religión:
    Que el gozo y la risa
    Que ostento en la frente,
    Del alma doliente
    La máscara son.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Ago 2022, 00:49

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    27. LA VIRGEN AL PIE DE LA CRUZ. (CONT.)


    ¡Ay, triste! Olvidado,
    No hallé en mi abandono
    Más luz que tu trono,
    Más paz que tu amor;
    Y ciego y perdido,
    Sin lumbre y sin guía,
    A ti te pedía
    Llorando, favor.
    A ti que llorabas
    El día tremendo
    Que viste muriendo
    Al Dios de la luz:
    ¡Oh Madre, que el día
    De cuentas y espanto
    Me salve tu llanto
    Al pie de la cruz!
    ¡Madre mía! Si en tu cielo
    Se oye el murmullo mundano,
    Y mi cántico liviano
    En su cóncavo sonó;
    Si la estéril armonía
    Llegó a ti del arpa loca,
    Y los himnos que mi boca
    Sacrílega murmuró;
    Tiende los divinos ojos
    ¡Oh Madre! desde la altura,
    Que es polvo la criatura;
    Cieno y nada encontrarás;
    Que en la senda de la vida
    Cada paso que adelanta,
    Más débil la torpe planta,
    Se acerca a su nada más.
    Acuérdate, Madre Virgen,
    Que allá en la niñez tranquila
    Por ti la clara pupila
    Con mis lágrimas nublé;
    Que hubo un día en que, escuchando
    La historia de tus pesares,
    Delante de tus altares
    Acongojado lloré.
    Olvídate, que insensato,
    Sin curar de tus dolores,
    Canté profanos amores
    Del arpa lúbrica al son;
    Acuérdate que, nacido
    De flaca y terrena gente,
    Tengo de tierra la mente,
    Y de tierra el corazón.
    Acuérdate, Madre mía,
    Que nací niño y desnudo,
    Y que hoy a tus pies acudo,
    Mi nada al reconocer;
    Que mi lengua irreverente
    Cambia en himnos inmortales
    Los cánticos criminales
    Que alzó delirando ayer.
    Pues mi postrera esperanza
    En tu noble amparo fijo,
    Ruega ¡oh Madre! por un hijo
    Al Dios que engendró la luz.
    Y en aquel tremendo día
    De justicias y de espanto,
    Que me salve a mí tu llanto
    Al pie de la santa cruz.


    FIN DE LA VIRGEN AL PIE DE LA CRUZ.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 06 Ago 2022, 00:22

    Gracias, Pascual, un poco de tarde en tarde, pero aquí, acompañándote y leyendo poesía, la que tú nos traes.
    Buen día y besos.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Ago 2022, 06:50

    Gracias, Lluvia... De tarde en tarde voy yo también... por eso no te preocupes. Me basta con saber que estás ahí.

    Besos.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Ago 2022, 06:55

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    28. NAPOLEÓN

    «No hay más que yo; dobléguense las leyes
    Ante la ronca voz de mis legiones;
    Romperé el áureo cetro de los reyes
    En su espantada frente a las naciones»


    D. JUAN DONOSO CORTÉS.




    I

    Dos gigantes los siglos nos trajeron,
    Los dos en el desierto se encontraron;
    Cuando grandes los dos se concibieron,
    De hito en hito los dos se contemplaron.

    Sentóse el hombre al pie del monumento,
    Y el monumento dijo: Éste es el hombre;
    Y el hombre, al ver desde tan alto asiento,
    Esta es, dijo, la cifra de mi nombre.

    De sus cañones el discorde arrullo,
    Su altivo ser le trajo a la memoria.
    «Aquí debí nacer», dijo su orgullo;
    «Aquí debo morir», dijo su gloria.

    Con sus ojos midió la vasta mole,
    Y murmuró pasándolos al cielo:
    «Quien allí su bandera no enarbole,
    »Una oruga no más será en el cielo.

    »¡No valen cien coronas una estrella,
    »Ni valemos un sol todos los reyes!
    »Que el tiempo airado la cerviz nos huella,
    »El sol alumbra, y queman nuestras leyes.»

    Unos grandes, allí su tumba abrieron,
    E intentarlo era grande solamente;
    Mas pensar, en su orgullo, no pudieron,
    Que era sólo a sus pies tender la frente.

    Allí depositaron sus despojos,
    Por guardarlos así de ojos humanos,
    Porque al mirar su tumba humanos ojos,
    Se creyeran imbéciles o enanos.

    «¡Aquí está Napoleón!», dijo pasando
    De la inmensa pirámide las puertas;
    Y las momias de Egipto, despertando,
    Miraron por las urnas entreabiertas.

    Las huecas calaveras, asombradas,
    El gesto innoble a Napoleón tornaron:
    «¡Aquí está Napoleón!», y atrailladas,
    En derredor del vivo se juntaron.

    Inclinaron las pardas osamentas
    La seca frente y los desiertos ojos,
    Para oírle, y cayeron macilentas,
    A su tremenda voz, todas de hinojos.

    Contó los esqueletos transparentes,
    El vivo con los suyos triunfadores,
    Y unió a los nombres de las calvas frentes,
    Sus vasallos, monarcas o señores.

    Y no encontrando a su grandeza leyes,
    Gritó, hiriendo los huesos con la planta
    «Yo soy emperador. ¡Fuera los reyes!»
    Y su brillante voz la turba espanta.

    Revolvió entonces la imperial mirada.....
    Nada en el ancho cóncavo vivía.
    Sólo su desdeñosa carcajada
    Entre las tumbas resbalar se oía.

    Grabó su nombre colosal en ellas,
    Sello gigante de gigante gloria;
    Porque, agobiado con sus hondas huellas,
    Libro fuera el desierto de su historia.

    Salió del corpulento cementerio,
    Diciendo a los cadáveres hollados:.
    «Napoleón vino a visitar su imperio.»
    Y en el desierto entró con sus soldados.

    Las sombrías pirámides le vieron
    Cruzar el arenal con pie tranquilo;
    Y allá a lo lejos saludarle oyeron,
    Con asombrado adiós, al ronco Nilo.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Ago 2022, 06:57

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    28. NAPOLEÓN

    II

    El hombre no existe ahora,
    Que el tiempo, al plegar las alas,
    La lámpara de la vida,
    El aire azotando apaga.
    Las moles allí quedaron;
    Y las osamentas calvas,.
    En las urnas todavía,
    La voz del ángel aguardan.
    Ellas descansan tranquilas
    En su portentosa estancia,
    Que las cobija orgullosa
    Como ataúd y montaña;
    Y él duerme al pie de una roca,
    Entre las ondas amargas,
    Donde su nombre salpican
    Las espumas y las algas;
    Porque la isla compasiva
    Le recogió en sus entrañas;
    Donde con su peso abruma
    La lápida hospitalaria
    Al que quiso alzar el cielo
    Sustentándolo en la espalda.
    ¿Quién es el gigante ahora?
    ¿Quién de los dos es la página,
    Las moles de aquel desierto
    o el nombre de las batallas?
    Sobre ambos, los huracanes
    Mugiendo y quemando pasan;
    En ambos, el mismo cielo
    Su noche y su luz derrama;
    Ambos yacen solitarios,
    Sin antorchas y sin guardas,
    En palacios de reptiles,
    Que en torno lentos se arrastran,
    Sin respeto a su grandeza
    Ni noticias de su fama.

    «¡Aquí está Napoleón!», dice su nombre,
    Sobre las moles del desierto escrito;
    Y donde alguna vez firmó aquel hombre,
    Todo nombre mortal quedó proscrito.

    Delante de su nombre, anonadados,
    Se olvidan hoy cuantos la tumba encierra,
    Y su gloria y poder, desesperados,
    Envidian los monarcas de la tierra.
    Miró al nacer la miserable gente
    A que el destino su destino amarra;
    Y viéndose león, alzó la frente
    Mostrando al mundo la robusta garra.

    El mundo se humilló despavorido,
    Y al rastro de su pie le ató altanero;
    El mundo entero sorprendió atrevido,
    Y un pueblo echó sobre él el mundo entero.

    Numeró sus millones de soldados
    Y trepó vencedor a la montaña;
    Contó allí nuestros pueblos descuidados,
    Y entre los suyos dividió la España.

    Bajó osado y alegre a la llanura,
    Como a la fiesta va galán mancebo,
    Avaro de la sombra y la frescura
    De su soñado territorio nuevo.

    De este jardín que coronó de flores
    Pródiga y perfumada primavera,
    Do marcan el compás los ruiseñores
    Del paso del arroyo en la pradera.

    Donde brota entre juncos y espadañas,
    Para dar sed, la fuente cristalina,
    Y crece, al pie de las pajizas cañas,
    Rica de olor, la rosa purpurina.

    Donde el ardiente sol que nos da el día
    Tiñe la tez, los ojos y el cabello
    De la altiva morena que daría,
    Antes que al yugo, a la cuchilla el cuello.

    Pero en vez de las zambras bulliciosas
    Y de lindas bellezas orientales,
    Entre guirnaldas encontró de rosas
    Hierros de lanzas y hojas de puñales.

    Pirámide más dura que el desierto
    Le mostró nuestro suelo en sus jardines,
    Que supimos aquí doblar a muerto
    Con copas de cristal en los festines.

    No tiene, no, el león de ambas Castillas,
    La doble garra por adorno vano;
    Pirámides de lanzas y cuchillas
    No admiten nombre, ni buril, ni mano.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Ago 2022, 07:00

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    28. NAPOLEÓN

    III

    ¡¡Paz al coloso!! Formidable sombra,
    Tal vez mi lengua te insultó importuna
    No te ladra mordaz cuando te nombra:
    Sólo quien te rindió fue la Fortuna.

