HARKAITZ CANO (1975-

HARKAITZ CANO (1975 - ?)

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Harkaitz Cano Jauregi (Lasarte, Guipúzcoa, 4 de agosto de 1975) es un escritor español que escribe fundamentalmente en euskera. Licenciado en Derecho, ha desarrollado una labor como escritor en géneros como el relato, la novela, la poesía, las crónicas y la literatura infantil y juvenil. En 1992 ganó el premio Imajina Ezazu Euskadi ("imagínate Euskadi"), en 1993 el premio Donostia Hiria ("ciudad de San Sebastián") y en 1998 el Premio Ignacio Aldecoa. Ha obtenido el Premio Euskadi de Literatura en dos ocasiones: en 2005 por Belarraren ahoa y en 2012 por Twist

Obras

Relatos

• Radiobiografiak (1995, Elkar).
  
• Telefono kaiolatua (1997, Alberdania).
  
• Bizkarrean tatuaturiko mapak (1998, Elkar).
  
• Neguko zirkua (2005, Susa) - Circo de invierno (Pamiela, 2013)
  
• Enseres de Ortopedia Inútil (2002)
  
• Beti oporretan (2015, Susa)- El turista perpetuo (Seix Barral, 2017)³​
  

Novela

• Beluna jazz (1996, Susa) - Jazz y Alaska en la misma frase (Seix Barral, 2004)
  
• Pasaia blues (1999, Susa)
  
• Belarraren ahoa (2004, Alberdania) - El filo de la hierba (Alberdania, 2006)
  
• Twist (2011, Susa) - Twist (Seix Barral, 2013)
  

Poesía

• Kea behelainopean bezala (1994, Susa)
  
• Norbait dabil sute-eskaileran (2001, EEF - Susa)
  
• Dardaren interpretazioa (2003, Olerti Etxea)
  

Literatura infantil y juvenil

• Itsasoa etxe barruan (2001, Baigorri)
  
• Omar dendaria (2005, Elkar)
  
• Lesterren Logika (2005, Elkar)
  
• Orkestra lurtarra (2013, Elkar)
  

Crónica

• Piano gainean gosaltzen (2000, Erein) - El puente desafinado (Erein, 2002), crónicas de su estancia en Nueva York
  

Narrativa y poesía

• Paulov-en txakurrak (1994, Erein)
  

Antologías

Fue seleccionado entre los ocho poetas en lengua vasca recogidos en Las aguas tranquilas (editor: Aitor Francos, Renacimiento, 2018). El propio autor tradujo su obra al español.⁴​

HARKAITZ CANO (1964 - ?)


1. LOS PROBLEMAS

El de la mayoría: el dinero.
El del dinero: la carga del oráculo.
El del oráculo: llamarse Google.
El de Google: que lo confundan con un perro lazarillo.
El del perro lazarillo: su ciego.
El del ciego: haber estudiado cirugía.
El del cirujano: creerse Dios.
El de Dios: creerse poeta.
El del poeta: haber nacido demasiado tarde y no resignarse a ser escritor.
El del escritor: el tiempo, los vecinos ruidosos.
El de los vecinos ruidosos: los lectores asesinos.
El del lector asesino: haber leído demasiada crítica, o demasiada poca.
El de la crítica: que pida perdón.

HARKAITZ CANO (1964 - ?)


2. COMPRO ORO (2)

Dicen que hay bombillas que llevan treinta años sin fundirse.

Cierto: antes las cosas se hacían para que durasen.

Lo mismo pasaba con algunos matrimonios.

Uno se pregunta cuál era su secreto,

y si habrá algún secreto que no sea una trampa.

HARKAITZ CANO (1964 - ?)

3. OFICIO

Escribes tres o cuatro poemas que darán la medida
de lo que será algún día un libro de poemas.

Los relees y los sopesas. Los destruyes porque no dan la talla
de ninguno de los poetas que admiras.

Te dedicas a otras cosas.
Vivir. Pensar. Ver qué pasa.

