MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)

Objetos perdidos


Os guarda-chuvas perdidos.. aonde vão parar os guarda-chuvas
perdidos? E os botões que se desprenderam? E as pastas de papéis, os estojos
de pince-nez, as maletas esquecidas nas gares, as dentaduras postiças, os
pacotes de compras, os lenços com pequenas economias, aonde vão parar todos
esses objetos heteróclitos e tristes? Não sabes? Vão parar nos anéis de
Saturno, são eles que formam, eternamente girando, os estranhos anéis desse
planeta misterioso e amigo.



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Objetos perdidos


Los paraguas perdidos... ¿dónde acaban los paraguas perdidos?
¿Qué pasa con los botones que se desprendieron? Y las carpetas de papel, los estuches de lápices
sin tallo, las maletas olvidadas en los andenes, las dentaduras postizas, las
bolsas de compras, pañuelos con pequeños ahorros, ¿dónde terminan todos?
estos objetos heterogéneos y tristes? ¿No lo sabes? Se van a  los anillos de
Saturno, son ellos los que forman, eternamente giratorios, los extraños anillos de este
planeta misterioso y amigo.



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26

Clopt! Clopt!


É a ruazinha que tosse, tosse, engasgada com o homem da muleta.


Só para si


Dona Cômoda tem três gavetas. E um ar confortável de senhora rica.
Nas gavetas guarda coisas de outros tempos, só para si. Foi sempre assim,
dona Cômoda: gorda, fechada, egoísta.


A companheira


A lua parte com quem partiu e fica com quem ficou. E, pacientemente
consoladoramente, aguarda os suicidas no fundo do poço.


Feliz!


Deitado no alto do carro de feno... com os braços e as pernas abertos
em X... e as nuvens, os vôos passando por cima... Por que estradas de abril viajei
assim um dia? De que tempos, de que terras guardei essa antiga lembrança,
que talvez seja a mais feliz das minhas falsas recordações?




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40

Viração


Voa um par de andorinhas, fazendo verão. E vem uma vontade de rasgar
velhas cartas, velhos poemas, velhas contas recebidas. Vontade de mudar de
camisa, por fora e por dentro... Vontade... para que esse pudor de certas
palavras? Vontade de amar, simplesmente.




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Viración


Vuela un par de golondrinas, haciendo verano. Y llega un deseo de rasgar
viejas cartas, viejos poemas, viejas facturas recibidas. Deseo de cambiar
camisa, por fuera y por dentro... Deseol... para que ese pudor de cierto
¿palabras? Deseo de amar, simplemente





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42

Sinais dos tempos


Esses que, pelas estradas claras dos primeiros séculos, mendigavam e
faziam pueris e deliciosos milagres, e viraram agora transformistas de palco.
Santos que perderam a fé, socorrem-se habilmente dos recursos inesgotáveis
que a técnica hoje em dia nos proporciona, quando seria muito mais fácil um
milagre... Adivina simplicidade de um milagre.



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45

Máscaras


O Homem Invisível via-se obrigado a botar máscara. Era uma face
enganadora, alheia, sinistra, melancólica...
O Poeta, para entrar em contato com os outros homens, põe-se a fazer
poemas.


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Mascaras


El Hombre Invisible se veía obligado a usar una máscara. era una cara
engañosa, ajena, siniestra, melancólica...
El Poeta, para ponerse en contacto con otros hombres, hace
poemas




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46

Comunhão


Os verdadeiros poetas não lêem os outros poetas. Os verdadeiros
poetas lêem os pequenos anúncios dos jornais.


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Comunión


Los verdaderos poetas no leen a otros poetas. Los verdaderos
poetas leen los pequeños anuncios de los periódicos.



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48

Gare

Faz tanto tempo que se está esperando o trem que não vem, o trem de
Belém que as bagagens alheias, amontoadas no banco, cheiram-me a poeira de
séculos: devem estar aqui, emboloranclo, o caduceu de Mercúrio, a cabeleira de
Absalão, uma peça íntima de Cleópatra, um báculo de bispo, uma tabaqueira de
Luís XV, um olho de vidro, uma fivela, uma bolsa de água quente, um lenço com
um nó, um... Sinto-me tão infeliz. Para que me fui meter nesse triste inventário,
meu Deus? E, a cada suspiro que dou, o meu anjo da guarda perde mais uma
peninha da asa


