MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Libertação

... até que um dia, por astúcia ou acaso, depois de quase todos os enganos, ele
descobriu a porta do Labirinto.
... Nada de ir tateando os muros como um cego.
Nada de muros.
Seus passos tinham — enfim! — a liberdade de traçar seus próprios
labirintos.




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RBTD

Ha ocasiões em que não consegues nada, nem um sorriso, outras em
que consegues tudo, até cartas de recomendação. Não te queixes, nem te
gabes. Era que os anjos estavam brincando de rapa-bota-tira-deixa...
E a tua história quotidiana é tecida ao acaso dos lances.
Até que sobrevenha o R do rapa-tudo.
(Aí então os anjos te recolherão.)

Os fantasmas do passado

-E não te lembras daquela vez em que...?
Faço que me lembro. Rio. Solto saudosos suspiros e exclamações de
puro gozo. Oh! que monstruosa e implacável memória a dos nossos
companheiros de infância.
E depois, como estão envelhecidos, os pobres-diabos!
E o que os torna ainda mais antipáticos.



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Noturno


O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso, atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar mais um pulôver.
Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para quê?
De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais:
— Meu Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!

Maria Lua escribió:As cidades pequenas

As moças das cidades pequenas
com o seu sorriso e o estampado claro de seus vestidos
são a própria vida. Elas
é que alvorotam a praça. Por elas
é que os sinos festivamente batem, aos domingos.
Por elas, e não para a missa!... Mas Deus não se importa...

[Afinal,
só nessas cidadezinhas humildes
é que ainda o chamam de Deus Nosso Senhor...

¡¡Qué cosa más bonita, querida María!!
¡¡Muchos besos y felices fiestas!!

LAS CIUDADES PEQUEÑAS

Las chicas de las pequeñas ciudades
con su sonrisa y el estampado claro de sus vestidos
son la propia vida. Ellas
son las que alborotan la plaza. Por ellas
es por quienes las campanas festivamente suenan los domingos.
¡Por ellas y no por la misa! ¡Pero a Dios eso no le importa!

Y al final,
solo en esas pequeñas y humildes ciudades
es donde aún lo llaman: ¡Dios Nuestro Señor!

Es un poema precioso, encantador: ¿acaso hay algo más bello en el mundo que ver pasar a la joven amada por la calle de tu barrio, que es como una pequeña ciudad?

Gracias, amigo Juan!!!!!!!
Preciosa traducción!
Feliz Navidad!
Besos
Maria Lua

 

Do sobrenatural Vozes ciciando nas frinchas.., vozes de afogados soluçando nas ondas... vozes noturnas, chamando... pancadas no quarto ao lado, por detrás dos móveis, debaixo da cama... gritos de assassinados ecoando ainda nos corredores malditos... Qual nada! O que mais amedronta é o pranto dos recém-nascidos: aí é que está a verdadeira voz do outro mundo.


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O silêncio


Há um grande silêncio que está sempre à escuta..
.
E a gente se põe a dizer inquietamente qualquer coisa,
qualquer coisa, seja o que for,
desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove hoje
até a tua dúvida metafísica, Hamleto!


E, por todo o sempre, enquanto a gente fala, fala, fala
o silêncio escuta...
e cala.

O sapo verde 


Aquele amarelo que apareceu um dia em nossa terra, ou por outra, aquele japonês, pois não sei se um chim daria o mesmo desfecho ao caso, dedicava-se a trabalhos de papel. Com incrível celeridade, dobrava, redobrava, multidobrava, premia aqui, puxava dali, e pronto: saía um pato, uma cesta, um avião, um urso, um homem sentado, uma mulher dançando, um navio, todas as coisas que há no mundo. Algumas dessas habilidades, ele as fazia às vezes em câmara lenta, para que a gente pudesse aprender. Mas era impossível guardar de memória o segredo do sapo verde, o maravilhoso sapo verde que comportava nada menos de sessenta e quatro dobras e que dava um salto quando lhe tocavam no lombo. Comprei um e fui para casa desmanchá-lo. Ficou-me nas mãos um quadrado de papel, inextrincavelmente entrecruzado de vincos.
 Como não consegui fazer a operação contrária, isto é, rearmar o sapo, dali a dias encomendei outro.
 -Hoje não poder -disse ele.
 -Por quê?
 -Por acabar papel verde.
 -E por que não faz um sapo branco?... ou um sapo azul... ou um sapo vermelho... ou... 





