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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 06:51

    HARKAITZ CANO (1975 - ?)

    Wikipedia
    Harkaitz Cano Jauregi (Lasarte, Guipúzcoa, 4 de agosto de 1975) es un escritor español que escribe fundamentalmente en euskera. Licenciado en Derecho, ha desarrollado una labor como escritor en géneros como el relato, la novela, la poesía, las crónicas y la literatura infantil y juvenil. En 1992 ganó el premio Imajina Ezazu Euskadi ("imagínate Euskadi"), en 1993 el premio Donostia Hiria ("ciudad de San Sebastián") y en 1998 el Premio Ignacio Aldecoa. Ha obtenido el Premio Euskadi de Literatura en dos ocasiones: en 2005 por Belarraren ahoa y en 2012 por Twist






    Obras

    Relatos

    • Radiobiografiak (1995, Elkar).
    • Telefono kaiolatua (1997, Alberdania).
    • Bizkarrean tatuaturiko mapak (1998, Elkar).
    • Neguko zirkua (2005, Susa) - Circo de invierno (Pamiela, 2013)
    • Enseres de Ortopedia Inútil (2002)
    • Beti oporretan (2015, Susa)- El turista perpetuo (Seix Barral, 2017)3


    Novela

    • Beluna jazz (1996, Susa) - Jazz y Alaska en la misma frase (Seix Barral, 2004)
    • Pasaia blues (1999, Susa)
    • Belarraren ahoa (2004, Alberdania) - El filo de la hierba (Alberdania, 2006)
    • Twist (2011, Susa) - Twist (Seix Barral, 2013)


    Poesía

    • Kea behelainopean bezala (1994, Susa)
    • Norbait dabil sute-eskaileran (2001, EEF - Susa)
    • Dardaren interpretazioa (2003, Olerti Etxea)


    Literatura infantil y juvenil

    • Itsasoa etxe barruan (2001, Baigorri)
    • Omar dendaria (2005, Elkar)
    • Lesterren Logika (2005, Elkar)
    • Orkestra lurtarra (2013, Elkar)


    Crónica

    • Piano gainean gosaltzen (2000, Erein) - El puente desafinado (Erein, 2002), crónicas de su estancia en Nueva York


    Narrativa y poesía

    • Paulov-en txakurrak (1994, Erein)


    Antologías

    Fue seleccionado entre los ocho poetas en lengua vasca recogidos en Las aguas tranquilas (editor: Aitor Francos, Renacimiento, 2018). El propio autor tradujo su obra al español.4


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 06:58

    HARKAITZ CANO (1964 - ?)


    1. LOS PROBLEMAS

    El de la mayoría: el dinero.
    El del dinero: la carga del oráculo.
    El del oráculo: llamarse Google.
    El de Google: que lo confundan con un perro lazarillo.
    El del perro lazarillo: su ciego.
    El del ciego: haber estudiado cirugía.
    El del cirujano: creerse Dios.
    El de Dios: creerse poeta.
    El del poeta: haber nacido demasiado tarde y no resignarse a ser escritor.
    El del escritor: el tiempo, los vecinos ruidosos.
    El de los vecinos ruidosos: los lectores asesinos.
    El del lector asesino: haber leído demasiada crítica, o demasiada poca.
    El de la crítica: que pida perdón.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 07:00

    HARKAITZ CANO (1964 - ?)


    2. COMPRO ORO (2)

    Dicen que hay bombillas que llevan treinta años sin fundirse.

    Cierto: antes las cosas se hacían para que durasen.

    Lo mismo pasaba con algunos matrimonios.

    Uno se pregunta cuál era su secreto,

    y si habrá algún secreto que no sea una trampa.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 07:01

    HARKAITZ CANO (1964 - ?)

    3. OFICIO

    Escribes tres o cuatro poemas que darán la medida
    de lo que será algún día un libro de poemas.

    Los relees y los sopesas. Los destruyes porque no dan la talla
    de ninguno de los poetas que admiras.