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Estación

Hace tanto se espera el tren que no llega, el tren de Belén
que el equipaje de otras personas, amontonado en el banco, huele a polvo de
siglos: debe estar aquí, emboloranclo, el caduceo de Mercurio, el cabello de
Absalón, calzoncillos de Cleopatra, cayado de obispo, caja de rapé de
Luis XV, un ojo de cristal, una hebilla, una botella de agua caliente, un pañuelo con
un nudo, un... Me siento tan infeliz. ¿Por qué me metí en este triste inventario,
¿Dios mio? Y con cada suspiro que doy, mi ángel de la guarda pierde otra
pluma del ala



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52

Inferno


Em suave andadura de sonho, sob uma infinita série de arco-íris
celestiais, anjos me conduziam num palanquim dourado, entre um curioso povo
de profetas e virgens, que formavam alas para me ver passar. Mas eu me
debruçava inquieto a uma e outra janela: faltava-lhe alguma coisa. Faltava...
Faltavam os meus desafetos. Eu só queria era ver a cara deles, ver a cara que
eles fariam quando me vissem passar, tirado por anjos num palanqüim de ouro!


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56

A bela e o dragão


As coisas que não têm nome assustam, escravizam-nos, devoram-nos...
Se a bela faz de ti gato e sapato, chama-lhe, por exemplo, A BELA
DESDENHOSA. E ei-la rotulada, classificada, exorcizada, simples marionete
agora, com todos os gestos perfeitamente previsíveis, dentro do seu papel de
boneca de pau. E no dia em que chamares a um dragão de JOLÍ, o dragão te
seguirá por toda parte como um cachorrinho...



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La bella y el dragón


Las cosas que no tienen nombre nos asustan, nos esclavizan, nos devoran...
Si la bella te hace gato y zapato, llámala, por ejemplo, LA  BELLA
DESAGRADABLE. Y aquí está etiquetada, clasificada, exorcizada, una simple marioneta
ahora, con todos sus gestos perfectamente predecibles, dentro de su papel de
muñeca de madera. Y el día que llames a un dragón JOLI, el dragón
te seguirá a todas partes como un perrito.




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58...

Epílogo



Não, o melhor é não falares, não explicares coisa alguma. Tudo agora
está suspenso. Nada agüenta mais nada. E sabe Deus o que é que desencadeia
as catástrofes, o que é que derruba um castelo de cartas! Não se sabe... Umas
vezes passa uma avalanche e não morre uma mosca... Outras vezes senta uma
mosca e desaba uma cidade.




Q uem bate?


Cecilia. Cecilia que chega de um pátio da infância... Traz ainda sereno
nas tranças, seus sapatinhos andaram pulando na grama... Depois assenta-se
nos degraus da torre, e canta...
Mas o chaveiro do sonho pegou-lhe as tranças, teceu cordoalhas para o
seu navio. Mas o chaveiro do sonho pegou-lhe a canção... E fez um vento longo e
triste.
E eu pensava que toda a minha tristeza vinha apenas do vento, da
solidão do mar, da incerteza daquela viagem num navio perdido...




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60

Trágico acidente de leitura



Tão comodamente que eu estava lendo, como quem viaja num raio de
lua, num tapete mágico, num trenó, num sonho. Nem lia: deslizava. Quando de
súbito a terrível palavra apareceu, apareceu e ficou, plantada ali diante de mim,
focando-me: ABSCÔNDITO. Que momento passei!... O momento de imobilidade
e apreensão de quando o fotógrafo se posta atrás da máquina, envolvidos os dois
no mesmo pano preto, como um duplo monstro misterioso e corcunda... O terrível
silêncio do condenado ante o pelotão de fuzilamento, quando os soldados
dormem na pontaria e o capitão vai gritar: Fogo!

Envelhecer



Antes, todos os caminhos iam,
Agora todos os caminhos vem.
Acasa é acolhedora, os livros poucos.
E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas.



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Vejez



Antes, todos los caminos se iban,
Ahora todos los caminos.vienen
La casa es acogedora, los libros pocos.
Y yo mismo preparo té para los fantasmas.




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62

Exegese


-Mas que quer dizer esse poema? -perguntou-me alarmada a boa
senhora.
E que quer dizer uma nuvem? – retruquei triunfante.
-Uma nuvem? -diz ela. -Uma nuvem umas vezes quer dizer chuva,
outras vezes bom tempo



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Q uien supiera escribir!


