LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

LUZ MENDIGA (2013)

D. SOMBRAS DE LA LUNA


Desearía ser Krihna;
amar a todas las musas;
que mi amada, como Rahda,
me ayudase a encontrar otras mujeres
para unirme divinamente
con cada una de ellas.

No me importa la verdad
fuera del orgasmo
que puebla la luz
del todo
y nos colma por completo
al anudarnos
en el fragmento y el deleite
de la esfera.

Allí se habita la ciudad eterna,
en el cuerpo que se abre
y en el que inunda
de cantos blancos
su morada:
ese mar en que desembocamos
al consumar el absoluto
del deseo.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

LUZ MENDIGA (2013)

D. SOMBRAS DE LA LUNA


Ovular, esperma, semen,
salmones subiendo la corriente,
huracanes de espesura sensitiva,
cascada dulce,
súplicas fértiles
en un éxtasis encarnado.

Olas de pieles ruidosas,
caen, se mezclan,
se cantan,
torrentes, vapores,
hueco lleno de calma húmeda
en que se sumerjen
y son uno
en la conjugación caprichosa
de los tiempos.

Los ríos provocan otras historias.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

LUZ MENDIGA (2013)

D. SOMBRAS DE LA LUNA


Hoy quiero definirme por mi número
que se gestó en el cielo o en el infierno
del calendario. El sol del uno
más el otro uno; o el dos de la luna.
Alma, destino, confusion de los Astros y sus mitos.

Piedra a veces, árbol siempre a merced del capricho
de las estaciones y otros fragmentos.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

LUZ MENDIGA (2013)

E. LA MEMORIA DEL CUERPO.


Canto la maldición de estos castigos
compañeros inmunes de la vida
que no se cansan de impugnar la cabeza,
el cuello, el útero, la espalda,
el estómago, las rodillas;
los bendigo en cada aurora
como toques de triunfo y algarabía
que marcan mi paso por la tierra.

Ellos me hacen sentir el alma
que ignora con valentía las quejas
de la osamenta y otras recaídas
de músculos, nervios, órganos malsanos
sin tregua, con la aparición consentida
de sus agudos mensajes.

Así gozo malherido el fruto de la rebeldía,
sin alivio pero con terapistas afectuosos
y el resignado propósito del acostumbrarse,
mientras imploro desde mi cuerpo su exilio
o que, al menos, esperen su llegada o su salida
hasta la desaventura del otro infierno.

Aunque parece que por el momento el creador
no tiene forma o razón para arrepentirse,
yo sigo cantándoles a los buenos y malos
dolores de vivir
una vida
plena.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

LUZ MENDIGA (2013)

E. LA MEMORIA DEL CUERPO.


Yo que existo ya
para recoger dolores,
sacramento de una decepción
y el silencio,
reparto entre arrugas
mis lágrimas
y destellos de sonrisas.

“Me duele la vejez”
más allá de la espalda,
la cadera,
la crueldad del nervio ciático
que me paraliza,
el cuello rígido,
la cabeza
y otros pormenores.

Ronco rabioso
por una nariz que no respira.
Mi sombra devastada,
libertad en quiebra.
Transito horas torturadas
con piélagos de añoranza.

No me puedo desprender
del temblor y la zozobra.

Lentitud forzada
en sitios inciertos.

Las palabras,
de los oídos
se escapan
sin penetrar
mis contornos desapercibidos;
y, aún con ojos semiabiertos,
es más confuso el panorama.

Soy ido
en las espumas artríticas del círculo.
Repica en mi oxidado cráneo
el agobio de Mimnermo
“Mas vale morir que envejecer”.

El corazón, lento o rápido,
fuente ahora de sustos;
músculos descolgados,
pulmones o vísceras
en vigorosa decadencia.

Por fin he abierto la caja de pandora
y sufro sus sorpresas.

“Me duele la vejez”
aseguraba mi madre
en palabras que se estancan
hoy en mi propio cuerpo.

De tanto dormir con la vejez
soñamos la muerte.

Pero abrimos cada mañana
el caudal de los ojos
que resucitan.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

LUZ MENDIGA (2013)

E. LA MEMORIA DEL CUERPO.


Los testículos ¡qué desperdicio! ¿y qué?
¡Qué desperdicio la vagina!
Con el superdesarrollo del cerebro
todo lo demás se descuida.

