LUÍS ALBERTO AMBROGIO
TODOS SOMOS WHITMAN (2014)
30. Canto del animal
Me parece que yo podría vivir con los animales;
son tan plácidos y retraídos …
No andan desvelados en la oscuridad
ni lloran por sus pecados.
Walt Whitman (32
)
¿Quién no admira la saliva creadora de la araña,
la perfección de la hormiga,
la elegancia inquieta de la mariposa,
que la
zarza mora pueda adornar los salones del
[cielo?Antes me enfurecía el rayo del berrido
con el insulto de “animal”;
ahora lo aprecio en mi esencia
por encima de la irracionalidad del soberbio.
Como al acariciar a Babe, mi plácido ovejero,
mi animal de compañía,
que celebra mis llegadas,
me lame en la soledad del tiempo;
juega, pide, me cuida terapéutico,
me entiende, guía;
hasta pareciera vociferar un lenguaje de asombro,
al ladrar haciendo caso omiso de órdenes
[incongruentes,
y en cada despedida, aúlla sus sentimientos
con un auténtico sollozo.
También lo llevan a cabo con sus mimos
el gato de mi novia y los prácticos de T.S. Eliot,
el pícaro Mefistófeles, Macavity
misterioso en el disimulo de su crimen suave.
No ejecutamos mejores monerías que sus artífices;
son todos ellos los protagonistas indiscutibles del
[circo.
Recién en el teatro del zoológico
la audiencia gozó los aplausos de un lobo marino,
el manejo de pelota y otras acrobacias.
Yo presencié, maravillado,
en la nieve marina de la estepa,
un enojo de pingüinos
y su solemne caminata.
Nos conmueven las vueltas de la mamá con sus
[patitos
y nos colma aún la melodía del puppy love.
Comparten los patios conejitos
con la ternura alerta de sus orejas.
El esplendor de los corceles
tiernos y sensibles a las caricias,con sus
cuerpos que se estremecen de placer cuando
[corremos.Revive a cada rato del suspiro
el beso olímpico del cisne a Leda.
La sublimidad del vuelo del águila.
Han dicho que el poema es un pájaro,
todo el universo un
designio con alas.Deseo, a veces, poseer algunos de sus dones y
[talentos.
Me traen testimonio de mí mismo;
dan prueba clara que ellos los poseen.
Y tú, Whitman elocuente, nos insistes
que
un ratoncillo es milagro suficiente
para hacer vacilar a sextillones de incrédulos,
que la vaca paciendo con la cabeza baja supera
[todas las estatuas,
que la expresión de los ojos de los bueyes
dice más que todos los libros leídos en la vida.Allí están ellos, con el burro, en el pesebre.
Aceptan lo que son y lo que tienen
sin resentimiento ni protestas.
No necesitan espejos para modelar su hermosura.
Viven desnudos, sin calzado, en el edén de las
[horas.
Cantan el amanecer con trinos sin escuela.
Bufan de sorpresa los alces y otras especies
o te miran cuestionando, sin alarde, tu presencia.
Se alejan pacíficos hacia el monte y la sabiduría de
[sus árboles.
Se entienden en la vastedad del universo.
Duermen en paz. No les aflije la culpa ni el pecado;
tampoco ansiedades de dinero
o la corrupción de otras ambiciones más lejanas.
Parecen felices en sus nichos idóneos
de plantas, tierra, aire, campos y rocas.
¿A quién no le gustaría usufructuar sus cualidades
y no algunas humanas que nos castigan?
¿Qué biblioteca le insinuaban a Borges los ojos de
[los tigres
o el oro del león del mediodía?
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