          Tú bien sabías que la inmensa mole
    Que no llenan los hombres, es el cielo;
    Quien allí su bandera no enarbole,
    Una oruga y no más será en el suelo.

          Él te enseñó que los colosos huella
    El tiempo, al fin, con iracundas leyes;
    Que cien tronos no valen una estrella,
    Y no valéis un sol todos los reyes.

          Dijiste: «Soy el grande de la tierra;
    «No tengo en ella ya digno enemigo.),
    Grande mi patria, te llamó a la guerra;
    Porque eras grande tú, lidió contigo.

    FIN DE NAPOLEÓN.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Ago 2022, 07:03

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    29. A LOS INDIVIDUOS, ARTISTAS DEL LICEO

    Noviembre de 1837




    I

    Allí está lo que el mundo llama mundo,
    Arrastrándose imbécil por la tierra;
    Ese reptil raquítico e inmundo
    Que en el sepulcro su ambición encierra.
    Allí está con sus circos y jardines,
    Vano de amor y espléndido de amores,
    Mal envuelto entre farsas y festines,
    Como esqueleto entre marchitas flores.
    Vestido está de alcázares y escudos;
    Mas, torpe esclavo de egoístas leyes,
    Lleva sus pueblos a danzar desnudos
    En derredor del lujo de sus reyes.
    ¡Vano placer! ¡Quimérica algazara!
    ¡Flor de una aurora sola y pasajera!....
    De cerca, un cementerio nos mostrara
    Al resplandor de moribunda hoguera.
    Los hombres de ese mundo no son hombres,
    Las mujeres de allí no son mujeres;
    Ellos cubren su nada con sus nombres,
    Y ellas no tienen más que sus placeres.
    Cuando Dios, que les dio el ánima noble,
    Las ánimas demande enfurecido,
    Su ángel, de hinojos, con vergüenza doble,
    Señor, contestará, ¡las han perdido!
    Autómatas que viven porque viven,
    Hoy al rumor de estrepitosa orquesta,
    El ajeno renombre que reciben
    Llevan como sus padres a una fiesta.
    Contentos con sus vanos oropeles,
    Atraillando al cuerpo el pensamiento,
    De un heredero nombre hacen laureles,
    Gloria y valor del alto nacimiento.
    Cielo es para ellos el azul que miran,
    Es la tierra un inmenso anfiteatro,
    Y ellos, que en esa atmósfera respiran,
    Los actores, tal vez, de ese teatro.
    Y en tanto que en sus necias pantomimas
    Se gozan, y en estúpidos placeres,
    Canta el poeta en gigantescas rimas
    El ser tremendo que abortó los seres.
    Pinta el pintor el cielo y los colores,
    Arrebata la luz al mediodía,
    Y el músico, a los vientos bramadores,
    A las aves y fuentes, la armonía.
    Hijo de rey, conquista su corona;
    Hijo de Dios, como su Dios concibe;
    Que con sus obras su nobleza abona,
    Y no infama su estirpe mientras vivo.
    Noble es el grande, y grande es el valiente,
    Quien, por ser como Dios, como Dios crea.
    Ése es el noble que alzará la frente,
    Trepando al sol hasta que sol se crea.
    Ése a la tumba bajará ignorado,
    Ése en la tierra vivirá mendigo,
    A ése nada los hombres le hemos dado;
    Su padre, que fue Dios, será su amigo.
    Y cuando Él, que le dió el ánima noble.,
    Las ánimas demande enfurecido,
    Dirále el ángel con orgullo doble:
    Hombre le hiciste; ángel le he traído.

    Es grande quien nace esclavo
    Y baja al sepulcro rey,
    Cambiando, altivo, en diadema
    Los hierros que atan sus pies.
    Es grande el hombre de polvo,
    Que meditando en su ser,
    Del sol envidia los rayos
    Por brillar tanto como él.
    Quien en un cuerpo mezquino
    Un alma gigante ve,
    Y hacer lo que Dios pretende
    Porque hijo de Dios se cree.
    Quien sintiéndose con alas,
    Se arroja el viento a romper,
    Y va osado a las estrellas
    A preguntarlas quién es.
    Ése es el grande y el noble,
    Ése es el hombre por quien
    Hizo un Dios en siete días,
    Del cielo un ancho dosel,
    De toda la tierra un trono,
    De una existencia un placer,
    Del sol una eterna hoguera;
    Y apenas el hombre fue,
    Tendió el mar en la llanura
    Por alfombra de sus pies.
    No es noble ¡viven los cielos!
    Quien muestra un viejo broquel
    Por sus abuelos ganado,
    Que derribando a cercén
    La cabeza de algún moro,
    Le hicieron suyo después,
    Dividiéndole en cuarteles
    Los heraldos para él.
    No es noble quien pasa el día
    Encerrado en un harén,
    Entre eunucos y mujeres,
    Como impúdica mujer;
    Guardando del sol la frente
    Y de la arena los pies,
    Con un altar y un serrallo,
    Y el alma estéril, sin fe.
    No es noble quien cuenta ufano
    En su alcázar, cinco, diez,
    Veinte nombres en hilera
    Colgados en la pared,
    Al pie de veinte retratos
    De veinte nobles con él.
    No son la virtud y el genio
    Cetro y corona de rey,
    Ni se heredan como escudos,
    Que el oro compra también.
    Los escudos enmohecen,
    Los tronos pueden caer,
    Pero la virtud y el genio
    Se levantan de una vez,
    Eternos como su estirpe,
    Que sólo Dios les da el ser.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Ago 2022, 07:05

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    29. A LOS INDIVIDUOS, ARTISTAS DEL LICEO

    Noviembre de 1837

    II

    Nobles, al cielo subiréis vosotros,
    Con esa gloria que buscáis inquietos,
    Y aquí en la tierra dejarán los otros
    Sus armas, y detrás sus esqueletos.
    Que empieza en el sepulcro vuestra gloria,
    Que hoy el mezquino mundo menoscaba,
    Porque el placer del mundo y su memoria
    Llega a la tumba, y en la tumba acaba
    Ellos la suya comprarán con oro,
    Porque su mármol su nobleza abona;
    La vuestra, en vez de mundanal decoro,
    Sólo un nombre tendrá y una corona.
    En ella colgarán vuestros laureles,
    Porque duerma tranquila la cabeza,
    Y al pie pondrán el arpa y los pinceles,
    Que al mundo contarán vuestra nobleza.
    Vuestra nobleza, mágicos pintores,
    Que de la creación rasgando el velo,
    Formáis como Jehová luz y colores
    Para vestir la lobreguez del suelo.
    Él ocultó la voz de la armonía
    En el torrente y en la selva en vano;
    Allí, músicos, fue vuestra osadía
    A sorprenderla con robusta mano.
    Alzáronse al Señor templos y altares,
    Y allí fueron poetas y pintores;
    Vosotros la ensalzasteis con cantares
    Porque os dieron su voz los ruiseñores
    Los ángeles le cantan en el cielo,
    Y le cantáis vosotros en la tierra,
    Mientras de hinojos en el sacro suelo,
    Escucha humilde el hombre, ora y se ate
    Un solo libro nuestra Iglesia tiene,
    Que poetas cantaron y escribieron.....
    O al alma Dios de los poetas viene,
    O ellos un Dios en su cantar mintieron.
    No importa que hoy ignorados
    Crucéis el desierto mundo,
    Sin corona y sin blasones
    Que doren el nombre obscuro;
    Que ley es morir mañana
    Que, a todos Dios nos impuso,
    Y después de vuestra muerte
    Cercarán vuestro sepulcro
    Los que aborrecen en vida
    Y al grande envidian difunto.
    Perros que ladran cobardes
    En torno un toro robusto,
    Que yace rendido en tierra
    Acogotado entre muchos.
    Los que aman oro en la tierra
    Y de sus honras el humo,
    Ladran a los pies del genio,
    Sin que sus gritos agudos,
    Al tocar en sus oídos,
    Turben la paz de su orgullo.
    Y si a envidiar van sus rayos
    En derredor de su túmulo,
    No temáis, no, para entonces,
    Porque sus ojos confusos,
    Si osan mirar vuestra lumbre,
    Han de cegar a su impulso.
    Pues aunque a despecho brille
    Del alma imbécil de muchos,
    Ocultarla podrán todos,
    Pero apagarla ninguno.

