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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Sep 2021, 05:36

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    43. CANCIÓN DEL TRANSEÚNTE


    Te envidio, hombre que pasas en el atardecer;
    hombre de un solo anhelo y una sola mujer.

    Sin que nadie te mire, sin que nadie te hable,
    pasas, con tu sonrisa de animal saludable.

    Desde tus pasos firmes hasta tu erguido pecho,
    transpira por tus poros un hombre satisfecho.

    Nunca miras las nubes que van quien sabe a dónde...
    Tu alma nada pregunta. Tu alma nada responde.

    Y acaso, hombre que pasas, nos vemos día a día,
    yo, envidiando tu suerte; tú, envidiando la mía...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Sep 2021, 05:40

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    44. CANCIÓN III


    Solo bajo los astros, te digo que estoy triste,
    en la profunda noche de raíces de fuego.

    Aquí, en un agua turbia que me agranda los ojos,
    con el dolor creciente de la sed de tu beso.

    Isla de locos pájaros más allá de la sombra,
    y nieblas de remotas latitudes de hielo;

    y el corazón que asciende golpeándome las venas,
    en el horror sin nombre de saber que te quiero.

    Sí. En la noche inclemente, solo bajo los astros,
    oigo oscuras campanas en el fondo del viento,

    y el rumor de los árboles recorre los caminos,
    y me quema los labios la sed de tu recuerdo.

    Te digo que estoy triste porque no estás conmigo,
    pero la noche sabe, cuántas veces ya he muerto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Sep 2021, 05:49

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    45. CELOS


    Ya sólo eres aquella
    que tiene la costumbre de ser bella.
    Ya pasó la embriaguez.
    Pero no olvido aquel deslumbramiento,
    aquella gloria del primer momento,
    al ver tus ojos por primera vez.

    Y sé que, aunque quisiera,
    no he de volverte a ver de esa manera.
    Como aquel instante de embriaguez;
    y siento celos al pensar que un día,
    alguien, que no te ha visto todavía,
    verá tus ojos por primera vez.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Sep 2021, 05:54

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    46. CON LAS SIMPLES PALABRAS.


    Con la simple palabra de hablar todos los días,
    que es tan noble que nunca llegará a ser vulgar,
    voy diciendo estas cosas que casi no son mías,
    así como las playas casi no son mar.

    Con la simple palabra con que se cuenta un cuento,
    que es la vejez eterna de la eterna niñez,
    la ilusión, como un árbol que se deshoja al viento,
    muere con la esperanza de nacer otra vez.

    Con simple palabra te ofrezco lo que ofreces,
    amor que apenas llegas cuando te has ido ya:
    Quien perfuma una rosa se equivoca dos veces,
    pues la rosa se seca y el perfume se va.

    Con la simple palabra que arde en su propio fuego,
    siento que en mí es orgullo lo que en otro es desdén:
    Las estrellas no existen en las noches del ciego,
    pero, aunque él no lo sepa, lo iluminan también.

    Y así, como un arroyo que se convierte en río,
    y que en cada cascada se purifica más,
    voy cantando este canto tan ajeno y tan mío,
    con la simple palabra que no muere jamás.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Sep 2021, 05:58

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    47. CUARTETOS DEL TRANSEUNTE


    Sonríe, jardinera, si en el surco te inclinas
    y buscas el secreto profundo de las rosas
    no pienses que las rosas se afean con espinas;
    sino que las espinas se embellecen con rosas.

    Jugué al amor contigo, con vanidad tan vana
    que marqué con la uña los naipes que te di.
    Y en ese extraño juego, donde pierde el que gana,
    gané tan tristemente, que te he perdido a ti.

    Al referir mi viaje le fui añadiendo cosas.
    Cosas que sueño a veces, pero que nunca digo,
    y así, donde vi un yermo, juré haber visto rosas.
    No me culpes, muchacha, que igual hice contigo.

    Yo sólo pude recordar tu nombre,
    tú, en cambio, recordaste cada fecha de ayer.
    Y aprendí que las cosas que más olvida un hombre,
    son las cosas que siempre recuerda una mujer.