Y esas zonas estáticas,
dioses de la supervivencia,
caen víctimas del desuso.
Han sido desmoralizadas
por los mediáticos benditos
y otros cómplices del pecado.

Órganos de amor, como los ojos,
prolongaciones del Dios que nos hace,
raíces compenetradas con el árbol de la vida
y del gozo sin condena.

Qué crepúsculo más cruel
nos hunde en la pérdida,
debilita la nupcia de los amaneceres
y las estrellas ardientes de la noche
hasta que el aire mismo capitula
mientras el cuerpo
cumple religiosamente
la profecía de la muerte
y la ventaja triste de ser vegetal.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

LUZ MENDIGA (2013)

E. LA MEMORIA DEL CUERPO.


No me mates.
No te mates.
Déjame llamarte “mamá”
o que se lo pueda decir
a quien me ame.

No mueras.
Si tu vida está en peligro
déjame irme,
que me saquen;
acaso exista luego
en el germen
de una ayuda.

No quiero tampoco
que te recuerde
el esperma criminal,
ni que mi existencia,
desde el comienzo
maldita, signifique
a diario tu muerte.

Sangre, sangre.
No sientas culpa.

Soy tu cuerpo.
Tú decides.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


¿Qué es esto?, me dijo un niño mostrándome un
[puñado de hierba.
¿Qué podía yo responderle?
Yo no sé lo que es la hierba tampoco.
Tal vez es la bandera de mi amor, tejida con la
[sustancia verde de la esperanza.
Tal vez es el pañuelo de Dios,
un regalo perfumado que alguien ha dejado caer
[con alguna intención amorosa.
Acaso en alguno de sus picos ¡mirad bien! hay un
[nombre,
una inicial
por donde conozcamos a su dueño.
Pienso también que la hierba es un niño,
el recién nacido del mundo vegetal.
¿O es un jeroglífico uniforme cuyo significado es
[nacer en todas partes:
en las zonas pequeñas
y en las grandes,
entre los negros
y los blancos,
para darse a todos
y para recibir a todos?

No me mates.
No te mates.
Déjame llamarte “mamá”
o que se lo pueda decir
a quien me ame.

No mueras.
Si tu vida está en peligro
déjame irme,
que me saquen;
acaso exista luego
en el germen
de una ayuda.

No quiero tampoco
que te recuerde
el esperma criminal,
ni que mi existencia,
desde el comienzo
maldita, signifique
a diario tu muerte.

Sangre, sangre.
No sientas culpa.

Soy tu cuerpo.
Tú decides.


Sin palabras.
Hoy toca pasear por este lado también.
Gracias.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Este Yo desperdigado,
hispano, latino, rubio, negro, cobrizo,
nativo e inmigrante, con todos estuvo aquí
antes y ahora; ahora y mañana; no se detiene,
átomo virginal de la desnudez y el polvo,
del hijo universal de Manhattan
del cosmos sin alambres
y el remolino de los ecos.

Niño con la sabiduría de las preguntas,
hijo de pobres y de ricos, de educados y analfabetos,
de rieles, siembras, clases y cuidados,
que brotarán con cuerpos sin un olvido,
semilla en su tierra de sangre nueva,
recogiendo manos, pupilas, voces,
el sabor de los océanos
el olor de dulces selvas,
polen de Dios, días y noches
centro del yo que danza con muchos,
hombres, mujeres, jóvenes y viejos
en la luz del surco del infinito,
con manos abiertas, sin muros,
raíces libres mías y de todos
al pie del canto
que ahora festeja
sin credos ni bibliotecas.

Con todos los colores que agitan su raza,
romana, celta, hebrea, mora,
hispana, aborigen, con reinos de muchedumbres
frescas en el árbol de la vida.

Hierba, niña, niño, germen suplicante
en la atmósfera del amor y los relojes,
Dios de la promesa y el porvenir,
reciente y antiguo en el pueblo nuevo,
ido y llegado del pueblo viejo,
el corazón de la humanidad en la luna de las manos,
el aliento de las sílabas.
Porque es voz, zumbido de hojas verdes y secas
que ama por igual
en el color de su época, el parque que es, soy,
somos, hoy, aquí, ayer y siempre,
el territorio impreciso del misterio.

