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    Ewa Lipska (1945-

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    Ewa Lipska (1945- Empty Ewa Lipska (1945-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 15 Nov 2023, 08:48

    .


    Ewa Lipska (nació el 8 de octubre de 1945 en Cracovia) es una poeta polaca de la generación de la "Nueva Ola" polaca. Su obra poética ha sido traducida al inglés, italiano, español, checo, danés, holandés, alemán y húngaro .

    Ewa Lipska vive entre Viena y Cracovia.

    El Instituto Adam Mickiewicz comenta: "Si bien su poesía puede tener algunas conexiones con la política, siempre documenta experiencias personales concretas, sin alcanzar grandes generalizaciones. Al desenmascarar el lenguaje de la propaganda, su poesía, también, pone de manifiesto las debilidades del lenguaje, en general, como instrumento de percepción y comunicación humana ".


    *


    Algunos poemas de Ewa Lipska, de sus obras La astilla y La naranja de Newton, en traducción de Antonio Benítez Burraco y Anna Sabieska, Trea, 2010:


    De La astilla (2006):


    VALE LA PENA MORIR...

    Vale la pena morir
    por ese poema
    del cual
    recela la muerte.


    LA FARMACIA

    Ni siquiera eran conscientes de que vivían ya en la Farmacia.
    Los despertaba la efervescente pastilla del amanecer.
    Cual silbido de locomotora. Despertador indiscreto.

    Ella le leía al oído
    prospectos de medicamentos.
    La tetera resollaba con el estertor
    de una crisis de asma.

    Fue él su paciente desde el momento de la boda,
    en la Iglesia de los Preparados Farmacéuticos.
    Veinte años hace.

    Se ha despertado la posibilidad
    de una sobredosis de este amor.
    Se escribían el uno al otro recetas
    desde sanatorios a la orilla del mar.

    Ni siquiera evitaron
    un caso de intoxicación.
    Hiperactividad del crimen.

    En su estado inflamatorio,
    incapaces ya de hablar,
    permanecían cogidos de la mano.

    Cada dosis de día
    les servía a modo de apósito
    y si Dios no lo prescribe de otro modo,
    tendrán tiempo de admirar las amarillas tramas de las hojas
    antes de que se cumpla su fecha de caducidad.



    LOS MUCHACHOS

    Muchachos de pies a cabeza:
    versos octosílabos.

    Mondan la piel del tiempo.
    Aún creen que van a vivir para siempre.

    Ondea la negra camiseta:
    "Jesús me pertenece".

    Poesía con una etiqueta colgante
    y con instrucciones de cómo lavarla.

    Los llamo a gritos: "¡Sebastian, Sebastian!",
    pero mi voz en playback
    se enreda entre los cables de las hojas.

    La puesta de sol pasa
    en rojo.



    CLASE DE POESÍA

    Leo poemas en el gimnasio.
    Olor a sudir poco propicio.
    Se desconcha un mediodía de pueblo.

    Qué cosa más rara esta poesía.
    Hip-hop en los auriculares.
    De un manotazo espanto a la abeja.
    Mi garganta es un motor afónico.

    Mas yo prosigo con los cazadores furtivos de períodos,
    con las trampas de la ontología,
    con la vulgar grava del amor,
    con cosas que hacen que dé vueltas la cabeza.

    Ellos, en cambio, me preguntan si sé jugar
    al póker Texas
    y si quedaremos por Internet
    para el próximo encuentro.



    YO-ELLOS

    Siento admiración por vosotros,
    que transmitís velocidad,
    que voláis cual telegrama
    por la vía de sentido único de la historia.

    Se sonroja vuestro
    descapotable mayor de edad.
    Roja bala del destino.

    Yo, en cambio,
    remolcada por un camión que resuella,
    os hago señas agitando el testamento
    por el que os lego
    una realidad de recambio.

    Mas vosotros,
    llenos hasta los topes de juventud,
    me dejáis atrás a todo volumen,
    ahogando la arritmia del motor
    y el fatigado pulso de los neumáticos.



    PUNTO MUERTO

    Cuando al amanecer
    llegaste a un punto muerto,
    silbaba un tren sobre el negro iris del puente.

    Hoy sólo quiero decirte
    que la lamparilla de tu habitación
    ha ascendido al rango de estrella.