    Aquí estaba la hierba, viajero de una hora,
    y, cuando te hayas ido, seguirá estando aquí.
    Bien poco ha de importarle que la pises ahora
    sabiendo que mañana nacerá sobre ti.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Sep 2021, 01:39

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    48. CANCIÓN PARA UNA DESCONOCIDA


    Yo iba andando en la sombra y de repente
    no podías ser tú pero te vi
    ah, que triste que fuera solo
    una mujer que se parece a ti

    Y que amargo en el sueño y en la vida
    saber que no, pero pensar que sí,
    y echar a andar tras la desconocida
    tan dulcemente parecida a ti,

    seguirla así como si te siguiera,
    como si fueras tú que estás aquí
    al andar lentamente por la acera
    tras la mujer tan parecida a ti.

    Y qué dolor, qué negro latigazo
    y qué celos, los celos que sentí,
    viendo a aquel hombre que tomó del brazo
    a esa mujer que se parece a ti.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Sep 2021, 01:43

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    49. CANTO FINAL


    Yo seguiré cantando mientras crecen los árboles,
    y sembraré canciones en los surcos del tiempo.
    —Simiente: yo, algún día, me tenderé a tu sombra,
    para olvidar el sueño que no cabrá en mi canto.

    Yo seguiré cantando mientras del gajo mustio
    las hojas amarillas caen como alas muertas.
    No importa que los pájaros picoteen mis ojos:
    yo inventaré los astros en las noches oscuras…

    Yo seguiré cantando mientras pasan las nubes.
    para que el viento arrastre mi canto hacia el silencio.
    No importa ni el olvido: debajo de la tierra
    volaran mariposas de mis cuencas vacías…

    Yo seguiré cantando mientras sonría como un niño.
    Yo seguiré cantando mientras se yerga un muro.
    Más allá del silencio, más allá de la sombra,
    más allá de mi canto, ¡yo seguiré cantando!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Sep 2021, 01:50

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    50. CARTA DE AMOR


    Aquí, sin ti, ya sé lo que es la muerte,
    pero no te lo digo para no entristecerte.

    Quiero que te sonrías
    para que siga habiendo claridad en los días.

    Quiero que no se empañe tu mirada,
    pues, si no, no habrá estrellas, ni habrá luna, ni nada.
    Y, sobre todo, lo que quiero y quiero
    es un año que tenga doce meses de enero.

    * * *

    Aquí llueve y no importa, pues la lluvia es tan leve
    que al leer esta carta no sentirás que llueve.
    Pero cierro los ojos y te recuerdo tanto
    que casi se diría que está lloviendo llanto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Sep 2021, 01:53

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    51. CARTA DE AMOR II


    Y ya ves: yo estoy solo, murmurando tu nombre,
    recordando los besos que te di y no te di,
    y acaso tú, esta tarde, le sonreíste a un hombre
    que ni siquiera se parece a mí.

    O puede suceder, quién sabe cuándo,
    que irás entre el gentío de una calle cualquiera,
    y yo sé de qué modo se le quedan mirando
    a una mujer bonita que pasa por la acera.

    Sí, tal vez siento celos, celos tristes,
    celos de no estar juntos, celos de no sé quién;
    celos de por qué sales y de cómo te vistes,
    que no quieren ser celos y son celos también.

    Y de repente no te siento mía,
    o estás como más lejos de repente,
    y tengo la tristeza de una casa sombría
    donde aún sopla el perfume de una mujer ausente.

    Afuera está la tarde, con su gris infinito;
    afuera está la lluvia, calladamente cruel,
    y quisiera decirte cómo te necesito...
    pero se me emborrona la tinta en el papel...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Sep 2021, 02:00

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    52. DE MUERTE EN FLOR.
    (Soneto)

    Morir de muerte en flor toda la vida,
    en este sueño vertical, en este
    fugaz contacto azul con lo celeste,
    en esta vieja sed recién nacida...