Es puertorriqueño, chicano,
de la Cuba libre merenguera,
de Santo Domingo y todo el Caribe,
de El Salvador y Nicaragua.
Viene de México, América Central,
(Nicas, Catruchos, Ticos, Guanacos, Chapines)
de El Salvador, Nicaragua, Costa Rica, el Tikal,
[Guatemala,
de sus selvas, lagos de sal y miel,
de Panamá, Colombia, Perú y Venezuela,
los maíces de las pampas argentinas,
las venas de uva de Chile, la quena de Bolivia,
de sus mayas, quechuas, aztecas, incas,
de los guaraníes, el Amazonas, Ecuador,
del Uruguay charrúa y sus riberas,
gauchos, criollos, europeos, mestizos,
mulatos, güeros, turcos, asiáticos, sirio-libaneses,
pibes, gurises, paisas, rotos, chipotes.

Lo acosan y espantan hélices y metrallas,
los centavos del martillo y las cenizas.
Patrón y jornalero; esclavo aún del trabajo,
pintor de ranuras, creador ingenioso de techos,
[pavimentos
en la agonía de la sangre del ayer y el todavía
del lunes de los comienzos y el domingo de las fiestas.
Lo traducen y no lo traducen las bienvenidas,
los graznidos del rechazo y el silencio sin sol
de la indiferencia, los días, las manos grises.

Pertenece a la familia y a veces lo invitan, otras lo
[excluyen
de las cenas familiares y su menú de auroras;
cuando viene la compañía, se han acostumbrado
a que solo limpie, cocine o sirva.

Sufre ahora, y en el próximo viento, el humo
[discriminante
del aliento en el azar, para bien o para mal
de quienes respiran intoxicados ignorancia o altanería
sin racimos de estrellas, montes, nubes celestes,
manantiales de dádivas y de praderas.

El sueño de tu creación, patria de muchas patrias,
lo definió y descompuso al mismo tiempo
en el fermento de leyes caprichosas
que atacaron la libertad y felicidad en su camino
y el de todos los que suscribieron tus artículos.

Le gustan y no le gustan las palabras, la víspera
de los silencios, vocablos teñidos en la antagonía
de imperios y conquistas, bienvenidas, ataúdes y
[desprecios,
oros recibidos y robados.

No lo destruirán, aunque sea maestro o estudiante,
seguidor o dirigente. Trataron sin suerte
porque la historia y su alma, a la que pertenecemos
y pertenece en este paño de sustancias y tiempos,
no lo permiten.

Soy inmenso y contengo multitudes.
No podrán negarme ni ignorarme ni declararme
[indocumentado:
estoy escrito en ti, en todos,
como todos lo están en mí,
en el barro y en el cielo blando de la brisa,
en el significado sabroso de tu cuerpo.

Con la voz sabia del pueblo, se queja y no se queja.
Como todos, triunfa en las derrotas y pierde, a veces,
en las victorias de los puentes,
porque la ventura de la espiga la lleva dentro,
fuera, en el ombligo de la agonía.
Canta con la voz de los campos devorados,
el sudor de las estrías y sus dones,
el cuerpo robusto y abrumador de las ciudades.
Quiere ser la voz del río y no solo de las prohibidas;
sino también de las voces estrictamente ignoradas.

No desearía ir a un bosque
en el que deba evitar las raíces.

En el yo de todos,
el alma universal del poema,
en cada Walt Whitman interminable,
cosmos sin rúbricas,
ola en las olas, mundos compartidos,
en el amarillo que vibra,
danzo, sonrío, lloro:
Me canto y me celebro.

Gracias, Lluvia. Siempre es una satisfacción verte por mis autores.

Besos.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Veo en tu cuerpo
el universo de una historia,
la geografía tallada
de muchas conquistas y derrotas;
en la gloria de tus ojos,
las arrugas con su siembra,
las sonrisas y lágrimas,
veo el horizonte cotidiano
del amor y de las pérdidas,
la dulzura amarga del éxito
la dolorosa esperanza del fracaso.

Veo en tu cuerpo
–que camina la naturaleza,
la ciudad, la montaña,
el campo de la vida–
el paso de la muerte
y el aliento de tu pupila,
hombre y mujer, joven y viejo,
esencia de multitudes,
gris anónimo y con el grito
de un nombre cierto.

Te veo en un cuerpo que abarca
simultáneo tiempo y eternidad,
al amanecer, al crepúsculo, sol, lunas llenas
y sus extensiones de luz, oscuridad
en una sangre inquieta y suave,
corazón líquido sin fronteras.