    FIN DE A LOS INDIVIDUOS, ARTISTAS DEL LICEO


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Ago 2022, 04:46

    OSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    30. EL AMOR Y EL AGUA

    EL AMOR


    -Pues en ti, fuente, se mira
    Porque su beldad retrates,
    Y los rayos de sus ojos
    Reverberan tus cristales,
    Deja, fuente, que los míos
    Agua en tus aguas derramen,
    Que las aguas con las aguas
    Se borran o se deshacen:
    Porque si sueltos dejara
    Entrambos a dos raudales,
    Pusieran fuego a la tierra
    Según al verterlas arden.
    Y al menos, como en tus ondas
    No han de quedar sus señales,
    El consuelo de no verlas
    Hará que menos amarguen.
    Como a ella, pues, la duplicas
    Sus contornos celestiales,
    Haz, reflejando mi duelo,
    Que yo mismo me acompañe.
    Engáñame con mi sombra
    Porque yo mismo me engañe
    Pensando que lloran dos,
    Uno en mí, y otro en mi imagen.
    Porque tú no sabes, fuente,
    Cuánto endulzan los pesares
    Las lágrimas de otro triste
    Que llora duelos iguales.
    Pero ya que no me guardas,
    Por traición o por desaire,
    Sobre tus aguas sus formas
    Porque yo aquí no las halle,
    Deja que, llorando en ellas,
    Que salga al jardín aguarde,
    Por verla pasar de lejos
    Aunque indiferente pase,
    Pues he de ser tan humilde
    Y tan respetuoso amante,
    Que porque no la dé enojos
    El disgusto de encontrarme,
    He de volverme de espaldas
    Mirando hacia tus cristales.
    Pero prométeme, fuente,
    Que si por fortuna sale,
    Cuando yo mire tus ondas,
    Tus ondas me la retraten.
    Así a tu blando murmullo
    Enajenadas las aves;
    A compás del agua trinen
    Enamorados compases;
    Así juguetonas vengan
    En tu corriente a bañarse,
    Robando al alba matices
    Que por tus espejos cambien.
    Y tantas a verte acudan,
    Que cuando el sol se levante
    Piense que, en vez de rocío,
    Las nubes lloraron aves.
    Así te arrullen las hojas
    Que tapizan esos árboles,
    Porque no sientan las flores
    Que si te adormeces, calles.
    Así en ti las flores viertan
    El bálsamo de sus cálices
    Brotando de hoy a porfía
    En tus bordes a millares.
    Y así cayendo tus aguas
    Desde la taza de jaspes,
    A gotas las tornasole
    El rojo sol de la tarde,
    Y partiéndolas en hebras
    Cuando como espejos salen
    Las rico, columpie y trence
    Suelto y revoltoso el aire.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Ago 2022, 04:48


    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    30. EL AMOR Y EL AGUA

    EL AGUA

    -Bien pensé, Amor, que eras loco,
    Mas no que tan loco fueses
    Que buscaras en mis ondas
    Tus hermosuras rebeldes.
    Si las hermosas se miran
    En el cristal de las fuentes,
    Es porque el perfil se borra
    Cuando el lindo rostro vuelven.
    Que si en el cristal quedaran
    Sus imágenes perennes,
    Por celos de aquella copia
    No se asomaran a verse.
    Vano consuelo es que quieras
    Ver la tuya en mi corriente,
    Para que viendo tu sombra,
    Con tu sombra te consueles.
    Porque si tal es el fuego
    Que tus turbios ojos vierten,
    Tal hará que hierva el agua,
    Que tu sombra no refleje.
    Mas si al jardín, como dices,
    Por tu ventura saliere,
    Que la has de volver la espalda
    Si te lo persuades, mientes.
    Que, o por postrarte a sus plantas
    O porque mejor te viere
    Iráste loco tras ella
    Aunque de verte la pese:
    Y si te pinto su imagen
    En mis aguas transparentes,
    Acaso en tu desvarío
    Tanto por ella te ciegues,
    Que para abrazarla osado,
    Por mis ondas atropelles,
    Confundiendo ambos retratos
    Con barros, algas y peces.
    No extrañes que tal te diga,
    Amor, si oírme te ofende,
    Que, según lo que deliras,
    No es extraño que tal piense.
    Y has de saber, pues en premio
    De mi compasión me ofreces
    Que sol, aves, hojas, flores,
    Amorosas me requiebren,
    Que aunque tú no lo mandaras,
    En esto ellas te obedecen:
    Pues si las aves me trinan,
    Es porque mis aguas beben;
    Si los árboles me arrullan,
    Es porque yo les remede;
    Si las llores me embalsaman,
    Porque mis aguas las rieguen;
    Y si el sol me tornasola,
    Es porque yo le refleje;
    Y el aire es tan galán mío
    Que imposible me parece
    Que ondular puedan mis hebras
    Sin que blando me las bese,
    Y revoltoso jugando,
    Las rice, columpie y trence.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Ago 2022, 04:51

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    31. A LA MUERTE DE ...

    ¿Qué te harás sola en el sepulcro lóbrego,
    Sin oír las palabras de un amigo?
    ¡Si al menos ¡ay! los días que me restan,
    Bajo la húmeda losa
    Pasara yo contigo!
    Yo cubriría con mi cuerpo el tuyo
    Cuando la lluvia fría penetrara'
    La piedra que te oculta de mis ojos,
    Y el cierzo de la noche
    Tus sienes no tocara.
    Y mis manos la hierba arrancarían
    Que creciera en la tumba abandonada,
    Y alejaría el fétido gusano
    Que se arrastrara hambriento
    Con su sorda pisada.
    Mas tú, ¡alma mía!, por tus rubias trenzas
    Bullir le sentirás y por tu frente
    Sin poder rechazarle, mientra el hombre
    Contemplará tu tumba
    Con ojo indiferente.

    ¡Si al fin quedaran las almas
    Velando el difunto cuerpo,
    En pláticas amorosas
    Con las almas de otros muertos;
    Si al fin así descansaras
    Bajo el pabellón del cielo,
    Sin que el tumulto del mundo
    Turbara nunca tu sueño;
    Si el amor que se hubo en vida
    Muriera en el cementerio,
    Y no hubiera en otro mundo
    Memoria del mundo nuestro!.....
    Mas ¡ay! que vendrán los hombres,
    Falsas plegarias mintiendo,
    Todos los años un día
    A visitar vuestro lecho.
    Vendrán con sus oropeles,
    Sus farsas y devaneos,
    La vanidad en el alma,
    La vida en el pensamiento.
    No a mullir vuestras almohadas,
    No a daros santos consuelos,
    Derramando en vuestras tumbas
    Las flores de los recuerdos;
    No a reconocer su nada
    En los despojos del tiempo,
    No a ver lo que sois vosotros,
    Para ver lo que son ellos;
    Que aunque un espejo es la tumba,
    Cubrir su cristal supieron
    Con velos de mármol y oro,
    Cuyo cortinaje espeso,
    Robando al cristal las luces,
    Impide que, a sus reflejos,
    El vidrio fatal les pinte
    El polvo donde nacieron.
    No; que vendrán a deciros
    Que han mentido en otro tiempo,
    Cuando al daros un sepulcro,
    «Dormid en paz», os dijeron.

    Mas habrá un cielo, por dicha,
    Detrás de ese cielo azul,
    Donde irán, paloma mía,
    Los que mueren como tú.
    Allí viviréis tranquilos,
    En alcázares de luz,
    Con los ángeles que velen
    Por vuestra santa quietud;
    En pabellones de estrellas
    Alfombrados de tisú,
    Libres de ingratos recuerdos
    De la desdicha común;
    Porque al abrirse las puertas
    Del misterioso ataúd,
    Hallan paz, vida y contento
    Los que mueren como tú.

    Que fresca brisa serena
    Halague tu casta sien,
    Del bello jardín de Edén,
    ¡Oh purísima azucena!
    Duerme pacífica, sí,
    En un lecho de alelí
    Que te formen para ti
    Los ángeles del Señor;
    Y en un porvenir risueño,
    Duerme, duerme, dulce dueño,
    Y que te vele tu sueño
    Un espíritu de amor.

    Y dé placer a tu oído,
    Susurrando mansamente,
    De alguna encubierta fuente
    El misterioso rüido.
    Y en tus ensueños de paz
    Te preste grato solaz,
    Con su armonía fugaz,
    Algún lejano laúd;
    Y por tu mente resbale
    Aérea ilusión que iguale
    De blanca luna que sale
    A la transparente luz.

    Mientra en brazos del destino
    En las tinieblas que estoy,
    A ciegas buscando voy
    De tu morada camino.
    Y pasan las horas mías
    Como turbias ondas frías
    Que sus revoltosos días
    Sañudo invierno formó;
    Como barquilla que mece
    Ruda tormenta que crece,
    Cual se agosta y desparece
    Flor que en la nieve brotó.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Ago 2022, 04:57

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    32. LA ORGÍA

    La sombra nos cobija
    Con su tapiz de duelo;
    Cansado ya del cielo,
    El sol se hundió en la mar.
    El mundo duerme imbécil,
    Vacilan las estrellas;
    En torno a las botellas
    Venid a delirar.
    Venid, niñas sedientas
    De libertad y amores,
    Que fiestas y licores
    Dan libertad y amor;
    Húmedos de esperanza
    Traed los ojos bellos,
    Sin trenzas los cabellos,
    La frente sin rubor.
    La vida es una farsa
    Hipócrita y demente,
    Y el mundo, indiferente,
    Se cansa del placer;
    El mundo se ha dormido;
    Romped vuestros papeles,
    Dejad los oropeles
    Que vano os prestó ayer.
    Dejad de esa comedia
    El torpe fingimiento;
    Ahogad el preso aliento
    Con larga libación;
    La sombra, si ese cielo
    Su luz tiende importuna,
    Envolverá la luna
    En tocas de crespón.
    ¡Oh! Lejos de los ojos
    De la curiosa plebe,
    La copa en que se bebe
    Nos abre un ancho Edén;
    El fondo cristalino
    Las luces multiplica,
    Y de vapores rica,
    Perfuma nuestra sien.
    Los labios desfrenados,
    La lengua desatada,
    En larga carcajada
    Prorrumpen sin cesar;
    La lumbre de los ojos,
    Inquieta y silenciosa,
    Los ojos de una hermosa
    Se afana en reflejar
    Venid a los festines
    Avaras de placeres,
    Que el cielo en las mujeres
    Atesoró el placer;
    Venid, niñas, sin cuitas,
    Desnudo el albo seno,
    Porque quiero el veneno
    De vuestro amor beber.
    Cuando la inquieta mente
    Con el vapor vacile,
    Y revoltosa apile
    Fantasma de vapor,
    Veréis cómo, insensata,
    El ánima delira,
    Y voluptuosa aspira
    El ámbar del amor.
    Entonces, en la sombra,
    Las pardas muselinas
    Visiones peregrinas
    Flotando mostrarán,
    Y en cada marco de oro,
    Cerradas las pinturas,
    Diabólicas figuras
    Al vidrio asomarán.
    Entonces, cada lámpara
    Parodiará una hoguera,
    Que miente y reverbera
    Las lámparas del sol;
    Y en el balcón la luna,
    Parecerá una estrella,
    Donde arde una centella
    Del fúlgido farol.
    Cada sonoro brindis
    De la animada fiesta,
    Nos fingirá una orquesta
    De mágica ilusión;
    Un eco misterioso,
    Sin canto ni instrumento,
    Que irá con el aliento
    A dar al corazón.
    De cada ardiente beso
    El lúbrico estallido,
    Rasgará el sostenido
    Murmullo bacanal,
    Como reloj deshecho,
    Que sin marcar las horas,
    Sacude las sonoras
    Campanas de metal.
    El mundo duerme, niñas;
    Bebamos y cantemos,
    Que más no sacaremos
    Del mundo engañador;
    Húmedos de esperanza
    Traed los ojos bellos,
    Sin trenzas los cabellos,
    La frente sin rubor.
    Venid, y mal prendidos
    Los velos y los chales,
    Prodiguen, liberales,
    La luz de vuestra tez;
    Los ondulantes rizos
    Flotando por la espalda,
    La mal ceñida falda
    Mintiendo desnudez.
    Y las de negros ojos,
    Que ostenten su mirada
    Altiva, enamorada,
    Con infernal pasión;
    Y las rubias ostenten,
    Sin máscaras de tules,
    Las pupilas azules
    Y rojo el corazón.
    La noche se desliza,
    Su llama el sol enciende,
    El día nos sorprende,
    Va el mundo a despertar.
    ¡Cantemos y bebamos,
    Que cuando venga el día,
    El sueño de la orgía
    Le volverá a apagar!