    Te dedicas a otras cosas.
    Vivir. Pensar. Ver qué pasa.

    Qué va a pasar.

    Pasará que jamás volverás a escribir un poema.

    Pero el oficio, ya lo tienes.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 07:03

    HARKAITZ CANO (1964 - ?)

    4. LA SOLEDAD ERA ESO

    Es duro pescar en el siglo veintiuno.
    La soledad,
    a miles de kilómetros de tu casa:
    nada lúgubre, nada crepuscular.
    Un supermercado inmenso y luminoso,
    treinta marcas diferentes de salmón ahumado;
    todas son la misma, sin embargo.
    Una anciana polaca te pregunta algo,
    parece que lleve años aquí perdida,
    intentando dar con un frasco de canela
    o con el hilo de Ariadna.
    Indefenso, sientes solo la punta de lanza
    de aquel pescador neandertal:
    es lo poco que nos nos hemos cargado del instinto.
    Treinta marcas diferentes de salmón ahumado,
    y bajo la etiqueta de una de ellas
    está la fecha de tu muerte.

    Recurres al grito, pero la garganta no responde.
    El pescador ancestral te abandona.
    Treinta marcas diferentes de salmón ahumado frente a ti,
    y tú
    que te creías tan valiente.

    Ahora ve, y elige una.


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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 07:07

    HARKAITZ CANO (1964 - ?)




    5. Más plegarias atendidas
     
    Dios ayuda a los inconscientes.
     
    Lamentablemente, ellos no se enteran.
     
     
     
     
    Otoitzen onurak
     
    Jainkoak inkontzienteei laguntzen die.
     
    Tamalez, haiek ez dira enteratzen.
     
     
     
     
    (Argitaragabea, es decir, inédito)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 06 Abr 2020, 07:13, editado 1 vez


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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 07:11

    HARKAITZ CANO (1964 - ?)

    6.Dejar la fiesta
     
    Haz cuanto puedas por no salir en las fotos.
    Si no hay otro remedio, ponte en la última fila.
    Si no hay más remedio, intenta que el fotógrafo
    te saque siempre más viejo de lo que eres realmente.
     
    Que sepas que tus fotos de la caja de galletas
    serán siempre tesoros para otros, no para ti.
     
    Observa el anzuelo, observa el ojo: ambos son la misma cosa.
    Observa el reguero de sangre:
    tu ojo ha de ser un día carnaza
    –tus intestinos, lazo de caza–.
     
    Observa, no lo olvides: ser feliz es la mejor venganza.
     
    Encárate al perro negro de la depresión, a sus ojos negros:
    “Entérate, perro viejo, son más oscuros mis perrunos ojos”.
    Sigue acariciándonos la mano al despedirte, te lo ruego,
    a mujeres que jamás querremos compartir tu lecho.
     
    No renuncies a las fiestas solamente porque estás disgustado con la anfitriona.
     
    Observa, no lo olvides; sé generoso con ésta:
    nunca seas el último en abandonar la fiesta.
     
    (Inédito)
     
     
     
    Festa utzi
     
    Eginahalak egin: ez atera erretratuetan.
    Beste erremediorik ez balego, jarri atzeneko ilaran.
    Beste erremediorik ez balego: haizena baino zaharrago
    atera hazala beti argazkilariak.
     
    Beha horri: doan denbora ez duk doakoa
    –dohakabea, agian–.
     
    Jakin gaileta kutxatako heure argazkiak
    besteentzako altxorrak direla beti; ez heuretzat.
     
    Beha amuari, beha begiari: bi-biak dituk gauza bera.
     
    Beha odol arrastoari:
    heure begia dateke hurrengoan amuko
    –heure heste-korapiloa damuko–.
     
    Beha, ez ahaztu: zoriona duk mendekurik onena.
     
    Depresioaren zakur beltzari erran, begi beltzetara so:
    “Enteratu hadi, perrua, beltzagoak dituk ene begi perruak”.
    Eskua laztantzen jarraitu agurrekoan, otoi,
    sekula heure oherik nahiko ez dugun emakumeoi.
     