    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
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    Ewa Lipska (1945- Empty Re: Ewa Lipska (1945-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 15 Nov 2023, 09:54

    .


    De La naranja de Newton (2007):


    CADA VEZ MÁS LEJOS

    Arrojo ante mí kilómetros.
    Dados para una partida.
    Prolongo la ilusión.

    En los arcenes coloco espejos de quimeras.
    Falsas imágenes de una idea eterna.

    Más lejos. Más lejos. Cada vez más lejos.
    Transfiero mi vida
    a la cuenta de nuevas ciudades.

    Atravieso fronteras dadaístas.
    Tiovivos de noches políglotas.

    Cada vez más lejos de anquilosamientos sin voz.
    De la inmóvil verdad de la experiencia.
    De la inercia perruna.

    En los anuncios que voy dejando atrás,
    leo palabras polacas escritas en griego
    y me río a carcajadas.

    Cada vez más lejos
    viene a ser cada vez más cerca
    de mí misma.



    LA MANCHA

    Durante el control de seguridad
    en el aeropuerto de Zúrich,
    permanezco en pie bajo el arco magnético.

    De nada sirven los detectores de metales.

    Poemarios inoxidables.
    Hojas de expresiva lata. Cromada ironía.
    Tintineantes fichas de aforismos
    que se mueven con la lentitud de la paciencia.

    Pensamientos terroristas
    que no llaman la atención
    ni aun del receloso instante.

    Nos miramos a los ojos,
    metal contra metal.

    Qué puede saber una máquina
    sobre el enigma de la poesía,
    que me lleva descifrando
    ya sesenta años.

    En la pantalla del escáner,
    apenas
    una mancha
    en la parte derecha.



    TRANSCURRIDOS LOS AÑOS

    En otros tiempos,
    cuando nos amábamos,
    sobre recortes de secretos,
    la Historia solicitaba
    créditos políticos.

    Las envolturas de los caramelos
    simulaban ser manadas de palabras.

    Yacíamos
    sobre crema de albaricoque,
    aunque todo lo demás
    se asemejaba
    a las sirenas de la policía.

    Transcurridos los años,
    nos hemos encontrado
    en esa misma melodía
    que tarareaba tu reloj
    en una muñeca ausente.



    ENCUENTRO CON LOS LECTORES

    ¿Sabe usted que sólo necesito a Dios para morir?
    Tengo miedo de que si no existe, reste únicamente
    Edgard Allan Poe. Siento la humedad de sus palabras. El moho
    de las tardes sordas. Un zigzag que repta en las tinieblas.
    Fantasmas de una memoria mutilada. Oigo en sueños las voces
    de las sirenas. Precisamente por eso... ¿Qué hace usted con un temor
    como ése cuando no tiene miedo de nada? ¿En qué lugar aguarda
    a su vida? En ocasiones surge una pirada, pero
    me atraviesa... "Pues vaya usted tras ella
    -le digo-, se trata simplemente de otra forma de libertad."



    EL OLOR

    La bien informada Historia
    me da a entender
    que nos traicionó
    nuestro olor a hombre.



    ACASO DIOS PREFIERA UNOS BUÑUELOS

    Acaso Dios prefiera unos buñuelos.
    Para qué habría de querer nuestros pecados.

    Siempre esta misma comedia dell'arte.
    Impúdica trivialidad. Amor impar.
    Sueño incestuoso.

    Acaso Dios prefiera unos buñuelos.

    ¿Por qué habría de desear una nueva traición
    digna de ser considerada pecado?
    ¿o un mar de parafina ardiente?

    Acaso Dios prefiera unos buñuelos.

    El incrédulo trineo
    se toma su tiempo
    sobre la inocente nieve.


    EWA LIPSKA, La astilla, La naranja de Newton, traducción de Antonio Benítez Burranco y Anna Sobieska, Trea, 2010.

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    Ewa Lipska (1945- Empty Re: Ewa Lipska (1945-

    Mensaje por cecilia gargantini Miér 15 Nov 2023, 15:37

    VALE LA PENA MORIR...

    Vale la pena morir
    por ese poema
    del cual
    recela la muerte.

    Es excelente!!!!!!!!!!! Gracias Pedro. Besosssssssssss
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    Ewa Lipska (1945- Empty Re: Ewa Lipska (1945-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 15 Nov 2023, 15:53

    Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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