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Ago 2022, 05:01

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    33. EL CANTO DEL PIRATA

    Traducción de Víctor Hugo.



    «Alerte! alerte! Voici les pirates
    D'Ochali qui traversent le détroit.»


    LE CAPTIF D'OCHALI




    Con cien cautivos llevamos
    Fletada nuestra galera,
    Que en una y otra ribera
    Para el harán reclutamos.
    ¡Al mar, al mar, marineros!
    En Fez entramos mañana.
    Somos ochenta romeros
    Sobre nuestra capitana.

    Cabe un convento botamos
    Al agua el ancla tenaz;
    Linda muchacha apresamos,
    Dormida en traidora paz:
    Mil fantasmas hechiceros
    Soñaba, a la mar cercana.
    Somos ochenta romeros
    Sobre nuestra capitana.

    -Forzoso es, niña, callar:
    Ea, ganemos el viento;
    Esto no es más que cambiar
    Por un harén un convento.
    Os haremos mahometana
    Y el Sultán ha de quereros.
    Somos ochenta romeros
    Sobre nuestra capitana-

    Huir desperada quiso.
    -¡Y osáis, hijos de Satán!...-
    Lloró, suplicó. -Es preciso-
    La contestó el capitán.
    Sus clamores lastimeros,
    Su resistencia, fue vana.
    Somos ochenta romeros
    Sobre nuestra capitana.

    En su dolor, parecían
    Sus ojos un talismán;
    Mil cequíes bien valían:
    La hemos vendido al Sultán.
    Lo debe a mis compañeros:
    Ayer monja y hoy Sultana.
    Somos ochenta romeros
    Sobre nuestra capitana.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Ago 2022, 05:09


    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    33. EL CANTO DEL PIRATA (Versión Original)

    Nous emmenions en esclavage
    Cent chrétiens, pêcheurs de corail
    Nous recrutions pour le sérail
    Dans tous les moutiers du rivage
    En mer les hardis écumeurs!
    Nous allions de Fez à Catane
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs
    On signale un couvent à terre
    Nous jetons l'ancre près du bord
    À nos yeux s'offre tout d'abord
    Une fille du monastère
    Près des flots, sourde à leurs rumeurs
    Elle dormait sous un platane
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs
    La belle fille, il faut vous taire
    Il faut nous suivre, il fait bon vent
    Ce n'est que changer de couvent
    Le harem vaut le monastère
    Sa Hautesse aime les primeurs
    Nous vous ferons mahométane
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs, ouais
    Elle veut fuir vers la chapelle
    Osez-vous bien, fils de Satan?
    Nous osons, dit le capitan
    Elle pleure, supplie, appelle
    Malgré sa plainte et ses clameurs
    On l'emporta dans la tartane
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs
    Plus belle encore dans sa tristesse
    Ses yeux étaient deux talismans
    Elle valait mille tomans
    On la vendit à sa Hautesse
    Elle eut beau dire "je me meurs!"
    De nonne, elle devint sultane
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs
    Dans la galère capitane
    Nous étions quatre-vingt rameurs

    Fuente: LyricFind
    Autores de la canción: Claude Nougaro / Hugo Victor / Maurice Vander


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ago 2022, 06:47

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    34. ORIENTAL

    De la luna a los reflejos,
    A lo lejos,
    Árabe torre se ve;
    Y el agua del Darro, pura,
    Bate obscura
    Del muro el lóbrego pie.,
    Susurra el olmo sombrío
    Sobre el río,
    Dando al oído solaz,
    Y en los juncos y espadañas,
    Y en las cañas,
    Susurra el aura fugaz.
    Se abre en la arena amarilla
    De la orilla,
    Vertiendo aroma, la flor;
    Y las plumas de colores,
    En las flores,
    Estremece el ruiseñor.
    Vierte en gotas cristalinas,
    Peregrinas,
    El rocío su cristal,
    Y en cada perla de plata
    Se retrata
    El alcázar oriental.
    Descorridas las sombrías
    Celosías
    Del calado torreón,
    Está en la árabe ventana
    La Sultana
    Murmurando una canción.
    Y en la atmósfera serena,
    Libre suena
    La melancólica voz;
    Y abajo, en la hierba verde,
    Al fin la pierde
    Con la ráfaga veloz.
    Y al compás de su garganta,
    Raudo canta
    Contestando el colorín,
    Saltando entre los galanes
    Tulipanes
    Del espléndido jardín.
    Y al rumor del dulce trino,
    Peregrino,
    De arpa, bella y ruiseñor,
    Oído prestan atento
    Agua, viento,
    Olmo, alcázar, campo y flor.
    Así la mora decía
    Y respondía
    En la rama el colorín,
    Y esto el moro la escuchaba,
    Que velaba
    Receloso en el jardín:
    «Danme el ánima de un moro,
    »Perlas y oro,
    »Y coronas en la sien;
    »¡Dime, flor, a mi ventura
    »Y hermosura
    »Lo que falta en el harén!
    »Danme chales los califas,
    »Y alcatifas,
    »Y guirnaldas en la sien:
    »¡Dime, huerto, a mi ventura
    »Y hermosura
    Lo que falta en el harén!
    »Danme baños y festines,
    »Y jardines
    »Que me mienten el Edén:
    »¡Dime, río, a mi ventura
    »Y hermosura
    »Lo que falta en el harén!
    »Transparentes como espumas
    »Danme plumas,
    »Y atan velos a mi sien:
    »¡Ruiseñor, di a mi ventura
    »Y hermosura
    »Lo que falta en el harén!
    »Nada, al fin, que les dé enojos
    »Ven mis ojos,
    »Nada que arrugue mi sien;
    »Dime, luna, a mi ventura
    »Y hermosura
    Lo que falta en el harén»
    Llegaba aquí, y una sombra,
    En la alfombra,
    La lámpara dibujó;
    A su lado, en la ventana,
    La Sultana
    Con el Sultán se topó.
    «Tienes torres, dijo el moro,
    »Perlas y oro,
    »Y guirnaldas en la sien:
    »Dime, hermosa, a tu ventura
    »Y hermosura
    »Lo que falta en el harén.
    »¿Qué hay en el huerto sombrío,
    »Y en el río,
    »Y en el ave y en la flor,
    »Que al rayar el claro día,
    »¡Vida mía!,
    »No te traiga tu señor?
    »Di: ¿qué falta a tu belleza,
    »A tu riqueza
    »O a tu loca voluntad?»
    «Señor, esos ruiseñores,
    »En las flores,
    »Tienen aire y libertad.»


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ago 2022, 06:49

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    35. LA PLEGARIA

    Helos al pie de la cruz
    En oración reverente;
    La virtud brilla en su frente
    Como la primera luz
    Del sol que alumbra en Oriente.

    Niños tal vez desvalidos
    Que pasan desconocidos,
    Con la inocencia en el alma,
    Como en desiertos perdidos
    Con sus racimos la palma.

    Angeles acaso son
    Que, el mundo sin conocer,
    Llevan en el corazón
    Una sublime oración
    Y las virtudes de ayer.

    Sus ojos ven solamente
    A través del blanco velo
    Que cerca el alma inocente,
    Vida en la tierra inclemente,
    Luz y armonía en el cielo.

    Ven en el alba colores
    Y en el llano hierba y flores,
    Sombra, del valle en la hondura,
    Y en el aire ruiseñores,
    Y peñascos en la altura.

    Para ellos, música el viento
    Es, si las alas despliega,
    Si en las secas hojas juega,
    O entre las flores se pliega
    Con lascivo movimiento.

    Y son las flotantes ramas,
    Del sol a las rojas llamas,
    Del prado, verdes espumas,
    De aérea serpiente, escamas,
    De águila terrestre, plumas.

    Y son los hombres hermanos,
    Y oran por ellos contentos,
    Hasta que los hombres vanos
    Pongan, leones hambrientos,
    En su inocencia las manos.

