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    Juan Vico (1975-

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    Juan Vico (1975- Empty Juan Vico (1975-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 13 Jul 2022, 13:05

    .


    Juan Vico (Badalona, 1975) es un escritor español.

    Fue redactor jefe de la revista literaria “Quimera” entre los años 2013 y 2015, y en la actualidad es profesor en la Escuela de Escritura del Ateneu Barcelonés. Escritor interesado por la intertextualidad y los territorios comunes entre disciplinas artísticas, la crítica ha destacado la solidez y la precisión de su estilo.1

    Obtuvo el Premio Internacional de Poesía Arcipreste de Hita en 2005 por el libro de poemas Víspera de ayer, que junto a Still Life (2011), La balada de Molly Sinclair (2014) y Condición de los amantes (La Isla de Siltolá, 2021) componen su obra poética hasta el momento. En 2012 se publicó su primera novela, Hobo, que ofrecía una panorámica sobre los orígenes del blues. Un jurado compuesto, entre otros, por los académicos Luis Mateo Díez y Salvador Gutiérrez concedió a su segunda obra narrativa, El teatro de la luz, el Premio de Novela Fundación MonteLeón. Su debut en el género del relato se produjo el año siguiente con el volumen El Claustro Rojo, merecedor del Premio Café 1916. Sus novelas más recientes son Los bosques imantados (2016) y El animal más triste (2019). Es también autor del ensayo sobre cine La fábrica de espectros (2022).

    En 2018 obtuvo una de las becas de escritura Montserrat Roig del Ayuntamiento de Barcelona y en 2020 fue seleccionado para la Residencia de Escritores MALBA (Buenos Aires).

    (Sacado de: https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Vico )


    *


    Algunos poemas de Juan Vico, de su obra Condición de los amantes, Siltolá poesía, 2021:



    INVOCACIÓN

    Virgen de los borrachos, ¿cuántas
    veces cruzamos nuestras voces
    inventadas? Ya se funde tu dulce arcilla,
    Diosa del asiento de atrás,
    Reina de los amores menos platónicos.
    Como en un papiro escribiré,
    devorando cláusulas, la historia
    sin cautela de tus nombres, su
    delicia fragmentaria.
    Te desdibujas, y así te quiero,
    Dueña de todas las palideces,
    Amante oscura de mis amantes,
    Enemiga fiel de mis alegatos,
    Enferma siempre del primer terror.



    POSTALES

    No es necesario insistir en las coordenadas
    concretas, remedar la canción
    que te hacía levitar: nuestras anécdotas
    tienden a ser intransferibles
    y hasta un punto enojosas.
    Qué más da la imagen, por ejemplo,
    que asomaba a las chillonas
    postales que te envié (un faro
    a vista de pájaro,
    un diminutivo
    sobre una barca): solo hace falta
    saber si todavía, tras contemplar
    mi escritura esforzada y tortuosa,
    sientes acaso una punzada, de amor
    o de vergüenza; si depositas tus yemas
    sobre sus pieles de cartón como conjura.



    CUADERNOS

    Conviene
    regresar a ellos de vez en cuando
    como el criminal que revisita el lugar común
    del crimen, como el amante despechado que da vueltas
    en torno al objeto de su desdicha:
    causas y consecuencias
    intecambian sus antifaces para un baile de sombras
    sobre el hielo, las palabras se estremecen
    en una víspera siniestra, excitadas por la acechanza
    de su futuro fracaso pasado,
    solo a un paso
    de su auténtica impostura.

    El mundo se cuenta sin nosotros, pero disimulamos.



    RETRATO INACABADO

    Anotar una frase al desgaire
    para recordar lo que pretendes escribir
    en un página futura y más tarde
    el releerla
    descubrir
    que la frase ya es la página:

    ocurre a veces que el esbozo
    de una idea
    es la idea, que el boceto
    se ha acercado
    sin que uno sepa muy bien cómo a la
    naturaleza profunda de lo que se intentaba

    decir: del mismo modo una
    madrugada puede, puede
    la curva de una rodilla, el borde
    jugoso de una cicatriz, un matiz indefinido
    sobre la almendra del párpado,
    tu pregunta



    ESTE JUEGO INSENSATO

    ce jeu insensé d'écrire
    Mallarmé

    También podríamos vagar
    por las calles, medio desnudos,
    cantarle al casco de una botella
    sin desdeñar los peores versos.