Qué va a pasar.

Pasará que jamás volverás a escribir un poema.

Pero el oficio, ya lo tienes.

HARKAITZ CANO (1964 - ?)

4. LA SOLEDAD ERA ESO

Es duro pescar en el siglo veintiuno.
La soledad,
a miles de kilómetros de tu casa:
nada lúgubre, nada crepuscular.
Un supermercado inmenso y luminoso,
treinta marcas diferentes de salmón ahumado;
todas son la misma, sin embargo.
Una anciana polaca te pregunta algo,
parece que lleve años aquí perdida,
intentando dar con un frasco de canela
o con el hilo de Ariadna.
Indefenso, sientes solo la punta de lanza
de aquel pescador neandertal:
es lo poco que nos nos hemos cargado del instinto.
Treinta marcas diferentes de salmón ahumado,
y bajo la etiqueta de una de ellas
está la fecha de tu muerte.

Recurres al grito, pero la garganta no responde.
El pescador ancestral te abandona.
Treinta marcas diferentes de salmón ahumado frente a ti,
y tú
que te creías tan valiente.

Ahora ve, y elige una.

 
Dios ayuda a los inconscientes.
 
Lamentablemente, ellos no se enteran.
 
 
 
 
 
Jainkoak inkontzienteei laguntzen die.
 
Tamalez, haiek ez dira enteratzen.
 
 
 
 
(Argitaragabea, es decir, inédito)

HARKAITZ CANO (1964 - ?)

 
Haz cuanto puedas por no salir en las fotos.
Si no hay otro remedio, ponte en la última fila.
Si no hay más remedio, intenta que el fotógrafo
te saque siempre más viejo de lo que eres realmente.
 
Que sepas que tus fotos de la caja de galletas
serán siempre tesoros para otros, no para ti.
 
Observa el anzuelo, observa el ojo: ambos son la misma cosa.
Observa el reguero de sangre:
tu ojo ha de ser un día carnaza
–tus intestinos, lazo de caza–.
 
Observa, no lo olvides: ser feliz es la mejor venganza.
 
Encárate al perro negro de la depresión, a sus ojos negros:
“Entérate, perro viejo, son más oscuros mis perrunos ojos”.
Sigue acariciándonos la mano al despedirte, te lo ruego,
a mujeres que jamás querremos compartir tu lecho.
 
No renuncies a las fiestas solamente porque estás disgustado con la anfitriona.
 
Observa, no lo olvides; sé generoso con ésta:
nunca seas el último en abandonar la fiesta.
 
(Inédito)
 
 
 
 
Eginahalak egin: ez atera erretratuetan.
Beste erremediorik ez balego, jarri atzeneko ilaran.
Beste erremediorik ez balego: haizena baino zaharrago
atera hazala beti argazkilariak.
 
Beha horri: doan denbora ez duk doakoa
–dohakabea, agian–.
 
Jakin gaileta kutxatako heure argazkiak
besteentzako altxorrak direla beti; ez heuretzat.
 
Beha amuari, beha begiari: bi-biak dituk gauza bera.
 
Beha odol arrastoari:
heure begia dateke hurrengoan amuko
–heure heste-korapiloa damuko–.
 
Beha, ez ahaztu: zoriona duk mendekurik onena.
 
Depresioaren zakur beltzari erran, begi beltzetara so:
“Enteratu hadi, perrua, beltzagoak dituk ene begi perruak”.
Eskua laztantzen jarraitu agurrekoan, otoi,
sekula heure oherik nahiko ez dugun emakumeoi.
 
Ez festari uko egin jai-ugazabarekin muzindu haizelako soilik.
 
Beha, ez ahaztu. Izan eskuzabal:
ez hadila festa uzten azkena izan.
 
(Argitaragabea)

HARKAITZ CANO (1964 - ?)

 
Son como mineros, pero al revés:
trabajan a la luz del día y esperan
a que nosotros, con luces frontales, pico y pala,
extraigamos el mineral
de nuestros joyeros supuestos.
 