    Sabe ella que es virgen bella,
    Y él un ángel hechicero,
    Porque no dudan él ni ella
    Que ella es de virtud estrella,
    Y él de inocencia lucero.

    Mas ¡ay! que del pedestal
    A la sombra cobijado,
    Acaso un ojo carnal
    Está en la virgen posado
    Con una idea brutal.

    Y sobre la tez de rosa
    La lágrima de dolor
    Que ella derrama piadosa,
    El hombre la cree de amor,
    Y llama al ángel ¡hermosa!

    Que tal vez pintarse intenta
    Aquella avara pupila,
    De torpes formas sedienta,
    Mil perfecciones que aumenta
    En esa virgen tranquila.

    Así incompletas y vanas
    Las cosas del mundo son,
    ¡Que a turbar vienen livianas
    Esa angélica oración
    Con imágenes mundanas!

    ¿Por qué, pintor, ideaste
    Una plegaria tan bella,
    Si la cruz que levantaste,
    Luego, pintor, la ultrajaste
    Pintando al hombre tras ella?

    ¡No digas quién la creó!
    culpa no arguya!
    ¡Que en ambos
    Tú fuiste quien la pintó,
    Mas la malicia no es tuya,
    Que quien la escribe soy yo.





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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ago 2022, 06:54

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    36. LA JUVENTUD

    Tengo ojos y no ven,
    Tengo oídos y no escuchan,
    Tengo manos y no tocan,
    Tengo labios y no gustan;
    y en fin, sin entendimiento,
    Ni albedrío que me acuda,
    Tengo aliento que no alienta,
    Y corazón que no pulsa.


    CALDERÓN, La vida es sueño.





    Cuando a las puertas del nacer llamamos,
    Senda de flores a los pies tenemos;
    Doquier que el rostro en derredor volvamos,
    Padres y amigos cariñosos vemos;
    Doquier los brazos débiles tendamos,
    Un ósculo inocente merecemos,
    Y así contentos a vivir salimos
    Sólo porque ignoramos que vivimos.
    Cuando el mundo se ve desde la cuna,
    Flores se hallan en él, pero no espinas;
    Se ven en él sus mares y su luna,
    Sus prados y cascadas cristalinas;
    Sin noche el sol, sin rueda la fortuna,
    Poblado de fantasmas peregrinas,
    Tocado, en fin, con el flotante velo
    Del estrellado pabellón del cielo.
    La paz de la niñez nos va llevando
    Por senda usada, fácil y tranquila,
    Donde rebelde nuestra edad brotando,
    En lechos de oro víctimas apila;
    Donde asombrada se dilata entrando,
    De luz avara, la infantil pupila,
    Do a manos llenas el placer derrama
    Lo que vida de amor el hombre llama.
    Cercada de fantasmas halagüeños,
    Allí la ardiente juventud habita,
    Que dando lindas formas a sus sueños,
    El imperio del mundo solicita:
    Como para acabar tantos empeños
    Todo lo hermoso y fuerte necesita,
    Presenta a nuestra mente deslumbrada
    Todo el vano esplendor de su morada.
    En tazas de cristales quebradizos
    Nos muestra seductora en sus planteles
    Las flores sin olor de sus hechizos,
    El temprano verdor de sus laureles,
    Y en campos de placer resbaladizos,
    Sus palacios nos muestra de oropeles,
    Donde yacen en blandos almohadones,
    Impúdicas rameras, las pasiones.
    Allí están los fantásticos espejos
    Que mienten la ilusión de los amores,
    Pintando voluptuosos a lo lejos
    Sombras de amor entre pintadas flores;
    Y de engañoso sol a los reflejos,
    Dando al turbio cristal ricos colores,
    Nos muestra el mundo fuente de placeres
    Y manantial del mundo las mujeres.
    El ánima, inocente todavía,
    Virtud creyendo el cenagal del vicio,
    Se lanza en pos de tan brillante día
    De la vida en el hondo precipicio,
    Y a par que corre por la errada vía,
    Comprende de la edad el artificio,
    Que aquel jardín de flores peregrinas
    Era el reloj no más de las espinas.
    ¡Juventud! ¡Fácil balanza!
    ¡Qué presto arrastras vencida
    El peso de la esperanza
    Con el pesar de la vida!
    ¡Qué presto se desvanecen
    Los fantasmas halagüeños
    Que nuestra infancia adormecen
    Con raquíticos ensueños!
    ¡Qué rápida te deslizas
    Entre las horas que hechizas,
    Dejándonos tus cenizas
    Donde vamos oro a ver!
    ¡Juventud! ¡Edad de flores!
    ¡Sombras son ¡ay! tus colores,
    Artificio tus primores,
    Amarguras tu placer!
    Ojos nos das, y no vemos;
    Pensamiento, y no pensamos,
    Que es falso cuanto creemos,
    Y falso cuanto ideamos.
    Es mentida tu hermosura,
    Es tu fortuna liviana,
    Tus esperanzas locura,
    Tu paz y tu gloria, vana.
    Espejo de cien cristales,
    Que mientes lo que no vales,
    Cuyas luces desiguales
    Multiplican la ilusión,
    ¡Tú doras tus arreboles
    Con lumbre de mil faroles,
    Y llamas osada soles
    A lo que pavesas son!
    Soñando a vivir venimos,
    Pero en tu región vacía,
    Cuantos más días vivimos,
    Soñamos más cada día.
    Te sueña la pasión loca
    Y ambiciona tus laureles;
    Cuando la razón te toca,
    Maldice tus oropeles.
    La pasión juzga en su anhelo
    Que ese cristal es un cielo;
    La razón te rasga el velo
    Hasta ver tu vanidad,
    Y en vez de tus clavellinas
    Y tus rosas purpurinas,
    Nos muestra al fin tus espinas
    El farol de la verdad.

    Espinas son fama y gloria,
    Cuanto bien el hombre alcanza,
    Espinas de la memoria,
    Carcomas de la esperanza.
    Espinas son amistades,
    Espinas ¡ay! son favores.....
    Que espinas son las verdades,
    Y son espinas sin flores.
    Si espinas son solamente
    Amistad, gloria y favor,
    ¿Dónde está, suerte inclemente,
    De tanta espina la flor?
    Si espinas tan sólo dan
    Lisonjas de juventud,
    Acaso espinas serán
    La nobleza y la virtud.
    Y espinas estudio y ciencia,
    Pues dejan sus vanidades,
    Demencia nuestra demencia,
    Y verdades las verdades.
    La fe del ánima espinas,
    Y espina el amor del hombre,
    Mentiras son más divinas
    Con más hechicero nombre.
    Y si espinas solamente
    Son virtud, ciencia y amor,
    ¿Dónde está, suerte inclemente,
    De tanta espina la flor?
    Edad de sombras pueriles
    Que la verdad desvanece,
    ¡Ni olvidada en tus pensiles
    Una flor tan sólo crece!
    Pues espinas son tus flores
    Y espinas son tus placeres,
    Entre tan falsos colores
    Una mientes y otra eres.
    Si espinas de desconsuelos
    Son horas tan peregrinas,
    ¿Dónde guardaron los cielos
    Flores de tantas espinas?


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ago 2022, 06:56

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    37. LA AMAPOLA

    Flor solitaria y silvestre
    Que a la luz sacas del sol
    Cuatro pendones de púrpura
    Que guarda tosco botón;
    Pues en el campo te quedas
    Y yo del campo me voy,
    Tú con tus hojas de fuego
    Y con mis lágrimas yo,
    Dile al alma de mi alma
    Que voy muriendo de amor;
    Que entre tus hojas la dejo
    Un ósculo y un adiós.
    Porque tú, que habitas triste
    En las soledades, flor,
    Los espinos por abrigo,
    El césped en derredor,
    Por armonías, del aire
    La ruda y salvaje voz,
    Sin tallo que te sostenga
    Cuando, a la lumbre del sol,
    Brotando en agua las nubes
    Se revientan en turbión;
    Tú, flor, que ostentas tan sola
    Tan encendido color,
    Que me pareces tostada
    Al calor de un corazón,
    Bien puedes ser mensajera
    De un enamorado adiós:
    Que tan sola, pobre y débil,
    Tan sin follaje ni olor,
    De pasar en amargura
    Tu existencia de aflicción,
    Más razón no se me alcanza
    Que tu solitario amor.

    Porque expuesta al rudo viento
    Y a la intemperie olvidada,
    Recuerda tu nacimiento
    La soledad y el tormento
    Del ánima enamorada.
    Porque insensible a otra idea
    Que al delirio de tu amor,
    El zarzal que te rodea
    Y el vendaval que te orea,
    Dan encanto a tu dolor.
    Ni sientes del cierzo el ala
    Que te sacude y arruga,
    Ni cómo el tronco te escala,
    Hollando la torpe oruga
    Tu tosca y silvestre gala.
    Ni cómo el áspero espino
    Te rasga el manto de grana
    Cuando sacude sin tino
    Sobre tu pompa liviana
    Su ropaje campesino.
    Y pues sé, triste amapola,
    Que ese encendido color
    Que el rojo sol tornasola
    No es más que un barniz de amor,
    Y por amor vives sola;
    Pues yo parto por amores
    ¡Oh flor! muy lejos de aquí,
    Y en ti no he encontrado olores
    Como encontré en otras flores
    Que por los jardines vi,
    En tu cáliz dejo preso
    Un ósculo y un adiós;
    Si te agobia tanto peso,
    Guárdale a mi amor el beso,
    Que para ella son los dos




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ago 2022, 06:59

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    38. LA NOCHE Y LA INSPIRACIÓN.

    A mi amigo el artista D. Julián Romea
    .