    Entre dos tiempos, el tiempo:
    farfullar desgarraduras,
    cultivar zarzas de azares,
    adorar las santas ruinas
    de una perpetua adolescencia

    y que los dedos de la aurora
    nos despiojen
    mientras sellamos nuestros labios,
    legendarios, famélicos, sin rumbo,
    y olvidamos la función de cada
    cosa, pero no sus nombres.



    DELECTATIO AMOROSA

    La racanería de las metáforas,
    el modesto drama de seguir
    siendo uno mismo: un

    desvanecimiento interrumpido,
    cortado en lonchas, tiene
    la última palabra: un

    valor desconocido,
    codificado lamento,
    pilar amable de la locura: un

    poeta en su barril, otro ruego
    recién amañado, arañado
    para la causa: un

    vocablo sin vocales,
    sin vocación, este grito o más
    arcaico: una hemorragia.



    MUTIS

    Elaborados embustes nadando
    entre colillas
    en un culo de vino barato y de barata

    pedantería, noches que ruedan
    y se hunden entre ríos siempre
    fuera de plano, nuestros ojos

    como furias o no tanto, como
    linternas parpadeantes que se adentran
    en un bosque de estribillos

    disecados, toda tregua
    resumida en esa fuga, la espina
    también de todos, el mismo rapto, la tensión

    de solo un cuerpo que se marcha
    sin marcharse, eternamente
    de vuelta, la estricta estela, el crudo

    ritmo, la tierra abierta
    sin el istmo que nos une a aquella historia: los
    gentilicios del no.



    ANÓNIMO

    Te ofrezco más palabras
    arrastradas
    por ajenas

    palabras que harás mías:
    nombrarte es persistir,
    es saquear

    la lengua, el sol,
    la rabia que convenga.
    Revientan las polillas

    en tu espalda
    y un mapa enmudecido
    cubre el techo.



    RUEGO

    Cierras los ojos y las nubes,
    estáticas sobre la hierba seca,
    esperan resignadas como madres
    a que rescates algún cuerpo de entre sus filamentos.
    Corren los días, sin embargo
    casi infinitos, casi pueriles, tolerablemente encantadores,
    mientras silbas el monólogo de este tiempo vulgar,
    sus horas blancas, cadenciosas, la cantinela pulimentada
    por el uso de los hombres, desinfectada, salubre,
    gentil en su desdén de algodón y consonancias.
    Una calle se ilumina en algún hemisferio, alguien
    dejó de correr por sus traslúcidos adoquines
    para que tú sigas durmiendo nuestra siesta sin dolor.
    Puedes mirar ahora: la salida no ha cambiado de lugar.
    Puedes abrir por fin mi mano izquierda para que la tarde
    nos desvele la razón de su ritmo mamífero.



    BIBLIOMANCIA

    Abre un libro cualquiera
    al azar, coloca

    un dedo
    sobre la página y tacha
    esa línea sin

    leerla: ahí

    está
    tu poema,
    mi perdición,

    otra forma
    de esperanza.

    A Amalia Lateano le gusta esta publicaciòn

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    Juan Vico (1975- Empty Re: Juan Vico (1975-

    Mensaje por cecilia gargantini Dom 17 Jul 2022, 14:59

    Muy buen aporte, querido Pedro!!!!!!!!!!!!!
    Gracias, como siempre

    Y pensar que hay tantos que se niegan a leer poesía!!!!!!!!!!!
    Pedro Casas Serra
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    Juan Vico (1975- Empty Re: Juan Vico (1975-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 17 Jul 2022, 15:05

    Gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Juan Vico (1975- Empty Re: Juan Vico (1975-

    Mensaje por Contenido patrocinado


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