Veo en tu cuerpo
la raza y la ausencia de razas
exhalando sin indulgencia
la blasfemia de la discriminación
y su bienaventurada condena.

Eres todo, toda, en uno,
el mundo asombroso del Yo,
unido y disperso,
en la misma invitación:
conjuro de opuestos
que te definen,
como me definen a mí
y a cada uno de los otros
existiendo en mí y fuera de mí,
en la incesante alma compartida
de la calle abarrotada y sola.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Ese tenue llamado de las cosas,
la hierba, la tierra, la novia, los pájaros,
el horizonte felizmente diluido,
anticipo o epílogo de lluvias.

El vaho de mi propio aliento,
el latido perfumado del coro,
filamento en la boca
que adora el balance
de la fragancia de los besos,
las melodías, el cuerpo que brota
en pequeños diálogos dorados,
impulsos de pureza repetida
de aire sin sosiego,
llenan caminos, campos, urbanizaciones,
casas, barrios, calles, rincones, suburbios:
el pulmón renovado del pueblo.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Compuestos de diferencias
impulsan órganos, individuos,
para tejer otros entes de alegría
en la fiebre del eterno ahora.

No me faltes en la vida; no te falto
en la unidad del punto que nos borda
aquí en el vaivén de la aguja y el hueco,
donde las carnes manchadas se gritan,
se expanden, más allá de las rocas.

Tela de bosques que hablan,
gotas, moléculas, rostros y delirios,
pueblan y poblarán la tierra.
Hilos de sangre, nombres y otros dibujos,
sus junglas, minas, mares, cavernas, ciudades
son el caudal de su permanencia:
todos en mí y yo en todos;
una túnica salvaje de maravillas.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


El alma copula con el cuerpo
y el cuerpo con el alma en un Yo perdurable.
Se resuelve la pasión en la unión de los senderos,
produce descendencia de identidades
dejando el cuerpo de ser material muerto
y el alma la desnudez de un deseo
porque el cuerpo con júbilo lo concreta.

Trasciendo con el erotismo de la naturaleza,
con la fermentación de la página,
con el lector que me enciende con sus ojos,
con los hombres, mujeres, amantes, hermanos,
con quienes nazco, muero y regreso,
bebé, hierba en multitud, del regazo universal
surjo con el abono tierno e insinuante de los reciclajes
verdor de la esperanza; alma al ocio sobre la hierba,
más allá de los cadáveres, las exequias desteñidas,
vivo sin morir, muero sin morir,
en la voluptuosa persistencia de la juventud,
el eterno coito que nos engendra
y sustenta el vapor del paraíso.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Feliz con mi polvo
de origen y destino
rico en la desnudez de todo.
Lo que veo, lo que toco, lo que huelo
lo que oigo, lo que como,
conducta inocente de los sentidos.

Soy fruta y carne,
lágrima y océano,
en la solidez del universo
que consumo y vive en mí,
como viviré yo en otros,
partícula de todos
después de la muerte y sus cenizas.

Augurio antiguo y renovado,
me convierto en día y noche
a lo largo del tiempo que produzco
con el trémulo aprendizaje,
sin arrepentirme del barro
que fui o la fertilidad
de los éxtasis que me descifran.

No luzco como pieza de un rígido museo.
Mi cuerpo reproduce un fluir
del pasado y del futuro,
concepción del caos y su conquista,
em la perenne conversión
del interrogante de la vida
con su sonrisa, podredumbre
en la multitud que me habita,
celebración de mi canto
reborn, recién nacido
hace años y siempre
sin genuflexiones.

Sigo estos poemas, aunque no siempre comente, querido amigo!!!!!!!!
Es muy cierto que todos somos Whitman...siento como él y me encantaría escribir como él.
Besosssssssssssss, querido amigo, y gracias por tanto

De Whitman todos hemos sentido un poco de "envidia sana".

Luis Alberto lo expone a su manera, con una calidad fuera de lo común.

Gracias Cecilia.

Besos.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Conozco la amplitud del tiempo
dijo el viejo de barba blanca, hijo de Manhattan,
el cosmos del individuo que nos cantaba a todos
en sí mismo, Walt Whitman, de los muchachos,
la mujer, el compañero de cama,
canción de hierba.

Conozco la amplitud del tiempo,
Conjugación diaria del horizonte
en el verde del hoy y de siempre,
la sonrisa elemental del compendio.