    I

    La noche, sobre el mundo desplomada,
    Tendió en él de su sombra el ancho velo,
    Porque su sueño no turbase osada
    La lumbre de las lámparas del cielo.
    Pero temiendo acaso que le ahogara
    Con tan espesa red sombra importuna,
    Antes que con pavor se desvelara
    Trepó al cenit la transparente luna.
    A la amarilla luz con que ilumina,
    Cobíjase la sombra en los rincones;
    Y reflejan su llama peregrina
    Ríos, fuentes, pizarras y balcones.
    Como en delirio de amoroso ensueño
    De la virgen sonríe el labio amante,
    La tierra desplegó su adusto ceño
    Al fugitivo resplandor errante.
    Duerme allá en su palacio el poderoso,
    Duerme el pastor cansado en su cabaña,
    Éste tranquilo, el otro receloso
    Soñando avaro la fortuna extraña
    Duerme al pie de sus armas el soldado,
    Duerme el mendigo tras de larga vela,
    Mientras por éste vela su cuidado
    Y por aquél el tardo centinela.
    Duerme el ave en las ramas guarecida,
    Duerme la fiera en su morada impura,
    Aquélla por las ráfagas mecida,
    Ésta al rumor del agua que murmura.
    Deslízase la brisa temerosa,
    Guardan las nubes la tormenta inerme.
    Todo entre sombras a la par reposa,
    El viento calla, la tormenta duerme.
    Tú, dulce amigo, que en la noche umbría
    Al grato son del arpa melodiosa
    Ensayabas cantares algún día
    Bajo el balcón de tu adorada hermosa,
    Déjame que hoy en soledad delire,
    Y a delirar contigo me aventure,
    Que en tus brazos un hora en paz respire
    Y del dormido mundo en paz murmure.
    Yo soy el que cantó fiestas y amores
    En insensatos himnos juveniles,
    Y el arpa tosca coroné de flores
    Al ensayar mis cánticos pueriles.
    Yo soy el que soñó gloria y laureles,
    Y con la vida en mi ilusión luchando
    Orlé el mundo de falsos oropeles
    Allá en mi loca juventud soñando.
    Ya desperté: mis fábulas soñadas,
    Mis delirios de amor, perdí en el viento,
    Y el viento, como ramas desgajadas,
    Las apartó del tronco macilento.
    Hoy no conservo de la edad primera
    Más que la voz un poco enronquecida,
    Y el velo de la negra cabellera
    Sobre la frente sin color tendida.
    Quédame de mí mismo la esperanza
    Y el afán de cantar mientras aliente,
    Mientras gravite en la vital balanza
    La vanidad del corazón demente.
    Quédame aún altivo y vigoroso
    De noble inspiración el fuego santo,
    Quédasme tú, poeta generoso,
    Para escuchar mi desmayado canto.
    Tú, que vas a las tumbas de los hombres
    A buscar un disfraz y una careta
    Para escudar con los difuntos nombres
    Tas amargas creencias de poeta.
    Tú, que al abrigo de ignoradas leyes,
    Con la antifaz de un muerto, en gesto bravo
    Parodias los esclavos y los reyes
    Riéndote del rey y del esclavo.
    Tú, que en la farsa del ocioso mundo
    Preparando otra farsa al mando mismo,
    Lo das a devorar su cieno inmundo
    En formas de virtud y de heroísmo.
    Quédasme tú, y la noche silenciosa
    Con su turbio fanal, tocas azules;
    La soledad del bosque religiosa
    Con su manto de pinos y abedules.
    Quédame el templo con su acorde coro,
    Sus capillas, sus lámparas o altares,
    Su santa cruz, sus incensarios de oro
    Y sus gigantes góticos pilares.
    Quédame el mundo sin la imbécil farsa
    Que en su tablado inmenso se coloca,
    Todo el teatro, en fin, sin la comparsa
    Que bulle en él desenfrenada y loca.
    No más la cantaré sus devaneos;
    Ya se acabó mi cántico mundano,
    Que me cansan sus falsos galanteos
    Y el necio aplauso de su torpe mano.
    Ronca la voz y seca la garganta,
    Expiró mi cantar, rompí mi lira,
    Sólo mi lengua mis caprichos canta,
    Sólo esa farsa compasión me inspira.
    Puesto que un mundo me fingí tan bello
    Cuanto le encuentro descompuesto y loco,
    Hoy por la turba impávido atropello
    Porque le creo a mis delirios poco.
    Y hoy, a la lumbre de la blanca luna
    Escúchame la inspiración sublime,
    Que me bulle en el ánima importuna
    Y el perezoso corazón me oprime.
    Porque ese cielo azul y esa ancha sombra
    Que mitiga la luz que el sol enciende,
    Con que la noche su palacio alfombra,
    Y esa brisa fugaz que el aura hiende,
    Y ese mudo y silencio pavoroso
    Que regala el cansancio del oído,
    Y en pabellón convierte de reposo
    El mundo que a sus pies yace dormido,
    Son una inspiración dulce, tranquila,
    Vaga, armoniosa, en que se aduerme el alma,
    En que el dudoso corazón vacila....
    La que habló Calderón y agitó a Talma.
    Ésa no la conocen los profanos
    Ni revelarla osó ningún profeta:
    ¡Oh! Ven; que mientras duermen los mundanos
    Yo siento en mí la inspiración inquieta.
    Óyela tú, que brota solitaria
    Para ti, en tu pacífico retiro,
    Como amorosa y lánguida plegaria,
    Como amistoso y postrimer suspiro.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ago 2022, 07:04

    JOSÉ ZORRILLA ( 1817 - 1893 ) BVMC

    38. LA NOCHE Y LA INSPIRACIÓN.

    A mi amigo el artista D. Julián Romea

    II

    Pende del cenit la luna,
    Reverberan las estrellas,
    La vida se vierte de ellas
    Porque pensar es vivir.
    Vacila inquieta la mente,
    El pensamiento medita,
    Ociosa el alma se agita
    Y deliramos sentir.
    Cual mana en oculta peña
    Cristalina y mansa fuente,
    Crea imágenes la mente
    Que se ofuscan al brotar.
    Nos presta honda, solitaria,
    Una idea el pensamiento,
    Y sin gozo y sin tormento
    La sentimos resbalar.
    Una idea libre, vaga,
    Turbulenta, revoltosa,
    Un fantasma de una cosa
    Que no hemos visto jamás;
    Una fosfórica llama
    Que nos sigue y la seguimos,
    Adelante si la huimos,
    Si la buscamos, detrás.
    Idea que brota informe
    En la languidez del alma,
    Que nace y muere en la calma
    Del placer o del pesar;
    Una idea que no estorba
    Para ver lo que se mira,
    Que nada en el alma inspira
    Y en nada deja pensar
    No es mujer, demonio, ni ángel,
    No es esperanza ni gloria,
    Pero existe en la memoria
    Sin fuerza y sin voluntad;
    Si el alma padece es triste,
    Y si goza es lisonjera,
    Y si el alma desespera,
    La idea es la eternidad.
    Esa idea nos agobia,
    Se revuelve y se acrecienta
    De la noche amarillenta
    Al silencioso rumor;
    Y el susurro de una brisa,
    El murmullo de una fuente,
    La mantienen en la mente
    Sin hacérnosla mejor.
    Entonces es cuando el hombre
    Piensa sin saber qué piensa,
    Y aborta una idea inmensa
    Sin concebirla tal vez;
    Entonces es cuando mira
    En la tierra un hondo foso,
    Y un pabellón de reposo
    Del cielo en la brillantez.
    La soledad y el silencio
    Exhalan vaga armonía
    Que en el oído no oiría,
    Y atenta el alma escuchó.
    Una música con formas
    Que al resbalar en la mente
    Nos deja lánguidamente
    La idea de que pasó.
    Entonces nuestros sentidos
    En blandos sueños deliran,
    Y en torno al ánima giran
    Ilusiones mil a mil.
    El oído oye murmullo,
    El olfato aspira olores,
    Los ojos crean colores
    En delirio tan pueril.
    Vemos entonces paisajes
    Con ruinas, templos y fiestas,
    Y oímos coros y orquestas
    Y suspirar y reír;
    Sentimos ríos que corren,
    Vistosas aves que vuelan,
    Manantiales que rïelan
    Por entre juncos salir.
    Vemos en vasta llanura
    Sotos y villas lejanas,
    Y oímos de sus campanas
    El apagado doblar;
    Vemos formas misteriosas
    Que sonríen pasajeras,
    Y lumbre de mil hogueras
    Que reflejan en la mar.
    Vemos árboles, cascadas,
    Insectos, monstruos y flores
    Que nos dan ricos colores,
    Y movimiento que ver;
    Vemos un mundo cerrado
    En transparentes encajes,
    Entre flotantes celajes
    Cercano a desparecer.
    Y oímos dentro del pecho
    El uniforme latido
    Del corazón abatido
    Que dentro volando está,
    Como un reloj cuya péndola,
    Sorda, monótona y lenta,
    Los pasos del tiempo cuenta
    Que a hundirse en la nada va.
    En este estado sin nombre
    Ni dormimos, ni velamos,
    Vemos lo que no miramos,
    Sentimos lo que no es.
    Y a un movimiento, a un suspiro
    Que olvidados exhalemos,
    Todos nuestros sueños vemos
    Pavesas a nuestros pies.
    No es dormir y se despierta,
    No es muerte y se vuelve a vida,
    Y allá en la mente escondida
    Se levanta una creación.
    Entonces el pintor pinta,
    El músico escucha y toca,
    Y el poeta halla en su boca
    Palabras de inspiración.
    Entonces siente arrobado
    De fuego su pensamiento,
    De fuego el osado aliento,
    De fuego el habla mortal;
    Hay un volcán en su lengua,
    Y un volcán en su mirada,
    Y cruza el mar de la nada
    Con su mirada inmortal.
    Entonces escribe Byron,
    Entonces pinta Murillo,
    Y el sol vierte escaso brillo
    Para su aborto alumbrar;
    Entonces Hoffman delira,
    Y en torno de su ponchera
    Como en torno de una hoguera
    Ve sus fantasmas flotar.
    Entonces Calderón llama,
    Y a su vigoroso acento,
    Cielo, infierno, en un momento
    Parecen delante de él.
    Y paseando allí sus ojos,
    Seres buscando inmortales,
    Sus Autos sacramentales
    Arroja al mundo en tropel.
    Entonces el cuerpo duerme,
    Este alcázar de ceniza
    Que el ánima diviniza
    Por ser cárcel de los dos,
    Mientras ella, libre, ufana,
    Hija de celeste prole,
    De su estirpe soberana
    Demanda cuenta a su Dios.
    El mundo ansiosa registra
    Sin respetos ni barreras,
    En pos de lindas quimeras
    Con que hacer mando mejor;
    Y ni templos, ni palacios,
    Ni presentes, ni futuros,
    En la nada están seguros
    De su ímpetu creador.
    A su voz dejan los muertos
    Sus encierros funerarios,
    Envolviendo en los sudarios
    Lo que queda de su ser;
    Santos, criminales, niños,
    Esclavos, soldados, reyes,
    Sus caprichos como leyes
    Se aprestan a obedecer.
    Entonces la tierra es fango
    Ante su origen divino,
    El universo mezquino
    A su noble inmensidad;
    Dios es el fin de su raza,
    Es la atmósfera su aliento,
    Su alcázar el firmamento,
    Su tiempo la eternidad.
    Entonces brota en sonidos
    El fuego febril del alma;
    Lope, Schiller, Máiquez, Talma,
    Atan el mundo a sus pies.
    Y entonces ¡oh actor poeta!
    En tu espíritu altanero,
    Ni el poeta está primero,
    Ni el actor está después.
    Es el teatro tu imperio,
    Es el pueblo esclavo tuyo,
    Tus derechos el misterio
    De tu osada inspiración;
    Y nosotros, los profanos,
    Asombrados te rendimos
    Sonoro aplauso en las manos,
    Respeto en el corazón.
    Y en la altivez de tu orgullo
    Llegan a ti nuestras voces
    Como el imbécil murmullo
    Que alza un insecto al volar;
    Y a tu vista somos sólo
    Nosotros, un pueblo entero,
    Un revoltoso hormiguero
    Que va tu planta a cegar.
    Entonces, magnates, reyes,
    Caudillos, conquistadores,
    Privados, emperadores,
    Son allí menos que tú;
    Y ante tus falsos disfraces
    Es tierra, harapos y talco
    Cuanto ostenta altivo palco
    De oro, perlas y tisú.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 09 Ago 2022, 23:30