    Ez festari uko egin jai-ugazabarekin muzindu haizelako soilik.
     
    Beha, ez ahaztu. Izan eskuzabal:
    ez hadila festa uzten azkena izan.
     
    (Argitaragabea)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 06 Abr 2020, 07:17, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 07:16

    HARKAITZ CANO (1964 - ?)

    7. Compro oro ( I ?)
     
    Son como mineros, pero al revés:
    trabajan a la luz del día y esperan
    a que nosotros, con luces frontales, pico y pala,
    extraigamos el mineral
    de nuestros joyeros supuestos.
     
    En cada calle de cada gran ciudad, compran oro.
    Se ve que les urge, que la necesitan:
    los letreros son amarillos y negros, llamativos
    y sin florituras.
     
    Pagan a gente para pregonarlo: compran oro.
     
    Mineros reversibles vestidos de traje, indios justicieros de blanca tez,
    quizá pretendan restituir a las minas lo que de ellas sacaron.
     
    Consiguen que te sientas culpable: no puedes ayudarles.                           
     
    (De: Compro oro, Huacanamo 2011)


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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Abr 2020, 07:35

    HARKAIT CANO (1964 - ?)




    8.Promisciudad

     

    No es que te prometan la ciudad de tus sueños,

    ni que no sepas con qué ciudad quedarte.

     

    (No es, desde luego, Marina D´or).

     

    Es más bien una ansiedad de posibilidades intactas

    que han de seguir intactas para que sigan siendo posibles.

     

    Es Cavafis trabajando de guía turístico,

    mientras Céline lo niega todo con la cabeza.

     

    Es acompasarte al paso de los escotes y perseguir al sol,

    secar cáscaras de naranja sobre periódicos viejos

    y abrir un libro como quien se zambulle a un meridiano menos plomizo.

     

    Cambiar de acera con vocación de guardagujas.

     

    Promisciudad es la perfusión musical, el gotero del iPod,

    la arquitectura del parpadeo, llorar en aeropuertos,

    un collage publicitario que solapas al camino enarcando una ceja.

     

    Promisciudad es no saber dejar marchar y aprender a hacerlo.

     

    Ser capaz de plegar la luz como si su fuese su factura,

    acampar con ella en medio de un páramo desolado.

     

    Saber que se celebran mil conciertos punk y dos Otelos ahí fuera

    y que tú no asistirás a ninguno.

     

    Quedarnos los dos en casa y despotricar contra los amigos.

     

    Engañar a tus

    zapatos nuevos

    con otros muy viejos

    que prometiste no volverte a calzar.

     

    La luz y silbar, no pido más.

     

    Promisciudad.

     

    (De: Compro oro, Huacanamo 2011)

     









    (De momento, con la breves exposiciones que he hecho de estos autores -un poco más extensa, en su día, sobre Charles Bukovsky- acaba mi incursión sobre el Realismo sucio en poesía, Quizás algún día volvamos)


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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Angel Salas Jue 21 Oct 2021, 21:13

    Pascual: He repasado una gran biografia: HARKAITZ CANO detalle de sus obras y poesia...



    Un gran abrazo...
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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 21 Oct 2021, 23:20

    Gracias, Ángel.

    Un fuerte abrazo.


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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por cecilia gargantini Sáb 04 Mar 2023, 15:18

    Los relees y los sopesas. Los destruyes porque no dan la talla
    de ninguno de los poetas que admiras.

    Te dedicas a otras cosas.
    Vivir. Pensar. Ver qué pasa.

    Qué va a pasar.

    Pasará que jamás volverás a escribir un poema.

    Pero el oficio, ya lo tienes.

    Me gustó ver un poco más de este realismo sucio, tendencia que por aquí, en algunos grupos, viene creciendo.