Soy, somos, todos en el ser,
uno e infinito.
He aquí la estirpe.
¿Algo más queda por decir
superando la reverencia elocuente
del silencio eterno
o la felicidad absoluta
de nuestra gloria?

Finalmente siento
la errante hermosura de la existencia,
sin estrecheces.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


¡Qué deleite festejar
la superstición de esa maravilla
que nos iguala,
al ser todos,
al mismo tiempo,
cuerpo y alma,
grandes y pequeños,
importantes e insignificantes,
ricos y pobres,
negros y blancos,
patrones y obreros,
viejos y jóvenes,
partos de átomos dispersos
unidos en uno
y uno en todos disperso,
ciudadanos y extranjeros,
en el abrazo de la luz y de la sombra,
la ligereza de un beso,
la trilogía del principio,
el fin y su resumen,
en la realidad de la vida
que con el amor del aire
al nacer muere
y en la muerte resucita.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


¿Será el diablo
la más divina de las criaturas?

Para cubrir la rebelde armonía
alguien debió nacer condenado
a lo opuesto.

Pero al menos sabe quién es
en la sociedad de unión imperfecta
y acepta sincero su papel oscuro
en la maldición del dualismo,
sin disfrazarse hipócritamente
de ángel, de esos que con corola
cometen diabluras
incluso en nombre de Dios
y otros hábitos;
matan, por ejemplo,
bajo el escudo de la paz;
o fomentan infiernos
con Te Deums y otros golpes
de pecho, sables, palabras
o más privilegios inapelables.

¡Qué feliz me sentía
cuando de niño,
festejando mis picardías,
me tildaban de diablillo!

Y al mismo tiempo
me llamaban con cariño “Ángel”.
Usurpaba inocente la paradoja
de los dos en el uno de mi cuerpo
ante las sonrisas cómplices
de mis creadores.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Preguntarme ¿Qué soy? ¿Quién soy?
Y en la neblina del insomnio,
descubrirme brote de mi verso
que intuye la mentira de los perfumes,
encamina el sonido y las alas
de las aves frágiles del abedecedario,
para derramar mi entidad compleja,
ese asombro que observo y en el que participo
con el diccionario de mis fechas,
el juego, el pantano, la agonía, el sueño,
las playas oscuras, todo lo que me circunda.

Salvaje, atónito e inmenso, como Whitman,
canto el júbilo de mi unidad
en la diversidad que me atraviesa,
habita y, melodiosamente, desafía
con la música rebelde de los mitos.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Dormir como un niño
con el sueño espontáneo e inocente
sin orillas de gritos o compromisos,
alma desnuda y llena,
después del juego de las horas y sus caprichos.

También prolongar el sueño
con la despreocupación excitada
de un o una adolescente,
cuerpos divinos con cinturas
y ondulaciones que cantan.

También conciliarlo
con la pasión de hombre y mujer
aceite y martillo de besos,
conjugando piernas y labios
en la profundidad satisfecha
del movimiento.

También descansar
en el espacio desmantelado o en el peso
que descargo de mis hombros
hasta el reposo de la tierra
bajo la ternura de un faro quedo
o la luna de las risas blancas.

Mientras el campo, la ciudad,
los vivos y los muertos duermen,
me asusta dormirme sin sospecha,
en el sudario de la noche,
solo por la debilidad de los ojos, oídos,
la resignación oscura de los músculos,
la cabeza, en el vacío, sin alrededor del momento
y otros delirios y colores,
con la resignación que no amanece
de un cadáver absoluto,
una piedra que no escucha ni exala
los toques de la vida,
el hálito del mañana,
la suerte del regalo sin ausencia.

Con los muertos y los vivos
fui, soy y seré, sagrado en el sueño.

Socavo el ultraje del destino

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


¡Qué placer infinito
me produce el hacer el amor
con la tierra y el océano
sin puertas ni paredes
que oculten el secreto!

En la libertad del milagro
que contengo en mi apetito
algo que no puedo ver eriza púas libidinosas,
mares de jugos resplandecientes bañan el cielo.

Perdido en el invencible resplandor
del espacio en dulzura erguida:
ya no es deseo ni abstinencia
sino el sabor del instante completo.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Inhalo, exhalo con sílabas
el deslumbre del mundo
abarcando todo, sin diferencia,
pequeño y grande,
lo que el cielo de mis ojos absorben
y mi voz, cascada divina,
con suspiros, recrea.