    Hoy paso, leo y te dejo mi gratitud de nuevo, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:23

    Gracias a ti por tu presencia, Zorrilla merecía estar en grandes autores.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:29

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    39. UN RECUERDO DE ARLANZA

    Río Arlanza, si las fuentes
    Que en Burgos te dan el ser
    No cegaron sus corrientes,
    Y aun en ti van a verter
    Sus cristales transparentes;

    Si tus ondas revoltosas
    Entre arenas amarillas
    Se deslizan bulliciosas,
    Bañando las mismas rosas
    Sobre las mismas orillas;

    En verdad que en una altura
    Hay un pardo torreón
    Que pinta en el agua pura
    Su descarnada figura
    Como extraña aparición.

    Acaso tú, río Arlanza,
    No te acuerdes de su nombre,
    Porque a ti no se te alcanza
    Con cuánto afán compra el hombre
    El placer de la esperanza.

    Tú cruzas el campo ameno
    Entre flores susurrando,
    Y pasas libre y sereno
    Del triste que queda ajeno
    En la ribera llorando.

    Tú río, que nunca amaste,
    No guardas en la memoria
    Los lugares que dejaste,
    Que no te importa la historia
    De los que una vez pasaste.

    No sabes, sonoro río,
    Lo que pesa un pensamiento,
    No sabes cómo en el mío
    Me atosiga y da tormento
    Ese peñasco sombrío.

    Pero ¿qué extraño que ignores
    Su nombre y el de su gente,
    Si sus escombros traidores
    Desplomó sobre la frente
    De sus caídos señores?

    Si al tender por ese llano
    Los perfiles de tus olas
    Hallas un cerro cercano
    Envuelto en tapiz liviano
    De silvestres amapolas;

    Donde tu corriente clara
    Entre los juncos se pliega
    Y en un remanso se para
    Que de los restos se ampara
    De Celada y de Pampliega;

    Allí Arlanza, has de encontrar
    Una torre en una altura;
    Mírala ¡oh río! al pasar,
    No te avergüence el andar
    Arrastrando por la hondura.

    Que sin foso y sin rastrillo
    Verás sólo un torreón,
    Solitario y amarillo,
    Que ayer se llamó castillo
    Y hoy el alto de Muñón.

    Ya son presa del olvido
    Sus blasones y baluartes;
    Mírale, Arlanza, atrevido;
    Sus gentes, cuando han huido,
    Perdieron sus estandartes.

    Mira ¡oh río! en caridad,
    Si de ese fantasma al pie
    Una afligida beldad
    Llorando tal vez se ve
    Su amor y su soledad.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:31

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    39. UN RECUERDO DE ARLANZA. CONT.

    Y si en tu margen desnuda
    Las resbaladizas ondas
    Contempla llorosa y muda,
    Antes, río, la saluda
    Que por la vega te escondas.

    Y no la dejes ¡oh río!
    Por respeto o por temor
    De su doliente desvío;
    El llanto que vierte es mío,
    Que está llorando de amor.

    ¡Ay de la blanca azucena
    Que sin lluvia bienhechora
    Se agosta en la seca arena!
    ¡Ay de la niña que llora
    Sobre las aguas su pena!

    ¡Ay de la angustiada hermosa
    Por cuyos ojos deliro,
    Por cuyos labios de rosa,
    Por cuya risa amorosa
    Enamorado suspiro!

    ¡Ay de la que piensa en mí
    En la margen del Arlanza!...
    ¿Qué aguardas, hermosa, di,
    Sin consuelo ni esperanza,
    Tan acongojada aquí?

    ¿Por qué tas alegres horas
    Vertiendo lágrimas pierdes
    Sobre las ondas sonoras
    Que cruzan murmuradoras
    Por esas campiñas verdes?

    Esas aguas, que hallan flores
    En la ribera al pasar,
    Por más que sobre ellas llores
    Nunca tus cuitas de amores
    Sabrán, niña, consolar.

    Ni por más que tu amargura
    En son de queja las cuentes
    A la falda de esa altura,
    Movidas de tu hermosura
    Han de parar sus corrientes.

    Porque ajenas de tu afán,
    Por el valle resbalando
    Indiferentes irán;
    y nunca más volverán
    Aunque tú quedes llorando.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:34

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    39. UN RECUERDO DE ARLANZA. CONT.

    Ni pienses que has de venir
    A contarme el desconsuelo
    En que te vieron gemir,
    Que a darnos no alcanza el suelo
    Más placer que el de morir.

    El cielo nos dió pasiones,
    Nos dió luz, vida y calor,
    Pobló el alma de ilusiones,
    Mas negó a los corazones
    El consuelo en el dolor.

    Tanta luz, tantos colores,
    Tantas galas y primores,
    Son mentira y oropel,
    Que el mundo alfombra con flores
    Los pantanos que hay en él.

    Las flores se desvanecen
    Y corrompidas no aroman,
    Los ríos furiosos crecen,
    Y torrentes se desploman
    Sobre el prado que florecen.

    Lo que ayer palacio fue,
    Hoy vemos informe ruina
    Por más que el grosero pie
    Mirando su sombra esté
    Sobre el agua cristalina.

    De ese adusto monumento
    Que levanta en el espacio
    Su esqueleto ceniciento,
    Demándale, niña, al viento
    Si fue cárcel o palacio.

    Demándale al claro río
    Que baña el valle que habitas,
    Qué hizo ayer el tiempo impío
    Del feudo y del poderío
    De esa peña en que meditas.

    Pregúntale qué se hicieron
    Los nobles de esa Castilla,
    Los castillos que vivieron,
    Los planteles que tuvieron
    En su ribera amarilla.

    Pregúntale qué misterio
    Encubre esa cruz que riega,
    Cual árbol de un cementerio,
    Donde tuvo un monasterio
    Para sus reyes Pampliega.

    Pregunta si entre las rejas
    De su bizantino muro
    Oyó las amargas quejas
    Del rey que en su templo obscuro
    Lloró virtudes añejas.

    Pregunta si oyó decir
    Al monarca en su abandono
    Que un puñal lo hizo subir
    Los escalones del trono,
    Y un vaso se le hizo huir.

    Para escoger le llamaron
    Entre morir o reinar;
    Los que ayer le coronaron,
    Su venia no demandaron
    El tósigo a preparar.

    ¡Triste Wamba! Por mancilla
    La púrpura te vistieron
    Esos grandes de Castilla
    Que tu sepulcro tendieron
    A las puertas de esa villa.

    ¡Río Arlanza! ¡Río Arlanza,
    Que el florido campo pules
    Derramándote en holganza,
    Tan frágil es mi esperanza
    Como tus ondas azules!

    ¡Quién pudiera, río manso,
    Resbalando indiferente
    Hallar como tú descanso
    Cuando apilas tu corriente
    En escondido remanso!