    Señalé unos versos que me hicieron sentir identificada. Creo que el hecho de enseñar literatura, me genera una autocrítica muy fuerte.

    Graciasssssssss y besosssssssss
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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Mar 2023, 01:21

    Gracias, Cecilia.

    Besos.


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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 06 Mar 2023, 00:12

    LOS PROBLEMAS

    El de la mayoría: el dinero.
    El del dinero: la carga del oráculo.
    El del oráculo: llamarse Google.
    El de Google: que lo confundan con un perro lazarillo.
    El del perro lazarillo: su ciego.
    El del ciego: haber estudiado cirugía.
    El del cirujano: creerse Dios.
    El de Dios: creerse poeta.
    El del poeta: haber nacido demasiado tarde y no resignarse a ser escritor.
    El del escritor: el tiempo, los vecinos ruidosos.
    El de los vecinos ruidosos: los lectores asesinos.
    El del lector asesino: haber leído demasiada crítica, o demasiada poca.
    El de la crítica: que pida perdón.



    Problemas encadenados diría yo.
    No había pasado por aquí, y no está mal, nada mal, aunque seguiré leyendo.
    Gracias, Pascual y buen día.


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    pero no detener la primavera".

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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Mar 2023, 00:34

    Gracias, Lluvia. Buscaré, en cuanto tenga tiempo, para ir completando.

    Besos.


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    HARKAITZ CANO (1975-  Empty Re: HARKAITZ CANO (1975-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 14 Oct 2023, 13:59

    Gracias por traer este autor vasco, Pascual.

    Añado algunos poemas a lo que ya figura en el tema.

    Un abrazo.
    Pedro


    *


    Algunos poemas más de Harkaitz Cano:


    SARDINAS VIEJAS PARA CONSUMO INMEDIATO

    Un buen libro de poemas ha de ser
    como una caja de pescado.

    Nutritiva y fresca, fuente de fósforo y calcio.

    O descarga hedionda
    que nos impulse a salir huyendo
    de ella, presos del pánico,

    una caja de pescado podrido y cabezas calcinadas
    de dientes y ojos afilados.

    Una de dos.

    Y así habría de ser,
    como un buen libro de poemas,
    nuestra vida.



    TEILATUETAN LAN EGITEN DUEN JENDEA

    Zure agendan egonagatik sekula
    ezagutu ez duzun jende hori da.
    Gogoratzen saiatu arren arrotzak zaizkizun
    izen eta zenbaki horiek guztiak.

    Teilatuetan lan egiten duen jendeak
    ez dizu sekula aitortuko, baina badaki
    zerua ez dela urdina,
    samuraien izarekin egindako banderen zurrumurrua
    bereizten badaki
    haizearen menera dagoenean.
    Teilatuetan lan egiten duen jendeak, jende horrek du
    benetako bertigoa.
    Teilatuetan lan egiten duen jendeak ezingo luke
    gau-club batean edo
    kafetxe bateko hormen artean lan egin.
    Teilaren bat aske egon daitekeen susmoa dutenean
    trazatu keinuak adierazten du
    teilatuetan lan egiten duen jendea tango zalantzatien
    irakasle izan zela
    ez hain aspaldiko bizitza batean.
    Teilatuetan lan egiten duen jendeak presa-orduak eta
    jende pilaketak saihesten ditu;
    jendetzak eta autobusek eta leuzemiaren usainak eta
    gehiegi hitzak
    mundua bere buztinezko artesietatik
    amilarazteko arriskua balego bezala.

    Teilatuetan lan egiten duen jendea ez da fido
    goizeko bostetan kale hutsez ere,
    eta teilatuetatik jaisten den apurretan,
    espaloia utziz errepideko zebrabidea
    zapaldu aurretik,
    oin bakar batez ziurtatzen du lehenbizi
    asfaltuaren gogortasuna, zer gerta ere,
    oinen pean ibai izoztu bat
    hondoratuko zaion beldurrez.