    Y volver luego con el alma erguida,
    a la vez Norte y Sur, Este y Oeste,
    de la propia emoción, ya en ansia agreste.
    En inquietud sutil o en paz pulida.

    Y resurgir de cada muerte diaria
    más dueño de la vida, al ser más dueño
    de esta muerte parcial y necesaria.

    Y con esa cordial melancolía
    de los pocos que saben cada día
    morir y renacer dentro de un sueño.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Sep 2021, 02:03

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    53. DISCRETO AMOR
    (Soneto)

    Mi viejo corazón toca a una puerta,
    mi viejo corazón, como un mendigo
    con el afán de su esperanza incierta
    pero callando lo que yo no digo.

    Porque la que me hirió sin que lo advierta,
    la que sólo me ve como un amigo
    si alguna madrugada está despierta
    nunca será porque soñó conmigo...

    Y sin embargo, ante la puerta oscura
    mi corazón, como un mendigo loco
    va a pedir su limosna de ternura

    Y cerrada otra vez, o al fin abierta,
    no importa si alguien oye cuando toco,
    porque nadie sabrá cuál es la puerta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Sep 2021, 02:08

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    54. DÚO DE AMOR


    En el hondo silencio de la noche serena
    se dilata un lejano perfume de azucena,
    y aquí, bajo los dedos de seda de la brisa,
    mi corazón se ensancha como en una sonrisa...

    Y yo sé que el silencio tiene un ritmo profundo
    donde palpita un eco del corazón del mundo,
    un corazón inmenso que late no sé dónde,
    pero que oye el latido del mío, y me responde...

    El corazón que sientes latir en derredor,
    es un eco del tuyo, que palpita de amor.
    El corazón del mundo no es ilusorio: Existe.
    Pero, para escucharlo, es preciso estar triste;

    triste de esa tristeza que no tiene motivo,
    en esta lenta muerte del dolor de estar vivo.
    La vida es un rosal cuando el alma se alegra,
    pero, cuando está triste, da una cosecha negra.

    El amor es un río de luz entre la sombra,
    y santifica el labio pecador que lo nombra.
    Sólo el amor nos salva de esta gran pesadumbre,
    levantando el abismo para trocarlo en cumbre.

    Sólo el amor nos salva del dolor de la vida,
    como una flor que nace de una rama caída;
    pues si la primavera da verdor a la rama,
    el corazón se llena de aroma, cuando ama.

    Amar es triste a veces, más triste todavía
    que no amar. El amor no siempre es alegría.
    Tal vez, por eso mismo, es eterno el amor:
    porque, al dejarnos tristes, hace dulce el dolor.

    Amar es la tristeza de aprender a morir.
    Amar es renacer. No amar, es no vivir.
    El amor es a veces lo mismo que una herida,
    y esa herida nos duele para toda la vida.

    Si cierras esa herida tu vida queda muerta.
    Por eso, sonriendo, haz que siempre esté abierta;
    y si un día ella sola se cierra de repente,
    tú, con tus propias manos, ábrela nuevamente.

    Desdichada alegría que nace del dolor.
    De un dolor de la rama también nace la flor.
    Pero de esa flor efímera, como todas, se mustia,
    y la rama se queda contraída de angustia.

    Cada hoja que cae deja el sitio a otra hoja,
    y así el amor -resumen de toda paradojarenace
    en cada muerte con vida duradera;
    porque decir amor, es decir primavera.

    Primavera del alma, primavera florecida
    que deja un misterioso perfume en nuestra vida.
    Primavera del alma, de perpetuo esplendor,
    que convierte en sonrisa la mueca del dolor.

    Primavera de ensueño que nos traza un camino
    en la intrincada selva donde acecha el destino.
    Primavera que canta si el huracán la azota
    y que da nuevo aliento tras de cada derrota.

    Primavera magnánima, cuyo verdor feliz
    rejuvenece el árbol seco hasta la raíz...
    Amor es la ley divina de plenitud humana;
    dolor que hoy nos agobia y añoramos mañana...