Objetos perdidos




Os guarda-chuvas perdidos.. aonde vão parar Os guarda-chuvas perdidos? E os botões que se desprenderam? E as pastas de papéis, os estojos de pince-nez, as maletas esquecidas nas gares, as dentaduras postiças, os pacotes de compras, os lenços com pequenas economias, aonde vão parar todos esses objetos heteróclitos e tristes? Não sabes? Vão parar nos anéis de Saturno, são eles que formam,

Mas o seu quase imperceptível sorriso de comiseração cortou-me a linda seqüência colorida.

Noturno XVII


Nem tudo está
mudado:
durante o sono
o passado
em cada esquina põe um daqueles antigos lampiões.


E os autos, minha filha, esses ainda nem foram inventados...
Só essa velha carruagem rodando, rodando
sobre as pedras irregulares do calçamento.
Essa velha carruagem que passa, noite alta, pelas ruas...


E ao fundo do teu sono há uma lamparina acesa
— das que outrora havia ao pé de alguma imagem.
Ela arde sem saber como a parede é nua.


Mas
há um cigarro que se desfez em cinza à tua
cabeceira — sem simbolismo algum — um toco
de cigarro apenas...


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 octurno XVII


No todo ha
cambiado:
durante el sueño
el pasado
en cada esquina pon una de esas viejas farolas.


Y los autos, hija mía, estos aún no se han inventado...
Sólo este viejo carruaje dando vueltas y vueltas
sobre adoquines irregulares.
Ese viejo carruaje que pasa, tarde en la noche, por las calles...


Y en el fondo de tu sueño hay una lámpara de aceite encendida
— de los que alguna vez estuvieron al pie de alguna imagen.
Se quema sin saber lo desnuda que está la pared.


Pero
hay un cigarrillo que se ha convertido en ceniza a tu 
cabecero —sin ningún simbolismo— una colilla
de cigarro  solamente...

Entre as enormes ruínas




 Entre as enormes ruínas sem pássaros, procurávamos bichinhos-deconta, por baixo das pedras e vasos cobertos de musgo. E era uma bênção o frescor da lua sobre os terraços desertos. Mas a água que havia era verde e silenciosa como a dos poços de cemitério. Em compensação, não se ia mais à escola.


 E o último de nós que morreu pode ver que chegavam grandes manadas de búfalos brancos, com argolões de prata no focinho e atrás deles os pastores que... 


Mas quem sabe se ele já não tinha morrido e aquilo se estava passando numa outra vida, ou numa outra história




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Crianças gazeando a escola


Atiraram tinteiros no tigre. E enquanto seus gritos arranhavam as claras vidraças azuis, era lindo ver como ele ia virando pantera: uma linda pantera toda preto e ouro!


Encostaram escadas no elefante. Dançaram em cima do elefante. O mais piquininho fez um gostoso xixi no lombo do elefante.


Mas como era mesmo impossível esgotar a paciência do bicho, apearam todos, aos trambolhôes, e foram ver o que fazia, à beira do banhado, o crocodilo verde.


O crocodilo abriu uma boca deste tamanho, depois fechou-a de súbito plaque! -como quem fecha um atlas, terminada a maçante aula de geografia.


E o mais piquininho ficou sem cabeça.

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A canção da vida




A vida é louca
a vida é uma sarabanda
é um corrupio...
A vida múltipla dá-se as mãos como um bando
de raparigas em flor
e está cantando
em torno a ti:
Como eu sou bela,
amor!
Entra em mim, como em uma tela
de Renoir
enquanto é primavera,
enquanto o mundo
não poluir
o azul do ar!
Não vás ficar
não vás ficar
aí...
como um salso chorando
na beira do rio...
(Como a vida é bela! como a vida é louca!)


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Desespero 


Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.

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Desesperación


No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, el único sobreviviente de algún tipo de especie extinta, y que corre, corre, desesperada, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.


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Da cor



Há uma cor que não vem nos dicionários.
É essa indefinível cor que têm todos os retratos, os figurinos da última estação, a voz das velhas damas, os primeiros sapatos, certas tabuletas, certas ruazinhas laterais:
a cor do tempo...


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Color


Hay un color que no aparece en los diccionarios.
Es ese color indefinible que tienen todos los retratos, el vestuario de la última temporada, las voces de las ancianas, los primeros zapatos, ciertas señales, ciertas callejuelas:
el color del tiempo...

Atavismo




 As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito mais tempo do que nós!



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Atavismo




Los niños, los poetas y quizás los incomprendidos, los locos, tienen una
memoria atávica de las cosas. Por eso algunas personas piensan que su mundo no es exactamente este. Oh, ni siquiera quieres saber... Han estado en este mundo hace mucho más tiempo que nosotros!