    *

    GENTE QUE TRABAJA EN LOS TEJADOS

    Es esa gente que, si bien figura en tu agenda,
    no reconoces.
    Todos esos números y nombres que te son extraños,
    aunque intentes recordar.

    Ellos, la gente que trabaja en los tejados,
    jamás lo confesarán, pero conocen
    el color del cielo.
    Saben que no es azul sobre las aves.
    La gente que trabaja en los tejados, esa gente sí
    tiene verdadero vértigo.
    La gente que trabaja en los tejados
    no podría trabajar en un club nocturno
    ni entre las cuatro paredes de un café.

    Del gesto que dibujan
    al sospechar que una teja puede estar suelta,
    intuimos que, en una vida no tan lejana,
    fueron indecisos profesores de tango.

    La gente que trabaja en los tejados odia
    las horas punta, evita aglomeraciones,
    como si la multitud, los autobuses, el olor a leucemia
    o la palabra demasiado tuviesen la culpa del sobrepeso,
    de que el mundo se despeñe poco a poco
    por sus rendijas de arcilla.

    La gente que trabaja en los tejados no se fía
    ni de las calles vacías a las cinco de la mañana,
    y las pocas veces que se aventura a descender de los tejados,
    antes de pisar el paso de cebra abandonando la acera,
    tantea con un pie la consistencia del asfalto,
    por si acaso, no vaya a ser que un río helado
    se resquebraje bajo sus pies.



    GITANOS

    Aquellos gitanos siempre
    bailando sobre los tejados planos de las casas;
    algo incomprensible,
    porque aquellas casas no tenían por dónde subir,
    ni siquiera tenían tejados.

    Los gitanos vivían en Urbate,
    al otro lado del cementerio de bicicletas,
    acaracolados entre los esqueletos raquíticos
    de los edificios.
    Las obras llevaban paralizadas muchos años,
    meras estructuras grises que dejaban entrever
    cajas de escalera, vigas al vuelo, pilares retranqueados.
    Todas las noches encendían la hoguera,
    y llegaba hasta el pueblo
    el olor a camisa de labor y a neumáticos calcinados.

    Un amigo nos dijo una vez que sudaban oscuro,
    que el sudor de los gitanos era como la tinta,
    descendientes como eran de los caníbales.
    Nosotros lo creímos.

    Contaban las malas lenguas
    que eran diablos a cientos, aves de rapiña que la alcaldesa
    había traído al pueblo para ganar de nuevo las elecciones,
    dándoles cobijo contra la tormenta a cambio de sus votos.
    Parían a sus hijos al otro lado del cementerio de bicicletas,
    allí enterraban a los muertos de noche
    en grescas afiladas con puñal y espada;
    allí enterraban a los hijos de los muertos,
    que tenían los mismos nombres que sus hijos vueltos,
    allí los enterraban, en un cuadrilátero de ceniza,
    a espaldas del mundo, entre ladridos y sueños
    de perro.

    Nosotros los temíamos.
    Robaban nuestras bicicletas
    y las pintaban de un negro caníbal,
    para que ya nunca más pudiésemos volver
    a reconocerlas.

    Eran Los Gitanos.

    Había uno llamado Federico García,
    al que sin embargo todos llamaban Agoacao,
    y quería ser bailarín de claqué.

    Había otro de carrillos rojizos, conocido
    como Tonetti,
    y también otro, de mirada esquiva, que se hacía llamar
    El Malasnoticias,
    porque esa era su forma de saludar:
    —Amigos, traigo malas noticias—,
    bien para añadir a renglón seguido entre sollozos:
    —Pronto la va a diñar el hermano Pepe—,
    o bien para decir preso de enajenada alegría:
    —Se va a casar la Carmencita, vayámonos de romería.

    Empecé a quererlos
    (demasiado tarde, lo reconozco)
    cuando El Malasnoticias, calado hasta los huesos,
    se acercó despacio hasta mí
    y preguntó, tras aquel traigo malas noticias de rigor,
    si era yo de verdad el payito de la zapatería.
    Así le habían dicho, así había oído.