En cada calle de cada gran ciudad, compran oro.
Se ve que les urge, que la necesitan:
los letreros son amarillos y negros, llamativos
y sin florituras.
 
Pagan a gente para pregonarlo: compran oro.
 
Mineros reversibles vestidos de traje, indios justicieros de blanca tez,
quizá pretendan restituir a las minas lo que de ellas sacaron.
 
Consiguen que te sientas culpable: no puedes ayudarles.                           
 
(De: Compro oro, Huacanamo 2011)

HARKAIT CANO (1964 - ?)





 

No es que te prometan la ciudad de tus sueños,

ni que no sepas con qué ciudad quedarte.

 

(No es, desde luego, Marina D´or).

 

Es más bien una ansiedad de posibilidades intactas

que han de seguir intactas para que sigan siendo posibles.

 

Es Cavafis trabajando de guía turístico,

mientras Céline lo niega todo con la cabeza.

 

Es acompasarte al paso de los escotes y perseguir al sol,

secar cáscaras de naranja sobre periódicos viejos

y abrir un libro como quien se zambulle a un meridiano menos plomizo.

 

Cambiar de acera con vocación de guardagujas.

 

Promisciudad es la perfusión musical, el gotero del iPod,

la arquitectura del parpadeo, llorar en aeropuertos,

un collage publicitario que solapas al camino enarcando una ceja.

 

Promisciudad es no saber dejar marchar y aprender a hacerlo.

 

Ser capaz de plegar la luz como si su fuese su factura,

acampar con ella en medio de un páramo desolado.

 

Saber que se celebran mil conciertos punk y dos Otelos ahí fuera

y que tú no asistirás a ninguno.

 

Quedarnos los dos en casa y despotricar contra los amigos.

 

Engañar a tus

zapatos nuevos

con otros muy viejos

que prometiste no volverte a calzar.

 

La luz y silbar, no pido más.

 

Promisciudad.

 

(De: Compro oro, Huacanamo 2011)

 









(De momento, con la breves exposiciones que he hecho de estos autores -un poco más extensa, en su día, sobre Charles Bukovsky- acaba mi incursión sobre el Realismo sucio en poesía, Quizás algún día volvamos)

Pascual: He repasado una gran biografia: HARKAITZ CANO detalle de sus obras y poesia...



Un gran abrazo...

Gracias, Ángel.

Un fuerte abrazo.

Los relees y los sopesas. Los destruyes porque no dan la talla
de ninguno de los poetas que admiras.

Te dedicas a otras cosas.
Vivir. Pensar. Ver qué pasa.

Qué va a pasar.

Pasará que jamás volverás a escribir un poema.

Pero el oficio, ya lo tienes.

Me gustó ver un poco más de este realismo sucio, tendencia que por aquí, en algunos grupos, viene creciendo.

Señalé unos versos que me hicieron sentir identificada. Creo que el hecho de enseñar literatura, me genera una autocrítica muy fuerte.

Graciasssssssss y besosssssssss

Gracias, Cecilia.

Besos.

LOS PROBLEMAS

El de la mayoría: el dinero.
El del dinero: la carga del oráculo.
El del oráculo: llamarse Google.
El de Google: que lo confundan con un perro lazarillo.
El del perro lazarillo: su ciego.
El del ciego: haber estudiado cirugía.
El del cirujano: creerse Dios.
El de Dios: creerse poeta.
El del poeta: haber nacido demasiado tarde y no resignarse a ser escritor.
El del escritor: el tiempo, los vecinos ruidosos.
El de los vecinos ruidosos: los lectores asesinos.
El del lector asesino: haber leído demasiada crítica, o demasiada poca.
El de la crítica: que pida perdón.


Problemas encadenados diría yo.
No había pasado por aquí, y no está mal, nada mal, aunque seguiré leyendo.
Gracias, Pascual y buen día.

Gracias, Lluvia. Buscaré, en cuanto tenga tiempo, para ir completando.

Besos.