    Eso es amor, y amando, también la vida es eso:
    ¡Dos almas que se duermen a la sombra de beso!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2021, 05:31

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    55. TE ACORDARÁS UN DÍA


    Te acordarás un día de aquel amante extraño
    que te besó en la frente para no hacerte daño.

    Aquel que iba en la sombra con la mano vacía,
    porque te quiso tanto que no te lo decía.

    Aquel amante loco que era como un amigo
    y que se fue con otra para soñar contigo.

    Te acordarás un día de aquel extraño amante,
    profesor de horas lentas, con alma de estudiante.

    Aquel hombre lejano que volvió del olvido
    solo para quererte como nadie ha querido.

    Aquel que fue ceniza de todas las hogueras
    y te cubrió de rosas sin que tú lo supiera.

    Te acordarás un día del hombre indiferente
    que en las tardes de lluvia te besaba en la frente.

    Viajero silencioso de las noches de estío
    que sembraba en la arena su corazón tardío.

    Te acordarás un día de aquel hombre lejano,
    del que más te ha querido porque te quiso en vano.

    Quizás así de pronto te acordarás un día
    de aquel hombre que a veces callaba y sonreía.

    Tu rosal preferido se secará en el huerto
    como para decirte que aquel hombre se ha muerto.

    Él andará en la sombra con su sonrisa triste
    y únicamente entonces sabrás que lo quisiste.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2021, 06:12

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    56. CUENTO PARA LA NIÑA TRISTE


    ¿Sabes tú?
    Mi vida es como un canto que nadie ha de cantar,
    pues tuvo las violentas inquietudes del mar
    y el espejismo de la droga hindú...

    Yo anduve errante, soñador proscrito,
    un año, o veinte, o quizás cien,
    y medí las pirámides de Egipto
    y las murallas de Jerusalén.

    Yo tuve más tesoros que los Zares,
    y un diamante mayor que el Gran Mogol,
    y en cada uno de los siete mares
    me vio náufrago el sol.

    Yo visité con tembloroso paso,
    como quien rinde un fúnebre tributo,
    la húmeda celda de Torcuato Tasso
    y el oscuro taller de Benvenuto.

    Yo busqué en los jardines de Versalles
    la huella leve de María Antonieta,
    y lloré por Ronaldo en Roncesvalles
    y por Ícaro en Creta.

    Y como fin de una aventura rara,
    enloquecido por un astro hostil,
    fui jeque de un aduar en el Sahara
    y negrero en la Costa de Marfil.

    Aún guardo en el cristal de una redoma,
    para unir mis creencias y mis dudas,
    un pelo de la barba de Mahoma
    y una hoja del árbol donde se ahorcara Judas.

    Tuve un corcel de resonante casco
    que florecía en la llanura seca,
    y mendigué en las calles de Damasco,
    y oré en una mezquita de La Meca.

    Y mucho más, que huyó de mi memoria
    y que quizás no ha de volver jamás:
    días de amor y odio, de fracaso y de gloria;
    y mucho más... y mucho más...

    ¿Sabes tú? Quizás nada ha sido cierto.
    Acaso únicamente lo soñé...
    —o sé bien si dormido o despierto;
    no sé...—

    Quizás la vida que he vivido ha sido
    tan abrumadoramente vulgar,
    que inventé los recuerdos por no morir de olvido,
    y nunca vi de cerca el mar.

    Pero si sé que he naufragado en una
    lágrima de mujer:
    fue un naufragio romántico, a la luz de la luna,
    y me quedé en el fondo, sin querer.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2021, 06:16

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    57. EL ARQUERO


    I

    Arquero de la noche, con un gesto arrogante,
    alcé el arco en la sombra y apunté a las estrellas.
    Arquero de la noche, mi pulso estaba firme,
    y en mi carcaj había solamente una flecha.

    II

    Y vigorosamente lancé mi flecha al viento,
    y hubo un largo zumbido sobre la cuerda tensa.
    Lancé mi única flecha —la flecha de mi ensueño—
    y me crucé de brazos bajo la noche negra.