    Era un día lluvioso
    y El Malasnoticias quería un par de zapatos
    para enterrar al Agoacao.

    —Para que los perros no le muerdan los sueños, payito.

    Para que los perros no le muerdan los sueños.



    CONEY ISLAND NIGHTMARE

    Algo  te echaron al vino mientras mirabas sus ojos.
    Una casa enorme y blanca.
    Un cuarto de baño claustrofóbico en el que te encerraste,
    escurriendo una y otra vez tu camisa empapada de sangre.
    Buscabas con los dedos la herida, pero nada te dolía.
    Palpabas en vano tus costillas, con ansia.
    No faltaba ninguna.
    La camisa, empapada de sangre,
    por mucho que la escurrieses,
    no parecía posible limpiarla.

    Amaneciste tirado en el paseo de Coney Island.
    Una galería de lisiados giraba
    alrededor de la noria de freaks de la playa.
    La euforia te invadió por estar vivo.
    Por no haberte despertado
    sumergido en una bañera entre cubitos de hielo,
    acaso en un hotel suburbial,
    con una despedida de carmín en el espejo y una cicatriz en la ingle.

    No era tu sangre ni la de otro:
    simplemente, vestías una camisa roja.

    Eso era todo.

    Era incomprensible, pero habías pasado por alto aquel detalle.

    Algo te echaron al vino mientras mirabas sus ojos.



    TELEFONOZ DEITZEN DIODAN JENDEA

    Badago garai batean asko maitatu eta orain
    urtebetetze egunean soilik deitzen diozun jendea.
    Lan kontuak haizatu eta mesede eske deitzen diozuna.
    Fakultateko inozoren bat, zure frakasoaren tenperatura berritzeko
    hots egiten dizuna: “ni ez, baina bera… inoiz ez”.
    Badago emazteak utzi zaituenean soilik deitzen diozun jendea
    (senarrak utzi duenean soilik deitzen dizuna, bestalde).
    Badago gertuago balego hainbeste deituko ez zeniokeenik.
    Badago kontu hartzeko deitzen diozun jendea,
    kargu hartzeko hots egiten dizuna.
    Badago lau urtean behin deitu arren, masailez masail
    eta arimaz arima izpiritua epeldu eta zurekin dagoela
    sentiarazten dizun jendea.
    Badaude basamortuko ispilukeria diren deiak,
    komertzial zapuztuak; le interesaría si, le ha tocado un.
    Badago jendea, “deituko diat nik berehala”.
    beti norbait garrantzitsuagoa duena beste adarrean,
    —eta gero ez du deitzen—.
    Badago jendea, hari whisky bat ez ordaintzeagatik deitu
    eta azkenean deia tragoa bera baino garestiago ordainarazten dizuna.
    Badago deitu ezin diozun jendea, haserre dagoelako zurekin,
    edo kartzelan, edo zutaz ahaztuta, edo hilik; faena bat.
    Badago zurekin hitz egiten duen bitartean
    sudurzuloa haztatzen duela gehiegi nabaritzen zaionik.
    Badago jendea sekula telefonorik hartu ez
    baina beti hor dagoena txirrin-hotsak zenbatzen gela ilunean,
    —edo, xanpaina kopa eskuan,
    mahats ale bana irensten txirrin-hots bakoitzeko—.
    Badago jendea ez dizuna deitzen,
    badakielako beste norbaitek hartuko duela agian;
    badago jendea geratzeko deitzen dizuna
    eta badago bere geratzeko modua
    telefonoz mintzatzea bera dena.
    Badago hilaren hamahiruan deitzen dizuna beti,
    malenkonia esoteriko apur batez, beharbada.
    Dakizuna berresteko deitzen diozuna.
    Kontra egin diezazun deitzen diozuna.
    Edo markatzen hasi eta bere telefonoaren azken zenbakia
    jada inoiz gogoan ez duzuna.