    Pues pasas murmurador
    Bordando el campo de flores,
    Arrulla, ¡Arlanza!, el dolor
    De esa niña sin amores
    Que está llorando de amor.

    Dila, Arlanza, que ha mentido
    Quien encontró a mis cantares
    El placer que no he sentido,
    Que en ello gozo he fingido
    Por adormir mis pesares.

    Dila que si suelto al viento
    Al compás del arpa loca
    Alegre y báquico acento,
    Es que cierro a mi tormento
    Los caminos de mi boca.

    ¡Río Arlanza! ¡Río Arlanza,
    Que el florido campo pules
    Derramándote en holganza,
    Dila que está mi esperanza
    Cabe tus ondas azules!

    FIN DEL POEMA UN RECUERDO DE ARLANZA.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:39

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    40. A ROMA

    Aun niño, me contaron
    Un no sé qué de césares y reyes,
    De alcázares que alzaron,
    De imperios que asolaron
    Para escribir con sus escombros leyes.

    Y yo me imaginaba,
    Allá en mi débil pensamiento loco,
    Cuando en Roma pensaba,
    Que cuanto grande hallaba
    Para fingirlo en Roma, era bien poco.

    Palacios imperiales,
    Circos y templos, acueductos, fuentes,
    Trofeos colosales,
    Obeliscos triunfales,
    Termas, jardines, pórticos y puentes;

    Perfumes, y oro, y ruido,
    Y sabios, y vestales, y guerreros,
    Soñé desvanecido;
    Y todo confundido,
    Como los días de mi edad primeros.

    ¡Pobre niño ambicioso!
    No contó con las sordas tempestades
    Del tiempo proceloso,
    Que arrebata impetuoso
    Reyes, palacios, gentes y ciudades.

    Y ciego y exhalado,
    A impulso de mi joven fantasía,
    Voló desatentado
    A ver lo atesorado,
    Lo que pensaba yo que no moría.

    Tras ese haz de despojos
    Que al ancho Tíber las espaldas doma,
    Me prosterné de hinojos,
    Para tornar los ojos
    A sorprender la eternidad de Roma.

    Y ahí encontró tendida
    Esa Roma, terror de las naciones,
    Desplomada y hundida;
    Ramera embrutecida,
    Hija de lobos, madre de Nerones.

    Leona agonizante,
    Que rabiosos los tigres dividieron,
    Y a su raza triunfante,
    La presa palpitante
    De sus cachorros en venganza dieron.

    Púrpura del tirano
    Que dio su vida en prenda de mil muertes,
    Y el esclavo villano,
    Con insolente mano,
    Echó sobre ella y sobre el trono suertes.

    ¿Qué se hicieron, señora,
    Tus severos y nobles senadores?
    Tu gente vencedora,
    ¿En dónde oculta ahora
    El sitial de tus libres dictadores?

    CONT.



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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:41

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    40. A ROMA. CONT.

    ¿Dó están los ciudadanos
    Que nacían señores de la tierra,
    Vasallos soberanos,
    Cuyas potentes manos
    Daban al universo paz o guerra?

    ¿Dó están esas legiones
    Que a su placer la púrpura ofrecían,
    Y por altas razones,
    A las otras naciones
    Enviaban nuevo rey cuando querían?

    ¿Dó están esos valientes
    A quien seguían miles de soldados
    A avasallar las gentes,
    Arrastrando insolentes
    Los vintos reyes a su triunfo atados?

    ¿Dó está, Roma caída,
    Aquella multitud que iba serena
    A tus circos, servida
    Con ver cómo la vida
    Jugaban sus esclavos en la arena?

    ¡Tú sola te perdiste!
    ¡Tú sola ¡oh Roma! tu grandeza hollaste,
    Pues la prez que te diste
    Velarte no supiste,
    Y tu seno con crímenes manchaste!

    Porque diste humillada
    A un César un puñal y una corona,
    Su raza entronizada
    En tu cerviz hollada,
    Por eso cantos de furor entona.

    Por eso en sus salones
    Tus matronas tomó por concubinas;,
    Por eso a sus legiones,
    Con tan torpes lecciones,
    Hizo a Roma poblar de Mesalinas.

    Y en su embriaguez y hartura,
    Contando como perros sus vasallos,
    Quisiera en su locura
    Esa progenie impura,
    Palacios levantar a sus caballos.

    Y por eso, de flores
    Coronada la sien, iban beodos
    Esos emperadores,
    Los crímenes mayores
    A presenciar, para saberlos todos.

    Por eso ardías, Roma,
    Mientras Nerón al resplandor cantaba;
    Y al par que se desploma
    Tu grandeza, el aroma
    Del humo ardiente tu señor gozaba.

    Por eso en tus hogueras
    Morían inocentes los cristianos,
    Y tus legiones fieras,
    En dobladas hileras,
    Apoyaron la ley de tus tiranos.

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:47

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    40. A ROMA. CONT.

    Por eso del Oriente,
    Tras el pendón del Redentor divino,
    Bravo tropel de gente
    Vino, y clavó en tu frente
    El Lábaro triunfal de Constantino.

    Y por eso más tarde,
    Tu hora fatal atentos esperaban
    ¡Y ansiando que no tarde!
    Los que en vejez cobarde
    Del desierto al lindel te contemplaban

    El desierto dejaron
    Los que tu fértil, opulento y rico
    Imperio devastaron;
    Y en sangre se bañaron
    Las formidables hordas de Alarico.

    Del desierto vinieron
    Los hijos de esa raza que aniquila
    Cuanta pompa en ti vieron;
    Y tus muros se hundieron
    Bajo el caballo del sangriento Atila.

    «¡Sangre! ¡Exterminio! ¡Fuego!
    »¡Cebaos ahí en carne de villanos!»,
    Gritaba, de ira ciego.
    «¡Que no se encuentre luego
    »Uno con libertad de esos romanos!

    »Sangre a beber vinimos.
    »¡Hartaos de sangre, mis sedientos perros!
    »¡Doquiera que estuvimos,
    »Que muestre que vencimos
    »La marca funeral de nuestros hierros!

    »¡Sangre! ¡Exterminio! ¡Fuego!
    »¡Sangre, lebreles! Si sus dioses hallo
    »Y hasta su templo llego,
    »Venid a verlos luego
    »Atados por los pies a mi caballo.»

    Y así Atila clamando,
    Giró en carrera rápida y violenta,
    Sus tigres azuzando,
    La ancha espada mostrando
    Hasta el torcido gavilán sangrienta.

    ¡Fiesta horrible, espantosa;
    Festín de sangre en tu recinto dieron!
    ¡Oh Roma poderosa!
    La sangre generosa
    De tus hijos, los bárbaros bebieron.

    La compasiva luna
    Requirió los cendales enlutados
    De la sombra oportuna,
    Por no ver tu fortuna
    Hecha presa y botín de sus soldados.

    ¿Qué te quedó aquel día
    ¡Oh Roma! de tu espléndida grandeza?
    ¿Quién lloró tu agonía?
    ¿Quién, como tú, gemía,
    Sosteniendo en sus brazos tu cabeza?

    CONT.


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    JOSÉ ZORRILLA (1817-1893) - Página 3 Empty Re: JOSÉ ZORRILLA (1817-1893)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ago 2022, 04:49

    JOSÉ ZORRILLA (1817 - 1893) BVMC

    40. A ROMA. CONT.

    ¡Otra amorosa gente,
    Víctima del furor de tus tiranos,
    Enjugó diligente
    El sudor, de tu frente
    Con maternales y dolientes manos!

    Otra raza más pura,
    En vez de tus Penates y tus Lares,
    Te prestó en tu amargura
    Otro Dios de ventura,
    Otro templo mejor y otros altares.

    Mas tú, infame ramera,
    Por el antiguo vicio ya estragada,
    A tu maldad primera
    Volvistes altanera,
    Tal vez sin fuerzas, pero no cansada.

    Y tornaron más fieros,
    Con leyes de piedad, otros Nerones,
    Que lobos carniceros,
    Con pieles de corderos.
    Volvieron a dar sangre a las naciones.

    Y tornaron, profanas,
    -A levantarse torpes cuncubinas
    Tus bellezas livianas,
    Tornaron las romanas
    A aprender el papel de Mesalinas.

    Y tornaron ladinos,
    En lugar de tus monstruos imperiales,
    Otros reyes dañinos
    En faz de peregrinos,
    Ornados de capelos y sayales.

    ¡Tuya es la culpa ¡oh Roma!
    Tuya es la culpa y de tu suelo ardiente
    Si te hundió tu carcoma,
    Del rojo sol que asoma
    Por ese azul y voluptuoso Oriente!

    Culpa es de esos jardines
    Que brotan fuentes, y árboles, y flores,
    Y toldos de jazmines,
    Que inspiran los festines
    Y el vértigo carnal de los amores.

    Ciudad de las ciudades,
    Aguila vieja, cuya frente hollaron
    Las negras tempestades
    En que tus mil edades
    Sobre tu cana frente reventaron.

    ¡Adiós, con tus señores!
    Y ¡guay! que mientras tú duermes tranquila,
    No tornen vencedores
    Los tigres vengadores
    De las legiones del sangriento Atila.

    ¡Guay, no vuelva azuzando
    Sus tigres de su cólera violenta,
    Sin compasión clamando,
    La ancha espada mostrando
    Hasta el torcido gavilán sangrienta!

    «¡Sangre! ¡Exterminio! ¡Fuego!
    »¡Sangre, lebreles! Si sus dioses hallo
    »Y hasta en templo llego,
    »Venid a verlos luego
    »Atados por los pies a mi caballo.»

    FIN DEL POEMA A ROMA


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