Irradiaciones del ahora y su existencia,
sonrisas de gemelos,
(visión y habla),
jugando a imitar
el interior y exterior
de nuestros mapas,
con júbilo, peleas y llantos,
que alcanzan, reencarnan y expresan
el volumen cercano e infinito
de la fuente del misterio.

Percepción y respuesta
en el brote cotidiano
de la luz y de la vida:
el “¡Oh!” deletreado,
como lámpara de carne,
con el aleteo, el dolor,
la entonación ardiente de ser,
su sorpresa y su grito
frágilmente explicado.

Palabra y visión,
dócil creación de los bosquejos,
con ellos salgo y regreso.
Llevan lo que soy.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Comer el calor de su azul,
el centro dorado de sus plumas,
allegro en el pentagrama del horario,
sin abdicaciones.
El ardor lo trepa
por los huesos de las horas;
reconcilia los dos mundos
del sol y su camino.
Una estatua resplandece
la algarabía del estío.

El vientre insaciable de la mirada
almuerza brotes,
el sabor del día.

Confieso que mi himno
tiene hambre de memoria
y de deseo,
sus racimos de fulgores

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


¿Soy el yo de mis sentidos
o mis sentidos me poseen?

¿Posees al mundo a través de tus sentidos
o el mundo te posee a través de los sentidos?
Inquietos y calmos
preguntan o solo comprueban,
disfrutan, sufren
la realidad que enamora,
calienta, enfría, satisface, hiere,
el ojo del agua,
los quejidos del viento,
el vértigo de los delirios,
el calor líquido del pimpollo de los labios,
sabores de enignas azucarados,
que nunca se disipan.

Mi cuerpo y yo somos sus dueños,
aunque ellos me den vida
en la piel de la luz de la tierra
y el alma los respire.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Tócame para que me penetres
y yo te vibre.
Te toco con mis ojos, con mis oídos,
con mis manos
y festejo con mi olfato
el aroma de tu presencia en mí,
en el nosotros de nuestra fortuna
con y sin piel,
con y sin voz,
con y sin importancia.

Soluciona el contacto hogares
de carencias, silencios, longitudes,
desamores, desconciertos, desconsuelos.
Exprímeme con la fisicalidad de la caricia,
el masaje, tu cuerpo entero.

Conoce mi cuerpo,
cosecha de mis huertos tibios
la semilla de tu selva.
Recorre mis relieves,
arrecifes, el cancionero de mi altar
que te adora y te celebra
exudando con mi respiración festiva
tu cielo de fuego.

Al tocarme, al tocarte
me construyo de nuevo,
me abandono
en la otra identidad
que creo y me crea.

No hago otra cosa que resolver,
apretar, palpar con los dedos
Y soy feliz.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Grita el sonido dilatado del futuro
más allá de la noche.
Llama el sol con signos.
Proclaman brillantes el portento
del silencio y su lenguaje,
dentro y fuera de mí, de todos,
arriba, abajo, atrás y adelante
como la danza de las manos,
de los ríos y las brisas.

Los labios del corazón así se expanden,
tocan y provocan las caricias
recibidas del universo
y sus amantes invisibles.

No vale la pena contar una historia
o hablar de Júpiter , Zeus, Quetzacóatl, Jehová,
Osiris, Isis, Baal, Brahma, Buda,
Aláh, Odin, Mexitli u otros dibujos,
al sur o norte de Aztlán
o de aquel rapto en la herida del crepúsculo.

Cada uno de nosotros es la leyenda
en el regazo del silencio.

No encarcela su vacío.
Más bien abre las puertas
para una multiplicación de labios
que habita el aire
y nunca muere.

LUÍS ALBERTO AMBROGIO

TODOS SOMOS WHITMAN (2014)


Deletreo con sombras mi imagen,
hacia adentro y hacia afuera.
Los rincones del mundo se pueblan.

Con la energía opaca del barro
se encienden los cuerpos.

El silencio de los mármoles útiles
pronuncia mi yo secreto y público.

Soy el surtidor y el apogeo de cada uno.
Salgo, voy, vuelvo y me interrogo
en la diversión gris
de un emblema sin precedentes
con la naturaleza sólida y sus nieblas,
con la libertad que nos gasta,
con la desnudez deslumbrada de la creación viva
y el agasajo fecundo de la muerte.

En este instante penetro en el útero emboscado
[de las sombras.