    III

    El arco envejecido se me pudre en las manos,
    pero yo sigo —arquero de la noche— en mi espera.
    Lancé mí única flecha, y se perdió en la sombra.
    Y nunca he de saber si llegó a las estrellas.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2021, 06:33

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    58. EL CID


    Un soir, dans la Sierra, passait Campeador
    JULES BARBEY D’AUREVILLY


    Por la sierra, una tarde, pasaba el Campeador.
    El sol despertaba su flamígera flor,
    y bruñía la púrpura de su esplendor postrero
    en la resplandeciente coraza del guerrero.

    El oro lo cubría de la frente a los pies:
    su escarcela era de oro, y era de oro su arnés,
    y un rubí granadino de adorno en la visera,
    resplandecía menos que su mirada fiera.
    Soberbiamente erguido con marcial bizarría,
    no encontrando adversarios ¡con el Sol se batía!

    Los pastores en lo alto de las altas montañas,
    al ver pasar al héroe de las rudas hazañas
    envuelto en su leyenda de osadía y estrago,
    entre sí murmuraban: “Es el Cid, o es Santiago”.
    Pues con el fanatismo que infunde la victoria
    unían los dos nombres en una misma gloria.

    Así, lento, magnífico, arrogante y severo,
    iba por los caminos el radiante viajero,
    cuando oyó que del fondo de un barranco surgía
    la ronca y débil súplica de una voz de agonía.
    Y allí, tendido en tierra, vio un monstruo repugnante
    de agarrotadas manos y roído semblante:
    Un leproso.

    De súbito, el corcel de Rodrigo
    se encabritó: Tan sórdido y horrible era el mendigo,
    que temió el noble bruto contaminar sus cascos
    con rozar solamente aquel montón de ascos.

    Con un gesto magnánimo, el guerrero español,
    inclinado su bélico penacho tornasol,
    le ofrece al miserable todo lo que le queda:
    una moneda de oro y un ademán de seda.

    Y entonces, al llameante resplandor del ocaso,
    con incrédulos ojos y vacilante paso,
    aquella gusanera viviente se incorpora,
    y cae de rodillas pesadamente, y llora....

    Allí, en aquel oscuro recodo del camino,
    lo maldijo una anciana, lo apedreó un campesino,
    le fue negada el agua, le fue negado el pan,
    y soportó en silencio la injuria y el desmán;
    y ahora un caballero de luciente armadura
    caritativamente consuela su amargura
    sin temer el contagio de su inmunda dolencia,
    y le ofrece a sus llagas una flor de clemencia.
    Y el monstruo, en un impulso brutalmente sincero,
    posa sus labios pútridos sobre el guante de acero.

    El paladín lo mira sin desdén, sin temor,
    sin cólera: ¡Por algo es el Cid Campeador!

    Inmóvil y benigno en su dádiva inmensa,
    el gran Rodrigo Díaz de Vivar algo piensa:
    ¿Qué sentimientos laten bajo su coraza?
    De repente, con suave firmeza, lo rechaza;
    contempla largamente aquel escombro humano,
    se arranca el guantelete... ¡y le tiende la mano!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2021, 06:38

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    59. EL ÁRBOL VIEJO


    Buen árbol que perdiste bruscamente los dones
    de la flor y del fruto, bajo la racha fría:
    tu pesadumbre austera se parece a la mía,
    y así, como tus hojas, volarán mis canciones.

    Pero, tarde o temprano, vendrá la primavera,
    y, al rejuvenecerse tu tronco envejecido,
    tendrás la flor y el fruto, y el follaje, y el nido...
    Y yo, en cambio, no tengo tu esperanza siquiera.

    Cien veces me ofreciste tu sombra en el verano;
    cien veces tu perfume fue a visitar mi casa,
    buen árbol que floreces mientras la vida pasa,
    acaso porque ignoras que nunca pasa en vano.

    Mi niñez te recuerda casi como un amigo,
    aunque ya se agrietaba tu ancianidad de abuelo.
    Y hoy, al ver cómo creces todavía hacia el cielo,
    ni aun me queda el consuelo de envejecer contigo.