O menino de joelhos sujos que chega em casa correndo e mal pode
falar...
Avelha dama que é agora obrigada a fazer renda para vender.., de casa
em casa, a coitada!... e que senta na ponta da cadeira, suspira discretamente e
murmura: “Aminha vida é um romance....
Aquela moça que diz: Não quero ouvir isto!” e tapa os olhos...
Ah, quanta coisa deliciosamente quotidiana, quanto efêmero instante, eu
não gravaria para sempre na memória dos homens, se...



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66

Q ue haverá no céu?


Se não houver cadeiras de balanço no Céu.., que será da tia Élida, que
foi para o Céu?


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Cântico dos cânticos


Maria, com um vinco entre as sobrancelhas, escolhe o segundo prato.
Depois sorri-me deliciosamente. Como não encantar-me? Como não compararme a Salomão? Sustentai-me (diz-lhe a Sulamita), sustentai-me com passas,
confortai-me com maçãs, que desfaleço de amor.

Velha história



Era uma vez um homem que estava pescando, Maria. Até que apanhou
um peixinho! Mas o peixinho era tão pequenininho e inocente, e tinha um azulado
tão indescritível nas escamas, que o homem ficou com pena. E retirou
cuidadosamente o anzol e pincelou com iodo a garganta do coitadinho. Depois
guardou-o no bolso traseiro das calças, para que o animalzinho sarasse no
quente. E desde então ficaram inseparáveis. Aonde o homem ia, o peixinho o
acompanhava, a trote, que nem um cachorrinho. Pelas calçadas. Pelos
elevadores. Pelos cafés. Como era tocante vê-los no 17! -o homem, grave, de
preto, com uma das mãos segurando a xícara de fumegante moca, com a outra
lendo o jornal, com a outra fumando, com a outra cuidando o peixinho, enquanto
este, silencioso e levemente melancólico, tomava laranjada por um canudinho
especial...
Ora, um dia o homem e o peixinho passeavam à margem do rio onde o
segundo dos dois fora pescado. E eis que os olhos do primeiro se encheram de
lágrimas. E disse o homem ao peixinho:
“Não, não me assiste o direito de te guardar comigo. Por que roubar-te
por mais tempo ao carinho do teu pai, da tua mãe, dos teus irmãozinhos, da tua
tia solteira? Não, não e não! Volta para o seio da tua família. E viva eu cá na terra
sempre triste!”
Dito isto, verteu copioso pranto e, desviando o rosto, atirou o peixinho
n'água. E a água fez um redemoinho, que foi depois serenando, serenando... até
que o peixinho morreu afogado...


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69




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VIEJA HISTORIA



Era una vez un hombre que estaba pescando, María. ¡Hasta que agarró un pececillo! Pero el pececillo era tan pequeñito e inocente, y tenía un azulado tan indescriptible en las escamas, que al hombre le dio pena. Y le sacó cuidadosamente el anzuelo y untó con yodo la garganta del pobrecillo. Después, lo guardó en el bolsillo trasero de los pantalones para que el animalito se curase en lo caliente. Y desde entonces se hicieron inseparables. A donde iba el hombre, el pececillo le acompañaba, al trote, como un perrillo. Por las calles. En los ascensores. En los cafés. ¡Qué emocionante era verlos en el "17"!: el hombre grave, de negro, con una de las manos sosteniendo la jícara de humeante moka, con la otra leyendo el periódico, con la otra fumando, con la otra cuidando al pececito, mientras este, silencioso y levemente melancólico, sorbía naranjada por una pajita especial...
Bueno, pues un día, el hombre y el pececito se paseaban a lo largo del río donde el segundo de los dos había sido pescado. Y he aquí que los ojos del primero se llenaron de lágrimas. Y dijo el hombre al pececito:
"No, no me asiste el derecho de guardarte conmigo. ¿Por qué robarte por más tiempo al cariño de tu padre, de tu madre, de tus hermanitos, de tu tía soltera? ¡No, no y no! Regresa al seno de tu familia. ¡Y viva yo aquí en tierra siempre triste!..."
Dicho esto, derramó abundante llanto y, desviando el rostro, tiró el pececito al agua. Y el agua formó un remolino, que fue después serenándose, serenándose..., hasta que el pececito murió ahogado...


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Mario Quintana, incluido en Antología de la poesía brasileña. Desde el Romanticismo a la generación del cuarenta y cinco (Editorial Seix Barral, Barcelona, 1973, trad. de Ángel Crespo).