    Eta gero dago, zu bezala,
    oso bakanetan deitzen diodan jendea:
    adibidez su-eten bat eman, edo apurtu,
    edota elurra ari duenean kanpoan,
    esateko: “eta orain zer?”,
    edo, “elurra ari din hor ere?”,
    eta zuk: “bai, ari dik”.

    *

    GENTE A QUIEN LLAMO POR TELÉFONO

    Hay gente con quien tanto quisiste y a la que ahora
    apenas llamas el día de su cumpleaños.
    Gente a la que llamas para ventilar cuestiones de trabajo
    o para pedirle un favor.
    Algún inútil de la facultad,
    a quien telefoneas para renovar la temperatura de tu fracaso:
    “Yo no, pero él… él nunca”.
    Hay gente a quien llamas sólo cuando te ha dejado tu mujer
    (gente que sólo te llama cuando ha dejado a su marido, por otra parte).
    Hay gente a quien no osarías telefonear tan a menudo
    si estuviese más cerca.
    Hay gente a la que llamas sólo para reprocharle algo,
    gente que te llama para leerte la cartilla.
    Hay a quien llamas cada cuatro años y te hace sentir la añoranza
    de sus mejillas en las tuyas,
    gente que te renueva el espíritu y cuyo pálpito sientes cerca.
    Hay llamadas que son espejismos en medio del desierto,
    enojosos llamados comerciales: le interesaría si, le ha tocado un.
    Hay gente “te llamo en un minuto”,
    que siempre tiene a alguien más importante en espera,
    y luego se le olvida llamar; gente a la que telefoneas
    por no pagarle un whisky,
    y al final la llamada acaba costándote más que ir de copas.
    Hay gente a quien no puedes llamar, porque está enfadada contigo,
    o en la cárcel, o no te recuerda, o está muerta —una faena—.
    Hay a quien se le nota demasiado
    cómo se hurga la nariz mientras charla contigo.
    Gente que jamás descuelga el teléfono,
    pero permanece ahí acurrucada en la estancia oscura,
    contando uno por uno los timbrazos;
    incluso hay quien, copa de champán en mano,
    se introduce en la boca una uva con cada tono.
    Por no hablar de la gente que no te llama jamás,
    porque sabe que quizá no seas tú quien coja el teléfono;
    gente que te llama para quedar
    y gente cuya manera de quedar es ponerse al aparato.
    Está el que, no sin cierta melancolía esotérica, telefonea puntualmente
    el día trece de cada mes;
    gente que te llama para confirmarte lo que ya sabes,
    amigos a quienes recurres para que te lleven la contraria,
    o a los que no acabas de llamar porque nunca recuerdas
    el último dígito al marcar.

    Y luego está la gente a quien, como a ti,
    llamo de ciento en viento,
    cuando una tregua se declara o se rompe, o nieva ahí fuera,
    sólo para preguntarte: “¿y ahora, qué?”
    o quizá: “¿nieva también ahí?”
    sólo por oírte decir:

    “Sí, nieva”.    