    Pues, aunque nos agobian idénticos otoños,
    sobre tus hojas secas crecen hojas lozanas,
    y así, algún día, el viento despeinará mis canas,
    trayéndome el perfume de tus nuevos retoños...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2021, 06:45

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    60. EL CLAVEL SECO
    ( Soneto)

    Como el clavel del patio estaba seco,
    yo, entristecido por sus tristes males,
    bajé al jardín para cavar un hueco,
    en buena sombra entre dos rosales.

    Y eran rosales cerca, gajo a gajo
    en una cercanía indiferente
    pero al cavar un poco, vi allá abajo
    sus raíces trenzadas locamente.

    Así, esta tarde, descubrí el secreto
    de un cariño verdadero, hondo y discreto,
    transplantando un clavel que se secó.

    Y, en nuestra indiferente cercanía,
    qué loco ensueño se descubriría
    si alguien cavara un hueco entre tú y yo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2021, 06:50

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    61. ELEGÍA


    Golondrina del alba sombría,
    mariposa del alba radiante:
    cuánto puede durar un instante,
    ¡Un instante de noche en el día!

    Yo, que supe ignorar tantas cosas,
    ahora sé que jamás nos veremos,
    pues te fuiste, empuñando los remos,
    en tu barca cubierta de rosas.

    Ahora sé la verdad de la tierra,
    que florece aunque nadie la labre,
    y la puerta de luz que se abre
    si una puerta de sombra se cierra.

    Ahora sé que la noche no miente
    cuando deja de caer su rocío:
    Fue un rosal a la orilla de un río,
    y quizás lo arrastró la corriente...

    Y te fuiste, luciérnaga loca,
    golondrina del alba sombría,
    con el tibio sabor de tu boca
    -¡de tu boca que nunca fue mía!



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 07 Sep 2021, 23:50

    CANTO FINAL

    Yo seguiré cantando mientras crecen los árboles,
    y sembraré canciones en los surcos del tiempo.
    —Simiente: yo, algún día, me tenderé a tu sombra,
    para olvidar el sueño que no cabrá en mi canto.

    Yo seguiré cantando mientras del gajo mustio
    las hojas amarillas caen como alas muertas.
    No importa que los pájaros picoteen mis ojos:
    yo inventaré los astros en las noches oscuras…

    Yo seguiré cantando mientras pasan las nubes.
    para que el viento arrastre mi canto hacia el silencio.
    No importa ni el olvido: debajo de la tierra
    volaran mariposas de mis cuencas vacías…

    Yo seguiré cantando mientras sonría como un niño.
    Yo seguiré cantando mientras se yerga un muro.
    Más allá del silencio, más allá de la sombra,
    más allá de mi canto, ¡yo seguiré cantando!

    Bello poema, tanto como cantarle a la vida, con todo. Me recuerda a un amigo mío, él también canta y canta, incluso para calmar dolores que la vida trae.
    Gracias, Pascual.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 00:30

    Gracias, por todo... hasta por acordarte de mis canciones para combatir los dolores;

    "tirititrán, tirititrán, tiritritrán...
    dicen que la luna tiene
    carita de terciopelo,
    dicen que por las mañanas
    la están peinando luceros..."

    pero, sin duda, José Ángel Buesa, lo hace más completo

    "Yo seguiré cantando mientras crecen los árboles,
    y sembraré canciones en los surcos del tiempo.
    —Simiente: yo, algún día, me tenderé a tu sombra,
    para olvidar el sueño que no cabrá en mi canto."

    Besos.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:04

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    62. EL GRAN AMOR


    Un gran amor, un gran amor lejano
    es algo así como la enredadera
    que no quisiera florecer en vano
    y sigue floreciendo aunque no quiera.

    Un gran amor se nos acaba un día
    y es tristemente igual a un pozo seco,
    pues ya no tiene el agua que tenía
    pero le queda todavía el eco.

    Y, en ese gran amor, aquel que ama
    compartirá el destino de la hoguera,
    que lo consume todo con su llama
    porque no sabe arder de otra manera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:11

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    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    63.  EL HIJO DEL ENSUEÑO


    Un hijo... ¿Tú sabes, tú sientes qué es eso?
    Ver nacer la vida del fondo de un beso,
    por un inefable milagro de amor;
    un beso que llene la cuna vacía,
    y que ingenuamente nos mire y sonría,
    un beso hecho flor...

    Un hijo... ¡Un fragante, fuerte y dulce lazo!
    Me parece verlo sobre tu regazo
    palpitando ya;
    y miro moverse con pueril empeño
    las pequeñas manos de nuestro pequeño,
    como si quisieran sujetar el sueño
    que llega y se va...

    En el agua fresca de nuestras ternuras
    mojará las alas de sus travesuras
    como una paloma que aprende a volar;
    y será violento, loco y peregrino,
    y amará igualmente la mujer y el vino,
    y el cielo y el mar.

    Con la sed amarga de la adolescencia
    beberá en la fuente turbia de la ciencia;
    y, tierno cantor,
    irá por el mundo, con su lira al hombro,
    dejando un reguero de rosas de asombro
    y un áureo fulgor...

    Cruzará al galope la árida llanura,
    pálido de ensueño, loco de aventura
    y ebrio de ideal;
    y, en su desvarío de viajes remotos,
    volverá algún día con los remos rotos,
    trayendo en los labios un sabor de sal.

    Caminante absurdo, de caminos muertos
    pasará su sombra sobre los desiertos,
    en una infinita peregrinación;
    y su alucinada pupila inconforme
    verá en su destino gravada una enorme interrogación.

    Pero será inútil su tenaz andanza,
    persiguiendo un sueño que jamás se alcanza...
    Y ha de ser así,
    pues no hallará nunca, como yo, la meta
    de todas sus ansias de hombre y poeta;
    porque en las mujeres de su vida inquieta
    no hallará ninguna parecida a ti...

    Que tú eres la rosa de una sola vida,
    la rosa que nadie verá repetida,
    porque al deshojarse secará el rosal;
    y, como en el mundo ya no habrá esa rosa,
    él irá en su larga búsqueda infructuosa,
    en pos de una igual.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Sep 2021, 05:53, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:14

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    64. EL HOMBRE ENAMORADO DEL AMOR


    Una tarde lejana
    el hombre enamorado del amor
    fue a recoger, al pie de una ventana
    un beso y una flor.

    Abajo estaban Ella
    la flor, el beso y el atardecer,
    pero allá arriba, en la ventana aquella
    se asomaba una sombra de mujer.

    Y el alma se le iba
    al hombre enamorado del amor,
    y sus ojos miraban hacia arriba
    al dar el beso y al agarrar la flor.

    Nunca supo quién era,
    Nunca la volvió a ver,
    pero el perfume de su cabellera
    llenó de rosas el atardecer.

    Y hoy, al pasar con la cabeza cana
    el hombre enamorado del amor,
    suspira por la sombra en la ventana
    sin recordar el beso ni la flor.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:18

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    65. ELEGÍA IV


    Me llegas en la brisa y en la espuma,
    tú, la perdida para siempre...
    Tú, la que ennoblecías el sabor del recuerdo,
    que ahora llegas más casta y más ausente...

    Me llegas en el viento que huele a lejanía,
    me llegas en la sal que sabe a muerte,
    tú, sombra arrinconada en un silencio;
    tú, la perdida para siempre...

    Ya no sé por qué sordo camino de la ausencia
    bajo qué estrellas moribundas vienes,
    con los pies inseguros llenos de polvo y de rocío,
    tú, la perdida para siempre...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:23

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    66. ELEGÍA LAMENTABLE

    I


    Desde este mismo instante seremos dos extraños
    por estos pocos días, quién sabe cuántos años...
    yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido
    uno de esos que nadie confiesa haber leído.
    Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso,
    tu bajarás los ojos y apretarás el paso,
    y yo, discretamente, me cambiaré de acera,
    o encenderé un cigarro, como si no te viera...