    SEPARACIÓN

    Comenzó, quizá, el mismo día en que nos conocimos,
    o con la cuidadosa elección del estampado de flores,
    o el color liso para las paredes;
    acordamos, finalmente, la cocina de tonos planos, apagados,
    concediéndote yo un horrible perchero japonés
    en el que colgarías un sombrero regalo de tu tía.
    La sala de estar, estampada de lis,
    apuntada en tu lista de debe y haber.
    Separamos en dos desde el principio
    los metros sutiles del apartamento.
    Últimamente, también el sueño iba disociado,
    dormíamos por turnos, cual centinela en un castillo.
    Armarios, cajones, estantes, baldosas,
    gélida isósceles geométrica, compases desacompasados,
    cada cual sus territorios, cada cual sus cojines,
    cada cual sus decímetros cúbicos de oxígeno en el sofá,
    cada cual su respectiva proporción para infligir celos,
    cada cual sus amantes, cada cual sus horas sin hijos,
    cada cual sus días para atender a sus vínculos de sangre,
    cada cual sus viejos colegas, sus ridículas discusiones bizantinas,
    cada cual sus límites a la hora de aplaudir
    las inocuas bromas de los amigos del cónyuge,
    cada cual su oportunidad ocasional de humillar al otro
    flirteando con sus más íntimo amigo.
    Pero luego quedan los discos, los libros, luego quedan las cartas,
    un derecho a veto implícito a merodear ciertos barrios,
    la obligación de repartirse la agenda de direcciones como hacíamos
    con el periódico los fines de semana:
    "Babelia, El Viajero, Motor, cuál quieres tú?"
    Los amigos, ni para ti ni para mí, sorteados a cara o cruz;
    titánica labor, tratar de partir en dos las Páginas Amarillas:
    imposible misión, despídete de tus uñas.
    La división es siempre asimétrica e irregular,
    los enseres van desparejados y son impares:
    "Si eliges a Edurne,
    ve olvidándote de la colección de vinilos de los 70, ¿está claro?".
    Está claro. No es fácil separarse.

    Por no hablar de todas esas cosas
    que nadie desea ya en su nueva casa,
    y que si tuviésemos una chimenea serían pasto de las llamas:
    mi correspondencia, tus cartas,
    las fotos de nuestra hija (llovía),
    las fotos de nuestra hija contigo (tú no sabes que las tengo),
    las fotos de nuestro hijo conmigo (yo no sé que las tienes),
    tus regalos a nuestro hijo,
    mis regalos a nuestra hija,
    lo que yo te regalé,
    lo que tú me regalaste;
    obsequios que no está claro
    quién regaló a quién
    -en caso de duda quemarlo todo:
    siempre puede quedar algún bacilo de Koch
    en las prendas del tuberculoso-;
    aún después de curado, se sigue con la quimio otras tres semanas,
    si el paciente es lo suficientemente joven lo aguantará,
    saldrá adelante; por si acaso, por si las moscas.
    Acaso, las moscas. Repártelas también.
    El televisor, el frigorífico, las sillas de tijera (tres),
    dividir y separa también nuestros horarios.
    "¡Viva Churchill! ¡Ni siquiera en el reparto final
    de la Segunda Guerra Mundial desempeñaron tan ardua tarea!".
    Y aún no hemos hecho sino comenzar, esto parece no acabar nunca:
    cortar, separarse, atajar y finiquitar, repartirse
    las estaciones de metro
    en las que nos evitaremos a partir de mañana;
    nuestros restaurantes favoritos, el teléfono del dermatólogo,
    el perro pequinés,
    los peces dorados Tom y Jerry,
    la edición crítica de Jean Vigo,
    los gemelos,
    las paradas de taxi,
    las tres playas de la ciudad,
    el recetario de postre banana Split;
    los arcanos del Tarot: el sol y la cárcel,
    la perentoria necesidad, al fin, de repartirse las calles
    y los bares que frecuentaremos
    durante los próximos treinta años.
    Resultaría mucho más sencillo partirse en dos,
    tornarse vizconde demediado,
    ya fuese mediante psicofármacos o con un sable toledano,
    triangularmente partirse
    con la fría geometría del hielo.



    VERDAD QUE FLUYE

    No la defiendas tan enardecidamente.

    No la pongas en un altar.

    No adornes tanto la cosa y confiesa la verdad:
    esa gran verdad tuya, esa certidumbre que predicas,
    no es sino una pequeña evidencia que has elegido
    entre el manojo de todas las demás verdades que barajas.

    Una verdad que huye.

    Una verdad corriente, como todas las demás,
    tiene bien a la vista su fecha de caducidad.

    Las verdades, siempre diferentes, fluyen.

    No puedes, ya lo dijo Heráclito, mojarte dos veces
    en la misma.


    HARKAITZ CANO, Gente que trabaja en los tejados. Antología, traducción del autor, Fundación Ortega Muñoz, 2019.


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