    II

    Seremos dos extraños desde este mismo instante
    y pasarán los meses, y tendrás otro amante:
    y como eres bonita, sentimental y fiel,
    quizás, andando el tiempo, te casarás con él.
    Y ya, más que un esposo será como un amigo,
    aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo,
    y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha,
    se te empañen los ojos, al llegar una fecha.

    III

    Acaso, cuando llueva, recordarás un día
    en que estuvimos juntos y en que también llovía.
    Y quizás nunca más te pongas aquel traje
    de terciopelo verde, con adornos de encaje.
    O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta,
    cuando dobles tu almohada con mano soñolienta.
    Y domingo a domingo, cuando vayas a misa,
    de tu casa a la iglesia, perderás tu sonrisa.

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:25

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    66. ELEGÍA LAMENTABLE

    IV


    ¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honesta
    que abanica al marido cuando ronca la siesta:
    tras fregar los platos y tender las camas,
    te pasarás las noches sacando crucigramas...
    Y así, años y años, hasta que, finalmente,
    te morirás un día, como toda la gente.
    Y voces que aún no existen sollozarán tu nombre,
    y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.

    V

    No me importa quién pase después por un sendero,
    si me queda el orgullo de haber sido el primero.
    Y el vaso que embriagara mi ilusión o mi hastío,
    aunque esté en otra mano, seguirá siendo mío.
    Por eso puedes irte, mi pobre soñadora,
    pues si el reloj se para, no detiene la hora,
    y tú serás la misma de las noches aquellas,
    aunque cierres los ojos para no ver las estrellas...



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:29

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    67. ELEGÍA NOCTURNA,


    Quién nos hubiera dicho... Que todo acabaría
    como acaba en la sombra la claridad del día.

    Fuiste como la lluvia cayendo sobre un río
    para que fuera tuyo... todo lo que era mío.

    Fuiste como una lámpara que se encendió en mi vida,
    yo la soplé de pronto... Pero siguió encendida.

    Fuiste un río ilusorio cantando en un desierto
    y floreció la arena como si fuera cierto.

    Mi amor fue una gaviota que construyó su nido
    en lo alto de un mástil... Ahora el buque se ha ido.

    Ahora me envuelve un hosco silencio de campana
    donde sólo resuena tu campana lejana.

    Y como un surco amargo... Que se negara al trigo
    ahora mi alma no sueña... Por no soñar contigo.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Sep 2021, 15:29

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    67. ELEGÍA NOCTURNA,


    Quién nos hubiera dicho... Que todo acabaría
    como acaba en la sombra la claridad del día.

    Fuiste como la lluvia cayendo sobre un río
    para que fuera tuyo... todo lo que era mío.

    Fuiste como una lámpara que se encendió en mi vida,
    yo la soplé de pronto... Pero siguió encendida.

    Fuiste un río ilusorio cantando en un desierto
    y floreció la arena como si fuera cierto.

    Mi amor fue una gaviota que construyó su nido
    en lo alto de un mástil... Ahora el buque se ha ido.

    Ahora me envuelve un hosco silencio de campana
    donde sólo resuena tu campana lejana.

    Y como un surco amargo... Que se negara al trigo
    ahora mi alma no sueña... Por no soñar contigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Sep 2021, 00:07

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    68. EL NOMBRE OLVIDADO


    Voy andando en el tiempo de otro día,
    alma sin nombre, nombre en el olvido;
    te vi en un sueño y te he reconocido,
    quizá porque en tu frente amanecía.

    Y hoy es ayer en este parque viejo
    donde está esperando, sombra leve,
    como un olor de lluvia que no llueve,
    como una niña ciega ante el espejo.

    Pero eres tú, tan mía y tan ajena,
    de un modo tan confuso y tan sencillo,
    como el brillo redondo de un anillo
    que no se sabe quién perdió en la arena.

    Y yo soy la ternura de aquel hombre
    que tú quisiste, ya no importa cuando,
    y el tiempo se detiene, y sigo andando,
    pero no logro recordar tu nombre...


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